TEXT:  
  William H Keith 
  BattleTech 29 
  Pflichtübung 
   
   
  Aufruhr brandet durch das zerbrechende Vereinigte Commonwealth. 
  Steiner kämpft gegen Davion, Bürger bekämpfen ihre Unterdrücker. So auch auf 
  Caledonia – und die Söldner der Gray Death Legion werden von den Wogen der 
  Rebellion mitgerissen. 
  Alex Carlyle, von den Schrecken des Krieges verfolgt, und Davis McCall, Veteran 
  der Legion und gebürtiger Caledonier, geraten in einen Volksaufstand technologie-
  feindlicher Fanatiker gegen einen grausamen und verhaßten Davion-Gouverneur. 
  Als die Gray Death Legion den Befehl erhält, die Rebellion niederzuschlagen, wird 
  sie zur Schachfigur in einem tödlichen Spiel aus Manipulation und Verrat. Doch 
  Grayson Carlyle, genialer Taktiker und Gründer der Legion, ist einem höheren Ziel 
  verpflichtet: dem Schutz der Zivilisation vor der Selbstvernichtung, selbst wenn 
  dies das Ende der Gray Death Legion bedeutet – oder seinen Tod. 
  HEYNE SCIENCE FICTION & FANTASY 
  Band 06/5374 
  Titel der Originalausgabe TACTICS OF DUTY 
  Copyright © 1996 der deutschen Ausgabe und der Übersetzung by Wilhelm Heyne Verlag 
  GmbH & Co. KG, München 
  ISBN 3-453-09439-5 
   
  Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!! 
  
   
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  PROLOG 
   
  Rycopaß, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  17. April 3056, 9:52 Uhr TNZ 
  Laserfeuer zuckt in einem blendendgrellen rubinroten Lichtblitz 
  durch die Wirbel aus Rauch und Staub. 
  Das war eng! 
  Alexander Carlyles SHT-4M Schütze, siebzig Tonnen hoch aufra-
  gende stählerne Vernichtung in humanoider Gestalt, stampft über wei-
  chen, unebenen Boden. Jeder Schritt ist unter diesen Bedingungen ein 
  Risiko. Der Rycopaß ist ein ausgetrocknetes Flußbett in der staubtrok-
  kenen Einöde südöstlich der Stadt Halidon. Schneeschmelze und 
  Springfluten haben Schichten knochentrockener, pulveriger Sedimente 
  und Sand aus den fernen Teragormabergen in die weite, steile Rinne 
  gespült. Die unteren Lagen sind durch den Druck, der auf ihnen lastet, 
  festgepreßt, aber die oberen Schichten sind noch weich genug, daß sie 
  unter den schweren Schritten des Schützen nachgeben und der schwer-
  fällige Mech leicht stürzen kann. 
  Alex, dessen Neurohelm die Feedbackimpulse übermittelt, die es 
  dem Piloten gestatten, die Bewegungen der zwölf Meter hohen 
  Kampfmaschine auszubalancieren, gleicht die unebenen Bodenbedin-
  gungen aus, ohne sich dessen bewußt zu werden. Seine Aufmerksam-
  keit ist ganz auf vier gleichmäßig näherkommende Ortungsimpulse 
  gerichtet, die keine zweihundert Meter voraus über das Tal verteilt 
  sind. Noch kann er sie nicht sehen, zumindest nicht mit bloßem Auge, 
  mit seinen ›Typ-I-Augen‹, wie der alte Davis McCall es ausdrücken 
  würde. Die Schlacht tobt seit zwanzig Minuten in verstreuten Schar-
  mützeln, zerfahren und bewegt, und Rauchschwaden hängen in der 
  Luft wie dünne weiße Vorhänge. Aber die elektronischen Sinnesorga-
  ne eines BattleMechs nehmen wahr, was menschlichen Augen verbor-
  gen bleibt. Der Feind ist knapp voraus, in der Deckung der Rauch-
  
   
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  schwaden. Die Vorhut aus vier Maschinen geht der Hauptstreitmacht 
  ein gutes Stück voraus. 
  »Gold Eins! Gold Eins!« dringt krachend eine Stimme über den tak-
  tischen Kanal. »Lad, was, zurr Helle, machst du da?« 
  Der schwere caledonische Akzent gehört Davis McCall, einem gro-
  ßen, muskelbepackten Veteranen. Er ist Alex' Stellvertreter in der Be-
  fehlsLanze. 
  »Gold Zwo hier Gold Eins«, antwortet Alex. »Du übernimmst die 
  Einheit, Davis.« 
  Als würde Davis McCall das nicht sowieso schon die ganze Zeit 
  tun, er und die anderen erfahrenen Kämpen der Gray Death Legion. 
  »Negativ, Lad! Das brauchst du nicht zu tun!« 
  Alex gibt keine Antwort. Statt dessen bewegt er seinen Schützen 
  schneller das breite, steile Tal hinab. Er muß das tun. Es gibt keine 
  andere Möglichkeit. 
  Seit Stunden kämpft die Gray Death Legion unter Alex' provisori-
  schem Befehl ums Überleben. Rebellentruppen – sein Computer hat 
  sie als Elemente der 4. Skye Rangers unter Generalkommandant von 
  Bülow identifiziert – haben die Legion im Morgengrauen in Halidon 
  überrascht und voll durch die Mangel gedreht. Irgendwie ist es ihnen 
  geglückt, sich zu lösen und zurückzuziehen, aber von Bülow hat sie 
  mit ganz und gar untypischem Eifer verfolgt und die Reste der Legion 
  daran gehindert, irgendwo Halt zu machen, um sich neu ausrüsten 
  oder bewaffnen zu können. Anscheinend ist der Generalkommandant 
  überzeugt, die Legionäre auf Glengarry in der Falle zu haben, und er 
  denkt nicht daran, sie noch einmal entkommen zu lassen. 
  Alex hingegen ist entschlossen, die Gray Death Legion in Sicherheit 
  zu bringen. Ihre Geheimbasis in den Glencoe Highlands liegt nur we-
  nige Kilometer südöstlich. Wenn es ihnen gelingt, diesen Unterschlupf 
  zu erreichen, wenn sie sich nur ein paar kostbare Stunden verschaffen 
  können, um die schlimmsten Schäden zu reparieren, die sie in der Fal-
  le bei Halidon erlitten haben… 
  Alex sieht nur eine Möglichkeit, von Bülows gnadenlosen Vor-
  marsch aufzuhalten. Die Truppen der Skye-Rebellen müssen inzwi-
  
   
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  schen geradeso erschöpft sein wie die Legion… sie müssen es einfach 
  sein! Die MechKrieger, die sie jagen, werden müde sein – und vor-
  sichtig, trotz allem Drängen von Bülows, die Überlebenden der Legi-
  on zu jagen und zur Strecke zu bringen. Alex braucht sie nur hart zu 
  treffen, an einer Stelle, an der sie es nicht erwarten. 
  Langstreckenraketen heulen über ihn hinweg und zeichnen lange 
  weiße Kondensstreifen an den Himmel Glengarrys. In der Ferne don-
  nern Explosionen. Die Nachhut der Legion versucht noch immer, sich 
  vom Feind zu lösen. Alex ignoriert die Raketen, ebenso das Aufblit-
  zen der Laser. 
  Noch hundert Meter, noch neunzig. Jeden Moment jetzt… 
  Da! Eine Bewegung. Sofort zeichnet der Instratrac Mk. XII Zieler-
  fassungscomputer seines Schützen das Fadenkreuz in die Sichtprojek-
  tion. Datenkolonnen laufen an der rechten Seite der Projektion entlang 
  und werden von der Textanzeige des Sekundärschirms wiederholt. Die 
  Verfolger sind leichte und mittelschwere Mechs, wahrscheinlich eine 
  aus den Überresten der mittelschweren Einheiten und der Erkundungs-
  lanzen des Gegners improvisierte Hetzeinheit. Ein VTD-3L Verteidi-
  ger und ein Kommando – diese beiden allein sind zusammen schon 
  ebenso schwer wie Alex Carlyles Schütze. Und links und rechts von 
  ihnen marschieren noch ein fünfunddreißig Tonnen schwerer WLF-2 
  Wolfshund und ein Vierzig-Tonnen-Attentäter, gepanzerte Monstren, 
  die sich siegessicher auf eine leichte Beute stürzen. 
  Angesichts eines mehr als doppelt so schweren Gegners kann Alex 
  nur darauf hoffen, daß die vier schon Kampfschäden einstecken muß-
  ten, sei es im Gefecht mit der Nachhut der Legion Sekunden zuvor, 
  oder bereits bei Halidon. Er holt die Mechs mit der Zoomoptik seines 
  Schützen näher heran und erkennt zerborstene und kraterübersäte Pan-
  zerung. 
  Ja! Er hat noch eine Chance! 
  Das Problem bei der Sache ist, daß Alex kaum noch LSR zur Ver-
  fügung hat. Gerade achtundzwanzig Raketen stecken noch in den Ab-
  schußrohren seines Schützen, und eine Salve von 12 Raketen hat er 
  darüber hinaus in Reserve. Wenn er die verschossen hat, bleiben ihm 
  
   
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  nur noch die Laser… und die pure mechanische Schlagkraft seines arg 
  zerbeulten Kampfkolosses. 
  Entfernungs- und Feuerleitdaten laufen am Rand der Sichtprojekti-
  on vorbei. Alex dreht den Torso des Schützen nach links, ohne seinen 
  Sturmlauf auf den Gegner zu bremsen. Mehr instinktiv als in bewuß-
  tem Erkennen des Zielstatus preßt er auf den Feuerknopf und schickt 
  eine Salve Doombud-Langstreckenraketen auf die Reise. Ein Dutzend 
  Kondensstreifen ziehen elegant gekurvte weiße Linien durch die Luft, 
  und die weißglühenden Triebwerksflammen der Raketenmotoren fun-
  keln kurz auf wie eine Kaskade blendender Sterne, bevor die Ge-
  schosse in die obere Rumpfhälfte des Verteidigers einschlagen. 
  Noch bevor die erste Rakete ihr Ziel erreicht hat, wechselt Alex be-
  reits zum nächsten Gegner. Während die Panzerung in orangeroten 
  Flammen und einem Regen von Schrapnells vom Rumpf und rechten 
  Arm des VTD-3L wegfliegt, stürzt bereits kreischend eine zweite Sal-
  ve auf den KOM-5S Kommando, der kurz hinter seinem schwereren 
  Begleiter steht. Die Doombuds knospen auf, schneller als das Auge 
  folgen kann, ihre feurigen orangeroten Blütenblätter breiten sich mit 
  brutaler Gewalt aus und erschüttern den Kommando mit einer Dampf-
  hammersalve im oberen Rumpfbereich. 
  Einen furchtbaren Augenblick lang ist das Schlachtfeld gefangen in 
  einem undurchdringlichen Nebel aus brodelndem Rauch und tosen-
  dem Staub. Alex hört das dumpfe Krachen des Raketenmagazins, das 
  in die rechte Rumpflafette seiner Maschine geladen wird, und das 
  Aufblinken der roten Signallämpchen bestätigt, daß die letzten zwölf 
  LSR zur Verfügung stehen. 
  Egal. Alex Carlyle ist besessen vom Kampffieber, von einer wilden, 
  unvernünftigen Berserkerwut, die ihn weitertreibt, gedankenlos nach 
  vorne stößt, ungeachtet der Übermacht seiner Gegner oder der 
  Schwachstellen seines Mechs. Er hört ein lautes Kreischen voll purer, 
  roher Wut aus den Sprechern seines Neurohelms dringen, und es dau-
  ert eine Weile, bis ihm klar wird, daß er selbst den Kampfschrei aus-
  gestoßen hat. Mit ungebremster wilder Wucht rammt er seinen Mech 
  unter dem donnernden Krachen des gepeinigten Metalls in den zer-
  beulten Kommando. 
  
   
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  Der Rebellen-Mech, der kaum mehr als ein Drittel des Gewichts ei-
  nes Legionärs-Schützen auf die Waage bringt, kracht senkrecht nach 
  hinten und wirbelt beim Aufprall eine brodelnde Staubwolke auf. Alex 
  hält an und löst aus nächster Nähe eine Laserbreitseite auf den Atten-
  täter aus, der sich ihm von rechts nähert. Dann stößt er einen riesigen 
  Metallfuß hinab auf den Torso des Kommando. 
  Feuer bricht aus geborstenen Nähten, als die Kurzstreckenraketen 
  im Innern des Mechrumpfes detonieren. Die Kettenreaktion aus blit-
  zenden, donnernden Explosionen droht Alex mit umzuwerfen. Der 
  Schütze wirbelt nach rechts und fängt sich gekonnt mit federnden 
  Knien ab. Gleichzeitig gibt er zwei Laserschüsse auf den Attentäter 
  ab. Dessen rechter Arm ist bereits schwer beschädigt, und unter dem 
  Tornado gebündelter Lichtenergie scheint der Mech in sich zusam-
  menzuklappen. Sein rechter Arm mit dem mittelschweren Magna 
  400P-Impulslaser wird vom Ellbogen bis zur Schulter aufgeschlitzt. 
  Verdrahtung und Energieleitungen werden von einem Schauer aus 
  Funken und Entladungen übergossen, als der Arm unter zahlreichen 
  Kurzschlüssen ausfällt. Leblos hängt er vom Rumpf der Kampfma-
  schine, während die Schadensanzeige auf Alex' Primärschirm einen 
  Komplettausfall der Aktivatoren meldet. 
  Laserfeuer schlägt in den Rücken seines Schützen ein, aber Alex 
  ignoriert den Angriff und löst eine weitere Salve auf den Attentäter 
  aus. Die Rebellenmaschine sinkt in die Hocke, und Alex' Anzeige 
  meldet einen plötzlichen Energieschub: Der Pilot des Attentäter berei-
  tet einen Sprung vor. Der junge Legionär treibt seinen Schützen vor-
  wärts und löst eine letzte Lasersalve aus nächster Nähe aus, die sich 
  erbarmungslos durch die bereits schwer zerschossene Panzerung sei-
  nes Gegners fräst. Auf Nahkampfdistanz herangekommen, bringt Alex 
  die stählerne Faust des Schützen senkrecht hoch, bevor er den Arm mit 
  einem Hammerhieb herabsausen läßt, unter dem das gepeinigte Metall 
  im Rücken des Attentäter laut aufkreischt. Der Skye Ranger versucht 
  durch einen Gegenschlag mit dem linken Arm zu kontern, aber der 
  Hieb ist ungeschickt und schlecht abgepaßt. Alex kann ihn ohne Pro-
  bleme abblocken und seinerseits die rechte Mechfaust in den Rumpf 
  der gegnerischen Maschine hämmern. 
  
   
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  Besiegt sackt der Attentäter wie in einer Geste der Unterwerfung 
  vor der blindwütigen Berserkerwut des tobenden Schützen auf Hände 
  und Knie hinab. 
  Aber bevor Alex sein Vernichtungswerk vollenden kann, schlagen 
  erneut Laserimpulse in den Rücken seiner Maschine. Andere zucken 
  knapp an seinem Mech vorbei und kochen Panzerplatten vom Rumpf 
  des Attentäter, so eng sind die beiden Maschinen verstrickt. 
  Alex wirbelt herum und löst sich von seinem besiegten Gegner. Der 
  Wolfshund ist nur fünfzig Meter entfernt, und der schwere Zyklop-
  XII-Laser in seinem rechten Arm speit einen blendenden Energiestrahl 
  aus, der schräg über die Brustpartie des Schützen fährt. 
  Die Innentemperatur des Schützen, schon durch den langen An-
  sturm auf die Rebellenvorhut in die Höhe getrieben, erreicht unter der 
  lodernden Liebkosung des Lasers neue Spitzenwerte. Alex ignoriert 
  die Warnlichter auf seinen Konsolen und feuert die letzten zwölf Ra-
  keten ab, schleudert sie in einem dichten Pulk geradewegs in den 
  Schwerpunkt des Wolfshund. Explosionen zucken auf, weißglühende 
  Wirbel aus verdampfendem Metall und davongeschleuderten Schrap-
  nells. Alex setzt mit einer Lasersalve nach, feuert einen Schuß um den 
  nächsten ab, bevor er sich wieder umdreht, um mit dem Rebellen-
  Verteidiger abzurechnen. 
  Alex' Glücksreserven – wie der Überraschungseffekt seines selbst-
  mörderischen Angriffs auf die Feindformation – sind praktisch aufge-
  braucht. Mit fünfundvierzig Tonnen ist der Verteidiger der schwerste 
  seiner vier Gegner und der gefährlichste. Er hatte gehofft, ihn schon 
  zu Beginn des Gefechts schwächen zu können, aber die leichteren 
  Skye-Mechs haben ihm den Weg versperrt, und jetzt hebt der Vertei-
  diger seine wuchtige Warrior-Partikelprojektorkanone. 
  Für eine PPK ist die Entfernung sehr knapp – wahrscheinlich zu ge-
  ring. Alex wirft sich zur Seite, hofft, der tödlichen Waffe ausweichen 
  zu können, aber der Schütze ist zu groß, zu schwerfällig, zu ange-
  schlagen. Ein sengender, bläulichweißer Kugelblitz brennt sich einen 
  Weg in die leere linke Raketenlafette, verdampft den Lukendeckel, 
  zerfetzt Elektronik und Relais wie Reispapier. Die Explosion schickt 
  einen elektromagnetischen Impulsstoß durch die primären Leitungen 
  
   
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  und Energiekupplungen des Schützen; blaue Funken schlagen aus den 
  Cockpitinstrumenten, während sich die überschüssige Energie drau-
  ßen in Form zuckender Blitzschläge erdet. 
  »Achtung! Achtung!« klingt die bizarr freundliche Stimme des 
  Bordcomputers durch die Pilotenkanzel. »Schwere Schäden an Pri-
  märspulen und Energiezufuhr. Schwere Schäden an Relaisschaltkrei-
  sen. Stillegung wird eingeleitet. Stillegung…« 
  Reflexartig hämmert Alex die Faust auf den Vetoknopf und schaltet 
  von Hand auf die Reserverelais um. Damit hat er sich etwas Zeit er-
  kauft. Aber wieviel? Sekunden? Vielleicht sogar eine volle Minute? 
  Der Schaden ist enorm, der Hitzestau tödlich. Flammendrote Leucht-
  buchstaben bewegen sich über die Sichtprojektion und empfehlen 
  ihm, den Schleudersitz auszulösen. 
  Er gibt kurz hintereinander vier Laserschüsse auf den nahen Vertei-
  diger ab, geht zwei unsichere Schritte nach vorne, feuert noch vier 
  Schüsse ab. Schwerfällig versucht der Rebellenmech, den Kopf zu 
  drehen und seinen einzelnen M-Laser einzusetzen, aber Alex weicht 
  nach rechts aus, zwingt den Verteidiger, den Rumpf zu drehen, dann 
  den ganzen Mech, um den Schützen wieder ins Schußfeld zu bekom-
  men. Und während dieser ganzen Zeit schiebt Alex einen Lichtbolzen 
  nach dem anderen ins Ziel, sprengt ganze Panzerplatten ab, zertrüm-
  mert den freiliegenden Zylinder des an der Seite des helmähnlichen 
  Kopfes montierten Lasers, macht sich über die zernarbten und rußge-
  schwärzten Stellen an Flanke und Beinen des Mechs her, wo dieser 
  bereits zuvor Treffer hat einstecken müssen und die Panzerung bereits 
  geschwächt ist. 
  Die Laser des Wolfshund treffen von hinten ihr Ziel, und das rechte 
  Knie des Legions-Mech knickt weg. Alex' Kampfkoloß stürzt kra-
  chend zu Boden. Der Schlag läßt ihm einen Augenblick lang rot vor 
  seinen Augen werden, und trotz der gepolsterten Sicherheitsgurte ist 
  er nahe daran, das Bewußtsein zu verlieren. Er rollt herum, versucht, 
  den Mech wieder aufzurichten, aber jetzt rücken der Wolfshund und 
  der Verteidiger gemeinsam vor, machen sich daran, ihm den Gnaden-
  stoß zu versetzen… 
  
   
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  Raketen schießen von links heran und explodieren auf Bein- und 
  Rumpfpanzerung des Verteidigers. Einen kurzen Moment glaubt 
  Alex, einer seiner Gegner habe sich im Ziel geirrt. Bei einem derart 
  engen Schlagabtausch wie diesem besteht immer auch die Gefahr, von 
  der eigenen Seite abgeschossen zu werden. Er schwingt den Mech-
  rumpf nach links, während er die Maschine in eine sitzende Position 
  hievt, und wird vom Anblick einer wogenden Staubwolke und der lo-
  dernden Plasmadüsen eines Dunkelfalken überrascht – einer seiner 
  Dunkelfalken -, also muß es sich entweder um Feldwebel Propst han-
  deln oder um… 
  »Alex!« Eine vertraute Stimme, jung und aufgeregt, dringt über den 
  taktischen Kanal der Legion zu ihm herein. »Alex, was, in Blakes 
  Namen, machst du?« 
  »Verschwinde, Davis!« brüllt Alex, als der Dunkelfalke mit tief fe-
  dernden Beinen landet. Als die feindlichen Mechs sich dieser neuen 
  und unerwarteten Bedrohung zuwenden, bringt er den Schützen hoch 
  und dreht gleichzeitig den Rumpf, bis das Fadenkreuz auf dem zer-
  beulten Verteidiger liegt, der ihm jetzt das Profil und den Rücken zu-
  wendet. Laserfeuer zuckt auf; Panzerung an Schulter und Seite des 
  Skye-Mechs verdampft in weißen Schwaden. 
  »Verdammt!« brüllt Alex noch einmal. »Davis! Mach, daß du hier 
  wegkommst!« 
  Aber Davis Carlyle Clay läßt sich nicht so einfach abschütteln. Der 
  Dunkelfalke richtet sich auf und dreht sich nach links. Der lange, 
  schwere Lauf der Imperator-Ultrakanone über seiner linken Schulter 
  senkt sich. Im donnernden Stakkato der Hochgeschwindigkeitskanone 
  schlagen die Explosivgranaten aus Clays AK/5-Ultra in Rumpf und 
  Beine des Verteidigers, zertrümmern und verdrehen die schon vorher 
  schwer angeschlagenen Panzerplatten, reißen, sprengen, fetzen 
  mannsgroße Brocken frei und schleudern sie durch die rauchge-
  schwängerte Luft davon. 
  Davis Carlyle Clay ist die Nummer Vier in Alex Carlyles StabsLan-
  ze, 1. Kompanie, 1. Bataillon, Gray Death Legion… und sein bester 
  Freund. Er ist jung, impulsiv, ein geborener Krieger, wenn man von 
  seinem Wagemut absieht, der Sohn eines der ersten Mitglieder der 
  
   
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  Legion. Sein Name spiegelt die Freundschaft und Kameradschaft in-
  nerhalb der Legion wider: Er ist nach Kommandanthauptmann Davis 
  McCall benannt, einem anderen Veteranen der Einheit, und nach 
  Grayson Carlyle, dem Gründer der Legion. Alex' Vater. 
  Und jetzt steht Davis beinahe unmittelbar dem Verteidiger und dem 
  Wolfshund gegenüber, tauscht in einem wilden Feuersturm heißlo-
  dernder Laserblitze Schuß um Schuß mit ihnen aus. Alex weiß, Clays 
  Dunkelfalke hat keine einzige Langstreckenrakete mehr zur Verfü-
  gung. Wahrscheinlich hat ihn die Salve vorhin die letzten KSR geko-
  stet, und allzuviel Reservemunition für seine Autokanone kann er 
  auch nicht mehr haben. Wenn er erst die letzte Granate verfeuert hat, 
  bleibt ihm nichts mehr außer dem einzelnen Laser am rechten Unter-
  arm. Auch seine Maschine ist vor Halidon schwer angeschlagen wor-
  den, und große, schwarze Krater und Breschen durchziehen Rumpf 
  und Schultern des Stahlriesen. Unter dem tödlichen, konzentrierten 
  Beschuß der 4. Skye Rangers scheint der Dunkelfalke in eine schil-
  lernde Aura aus rotgoldenem Licht getaucht. Der aufgewirbelte Staub 
  vermischt sich mit dem über dem Schlachtfeld hängenden Rauch, wird 
  immer dichter und undurchdringlicher. Im wechselnden, unsicheren 
  Licht scheint der Dunkelfalke zu bluten… dampfende, dunkelgrüne 
  Kühlflüssigkeit spritzt aus einem halben Dutzend Löcher in seiner 
  Panzerung. Auch Davis Clays Mech muß unmittelbar vor der Stille-
  gung stehen. Aber die beiden Rebellenpiloten haben einen entschei-
  denden Fehler begangen. Sie haben Alex' Mech zu Boden gehen sehen 
  und sich von ihm abgewandt, um den Neuankömmling zu erledigen. 
  Sie haben geglaubt, er sei aus dem Rennen. 
  Nachdem er seinen Schützen wieder auf die Beine gebracht hat, 
  lenkt Alex ihn vorwärts, bewegt ihn in den Rücken des Verteidigers. 
  Er verschränkt die riesigen Fäuste des Mechs und schlägt sie hart ge-
  gen den Kopf des Rebellenmechs. 
  Metall protestiert kreischend und gibt nach. Die Wucht des Schla-
  ges wirft Alex' Maschine beinahe ein zweitesmal um, aber irgendwie 
  schafft er es, auf den Beinen zu bleiben, als der Verteidiger mit einge-
  schlagenem Kopf nach vorne taumelt. Funken tanzen um die durch-
  trennten Stromkabel wie ein Glühwürmchenschwarm. Der Pilot ist 
  
   
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  wahrscheinlich schon tot, als die gewaltige Maschine lang ausge-
  streckt im Staub landet. 
  Der Dunkelfalke hämmert eine letzte Granatensalve in den WLF-2; 
  ein leeres Magazin fliegt aus dem Verschluß der Autokanone, und die 
  schwere Waffe verstummt. Immer noch feuergebadet schickt Clay un-
  gerührt einen Laserstrahl nach dem anderen gegen seinen verbliebe-
  nen Gegner. 
  Aber jetzt ist er deutlich unterlegen. Der Dunkelfalke bringt zwan-
  zig Tonnen mehr auf die Waage als der Wolfshund, der WLF-2 jedoch 
  verfügt über drei mittelschwere Defiance-B3M-Laser im Rumpf. Und 
  selbst der schwere Zyklop-XII-Armlaser ist Clays verbliebener Waffe 
  überlegen. 
  Jetzt, nachdem der Verteidiger ausgeschaltet ist, wendet Alex sich 
  dem Wolfshund zu und richtet das Fadenkreuz auf den Rücken der 
  Maschine, wo die Panzerung am schwächsten ist. Als er den Feuer-
  knopf drückt, nimmt ihn der rückwärtige Defiance-Laser des WLF 
  unter Beschuß und trifft den rechten Arm des Schützen. 
  Auf Alex' Wärmeskala schießt die Anzeige über den Meßbereich 
  hinaus, und der Bordcomputer empfiehlt ihm wieder auszusteigen. Er 
  ignoriert die Lautsprecherwarnung ebenso wie den warnenden 
  Schriftzug und feuert weiter, zielt auf die Kugelkupplung des Lasers 
  im Rücken des Wolfshundes. Erst als die gegnerische Waffe in einem 
  grellweißen Geysir schmelzenden Metalls verschwunden ist, zieht er 
  das Feuer über die Rückenpartie der Rebellenmaschine hoch. 
  »Alex!« dringt Davis Clays Aufschrei über die Tak-Leitung. »Alex! 
  Ich brenne!« 
  »Steig aus!« brüllt Alex zurück. Der Wolfshund versucht umzudre-
  hen und seine Frontalbewaffnung gegen den Schützen zur Wirkung zu 
  bringen, aber Alex hält den SHT-4M in Bewegung, umkreist den be-
  schädigten Rangers-Mech so schnell er kann. Eine Explosion sprengt 
  Wartungsluken an der Rumpfseite des Wolfshundes davon. Sie tanzen 
  wirbelnd über das trümmerübersäte Flußbett. 
  »Alex! Hilf mir!« 
  
   
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  Aber Alex Carlyle ist im Blutrausch der Schlacht gefangen. Der 
  Wolfshund füllt sein Sichtfeld, seinen Geist, seine feuerumtoste Ge-
  stalt schimmert unter den peitschenden Lasern, während er immer nä-
  her kommt. Langsam, zögernd, bricht der feindliche Mech zusammen, 
  sinkt in die Knie. Rauch steigt aus Schweißnähten und Rumpföffnun-
  gen. Funken tanzen und zucken durch die schattenschwarzen, dicht 
  verdrahteten Nischen, die unter den abgesprengten Wartungsluken 
  sichtbar geworden sind. Plötzlich flammt ein Lichtkreis um den Hals 
  des Wolfshundes auf, und Sekundenbruchteile später steigt der gesam-
  te Kopf des Mechs auf den Raketentriebwerken der Rettungsautoma-
  tik in die Höhe, während der Körper unter einer Detonation noch ein-
  mal erbebt, bevor er zertrümmert zu Boden kracht. 
  Jetzt erst dreht Alex sich um und sieht nach Davis… 
  Der Dunkelfalke steht in Flammen. Öliger schwarzer Qualm dringt 
  aus einem Krater im Torso des Mechs knapp unter dem Cockpit, und 
  gelborangene Flammenzungen lecken über den Rumpf der Maschine. 
  »Davis!« 
  Er setzt sich in Richtung des Dunkelfalken in Bewegung. Im selben 
  Augenblick bricht ein Feuerball aus dem Innern des Kolosses hervor, 
  und sein rechter Arm wird davongeschleudert. Der halbgeschmolzene 
  Stumpf zieht eine Rauchspur hinter sich her. Die Flammen breiten 
  sich aus. Alex kann nicht sagen, was brennt. Möglicherweise ist der 
  Reaktor des Dunkelfalken aufgebrochen und hat die Wolframträger 
  zerschmolzen. Selbst Stahl brennt, wenn nur die Temperatur hoch ge-
  nug ist… 
  »Davis!« schreit er. »Steig aus! Steig aus, verdammt! Steig aus!« 
  Die einzige Antwort ist ein kreischender Aufschrei nackter Todes-
  not, der durch seinen Neurohelm gellt. 
  Es dauert Sekunden, bis Alex den Dunkelfalken erreicht hat, der 
  sich jetzt nicht mehr regt. Er lodert in hellen Flammen. Die Innentem-
  peratur des Schützen ist hoch, und so dicht am Feuer steigt sie noch 
  weiter, aber er ignoriert die Hitze, versucht einen Weg zu finden, die 
  Flammen zu löschen, seinen Freund zu retten. 
  »Davis!« 
  
   
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  Das Kreischen verstummt. Er hört nur noch eine lange tödliche Stil-
  le, unterstrichen vom Tosen der Flammen, dem Summen der Cockpit-
  instrumente, dem hellen ›Ping‹ überhitzten Metalls. 
  »Davis! Hörst du mich? Melde dich!« 
  Um genauer zu sein: die Schreie über die TakLeitung sind ver-
  stummt. 
  In seinen Gedanken gellen sie weiter, und weiter, und weiter… 
  
   
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  Die Residenz, Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  10. März 3057, 02:57 Uhr TNZ 
  Mit einem Aufschrei, der dem Kreischen in seinem Kopf um nichts 
  nachstand, schreckte Alexander Carlyle hoch. Er saß aufrecht im 
  Bett… in seinem Bett, in seiner Unterkunft in der Residenz, der alten 
  Bergfestung, die von der Legion zur planetarischen Verteidigungszen-
  trale und Heimatbasis ausgebaut worden war. Die Laken waren 
  durchnäßt, sein nackter Körper von einer kalten Schweißschicht be-
  deckt. Zitternd ließ er sich zurück in die Kissen sinken, starrte mit ge-
  weiteten Augen in die Dunkelheit. Er wußte aus bitterer Erfahrung, 
  daß an Schlaf für einige Zeit nicht mehr zu denken war, und auch der 
  Gedanke an die Träume, die auf ihn warteten, war nicht angetan, ihn 
  zu beruhigen. 
  »Computer«, sagte er in die Dunkelheit. »Licht.« 
  Gehorsam leuchteten die Wandschirme auf und erhellten das Zim-
  mer. Der Raum war im Stil der frühen Kolonialperiode Glengarrys 
  eingerichtet, und an den kahlen Stahlbetonwänden hingen dünne Vid-
  schirme, die Livebilder von Kameras hoch auf den Festungsmauern 
  oder beliebige Aufzeichnungen aus den Vidarchiven der Basis wie-
  dergeben konnten. Im Moment spielten sie eine einfache Lichtshow 
  geometrischer Formen in Blau- und Grüntönen ab. Die auf eine beru-
  higende Wirkung zielende Kreation war ein Werk des berühmten 
  Künstlers Tomo aus dem 25. Jahrhundert auf New Edinburgh. 
  Alex vermittelte sie allerdings das Gefühl, unter Wasser in der Falle 
  zu sitzen und jeden Augenblick ertrinken zu müssen. »Computer, 
  normale Beleuchtung.« 
  Die Tomo-Bilder verblaßten und wurden durch ein weiches, war-
  mes Licht ersetzt, das an das normale Tageslicht der orangeroten Son-
  ne Glengarrys angepaßt war. Alex schwang die Beine aus dem Bett, 
  stand auf und tapste barfuß durch den Raum zum Hauptterminal. 
  
   
  16 
  »Computer, Sprechverbindung, MedTech Jamison.« Er ließ sich auf 
  den Stuhl sinken. »Kein Bild.« 
  Über der Konsole öffnete sich auf dem Wandschirm ein Fenster, 
  das allerdings bis auf den blinkenden Schriftzug »Bitte warten« leer 
  blieb. Der Schriftzug blinkte eine ganze Weile, länger, als Alex erwar-
  tet hatte, bevor er durch einen anderen Text ersetzt wurde. »Verbin-
  dung hergestellt – kein Bild« 
  »Was ist?« fragte eine weibliche Stimme über das Lautsprechersy-
  stem des Zimmers. Sie klang brüsk und verärgert. 
  »Ellen? Hier ist Alex. Habe ich Sie geweckt?« 
  Eine kurze Pause. »Es ist zwei Uhr siebzig Ortszeit in der Nacht, 
  und Sie fragen, ob Sie mich geweckt haben?« 
  »Tut mir leid, ich… ich dachte, Sie hätten Dienst heute nacht.« 
  »Heute nacht ist Watson dran.« Ein Gähnen verschluckte ihre Ver-
  ärgerung. »Was ist? Wieder der Traum?« 
  »Ich kann nicht schlafen, Ellen.« Langsam, fast unwillig sah Alex 
  hinab auf seine Hände. Sie zitterten immer noch, ein leises, kaum 
  merkliches Beben, das sich jeder Kontrolle entzog. »Ich kann nicht 
  einschlafen«, stellte er fest und war alles andere als stolz auf seine 
  lahme Antwort. 
  »Ich komme.« 
  »Nein, hören Sie. Stellen Sie mich nur zu Watson durch. Es tut mir 
  wirklich leid, daß ich Sie geweckt habe.« 
  »Jetzt bin ich schon mal wach. Geben Sie mir zehn Minuten Zeit, 
  mich anzuziehen.« 
  Der Schriftzug auf dem Schirm veränderte sich. Nun stand dort: 
  »Verbindung unterbrochen.« 
  Alex stand auf und sah an sich hinab. Ein Jahr war seit Halidon ver-
  gangen, vier Monate seit dem Abschluß des blutrünstigen, verzweifel-
  ten Guerillakampfes, der sich daran angeschlossen hatte, und er war 
  noch immer so mager, daß er seine Rippen zählen konnte. 
  Er kam zu dem Schluß, daß er besser auch etwas anziehen sollte. 
  Als MedTech war Ellen Jamison den Anblick nackter Männer ge-
  
   
  17 
  wohnt, aber er wollte nicht den Eindruck erwecken, sie für etwas an-
  deres als ein Schlafmittel mitten in der Nacht aus dem Bett geholt zu 
  haben. Ein kurzer Befehl an den Computer öffnete den Kleider-
  schrank, und wenig später trug er einen dunkelgrauen, kurzärmeligen 
  Overall mit dem grauroten Totenschädelemblem der Gray Death Le-
  gion. 
  Der Traum… Wieder… 
  Der Glengarryfeldzug hatte vor über einem Jahr mit dem Aufstand 
  der Skye-Separatisten gegen das Vereinigte Commonwealth begon-
  nen. Oberst Grayson Death Carlyle, Alex' berühmter Vater, hatte den 
  Befehl über die Gray Death Legion zeitweilig seinem Sohn übertra-
  gen, mit dem Befehl, den Frieden auf der VerCom-Welt Glengarry zu 
  sichern. 
  Den Befehl übertragen? Ja, klar. Mit alten Mechveteranen wie Da-
  vis McCall, Hassan Ali Khaled und Charles Bear in der Einheit war 
  sein Gastspiel als Regimentskommandeur mehr ein Simulatortraining 
  gewesen, mit einer ganzen Kompanie von Instrukteuren, um seine 
  Leistungen zu bewerten. 
  Aber anders als im Simulator waren die Schlachten, das Leiden und 
  der Tod nur zu wirklich gewesen. Bei Halidon hatte die Legion eine 
  schwere und bittere Niederlage erlitten. Alex' Angriff auf die Vorhut 
  der Verfolger am Rycopaß hatte die Legion gerettet, aber er hatte ei-
  nen enormen persönlichen Preis dafür zahlen müssen. Und anschlie-
  ßend sieben Monate Guerillakrieg, Wespenstiche gegen die Rebellen-
  truppen in Glengarrys Städten. Insbesondere ein erbitterter Feldzug 
  gegen die Nachschubwege des Feindes, insbesondere gegen Glengar-
  rys Magnetbahnnetz. 
  Aber während die Rebellen Zugriff auf die Fabriken, Werkstätten 
  und sonstigen technologischen Privilegien der Macht gehabt hatten, 
  waren die Verluste der Legion nicht zu ersetzen gewesen. Mit stärker 
  werdendem Einfluß der Rebellenregierung auf die Zivilbevölkerung 
  des Planeten war der Zustrom neuer Rekruten nahezu völlig versiegt. 
  Neue Mechs gab es nicht, und Ersatzteile, um die alten im Einsatz zu 
  halten, harten sie sich von den Schlachtfeldern holen müssen… oder 
  sie mußten ohne auskommen. Es war die härteste und gnadenloseste 
  
   
  18 
  Form des Krieges gewesen, ein Guerillakonflikt, den die Rebellen nur 
  gewinnen konnten, wenn es ihnen gelang, die Legion zu stellen, sie 
  nur einmal zu einer offenen Feldschlacht zu zwingen… 
  Es war von Beginn an eine Aufgabe gewesen, die ganz darauf abge-
  stellt schien, unter Druck die Leistungen des jungen Carlyle und seine 
  Befähigung zu testen, die Verantwortung eines Befehlshabers zu tra-
  gen. 
  »Du hast eine Verantwortung deinen Leuten gegenüber zu tragen, 
  den Männern und Frauen, die zu dir aufblicken und Führung erwar-
  ten.« 
  Das waren die Worte des normalerweise verschlossenen Charles 
  Bear unmittelbar vor der Schlacht am Killiecrankiepaß gewesen, der 
  das Ende des Glengarryfeldzugs markieren sollte. Bear, eine lebende 
  Legende in der Söldnergemeinschaft, war ein MechKrieger in dritter 
  Generation von Tau Ceti II, der ebenso wie McCall und Khaled zu 
  den ersten gehört hatte, die sich dreißig Jahre zuvor Alex' Vater ange-
  schlossen hatten, als dieser die Gray Death Legion gründete. Alex' Va-
  ter hatte sich auf Glengarry mehr oder weniger schon zur Ruhe gesetzt 
  gehabt, als er mitbekam, in welch verzweifelter Lage die Legion war. 
  Sein Erscheinen bei Killiecrankie und insbesondere der Moralschub, 
  den er allein durch sein unerwartetes Auftauchen auslöste, war mögli-
  cherweise der entscheidende Faktor gewesen, der das Kampfgeschick 
  zum Vorteil der Legion gewendet hatte. 
  Verantwortung. 
  Ja, Alex hatte es zu verantworten, daß Davis Clay einen furchtbaren 
  Tod gestorben war, eingeschlossen im Cockpit seines brennenden 
  Dunkelfalken am Rycopaß. Er hatte es zu verantworten, daß Hassan 
  Ali Khaled sechs Monate später beim Kampf im Lochabar Forest 
  schwer verwundet wurde. 
  Zum Teufel, er hatte zu verantworten, daß die Gray Death Legion 
  auf Glengarry über sechzig Prozent Verluste erlitten hatte, bis sein 
  Vater endlich eingetroffen war, um die Belagerung zu brechen und ihn 
  zu retten. Vom ersten bis zum letzten Mann waren sie seine Verant-
  wortung. 
  Sechzig Prozent Verluste… 
  
   
  19 
  Es war eine erschreckende, blutige Statistik, und sie sagte nichts 
  Gutes darüber aus, wie er den Feldzug geführt hatte. Um so schlimmer 
  war es nach Alex' Meinung, daß er irgendwie den Ruf eines Helden 
  erworben hatte, des Mannes, der die Legion zusammengehalten und 
  die Rebellen der 4. Skye Rangers in der Defensive gehalten hatte, bis 
  die Entsatztruppen eintreffen konnten. Es stimmte, die Rebellen waren 
  beinahe in ebenso schlimmer Verfassung gewesen wie der Graue Tod, 
  als der Rest der ›alten Garde‹ der Legion zusammen mit den berühm-
  ten Northwind Highlanders eingetroffen war. Alex' Kampagne gegen 
  die Magnetbahnlinien hatte bemerkenswerte Erfolge gezeitigt. 
  Aber zu welchem furchtbaren, fluchbeladenen Preis. Alex wußte 
  genau, was die Leute, die ihn den ›Helden von Glengarry‹ nannten, 
  nicht einmal ahnten: daß Bear und Khaled und die übrigen Veteranen 
  der Legion ihn gestützt und seine Fehler ausgebügelt hatten, daß er 
  noch nicht bereit war für die Last des Kommandos und es vielleicht 
  nie sein würde. 
  Die Türglocke erklang. 
  »Herein.« 
  Ellen Jamison war eine zähe, attraktive Brünette, eine fähige Med-
  Tech. Sie war während der Rebellion als Rekrutin zu Alex' auf der 
  Flucht befindlichen Truppen gestoßen. Angefangen hatte es mit Besu-
  chen bei der Legion in ihren Verstecken im dichtbewaldeten Hochland 
  von Glencoe, bei denen sie Antibiotika und Verbandszeug mitge-
  bracht und die ernsteren Verwundungen mit einem Feldscherpack be-
  handelt hatte. Nachdem ihr Ehemann und ihr acht Jahre alter Sohn von 
  Rebellen getötet und ihr Haus niedergebrannt worden war, hatte sie 
  sich dann bei der Legion verpflichtet. 
  Ein Teil der Sichtschirmwand glitt auf, und sie kam herein. In einer 
  Hand trug sie einen schmalen Stirnreif aus schwarzem Plastik, an den 
  über mehrere Drähte eine Handkontrolleinheit angeschlossen war. 
  »Na dann. Unruhige Nacht?« 
  »Könnte man sagen.« Alex deutete mit dem Kopf auf das Gerät in 
  ihrer Hand. »Was ist das?« 
  »Ein elektronisches Beruhigungsmittel.« Sie hielt es hoch. »Es mo-
  duliert Ihre Alphawellen und gibt neurale Impulse ab, die den Adrena-
  
   
  20 
  linausstoß senken, die Muskeln entspannen und den Körper generell 
  beruhigen.« 
  Er verzog das Gesicht. »Ich hatte auf etwas Stärkeres gehofft.« 
  »Worauf? Auf Pillen? Sie wissen, wie ich darüber denke.« 
  Ellen war bekannt für ihre Abneigung gegen jede auch nur mögli-
  cherweise psychisch oder physisch gewohnheitsformende chemische 
  Behandlung. 
  »Nun…« 
  »Oder auf Sex? Da kann ich Ihnen nicht helfen, fürchte ich.« 
  »Nicht, daß Sie unattraktiv wären«, fuhr sie in beiläufigem Ton fort, 
  während sie die Drähte des Geräts auseinanderwickelte. Sie bedeutete 
  ihm, sich aufs Bett zu legen. »Ganz im Gegenteil. Aber es wäre ein 
  Fehler, vor den Augen der Männer und Frauen unter Ihrem Befehl ei-
  ne derartige Beziehung zu beginnen.« 
  »Ich bin nicht an Sex interessiert, MedTech«, stellte Alex klar. »Ich 
  will einfach nur schlafen.« 
  »Dann ist das hier genau das Richtige.« Sie schob das Stirnband 
  über seinen Kopf und stellte es ein. »Obwohl ich mich frage… Wie 
  geht es eigentlich Caitlin?« 
  »Caitlin? Was hat die denn damit zu tun?« 
  »Sie sagen, Sie haben kein Interesse an Sex. Ich frage mich, ob das 
  ein Symptom Ihrer Depression ist, oder ob Sie sich mit Caitlin ver-
  kracht haben.« 
  »Depression?« Er schüttelte den Kopf. Gespräche mit Ellen Jami-
  son waren häufig ein verwirrender Austausch unzusammenhängender 
  Gedanken. Die Lady hatte einen blitzschnellen Verstand, der in un-
  vorhersehbare Richtungen ausbrechen konnte. »Was für eine Depres-
  sion?« 
  Sie studierte aufmerksam die Anzeigen des Kontrollgeräts und 
  drehte vorsichtig am Widerstandsregler. Der durch das Band fließende 
  Strom machte sich für Alex als leichtes Kitzeln bemerkbar. »Vor tau-
  send Jahren«, stellte sie fest, »hätte man das, was Ihnen fehlt, als Ge-
  fechtstrauma diagnostiziert. Der klinische Fachausdruck war ›Post-
  traumatisches Streßsyndrom‹. Allgemeinverständlich ausgedrückt: Sie 
  
   
  21 
  haben zuviel gesehen, zuviel erlitten, und Ihr Verstand möchte sich in 
  einen kleinen Ball zusammenrollen und das Universum auffordern, 
  sich zum Teufel zu scheren.« 
  »Ich dachte, das wäre Feigheit.« Alex war überrascht, wie verbittert 
  er klang. 
  »Das auch. Der Krieg hat furchtbare Auswirkungen auf die Men-
  schen. Besonders, wenn sie sich zuviel zu Herzen nehmen. Er kann 
  einen starken Burschen in einen emotionalen Krüppel verwandeln. Er 
  kann ihm jeden Funken Anstand und Sozialgefühl rauben und ihn un-
  fähig machen, noch irgend jemandem zu glauben oder zu vertrauen, 
  nicht einmal seinen engsten Vertrauten. Er kann einen Mann dazu 
  bringen, sich soweit in sich selbst zurückzuziehen, daß alle Welt ihn 
  für einen Feigling hält… oder für einen Katatoniker. Besonders die 
  moderne Kriegsführung kann die Seele eines Menschen – trotz aller 
  Konventionen und höfischen Formalitäten – im Handumdrehen zer-
  blasen. Meiner Meinung nach liegt es daran, daß sie schwache, 
  schutzlose menschliche Wesen gegen zwölf Meter hohe Kampfkolos-
  se stellt. Mensch gegen Mordmaschine, Sie verstehen? Nur hat der 
  Mensch nicht den Hauch einer Überlebenschance, es sei denn, er wird 
  selbst zum Teil der Maschine.« 
  Das Stirnband summte jetzt leise, allerdings konnte Alex sich nicht 
  auf den Ton konzentrieren. Er fühlte sich entspannter, aber an Schlaf 
  dachte er überhaupt nicht. 
  Im Schlaf warteten die Alpträume auf ihn, und denen war er nicht 
  gewachsen. Noch nicht. 
  »Sie meinen, ich sollte mehr wie eine Maschine werden? Meine 
  Emotionen abstreifen? Meine Gefühle?« 
  »Natürlich nicht. Aber möglicherweise sollten Sie einmal ernsthaft 
  überlegen, ob Sie das Zeug zum MechKrieger haben. Selbst Helden 
  müssen sich einmal zur Ruhe setzen.« 
  »Helden.« Das bittere Wort war fast ein Fluch, eine Anklage an die 
  Ereignisse, die ihn hierher gebracht hatten. 
  »Sie sind der Held von Glengarry. Oder hatten Sie das vergessen?« 
  
   
  22 
  »Nein. Ich erinnere mich. Nur allzu gut. Und ich finde es reichlich 
  schwer, dieser Rolle gerecht zu werden.« 
  »Daran ist nichts überraschend.« 
  »Es war nicht ich, der die Legion bei diesem Feldzug zusammen-
  gehalten hat, Ellen. Sie wissen das. Sie waren dabei.« 
  »Ich hatte den Eindruck, daß Sie sich ganz gut gehalten haben.« 
  »Ich hatte den Eindruck, daß mich Kommandanthauptmann McCall 
  und die meisten übrigen Veteranen des Regiments mächtig gestützt 
  haben. Die Hälfte der Zeit wußte ich nicht einmal, was ich tat.« 
  »Ich bin kein Militär, Alex. Ich kann keinen seitlichen Vorstoß von 
  einem Seitensteak unterscheiden. Aber ich würde meinen, jeder gute 
  Kommandeur stützt sich auf seine Untergebenen, wenn er Rat und 
  Hilfe braucht… und braucht sie wohl auch hin und wieder, damit sie 
  seinen Hintern retten. Sie haben die Legion zusammengehalten, bis 
  die Entsatztruppen kamen.« 
  »Sie meinen, bis mein Vater kam.« Mit Donnerhall aus dem Him-
  mel über Inverurie… Landungsschiffe voller neuwertiger Mechs. Und 
  wie die Überlebenden der Legion bei dem Anblick außer Rand und 
  Band geraten waren, im Wissen, daß der Carlyle zurückgekehrt war! 
  »Höre ich da eine gewisse Verbitterung? Oder etwa Eifersucht?« 
  »Eifersucht? Auf meinen Vater? Kaum.« 
  »Also Verbitterung. Darüber, daß er kommen und Sie retten mußte, 
  wie Sie es ausdrücken.« 
  »Vielleicht. Vielleicht ist es das.« Er seufzte. »Ellen, ich glaube, ich 
  bin einfach nur sehr, sehr müde. Ich bin es müde zu versuchen, dem 
  Bild gerecht zu werden, das sich alle vom Sohn des großen Grayson 
  Carlyle machen. Ich bin es müde, in seinem Schatten zu leben, müde 
  zu versuchen, Standards der taktischen Brillanz und Führungsqualitä-
  ten zu erreichen, die er Jahre vor meiner Geburt gesetzt hat, müde, mit 
  ihm verglichen zu werden, müde, nie wirklich gut genug zu sein…« 
  »Es gibt natürlich noch eine andere Erklärung.« 
  »Oh. Und wie lautet die?« 
  »Selbstmitleid.« 
  
   
  23 
  »Das mag auch sein.« Es schien ihm zuviel Mühe, den Vorwurf zu 
  entkräften. Außerdem war es ihm recht gleichgültig, woran es wirk-
  lich lag. Eigentlich schien überhaupt alles gleichgültig. 
  »Haben Sie daran gedacht, alles hinzuwerfen? Einfach alles auf-
  zugeben?« 
  Alex drehte den Kopf und versuchte, Ellen zu fixieren. Irgendwie 
  schien die Atmosphäre des Raums in den letzten Augenblicken wieder 
  zu den blaugrünen Lichtfeldern der Tomo-Abstraktion zurückgekehrt 
  zu sein. Hatte er das angeordnet? Er konnte sich nicht daran erinnern. 
  Aber er empfand es nicht mehr als unangenehm. Es war beinahe… 
  beruhigend… 
  »Wie… meinen Sie das?« 
  »Nur ein Gedanke.« Sie sah noch immer auf die Anzeige in ihrer 
  Hand. »Wenn es Ihnen nicht liegt, einen Mech zu führen, was wollen 
  Sie dann statt dessen tun?« Als er nicht sofort eine Antwort gab, fragte 
  sie nach. »Immerhin, Alex, sind Sie nicht gezwungen, den Idealen Ih-
  res Vaters nachzueifern, seinen Vorstellungen von Ihrer Zukunft zu 
  folgen, oder meinen Sie doch?« 
  »Er hat mich nicht gezwungen, MechKrieger zu werden«, antworte-
  te er. Aber war das tatsächlich die Wahrheit? Der Sohn Grayson Death 
  Carlyles und Lori Kalmars konnte kaum umhin, den Mythos, die 
  Sprache, das Lebensgefühl der Söldnermechkrieger in sich aufzuneh-
  men. Ohne Zweifel hatte von Beginn an eine unausgesprochene Er-
  wartung existiert, daß Alexander Carlyle eines Tages einen Mech füh-
  ren würde. Er konnte sich erinnern, daß er schon mit sechs in Mech-
  simulatoren gespielt und im Salon der Regimentsunterkunft gesessen 
  und den Geschichten der Veteranen gelauscht hatte. Soweit er sich 
  zurückerinnern konnte, hatte er immer davon geträumt, ein Mech-
  Krieger zu werden, weniger aus Verlangen nach Ruhm oder Gefahr, 
  sondern weil er sich einfach keine andere Zukunft hatte vorstellen 
  können. 
  Aber seit einigen Monaten, seit dem Ende des Glengarry-Feldzugs, 
  fragte er sich, ob es nicht besser für ihn wäre, sich seine eigene Zu-
  kunft aufzubauen, fern der Legion – abseits von seinen Eltern, abseits 
  von Männern wie Kommandanthauptmann McCall, die schon fast seit 
  
   
  24 
  er laufen konnte seine Lehrer und Vorbilder gewesen waren. Er hatte 
  lange darüber nachgedacht. Er hatte etwas Geld – wahrscheinlich ge-
  nug, um einen Flug nach Galatea oder in eines der anderen großen 
  Söldnerzentren zu finanzieren… vielleicht sogar nach Outreach. All 
  das Offiziersgetue und die Verantwortung einer Befehlsposition ver-
  gessen. Er würde sich bei irgendeiner anderen Söldnereinheit als ein-
  facher MechKrieger verdingen, oder vielleicht sogar bei einer Haus-
  einheit anheuern. 
  Natürlich würde er dazu seinen Namen ändern müssen… 
  Verdammt, würde er jemals seiner Vergangenheit entrinnen, davor 
  fliehen können, wer er war? 
  Es war möglich. Die gewaltige Raumkugel der Inneren Sphäre war 
  größer, als der menschliche Verstand erfassen konnte. Mit über tau-
  send Welten zur Auswahl sollte er eigentlich einen Platz für sich fin-
  den können, einen Ort, an dem er nicht der Held von Glengarry war… 
  oder Grayson Carlyles Sohn. 
  Weit besorgniserregender aber waren die widersprüchlichen Ge-
  danken, die Ellens Frage aufgeworfen hatte, was er wohl tun würde, 
  wenn er kein MechKrieger mehr war. Einerseits kannte er nichts ande-
  res, konnte sich nicht vorstellen, etwas anderes zu tun, etwas anderes 
  zu sein. Andererseits jedoch war da diese insgeheime Angst – die er 
  sich nur selten und auch dann nur sehr zögernd eingestand -, daß ihn 
  der siebenmonatige Feldzug auf Glengarry zum emotionalen Krüppel 
  gemacht hatte. Wie hatte Ellen es genannt? Posttraumatisches Streß-
  syndrom? »Gefechtstrauma« traf es besser. 
  Kurz gesagt schien es Alex, daß er jene spezielle Qualität eines 
  Kriegers verloren hatte, die Geistes-, Reflex- und Sinnesschärfe, die 
  ihm gestatteten, einen Mech in den Kampf zu führen und zu überle-
  ben. Seine jüngsten Leistungen in den Simulatoren der Legion hatten 
  eher entmutigende Ergebnisse erbracht. Die Auswertungen zeigten, 
  daß er fast 25% langsamer geworden war, dazu neigte, alles zu über-
  denken, statt sich auf seine Ausbildung und Instinkte zu verlassen und 
  einfach zu reagieren. Ein guter Mechpilot agierte, als wäre der Mech 
  sein eigener Körper. 
  
   
  25 
  »Denk nicht soviel!« hatte ihm Vernon Anders, der Waffenmeister 
  des Regiments, immer wieder eingeschärft. »Du mußt eins sein mit 
  deinem Mech!« 
  Eins mit seinem Mech? Seit Monaten schon lenkte Alex den riesi-
  gen Stahlkoloß nur noch, statt die perfekte Fusion von organischem 
  Gehirn und stahlgepanzerter Maschine zu erreichen, die von einem 
  guten MechKrieger erwartet wurde. 
  Was er niemandem anzuvertrauen gewagt hatte – ganz besonders 
  Anders nicht -, war, daß er jedesmal, wenn er in den letzten vier Mo-
  naten in den Simulator gestiegen war, Davis Clays Todesschreie wie-
  der gehört hatte. 
  Er bemerkte es nicht, als Ellen Jamison das Stirnband abnahm und 
  das Zimmer verließ; er schlief ruhig und friedlich. 
  Der Traum weckte ihn erst im Morgengrauen wieder auf. 
  
   
  26 
  2 
   
  Die Residenz, Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  10. März 3057, 09:15 Uhr TNZ 
  »Die gottverdammten Sassenachs!« 
  Davis McCall fiel nach hinten in die Polster des Sessels. Sein nor-
  malerweise lebhaft gefärbtes Gesicht war so bleich, daß das dichte 
  Muster aus Sommersprossen und Altersflecken tiefbraun wirkte. Er 
  hob eine fleischige Hand und strich sich mit den Fingern durch die 
  dichte rote Mähne auf Kopf und Kinn, die schon seit langem an den 
  Schläfen graumeliert war. 
  Er saß im Aufenthaltsraum des Freizeitbereichs der Legion, einem 
  weiten Saal mit niedriger Decke, dessen Mitte von einem versenkten 
  Spielareal eingenommen wurde. Entlang der Wände befanden sich 
  zahlreiche halbgeschlossene Telekomstationen. Hinter ihm war eine 
  kleine Gruppe Legionäre mit dem lebhaften Austausch freundschaftli-
  cher Beleidigungen und Wetten über den Kampf beschäftigt, in dem 
  zwei von ihnen holographische BattleMechs gegeneinander ins Feld 
  führten. 
  Sie schienen den großen Caledonier nicht zu beachten, der seine 
  nicht unbeträchtliche Körpermasse in eine der Komzellen gezwängt 
  hatte. 
  Gut. McCall starrte auf die Schriftzeichen, die ihm vom breiten 
  Vidschirm entgegenleuchteten. 
  ENDE DER HPG-SENDUNG 
  GEBÜHR CR 932 
  VIELEN DANK FÜR DIE WAHL COMSTARS 
  »Angus, Angus, du Schlawiner«, flüsterte er leise. »In was ferr eine 
  Klemme hast du dich selbst nun wiederr gebracht?« 
  Während er gerne einen erkennbaren Akzent aufsetze, verfiel 
  Kommandanthauptmann Davis McCall nur selten wirklich in den gä-
  
   
  27 
  lisch-durchsetzten Dialekt seiner Heimatwelt Caledonia, und reser-
  vierte sich diesen Luxus für Zeiten großer Belastung. Insbesondere 
  mißfielen ihm die Reaktionen, wenn er unliebsame Zeitgenossen als 
  Sassenachs bezeichnete – wörtlich ›Sachsen‹, sprich Engländer, ein 
  verbales Relikt alter Streitigkeiten aus einem Ort über hundert Licht-
  jahre entfernt und einer Zeit vor über tausend Jahren. 
  Beinahe schuldbewußt sah er sich um. Beruhigt, daß niemand sei-
  nen leisen Ausbruch mitbekommen hatte, tippte er einen Befehl in das 
  Terminal. 
  SENDUNG WIEDERHOLEN ZUGRIFFSCODE: 3937 
  Der Bildschirm wurde dunkel. Sekunden später erschienen das 
  ComStar-Logo und ein neuer Schriftzug: 
  HPG-SENDUNG 10. MÄRZ 3057 
  KEINE ANTWORT, KEINE PRIORITÄT 
  CALEDONIA NACH GLENGARRY, 
  VIA GLADIUS-RELAIS 3 
  5 
  Die ›5‹ auf dem Bildschirm wurde durch eine ›4‹ ersetzt, und in In-
  tervallen von einer Sekunde ging der Countdown weiter bis zur ›1‹. 
  Dann erschien das faltige, vom Alter gezeichnete Gesicht einer Frau. 
  »Sohn«, sagte sie, »'s ist deine Mutterr. S'tut mirr leid, dirr die Ko-
  sten ferr diesen Anruf aufbürrden zu müssen, aberr es ist eine wichtige 
  Sache, weißt, und ich hab nicht genug Crreds ferr die Gebührren.« 
  Clara Stuart McCall war einundachtzig. Ihr bläulichweißes Haar, in 
  ihrer Jugend einmal feuerrot, war inzwischen so schütter, daß Davis 
  die fleckige Kopfhaut sehen konnte. Vor Jahrhunderten, im goldenen 
  Zeitalter des Sternenbundes, hatten Regenerationstechnik und fortge-
  schrittene medizinische Therapiemethoden die menschliche Lebens-
  erwartung auf das Doppelte und Dreifache der biblischen siebzig Jah-
  re verlängert. Aber wie so vieles andere war auch das in den vergan-
  genen drei Jahrhunderten gnadenloser und unablässiger Kriegsführung 
  verlorengegangen oder bewußt zurückgehalten worden. Möglicher-
  weise gab es ein paar wenige Menschen in der Inneren Sphäre – die 
  Reichen und Mächtigen, die sich einen dem einfachen Volk verwehr-
  
   
  28 
  ten Luxus leisten konnten – die 150 Jahre alt wurden, ohne älter als 50 
  zu wirken. Auf Caledonia jedenfalls war 81 alt… 
  »Is' des verrdammte Dingsda an?« fragte sie plötzlich und sah nach 
  rechts aus dem Bild. Caledonia war für eine lyranische Welt auf tech-
  nischem Gebiet ziemlich rückständig. Die meisten Haushalte verfüg-
  ten kaum über Elektronik, und selbst Computer waren bei der breiten 
  Masse selten. Davis McCalls Mutter hatte Geräten dieser Art noch nie 
  sonderliches Zutrauen entgegengebracht und sich allem Anschein 
  nach in den fast zehn Jahren seit ihrem letzten Wiedersehn in dieser 
  Hinsicht nicht geändert. 
  Irgend jemand außerhalb des Aufnahmebereichs mußte ihr versi-
  chert haben, daß die Kamera in der Tat eingeschaltet war. Sie wandte 
  sich wieder zum Objektiv, nickte und sagte: »Och aye, es tut mirr leid, 
  dirr des sagen zu müssen, Sohn, besonderrs nach all dem, was schon 
  passierrt ist, aberr wirr haben Ärrgerr hierr, echt schlimmen Ärrgerr. 
  Die Blackjackets ham deinen Brruderr Angus mitgenommen. Ich 
  fürrchte, derr Verrwalterr hierr will ihn hinrrichten lassen, wie all die 
  anderren.« 
  »All die anderren«, wiederholte McCall nachdenklich. »Was, zum 
  Teufel, soll das heißen?« 
  »Es gibt nichts, was wirr tun können. Ben und Rroberrt warren bei-
  de in derr Zitadelle, um mit dem Verrwalterr zu rreden, aberr err hat 
  gedrroht, sie auch anzuklagen. Es soll eine Verhandlung geben, nach 
  den VerrCom-Gesetzen, alles rrichtig und prroperr, aberr wirr wissen 
  alle, daß es eine Farrce wirrd. Wilmarrth, derr Bahstarrd, wirrd 
  nicht…« 
  Und plötzlich, abrupt wie ein Schlag in die Magengrube, ver-
  schwand Clara McCalls Gesicht vom Schirm. Nach einer Sekunde er-
  schien die Abschlußmeldung, die ihm ebensowenig half wie zuvor. 
  ENDE DER HPG-SENDUNG 
  GEBÜHR CR 932 
  VIELEN DANK FÜR DIE WAHL COMSTARS 
  Caledonia war zwanzig Parsek von Glengarry entfernt – über fünf-
  undsechzig Lichtjahre -, aber McCalls Gedanken waren innerhalb ei-
  
   
  29 
  nes Augenblicks wieder dort, und er blickte wieder von den abge-
  schliffenen Bergen über Mull auf den in der Sonne funkelnden Firth 
  of Lorn hinab. Die beiden Monde Caledonias hingen tief am westli-
  chen Himmel, groß und silbern Stirling, klein und golden Bannoch-
  burn. McCalls Familie lebte seit Generationen in Dundee, einer klei-
  nen Bauernsiedlung am Rande von New Edinburgh, Caledonias rusti-
  kaler und isolierter planetarischer Hauptstadt. Die Zitadelle, die seine 
  Mutter erwähnt hatte, war eine alte Sternenbundfestung, die in frühe-
  ren Zeiten die Partikelkanonenbatterien der planetarischen Verteidi-
  gungsanlage auf den Klippen des Mount Alba beherbergt hatte. Heute 
  war sie die Residenz des Verwalters. 
  McCall dachte nur noch selten an seine Familie. Er hatte Caledonia 
  vor Jahrzehnten verlassen, und der Abschied war keineswegs freund-
  schaftlich verlaufen. Davis McCall war der zweite Sohn, und entspre-
  chend alter Tradition sollte der älteste Sohn und Erbe den Landbesitz 
  der Familie erhalten. 
  In Davis McCalls Fall hatte dieses alte Erbrecht, von Terra nach Ca-
  ledonia verpflanzt, wie so oft in der Vergangenheit einen Soldaten er-
  zeugt. 
  »Ich weiß nicht, wie ich es aushalten könnte, nur ein Schaustück zu 
  sein«, hatte er seinem Bruder bei jener letzten Konfrontation vor drei-
  ßig Jahren an den Kopf geworfen. »Ich bin lieberr ein echten Krriegerr 
  als ein Spielzeugsoldat in einerr hübschen Uniforrm.« 
  Sein älterer Bruder Angus hätte natürlich gut für ihn gesorgt, wäre 
  er geblieben. Ohne Zweifel hätte Davis den Posten des Gardekom-
  mandanten erhalten und eine geachtete Rolle im McCall-Haushalt 
  spielen können. 
  Aber Davis McCall hatte die Vorstellung, ausgehalten zu werden… 
  für Unterkunft und Verpflegung von jemandem abhängig zu sein… 
  immer gehaßt. Er hatte sich statt dessen für das Leben als Söldner ent-
  schieden – und seine Familie hatte ihm das nie verziehen. 
  Es war eine Situation, wie sie sich im Laufe der Geschichte schon 
  unzählige Male zugetragen hatte. Zweitgeborene Söhne hatten das alte 
  Schottland auf der alten Erde für das Versprechen von Reichtum, 
  Land und einer Zukunft auf der anderen Seite des Ozeans in der Neu-
  
   
  30 
  en Welt verlassen. Und in späteren Jahrhunderten waren es die Zweit-
  geborenen gewesen, die Kultur und Ideale des alten Scotia über einen 
  Ozean anderer Art getragen hatten, um Welten wie Glengarry und Ca-
  ledonia zu besiedeln, auf denen noch Jahrhunderte später die Ortsna-
  men und die keltische Spachmelodie Schottlands regierten. 
  Bei allem Schmerz, den der Bruch mit seiner Familie hervorgerufen 
  hatte, war McCall dennoch äußerst stolz auf sein schottisches Erbe. Er 
  blieb ein Jakobit – ein Mitglied jener radikalen und weitreichenden 
  schottischen Partei, die viele ihrer Ideen aus alten libertären Traditio-
  nen Terras zog, es aber irgendwie schaffte, sie mit Vorstellungen von 
  einer wiederbelebten konstitutionellen Monarchie und Erbfolge zu 
  verbinden. Er war sogar Jakobit geblieben, obwohl die unverblümte 
  Machtpolitik der momentanen Parteiführung in den letzten Jahrzehn-
  ten ihm alle Illusionen ausgetrieben hatte; die Streitereien und Intrigen 
  innerhalb der Partei bildeten neben den Problemen mit seiner Familie 
  einen zweiten Grund für seine Abreise von Caledonia. Angus war na-
  türlich ebenfalls Jakobit, ein überzeugter Anhänger der momentanen 
  Parteiführung. 
  Aber das wahre Problem war die Entschlossenheit des jungen Davis 
  gewesen, sein Glück auf eigene Faust zu machen und ausgerechnet 
  Söldner zu werden. Caledonia mußte in der Vergangenheit immer 
  wieder unter Überfällen durch Söldnereinheiten leiden, und die Mc-
  Calls hatten bei der Verteidigung New Edinburghs einige Familien-
  mitglieder verloren, unter anderem seinen Großvater mütterlicherseits. 
  Daß er seine Familie für das Blutgeld des Söldnerlebens verließ, wur-
  de als eine Art Verrat angesehen. 
  Als Davis Caledonia verlassen hatte, wollte kaum einer seiner Ver-
  wandten noch ein Wort mit ihm wechseln. 
  Aber McCall war mindestens ebenso stur. Er hatte seine Feuerprobe 
  bei einer Söldnereinheit auf Furillo bestanden, und war schließlich, 
  pleite und arbeitslos, bei der Söldnervermittlung auf Galatea gelandet. 
  Dort hatte er die Bekanntschaft des jungen Grayson Carlyle gemacht. 
  Die Jahre gingen dahin. McCall war der zweite MechKrieger-
  Rekrut Carlyles gewesen; nur Lori Kalmar diente noch länger bei der 
  Gray Death Legion. Zusammen hatten die drei die neue Söldnereinheit 
  
   
  31 
  zu einer Kompanie, dann zu einem Bataillon und schließlich zu einem 
  Regiment aufgebaut. In dreißig Jahren war McCall genau zweimal 
  wieder auf Caledonia gewesen – zum letztenmal 3048 zum Begräbnis 
  seiner Schwester Katherine… der einzigen in seinem Clan, die noch 
  mit ihm geredet hatte. 
  Der Rest, einschließlich seiner Mutter, wollte damals kaum eine 
  Silbe mit ihm wechseln, abgesehen von den kühlen, knappen Förm-
  lichkeiten, die dem Anlaß und der Situation entsprechend unvermeid-
  lich waren. Ein sturer, uneinsichtiger Haufen Neomaulesel, die ganze 
  Baggage. Wenn seine Mutter sich soweit verrenkte, ihn nach all dieser 
  Zeit um Hilfe zu bitten… 
  Verdammt! In was für einen Schlamassel hatte sich der alte Angus 
  jetzt wieder hineinmanövriert? 
  Zugegeben, seine Mutter hatte ihn nicht exakt um Hilfe gebeten, 
  aber aus welchem anderen Grund hätte sie ihn anrufen sollen? Die 
  Tatsache, daß ihre Mitteilung abrupt abgeschnitten worden war, deute-
  te auf eine Form von Zensur am Ausgangspunkt der Sendung hin. Sie 
  hatte Caledonias Verwalter als ›Bastard‹ bezeichnet, und einen Mo-
  ment später hatte McCall nur noch einen leeren Bildschirm gesehen. 
  Sie mußte vorgehabt haben, ihn um Hilfe zu bitten, war aber unterbro-
  chen worden, bevor sie Gelegenheit dazu gehabt hatte. 
  Er brauchte mehr Informationen. Seit Jahren versuchte er, über die 
  Geschehnisse auf seiner Heimatwelt auf dem laufenden zu bleiben, 
  aber nicht immer mit Erfolg. Er wußte, daß der planetarische Verwal-
  ter seit fünf Jahren Wilmarth hieß. Was für ein Mensch war das ei-
  gentlich? 
  Mit einem Seufzen löschte McCall das ComStar-Logo vom Schirm 
  und griff auf die Nachrichtenschiene des KomCenters zu. Einmal im 
  Netz, gab er seine Suchbegriffe ein: ›Caledonia‹7 ›New Edinburgh‹ 
  und, aus einer plötzlichen Eingebung heraus, ›Jakobiten‹. Er grenzte 
  die Suche auf die Nachrichten der letzten drei Monate ein. Dann be-
  stimmte er eine Ausgabe als Text und Vid, ohne Sprache. Er wollte 
  nicht, daß die anderen im Raum mitbekamen, was er tat. 
  Im Grunde bezweifelte er, daß seine Suche irgend etwas zu Tage 
  fördern würde. Mehrere private Nachrichtenagenturen boten über 
  
   
  32 
  ComStar ihre Dienste an, aber der von Menschen besiedelte Raum 
  war so gewaltig, mit mehreren tausend bewohnten Planeten und einer 
  Bevölkerung von einigen hundert Milliarden, daß kein Nachrichten-
  dienst alles, was sich irgendwo zutrug, verarbeiten konnte. 
  Trotzdem suchte er nach einer Meldung über ein Ereignis, das sich 
  vor kurzem auf einer nur zwanzig Parsek entfernten Welt zugetragen 
  hatte, in einem System, das ebenso wie Glengarry zur Mark Skye des 
  Vereinigten Commonwealth gehörte. Hätte er nach Nachrichten von 
  irgendeinem Hinterwäldlerplaneten am entfernten Ende des draconi-
  schen Raums gesucht, oder im Niemandsland der Peripherie, jenseits 
  der Grenzen der Inneren Sphäre, wären seine Chancen gleich Null 
  gewesen. Aber so… 
  Ja! Eine, eine einzige Meldung umfaßte alle drei Suchbegriffe. Als 
  er die Suche auf verwandte Themenbereiche ausdehnte, zeigte sich 
  sogar, daß der kurze Textabschnitt die einzige Meldung über Caledo-
  nia im gesamten vergangenen Jahr gewesen war. Eine unscharfe digi-
  talisierte Vidaufnahme begleitete den Text, der auf der linken Bild-
  schirmseite neben den Bildern über den Schirm lief. 
   
  2. MRZ 3057 (STD) 
  TAUSENDE BEI LOKALEN UNRUHEN VERHAFTET 
  Caledonia, Mark Skye (VC) – Ein friedlicher religiöser Umzug 
  verwandelte sich gestern in einen gewalttätigen Tumult, bei dem Tau-
  sende Menschen durch die Straßen New Edinburghs tobten und Ver-
  walter Wilmarth veranlagten, den Einsatz der Planetarischen Garde 
  anzuordnen. »Die Ausrufung des Kriegsrechts ist eine traurige, aber 
  unter den gegebenen Umständen notwendige Maßnahme«, erklärte 
  Wilmarth heute morgen in einer Fernsehansprache aus seiner Presse-
  stelle in der Zitadelle. »Die rechtschaffenen und unbescholtenen Bür-
  ger Caledonias können sich dafür bei dieser Handvoll religiöser 
  Dummköpfe, politischer Radikaler und Straßenrowdies bedanken. Ich 
  versichere Ihnen, daß sämtliche Bestimmungen des Kriegsrechts auf-
  gehoben werden, sobald die Ordnung wiederhergestellt ist und an-
  ständige Menschen sich wieder auf die Straßen trauen können.« 
  
   
  33 
  Opfer wurden nicht erwähnt, aber Augenzeugen berichten, daß die 
  Mechs der Planetarischen Garde einmal das Feuer auf eine große 
  Gruppe Demonstranten eröffnete. »Es war furchtbar!« stellte eine 
  Frau, die ihren Namen nicht preisgeben wollte, hinterher fest. »Wir 
  wollten den Platz verlassen, aber wir kamen nicht durch das Gedrän-
  ge, und diese riesigen schwarzen Maschinen standen nur da, blockier-
  ten die Ausgänge und schossen in die Menge. Ich habe so etwas noch 
  nie erlebt!« 
  Die Demonstration war auf einen gemeinsamen Aufruf der Anfüh-
  rer der planetarischen Jakobitenpartei und des Hauptverkünders der 
  Bewegung Wort des Jihad zustandegekommen, in dem zu zivilem 
  Ungehorsam gegen die planetarische Regierung aufgefordert wurde. 
  Es wird gemeldet, daß Mitglieder beider Gruppen untergetaucht sind 
  und nicht für eine Stellungnahme zur Verfügung standen. 
  »Unruhestifter, Fanatiker und Ketzer, die ganze Bande«, stellte 
  Gruppenführer Terrance Grant von den Planetarischen Verteidigungs-
  kräften nach dem Zwischenfall fest. »Anständige Leute sollten sich 
  mit so einem Pöbel gar nicht erst einlassen.« 
  Das Büro des Verwalters gab gestern abend bekannt, daß der 
  Kriegsrechtserlaß zunächst um eine Woche verlängert worden ist. Die 
  Bürger wurden aufgefordert, sich ruhig zu verhalten und mit den amt-
  lichen Stellen zusammenzuarbeiten. »Wir haben die Situation voll im 
  Griff«, stellte ein Sprecher des Verwalters fest. »Die schlimmste Krise 
  liegt hinter uns, und ich weiß, wir sind alle daran interessiert, Verwal-
  ter Wilmarth bei der Wiederherstellung von Recht, Ordnung und Frie-
  den auf unserem Planeten zu helfen.« 
   
  McCall las den Text zweimal, dann ließ er sich die Begleitbilder 
  noch einmal vorspielen. Es war kaum etwas zu erkennen. Die meisten 
  Aufnahmen zeigten eine große Menge, die sich in der stadionähnli-
  chen Ellipse des Malcolm Plaza in New Edinburgh drängte. Er schätz-
  te die Menge auf fünf- bis sechstausend Personen- eine beachtliche 
  Ansammlung, wenn man bedachte, daß New Edinburgh für eine pla-
  netarische Hauptstadt mit gerade achtzig- bis neunzigtausend Ein-
  wohnern reichlich klein war. Einige Großaufnahmen zeigten Frauen 
  
   
  34 
  und Kinder, und niemand schien bewaffnet, nicht einmal die jungen 
  Männer. Es waren allerdings zahlreiche Schilder und Transparente zu 
  sehen. ›Der Tag ist gekommen‹ war ein häufiger Spruch, ebenso wie 
  die rätselhafte Gleichung ›Maschinen = Tod‹. Caledonische Demon-
  strationen hatten schon immer eine starke maschinenstürmerische Un-
  terströmung gehabt. Auch ›Freiheit der Gedanken; Freiheit des Gei-
  stes‹ war häufig zu lesen, ein Jakobitenslogan, der schon zur Zeit von 
  McCalls aktiver Mitgliedschaft in der Bewegung alt gewesen war. 
  Wie es schien, hatte der Bericht recht damit, daß der Umzug im 
  Grunde friedlich verlaufen war. Die Menge wirkte diszipliniert und 
  geordnet, wenn auch lauthals lärmend. Aber dann machten die Bilder 
  von der Menschenmenge ominösen Teleobjektivaufnahmen von ge-
  panzerten Fahrzeugen Platz, unter ihnen mehrere BattleMechs, die 
  sich durch die vertrauten grauen Straßen New Edinburghs bewegten. 
  Die Menge ergriff die Flucht, als die Mechs in Sicht kamen, aber das 
  Gedränge war zu groß, und der Platz konnte nicht sofort geräumt wer-
  den. McCall wünschte sich, er hätte eine Tonaufnahme. Hatten die 
  Behörden die Menschen aufgefordert, den Platz zu verlassen? Sich zu 
  ergeben? Oder waren die Soldaten einfach aufmarschiert und hatten 
  das Feuer eröffnet? 
  Aus der Nachrichtensendung ließ es sich nicht entnehmen, und er 
  vermutete, daß der Bericht vor der Sendung von den Regierungsbe-
  hörden Caledonias zensiert worden war, denn es gab keine Bilder vom 
  Waffeneinsatz oder zivilen Opfern. 
  Jedenfalls kaum. Ein paar Szenen schienen den Zensoren offenbar 
  entgangen zu sein, denn zweimal waren ganz kurz Leichen in einer 
  verlassenen Straße zu sehen. Ein kleines Drama jedoch nahm McCalls 
  Aufmerksamkeit in Anspruch. Die Aufnahme war verwackelt, wie 
  von einer Handkamera aus einiger Entfernung mit Teleobjektiv einge-
  fangen, so daß man kaum Einzelheiten erkennen konnte. Aber McCall 
  sah deutlich, daß der Mech auf den Bildern eine uralte, zusammenge-
  flickte Wespe war: schwarzlackiert, mit leuchtendgelben Streifen, aber 
  einige Panzerplatten fehlten, und sie bewegte sich mit einem Hum-
  peln, das McCall als Folge fehlerhafter Hüftaktivatoren deutete. Als 
  die Kampfmaschine mit langsamen, fast zaghaften Schritten auf die 
  
   
  35 
  Malcolm Plaza trat, wurde sie für einen Augenblick von einem einzel-
  nen Mann in weißem Hemd und schwarzer Hose aufgehalten, der sich 
  ihr in den Weg stellte. 
  Die Konfrontation war so kurz, daß McCall sie beinahe übersehen 
  hätte. Vielleicht konnte sie dadurch durch die Zensur kommen. Auch 
  so mußte er den Film mehrmals wiederholen und mit Hilfe des Kom-
  systems bearbeiten, um einen besseren Blick auf die Szene zu erhal-
  ten. 
  Soweit er erkennen konnte, stellte sich der Mann der vorrückenden 
  Wespe in den Weg und schüttelte die Faust in Richtung des zehn Me-
  ter hohen Metallriesen. Der größte Teil der Menge war bereits geflo-
  hen, aber dieser einzelne Mann schien entschlossen, sich den Panzern 
  der Miliz entgegenzustellen. Vielleicht wollte er für die Kameras, von 
  deren Anwesenheit er wußte, eine Konfrontation erzwingen; mögli-
  cherweise war er einfach außer sich vor Wut. Etwa drei Sekunden 
  stand er so da, ein unbewaffneter, ungeschützter Mann gegen zwanzig 
  Tonnen Stahl und Keraplast. 
  Plötzlich bückte er sich, hob etwas vom Pflaster auf – einen Stein, 
  wie McCall vermutete -, holte aus und warf. Die Bilder waren zu ver-
  schwommen um festzustellen, ob sein Wurfgeschoß ins Ziel traf oder 
  nicht. 
  Die Wespe stockte einen Moment, als würde sie überlegen, wie sie 
  diese aufsässige Ameise vor ihr am besten umgehen konnte. Dann hob 
  sie fast beiläufig den linken Fuß und senkte ihn wieder. McCall zuckte 
  zusammen und wandte kurz den Blick ab. »Och, Laddie«, sagte er lei-
  se, »das ist nicht ein Weg, einen Mech auszuschalten!« 
  Als der Kampfkoloß seinen Weg ins Zentrum des Platzes fortsetzte, 
  blieb von seinem Gegner nichts als ein schmutzigroter Fleck auf dem 
  Boden. Anscheinend hatten die Zensoren dieses Bild des hilflosen 
  Widerstands übersehen. 
  Oder vielleicht hatten sie es auch bewußt durchgehen lassen, als ei-
  ne Art Warnung, und nur die Bilder vom Massenmord entfernt, die 
  möglicherweise eine Einmischung von außen in die Angelegenheiten 
  Caledonias hätten auslösen können. Die Gedankengänge der Bürokra-
  ten blieben für Davis McCall ein Buch mit sieben Siegeln. 
  
   
  36 
  Wütend löschte er den Schirm und wollte das Nachrichtennetz 
  schon verlassen, als ein blinkendes Logo in der oberen rechten Ecke 
  seine Aufmerksamkeit erregte. Anscheinend existierte noch eine zwei-
  te Nachricht im Netz, die zumindest einen seiner Suchbegriffe ent-
  hielt. Was mochte das sein? 
  Als er die Meldung aufrief, ging ein Schlag durch McCall, wie er 
  ihn noch nie erlebt hatte, schlimmer als der Maultiertritt in den Hin-
  tern, wenn die Treibladung eines Schleudersitzes zündete. 
  Der Artikel stammte überhaupt nicht aus dem Nachrichtennetz. Er 
  war Teil einer Mediensendung von hier auf Glengarry. Das Datum auf 
  dem Bild zeigte, daß sie sieben Tage alt war. Verdammt! Warum hatte 
  er davon nichts gehört? 
  »… Und für die Mitglieder der Legion brodelt die Gerüchteküche 
  heute abend über«, stellte die hübsche blonde Nachrichtensprecherin 
  mit einem koketten Lächeln ihrer vollen Lippen fest, auch wenn ihre 
  Worte, da die Sprachausgabe abgeschaltet war, nur als Untertitel über 
  den Schirm liefen. »In Dunkeld heißt es, daß sie sich bald auf dem 
  Weg nach Caledonia befinden werden, als Teil einer Friedenstruppe 
  des Vereinigten Commonwealth! Die Berichte sind bislang unbestä-
  tigt, stammen aber aus den üblichen ›gutunterrichteten Kreisens‹. Man 
  munkelt, daß die Dienste der Gray Death Legion bereits mit einem 
  ansehnlichen Betrag gesichert worden sind. Zumindest können die 
  Jungs und Mädels der Legion sich freuen, daß man auf Caledonia die 
  gleiche Sprache spricht wie bei uns.« 
  Ansonsten enthielt der Bericht nichts von Bedeutung. Anscheinend 
  hatte es sich um einen Füller an einem ansonsten ruhigen Tag gehan-
  delt. Was McCall vor allem schockierte, war, daß er nicht ein Wort 
  über dieses Gerücht gehört hatte. Wie sämtliche Militärs seit den Ta-
  gen Sargons des Großen hing Kommandanthauptmann Davis McCall 
  weitgehend von Gerüchten ab, wenn er herausfinden wollte, was in 
  der Einheit wirklich vorging. Und wenn das Gerücht mit einer Verset-
  zung der Legion auf seine Heimatwelt zu tun hatte… 
  Er verkniff sich einen besonders wilden gälischen Fluch. Wahr-
  scheinlich war er gerade deshalb nicht informiert worden, weil er von 
  Caledonia stammte, sei es, um seine Gefühle zu schonen, oder weil 
  
   
  37 
  man annahm, er wüßte bereits, was dort los war. Eine Friedenstruppe 
  für seinen Heimatplaneten? Das war ein Alptraum für einen Söldner. 
  Eine Situation, in der man damit rechnen mußte, auszurücken, um ei-
  nen Aufstand oder eine offene Rebellion niederzuschlagen, und sich 
  plötzlich alten Freunden, wenn nicht sogar der eigenen Familie gege-
  nüberzusehen. 
  Manchen machte das natürlich nichts aus. Der Pilot der schwarzgel-
  ben Wespe war wahrscheinlich Caledonier, und das hatte ihn nicht da-
  von abgehalten, einen seiner Landsleute zu zermalmen. Aber für Mc-
  Call war der Gedanke, gegen seinen eigenen Clan kämpfen zu müs-
  sen, eine Angelegenheit ganz anderen Kalibers… 
  Und das war ohne Zweifel auch die Erklärung, warum das Gerücht 
  ihn nicht erreicht hatte. Möglicherweise ergaben dadurch auch die 
  seltsamen Blicke einen Sinn, die er in letzter Zeit bemerkt hatte, und 
  das plötzliche Schweigen ein- oder zweimal, als er einen Raum betre-
  ten hatte. Zum ersten Mal, seit er in die Legion eingetreten war, fühlte 
  Davis McCall sich isoliert, einen Außenseiter, und das schmerzte be-
  sonders. 
  Die Legion? Nach Caledonia? Hatte das etwas mit Wilmarth und 
  den Unruhen zu tun? McCall stand auf und sah sich unsicher zum 
  Spielareal um, wo zwei Rekruten begeistert ihre holographischen 
  BattleMechs in glitzernde Scherben schossen. 
  »Ich schätze«, meinte McCall mit einem Brummen zu sich selbst, 
  das an das Grollen eines in der Ferne dräuenden Gewitters erinnerte, 
  »ich sollte mal mit dem Alten darrüberr rreden.« 
  Wenn es einen Menschen auf diesem ganzen Planeten gab, mit dem 
  er über alles reden konnte, dann war das Oberst Grayson Carlyle. 
  
   
  38 
  3 
   
  Die Residenz, Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  10. März 3057, 10:60 Uhr TNZ 
  Oberst Grayson Carlyle lehnte sich im Sessel zurück, rieb sich die 
  Augen, reckte und streckte sich, um seine Verspannung zu lösen. Der 
  Computermonitor schien ihn vorwurfsvoll anzustarren, als gönne er 
  ihm keinen Augenblick Ruhe. Er kämpfte jetzt schon seit einer sub-
  jektiv endlos erscheinenden Zeit mit dieser Angelegenheit, und noch 
  immer war keine Lösung in Sicht, nicht einmal das Versprechen, daß 
  eine Lösung überhaupt möglich war. 
  »Wie im Kosmos«, stöhnte er, »kann jemand seine Unterlagen der-
  maßen verhunzen…« 
  Zeit. Er war ein MechKrieger, zum Teufel, kein verdammter Zeit-
  messer, und auch kein verdammter Programmierer. Gerade jetzt konn-
  te er das wirklich nicht gebrauchen… 
  Seit die Menschen ihre Heimatwelt verlassen und sich ins All ge-
  wagt hatten, gab es Probleme mit Zeit und Datum. Mindestens seit 
  Beginn des interstellaren Raumflugs hatten Raumfahrer zu diesem 
  Zweck die sogenannte ›Terranormzeit‹, kurz ›TNZ‹ oder einfacher 
  ›Standard‹, benutzt. Von den natürlichen planetarischen Zyklen Terras 
  ausgehend, arbeiteten sie mit vierundzwanzig Stunden zu je sechzig 
  Minuten am Tag, unhandlichen 365,25 Tagen im Jahr und zwei inter-
  mediären Zeiteinheiten, der ›Woche‹ und dem ›Monat‹, die keinerlei 
  logische Grundlage zu haben schienen. 
  Aber für ein Raumschiff im Flug zwischen den Sternen funktionier-
  te das System ganz ausgezeichnet. Seit undenklichen Zeiten hatte 
  ComStar die notwendigen Standards der Zeitmessung garantiert und 
  über das Netz der Hyperpulsgeneratoren, deren Kommunikationswege 
  die großen Reiche der Inneren Sphäre miteinander verbanden, auf-
  rechterhalten. Da sich das Hauptquartier ComStars auf Terra befand, 
  machte das auch Sinn. Aber seit der einst mächtige Orden einen Groß-
  
   
  39 
  teil seiner Autorität verloren hatte, ging die Furcht um, daß die Zeit-
  messung wie so vieles andere bald in der Verantwortung einzelner Sy-
  steme oder Regierungen liegen würde. 
  Und das würde natürlich zum absoluten Chaos führen, denn die 
  Tausenden von Welten der Inneren Sphäre konnten sich schlicht und 
  einfach über nichts einig werden, nicht einmal darüber, welcher Wo-
  chentag gerade war. 
  Es gab schon Chaos genug, dachte Carlyle mit schwarzem Humor, 
  wenn sich eine raumfahrende Rasse wie die Menschheit längere Zeit 
  auf einer Welt ansiedelte. Kein auf den Eigentümlichkeiten Terras ba-
  sierendes System ließ sich ohne weiteres auf die Tag-Nacht- und Jah-
  reszyklen eines anderen Planeten anwenden. Glengarry war ein gutes 
  Beispiel. Im Orbit um einen Stern der Spektralklasse K1, kühler und 
  kleiner als die irdische Sonne, war Glengarry von seinem Zentralge-
  stirn angenehm kühle 0,577 Astronomische Einheiten entfernt: Selbst 
  diese »AE« ein terranisches Relikt, die Entfernung Terras von Sol. 
  Damit war das Jahr auf Glengarry nicht ganz halb so lang wie das Ter-
  ras… 179 terranische Tage. 
  In sich wäre das nicht weiter schlimm gewesen. Die Umrechnung 
  zwischen Normjahren und Glengarryjahren wäre einfach genug gefal-
  len. Aber die Angelegenheit wurde dadurch verkompliziert, daß die 
  hiesigen Tage nichts mit dem irdischen 24-Stunden-Tag zu tun hatten. 
  Durch die größere Nähe zu seiner Sonne und entsprechend stärkeren 
  Gezeiteneinwirkungen, drehte sich Glengarry einmal alle zweiund-
  dreißig Stunden, vierzehn Minuten und zwölf Sekunden um sich 
  selbst, was ein Jahr von nur 133,28 planetarischen Tagen ergab. Ei-
  nem System entsprechend, das auf Glengarrys erste Siedler Ende des 
  23. Jahrhunderts zurückging, war das planetarische Jahr in neunzehn 
  Sieben-Tage-Wochen unterteilt, die wiederum in sechs ›Monate‹ von 
  je drei Wochen gruppiert waren. Die verbleibende Woche am Ende 
  des Jahres war eine zwischenjährliche Feierperiode, deren letzter Tag 
  neun Stunden länger war als üblich, um den Kalender wieder an die 
  Orbitalperiode des Planeten anzugleichen. Die Monate waren, dem 
  gälischen Erbe Glengarrys entsprechend, nach Gestalten der kelti-
  schen Mythologie benannt: Nemain, Myrddin, Mab und so weiter. 
  
   
  40 
  Heute war – Grayson sah auf seinen Armbandcomputer, um sich zu 
  vergewissern – der sechzehnte Dana, mitten im Spätherbst Glengarrys. 
  Nach dem Standardkalender jedoch war der 10. März, und der Früh-
  ling stand kurz bevor. 
  Entscheidend hierbei war, daß die beiden Kalendersysteme keine 
  Gemeinsamkeiten hatten. Sie waren nicht zu vereinbaren, und wer ei-
  nen Funken Verstand besaß, versuchte das auch gar nicht. In der Pra-
  xis paßten sich Einheiten wie die Gray Death Legion an die planetari-
  schen Zeitsysteme an, und unterhielten für interne Zwecke ein eigenes 
  TNZ-Zeit- und Kalendersystem. Für die meisten alltäglichen Aktivitä-
  ten ließ sich die achtzigminütige Glengarry-›Stunde‹ in die 24-
  Stunden-Uhr pressen, wenn man gegen Mitternacht eine Viertelstunde 
  als Ausgleich anhängte. 
  Carlyle seufzte wieder, als er auf die Zeitanzeige seines Armband-
  comps blickte. Achtzig-Minuten-Stunden ließen den Morgen sehr, 
  sehr lang werden. Schlimmer allerdings war die Tatsache, daß der 
  Mensch nicht an einen 32-Stunden-Tag angepaßt war. Die meisten 
  Leute arbeiteten in 8- oder 10-Stunden-Schichten, mit dem Ergebnis, 
  daß ihre Schlafperioden abwechselnd tags und nachts lagen. Andere, 
  wie auch Carlyle, zogen einen längeren, zwölf bis sechzehn Stunden 
  dauernden Arbeitstag mit anschließend entsprechend langen Ruhepe-
  rioden vor. Unglücklicherweise zog sich die Arbeit, wenn sie sich auf-
  stapelte, wie es bei der Führung eines Söldnerregiments der Fall war, 
  häufig trotzdem bis in die Ruhezeit hinein, was für besonders lange 
  und ermüdende Tage sorgte. 
  Besonders in Fällen wie diesem. 
  Eine neue Rekrutin aus Dunkeld, die sich gegen Ende des vorigen 
  Jahres bei der Legion verpflichtet hatte, war nach Abschluß der 
  Grundausbildung der Logistikabteilung des Legions-HQ zugeteilt 
  worden. Vor zwei Monaten hatte sie begonnen, 1290er Formulare in 
  den Regiments-Datenbestand einzugeben. Dabei handelte es sich um 
  die Beschreibung jeweils eines bestimmten Nachschubteils, sei es 
  Ausrüstung, Nahrung oder sonstige Gebrauchsgüter, das in regelmä-
  ßigen Abständen in großen Mengen planetarisch eingekauft wurde. 
  Diese Datensätze regelten den automatischen Bezug von den ver-
  
   
  41 
  schiedenen Lieferanten solch routinemäßig benötigter Waren wie Kü-
  chenbedarf, gefrorenen Croghhälften – der Hauptfleischquelle im Ge-
  biet um Dunkeld -, Stiefeln, Regenumhängen und Bürobedarf. Der 
  Messeoffizier konnte zum Beispiel einmal monatlich mit der Liefe-
  rung von vierhundert gefrorenen Croghhälften rechnen. 
  Einmal TAE-monatlich. 
  Als die ersten vierhundert Croghälften eine Woche zu früh einge-
  troffen waren, hatte Oberleutnant Dobbs das für einen einmaligen 
  Ausrutscher gehalten und durchgehen lassen. Als es drei Wochen spä-
  ter wieder passierte, diesmal zwei Wochen vor dem erwarteten Da-
  tum, hatte er angefangen, sich Gedanken zu machen. Der Lagerraum 
  in der Kühlhalle wurde knapp. 
  Und dann trafen die Rechnungen der Lieferanten in der Regiments-
  buchhaltung ein. 
  Die Betriebsausgaben des Regiments lagen plötzlich um 25% hö-
  her, als sie hätten sein dürfen, weil jeden Monat mehr Verbrauchsgü-
  ter geliefert wurden und die Rechnungen entsprechend früher fällig 
  wurden. Die Gray Death Legion gehörte zu den erfolgreicheren Söld-
  nereinheiten, aber wie jede Söldnertruppe war sie auf Gedeih und 
  Verderb von ihrer Bilanz abhängig. Ein solch unerwartetes Defizit in 
  den monatlichen Abrechnungen drohte, die Geldreserven der Legion 
  anzugreifen. Schlimmer noch, es konnte den Erwerb anderen Nach-
  schubs wie Langstreckenraketen, des längst fälligen Ersatzreaktors für 
  Margo Shaeffers kränkelnden Vollstrecker oder eine Überholung des 
  alten Zeus vom neuen Oberleutnant unmöglich machen. Wie hieß er 
  doch gleich? Walter Dupre, genau. 
  Und das alles nur, weil eine neu angelernte Programmiererin ver-
  gessen hatte – wenn sie es sich überhaupt jemals klargemacht hatte -, 
  daß die Legion den TNZ-Kalender benutzte, und nicht den unter der 
  Zivilbevölkerung Glengarrys üblichen. Soweit Grayson es überblicken 
  konnte, waren rund zweihundert Anforderungsformulare Nummer 
  1920 mit automatischen Bestelldaten ausgefüllt und ins System einge-
  geben worden, und alle basierten auf dreiwöchigen Glengarry-
  Monaten statt vierwöchigen Standardmonaten. 
  
   
  42 
  Grayson rieb sich abwesend den einstmals braunen, inzwischen 
  aber buschig weißen Bart. Er hatte den größten Teil der Nacht – und 
  den gesamten gestrigen Tag – mit dem Versuch verbracht, dieses To-
  huwabohu auszubügeln, von dem er vor zwei Tagen erfahren hatte. 
  Natürlich arbeitete auch in der Buchhaltung und im Nachschubbüro 
  ein kleines Heer von Programmierern an dieser Aufgabe, aber irgend 
  jemand mußte ihre Anstrengungen koordinieren und verhindern, daß 
  die Verwirrung nicht durch neue Fehler bei dem Versuch, sie zu besei-
  tigen, noch verschlimmert wurde. Weder Oberleutnant Dobbs noch 
  sein Vorgesetzter, Hauptmann Levinson, der Nachschuboffizier des 
  Regiments, besaßen die Erfahrung, die Carlyle sich jetzt gewünscht 
  hätte, und er wollte die gesamte Operation kritisch im Auge behalten. 
  Normalerweise wäre so etwas Sache seiner Stellvertreterin gewe-
  sen, aber Lori Kalmar Carlyle war zur Zeit nicht auf Glengarry, son-
  dern bei einer Konferenz auf Tharkad und wurde erst am Siebzehnten 
  zurückerwartet. In ihrer letzten HPG-Nachricht hatte sie ihm für ihre 
  Rückkehr eine Überraschung angekündigt. So wie er Lori kannte, 
  konnte das alles sein. Sie war ebenso unberechenbar, wie sie – nach 
  all den Jahren noch immer – schön war. 
  Wehmütig wünschte er sich, ihre Überraschung wäre ein Urlaub – 
  etwa sechs Monate, Standardmonate, nicht diese vermaledeiten Vier-
  telliter-Glengarry-Monate, in einem tropischen Paradies einer Welt, 
  das in den letzten fünfhundert Jahren einen BattleMech oder ein Lan-
  dungsschiff nicht einmal gesehen hatte… 
  Das Niederschmetternde war das Wissen, daß unvermeidlich die 
  nächste Krise auftauchen würde, sobald diese gemeistert war. Und da-
  nach eine weitere. Und noch eine im Anschluß daran. Zur Hölle, er 
  verwandelte sich zusehends in einen glorifizierten Bürohengst im 
  Rang eines Obersten, und das machte ihm weit mehr zu schaffen als 
  die mühselige Waterei durch diese verwirrenden und inkompatiblen 
  Zahlen. 
  Die Türglocke erklang. 
  Er fühlte so etwas wie Erleichterung. Im Moment war ihm jede Un-
  terbrechung willkommen. »Herein.« 
  
   
  43 
  Eine Tür am anderen Ende des Raums glitt auf, und der Waffenmei-
  ster der Legion kam herein. WM Vernon Artman war ein muskulöser, 
  streitlustig wirkender Schwarzer, der vor zweiundzwanzig Jahren auf 
  Galatea zur Legion gestoßen war. Er hatte als Munitionsarbeiter be-
  gonnen und sich auf seinen jetzigen Posten hochgedient, auf dem er 
  nicht nur die Munition des Regiments, sondern auch die gesamte 
  Kampfausbildung verantwortete. Obwohl der Waffenmeister ein ei-
  genständiger Spezialist auf Unteroffiziersebene war, zog er die Anre-
  de ›Spieß‹ vor. Ihn zierte das harte Gesicht eines Drillsergeanten – 
  verständlich, denn eine seiner Aufgaben war die Ausbildung der Re-
  kruten. Vom exakt getrimmten, sauberen schwarzen Schnurrbart bis 
  hinunter zur Bügelfalte seiner Uniformhose war kein Staubkorn zu 
  entdecken, kein Haar, wo es nicht hingehörte, und er bewegte sich mit 
  der selbstsicheren und präzisen Art eines Militärveteranen. 
  »Haben Sie eine Minute Zeit, Herr Oberst?« 
  »Für Sie immer, Spieß. Worum geht's?« 
  »Dasselbe wie immer, Oberst. Ärger.« 
  »Setzen Sie sich. Ich höre.« 
  Artman deutete auf den Computerschirm, auf dem sich die Zahlen-
  kolonnen drängten. »Scheint, daß ich einen schlechten Augenblick 
  erwischt habe.« 
  »Eine Ihrer letzten Rekrutinnen«, meinte Grayson. »Hat planetari-
  sche Zeitrechnung statt TNZ benutzt.« 
  »Lassen Sie mich raten: Callaway.« 
  »Stimmt. Julia Callaway. Woher wußten Sie das?« 
  Artman zuckte kaum merklich die Achseln. »Das war mir sofort 
  klar. Sie hat es nie geschafft, sich wirklich auf TNZ umzustellen.« Er 
  zögerte einen Moment, als wolle er Graysons Stimmung einschätzen. 
  »Es geht um Ihren Sohn, Sir.« 
  Genau das hatte Grayson vermutet. Irgendwie hatte er es sofort ge-
  wußt… 
  »Was hat er jetzt angestellt?« 
  »Oh, er steckt nicht in Schwierigkeiten. Jedenfalls noch nicht. Aber 
  ich finde, Sie sollten sich das hier ansehen.« Er schob eine schmale 
  
   
  44 
  Speicherkarte über den Tisch. Grayson nahm sie und schob sie in den 
  Leseschlitz des Schreibtischs. Auf dem Bildschirm öffnete sich ein 
  Fenster über der 1290-Arbeit. Es war eine Liste von Simulatorergeb-
  nissen mit Reaktionszeiten, Abschußzahlen und Fehlerbeurteilungen. 
  »Gesamtreaktionen minus acht komma fünf Prozent allein in der 
  letzten Woche«, stellte Artman im knappen, effizienten Stil eines 
  Computers fest. »Das macht vierundzwanzig komma zwo Prozent seit 
  Beginn der Trainingstests vor vier Monaten. Er macht Fehler im Si-
  mulatorkampf. Ein Plus von zehn Prozent, aber der wirklich erschrek-
  kende Punkt ist, daß es dumme Anfängerfehler sind.« 
  »Zum Beispiel?« 
  »Gestern simulierte er einen Dunkelfalken gegen einen Attentäter. 
  Das hätte ein leichter Abschuß für den Jungen werden müssen. Er hat 
  Talent, ein echtes Gefühl für das Führer, eines Mechs. Er kann prak-
  tisch eins mit ihm werden. Aber dann – hier. Sehen Sie sich das an.« 
  Artman beugte sich über den Schreibtisch und deutete auf das Ge-
  fechtsdiagramm auf dem Bildschirm, ein Arrangement farbiger Lini-
  en, das für jeden, der es lesen konnte, die ganze Geschichte erzählte. 
  »Hier. Zwölf Sekunden nach Beginn bewegt sich der Attentäter nach 
  links und dreht sich dabei von ihm weg. Das ist praktisch eine Einla-
  dung: ›He! Komm, schieß mich ab!‹ Die korrekte Antwort Ihres Soh-
  nes wäre ein Vorrücken mit harter Drehung nach links in den Rücken 
  des Atti gewesen. Statt dessen dreht er nach rechts.« Artmans dunkle 
  Fingerkuppe zeichnete die Linien nach, bis zu einem Punkt, an dem 
  sie sich trafen und nahezu senkrecht abstürzten. »Der Atti ergriff mit 
  seiner größeren Geschwindigkeit die Initiative und bewegte sich sei-
  nerseits in den Rücken des Falken. Sechs Sekunden später…« 
  Grayson fühlte einen kalten Hauch im Genick. Es war nicht leicht, 
  sich die elektronische Darstellung des Gefechtstods seines Sohnes an-
  zusehen… selbst, wenn dieser Tod nur simuliert war. 
  »Meiner Meinung nach, Sir«, fuhr Artman fort, während er sich 
  wieder aufrichtete, »hat sich Alex nicht von den Ereignissen während 
  des Feldzugs im letzten Jahr erholt. Schlimmer noch, nach den Tester-
  gebnissen zu urteilen, verschlimmert sich sein Zustand rapide.« 
  
   
  45 
  Grayson betrachtete die Bildschirmdarstellung einen langen Mo-
  ment, bevor er sich eine Antwort erlaubte. Er hatte an diesem Morgen 
  schon ein Memo von Ellen Jamison gelesen, eine besorgte, sanft for-
  mulierte Notiz, daß Alex unter Schlafstörungen litt. Er hatte wieder-
  kehrende Alpträume, in denen er verschiedene der Schlachten auf 
  Glengarry noch einmal durchlebte. Ihre Diagnose lautete posttrauma-
  tisches Streßsyndrom; ihre Empfehlung war, Alex vom Kampfeinsatz 
  zu suspendieren. 
  »Tja. Was würden Sie vorschlagen, Spieß?« fragte Grayson lang-
  sam. 
  »Auf jeden Fall muß er weg von den Mechs, das steht fest«, erwi-
  derte Artman ohne Zögern. »Ich werde Sie nicht auffordern, ihn zu 
  suspendieren, aber wahrscheinlich sollten Sie den Gedanken erwägen. 
  Mehr als alles andere braucht Alex Zeit, seine Wunden zu heilen.« 
  »Wissen Sie, es gibt einen alten Ratschlag, nach dem man gleich 
  wieder aufsteigen sollte, wenn man vom Pferd gefallen ist.« 
  Artman zog fragend die Stirn kraus. »Sir? Was ist ein Pferd?« 
  »Ein Reittier, ursprünglich terranisch. Vierbeinig, recht groß. Es 
  wurde in der ersten Kolonisationswelle auf eine Menge anderer Wel-
  ten mitgenommen, aber seine biologischen Eigenschaften sorgten da-
  für, daß es nur auf sehr erdähnlichen Welten Fuß fassen konnte. Es 
  geht hier darum, daß es einige Geduld erforderte, darauf reiten zu ler-
  nen, und daß man wohl damit rechnen mußte, einige Male abgeworfen 
  zu werden, bis man fest im Sattel saß. Es hieß, wenn einem das pas-
  sierte, sollte man sofort wieder aufsitzen, damit man keine Angstge-
  fühle aufbaute.« 
  »Da ist schon etwas Wahres dran, Sir. Aber es besteht auch eine 
  Gefahr.« 
  »Welche Gefahr?« 
  »Die Gefahr, daß Sie Ihren Sohn zu schnell zu hart antreiben. Oder 
  vielleicht sollte ich sagen, ihm gestatten, sich selbst zu hart anzutrei-
  ben, indem er versucht, Ihren Standard zu erreichen.« 
  »Ich verstehe. Gibt es Hinweise dafür?« 
  
   
  46 
  »Er ruft Ihre Simulatorprofile auf und studiert sie, bevor er selbst 
  ins Simulatorcockpit steigt.« 
  »Davon wußte ich gar nichts.« 
  »Ich glaube, er betrachtet den Glengarry-Feldzug als persönliche 
  Niederlage. Seine Einheit hat sechzig Prozent Verluste erlitten, bevor 
  Sie eintrafen, um ihn zu entsetzen und ihn selbst vor den Augen seiner 
  Einheit gerettet haben.« Artman schüttelte den Kopf. »Damit hätte je-
  der seine Schwierigkeiten. Und wenn man Grayson Carlyle zum Vater 
  hat, wird es noch viel schwerer, Sir.« 
  »Ich weiß Ihre Offenheit zu schätzen.« 
  Artman breitete die Hände aus. »Dafür kassiere ich reichlich Sold, 
  Oberst. Sie wußten, daß ich kein verdammter festverdrahteter Jasager-
  typ bin, als Sie mir die Rekruten anvertrauten.« 
  »Ich lasse Sie meine Entscheidung wissen. Danke für Ihren Be-
  such.« 
  »Nichts zu danken, Herr Oberst.« Artman nahm zackig Haltung an 
  und salutierte. »Auf Wiedersehen, Sir.« 
  »Auf Wiedersehen.« 
  Grayson blieb in Gedanken vertieft zurück, als Artman das Büro 
  verließ. Er hatte keine allzugroße Auswahl an Aktionsmöglichkeiten, 
  und so ziemlich alles konnte falsch sein… oder zumindest so aufge-
  faßt werden. 
  Der Glengarry-Feldzug war eine siebenmonatige Hölle gewesen, 
  ein Feldzug, der beinahe das Ende der Gray Death Legion als Kampf-
  einheit bedeutet hatte. Vier Monate nach Abschluß der Aktion und der 
  Niederschlagung der Skye-Rebellion war die Legion noch immer 
  ernsthaft unterbemannt. Das lag nicht an einem Mangel an Neuzugän-
  gen – die Glengarrianer waren in die Rekrutierungszentren der Legion 
  auf dem ganzen Planeten geströmt -, aber es kostete Zeit und die Er-
  fahrung einiger Kampfeinsätze, um aus ihnen echte Legionäre zu ma-
  chen. 
  Das Verwaltungsproblem, mit dem Grayson Carlyle sich gerade he-
  rumschlagen mußte, hing zum Teil damit zusammen, daß alle, die un-
  ter Alex' Befehl auf Glengarry gewesen waren, in diesem Feldzug ge-
  
   
  47 
  litten hatten. Wollte Grayson jeden Legionär suspendieren, der noch 
  immer unter Alpträumen litt, der enge Freunde verloren hatte, oder 
  dessen Reflexe als Ergebnis der Kampagne gelitten hatten, konnte er 
  die halbe Mannschaftsliste streichen. 
  Ebensowenig konnte er es sich leisten, den Eindruck zu erwecken, 
  er würde seinen Sohn bevorzugen. Das war schon immer ein schwerer 
  Nachteil der Tatsache gewesen, daß er in der Gray Death Legion auch 
  Familienmitglieder befehligte. Schon der Anschein von Bevorzugung 
  in seinem Verhalten oder in seinen Befehlen, und die Moral der ge-
  samten Truppe wäre von einem Tag zum anderen zusammengebro-
  chen. Er mußte fair erscheinen. Es war sogar hilfreich, wenn man ihn 
  mit Alex und Lori härter ins Gericht gehen sah als mit irgend jemand 
  anderem im Regiment. Und schließlich konnte er als Vater nicht ein-
  fach hingehen und das Leben seines Sohnes umkrempeln. Alex Carly-
  le war zwanzig Standardjahre alt, um Blakes Willen, alt genug, selbst 
  zu entscheiden, was er aus seinem Leben machen wollte. 
  Zur Hölle, hatte er Alex etwa in ein BattleMech-Cockpit getrieben? 
  Er dachte das nicht; auf keinen Fall war es seine Absicht gewesen. 
  Selbst jetzt könnte Grayson es akzeptieren, wenn Alex kein Mech-
  Krieger werden wollte. In vielerlei Hinsicht hätte es ihm das Leben 
  erleichtert, denn er haßte es, Befehle geben zu müssen, die mögli-
  cherweise Alex' Tod verursachten – seinen wirklichen Tod, nicht nur 
  den auf einer Simulatoranalyse. 
  Aber die entscheidende Frage war: Was wollte Alex? 
  Er würde eine Aufgabe für seinen Sohn suchen müssen, die diesem 
  Gelegenheit bot, sich von dem Feldzug zu erholen – und sich darüber 
  klar zu werden, was er mit dem Rest seines Lebens zu tun gedachte. 
  Gerade als er sich wieder zum Computer umgedreht hatte und sich 
  erneut in das Labyrinth aus Zahlen und Daten auf dem Bildschirm 
  einzudenken versuchte, ertönte die Klingel ein zweitesmal. »Herein.« 
  Als die Tür sich öffnete, marschierte Kommandanthauptmann Davis 
  McCall herein, in bester grauer Ausgehuniform. Die Orden und Ge-
  fechtsbänder, die er im Laufe der Jahre erworben hatte, waren auf der 
  linken Brust zu einem beeindruckenden Muster aus Metall und Farben 
  arrangiert. Dem Gesichtsausdruck des großen Caledoniers war abzule-
  
   
  48 
  sen, daß diese Unterhaltung weniger angenehm werden würde als die 
  vorhergegangene. 
  »Hallo, Mac«, begrüßte Grayson seinen alten Kampfgefährten. 
  »Was gibt's?« 
  »Ich weiß nicht, wie ich anfangen soll, Oberrst.« McCall rieb sich 
  den roten Bart und sah unbehaglicher aus, als Grayson ihn je gesehen 
  hatte. 
  »Es ist das Gerücht über unseren Auftrag auf Caledonia, richtig?« 
  fragte Grayson. Der Ausdruck auf McCalls Gesicht, eine Mischung 
  aus Überraschung und Verärgerung, ließ keinen Zweifel daran, daß 
  Carlyle ins Schwarze getroffen hatte. »Ich hätte dir eher davon erzäh-
  len sollen, aber es gab nichts Definitives zu erzählen. Teufel, es gibt 
  bis heute nichts Definitives, und ich wollte nicht, daß du dir unnötig 
  Sorgen machst.« 
  »Dann ist an dem Gerrücht nichts dran?« 
  »Jedenfalls noch nicht«, bestätigte Grayson. Er seufzte. »Es gab vor 
  ein paar Wochen eine Anfrage von Comquadrat in dieser Richtung, 
  und wahrscheinlich war das der Anlaß für das Gerücht. Aber es war 
  nur eine Anfrage, ob wir zur Verfügung stehen, sollte eine sogenannte 
  Friedenssicherung notwendig werden.« 
  »Und… und was genau haben Sie geantworrtet, Sirr? Wenn ich 
  frragen darrf?« 
  »Daß wir momentan nicht in der Verfassung für irgendeinen Auf-
  trag sind. Das 3. Bataillon war noch nicht verfügbar. Und du weißt 
  selbst, in was für einem Zustand Eins und Zwo immer noch sind.« 
  »Aye. Aye, das kenn ich.« 
  »Ich habe mit dem Gedanken gespielt – nur gespielt – das 3. Batail-
  lon einzusetzen, wenn es nötig wird. Ich würde dich ganz sicher nicht 
  gegen dein eigenes Volk in Marsch setzen.« 
  »Ich weiß das zu schätzen, Oberrst«, antwortete McCall. 
  »Wirrklich. Aberr meinen Sie nicht, daß die Männerr das als eine Be-
  vorrzugung sehen würrden?« 
  
   
  49 
  »Sie wissen ebenso, wie du es wissen müßtest, Mac, daß ich meine 
  Leute nicht zwinge, gegen ihre eigenen Familien und Landsleute zu 
  kämpfen. Meinst du nicht, daß das etwas viel verlangt wäre?« 
  McCall wirkte besorgt und legte den Kopf zur Seite. »Aye, aberr ist 
  das 3. Batt schon wiederr einsatzfähig, Sirr?« 
  Typisch für ihn, dachte Grayson. Er macht sich Sorgen um die 
  Männer und Frauen der Einheit, obwohl er ganz offensichtlich mit 
  eigenen Problemen ringt. 
  »Sie sind bereit genug.« Zumindest auf dem Bildschirm verfügte 
  die Legion wieder über drei Bataillone. Das 3. Bataillon unter dem 
  Befehl von Kommandanthauptmann Jonathan Frye war unmittelbar 
  nach dem Glengarry-Feldzug ausgehoben worden, in erster Linie als 
  Einnahmequelle. Es war eine Einheit von etwas über dreißig Mechs, 
  die regelmäßig für kleinere Aufgaben verfügbar waren, wodurch sich 
  die Legion konstante Einnahmen sicherte. 
  Aber das 3. war von seinem letzten Auftrag mit schweren Ausfällen 
  nach Glengarry zurückgekehrt. Es hatte monatelang Grenzüberfälle 
  aus dem Draconis-Kombinat zurückgeschlagen und den Feldzug mit 
  einem Gefecht gegen einen Clanner-Einfall abgeschlossen. Die Verlu-
  ste waren hoch gewesen, und es würde einige Zeit dauern, bis die 
  Lücken durch die Ausbildungskader der Legion geschlossen werden 
  konnten. 
  »Ein Garnisonsauftrag wäre ein Urlaub für die Leute, nach dem, 
  was sie durchgemacht haben«, fuhr Grayson fort. »Worauf ich hinaus 
  will, Kommandanthauptmann: Selbst wenn wir einen Auftrag auf Ca-
  ledonia annähmen, brauchtest du nicht dorthin auszurücken. Wir wür-
  den Kommandanthauptmann Frye, und wenn es die Situation erfor-
  dert, Kommandanthauptmann Houk einsetzen. Du würdest mit dem 1. 
  Bataillon hier auf Glengarry bleiben.« 
  »Damit die Lads denken, ich hätte mich gedrrückt? Ich denke nicht, 
  Oberrst.« 
  »Verdammt, Davis, das ist kein ›drrücken‹. Das Erste steht nicht zur 
  Verfügung für den nächsten Auftrag, selbst wenn der auf Tharkad wä-
  re. Jemand muß hierbleiben und die Stellung halten, und das wirst du 
  sein.« 
  
   
  50 
  »Och, ich weiß Ihrre Besorrgnis zu schätzen, Oberrst«, erklärte 
  McCall mit starkem Akzent. »Recht zu schätzen, aye. Aberr da gibt es 
  ein paar Komplikationen mit dem Auftrrag, Sir… Das ist keine plötz-
  liche Eingebung. Ich habe lange darrüber nachgedacht.« 
  Grayson spürte, daß ihm ein Schlag bevorstand, und bereitete sich 
  innerlich darauf vor. Davis McCall war einer seiner ältesten Kamera-
  den und engsten Vertrauten in der Legion – und abgesehen von Lori 
  sein bester und ältester Freund. »Ja?« 
  »Sirr, es schmerrzt mich zutiefst, aberr ich muß meinen Abschied 
  vom Grrauen Tod einrreichen.« 
  
   
  51 
  4 
   
  Die Residenz, Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  10. März 3057, 11:15 Uhr TNZ 
  »Setz dich, Davis«, meinte Grayson, und deutete auf den Sessel vor 
  seinem Schreibtisch. 
  »Sirr, ich…« 
  »Setz dich, Mann, und hör auf, auf mich runterzugucken, als ob du 
  in deinem verdammten Highlander säßest.« Er wartete, bis McCall 
  mit scheppernden Orden Platz genommen hatte. »Ich kann Ihr Entlas-
  sungsgesuch nicht annehmen, Kommandanthauptmann«, stellte er mit 
  harter, tonloser Stimme fest. »Zur Hölle, Mann, wir brauchen dich. 
  Ich brauche dich.« 
  »Es tut mir leid, Sirr. Wirrklich. Aberr ich habe perr-sönliche 
  Grründe…« 
  »Deine Familie? Auf Caledonia?« 
  McCall nickte. 
  »Ich dachte, du redest nicht mehr mit ihnen.« 
  »Well, ich habe eine Nachrricht bekommen.« McCall zögerte, als 
  müsse er darüber nachdenken, was er erzählen wollte. »Es ist mein 
  Brruder Angus, Sirr. Err wurrde von derr caledonischen Rregierrung 
  unterr Arrest gestellt, und es hat irrgendeine Arrt Aufstand gegeben. 
  Ich weiß nicht, was genau vorrgefallen ist, aberr ich muß hin, und 
  zwarr schnell.« 
  Grayson schüttelte den Kopf. »Versteh ich nicht. Was können Sie 
  denn da machen?« 
  »Ich weiß es nicht, noch nicht. Aberr Sie müssen verrstehn, Oberrst, 
  jetzt, wo Angus nicht mehrr da ist, bin ich derr McCall. Sie brrauchen 
  mich auf Glen Airre.« 
  »Glen Aire?« 
  
   
  52 
  »Das Landgut meinerr Familie außerrhalb von Dundee.« 
  »Ein Landgut? Ich hatte keine Ahnung, daß du so wohlhabend bist, 
  Davis. Vielleicht sollten wir uns mal über die Finanzlage der Legion 
  unterhalten.« 
  »Och, nicht wirrklich, Sirr. Aberr es gibt etwas Geld in derr Fami-
  lie. Die McCalls warren die beste Familie in den Tagen der Kolonisa-
  tion, Sirr. Wirr haben einen Teil des Kapitals fürr das Kolonistenschiff 
  gestellt, das sie alle von Terra gebrracht hat. Einige McCalls waren 
  planetarrische Verrwalterr.« 
  Grayson lehnte sich zurück und legte die Fingerspitzen aufeinander, 
  während er sein Gegenüber musterte. Das eröffnete Möglichkeiten… 
  »Dein Bruder…« 
  »Angus Charrlie McCall, aye, Sirr.« 
  »Er ist wohl nicht der planetarische Verwalter. Wer ist es dann?« 
  »Ein Mann namens Wilmarrth, Sirr.« 
  »Der Titel ›Verwalter‹ deutet an, daß Caledonia fremdbestimmt ist. 
  Aber der Begriff ist im Steiner-Raum nicht üblich…« 
  »Aye. Derr Titel ist drei Jahrrhunderrte alt, aus derr Zeit, als die 
  Drraconierr sich einen grroßen Teil des Lyrranischen Commonwealth 
  unterr den Nagel gerriss'n hatten.« 
  »Die Kämpfe um Hesperus II.« 
  »Aye. Und die 4. Hofgarrde hat auf Caledonia sieben lange Jahrre 
  gegen das Schlimmste ausgehalten, was derr alte Hugai und das Kom-
  binat gegen sie zu bieten hatten. Schließlich haben sie aber verrlorren, 
  und die Drracos haben die ganze verdammte Welt fast eingeäscherrt. 
  Caledonia hat lange gebrraucht, um sich zu erholen, und ein, zwei 
  Jahrhunderrte wurde der Planet von anderren aus rregierrt, erst von 
  Hesperrus II, gleich nebenan, und dann, als das Lyrranische Com-
  monwealth wiederr auf die Beine gekommen warr, von der Zentrral-
  welt Tharrkad aus. Der Verrwalterr wurrde von den Steinerrs ermannt 
  und durrch Abstimmung im Hohen Rrat von Caledonia bestätigt. In 
  der Rregel warr es ein gebürrtiger Caledonier, den der Rrat selbst 
  vorrgeschlagen hatte. Die Errnennung warr nurr eine Forrmalität, 
  verrstehen Sie?« 
  
   
  53 
  »Ich nehme an, dieser… Wilmarth hieß er, ja? Aus deinem Tonfall 
  entnehme ich, daß er kein Caledonier ist.« 
  »Ich weiß nicht viel über ihn, aye«, stellte McCall fest und wiegte 
  den Kopf. »Aberr es heißt, daß er bei den Davions geschleimt hat und 
  den Posten vorr ein paarr Jahrren als Belohnung errhielt.« 
  Grayson dachte nach. Die ganze verfluchte politische Situation 
  wurde dadurch noch erheblich verschlimmert, daß er selbst vom 
  höchstrangigen Davion überhaupt – Prinz Victor lan Steiner-Davion – 
  zum Baron von Glengarry ernannt worden war. Grayson Carlyle ver-
  dankte seine Stellung als Herrscher dieser Welt einer ähnlichen Be-
  lohnung durch die Davions, und mit jedem Tag fühlte er sich dadurch 
  stärker in eine ihm äußerst unangenehme Enge gedrängt. 
  Als hätte er seine Gedanken gelesen, stockte McCall, und riß die 
  Augen auf. »Ich hab nicht gemeint, Oberrst…« 
  »Schon gut, Davis. Ich weiß, daß du mich keinen Davion-Lakaien 
  geschimpft hast. Aber es ist eine verdammt kitzlige Angelegenheit, 
  aus welchem Winkel man sie auch betrachtet.« 
  »Aye, Sirr, das ist sie.« 
  Während der dreihundert Jahre der Nachfolgekriege waren das Ly-
  ranische Commonwealth des Hauses Steiner und die Vereinigten Son-
  nen des Hauses Davion separate Staaten gewesen, die beide jeweils 
  über einige hunderte Sonnensysteme von der Umgebung Sols bis hin-
  aus an die Grenzen der Peripherie herrschten, wenn ihre Reiche sich 
  auch in entgegengesetzte Richtungen erstreckten. Gelegentlich kämpf-
  ten sie gegeneinander, aber häufiger waren sie verbündet, da sie einer-
  seits keine gemeinsame Grenze und andererseits in den Häusern Kuri-
  ta und Liao gemeinsame Gegner besaßen. 
  In all den Jahrzehnten des Krieges war es keinem der großen fünf 
  Nachfolgerstaaten gelungen, die Oberhand über die anderen zu ge-
  winnen, aber das änderte sich, als 3022 Prinz Hanse Davion und Me-
  lissa Steiner heirateten. Das besiegelte eine Allianz dieser beiden 
  mächtigen Reiche und veränderte das Kräftegleichgewicht ein für al-
  lemal zugunsten des neugegründeten – und gewaltigen – Vereinigten 
  Commonwealth. 
  
   
  54 
  Aber während die aus politischen Beweggründen arrangierte Ehe 
  zwischen Hanse und Melissa harmonisch war, konnte man das von der 
  Verbindung der beiden Sternenreiche nicht behaupten. Von Beginn an 
  hatte die Allianz gegen schwere Probleme zu kämpfen; die Zweite 
  Skye-Rebellion, die erst im vorigen Jahr unter anderem auf Glengarry 
  getobt hatte, war ein Versuch von Steiner-Separatisten gewesen, die 
  alte Isle of Skye aus einem Staat herauszubrechen, der immer zentrali-
  stischer wurde und sich von den Bedürfnissen seiner Bürger immer 
  weiter entfernte. Die Niederlage der Separatisten hieß nicht, daß die 
  Unzufriedenheit abgenommen hatte. 
  Ganz im Gegenteil… 
  Die Ernennung eines Fremdweltlers zum Verwalter von Caledonia 
  war keineswegs ein Einzelfall. Viele früher von loyalen Steiner-
  Offiziellen gehaltene hohe Regierungsposten waren seit 3022 an Da-
  vion-Anhänger vergeben worden, und der Widerstand in den entspre-
  chenden Kreisen war stetig gewachsen, erst recht, seit Prinz Victor 
  nach Hanse Davions Tod hinter den Kulissen daran arbeitete, seine 
  Macht zu festigen. Herzog Ryan Steiner, der langjährige Anführer der 
  Bewegung Freies Skye war in einer bemerkenswert glücklichen Fü-
  gung im vorigen Jahr zeitgleich mit dem Beginn der Niederschlagung 
  der Rebellion einem Attentat zum Opfer gefallen. Danach hatte Prinz 
  Victor Ryans Stellvertreter durch den äußerst Davion-freundlichen 
  David Sandoval ersetzt, der als Herzog und Marschall der Mark fun-
  gierte. Diese Vermischung von militärischer und ziviler Autorität war 
  für die Mehrheit der Bürger in der Mark Skye nicht weniger als die 
  Einführung einer Militärherrschaft. Grayson konnte gut verstehen, daß 
  sie unruhig wurden. 
  Unglücklicherweise bedeuteten diese politischen Verwicklungen – 
  und der immer offensichtlicher werdende Zerfall der Steiner-Davion-
  Allianz – für Einheiten wie die Gray Death Legion und Einzelperso-
  nen wie Grayson Carlyle jede Menge Probleme. Technisch war Gray-
  son Carlyle zunächst David Sandoval als Herzog von Skye und über 
  ihn Victor Gefolgschaft schuldig, der ihn zum Baron von Glengarry 
  ernannt hatte. Der Söldnerkontrakt der Gray Death Legion jedoch war 
  mit den Steiners geschlossen und stammte noch aus der Zeit vor der 
  
   
  55 
  Gründung des Vereinigten Commonwealth. Derzeitiger rechtlicher 
  Halter des Vertrages war VerCom-MilCom – das Militäroberkom-
  mando Vereinigtes Commonwealth, oder ›Comquadrat‹, wie es die 
  meisten Berufsmilitärs nannten. 
  Persönlich und emotional gehörte Graysons Loyalität jedoch wei-
  terhin dem Haus Steiner. 
  Schon ein seltsames Konzept, dachte er, daß man bei einer Söldner-
  einheit überhaupt von Loyalität redet. Per definitionem und nach 
  Meinung der meisten Nicht-Söldner, wenn man sie fragen würde, sind 
  Söldner nur ihrer Geldbörse verpflichtet… und mit einem besseren 
  Angebot kann sich der Feind der letzten Woche in den Arbeitgeber der 
  nächsten verwandeln. 
  Tatsächlich jedoch lagen die Dinge selten so einfach. Während 
  manche Söldner tatsächlich von einem Arbeitgeber zum nächsten 
  hüpften, waren die Besten ihres Gewerbes – und damit auch diejeni-
  gen, die auf dem Markt die höchsten Preise verlangen konnten – jene 
  Einheiten, die bewiesen hatten, daß man ihnen auf lange Zeit vertrau-
  en konnte. Nur wenige Auftraggeber waren bereit, ihre C-Noten für 
  eine Söldnertruppe zu riskieren, die im Ruf stand, Kontrakte bei erster 
  Gelegenheit zu lösen. 
  Und auch die Bindungen unter Kriegsveteranen spielten eine große 
  Rolle. Wenn man einmal Seite an Seite mit jemand gekämpft, die Här-
  ten und Gefahren, die Triumphe und die Trauer mit ihm geteilt hatte, 
  fiel es schwer, ihn später als Feind zu betrachten. Es gab in der Ge-
  schichte des Söldnerwesens einige Beispiele dafür, daß ehemalige 
  Kameraden sich in der Schlacht als Feinde begegnet waren… und sich 
  geweigert hatten, gegeneinander zu kämpfen. 
  Die Geschichte des Grauen Tods war unlösbar verbunden mit der 
  jüngeren Geschichte des alten Lyranischen Commonwealth. Die Legi-
  on hatte auch anderen Auftraggebern gedient – speziell dem Haus Ma-
  rik eine gewisse Zeit -, war aber immer zum Haus Steiner zurückge-
  kehrt, für das sie erst im endlosen Schlagwechsel entlang der gemein-
  samen Grenze gegen das Draconis-Kombinat und dann gegen die 
  Clans gekämpft hatte, als die hochtechnisierten Nachkommen der al-
  ten Sternenbundarmee aus der Richtung des galaktischen Zentrums 
  
   
  56 
  zurückgekehrt und über die Peripherie in die Innere Sphäre eingefal-
  len waren. 
  Und jetzt wurden die politischen Bindungen zwischen den beiden 
  Hälften des Vereinigten Commonwealth immer brüchiger. Viele Be-
  wohner der lyranischen Distrikte fühlten sich angesichts der deutli-
  chen Vorliebe Victors für Davion-Gewohnheiten vernachlässigt. Hin-
  zu kam, daß die Lyraner im Krieg gegen die Clans schwer gelitten 
  hatten, während die Davion-Hälfte der Allianz unversehrt geblieben 
  war. Grayson Carlyle steckte in der Klemme. Seine persönlichen 
  Sympathien lagen beim Volk und beim Haus Steiner, aber seine recht-
  liche Autorität und seine Bezahlung erhielt er von Victor Davion. 
  Und früher oder später, soviel war klar, würden er und die Gray 
  Death Legion mit ihm sich hoffnungslos in diesem Netz widersprüch-
  licher Loyalitäten verstricken. 
  »Sirr?« 
  Grayson sah zu McCall hoch und erkannte, daß er nicht zugehört 
  hatte. »Verzeihung, Davis. Was hattest du gesagt?« 
  »Ich sagte, Oberrst, wenn derr Grraue Tod nach Caledonia geht, 
  sind wirr diesem Bastarrd Wilmarrth unterrstellt. Bei allem Rrespekt, 
  Skr, das kann ich nicht verrkrraften. Derr Kerrl hat BattleMechs ge'n 
  eine zivile Demonstrration eingesetzt. Ich hab es mit meinen eigenen 
  Augen gesehen, in einem Filmberricht auf dem HPG-Netz.« 
  Grayson zuckte zusammen. »Ich kann verstehen, daß Sie kein Ver-
  langen verspüren, in einem Mech auf Caledonia zu sitzen und seine 
  Befehle ausführen zu müssen.« 
  »Aye, aberr da ist noch mehrr. Ich muß hinfliegen und sehen, ob ich 
  meinerr Familie helfen kann, meinem Brruderr. Verrstehen Sie, Sirr? 
  Das würrde Sie und mich auf entgegengesetzte Seiten stellen, und 
  wenn ich unterr Ihrrem Befehl bliebe, müßte ich mich entscheiden, 
  zwischen Ihnen und meinerr Familie.« 
  Mit einem eisigen Schock erkannte Grayson, daß Entscheidungen 
  wie diese seit Anbeginn der menschlichen Geschichte die Tragödie 
  jedes Bürgerkriegs ausgemacht hatten. »Ich verstehe.« 
  »Ich wünschte, es gäbe eine anderre Möglichkeit…« 
  
   
  57 
  »Sag mal, Davis, haben diese Schwierigkeiten auf Caledonia irgend 
  etwas mit deinen Jakobitenfreunden zu tun?« 
  »Aye«, bestätigte McCall mit einem schiefen Lächeln. »Wenn es 
  aye Ärrgerr gibt auf Caledon, sind die Jakes garrantierrt mit von derr 
  Parrtie.« Sein Lächeln gefror, verschwand ganz. »Sirr, Sie verlangen 
  doch keine Namen von…« 
  »Mein Gott, nein«, wehrte Grayson ab und hob die Hand. »Wofür 
  hältst du mich, Mann?« 
  »Sorrry, Sirr«, meinte McCall und entspannte sich wieder. »Aberr 
  wenn die Legion eingesetzt wirrd, um den Aufstand…« 
  »Falls, Davis, und ein gehörig großes Falls dazu. Ich will einfach 
  nur die Situation verstehen. Falls die Legion tatsächlich in diesen 
  Schlamassel hineingezogen wird, will ich wissen, was los ist. Aber ich 
  verlange nicht, daß du mir die Namen von Freunden oder Verwandten 
  gibst, die darin verwickelt sein könnten, und wenn du nicht willst, 
  brauchst du mir gar nichts zu erzählen.« 
  »Danke, Sirr.« McCall wirkte erleichtert, aber es war unverkennbar, 
  daß er durch seine widersprüchlichen Loyalitäten in der Zwickmühle 
  saß. 
  Wie Grayson. 
  »Die Jakobiten«, erklärte der Caledonier nach einer Weile, »sind in 
  mancherr Hinsicht eine politische Parrtei, in anderrerr eherr eine 
  Brruderrschaft oderr ein Geheimbund. Sie sind stolz auf ihrre Herr-
  kunft, die sie bis ins alte Scotland auf Terra zurrückverfolgen, aberr es 
  gibt keine Möglichkeit, diesen Ansprruch zu beweisen. Sie wollen ein 
  altes Königsgeschlecht als Herrscherr über Caledonia wiedereinset-
  zen, aberr das ist mehrr eine Ehrrensache als ein echterr politischerr 
  Ansprruch. Ihrre politischen Grrundsätze forrdern eine Verrfassung, 
  die Grröße und Macht welcherr Rregierrung auch immer einschrän-
  ken. Es ist eine Arrt Einstellung: Wenn mein Nachbarr nicht in der 
  Lage ist, sein eigenes Haus und seine Finanzen in den Grriff zu krrie-
  gen, wie komme ich dann dazu, ihm die Macht überr mein Haus und 
  meine Finanzen auch noch zu geben?« 
  »Eine durchaus vernünftige Frage.« 
  
   
  58 
  »Rregierrungen haben eine Abneigung gegen Leute mit dieserr Ein-
  stellung«, bemerkte McCall in einem Anflug düsteren Humors, »wenn 
  ich auch keine Ahnung habe, warrum.« 
  »Und diese Demonstration, die Wilmarth mit Mechs zerschlagen 
  hat… waren das die Jakobiten?« 
  »Um derr Wahrrheit die Ehrre zu geben, Sir, ich weiß es nicht. Sie 
  warren beteiligt, aye, aberr in dem Berricht wurrde noch eine andere 
  Gruppe errwähnt. Eine rreligiöse Grruppe, das Worrt des Jihad.« 
  »Das hat uns gerade noch gefehlt. Religion und Politik.« Grayson 
  runzelte die Stirn. »Wort des Jihad? Noch nie gehört.« 
  »Aye, Sirr, ich auch nicht.« McCall wirkte nachdenklich. »Nach 
  den Slogans auf manchen der Schilderr in der Demonstrration zu 
  schließen, müßte ich aberr sagen, derr Jihad ist eine Arrt technologie-
  feindliche Bewegung. Das wurrde natürrlich einen Sinn errgeben. Die 
  Jakobiten warren nie sehrr errfreut über Maschinen und alles, beson-
  ders nicht angesichts der Kurrita-Mechs, die jahrraus, jahrrein immerr 
  wieder die Felderr zerrtrrampelt haben. Eine Neoludditen-Bewegung 
  könnte auf Caledonia rreichen Nährrboden finden.« 
  »Neoludditen?« 
  McCall nickte, und Grayson verschränkte die Arme und lehnte sich 
  zurück. Die ursprünglichen Ludditen waren eine lose politische Grup-
  pierung des neunzehnten Jahrhunderts auf Terra gewesen – in der 
  Hauptsache Arbeiter, die Angst hatten, in der beginnenden Industriali-
  sierung ihren Broterwerb zu verlieren, und sich mit Sabotageakten zu 
  wehren versuchten. In den zwölfhundert Jahren, die seitdem vergan-
  gen waren, hatte es auf den verschiedensten Welten immer wieder 
  neue Gruppen mit luddistischen Ängsten und Grundsätzen gegeben. 
  Inzwischen war es möglich, den BattleMech als sichtbare Manifestati-
  on aller Maschinen anzuprangern und dadurch besonders einfach, die 
  Technologie als Macht des Bösen hinzustellen, die drohte, die Zivili-
  sation und schlußendlich die Menschheit zu zerstören. 
  Grayson hatte für derlei Argumentation wenig übrig. Wenn die 
  Technologie die Menschheit auch durch die Waffen bedrohte, so bot 
  sie der Zivilisation doch gleichzeitig die einzige echte Hoffnung, den 
  
   
  59 
  jahrtausendealten Kreislauf von Mangel, Dummheit und Krieg zu 
  durchbrechen. 
  »Ich weiß, was Sie von Technologiefeinden halten«, meinte Mc-
  Call. »Aberr sie sind nicht so sehrr böse als vielmehrr fehlgeleitet.« 
  »Zugegeben. Und wenn sie mit nichts als Pflastersteinen bewaffnet 
  gegen BattleMechs antreten müssen, werden sie schnell herausfinden, 
  wie fehlgeleitet sie sind.« 
  McCall schloß die Augen, als erinnere er sich an vergessene 
  Schmerzen. »Aye«, gab er leise zu. »Das stimmt.« 
  Grayson drehte sich zu seinem Monitor um, schloß die Formularda-
  tenbearbeitung und ging ins Archivnetz der Legion. Als Teil desselben 
  planetarischen Datennetzes, aus dem McCall sich seine Informationen 
  über Caledonia geholt hatte, wurde diese elektronische Enzyklopädie 
  der Welten, Persönlichkeiten, Ereignisse und Gruppierungen der Inne-
  ren Sphäre ständig auf dem neuesten Stand gehalten. Hinter diesen 
  Anstrengungen stand die Überlegung, daß alles, was auf benachbarten 
  Welten geschah, eines Tages Teil eines politischen oder taktischen 
  Problems für den Gefechtsstab der Legion werden konnte. 
  »Wort des Jihad«, befahl Grayson dem Computer. »Nur Schirm.« 
  Als der Text über den Bildschirm flimmerte, spürte er eine Enttäu-
  schung. Die Datenbank bot herzlich wenig Informationen über die 
  Gruppe, die allerdings auch erst vor kurzem aufgetaucht sein konnte. 
  Anscheinend hatte sie ihren Ursprung in einer häretischen Abspaltung 
  von der Bewegung des Unvollendeten Buches, einer quasireligiösen 
  Gemeinschaft, die ein Jahrhundert zuvor in den Vereinigten Sonnen 
  gegründet worden war und die Vereinigung der verschiedenen großen 
  Glaubensrichtungen zum Ziel hatte. 
  Der Name »Unvollendetes Buch« leitete sich von der Tatsache ab, 
  daß noch sehr viel an spiritueller Wahrheit unentdeckt war. Offenbar 
  hatte sich das Wort des Jihad entschlossen, ein paar eigene Kapitel zu 
  schreiben. Erwähnt wurde die neue Bewegung ausschließlich in Be-
  richten über Aufstände und Rebellionen auf Welten des Vereinigten 
  Commonwealth von Rigil Kentarus und New Earth bis Carstairs. Bis 
  jetzt zumindest schien sie astrographisch auf die Mark Skye be-
  schränkt, aber die Verbreitung der Bewegung hatte auf Tharkad und 
  
   
  60 
  New Avalen – den Zentralwelten des Vereinigten Commonwealth – 
  Besorgnis erregt. Es gab Befürchtungen, das Wort des Jihad – das, wie 
  McCall es vermutet hatte, maschinenstürmerisch auftrat – könnte sich 
  über die Mark Skye hinaus in andere Bereiche des VerCom ausdeh-
  nen. 
  »Interessant«, stellte Grayson fest, als er das Wenige gelesen hatte, 
  was über den Jihad bekannt war. »Hier steht, das Wort des Jihad hält 
  das Ende des Universums für gekommen.« 
  »Wirklich, Sir?« 
  »Mmmh. Sie behaupten, es wird eine Zeit großer Mühsal kommen, 
  eine Zeit des Blutvergießens und der endlosen Kriege, die dreihundert 
  Jahre andauert, gefolgt von einer Zeit der Säuberung, in der jeder, der 
  nicht vom dämonischen Geist der Maschinen verseucht ist, von Gott 
  die Macht erhält, alle Maschinen zu vernichten und dem Krieg für alle 
  Zeiten ein Ende zu setzen.« Grayson sah McCall an und zog eine ein-
  zelne Augenbraue hoch. »Drei Jahrhunderte der Mühsal? Damit könn-
  ten wohl die Nachfolgekriege gemeint sein, vom Tod des Ersten Lords 
  Simon Cameron an gerechnet.« 
  »Das warr… wann genau warr das, Oberrst? 275 oder 51, unge-
  fährr? Sie sind ein bißchen überr die Zeit hinaus, wenn sie das glau-
  ben. Es sei denn, ihrre Zeit der Säuberrung hat schon angefangen.« 
  »Apokalyptische Religionen sind nicht allzu pedantisch, was ihre 
  Zeitrechnung angeht. Die drei Jahrhunderte könnten auch vom Ama-
  risputsch an gerechnet sein. Der hat den Zusammenbruch des Sternen-
  bundes praktisch eingeleitet. Und das war 2766.« 
  »Wie auch immerr, ich kann verrstehen, daß derr Gedanke sie err-
  regt. Nach drrei langen, blutigen Jahrrhunderten derr Verrnich-
  tungskämpfe zwischen den grroßen Häusern sehn sie eine Zukunft 
  kommen ohne Mechs, ohne irgendwelche verrdammten Invasorren, 
  ohne Krrieg…« 
  »Paradiesisch. Aber ich sehe nichts dergleichen kommen.« 
  »Ich auch nicht, Oberrst. Aberr das hält sie nicht davon ab, mit 
  Pflasterrsteinen auf BattleMechs loszugehen. Die verrdammten arr-
  men Narren.« 
  
   
  61 
  Grayson löschte den Schirm und drehte sich zu seinem Offizier um. 
  »Kommandanthauptmann McCall, ich kann Ihr Entlassungsgesuch 
  nicht annehmen.« 
  McCalls Miene erstarrte, dann verhärtete sie sich zu einer wütenden 
  Maske. »Sirr, es tut mirr leid, das zu hören…« 
  »Halt's Maul, Davis. Bevor du dich der Meuterei schuldig machst.« 
  »Sirr, ich…« 
  »Ich sagte, hält's Maul! Kein Wort mehr!« 
  McCall verstummte, aber seine Augen sprühten Feuer. 
  Grayson drückte einen Knopf auf der Tastatur des Schreibtischs. 
  »Sandy?« 
  Die Stimme seines Adjutanten war aus dem Vorzimmer zu verneh-
  men. »Herr Oberst?« 
  »Bitte suchen Sie Hauptmann Carlyle. Ich möchte ihn sofort hier in 
  meinem Büro sehen. Oder noch eher, wenn es geht.« 
  »Ja, Sir.« 
  Grayson sah wieder zu McCall und wedelte mit der Hand. »Um 
  Himmels willen, Mac, hör auf, mich anzustieren!« Er zeigte zur gege-
  nüberliegenden Wand des Büros, wo sich hinter der Täfelung eine 
  kleine, aber gutsortierte Bar versteckte. »Geh dir einen Drink holen. 
  Es müßte noch was von dem Glenlivet da sein, der dir so gut 
  schmeckt.« 
  Zwischen Trotz und automatischem Gehorsam gefangen erhob sich 
  McCall, zögerte, und ging dann doch zur Bar. »Sirr«, meinte er nach 
  einem Moment, während er drei Fingerbreit der goldenschimmernden 
  Flüssigkeit über Eis goß. »Darrf ich rreden?« 
  »Natürlich. Ich wollte dich nicht anherrschen. Hier, unter vier Au-
  gen, kannst du mich nennen, wie immer es dir gefällt.« 
  McCall grinste schief. »Well, ich hatte nicht vorr, Sie zu beschimp-
  fen, Sirr. Aberr ich frrage mich, was Sie sich dabei gedacht haben. Ich 
  muß zurrück zu meinerr Familie, sicherr sehen Sie das ein, Sirr? Ich 
  muß zurrück, selbst wenn ich dafürr deserrtierren müßte. Ihrre Befehle 
  lassen mirr nicht viel Wahl…« 
  
   
  62 
  »Du würdest aus der Legion desertieren, Mac?« Graysons Stimme 
  war weich wie Samt. 
  McCall gab ihm nicht sofort eine Antwort. »Ich möchte nicht in ei-
  ne Position gedrrängt werrden, in derr ich vorr die Wahl gestellt wär-
  re.« 
  »Möglicherweise müssen wir bald alle diese Wahl treffen, alter 
  Freund.« Grayson zögerte, dann grinste er. »Mac, es gibt keinen 
  Grund für dich, deinen Posten aufzugeben. Nicht gerade jetzt, wo ich 
  dich für einen Sondereinsatz freistellen will.« 
  McCalls Augen weiteten sich etwas, und der Whisky in seinem 
  Glas schwappte. »Sonderreinsatz, Sirr… Sie denken nicht darran, 
  mich nach…« 
  »Caledonia, Mac. Du fliegst nach Hause… und ich möchte, daß du 
  meinen Sohn mitnimmst. Was hältst du davon?« 
  »Ich würrde sagen, Sirr«, erklärte McCall, und wählte seine Worte 
  mit Bedacht, »daß derr Oberrst seinen verrdammten Verrstand verrlor-
  ren hat. Sirr.« 
  
   
  63 
  5 
   
  Glencoe-Highlands, nahe Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  10. März 3057, 12:18 Uhr TNZ 
  »Ach, Mist, nein!« 
  Das schrille Zirpen des Komsets schnitt durch die friedliche Stille 
  der Hügellandschaft und scheuchte einen laut protestierenden 
  Schwarm Käfervögel auf. 
  »Mist!« wiederholte Alex. »Ich glaube das einfach nicht!« 
  Unter ihm bewegte sich Caitlin DeVries und öffnete die Augen. Ihr 
  dunkles Haar war wild zerzaust. »Hmm«, meinte sie, als das Komset 
  weiterzirpte, zwei kurze Signale gefolgt von einem langen, immer 
  wieder. »Solltest du nicht besser rangehen? Das ist der Basisruf.« 
  Er seufzte. »Sollte ich wohl.« Er neigte den Kopf und küßte sie lang 
  und liebevoll. »Bin gleich zurück, Cait. Bleib so.« 
  Alex rollte zur Seite und krabbelte an den Rand der Decke, die sie 
  auf dem Gras ausgebreitet hatten, um den Kleiderhaufen zu durch-
  wühlen. »Nicht einmal während einer verlängerten Mittagspause läßt 
  man uns in Ruhe«, stellte er fest, als er den Kommunikator unter sei-
  ner Hose vorzog. Er legte den Empfangsschalter um und hielt den 
  Kopfhörer ans Ohr. »Carlyle!« bellte er. »Was ist?« 
  »Alex? Sandy Gunnarson hier. Sie sollten besser sofort zurück-
  kommen. Ihr Vater will Sie sehen.« 
  Alex stöhnte. »Ich bin nicht in der Basis.« 
  »Weiß ich. Wir haben schon nach Ihnen gesucht. Als Ihre ID-Marke 
  nicht zu lokalisieren war, dachte ich mir, ich versuche es über den 
  Kommunikator. Wo sind Sie?« 
  »Oh, ähem, in den Glencoes«, wich Alex aus. Die Vorschriften ver-
  langten, daß Legionäre während der Dienstzeit innerhalb eines Um-
  kreises von fünf Kilometern um den Castle Hill blieben, aber während 
  der langsame Anstieg der Glencoe Highlands bis zur Achttausendme-
  
   
  64 
  termarke knapp außerhalb der Stadtgrenzen begann, hatte Alex Caitlin 
  zu ihrem Schäferstündchen erheblich weiter ins Hinterland gebracht. 
  Die Festung lag Luftlinie etwa zwanzig Kilometer im Südwesten und 
  gut anderthalbmal so weit, folgten sie der ungepflasterten Straße, über 
  die sie auch an den gefährlichen Abhängen entlang hierhergekommen 
  waren. 
  »Na, sehen Sie zu, daß Sie schleunigst herkommen. Der Oberst will 
  Sie sehen, und zwar, ich zitiere: ›Sofort, oder noch eher.‹« 
  »Ich bin in einer Stunde da.« 
  »Würden Sie ihm das bitte selber sagen?« 
  Alex grummelte verärgert. Als er sich umblickte, sah er Caitlin auf 
  der anderen Seite der Decke in ihr Höschen schlüpfen. »Warte«, rief 
  er. »Was machst du da?« 
  »Ich, ähem, das habe ich nicht verstanden, Alex«, meinte Gunnar-
  son. 
  »Dein Typ wird verlangt«, meinte Caitlin und griff nach dem Ober-
  teil. »Habe ich recht?« 
  »OK, OK«, sagte er ins Mikrofon. »Ich versuch es in dreißig Minu-
  ten zu schaffen.« 
  »Ich könnte Ihnen einen Hüpfer schicken. Wie sind Ihre Koords?« 
  »Äh, nein, nicht nötig. Ich habe mein Motorrad dabei. Hören Sie, 
  sagen Sie dem Oberst, ich komme so schnell ich kann.« 
  »Na schön, aber beeilen Sie sich. Als nächstes könnte er einen 
  Mech losschicken, um Sie zu holen.« Es folgte eine verschmitzte Pau-
  se. »Und grüßen Sie Caitlin von mir. Gunnarson Ende.« 
  Alex warf das Komset angewidert auf die Decke. »Sandy läßt dich 
  grüßen.« 
  Caitlin saß inzwischen beinahe vollständig angezogen auf der Dek-
  ke und schlüpfte in die Stiefel. »Lieber Gott. Das heißt, der ganze 
  Stützpunkt weiß, daß ich mit dir hier oben war.« 
  »Na ja, ein Geheimnis ist es nicht gerade, daß zwischen uns was 
  ist.« Seit sie vor über einem Jahr als Neuling zu seiner MechLanze 
  
   
  65 
  gestoßen war, hatte Alex sich immer von Caitlin DeVries angezogen 
  gefühlt. 
  »Das macht es mir nicht gerade leichter, weißt du. Das Mädel vom 
  Sohn des Obersten. Na gut, wer hat denn solche Sehnsucht nach dir?« 
  »Mein Vater.« 
  »Klar. Du solltest dich anziehen… oder willst du so zurück in die 
  Stadt?« 
  »Was? O ja.« Alex hob seine Uniform auf. »Tut mir leid, daß wir 
  unterbrochen wurden.« 
  »So was kommt vor. Wir hätten uns wirklich nicht so weit entfernen 
  sollen.« 
  »He, bin ich der Sohn des Oberst oder nicht? Wozu soll das gut 
  sein, wenn ich die Regeln nicht ein bißchen biegen kann?« 
  Er hatte es als Witz gemeint, aber sie warf ihm einen harten, zwei-
  felnden Blick zu. »Ist das dein Ernst? Wenn es etwas gibt, was die 
  Truppen an Grayson Carlyle verehren, dann die Tatsache, daß er keine 
  Favoriten hat!« Sie zog einen Kamm aus der Gürteltasche und machte 
  sich daran, ihre zerzausten Haare zu entwirren. »Weißt du«, meinte sie 
  weiter, »manchmal frage ich mich, warum du ihm nicht ähnlicher 
  bist.« 
  Das saß. »Sollte ich es das denn sein?« 
  »Du warst es mal. Ich glaube, genau das hat mich an dir angezogen. 
  Aber in letzter Zeit weiß ich nicht mehr. Du hast dich… verändert. Du 
  bist kälter, vielleicht sollte ich sagen abweisender, geworden. Ich 
  weiß, es war nicht leicht für dich seit…« 
  »Vielleicht wäre dir mein Vater lieber«, knurrte Alex wütend. 
  »Aber der ist natürlich verheiratet, was es für dich wohl etwas schwie-
  rig macht. Was bin ich, der annehmbare Ersatz?« 
  »So habe ich es nicht gemeint, Alex, und das weißt du auch! Sei 
  nicht so widerborstig!« 
  Einen Moment vorher hatte er noch etwas Besonderes für diesen 
  Abend vorschlagen wollen, zum Ausgleich für die Unterbrechung ih-
  res Stelldicheins, vielleicht ein Abendessen, gefolgt von einem Spa-
  ziergang im Mondlicht hinauf an einen abgelegenen Teil des Strands 
  
   
  66 
  über dem Firth of Moray, aber jetzt war die Stimmung zerschlagen. So 
  schnell würde er sie nicht wieder einladen! In feindseligem Schweigen 
  beendeten sie ihre Garderobe, packten die Decke und den Rucksack 
  zusammen, in dem sie ihr Essen mitgebracht hatten, und verstauten 
  alles im Gepäckfach seines Motorrads. 
  Die Maschine war eine niedrige, glänzende Defiance Bluestreak, 
  ein schweres, gyrostabilisiertes Einrad mit Wasserstoffantrieb. Alex 
  zog den Helm über, schwang das Bein über die Maschine und machte 
  es sich auf dem Sattel unmittelbar vor der Radkuppe bequem. Wäh-
  rend er die Instrumente durchcheckte, zwängte Caitlin sich hinter ihn 
  und legte die Arme um seine Taille. Er startete erst den Motor, dann 
  das Gyroskop. Das hohe Singen des Kreiselstabilisators zeigte an, daß 
  er die lange, schlanke Maschine auf ihrem breiten Geländereifen jetzt 
  ohne Probleme lenken konnte. 
  »OK?« fragte er über die Schulter, und Caitlin drückte ihn zweimal. 
  »OK«, bestätigte sie. Er gab Gas, und die Bluestreak heulte auf. Kies 
  flog unter dem Reifen davon. Das Einrad wurde fast ausschließlich 
  über das Körpergewicht gesteuert, aber Alex hatte über den Kontroll-
  knüppel, der das Schwungrad neigen konnte, eine gewisse Hilfe beim 
  Bewältigen von Kurven. Die Straße zog sich in einer Abfolge steiler, 
  enger Haarnadelkurven den Berg hinab; Alex fuhr sie in einem hals-
  brecherischen Tempo, das sie immer wieder von der Fahrbahn zu rei-
  ßen drohte. 
  Selbst bei dieser gefährlich überhöhten Geschwindigkeit brauchten 
  sie fast zwanzig Minuten, bis sie den Abstieg hinter sich hatten und 
  der ungepflasterte Weg auf eine Asphaltstraße mündete, die in gerader 
  Linie zu den Türmen und Kuppeln von Dunkeld führte. Alex gab 
  Vollgas. Da Rad kreischte unter seinen Passagieren, und der Wind 
  zerrte an ihrer Kleidung, als sie die Straße hinabdonnerten. Bald konn-
  ten sie die grimmig grauen Türme der Festung auf dem Castle Hill 
  über der Stadt aufragen sehen. 
  Sie hielten erst an, als sie den Straßenposten der Legion am Stadt-
  rand erreicht hatten, wo ein Soldat in kugelsicherer Montur mit einem 
  Handscanner ihre Ausweise überprüfte, während ihm ein riesiger Ver-
  teidiger Deckung gab. 
  
   
  67 
  Als er hochblickte, erkannte Alex den Mech. Es war ein zusam-
  mengeflickter Überlebender des Glengarry-Feldzugs. Seine Pilotin 
  hatte ihn Tassones Terror getauft. 
  »Tag, Hauptmann«, dröhnte eine lautsprecherverstärkte Frauen-
  stimme von der elf Meter hohen Maschine herunter. »Und Caitlin. 
  Was haben Sie den ganzen Morgen getrieben?« 
  MechKriegerin Veronica Tassone war ein frecher Rotschopf mit ei-
  ner ausgeprägten Vorliebe für Tratsch, ohne Rücksicht auf seinen 
  Wahrheitsgehalt. Außerdem wußte Alex, daß zwischen ihr und Caitlin 
  böses Blut herrschte, eine brütende Feindseligkeit, über deren Ursache 
  er schon häufig nachgedacht hatte. Der Gedanke, sie könnten sich we-
  gen ihm zerstritten haben, schmeichelte ihm… 
  Er reagierte nicht auf Veronicas Versuch, ein Gespräch zu begin-
  nen, und winkte nur kurz zu ihr hoch. Dann nahm er seinen Ausweis 
  wieder entgegen, gab Gas und schoß in die verwinkelten Gassen Dun-
  kelds hinein. Fünf Minuten später wurden ihre Ausweise am Ein-
  gangstor der Festung noch einmal kontrolliert, bevor sie in die Tiefga-
  rage fahren durften. 
  Kaum hatte er das Motorrad auf den numerierten Parkplatz gefah-
  ren, als Caitlin bereits absprang und den Helm vom Kopf riß. »Was, 
  zum Teufel, sollte das?« herrschte sie ihn an. 
  »Was, mit Ronnie Tassone? Sie ist nur neidisch…« 
  »Nein, du eitler Gockel. Ich meine deine verdammte Höllentour den 
  Berg hinunter? Was ist los mit dir?« 
  »Na, vielleicht solltest du dich ja nicht noch mal darauf einlassen!« 
  brauste er. 
  »Da hast du verdammt recht, Mister!« Jetzt war sie außer sich. Ihre 
  dunklen Augen spien Feuer, die üblicherweise sehr helle und leicht 
  sommersprossige Haut ihres Gesichts war gerötet. Sie stand direkt vor 
  ihm, die Fäuste in die Hüften gestemmt, das Kinn trotzig vorgescho-
  ben. »Ich habe dir ziemlich lange verdammt viel durchgehen lassen, 
  Alex Carlyle, wegen dem, das mit Davis Clay geschehen ist und al-
  lem, aber jetzt gehst du, verflucht noch mal, zu weit! Du bist mürrisch, 
  gereizt und unberechenbar! Du behandelst mich wie dein Privateigen-
  
   
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  tum, als hättest du ein Recht, mich zu benutzen, wann immer es dir 
  gerade gefällt, ohne irgendwelche Rücksicht auf meine Pläne oder Ge-
  fühle nehmen zu müssen, und wenn es einmal nicht ganz so läuft, wie 
  du es gerne hättest, rast du davon wie ein Wahnsinniger und bringst 
  uns auf deinem teuren Spielzeug beinahe beide um! Eine Minute gibst 
  du damit an, der Sohn des Oberst zu sein, in der nächsten bist du so 
  verschlossen, daß du keinen Menschen an dich ran läßt! Ich habe eine 
  Priontät-A für dich, Hauptmann Carlyle. Ich habe deine Stimmungen 
  satt. Ich habe dich satt. Wenn du dich das nächste Mal unerlaubt von 
  der Truppe entfernst, um dir deinen Spaß zu gönnen, kannst du deine 
  Freundin Ronnie mitnehmen!« 
  Sie stieß Alex den Helm in den Bauch, wirbelte herum und stürmte 
  davon. »Na, wunderbar«, knurrte der und drehte den Helm zwischen 
  den Händen. »Einfach wunderbar…« 
  Seine dreißig Minuten waren längst um, deshalb verzichtete er dar-
  auf, erst noch im Offiziersquartier die Uniform zu wechseln. Statt des-
  sen nahm er direkt den Aufzug ins 9. Stockwerk, wo er von einem ge-
  langweilten Soldaten durch die Kontrolle ins Verwaltungszentrum der 
  Legion gewinkt wurde. Hauptmann Sandy Gunnarson winkte ihn 
  ebenfalls durch das Vorzimmer und ins Allerheiligste… das Büro des 
  Obersten. 
  Kommandanthauptmann Davis McCall war ebenfalls anwesend, 
  und statt seiner üblichen Montur oder einem ölverschmierten Overall 
  trug er eine komplette Ausgehuniform. Das Farbenspiel der Orden auf 
  seiner Brust fing den Blick mit seinen goldenen und silbernen Glanz-
  lichtern ein, die einen enormen Kontrast zum Dunkelgrau der Uni-
  formjacke boten. 
  »Na endlich!« meinte der ältere Carlyle und sah vom Computermo-
  nitor auf seinem Schreibtisch auf. »Der verlorene Sohn kehrt zurück!« 
  »Tut mir leid, daß ich mich verspätet habe, Sir.« 
  »Und trritt man so vorr seinen Oberrst, Lad?« herrschte McCall ihn 
  an. »Ich glaube kaum, daß du gerrade aus derr Schlacht kommst, und 
  es gibt wenig anderre akzeptable Entschuldigungen fürr den Zustand 
  deinerr Uniforrm.« 
  
   
  69 
  »Laß gut sein, Mac«, meinte Grayson. »Wo hast du gesteckt, 
  Sohn?« 
  »Ich habe Mittagspause gemacht«, erwiderte Alex mit einer Spur 
  von Trotz in der Stimme. »Ich war mit dem Motorrad in den Bergen 
  über Dunkeld.« 
  »Der Zustand deiner Uniform interessiert mich nicht«, erklärte 
  Grayson. »Besonders, da mein Befehl lautete, sofort herzukommen. 
  Aber während der Dienstzeit bleibst du gefälligst in Reichweite. Ist 
  das angekommen?« 
  »Ja, Sir.« 
  »Gut. Mehr wollen wir darüber nicht verlieren. Zu etwas anderem: 
  Was weißt du über das Wort des Jihad?« 
  Alex legte die Stirn in Falten. Er hatte erst kürzlich irgend etwas 
  gehört… »Ist das nicht so ein religiöser Kult, fanatische Mechfeinde 
  oder so was? Ich erinnere mich, etwas darüber gesehen zu haben. Es 
  hatte mit einem Aufruhr auf New Earth zu tun.« 
  »Aye, das sind sie, Lad«, nickte McCall. »Und sie sind nicht nurr 
  Mech-, sonderrn generrell Techfeinde. Wenn sie könnten, würrden sie 
  uns alle zurrück in die Steinzeit führren, und wahrrscheinlich würrden 
  sie selbst dann dagegen prrotestierren, daß wirr mit Feuerrstein Fun-
  ken schlagen und Feuerr machen, um es warrm zu haben.« 
  »Auf Glengarry hätten sie es da schwer.« Glengarrys Klima war 
  zwar kühl, aber für den größten Teil des Jahres recht mild. Die Winter 
  jedoch waren lang und hart, besonders hier in den nördlichen Breiten-
  graden des Planeten. 
  »Mag sein«, stimmte Grayson zu. »Aber sie scheinen erneut Ärger 
  zu machen. Auf Caledonia.« 
  Alex sah zu McCall, aber die Miene des caledonischen Hünen war 
  eine unbewegte Maske. »Wir haben einen Auftrag auf Caledonia?« 
  »Noch nicht, aber es könnte soweit kommen.« Auch Oberst Carlyle 
  blickte zu McCall. »Mac? Willst du es ihm sagen?« 
  »Nein, Sirr. Tun Sie das. Ich halte die Idee immerr noch fürr be-
  kloppt.« 
  
   
  70 
  »So mag ich meine Leute, Mac«, erwiderte Grayson mit einem lei-
  sen Lächeln. »Vollständiges und absolutes Vertrauen in den befehls-
  habenden Offizier. Also gut, Alex, die Lage ist folgende.« Und er er-
  klärte seinem Sohn, was sich in letzter Zeit auf Caledonia ereignet hat-
  te, einschließlich der Festnahme von McCalls Bruder Angus. »Ich 
  kann Kommandanthauptmann McCalls Zögern verstehen, sich in eine 
  Situation zu begeben, in der er schließlich gezwungen sein könnte, 
  gegen seine eigene Familie zu kämpfen«, schloß er. »Ich kann auch 
  verstehen, warum er nicht hierbleiben will, während seine Leute ster-
  ben… möglicherweise durch unsere Einmischung in ihre Angelegen-
  heiten. Mein Vorschlag ist beinahe die schlimmste Möglichkeit, aber 
  sie bietet ihm eine Alternative und dem Grauen Tod eine bessere 
  Chance, falls wir tatsächlich als Friedenstruppe dorthinkommandiert 
  werden. Ich gebe ihm einen Spezialauftrag und schicke ihn nach Hau-
  se. Ich möchte, daß du ihn begleitest.« 
  »Sirr, nach allem, was Sie wissen, könnten Sie in ein, zwei Monaten 
  in Dundee eintrreffen und mich als Anführrerr einerr Rrebellenarrmee 
  im Kampf gegen den Bastarrd von einem Verrwalterr vorrfinden.« 
  »In Wirklichkeit habe ich den Vorteil der Legion im Auge, Mac. 
  Die politische Situation hört sich ziemlich verwirrend an, und die Le-
  gion braucht dringend einen Kundschafter vor Ort. Wenn wir landen, 
  falls wir landen, müssen wir wissen, wer unsere Freunde und Feinde 
  sind und wo ihre jeweiligen Stärken und Schwächen liegen. Und diese 
  Informationen werden wir sofort brauchen, ohne sie erst noch sam-
  meln zu müssen. Du weißt so gut wie ich, wie einseitig die offizielle 
  Missionsbeschreibung aller Wahrscheinlichkeit nach ausfallen wird.« 
  »Well, aye, das muß ich zugeben. Und, um derr Wahrrheit die Ehre 
  zu geben, Sirr, ich würrde diesem Wilmarrth-Charrakterr nicht weiterr 
  trrauen, als eine KSR fliegen kann.« 
  »Das wird kein Kampfauftrag, Mac. Es wird nicht einmal unbedingt 
  ein Geheimauftrag. Du kannst offen anreisen, deiner Familie helfen 
  und dich um die Freilassung deines Bruders kümmern. Aber halte die 
  optischen Sensoren Typ 1,0 offen.« 
  »Aye. Wissen Sie, Oberrst, beinahe errgibt das sogarr einen ver-
  querren Sinn.« 
  
   
  71 
  »Aber warum soll ich mit?« stieß Alex aus. 
  Grayson fixierte ihn mit hartem Blick. »Gibt es irgendeinen Grund, 
  warum du nicht mit dorthin solltest?« 
  Eine Menge, wollte Alex herausbrüllen, aber er kniff den Mund zu-
  sammen und sagte nichts. Ellen Jamison hatte seinen Vater bestimmt 
  über seine schlaflosen Nächte auf dem laufenden gehalten. Als Med-
  Tech des Regiments gehörte das immerhin zu ihren Aufgaben. Und 
  sein Vater mußte auch von seinen jüngsten Problemen in den Simula-
  toren wissen. Ihn darüber zu informieren war Artmans Pflicht. 
  Er war verwirrt. Seine Gedanken wirbelten durcheinander wie in ei-
  nem Tornado. Sein Selbstvertrauen war so angeschlagen, daß er Zwei-
  fel daran hatte, je wieder als Mechpilot funktionieren zu können. Aber 
  da war immer noch die Frage, was er statt dessen tun wollte, tun konn-
  te. 
  Und er mußte auf jeden Fall hier weg – weg vom Regiment, weg 
  von den anderen. Den anderen Legionären, die einmal seine Kamera-
  den gewesen waren, aber jetzt mehr und mehr zu Fremden wurden. 
  Alex konnte spüren, daß die Veränderung nicht von ihnen ausging, 
  sondern von ihm selbst, von der Art, wie er auf sie reagierte. Nichts 
  anderes hatte Caitlin ihm gerade erst vorgehalten. 
  »Nun, Alex?« fragte sein Vater. »Ich werde dir nicht befehlen zu 
  gehen. Das ist eine Freiwilligenmission. Aber wenn du dich weigerst, 
  werden wir uns über deine Simulatorergebnisse unterhalten müssen. 
  Ich frage mich, ob dieser Auftrag dir nicht helfen könnte, deine Kon-
  zentration zu verbessern. Was meinst du?« 
  »Wie steht es, Lad? Bist du dabei?« 
  »Ich… ich gehe.« 
  »So ist's rrichtig, Jung-Alex!« sagte McCall grinsend. »Um die 
  Wahrrheit zu sagen, dein Vaterr wirrd dich als Aufpasserr mitschik-
  ken. Er kann mirr nicht trrauen, wenn ich allein bin mit den Jakobiten, 
  und err brraucht dich, um ein Auge auf mich zu haben.« 
  »Das stimmt nicht, wie du sehr wohl weißt, Mac. Aber ich möchte, 
  daß du für alle Fälle jemand als Unterstützung mitnimmst. Und Alex 
  kann die Erfahrung gebrauchen.« 
  
   
  72 
  »Aber was soll ich tun?« fragte Alex. Er fühlte sich immer deutli-
  cher überfordert. 
  »Du wirst Kommandanthauptmann McCall den Rücken decken und 
  ansonsten tun, was er dir sagt.« 
  »Aye«, fügte McCall hinzu. »Diesmal lassen wirr den Schlachtplan 
  sich entwickeln, Alex. Oberrst? Wie bald können wirr abfliegen?« 
  Grayson befragte den Computer. »Nun, es macht natürlich keinen 
  Sinn, dafür ein Regimentsschiff einzusetzen. Zu offensichtlich. Näch-
  ste Woche ist ein Passagierschiff angemeldet. Das Sprungschiff Al-
  tair.« 
  »Die Altairr! Das ist die, mit derr Lorri zurrück kommt, nicht?« 
  Grayson lächelte. »Jep. Mit ihrer ›Überraschung‹, wie immer die 
  aussehen mag.« 
  »Es wärre eine echte Schande, sie zu verrpassen. Zwei Schiffe, die 
  sich im Dunkeln begegnen, könnte man sagen.« 
  »Es läßt sich nicht ändern. Es sei denn, Sie wollen einen Monat auf 
  das nächste planmäßige Passagierschiff warten. Oder ein Militärschiff 
  nehmen.« 
  »Nein, das macht gar keinen Sinn. Die Altairr also, wenn Sie Ihrrer 
  feinen Lassie meine besten Grrüße ausrrichten, sobald sie aufsetzt.« 
  »Das werde ich ganz sicher, Mac.« Grayson blickte Alex an. »Es tut 
  mir leid, daß du deine Mutter verpassen wirst, Sohn. Dafür wird sie 
  mir wahrscheinlich die Haut abziehen.« 
  Alex zwang sich zu einem schiefen Lächeln. »Mir tut's auch leid. 
  Aber Sprungschiffskipper sind nicht gerade berühmt für ihre Geduld, 
  nicht wahr?« 
  »Ich fürchte, da hast du recht.« 
  Sprungschiffe verbanden die Sonnensysteme des von Menschen be-
  siedelten Weltraums miteinander. Die Reise zwischen den Systemen 
  verlief praktisch in Nullzeit, aber es dauerte Tage – im Glengarrys-
  stem acht – ihren Antrieb zwischen zwei Sprüngen aufzuladen. Unfä-
  hig, tief ins Innere der Schwerkraftsenke einer Sonne einzutauchen, 
  blieben Sprungschiffe ständig im Leerraum, in der Regel am Zenit- 
  oder Nadirsprungpunkt des Systems, in einer von der Masse des Zen-
  
   
  73 
  tralgestirns abhängigen Entfernung. Den Transport zwischen dem 
  Sprungschiff und den Welten eines Systems übernahmen Landungs-
  schiffe; Glengarry war bei einer konstanten Beschleunigung von l g 
  fünf Tage Flugzeit von den Sprungpunkten entfernt. 
  Das Sprungschiff Altair würde entsprechend seines eng kalkulierten 
  Flugplans morgen im System eintreffen – am Elften – und es acht Ta-
  ge später, am Neunzehnten, wieder verlassen. Loris Landungsschiff 
  würde sich kurz nach der Ankunft von der Altair abkoppeln und am 
  Sechzehnten auf dem Raumhafen von Dunkeld eintreffen, aber Alex 
  und McCall mußten Glengarry zwei Tage vorher verlassen, um die 
  Altair noch vor dem Sprung zu erreichen. Die beiden Landungsschiffe 
  würden sich im wörtlichsten Sinne in der Dunkelheit des Alls begeg-
  nen und in entgegengesetzten Richtungen passieren. 
  Grayson sah auf den Bildschirm. »Wie eilig haben Sie es, nach Ca-
  ledonia zu kommen, Kommandanthauptmann?« 
  »Well, es wärre schön, wenn ich morrgen zum Tee da sein könnte, 
  aberr dazu müßten wirr die Naturrgesetze verrbiegen.« 
  »Ein wenig. Die Altair hat auf dem Weg zwei Zwischenstops im 
  Programm, bei Gladius und Laiaka.« 
  McCall verzog das Gesicht. »Bei je sieben oderr acht Tagen fürs 
  Aufladen…« 
  »Dann würdet ihr Caledonia erst Mitte nächsten Monats erreichen. 
  Aber es gibt eine andere Möglichkeit.« 
  »Aye? Eine Exprreßüberrgabe?« 
  Grayson bearbeitete die Tastatur. »Ihr könntet über Gladius auf ein 
  VerCom-Militärschiff umsteigen. Die Neptun. Das würde den Aufent-
  halt im Gladius-System auf drei Tage abkürzen. Dann könntet ihr bei 
  Lakaia wieder auf ein ziviles Schiff wechseln, einem Freihändler na-
  mens Shoshone.« 
  »Frreihändlerr sind nicht so sicherr, was ihrre Flugplanung betr-
  rifft«, meinte McCall. 
  »Stimmt, aber wenn ihr euch einigt, könntet ihr die Wartezeit über 
  Lakaia auf nicht mehr als zwei, drei Tage begrenzen. Ihr müßtet dann 
  
   
  74 
  am 30. März auf Caledonia sein. Wenn ihr die Shoshone verpaßt, 
  schafft ihr es immer noch zum 5. April.« 
  »Klingt gut«, stellte McCall fest. »Sehrr viel besser, als ich errhofft 
  hatte.« 
  »April«, sagte Alex, ohne aufzublicken. »Wir werden die Feiern 
  verpassen.« 
  Der 1. April war ein besonderer Festtag für die Legion, der alljähr-
  liche Heldentag, dem Gedenken gefallener Kameraden gewidmet. 
  Helden wie Davis Clay. Alex hatte diesem Heldentag seit fast einem 
  Jahr mit einer Mischung aus Vorfreude und Angst entgegengesehen. 
  »Läßt sich nicht änderrn, Lad«, tröstete McCall ihn. »Vielleicht ver-
  ranstalten wirr unserre eigene Feierr, auf Caledon.« 
  »Alles in Ordnung, Alex?« fragte sein Vater. 
  »Was? Ja, Sir. Ich war nur… in Gedanken.« 
  McCall zupfte sich nachdenklich den Bart. »Aberr ich frrage mich, 
  Oberrst. Wieviel Spielrraum haben wirr mit der Ausrrüstung bei die-
  sem Einsatz?« 
  »Nun, angesichts der Tatsache, daß ihr zwei in inoffiziellem Auf-
  trag reist, sozusagen als Privatbürger, habe ich ernste Zweifel, daß die 
  planetarische Regierung euch gestatten wird, zwei Kampfkolosse ein-
  zuschmuggeln.« 
  »Aye, an Mechs habe ich auch nicht gedacht. Zwei BattleMechs 
  gegen eine Welt ist nicht meine Vorrstellung von einem fairren 
  Kampf.« 
  »Es sollte sich etwas arrangieren lassen. Auf jeden Fall Handfeuer-
  waffen. Und ich möchte, daß ihr zusätzlich zu euren Komsets eine 
  kleine Kommunikatorstation mitnehmt. Das können wir ohne Schwie-
  rigkeiten alles als Fracht tarnen.« 
  »Aye. Ich frrage mich, Oberrst, ob Sie uns errlauben würrden, auch 
  noch zwei von den neuen Bairrns mitzunehmen.« 
  Alex sah ihn schockiert an. »Ist das eine gute Idee?« 
  
   
  75 
  Grayson grinste. »Das dürfte sich einrichten lassen, Komman-
  danthauptmann. Und Himmel hilf jedem, der sich uns in den Weg 
  stellt!« 
  
   
  76 
  6 
   
  Die Residenz, Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  18. März 3057, 09:55 Uhr TNZ 
  »Und?« fragte Lori Kalmar Carlyle und schmiegte sich in Graysons 
  Umarmung. »Wie findest du meine Überraschung?« 
  »Wie Mac es ausdrücken würde«, erwiderte Grayson lachend: »Ich 
  bin ja rrichtig vom Donnerr gerrührrt.« Er gab Lori frei, wandte sich 
  zu dem kurzen, kompakt gebauten, grauhaarigen Bartträger neben ihr 
  um und grinste. »Sie ahnen nicht, wie lange ich darauf gewartet habe, 
  Sie zu treffen, Commander!« 
  »Ehrlich gesagt«, mischte Lori sich ein, »grenzt es zeitweise an 
  Heldenverehrung. Es ist beschämend!« 
  »Mir geht es nicht anders, Oberst«, erwiderte der Mann, ebenfalls 
  lachend. »Aber ich muß zugeben, ich bin froh, daß wir unsere Begeg-
  nung auf diese Weise arrangieren konnten und nicht irgendwo im 
  Feld, Mech gegen Mech.« 
  Jaime Wolf, oberster Kommandeur von Wolfs Dragonern, war 
  möglicherweise der berühmteste – und berüchtigtste – Söldner in der 
  Inneren Sphäre und darüber hinaus. Es hieß, daß er nicht länger den 
  Befehl im Feld führte und sich nach fast fünfzig aktiven Dienstjahren 
  doch noch zur Ruhe gesetzt hatte. Der Tod seines Sohnes zwei Jahre 
  zuvor war ein schwerer Schlag gewesen, und eine Rebellion von Mit-
  gliedern der eigenen Einheit im Augenblick seiner Schwäche hatte ihn 
  beinahe umgebracht. Aber er konnte sich noch einen letzten, entschei-
  denden Sieg erkämpfen und war dann auf seine Heimatbasis Outreach 
  zurückgekehrt, um die Dragoner auf ihre neue Rolle als unabhängige 
  Macht in der Inneren Sphäre vorzubereiten. 
  Lori war am Morgen des vorherigen Tages eingetroffen und hatte 
  Jaime Wolf und mehrere Mitglieder seines Stabes mitgebracht. Sie 
  war dem berühmten Söldner auf Tharkad begegnet und hatte ihn über-
  redet, auf dem Rückflug nach Outreach auf Glengarry Station zu ma-
  
   
  77 
  chen. Wolf, der seinerseits Interesse an einer Begegnung mit Grayson 
  Carlyle von der berühmten Gray Death Legion bekundete, war sofort 
  einverstanden gewesen. Eines seiner Sprungschiffe würde ihn in Kür-
  ze hier abholen. Er hatte es von Tharkad aus über HPG angefordert. 
  »Wahrscheinlich ist es besser so, Commander Wolf«, meinte Gray-
  son. »Ihr Schütze gegen meinen Victor, das wäre nicht fair.« 
  »Bitte«, erwiderte der andere grinsend. »Nennen Sie mich Jaime.« 
  »Jaime. Wenn Sie Grayson sagen.« 
  »Mit Vergnügen, Grayson. Inwiefern wäre es unfair?« 
  »Ich hätte zehn Tonnen Gewichtsvorteil.« 
  »Zehn Tonnen ist nicht viel, was Panzerung angeht, aber es könnte 
  einen Unterschied in der Beweglichkeit ausmachen. Mein alter Körper 
  könnte Ihnen noch einige Überraschungen bereiten!« 
  Das freundschaftliche Wortgefecht machte beiden Spaß. Am Vor-
  abend hatte die Legion ein Bankett zu Ehren von Jaime Wolf gegeben, 
  aber der formelle Rahmen hatte Grayson kaum die Möglichkeit gelas-
  sen, sich mit Wolf zu unterhalten. Außerdem ›plagten‹ ihn in dieser 
  Nacht andere Sorgen als die Unterhaltung mit dem berühmten Gast. 
  Immerhin hatte er Lori fast sechs Wochen nicht gesehen, und nach der 
  Feier hatten sie sich ohne Umschweife zurückgezogen. 
  Deswegen fing er gerade erst damit an, Jaime Wolf kennenzulernen, 
  aber was er bisher gesehen hatte, gefiel ihm. Der Mann war intelli-
  gent, gewitzt und aufmerksam. Die gutmütige Aufschneiderei der 
  MechKriegerveteranen paßte sehr viel besser zu ihnen beiden als die 
  Ausgehuniform… oder die steife Förmlichkeit eines Banketts. 
  »Genug, ihr Sesselkrieger, genug!« Lori trat lachend zwischen die 
  beiden und hakte sich unter. »Dafür haben wir diese Schau hier heute 
  arrangiert, damit ihr zwei euch nach Herzenslust produzieren könnt, 
  ohne teure MechInnereien über die Landschaft zu verteilen!« 
  »Glaubst du immer noch, dieser Plan hilft der Legion, ihre Schulden 
  abzuzahlen?« fragte Grayson, als sie die beiden einen Korridor hinab 
  auf zwei riesige Torflügel zusteuerte. 
  »Da bleibt noch was übrig«, antwortete sie und strahlte ihn an. »Ihr 
  macht euch das vielleicht nicht klar, aber ihr zwei Gentlemen seid 
  
   
  78 
  momentan das Heißeste, was es auf Glengarry Trideo gibt, und es 
  sieht so aus, als bekämen wir sogar eine Chance, die Rechte an Inter-
  star Entertainment zu verkaufen.« 
  »Auf die Idee hätten wir schon vor Jahren kommen sollen, Gray-
  son«, fügte Wolf hinzu. »Es ist billiger als ein Gefecht und nicht an-
  nähernd eine solche Verschwendung wie die Spiele auf Solaris.« 
  Carlyle lachte. Die gladiatorenähnlichen Arenagefechte auf Solaris 
  waren ihm schon lange ein Dorn im Auge. Es waren sinnlose Schau-
  kämpfe, in denen MechKrieger – generell verzweifelte Kämpfer, die 
  unter akutem Mangel an Geld oder Anerkennung litten – und Battle-
  Mechs zum Vergnügen der Zuschauer und der Bereicherung der Spie-
  ler verheizt wurden. Computersimulationen boten ebensoviel Wirk-
  lichkeitsnähe und stellten Fähigkeiten, Erfahrung und Mut der Betei-
  ligten nicht weniger auf die Probe, aber niemand wurde ernsthaft ver-
  letzt oder gar getötet. 
  Lori ließ sie los, als sie das Tor erreichten. »Also dann, Jungs. Euer 
  Debüt als Trideostars! Viel Glück!« 
  »Kommst du nicht mit rein?« fragte Grayson. 
  »Das ist eure Show. Aber ich werde zusehen.« 
  Die beiden Torflügel glitten beiseite und gaben den Weg ins Herz 
  von Dunkelds Bürgerarena frei, ein riesiges Amphitheater unter einem 
  Kuppeldach, umgeben von hochaufragenden Tribünen. Als die beiden 
  Männer in ihren prächtigen Uniformen eintraten, erhob sich die Men-
  ge wie ein Mann von den Sitzen, und donnernder Applaus hallte von 
  allen Seiten durch die Kuppel. Nebeneinander stellten sich Grayson 
  Death Carlyle und Jaime Wolf der Menge, die Arme erhoben, und 
  drehten sich leicht von einer Seite zur anderen. Nach einer Weile 
  schüttelten sie sich die Hände und gingen unter dem Jubel der Menge 
  zu ihren Sitzen an entgegengesetzten Seiten eines enormen Holoti-
  sches. 
  Die gut fünfzig mal dreißig Meter messende Platte zeigte momentan 
  in genauem 1:200-Maßstab eine wogende grüne Landschaft, dominiert 
  von dunklen Wäldern, offenen Ackerflächen und einem Netz staubig 
  wirkender ungepflasterter Straßen, die sich von einer Ansammlung 
  altertümlicher Gebäude im ungefähren Zentrum des Tisches nach al-
  
   
  79 
  len Richtungen erstreckten. Zwei lange, parallele Bergkämme verlie-
  fen von der Stadt aus nach Süden, und zwischen ihnen erstreckte sich 
  ein breites, offenes Tal, das auf dieser Projektion fast einen Meter 
  breit war. Die Berge waren teils dichtbewaldet, teils kahl und felsig. 
  Weite Bereiche des Geländes, besonders nach Osten und Süden hin, 
  waren zerklüftet und schwer passierbar, und manche wiederum waren 
  so dicht bewaldet, daß es für BattleMechs kaum ein Durchkommen 
  gab. 
  Grayson schob sich in die offene, ovale Kanzel seiner Station am 
  Westende der Karte. Mehrere Bildschirme über und auf beiden Seiten 
  neben seinem Sitz leuchteten auf, als er Platz nahm. Auf dem Primär-
  schirm erschienen Zahlenangaben über Typ, Zustand und Koordinaten 
  von BattleMechs. 
  »Meine Herren! Sind Sie bereit?« fragte eine körperlose Stimme 
  von irgendwo über ihnen. 
  »Bereit«, bestätigte Grayson. 
  »Es kann losgehen«, meinte auch Wolf. Seine Stimme klang so na-
  he, als befände er sich unmittelbar neben Grayson, statt dreißig Meter 
  entfernt auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches. 
  »Gut. Oberst, Commander«, ertönte die Stimme. »Wir sind hier 
  auch soweit. Halten Sie sich bereit. Fünf… vier… drei… zwei…« 
  Laute, martialische Musik donnerte auf. 
  »Meine Damen und Herren«, ertönte eine andere Stimme und rich-
  tete sich an das Publikum. »Willkommen zum Hauptteil der Glengar-
  ry-Broadcasting-Sportextravaganza: Der Wolf gegen den Totenkopf, 
  die holografische Schlacht des Jahres!« 
  Die Musik dröhnte weiter. Grayson rückte das Kehlkopfmikro zu-
  recht und öffnete eine Privatverbindung zu Wolf. »Ich schwöre Ih-
  nen«, sagte er. »Ich hatte keine Ahnung, daß sie es dermaßen aufbla-
  sen!« 
  »Kein Problem, Grayson«, erwiderte Jaime Wolf, dessen Stimme 
  unter der Musik kaum zu verstehen war. »Ich an Ihrer Stelle würde 
  mir mehr Sorgen darüber machen, was passiert, wenn Sie hier verlie-
  
   
  80 
  ren! Hört sich so an, als hätten Sie da draußen ein paar Fans, die böse 
  auf mich werden könnten!« 
  Grayson konnte den Chor auch hören, eine tiefe, rhythmische Wie-
  derholung: »Grauer Tod! Grauer Tod! Grauer Tod!«, begleitet vom 
  Stampfen Hunderter Füße. 
  »Falls Sie gewinnen«, antwortete er fröhlich, und betonte das erste 
  Wort so gut er konnte, »bin ich sicher, wir werden Sie irgendwie 
  durch die Hintertür in Sicherheit bringen können.« 
  »Schön. Und beim nächstenmal veranstalten wir das auf Outreach, 
  wo ich das Publikum mit meinen Fans vollpacken kann!« 
  »Gemacht.« 
  Die Musik verhallte, und die Stimme des Stadionssprechers faßte 
  die strategische Ausgangssituation des Kampfes zusammen. Mit ei-
  nem kurzen, hohen Surren materialisierten die Hologramme von 
  Graysons Mechs am nordwestlichen Rand des Geländes: winzige, per-
  fekte Abbildungen von BattleMechs, ganze fünf Zentimeter hoch. 
  Die Schlacht von Gettysburg, terranisch-amerikanischer Bürger-
  krieg, 1. bis 3. Juli 1863, nachgespielt mit Mechs. 
  Das Spiel BattleTech war in seinen Myriaden Inkarnationen seit 
  Jahrhunderten eine ungemein populäre Freizeitbeschäftigung, die in 
  zahllosen Spielarten auf allen bewohnten Welten der Inneren Sphäre 
  zu finden war. Die häufigste und populärste Variante waren Cockpit-
  versionen für zwei bis acht Spieler, die einen halben Meter hohe Ho-
  logramm-Mechs auf kurze Distanz gegeneinander stellten, während 
  Computer Treffer und Schaden festhielten. Genaugenommen bildeten 
  sie kleine, zivile Versionen der Mechsimulatoren, in denen die Mili-
  tärs ihre Ausbildung absolvierten. 
  Weniger verbreitet und schwieriger zu meistern waren strategische 
  Versionen, bei denen ganze Feldzüge mit Hunderten, wenn nicht Tau-
  senden Hologrammfiguren simuliert wurden, die vom Computer auf 
  ein akkurat skaliertes, historisches Schlachtfeld detailliert projiziert 
  wurden. Während die kleineren Simulatoren das taktische Geschick 
  des MechKriegers in der Handhabung eines einzelnen oder der Koor-
  dinierung weniger BattleMechs testeten, stellten diese strategischen 
  
   
  81 
  Schlachtfeldsimulationen die Fähigkeit eines Möchtegern-Generals 
  auf die Probe, ein ganzes Heer zu kommandieren und sich nicht nur 
  gegen den Feind durchzusetzen, sondern auch Schwierigkeiten des 
  Geländes, Ausfälle und diverse Logistikprobleme zu meistern. 
  In dieser publizistisch voll ausgeschlachteten Begegnung zwischen 
  den beiden berühmten Söldnerführern würde Jaime Wolf die Rolle 
  von General George Gordon Meade an der Spitze der Unionstruppen 
  übernehmen, während Grayson in die Rolle von Robert E. Lee als 
  Kommandeur der Konföderierten schlüpfte. 
  Die Typenmixtur der BattleMecharmeen war vom Computer grob 
  an den in der historischen Schlacht angetretenen Truppen ausgerichtet 
  worden. Grayson konnte zu irgendeinem der Monitore über seinem 
  Platz hochschauen und das Schlachtfeld so sehen, wie es sich aus dem 
  Cockpit eines der Mechs darstellte, bis hin zum schwerfälligen Wie-
  gen der die Straße entlangmarschierenden Kampfmaschine. Der als 
  Spielleiter fungierende Computer konnte alle möglichen Blickwinkel 
  errechnen, die sich von irgendeinem Punkt auf der riesigen Gelände-
  karte aus ergaben, und das entsprechende Bild auf den Schirm brin-
  gen. Soweit er sehen konnte, hatte das Gefecht schon begonnen. 
  Die ersten Truppen Graysons repräsentierten die Infanterie eines 
  Generals namens Heth. Sie bestanden aus einer Kompanie leichter und 
  mittelschwerer Mechs. Diese eröffneten die Schlacht, indem sie in of-
  fener Formation entlang eines ungepflasterten Wegs Aufstellung 
  nahmen, der in südöstlicher Richtung in das Dorf führte. An der Kup-
  pe eines Hügelkamms wartete allerdings Wolfs Kavallerie auf sie… in 
  diesem Fall ein Dutzend leichtgepanzerte Schweber, seine schnellen 
  Scouts, unterstützt von der Langstreckenschlagkraft eines einzelnen 
  Schützen. 
  Ein Schütze. Grayson wußte, das war Wolfs bevorzugter Mechtyp. 
  In dieser Simulation hatte jeder Spieler die Möglichkeit, sich jederzeit 
  in einen der Mechs auf dem Feld zu ›transferieren‹, um ihn direkt zu 
  kontrollieren; der andere Spieler konnte nicht feststellen, welcher 
  Mech die persönliche Maschine seines Gegners war, aber es gab 
  Punktabzug, wenn ein Spieler einen Mech unter seiner direkten Kon-
  trolle verlor. Es war verlockend anzunehmen, daß der Schütze dort 
  
   
  82 
  oben auf McPherson's Ridge von Jaime Wolf persönlich gesteuert 
  wurde. Seine Zerstörung konnte Grayson einige Punkte einbringen. 
  Andererseits schien es möglich, daß Wolf genau darauf spekulierte. 
  Der Schütze war zwanzig Tonnen schwerer als Graysons schwerste 
  Maschine, ein Centurion. Es würde Zeit kosten, ihn mit einem kon-
  zentrierten Angriff zu Boden zu zwingen, möglicherweise lange ge-
  nug für die Nachführung von Wolfs Verstärkungen. 
  Eine simulierte Raketensalve schoß aus den Rohren des Schützen, 
  winzige flammende Punkte die sich wie Hagel auf die vorrückenden 
  Mechs senkten. Grayson tippte einen Befehl ein… dann einen zwei-
  ten. Seine vier schwereren Kampfkolosse rückten vor. Sie zogen das 
  Feuer des Gegners mit einem heftigen Bombardement auf sich, wäh-
  rend die acht leichteren Maschinen zurückfielen, nach rechts auswi-
  chen und zu einer Zangenbewegung durch McPherson's Woods an-
  setzten. 
  Die zweite Schlacht um Gettysburg hatte begonnen. 
   
  Die beiden Männer beobachteten den Wettstreit mit einigem Inter-
  esse von der Mediengalerie aus, hoch über der Menge. Die Galerie 
  bestand aus einer Reihe geschlossener Logen rings um das Stadion, 
  die den Kommentatoren und Berichterstattern der elektronischen Me-
  dien eine angenehme Arbeitsumgebung garantieren sollten. Die Lei-
  chen der beiden vorherigen Benutzer, eines Mannes und einer Frau, 
  lagen in langsam größer werdenden Blutlachen auf dem Boden. 
  Von diesem erhöhten Blickpunkt aus befanden sich die beiden 
  Männer knapp achtzig Meter von Grayson Carlyles Platz entfernt. Es 
  war schwierig, den Söldner von hier aus direkt zu sehen. Aber große 
  Vidschirme auf den Konsolen der Loge lieferten auf Befehl Großauf-
  nahmen von Wolf oder Carlyle oder beliebigen Teilen des Schlacht-
  felds. Beide Kontrahenten schienen ganz auf die Steuerung ihrer Ar-
  meen konzentriert, die zur leichteren Unterscheidung in Blau und 
  Grau dargestellt wurden. 
  Die beiden Beobachter waren allerdings weniger an den simulierten 
  Truppenbewegungen als an Carlyle interessiert. 
  
   
  83 
  »Ich könnte ihn jetzt erledigen«, knurrte der eine. »Kein Problem.« 
  »Noch nicht, Pardo«, meinte der andere, ein schmalerer, dunklerer 
  Typ. Er hatte noch den Nadler in der Hand, mit dem er die beiden Re-
  porter erschossen hatte. »Wir müssen beide Ziele gleichzeitig aus-
  schalten. Wenn wir Carlyle jetzt abschießen, entkommt uns die Num-
  mer Zwei womöglich.« 
  »Verdammt, Boß. Ich hasse diese Warterei.« 
  »Es dauert nicht mehr lange. Bald kommt eine Pause. Vielleicht 
  geht es dann.« 
  Eine Stunde verstrich… dann eine zweite. Die Kämpfe des ersten 
  Tages verliefen interessanterweise recht exakt nach dem Vorbild der 
  Ereignisse am historischen Schauplatz 1863, natürlich mit dem Unter-
  schied, daß die simulierten Mechs unter Graysons und Wolfs Kom-
  mando, erheblich schneller und beweglicher waren als dichtgedrängte 
  Regimenter Infanteristen oder von Pferdegespannen gezogene Artüle-
  riegeschütze. Da sich bisher erst wenige der Truppen beider Seiten auf 
  dem Feld befanden, hatte sich das Eröffnungsgefecht nordwestlich 
  von Gettysburg schnell in eine Serie blitzschneller Vorstöße und An-
  griffe über die offenen wogenden Hügel und Kornfelder verwandelt, 
  die schwere Verluste auf beiden Seiten zeitigten. Die Schwebepanzer 
  und der einsame Schütze auf dem Bergkamm hatten die Stellung ge-
  halten und sich dann allmählich in Richtung Ort zurückgezogen. 
  Graysons Vorstoß durch McPherson's Wood war von schwierigerem 
  Gelände als erwartet aufgehalten worden, und als seine Heuschrecken 
  und Hornissen wieder ins Freie stießen, geschah dies zeitgleich mit 
  der Ankunft der schwereren Unions-Mechs von Jaime Wolfs I. Corps 
  aus dem Süden, so daß Grayson einen hastigen Rückzug befehlen 
  mußte, um nicht abgeschnitten oder vor dem Wald gestellt und zer-
  schlagen zu werden. 
  Aber auch die Verstärkungen der Konföderierten trafen auf dem 
  Schlachtfeld ein, parallel zu ihrem Auftauchen in der Originalschlacht, 
  aber in schnellerer Reihenfolge. Bald schon fanden sich Wolfs Uni-
  onstruppen zwischen einer schnell zunehmenden Zahl Konföderierter 
  gefangen, die von Westen und Norden her aufs Feld drängten. Sein 
  XL Corps, nach der panischen Flucht bei Chancellorsville zwei Mona-
  
   
  84 
  te zuvor noch immer unsicher, zerfiel ohne Vorwarnung, als eine 
  Handvoll von Graysons Mechs in seiner östlichen Flanke auftauchte. 
  Bald befand sich die gesamte Unionsstreitmacht in vollem Rückzug 
  durch den Ort. 
  Leider sah Grayson sich nicht in der Lage, diesen taktischen Vorteil 
  auszunutzen, bevor der Einbruch der Nacht die Kämpfe beendete. 
  Sein Befehl an eine der Divisionen, Culp's Hill südöstlich von Gettys-
  burg einzunehmen – eine Position hinter der nördlichen Flanke des 
  Gegners -, war nicht ausgeführt worden, vermutlich auf das Betreiben 
  des Computers, der gelegentliche Schwierigkeiten dieser Art ins Spiel 
  brachte, um die Konfusion der realen Schlacht zu simulieren. 
  Und dann versank das Schlachtfeld in Dunkelheit, während eine 
  Stimme aus dem Nichts verkündete: »Zeit für eine Pause, meine Her-
  ren. Die Kämpfe des ersten Tages sind beendet.« 
  Blinzelnd sank Grayson in die Sitzpolster. Als die Saalbeleuchtung 
  wieder aufflammte, wurde er sich der Schmerzen in seinen Schultern 
  bewußt. Er fing Wolfs Blick von der anderen Seite des breiten Holoti-
  sches auf und grinste; Wolf antwortete, indem er zwei Finger hob. 
  »Der erste Tag geht nach Punkten und Position an Sie, würde ich 
  sagen«, stellte seine Stimme in Graysons Ohr fest. »Aber der zweite 
  Tag wird anders aussehen.« 
  »Der erste Tag war praktisch eine Wiederholung der echten 
  Schlacht«, meinte Grayson. »Bis hin zur Position der Truppen bei An-
  bruch der Nacht.« Er stand auf und studierte das abgedunkelte Gelän-
  de, auf dem simulierte Lagerfeuer flackerten und riesige Armeelager 
  markierten. »Ich hätte wenigstens eine gewisse taktische Differenz 
  erwartet!« 
  »Wir haben einander erst einmal abgetastet«, erwiderte Wolf. 
  »Warten Sie bis zum zweiten Tag.« 
  »Wissen Sie, ich finde es ganz interessant, daß das Gelände in unse-
  rer Version der Schlacht eine ebenso wichtige Rolle spielt wie in der 
  historischen. Nach der Position Ihrer Lagerfeuer auf Cemetery Hill 
  und Cemetery Ridge zu schließen, werden wir am zweiten Tag um 
  dasselbe Gelände kämpfen.« 
  
   
  85 
  »Ich habe die Erfahrung gemacht, daß die Geländebedingungen 
  immer der entscheidende taktische Faktor sind, gleichgültig, ob man 
  zu Fuß oder in einem Battle-Mech kämpft.« 
  »In diesem Durchgang haben Sie sich jedenfalls das bessere Gelän-
  de geholt.« 
  »Wollen Sie versuchen, es mir abzunehmen?« Wolfs Tonfall war 
  der einer spielerischen Herausforderung. 
  Grayson wollte ihm gerade antworten, als er stockte und die Stirn 
  runzelte. Er fühlte ein seltsames Prickeln im Nacken… dasselbe Prik-
  keln, das er häufig in der Schlacht fühlte. 
  Gefahr… 
  Kaum ein Veteran zweifelt am sechsten Sinn, der einen Krieger vor 
  einer Bedrohung warnt. Grayson hatte diese Warnung schon oft ge-
  spürt. Jetzt war sie unverkennbar, das Gefühl feindseliger Blicke. Er 
  wirbelte herum und suchte die Ränge der Zuschauer ab. In der Pause 
  hatten sich ihre Reihen gelichtet, aber noch immer schauten Hunderte 
  Gesichter zu ihm herab, manche gespannt, andere uninteressiert. 
  Er sah nichts Bedrohliches, nichts, was seinen Verdacht erregte. 
  »Gibt es ein Problem, Grayson?« ertönte Wolfs Stimme. 
  »Tut mir leid«, antwortete Grayson. »Ich war nur einen Moment 
  abgelenkt. Lampenfieber vermutlich.« 
  »Es sind tatsächlich eine ziemliche Menge Leute hier.« 
  Er schüttelte das nagende Gefühl ab, von Feinden belauert zu wer-
  den, drehte sich wieder zu den Kontrollen um und rief auf dem Haupt-
  schirm eine kleine, ausgeleuchtete Version der Geländekarte auf. 
  Wie historisch vorgegeben, würden die Kämpfe des zweiten Tages 
  auf den Bergen, Hügellkämmen und dem Farmland südlich des Ört-
  chens Gettysburg stattfinden. 
  Gutes Gelände… 
  Grayson hatte die wichtigsten Geländemerkmale des Gebiets längst 
  erkannt. Historisch waren die Berge und Hügel südlich des Ortes als 
  der ›Angelhaken‹ bekannt gewesen. Der bewaldete Culp's HUI befand 
  sich an der Spitze des Hakens und war durch einen langen, gekrümm-
  
   
  86 
  ten Sattel mit Cemetery Hill verbunden. Der Schaft des Angelhakens 
  war der östliche der beiden langen Kämme, Cemetery Ridge, der vom 
  Cemetery Hill über zwei Kilometer geradewegs nach Süden verlief. 
  Südlich davon lag Little Round Top, an den Ost- und Südhängen dicht 
  bewaldet, zum Westen hin kahl, mit einem Labyrinth riesiger Fels-
  brocken auf seiner Kuppe. Noch weiter nach Süden erhob sich, immer 
  höher über die Felder und Wälder der Umgebung aufragend und selbst 
  ganz und gar von Wald bedeckt, die Öse des Angelhakens – Big 
  Round Top. 
  In der historischen Schlacht hatten die Unionstruppen unter Meade 
  den Angelhaken in einer zweitägigen Defensivaktion besetzt gehalten, 
  nachdem sie sich am ersten Tag geschlagen vom Feld hatten zurück-
  ziehen müssen. Ihre Gegner hatten einen größeren, äußeren Angelha-
  ken besetzt, von den Wäldern östlich von Culp's Hill hoch und um den 
  Ort herum, dann den westlichen bewaldeten Höhenzug des Seminary 
  Ridge hinab, der nach dem lutheranischen Priesterseminar an seinem 
  Nordende benannt war. Grayson wußte, der zweite Tag hatte keine 
  Entscheidung gebracht, nur eine Serie harter Gefechte, die von einem 
  gestaffelten Vorrücken der Konföderierten gegen die linke Flanke der 
  Unionstruppen eingeleitet worden war. Fehler auf beiden Seiten und 
  eine reichliche Mischung aus Glücks- und Unglücksfällen für beide 
  Seiten hatten mit zu den heftigsten Kampfhandlungen des terranisch-
  amerikanischen Bürgerkriegs geführt, an Orten, deren Namen sich tief 
  ins Gedächtnis eingegraben hatten: Peach Orchard, Wheatfield, De-
  vil's Den, Little Round Top. Die meisten Militärhistoriker betrachteten 
  den zweiten Tag der Schlacht um Gettysburg als ein Patt. 
  Grayson war entschlossen, eine Wiederholung der historischen 
  Schlacht zu verhindern. Gelang ihm das nicht, würde sein Gegner am 
  dritten Tag alle konföderierten Reserven aufgerieben haben und Gray-
  sons Armee deutlich überlegen sein. Es gab einen Weg für die Konfö-
  derierten, diese Schlacht zu gewinnen… und Grayson würde ihn fin-
  den. 
  Die große Karte erhellte sich und die Reihen stumm wartender Batt-
  leMechs, Panzer und keine fünf Millimeter großen Infanteristen wur-
  den sichtbar. Musik ertönte, und eine körperlose Stimme machte die 
  
   
  87 
  erwartete Ankündigung. »Commander, Oberst, wenn Sie beide bereit 
  sind. Fünf… vier… drei… zwei… Meine Damen und Herren, die 
  Schlacht um Gettysburg, der zweite Tag. Live hier bei Glengarry 
  Broadcasting!« 
  Hastig gab Grayson seine Befehle ein. Historisch hatte Lee am 
  zweiten Tag unter anderem deswegen keinen Erfolg gehabt, weil einer 
  seiner Untergebenen mit dem Angriff gezögert hatte. In dem Bewußt-
  sein, daß er gegen die Zeit arbeitete, gegen die langsam über dem 
  Tisch am holographischen Himmel emporsteigende Sonne, drängte 
  Grayson seine Hologrammarmee zur Aktion. 
  »Die beiden Seiten sind noch immer ungefähr gleichstark«, stellte 
  der Kommentator in seinem Kopfhörer fest. Grayson hatte sich ent-
  schieden, den Kanal zu öffnen und zuzuhören. Der die Sendung über-
  wachende Computer würde alle Informationen ausblenden, die der 
  Sprecher über die Position von Wolfs Einheiten verriet. »Wolfs Uni-
  ons-Mechs haben möglicherweise einen leichten Vorteil an Zahl und 
  Feuerkraft, und auf jeden Fall halten sie die höheren, stärkeren Posi-
  tionen… den Angelhaken aus Bergen und Kämmen südlich des Ortes. 
  Es wird sicher interessant werden, zu sehen, ob Wolf die historische 
  Strategie der Union aufgreift, die darin bestand, diese Stellungen zu 
  halten und Oberst Carlyle über offenes Gelände angreifen zu lassen, 
  oder ob er den Bergkamm verläßt und einen Störangriff startet, etwa, 
  um das Timing des Obersten durcheinanderzubringen.« 
  »Richtig, Bob«, meinte eine weibliche Stimme. »Und laß mich an 
  dieser Stelle noch eine Neuigkeit hinzufügen. Wie wir soeben erfah-
  ren, haben sich sowohl der Nagelring auf Tharkad als auch Sanglamo-
  re auf Skye heute nachmittag in das HPG-Netz eingeklinkt, um diesen 
  epischen Wettstreit zwischen zwei Meistertaktikern zu verfolgen…« 
  Grayson unterdrückte ein verächtliches Schnauben. Der Nagelring 
  war wahrscheinlich die beste Militärakademie im Steiner-Raum, dicht 
  gefolgt von Sanglamore. Live-HPG-Übertragungen waren unglaublich 
  kostspielig. Wußten diese beiden Institutionen nichts besseres mit ih-
  rer Zeit und ihrem Geld anzufangen, als zwei alten Haudegen beim 
  Kriegsspiel zuzusehen? 
  
   
  88 
  »Nun, Linda«, stellte der Mann fest, »es scheint, daß Oberst Carlyle 
  seinen Zug macht…« 
  Glücklicherweise würde der Computer diesen Teil des Kommentars 
  unterdrücken, sofern Wolf sich das Geplauder ebenfalls anhörte. Was 
  Grayson plante, hing völlig von der Tatsache ab, daß Wolf für das, 
  was sich auf dieser Seite des Schlachtfelds abspielte, ebenso blind 
  war, wie Grayson für das Geschehen auf Wolfs Seite. Graysons Per-
  spektive erlaubte ihm zahlreiche Sichten des Schlachtfelds, aber sie 
  alle waren auf die Gebiete beschränkt, an denen seine Truppen stan-
  den, und auch nur vom Boden aus, da es in der Originalschlacht keine 
  Luftaufklärung gegeben hatte. Die Simulation schränkte beider Kon-
  trahenten Sicht des Schlachtfelds ein, um die Wirkungen der Entfer-
  nungen, zwischenliegenden Berge und Bäume und über den Boden 
  driftender Rauchwolken zu simulieren. 
  Seminary Ridge war entlang seiner ganzen Länge dicht von Bäu-
  men bestanden. Grayson zählte darauf, daß Wolf nicht in der Lage 
  war, durch diese Barriere in das Tal im Westen zu sehen. Ebensowe-
  nig, wie er selbst ausmachen konnte, was sich östlich des Cemetery 
  Ridge abspielte. 
  Wären ihre Positionen vertauscht gewesen, hätte Grayson natürlich 
  mit Sicherheit Scouts ausgeschickt, um die Hauptstreitmacht des Ge-
  gners zu lokalisieren. Er mußte davon ausgehen, daß Wolf ebenso 
  dachte. Das hieß, es konnte nicht mehr lange dauern, bis die feindliche 
  Kavallerie aktiv wurde. 
  Damit Grayson Erfolg hatte, waren Geheimhaltung und Timing von 
  essentieller Bedeutung… 
   
  In der achtzig Meter entfernten Presseloge hob der Mann namens 
  Pardo vorsichtig den Aktenkoffer zu seinen Füßen auf den Schoß und 
  öffnete ihn. Im Innern funkelten, sicher mit Schaumstoff abgepolstert, 
  fünf Bauteile einer Waffe: Schaft, Kammer, Magazin, elektronisches 
  Zielfernrohr und Lauf mit integriertem Schalldämpfer. 
  Der zweite Mann preßte einen Knopf, und eine der Glasscheiben 
  vor ihnen senkte sich in die Wand, so daß sie eine freie Schußlinie auf 
  ihr Primärziel hatten. »Also dann«, sagte er. 
  
   
  89 
  Pardo grunzte zustimmend und baute die Waffe mit schnellen, si-
  cheren Bewegungen zusammen… 
  
   
  90 
  7 
   
  Landungsschiff Skye Boat Song 
  Im Anflug auf den Zenitsprungpunkt des Glengarry-Systems 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  18. März 3057, 13:00 Uhr TNZ 
  Seit anderthalb Tagen befand sich das zivile Landungsschiff Skye 
  Boat Song im Bremsflug und verlangsamte mit stetigem Schub von 1 
  Terranormschwerkraft. ›Unter‹ ihr – soweit man im Weltraum über-
  haupt mit Begriffen wie ›oben‹ und ›unten‹ arbeiten konnte – lag der 
  Zenitsprungpunkt des Systems, ein nicht weiter bemerkenswerter Ko-
  ordinatenpunkt weit ›über‹ dem Nordpol der orangeroten Sonne Glen-
  garrys. In weiteren zwanzig Stunden würden sie an der Altair andok-
  ken, die zur Zeit noch einige Millionen Kilometer entfernt und ent-
  sprechend unsichtbar war. 
  Alex und McCall hatten sich Sitze im kleinen Aufenthaltsraum des 
  Schiffes gesichert – eine beachtliche Leistung, wenn man bedachte, 
  daß es dort nicht einmal halb so viele Sitze wie Passagiere gab und 
  allem Anschein nach jeder an Bord das Match Totenkopf gegen Wolf 
  sehen wollte, das live von Glengarry übertragen wurde – oder so live, 
  wie es über diese Entfernung möglich war, also mit einer Zeitverzöge-
  rung von fast siebenundzwanzig Minuten. 
  Im Augenblick zeigte der 2D-Schirm, der eine ganze Wand des 
  Aufenthaltsraumes einnahm, das Kommentatorenpaar, das die Strate-
  gien des bisherigen Gefechtsverlaufs debattierte, eine Szene, die vor 
  knapp einer halben Stunde über den Sender gegangen war. Natürlich 
  drehten sich die Gespräche im Innern des Raumes weitgehend um 
  dasselbe Thema. 
  »Ich denke, err wirrd einen Flankenmarrsch verrsuchen«, stellte 
  McCall überzeugt fest. »Zurrückziehen, Drrehung nach rrechts und 
  gerradewegs in Jaime Wolfs Nachschublinien nach Süden.« 
  »Wären Sie bereit, darauf eine kleine Wette abzuschließen?« fragte 
  ein rotgesichtiger Mann in knallbuntem Hemd, der rechts neben Mc-
  
   
  91 
  Call saß. »Der Oberst weiß, daß Wolfs Truppen nach der Abreibung, 
  die er ihnen verpaßt hat, immer noch desorganisiert sind. Er wird 
  durch die Mitte vorstoßen. Pow! Direkt an die Kehle! So, wie er es 
  letztes Jahr auf Glengarry gemacht hat!« 
  »Och, und ich sollte dirr dein Geld abnehmen, Lad, schon, um dirr 
  beizubrringen, keine Wetten überr jemand wie Grrayson Carrlyle ab-
  zuschließen.« 
  »Hundert C-Noten, daß Carlyle durch die Mitte geht«, bot der Mann 
  an. »Geradewegs an die Kehle!« 
  McCall gab vor, sich die Sache einen Moment zu überlegen. »Well, 
  Lad, wenn du so wild darrauf bist, dein Geld zu verrlierren, gut! Mei-
  ne Hunderrt sagen, er grreift aus derr Flanke an und zwingt den Wolf, 
  zu ihm zu kommen! Alex? Was würrdest du an derr Stelle des Oberr-
  sten tun?« 
  »Ich, ich bin mir nicht sicher… Davis.« Die beiden waren überein-
  gekommen, einander nur mit Vornamen anzusprechen, allein schon, 
  um Ruhe vor den anderen Passagieren zu haben. Aber es fiel Alex 
  schwer, McCall ›Davis‹ zu nennen. 
  Die Tatsache, daß Davis Clay nach dem Caledonier benannt worden 
  war, machte es ihm nicht gerade leichter. Es rief unangenehme Erin-
  nerungen in Alex wach. 
  »Well«, meinte McCall, »wenn du den Befehl dorrt hättest…« 
  »Ich würde keinen Flankenmarsch riskieren«, stieß Alex aus. 
  »Wenn der Gegner mitbekäme, was ich versuche, könnte er mich in 
  konzentrierter Formation angreifen, während meine Mechs über drei 
  bis vier Kilometer verteilt sind. Er könnte meine Linie in zwo, viel-
  leicht sogar drei oder noch mehr Teile aufspalten und sie einzeln auf-
  reiben.« 
  »Genau!« stimmte der Mann in dem grellen Hemd zu und grinste. 
  »Der Junge hat eine Ader für Taktik, was, Scotty? Pow! Mitten 
  durch!« 
  »Nun, Alex«, sagte McCall und ignorierte den Mann. »Du hast uns 
  gesagt, was du nicht tun würrdest. Was würrdest du statt dessen tun?« 
  »Eine starke Verteidigungsposition aufbauen. Ihn kommen lassen.« 
  
   
  92 
  »Ach was«, widersprach der Fremde. »Nicht der alte Totenkopf 
  Carlyle! Pow! Mitten durch!« 
  »Sagen Sie, Sirr«, fragte McCall mit sanfter Stimme. »Wo Sie ja so 
  ein Kennerr der Militärrtaktik sind. Haben Sie je die echte Schlacht 
  um Gettysburrg studierrt?« 
  »Das echte Gettysburg?« Der Mann blinzelte. »Also, Scotty, ich 
  kann nicht behaupten, je von einem anderen gehört zu haben! Wo war 
  das? Auf einer Welt im Draco-Kombinat?« 
  »Aye. Well, laßt uns sehen, wie es sich entwickelt.« 
   
  »Sieht so aus, als würde Oberst Carlyle wieder seine alten Tricks 
  vorführen, Linda«, stellte der Kommentator fest. »Er zieht vor Jaime 
  Wolfs Nase einen Flankenmarsch durch.« 
  »So ist es, Bob. Natürlich ist Jaime Wolf…« 
  Dann brach ihre Stimme ab, als der Computer einen Teil des Kom-
  mentars unterdrückte, der taktische Informationen über Wolfs Trup-
  penbewegungen enthielt. 
  Egal. Ob es nun richtig war oder falsch, Grayson konnte nicht mehr 
  zurück. Er hatte sich auf eines der gefährlichsten taktischen Manöver 
  eingelassen – und seine Truppe angesichts eines zahlenmäßig überle-
  genen Gegners geteilt. 
  Der echte General Lee hatte genau das in der Schlacht um Chancel-
  lorsville getan, mit großem Erfolg. Longstreet, nach dem Tod des un-
  sterblichen ›Stonewall‹ Jackson sein fähigster Leutnant, hatte zwei 
  Monate später vor Gettysburg aus verschiedenen, inzwischen im Ne-
  bel der Geschichte verlorengegangenen Gründen, ebendieses Manöver 
  mit Nachdruck gefordert, aber Lee hatte sich statt dessen für eine Se-
  rie direkter Angriffe entschieden. Er hatte darauf gewettet, daß der 
  Enthusiasmus seiner Veteranen ausreichte, ihre Feinde auf der Seite 
  der Union, die sich im erhöhten, deckungsreichen Gelände eingegra-
  ben hatten, zu überrollen. 
  Aber das war eine Taktik, die Grayson Carlyle gar nicht lag. Er be-
  fahl den direkten Sturm auf einen starken Gegner nur, wenn er sich 
  eines klaren Vorteils durch Überraschungseffekt und bessere Kampf-
  
   
  93 
  moral sicher war, oder wenn der Angriff Teil eines größeren strategi-
  schen Täuschungsmanövers war. In der Annahme, daß Jaime Wolf 
  mit seinen Scouts das offene Tal zwischen den parallel verlaufenden 
  Bergzügen des Cemetery und Seminary Ridge erkunden würde, hatte 
  Grayson eine komplette Kompanie – zwölf Mechs – aus den Wäldern 
  des Seminary Ridge den Hang hinab bewegt, unterstützt von einem 
  Bataillon Fußtruppen und leichten Schwebern. Fast sofort waren seine 
  Leute auf Wolfs Kavallerie gestoßen, eine starke Schwebepanzerein-
  heit, die sich bereits auf dem Weg über den Emmitsburg Pike zum 
  Seminary befand, wobei sie Unebenheiten des Geländes und verein-
  zelte Gebäude als Sichtschutz ausgenutzt hatte. 
  Auf den Feldern zwischen den beiden Kämmen entspann sich ein 
  heftiges und äußerst bewegliches Gefecht, bei dem die Luftkissen-
  fahrzeuge einander mit aufheulenden Motoren und engen, wirbelnden 
  Drehungen unter Beschuß nahmen, und Graysons Mechs eine vernich-
  tende Breitseite nach der anderen abgaben, um den Vormarsch der In-
  fanterie zu decken. Grayson ging ein enormes Risiko ein; der größte 
  Teil seiner Kavallerie – eine Entsprechung den historischen Truppen 
  General Stuarts – war noch nicht auf dem Schlachtfeld eingetroffen, 
  und diese Schweber stellten nahezu seine gesamte Kundschafterkapa-
  zität dar. Aber es handelte sich um ein kalkuliertes Manöver, mit der 
  er Wolfs Aufmerksamkeit auf dieser Seite des Seminary Ridge binden 
  wollte, während Graysons Hauptstreitmacht abzog. 
  Er hatte nur etwa dreißig Mechs in Stellung gelassen, vom Fuß des 
  Culp's Hill im Nordosten in lockerer Linie bis zur nördlichen Hälfte 
  des Seminary Ridge im Westen. Die überwiegende Mehrheit seiner 
  Truppen, die gesamte I. und III. Division ebenso wie der größte Teil 
  der II. und so viele Reserveeinheiten, wie er hatte zusammenkratzen 
  können, waren in Bewegung, eine lange, sich in der Deckung des 
  Waldes auf dem Ridge über das Gelände nach Süden schlängelnde 
  Marschreihe von BattleMechs. Die schwierigste Aufgabe auf diesem 
  Marsch bestand darin, feindlichen Beobachtern in den Wäldern auf 
  Big Round Top auszuweichen, einem kegelförmigen Berg, der den 
  gesamten Südteil des Schlachtfelds dominierte – und an der Anwe-
  senheit dieser Beobachter konnte kein Zweifel bestehen. 
  
   
  94 
  Das Ganze war ein gewaltiges Risiko. Wolf erwartete sicher etwas 
  in dieser Art von ihm, allein schon deshalb, weil Grayson Carlyle be-
  rühmt für wagemutige und unerwartete Schachzüge war. 
  Kenne deinen Gegner und erkenne dich selbst; dann wird dein Sieg 
  niemals in Gefahr sein. 
  Grayson hatte Sun Tzus unsterbliche Kriegskunst bereits vor langer 
  Zeit auswendig gelernt. Die Grundprinzipien von Strategie und Taktik 
  änderten sich im Laufe der Zeiten kaum und blieben unabhängig von 
  der Natur der eingesetzten Waffen. Sie galten gleichermaßen für Pfeil 
  und Bogen wie für Schützen. So sehr sie einander auch in vieler Hin-
  sicht gleichen mochten, besaßen Wolf und Carlyle doch gänzlich un-
  terschiedliche Kampfstile. Jaime Wolf neigte zu komplexen Plänen 
  mit verschachtelten Strategien, Täuschungsmanövern und Überra-
  schungen. Grayson dagegen zog spontanere Entscheidungen vor, kon-
  zentrierte sich auf Bewegung, Angriff und erneute Bewegung, mit ei-
  nem flüssigen und flexiblen Kampfstil, der unentwegt nach Öffnungen 
  in der Deckung des Gegners suchte, die er, einmal gefunden, blitzartig 
  ausnutzte. 
  Nach allem, was er von Wolfs Charakter und Reputation wußte, er-
  wartete er, daß sein Gegner sich auf den Bergen und Kämmen des 
  Angelhakens eingraben würde, wie Meade es im historischen Vorbild 
  ihres Kampfes getan hatte, während er im geschützten Tal außerhalb 
  von Graysons Sichtfeld eine vielschichtige Überraschung vorbereitete. 
  Ein spiegelbildlicher Flankenangriff als Gegenstück zu Graysons Ma-
  növer war denkbar aber unwahrscheinlich. Wolf würde eher auf dem 
  erhöhten Gelände bleiben und Grayson zwingen, zu ihm zu kommen. 
  Für einen imagebewußten Kommandeur wie Wolf war das eine ausge-
  sprochen konservative Vorgehensweise, aber unter den gegebenen 
  Umständen stellte sie die beste Verwendung für seine Einheiten dar. 
  Andererseits – wenn Grayson eine Sache über seinen Gegner wußte, 
  dann, daß er unberechenbar war… und lange würde er sich von Gray-
  sons Scharade vor dem Cemetery Ridge nicht täuschen lassen. Carly-
  les Finger huschten über die Tastatur, um die Marschgeschwindigkeit 
  seiner Truppen zu erhöhen. 
   
  
   
  95 
  »Länger sollten wir nicht mehr warten«, meinte Pardo. Das Gewehr, 
  ein tödlicher, glattläufiger Flechettewerfer, war zuammengebaut, das 
  elektronische Zielfernrohr aufgesetzt und eingeschaltet. Im Dunkel der 
  Presseloge warf das Licht der Zielanzeige einen fahlen, gelblichgrü-
  nen Schein über seine Augenpartie. »Ich sage, wir knallen das Primär-
  ziel ab. Das Sekundäre wird schon schnell genug in unser Visier 
  kommen, wenn er erst daliegt, oder?« 
  »Beherrsch dich, Pardo«, sagte der andere Mann. »Bleib ruhig!« Er 
  überprüfte mit einer schnellen, nervösen Geste den Nadler. »Wir war-
  ten auf mein Signal, verstanden?« 
  »Verstanden.« Pardo konzentrierte sich wieder auf das Bild in sei-
  nem Zielsucher. Auf diese Entfernung und bei zehnfacher Vergröße-
  rung nahm Carlyles Kopf fast den gesamten Bildschirm ein. Ein 
  leuchtendes weißes Fadenkreuz teilte ihn sauber in vier Teile. 
  Sein Finger spannte sich unmerklich um den Abzug. Verdammt, wie 
  er diese Warterei haßte! 
  Das dominierende Objekt auf dem Schlachtfeld war keine natürli-
  che Geländeform wie ein Berg oder Höhenzug. Etwa ein, zwei Kilo-
  meter östlich des Cemetery Ridge, nahe der Taneytown Road, ragte 
  eine imposante Stahlstruktur hundert Meter oder mehr über das Ge-
  lände auf. Der nur als ›National Tower‹ identifizierte Turm war eine 
  häßlichgraue Monstrosität primitiver Ingenieurstechnik, deren Exi-
  stenz im ursprünglichen Gefecht Grayson stark bezweifelte. Aber ei-
  nes der Probleme bei der Nachstellung historischer Ereignisse war nun 
  einmal die Unsicherheit der Quellen – besonders in einem Fall wie 
  diesem, bei einer vor über tausend Jahren geschlagenen Schlacht. Vie-
  le der Gebäude in und um den simulierten Ort Gettysburg waren das 
  Produkt von Spekulation und Computerextrapolationen, insbesondere 
  die Restaurants, Motels und Souvenirläden. 
  Und der National Tower. 
  Aber gleichgültig, ob dieser Turm nun zur Zeit der historischen 
  Schlacht existiert hatte oder nicht, in diesem Gefecht war er ein defini-
  tiver Faktor. Wolf hatte mit Sicherheit einen Ausguck dort oben po-
  stiert, und von diesem Beobachtungsposten aus konnte dieser in alle 
  Richtungen fast das gesamte Schlachtfeld überblicken. 
  
   
  96 
  Der Turm mußte weg. 
  Bis jetzt hatte Grayson es geschafft, seine Marschkolonne außer 
  Sichtweite des Turms zu halten, indem er in den Wäldern und Senken 
  hinter dem Seminary Ridge geblieben war. Aber bald würde ihm 
  nichts anderes mehr übrigbleiben, als auf offenes Gelände zu treten. 
  Wenn Wolf dort oben Beobachter postiert hatte, konnten sie Graysons 
  Mechs dann nicht übersehen. 
  Er sah auf die Uhr. Jeden Moment jetzt… 
  Ein Donnern hallte über das Schlachtfeld, gefolgt vom Aufschrei 
  der begeisterten Zuschauermenge. Im Zentrum des Schlachtfelds er-
  bebte der Turm, dann geriet seine untertassenförmige Spitze ins Wan-
  ken, kippte nach Osten, stürzte, stürzte, krachte als ein Haufen ver-
  drehter Stahltrümmer auf die Taneytown Road. 
  Jetzt! Los! Unter Graysons Fingern klapperte die Tastatur. Ein er-
  neutes, aber unumgängliches Risiko. Mit der Einleitung seiner Trup-
  penbewegung hatte er gleichzeitig ein Team von vier Soldaten in Ge-
  fechtspanzern losgeschickt, um durch Wolfs Linien zu brechen und 
  Sprengladungen am Fuß des National Tower anzubringen. Lange 
  würde es nicht dauern, bis Wolf andere Beobachter auf Posten hatte – 
  in den Bäumen oben auf Big Round Top, falls sie nicht ohnehin schon 
  dort saßen -, aber die unerwartete Vernichtung des Turms mochte 
  Grayson ein paar kostbare Augenblicke relativer Sicherheit verschaf-
  fen. 
  Graysons ›konföderierte‹ Mechs sprinteten ins offene Gelände run-
  de zwei Kilometer südlich der Round Tops und rannten so schnell sie 
  konnten gen Osten. Sie riskierten bewußt eine Überhitzung, um das 
  offene Gelände in der kürzesten Zeit hinter sich zu bringen. Selbst oh-
  ne den Turm war es fast unvermeidlich, daß die feindlichen Scouts sie 
  entdeckten, aber das durfte jetzt eigentlich nichts mehr ausmachen. In 
  einer klassischen Rechtsverlagerung hatte Grayson Wolfs linke Flanke 
  umgangen und stieß nun in dessen Rücken vor. Jeden Moment mußte 
  er auf Wolfs Außenposten treffen… 
  Kontakt! Eine Gruppe leichter BattleMechs – hauptsächlich Jenners 
  und Heuschrecken – versperrte den Weg. Grayson gab einen Befehl 
  ein, und seine vordersten Kampfkolosse stürmten in einer Feuerwalze 
  
   
  97 
  aus Raketen und Lasern auf die feindliche Linie zu. Es gab Treffer, es 
  gab Ausfälle, aber Grayson befahl seinen Truppen, die angeschlage-
  nen Gegner zu ignorieren und in Bewegung zu bleiben. Beschädigte 
  oder flüchtende Zwanzigtonner stellten in seinem Rücken kaum eine 
  Gefahr dar, und gerade jetzt war Schnelligkeit entscheidend. 
  Als die Linie aus fast zweihundert BattleMechs sich vom Südrand 
  des Big Round Top bis zum Rock Creek erstreckte, gab Grayson einen 
  weiteren Befehl, und sämtliche Mechs der Formation drehten simultan 
  nach links. 
  Die Konföderierte Schlachtreihe, jeder Mech sechzig Meter von 
  seinem Nebenmann entfernt, rückte nach Norden vor, geradewegs in 
  den Rücken der Unionstruppen und quer über die südlich verlaufen-
  den Nachschublinien des Gegners. Jetzt mußten sie ebenfalls Treffer 
  einstecken, hauptsächlich vereinzelte Schüsse isolierter Einheiten von 
  Fußtruppen und leichter Panzerfahrzeuge. Grayson fühlte wachsende 
  Besorgnis. Wo waren Jaime Wolfs schwere Mechs? Er hatte erwartet, 
  hier auf Wolfs simulierte Armee zu treffen, im Tal östlich des Ceme-
  tery Ridge und der Round Tops, aber bis jetzt… 
  Ein Alarmton erklang, gefolgt von den über den Primärschirm lau-
  fenden Textzeilen. Feindliche Mechs waren im Sichtfeld einiger sei-
  ner Truppen aufgetaucht. 
  Da! Grayson schluckte ein plötzliches Lachen herunter. Jaime 
  Wolfs Armee trat tatsächlich ins Freie. Als hätte sie das Kavalleriege-
  fecht zwischen den Kämmen angezogen, strömten seine schweren und 
  überschweren Kampfkolosse im Westen vom Cemetery Ridge her und 
  griffen die Mechs an, die Grayson südlich des Seminary in Stellung 
  gelassen hatte. Das Bild, das Grayson sah, stammte von einem der 
  wenigen Verteidiger, die er zurückgelassen hatte. Auf den offenen 
  Feldern und zwischen den Restaurants und Motels entlang der Em-
  mitsburg Road am Rand von Gettysburg entbrannte ein wildes Feuer-
  gefecht. 
  Sieh an… Wolf hatte sich also für die riskantere Option entschieden 
  und war zur Offensive übergegangen. Er hatte alles riskiert, indem er 
  seine vorbereiteten Stellungen verlassen hatte, hätte allerdings weit 
  mehr dadurch gewinnen können, wenn seine Annahmen richtig gewe-
  
   
  98 
  sen wären. Hätte er Graysons Truppen noch in der Bewegung gestellt, 
  hätte das die Entscheidung bringen können. 
  Aber jetzt lag der Vorteil bei Grayson. Wolfs Nachschublinien nach 
  Süden waren durchtrennt, und er konnte in Stellung gehen und Wolf 
  zwingen, umzukehren und ihn anzugreifen, sicher in dem Bewußtsein, 
  daß der Verteidiger in aller Regel im Vorteil war. Genaugenommen 
  hatte diese Überlegung von Beginn an eine große Rolle in Graysons 
  Plan gespielt, aber hier bot sich ihm eine großartige Möglichkeit. 
  Grayson tippte wie besessen Befehle ein. Er trieb seine Mechs mit 
  Höchstgeschwindigkeit voran, von Süden die Taneytown Road hoch, 
  ließ sie hinter den Round Tops eine Schwenkung wie ein Torflügel 
  ausführen und von Südosten auf den Cemetery Ridge vorstoßen. Als 
  die Linie auseinandergezogen wurde, loderten neue Feuersalven vom 
  Nordosten heran und trafen einen Mech nach dem anderen. Grayson, 
  dessen Beobachterposition sich jetzt im Cockpit eines konföderierten 
  Marodeur befand, hielt an und betrachtete das Gelände nach Norden 
  hin. Von einem bewaldeten Hügel am nordöstlichen Horizont stiegen 
  dichtgepackte Raketensalven auf. Ein schneller Blick auf die topogra-
  phische Karte auf einem der Hilfsbildschirme zauberte ein Lächeln 
  auf sein Gesicht. In einer Ironie des Schicksals trug die Erhebung, von 
  der aus der LSR-Beschuß ausging, den Namen Wolfs Hill. Es war ei-
  ne niedriger, dichtbewaldeter Höhenzug im Rücken der Unionsstel-
  lungen. Auch von den Round Tops stürzten jetzt Raketen herab; dort 
  oben mußten einige Schützen oder Apollos stehen, die ihre LSR in in-
  direktem Beschuß durch das Baumdach feuerten. 
  Sollte er stoppen und gegen sie vorgehen? Oder weitermarschieren? 
  Er hatte sich die Frage kaum gestellt, da hatte er sie auch schon be-
  antwortet. Hätte er angehalten, um die Geschützstellungen auszuhe-
  ben, die Jaime im Rücken der Union verstreut hatte, wäre er in kleinen 
  Teilgefechten verzettelt worden, und seine Hauptstreitmacht hätte kei-
  ne Chance gehabt, sich rechtzeitig wieder zu lösen. Wolf hätte dann 
  seine Armee umkehren lassen und wäre aus allen Rohren feuernd auf 
  den Cemetery Ridge zurückgekehrt. Er mußte in Bewegung bleiben 
  und die Verluste durch den Feindbeschuß von beiden Seiten hinneh-
  men. 
  
   
  99 
  Sein Ziel hieß Cemetery Ridge und lag keine zwei Kilometer vor-
  aus. Simulierte Explosionen zuckten und donnerten links und rechts 
  von ihm auf, und Grayson zog unwillkürlich den Kopf ein. Selbst bei 
  einer Simulation konnte man die Erregung des Gefechts und der flüs-
  sigen Bewegungsabläufe auf den Bildschirmen nicht abschütteln, und 
  beide Spieler zuckten zusammen und duckten sich, wenn ihnen ein 
  Einschlag zu nahe kam. Eine weitere Rakete detonierte ganz in der 
  Nähe, und diesmal flackerten rote Warnlämpchen auf der Primäran-
  zeige auf: Sein Marodeur hatte schwere Schäden erlitten und humpel-
  te nur noch. Der rechte Beinaktivator war praktisch ausgefallen. 
  Weiter! Weiter! 
  An den Trümmern des National Tower vorbei und die sanfte Stei-
  gung empor. Den computersimulierten Bildern zufolge, die er von den 
  zurückgebliebenen Einheiten südlich von Gettysburg erhielt, waren 
  Wolfs Truppen über das Tal ausgeschwärmt und tobten jetzt durch die 
  Bäume auf dem Seminary Ridge. Die meisten von Graysons Maschi-
  nen an dieser Front waren auf der Flucht oder zerschossen, aber einige 
  wenige nahmen den vorrückenden Gegner noch immer unter Feuer. 
  Hatte Wolf noch nichts von der Bedrohung in seinem Rücken be-
  merkt? Die Konföderierten lagen seit Minuten unter Beschuß. Wolf 
  mußte von ihnen wissen… 
  Ah! Jetzt drehten einige Unions-Mechs um, nahmen in einer nach 
  Osten ausgerichteten Schlachtreihe Aufstellung. Aber ihre Bewegung 
  war schwerfällig, langsam und erkennbar unkoordiniert. Es kostete 
  Zeit, kostbare Zeit, die Stoßrichtung einer Armee um hundertachtzig 
  Grad zu drehen, besonders, wenn sie voraus bereits Feindberührung 
  hatte. 
  Am dritten Tag der historischen Schlacht hatte Lee – unfähig, die 
  feindliche Flanke mit den Angriffen am zweiten Tag aufzurollen – ein 
  Selbstmordunternehmen gestartet und runde zwölftausend Mann fri-
  scher Truppen in einem massierten Großangriff quer durch das offene 
  Tal geschickt, einem Sturmangriff, der als Pickett's Charge in die An-
  nalen der Kriegsführung einging. Diese Verzweiflungsaktion war von 
  Anfang an zum Scheitern verurteilt gewesen. Die Konföderierten 
  wurden durch konzentriertes Feuer vom Kamm des Cemetery Ridge 
  
   
  100 
  aus niedergemäht. Nur ein paar hundert Soldaten hatten es bis zu der 
  Steinmauer geschafft, die von Norden nach Süden entlang des Ridge 
  verlief, eine Stelle namens The Angle – und von denen, die über die 
  Mauer gelangten, war nicht einer zurückgekehrt. Vielleicht sechzig 
  Prozent der Männer bei diesem heldenhaften Sturmangriff wurden ge-
  tötet, verwundet oder gefangen, und weniger als fünftausend Konföde-
  rierte waren schließlich unverletzt zu den eigenen Reihen zurückge-
  kehrt. 
  Grayson hatte beabsichtigt, Lees Fehler zu vermeiden. Man stürmte 
  niemals befestigte Feindstellungen, es sei denn, man verfügte minde-
  stens über eine vierfache Übermacht, und selbst dann brauchte man 
  noch einen verdammt guten Grund für ein derartiges Wagnis. Jetzt 
  aber hatten das Schicksal und ihre jeweiligen Manöver beiden Kon-
  trahenten einen faszinierenden Streich gespielt: Wolf, in der Rolle 
  Meades, stürmte von Westen auf den Cemetery Ridge zu, so wie es 
  Lee in der historischen Schlacht getan hatte. 
  Gleichzeitig stürmte Grayson, der Lees Stelle eingenommen hatte, 
  denselben Höhenzug von Osten her. Das Ganze war ein Wettrennen, 
  und wer auch immer die Krone des Ridge als Erster erreichte, konnte 
  seinen Gegner auf der anderen Seite mit einem vernichtenden Feuer-
  hagel empfangen… 
  Lori Kalmar Carlyle mochte keine Menschenmengen, außerdem 
  wäre es ihr im Gedränge der Arena unmöglich gewesen, sich auf das 
  Spiel zu konzentrieren. So hatte sie sich entschlossen, die Schlacht aus 
  einem der Büroräume des Gebäudes zu verfolgen. Der wandgroße 
  Vidschirm des Raumes lieferte ihr eine gute Übersicht der Gelände-
  karte, die jetzt übersät war mit Hunderten winziger, sich bewegender 
  BattleMechs und Computergrafiken, die Bewegung und Zielobjekte 
  anzeigten, aber der kleine Bildschirm des tragbaren Computers auf 
  dem Schreibtisch bot ein sehr viel besseres Bild. Sie rief eine Nahauf-
  nahme von Grayson auf, studierte sein Gesicht und lächelte. Den Aus-
  druck purer, intensiver Konzentration auf seinem Gesicht kannte sie 
  nach über dreißig Jahren Ehe nur zu gut. Sie konnte seinen Kopf hin 
  und her rucken sehen, als er seinen Mech steuerte und sich inmitten 
  
   
  101 
  einer langen Reihe in Flammen und Explosionen gehüllter Kampfko-
  losse den hinteren Abhang hochkämpfte. 
  Er wirkte müde, von der puren Gewalt und Intensität seiner Kon-
  zentration ausgelaugt. 
  »So etwas habe ich überhaupt noch nie erlebt, Linda«, hörte sie den 
  Kommentator sagen. »Die beiden Armeen haben einander mit Flan-
  kenbewegungen umgangen und die Ausgangspositionen komplett ver-
  tauscht. Die konföderierten Truppen unter Oberst Carlyle bewegen 
  sich jetzt aus Osten auf den Cemetery Ridge zu, während Wolfs Unio-
  nisten von Westen her auf dieselbe Position marschieren. Das ist ein-
  fach noch nie dagewesen.« 
  »Stimmt, Bob. Und so, wie es jetzt aussieht, werden die Haupt-
  streitkräfte beider Armeen auf der Kuppe des Kamms aufeinanderpral-
  len…« 
  Andere Bilder zeigten das Publikum, das von den Geschehnissen 
  auf dem Schlachtfeld in einen absoluten Taumel versetzt wurde. Man-
  che Zuschauer standen auf ihren Sitzen, sprangen auf und ab und 
  schrien, was die Lungen hergaben. Lori sah dicke Bündel C-Noten 
  den Besitzer wechseln, als die Wetteinsätze immer höher stiegen. Die 
  Buchmacher mußten heute Jahrhunderteinnahmen machen. 
  Der Wettstreit näherte sich offensichtlich dem Höhepunkt, einer 
  gewaltigen Mechschlacht, deren Ausgang sicherlich das Endergebnis 
  sein würde. Lori entschied, daß sie dieses Finale live miterleben woll-
  te, selbst wenn sie sich dazu ins Getümmel stürzen mußte. 
  Sie schaltete die Schirme aus und verließ den Büroraum. Ihr Aus-
  weis würde ihr einen Sitz verschaffen, und wenn sie sich dafür mit 
  jemand prügeln mußte. 
  Sie wollte dabei sein, wenn Grayson gewann. 
  »Da!« Der Anführer der beiden Attentäter packte seinen Partner an 
  der Schulter und zeigte in die Arena. »Da ist sie!« 
  »Wo? Ich sehe niemanden…« 
  »Da links im Gang, auf dem Weg runter nach vorne.« Der Attentä-
  ter hatte die Menge mit einem kleinen elektronischen Fernglas abge-
  sucht. »Siehst du sie jetzt? Nimm das Zielfernrohr, zum Teufel!« 
  
   
  102 
  Pardo schwenkte das Gewehr nach links und suchte die Gesichter in 
  der Menge ab. Ein bekanntes Gesicht zuckte kurz über den Schirm, 
  verschwand, tauchte wieder auf, als er zurückschwenkte. »Na, wer 
  sagt's denn«, grinste Pardo. »Unser Sekundärziel! Sie macht es uns 
  leicht.« 
  »Die Schlampe muß sich irgendwo verkrochen haben.« 
  »Eine typische Politikerin, was? Taucht nur für den Applaus und 
  die Reden am Schluß auf. Kann ich sie erledigen?« 
  »Erst das Primärziel. Wir müssen sicher sein, daß Carlyle weg vom 
  Fenster ist, vorher nützt es uns gar nichts, die Schlampe wegzupu-
  sten.« 
  »Du bist der Boß.« Pardo brachte das Gewehr wieder herum, bis 
  Grayson Carlyles Hinterkopf den Schirm des Zielfernrohrs ausfüllte. 
  »In Ordnung, Pardo! Knall ihn ab. Jetzt!« Pardos Finger spannte 
  sich um den Abzug… 
  
   
  103 
  8 
   
  Die Residenz, Castle Hill, Dunkeld, Glengarry 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  18. März 3057, 13:42 Uhr TNZ 
  Sein Marodeur wurde wieder getroffen, ein grellblauer Blitzschlag 
  aus einer feindlichen PPK, und Grayson zuckte instinktiv zusammen 
  und duckte sich nach rechts… 
  Im selben Augenblick blitzte der Hauptcomputerschirm weiß auf, 
  als das Glas des Schirms in einem Splitterregen auseinanderflog. Der 
  Plastikrahmen des Monitors wurde zerfetzt, und die Elektronikbauteile 
  explodierten in zischenden Funken und durch die Luft zuckenden Pla-
  tinenbruchstücken. Irgend etwas schlug in die glänzende Oberfläche 
  der Steuerkapsel hinter Grayson ein, und er fühlte einen heißen Luft-
  zug, als Dutzende Geschosse mit dem hellen Sirren eines Insekten-
  schwarms an seinem Kopf vorbeiflogen. 
  Seine kampferprobten Instinkte sorgten dafür, daß er die unwillkür-
  liche Bewegung fortsetzte und sich schräg nach vorne warf, als ein 
  zweiter todbringender Projektilschwarm seine Tastatur in Plastik-
  schrapnells verwandelte. Er schlug mit den Händen auf den Boden, 
  rollte sich über die Schulter ab und hechtete unter den Holotisch, wäh-
  rend weitere Schüsse durch die substanzlosen Holobilder und in die 
  harte Plastikoberfläche der Tischplatte schlugen. 
  Er prallte gegen die Mittelsäule des Tisches, in der die Projektions-
  elektronik untergebracht war, und kroch hastig noch einen Meter nach 
  hinten, als weitere Schüsse in den nur Zentimeter über seinem Kopf 
  liegenden Tisch schlugen. Seine Hand fiel auf die KK98-Laserpistole 
  im Syntholederholster am Bein. Er zog die Waffe und warf den Ener-
  gieschalter um, konnte das Feuer aber nicht erwidern. Er konnte nicht 
  einmal ein Ziel finden, ohne sich dem tödlichen Geschoßhagel auszu-
  setzen. 
  Ein Feuerstoß verfehlte den Tisch und schlug in seiner Nähe ein. 
  Winzige graue Projektile schlidderten über den Boden. Flechetten – 
  
   
  104 
  Fliegerpfeile, drei Zentimeter lang, wahrscheinlich aus einer Automa-
  tikschrotflinte abgefeuert. Jedes dieser Geschosse war ein winziger, 
  aus Blei gegossener Pfeil mit kleinen Stabilisierungsfinnen am hinte-
  ren Ende. Zu zwanzig oder mehr in einer Schrotpatrone gebündelt, 
  waren sie auf Entfernungen von bis zu 100 Metern tödlich. 
  Gewehrschüsse hallten durch den Saal, das gleichmäßige, langsame 
  Trommeln einer automatischen Schrotflinte, und diesmal war das 
  Feuer auf das Publikum gerichtet. 
  Die Zuschauer! 
  Menschen auf den Tribünen kreischten, schrien, die Menge geriet in 
  helle Panik. Grayson nahm sich zusammen. Er konnte nicht hier unter 
  dem Tisch kauern und untätig bleiben. 
  Er fühlte eine feuchte Wärme an der linken Hand und sah nach un-
  ten. Blut bedeckte den linken Arm und drang durch den Hemdsärmel. 
  Er war getroffen, und hatte es nicht einmal bemerkt… 
   
  Pardo schwang die Waffe über die Menge und suchte nach dem Se-
  kundärziel. Verflucht…wo steckt sie? Er war sich ziemlich sicher, daß 
  er das Primärziel getroffen hatte, auch wenn es außer Reichweite unter 
  den Projektionstisch gerollt war. Er hatte Blut spritzen sehen, als Car-
  lyle zuckte und umfiel. Jetzt mußte er noch die Frau töten. Aber wo 
  steckte sie? 
   
  Lori Carlyle hatte sich beim Krachen des ersten Schusses reflexartig 
  zu Boden geworfen und in Deckung gerollt. Als sie wieder auf die 
  Knie kam, die Imperator 9-mm-Autopistole gezogen und durchgela-
  den, mähte das Gewehrfeuer die Zuschauer ringsum nieder. Sie blieb, 
  wo sie war, sicher in Deckung der Barriere zwischen Arenabereich 
  und Publikum. 
  Aber der Rest der Menge befand sich im direkten Schußfeld des 
  Heckenschützen. Unmittelbar neben Lori starben die Menschen im 
  dichten Gedränge einen furchtbaren Tod. Eine übergewichtige Frau in 
  einem modisch verzierten braunorangefarbenen Overall warf die Ar-
  me empor und sackte nach hinten in die Menge, Kleidung und Brust 
  
   
  105 
  zerfetzt und blutig; ein älterer Mann starrte auf den blutenden Stum-
  mel, der sein Arm gewesen war; ein Teenager fiel mit halbem Gesicht 
  neben Lori zu Boden… 
  »Runter!« schrie sie den Leuten zu und versuchte, das Kreischen 
  der Menge zu übertönen. »Versteckt euch hinter den Sitzen!« 
  Sie hätte ebensogut gegen einen Orkan anbrüllen können. Die Men-
  schen, die Sekunden zuvor noch hinter und neben ihr gesessen hatten, 
  schrien wie besessen, stießen und schlugen wie wild um sich im ver-
  zweifelten Versuch zu entkommen. Lori selbst befand sich in großer 
  Gefahr, weniger erschossen als von der panischen Menge zertrampelt 
  zu werden. Der Mann, der seinen Arm verloren hatte, verschwand un-
  ter den Füßen der Flüchtenden. Lori wurde mit einer Gewalt gegen die 
  harte Plastikbarriere gerammt, die ihr den Atem raubte. Sie konnte 
  sich nicht bewegen, nicht atmen. Sie dachte daran, ihre Pistole in die 
  Luft zu feuern, aber das hätte die Panik nur noch gesteigert. Außer-
  dem hatten die Leute, die sich gegen sie preßten, keine andere Wahl. 
  Immer weiter hämmerten die Schüsse in die Menge, und die Schreie 
  wurden immer schriller und gellender. Das Ausmaß der Verwüstung, 
  die eine für das offene Schlachtfeld entwickelte Waffe in einer dicht-
  gedrängten, in die geschlossene Halle gezwängten Menschenmenge 
  anrichtete, war unbeschreiblich. Lori versuchte sich über den Rand der 
  Barriere zu kämpfen, um Atem holen und etwas sehen zu können. Sie 
  war ziemlich sicher, daß die Schüsse aus einer der Presselogen über 
  den Sitzreihen kamen, aber sie mußte sich vergewissern. 
  Ein Mann, der sie seitlich einklemmte, zuckte zusammen, und sein 
  Blut spritzte Lori über Kopf und Schultern. Der Druck der Menge 
  nahm noch zu, und sie fühlte einen scharfen, beißenden Schmerz in 
  der Seite… 
   
  Jaime Wolf in seiner Spielkabine nur dreißig Meter von Grayson 
  Carlyle entfernt auf der anderen Seite des Tisches war ebenfalls beim 
  ersten Schuß abgetaucht, aber seine trainierten Ohren und Instinkte 
  machten ihm klar, daß der Schütze es nicht auf ihn abgesehen hatte… 
  zumindest noch nicht. Er zog seine Waffe, eine alte, aber noch funkti-
  onstüchtige Nova Mark XXI Laserpistole, schaltete sie ein und warte-
  
   
  106 
  te, bis die Energiekammer aufgeladen war. Als er das hohe Singen der 
  feuerbereiten Waffe hörte, hob er vorsichtig die Augen über die 
  Tischkante, wobei er darauf achtete, die Deckung der holographischen 
  Berge und Wälder auszunutzen. 
  Er suchte nach dem Schrotflintenschützen. Die Schüsse kamen von 
  oben… 
  Ja! Dort! 
  Die Presselogen, fast exakt gegenüber seiner Position. Auf diese 
  Entfernung – deutlich über hundert Meter – konnte er keine Einzelhei-
  ten erkennen, aber er sah den Schatten eines Mannes, der sich über 
  seine Waffe beugte und in die Menge rechts von Jaime schoß. 
  Vorsichtig, langsam, um keine Aufmerksamkeit zu erregen, hob 
  Wolf die Nova, packte sie fest in beide Hände und stützte die Unter-
  arme auf die Tischkante. Er atmete ein… hielt die Luft an… und zog 
  durch. 
  Pardo schrie auf, als seine Lederjacke Feuer fing. Flammen schlu-
  gen aus seiner rechten Schulter, und von seinen langen Haaren stieg 
  Rauch auf. »Auee! Boß! Ich brenne!« 
  »Das ist Wolf!« Der andere Mann beugte sich ans Fenster und hob 
  den Nadler. Die Waffe gab ein hartes Keuchen von sich, als sie eine 
  Salve Hartplastiknadeln auf Wolfs Seite des Tisches hin abschoß, aber 
  der Söldner war bereits wieder in Deckung, als die Geschosse den 
  Rand der Platte zertrümmerten, an dem er Sekunden zuvor gehockt 
  hatte. 
  Der Mann sah nach links, wo Pardos Feuer eine blutigrote Bresche 
  in die panische Menge geschlagen hatte. Mit einer im Lederhandschuh 
  steckenden Hand hob er das elektronische Fernglas an die Augen und 
  suchte die verkrümmten Leichen und sich windenden Verletzten ab, 
  aber Carlyles Frau war nicht zu sehen. Bei Carlyle konnte er sich auch 
  nicht sicher sein, auch wenn Pardo keinen Zweifel hatte, ihn getroffen 
  zu haben. Verdammt! Er brauchte Gewißheit… 
  Grayson war zu dem Schluß gekommen, daß seine Verletzungen 
  nicht ernst waren, auch wenn ihm der Blutverlust sicher schon bald zu 
  schaffen machen würde. Um so wichtiger, daß er jetzt handelte. Nach 
  
   
  107 
  der Geräuschkulisse zu urteilen, hatte der unsichtbare Heckenschütze 
  in die Menge gefeuert und dann abrupt das Feuer eingestellt. 
  Dem Einschlagswinkel der Projektile nach zu urteilen, befand sich 
  der Schütze in erhöhter Position, wahrscheinlich in einer der Medien-
  logen, die direkt hinter Graysons Spielkabine unter der Decke hingen. 
  Hastig überprüfte er die Einstellungen seiner KK98 und vergewisserte 
  sich, daß sie auf Standardfeuer geschaltet war. Er hätte es vorgezogen, 
  mit mehr Schlagkraft zu arbeiten, um einen tödlichen Treffer zu ga-
  rantieren, aber in dieser Situation konnte er sich seiner Zielgenauigkeit 
  nicht sicher sein, daher war es vernünftiger, mit möglichst hoher Feu-
  ergeschwindigkeit zu arbeiten. 
  Grayson stieß sich mit den Beinen von der Tischsäule ab und 
  rutschte mehrere Meter über den glatten Boden, die Laserpistole in 
  beiden Händen, auf der Suche nach einem Ziel. Kaum hatte er den 
  Rand des Projektionstisches überquert, als er auch schon den ersten 
  Schuß auf die breite Fensterfront des Medienbalkons abgab, einen in-
  tensiven Lichtblitz, so kurz, daß er ihn mehr fühlte als sah. Ein heller 
  werdender Summton zeigte an, daß die Waffe sich wieder auflud. 
  Wenig später blinkte ein grünes Licht auf, und er feuerte wieder. Und 
  wieder… 
   
  Sie rollte die Leiche beiseite, als die Flut der panischen Zivilisten 
  die Ränge emporbrandete. Keuchend, die schmerzende Seite haltend, 
  zog Lori sich hoch und sah Wolf und Grayson, die beide mit ihren La-
  sern auf den Medienbalkon feuerten. Sie stützte sich an der Barriere 
  ab, hob die Imperator, zielte auf die Logen und drückte ab. 
  Eine handtellergroße Sektion des Logenfensters zwei Meter neben 
  ihnen wurde milchigweiß, dann zersprang sie unter der Hitze eines 
  Lasertreffers. Ein anderer Laserimpuls zog eine schwarze Brandspur 
  über die Decke. Eine Kugel zertrümmerte das Glas, eine zweite schlug 
  durch die dünne Seitenwand der Loge und ließ eine Lampe zerplatzen. 
  Der Logenplatz der Scharfschützen hatte sich in eine Zielscheibe ver-
  wandelt – und in eine Todesfalle. 
  »Los, bloß weg hier!« rief Pardo. Eine Seite seines Gesichts war 
  von dem ersten Laserschuß, der nur Zentimeter an der Haut vorbeige-
  
   
  108 
  lodert war, grausam verbrannt; seine Jacke qualmte immer noch. Als 
  er aus der Deckung hinter dem offenen Fenster aufstand, blitzte ein 
  weiterer Laserimpuls auf, und Pardo riß die Hände vors Gesicht. 
  »Meine Augen! Meine Augen!« 
  Es war keine Zeit zu verlieren. Mit kühler Berechnung warf der 
  zweite Mann seinen Nadler vor Pardos Füße, zog die Handschuhe aus 
  und holte seine andere Waffe, eine schwere militärische TK70-
  Laserpistole aus dem Holster. »Adieu, Pardo.« 
  Er zog den Abzug durch und feuerte die Waffe mitten in die Brust 
  des Schützen. Ein Zehntel Megajoule Energie in einen Zehntelsekun-
  denlichtimpuls gepackt entsprach einer Explosion von zwanzig 
  Gramm TNT. Pardo war sofort tot. 
  Laserschüsse und Kugeln aus der Arena schlugen weiter durch Glas 
  und Wände der Loge. Geduckt, den Laser noch in der Hand, stieß der 
  Mann mit einer Hand die Tür auf und huschte rückwärts ins Freie. 
  Ein mit Geländer gesicherter Laufsteg verband die Logen mit einem 
  Aufenthaltsraum hinter der abgerundeten Innenwand der Arena. Vier 
  Legionäre stürmten von dort heran, die Lasergewehre im Anschlag. 
  »Nicht schießen!« rief der Mann, noch immer geduckt, den Lauf der 
  TK70 auf die Decke gerichtet. Seine Stimme brach. Das war ver-
  dammt knapp! »Nicht schießen!« 
  »Waffe fallen lassen!« bellte ein wütender Soldat mit dem Rangab-
  zeichen eines Feldwebels, und der Mann konnte die Mündungen der 
  Lasergewehre auf sich gerichtet fühlen, als er die Waffe mit einem 
  metallischen Klappern auf den Laufsteg fallen ließ. »Hoch die Hände! 
  Hoch! Höher!« 
  Der Mann gehorchte. »Ich hab ihn erwischt!« sagte er keuchend, als 
  er sich langsam aufrichtete. »Ich hab ihn erwischt, Feldwebel!« 
  Der Feldwebel kam näher, die Waffe unbeirrt auf den Kopf des 
  Mannes gerichtet. »Wen hast du erwischt, du Hurensohn?« 
  »Den Heckenschützen, Feldwebel! Ich hab ihn erwischt! Er ist da 
  drin!« 
  Auf dem Gesicht des Soldaten hinter dem transparenten Visier sei-
  nes Helms zeichneten sich Zweifel ab. »Wer sind Sie?« 
  
   
  109 
  »Darf ich?« 
  »Vorsicht! Keine plötzlichen Bewegungen!« 
  Langsam, sehr langsam, griff der Mann in seine Jacke. Zwischen 
  Daumen und Zeigefinger zog er noch langsamer seine Ausweiskarte 
  und reichte sie dem Feldwebel. 
  Zwei der Soldaten schoben sich vorbei und betraten die Loge. Einer 
  von ihnen kam einen Moment später mit aschfahlem Gesicht zurück. 
  »Jesus!« stieß er aus. »Da drinnen sieht es aus!« 
  Der Feldwebel reichte die Karte dem vierten Soldaten, der noch 
  hinter ihm stand. »Blaine! Überprüfen Sie das!« 
  Blaine zog die Karte durch ein Lesegerät und studierte den Bild-
  schirm. »Hier steht, er gehört zu uns, Feldwebel! Oberleutnant Walter 
  Dupre, 2. Kompanie, 3. Bataillon.« 
  »Oberleutnant Dupre, eh?« knurrte der Feldwebel. »Ich habe Sie 
  noch nie gesehen.« 
  »Ich bin auch noch neu, Feldwebel«, erwiderte Dupre. »Habe mich 
  erst vor zwei Wochen verpflichtet.« 
  »MechKrieger?« 
  »Richtig. Ich war früher bei der Lyranischen Garde, aber ich bin 
  schlauer geworden und hab' auf Söldner umgesattelt. Die Legion ist 
  mehr mein Stil.« 
  Der Feldwebel entspannte sich kaum merklich, aber der Lauf seines 
  Gewehr blieb unbeirrt auf Dupres Stirn gerichtet. Er warf einen Blick 
  auf dessen Zivilkleidung. »Sie sind außer Dienst?« 
  »Stimmt. Ich war hier unten, um mir das Simgefecht anzusehen.« 
  »Was ist passiert?« 
  Dupre streckte vorsichtig den Arm aus. »Ich saß da unten, dort, in 
  der Nähe der Tür.« 
  Der Feldwebel ignorierte Dupres Arm. »Weiter.« 
  »Als die Schießerei losging, konnte ich hören, daß die Schüsse aus 
  dieser Loge kamen. Ich hatte meine Waffe dabei, also duckte ich mich 
  aus der Tür und kam hier hoch, um zu sehen, was ich tun konnte. Ich 
  ging durch die Tür – zum Glück hatte der Kerl sie nicht verriegelt. 
  
   
  110 
  Hab ihn erwischt, als er sich gerade vom Fenster wegdrehte. Es… es 
  sah aus, als hätte er schon zwei Leute ausgeschaltet, die ihn gestört 
  hatten, bevor ich kam.« 
  »Umdrehen.« 
  »Was?« 
  »Umdrehen!« 
  Dupre gehorchte. Grobe Hände tasteten ihn mit routinierten Bewe-
  gungen gründlich ab. Dann packte sein Bewacher Dupres rechten Arm 
  und zog ihn nach unten. Er fühlte das kalte Metall einer Handschelle 
  und hörte das Klicken des Schließmechanismus. 
  »Tut mir leid, Kumpel«, meinte der Feldwebel, als er Dupres linken 
  Arm ebenfalls nach unten zog und an den rechten fesselte. »Aber ich 
  muß auf Nummer Sicher gehen. Du verstehst?« 
  »Natürlich, Feldwebel. Standardverfahren. Sie müssen mich erst 
  überprüfen.« 
  »Ganz genau. Aber machen Sie sich keine Sorgen. Wenn ihre Ge-
  schichte stimmt, werden Sie ein Held!« 
  »Ich habe nur getan, was ich tun mußte«, meinte Dupre lächelnd. 
  Dann ließ er das Lächeln verblassen. »Moment! Es sah so aus, als 
  würde der Kerl auf den Oberst feuern. Hat er…« 
  »Ich hab den Oberst das Feuer erwidern sehen«, grinste der Feld-
  webel. »Allzu schlimm kann es ihn also nicht erwischt haben, wie?« 
  »Oh! Gut. Das ist… gut!« 
  »Um den Oberst auszuschalten, braucht es mehr als einen einzelnen 
  Irren mit einer Schrotflinte«, fügte Blaine hinzu. »Soviel steht ver-
  dammt noch mal fest!« 
  »Eine Schande, daß Sie den Bastard gebraten haben«, meinte einer 
  der anderen Soldaten. »Der Hurensohn hat mit Fletchladungen in die 
  Menge geballert.« Er verzog das Gesicht. »Wenn Sie mich fragen, 
  dann ist er noch viel zu leicht davongekommen!« 
  »Sie fragt aber keiner, Cellini«, erwiderte der Feldwebel. »Gehen 
  wir, äh, Oberleutnant. Die Sicherheit wird Sie überprüfen… und wenn 
  Sie sauber sind, geh'n die Drinks auf mich.« 
  
   
  111 
  »Das, Feldwebel«, meinte Dupre mit einem ehrlich erleichterten 
  Seufzer, »kommt mir sehr gelegen!« 
   
  »Paps!« Alex sprang mit weit aufgerissenen Augen von seinem 
  Sitz, als sich die auf dem Bildschirm übertragene Szene in ein Chaos 
  aus kreischenden, panischen Menschen und krachendem Gewehrfeuer 
  verwandelte. Die Kameras zeichneten das Geschehen mit unbeteilig-
  ter, wertfreier Schärfe auf. Entsetzt sah Alex die Schnellfeuerschüsse 
  über Grayson Carlyles Spielkabine schwenken und ihn – so schien es 
  – aus dem Sitz und unter den Tisch schleudern. Er sah, wie das Ge-
  wehrfeuer weiter hinüber ins Publikum schwenkte, sah das Blutbad 
  unter den Zivilisten und fragte sich, ob irgendwo in dieser außer Kon-
  trolle geratenen Menge seine Mutter war. 
  »Rruhig, Sohn«, ermahnte ihn McCall und legte ihm sanft, aber be-
  stimmt die Hand auf die Schulter. »Es gibt nichts, was du fürr ihn tun 
  kannst…« 
  Alex erstickte fast an einer Mischung aus Frustration, Wut und 
  Angst. »Wir müssen…« 
  »Lad, Lad… was wirr hier sehen, ist vorr einerr halben Stunde pas-
  sierrt! Denk an die Zeitverrzögerrung!« 
  Die Kamera fuhr zu einer Totalen zurück, und Alex sah wie gebannt 
  zu. Sein Atem kam in kurzen, harten Stößen. Das Bild war so scharf 
  und klar, daß man unwillkürlich glaubte, man säße mitten im Gesche-
  hen. Aber die Signale, mit denen diese Szene übertragen wurden, hat-
  ten trotz Lichtgeschwindigkeit runde siebenundzwanzig Minuten be-
  nötigt, um die Strecke von Glengarry bis zur Skye Boat Song zurück-
  zulegen, die sich schnell dem Zenitsprungpunkt des Systems näherte. 
  Inzwischen mußten die Ereignisse, die er gerade erst sah, bereits ein 
  Ende gefunden haben. So oder so… 
  Der Schütze befand sich in einer Presseloge über der Menge. Jaime 
  Wolf tauchte auf und feuerte seinen Laser über eine für eine Handwaf-
  fe schier unmögliche Distanz. Und da war sein Vater! Er rutschte un-
  ter dem Projektionstisch vor und feuerte mehrere Schüsse auf die Lo-
  ge ab. Und seine Mutter… auch sie war da, über die Absperrung ge-
  
   
  112 
  beugt, und schoß mit ihrer 9mm-Pistole. Eine Reihe von Soldaten am 
  Rand der Arena hatten ebenfalls das Feuer eröffnet. Sie alle konzen-
  trierten den Beschuß auf die Presseloge, die unter dem Gegenfeuer 
  erbebte und zitterte. Das Glas der Logenfenster flog in glitzernden 
  Wolken auseinander. Er bemerkte gepanzerte Infanteristen, die über 
  den Laufsteg hinter den Logen stürmten, aber der Blickwinkel der 
  Kamera gestattete keine Einsicht. Es blieb verborgen, was sich dort 
  weiter ereignete. 
  »Meine Damen und Herren«, übertönte die Stimme des Kommenta-
  tors den Hintergrundlärm. »Das ist furchtbar… einfach furchtbar! Vor 
  einer Minute waren wir noch Zuschauer eines Kriegsspiels… und 
  dann plötzlich, o Gott! O mein Gott!« 
  Seine Stimme versagte, und seine Kollegin übernahm. »Bob, von 
  hier aus scheint es, als seien einige Soldaten in die Loge eingedrun-
  gen, aus der geschossen wurde. Es scheint… ja! Sie scheinen den 
  Schützen festgenommen zu haben. Ich kann sie einen Mann in Hand-
  schellen abführen sehen. Meine Damen und Herren, wir versuchen 
  gerade näheres über die Opfer zu erfahren. Es scheint – ich wiederho-
  le, es scheint sich um einen versuchten Anschlag auf Oberst Carlyle 
  gehandelt zu haben. Ich sehe MedTechs, die in die Arena stürmen. Ich 
  sehe Oberst Carlyle. Er ist, ja! Er ist auf den Beinen! Anscheinend 
  wurde er verwundet, aber er ist auf den Beinen und geht auf die Ab-
  sperrung zu.« 
  »Linda«, unterbrach Bobs Stimme, immer noch schwach und zitt-
  rig. »Ich habe gerade näheres aus der Arena erfahren. Dutzende Zivili-
  sten wurden bei diesem brutalen Anschlag getötet oder verwundet. 
  Grayson Carlyle und Jaime Wolf sind unverletzt…« 
  »Der Oberst ist verletzt, Bob. Ich kann Blut an seinem Arm und im 
  Gesicht sehen, aber er ist auf den Beinen und zum Rand der Menge 
  unterwegs. Er… ich nehme an… ja… er sucht seine Frau, Oberstleut-
  nant Lori Kalmar-Carlyle. Sie war auf den Rängen, die der Attentäter 
  unter Beschuß genommen hat, und sie scheint… mein Gott, sie ist 
  ebenfalls blutverschmiert, und sie bewegt sich, als sei sie verletzt…« 
  »Ich muß zurück.« Alex hauchte die Worte nur, aber McCall hörte 
  sie. 
  
   
  113 
  »Alex, Alex, benutze wenigstens einmal, was du in deinem Dick-
  schädel hast! Wir können nicht mitten im Flug umdrrehen, korrrekt? 
  Und es gibt nichts, das wir tun könnten! Was du auf dem Schirrm 
  siehst, was du hörrst… das ist alles schon vorrbei!« 
  Alex schluckte hart. Seine Fäuste waren geballt, seine Augen brann-
  ten, aber er nickte. »Sorry, D-Davis.« 
  »Schon gut, Lad. Ich fühl mich auch nicht besserr. Es ist frrustrrier-
  rend, zusehen zu müssen, nichts tun zu können.« 
  »Wir können zumindest einen Funkspruch abschicken«, meinte 
  Alex. »Das können wir doch tun, oder? Um sicherzugehen… sicher-
  zugehen, daß es ihnen gut geht.« 
  »Das werrden wirr, Lad.« 
  »He«, meinte der Mann mit dem grellen Hemd, der jetzt hinter Mc-
  Call auftauchte. »Hat der Junge ›Paps‹ gerufen, als die Schießerei los-
  ging?« 
  »Wie? Oh, aye, aye. Sein Vaterr warr im Publikum. Err ist ein we-
  nig besorrgt um ihn, wie Sie sich vorrstellen können.« 
  »Oh, yeah. Das ist echt hart. Und zu dumm, daß unsere kleine Wet-
  te damit auch hinfällig geworden ist, eh, Scotty? Ich meine, sie haben 
  das Spiel nicht beendet.« 
  McCall streckte einen muskelbepackten Arm aus und ließ ihn auf 
  die Schulter des Mannes fallen. Sein Daumen preßte schmerzhaft ge-
  gen dessen Schulterblatt. »Wenn ich mich rrichtig an unserre Über-
  reinkunft errinnerre«, stellte er gelassen fest, »ging die Wette darrum, 
  ob derr Oberrst gerradeaus stürrmt oder überr die Flanke zieht. Ich 
  denke, diese Frrage warr berreits geklärrt, bevorr die Aufrregung los-
  ging, oder nicht?« 
  »Ich… au!« Der Mann verzog schmerzhaft das Gesicht. »Ja! Yeah, 
  ich schätze, so war es wohl. Hier!« 
  »Danke, Sirr. Es ist ein Verrgnügen, mit jemand wie Ihnen Ge-
  schäfte zu machen!« McCall akzeptierte die Creditnoten und zählte sie 
  mit geübter Daumenbewegung durch. »Einhunderrt, Korrekt'. Und, 
  nurr nebenbei, Sirr, ich heiße nicht ›Scotty‹!« 
   
  
   
  114 
  »Herr Oberst?« fragte Gunnarson. »Er ist hier, Sir.« 
  »Schicken Sie ihn rein.« 
  »Sie können sich glücklich schätzen, solche Männer zu haben, 
  Oberst«, meinte Jaime Wolf von der anderen Seite des Zimmers. 
  »Wer weiß, wie viele Menschen noch gestorben wären, hätte er nicht 
  so schnell reagiert.« 
  »Danke, Commander. Ich bin froh, daß es nicht mehr geworden 
  sind.« 
  Grayson Carlyle stand hinter seinem Schreibtisch auf und warf Lori, 
  die ihm gegenüber saß, einen kurzen Blick zu. Beide waren mehrfach 
  bandagiert. Graysons Stirn war von einer weißen Mullbinde umhüllt, 
  und der linke Arm lag in einer Schlinge, um die verletzte Schulter zu 
  entlasten. Laut Ellen Jamison, die ihn noch in der Arena verarztet hat-
  te, war er von einem der Hochgeschwindigkeits-Flechetteschwärme so 
  eben gestreift worden. 
  Im Grunde war er bemerkenswert glimpflich davongekommen. Lori 
  hatte ernstere Verletzungen erlitten. Unter dem panischen Druck der 
  Menge waren zwei ihrer Rippen gebrochen. Ellen hatte ihr Bettruhe 
  verordnet, aber wie nicht anders zu erwarten, bestand sie darauf, her-
  zukommen, auch wenn sie unter der Uniformbluse eingepackt war wie 
  eine Mumie. Hinzu kamen Bandagen an Stirn und rechter Hand, wo 
  ihr die unsanfte Begegnung mit der Absperrung böse Abschürfungen 
  beschert hatte. 
  Ein Mann in der Uniform eines Oberleutnants der Legion trat ins 
  Büro, blieb stehen und salutierte schneidig. »Oberleutnant Dupre mel-
  det sich wie befohlen, Sir.« 
  »Stehen Sie bequem, Oberleutnant. Stehen Sie bequem. Darf ich 
  Ihnen Oberst-Commander Jaime Wolf vorstellen?« 
  »Es ist mir eine Ehre, Sir.« 
  »Meine Stellvertreterin kennen Sie.« 
  »Guten Abend, Frau Oberstleutnant. Ich habe gehört, daß Sie auch 
  verletzt wurden.« 
  »Nichts Ernstes, Oberleutnant«, erwiderte Lori. »Danke der Nach-
  frage.« 
  
   
  115 
  »Man hat mir gemeldet«, fuhr Grayson fort, »daß Sie es waren, der 
  den Heckenschützen erledigt hat. Das war gute Arbeit.« 
  »Danke, Sir.« 
  »Aber war das nicht reichlich unbedacht, mit nichts als einer Laser-
  pistole durch die Tür zu stürmen? Wenn er nun einen Begleiter gehabt 
  hätte?« 
  »Ich habe nur die eine Waffe gehört, Herr Oberst. Ich dachte mir, 
  wenn es mehrere Attentäter gewesen wären, hätten sie auch beide ge-
  feuert.« 
  »Der Schütze hatte auch noch einen Nadler«, unterbrach Wolf. »Ei-
  ne gemeine Waffe. Er hat zwei Pressekorrespondenten damit umge-
  bracht, bevor er die Schrotflinte auspackte. Und er…« Jaime stockte 
  und runzelte die Stirn. 
  »Gibt's ein Problem, Commander?« fragte Grayson. 
  »Nicht wirklich. Aber ich frage mich, warum der Schütze an einem 
  Punkt die Schrotflinte wieder beiseite gelegt und mit dem Nadler auf 
  mich gefeuert hat. Seltsam. Ist mir vorhin gar nicht bewußt gewor-
  den.« 
  »Vielleicht hatte die Flinte Ladehemmung?« schlug Oberleutnant 
  Dupre vor. »Oder er hatte keine Munition mehr?« 
  »Das könnte eine Erklärung sein«, gab Wolf zu. 
  »Auf jeden Fall sind wir Ihnen dankbar, Oberleutnant«, stellte 
  Grayson fest. 
  »Freut mich, daß ich zu Diensten sein konnte, Sir.« 
  »Aus Ihrer Sicherheitsüberprüfung entnehme ich, daß Sie Offizier 
  bei der 15. Lyranischen Garde waren«, meinte Lori. »Acht Jahre 
  lang?« 
  »Fast neun, Frau Oberstleutnant.« 
  »Wo waren Sie stationiert? Hesperus II?« 
  »Richtig.« 
  »Warum haben Sie Ihren Abschied eingereicht?« 
  
   
  116 
  »Ach, es war die Bürokratie. Die Verknöcherung. Ich brauchte eine 
  Einheit, bei der ich mehr Ellbogenfreiheit habe, verstehen Sie. Also 
  bin ich Söldner geworden.« 
  »Ich verstehe. Ein ehrgeiziger Mann.« 
  »Ja, gnädige Frau. Ich will eines Tages meine eigene Kompanie 
  führen.« 
  »Ich bin sicher, das werden Sie, Hauptmann«, sagte Grayson. 
  Der Mann blinzelte, dann trat ein breites Grinsen auf seine Züge. 
  »Danke, Sir!« 
  »Tut mir leid, daß ich Ihnen zu dem entsprechenden Rang keine 
  Kompanie geben kann, Hauptmann Dupre«, sprach Grayson weiter. 
  »Aber Hauptmann Riveras Beförderung ist noch nicht lange genug 
  her, um ihn auf der Karriereleiter eine weitere Sprosse nach oben zu 
  schieben, und es sind auch keine anderen Posten vakant. Außerdem 
  habe ich etwas dagegen, meine Offiziere auf Befehlsposten zu beför-
  dern, solange ich sie nicht in Aktion erlebt habe. Auf dem Schlacht-
  feld, meine ich. Aber Sie können sich als auf die Warteliste gesetzt 
  betrachten. Sie bekommen eine eigene Kompanie, sobald ich Sie bei 
  der Arbeit gesehen habe und ein Posten frei ist. Und ich habe die 
  Überholung Ihres Zeus in die höchste Priorität eingestuft.« 
  »Vielen Dank, Sir! Ich werde mein Bestes geben!« 
  »Ich weiß, Sohn«, antwortete Grayson. »Wegtreten.« 
  Dupre salutierte, drehte auf dem Absatz um und marschierte hinaus. 
  »Netter Kerl«, meinte Wolf. »Meinen Sie, er wäre für einen Trans-
  fer zu den Dragonern zu haben?« 
  »Er vielleicht, Jaime«, erwiderte Grayson grinsend. »Aber ich nicht. 
  Er gehört mir!« 
  Sie lachten. 
  Draußen meldete Hauptmann Walter Dupre sich beim Wachtposten 
  ab und fuhr mit dem Aufzug hinunter zu den Offiziersunterkünften. Er 
  war begeistert. Ja! Ja! Ja! 
  
   
  117 
  9 
   
  Am Zenitsprungpunkt des Glengarry-Systems 
  Mark Skye, Vereinigtes Commonwealth 
  19. März 3057,10:20 TNZ 
  »Du siehst, hier ist alles in Ordnung«, stellte Lori mit einem war-
  men, liebevollen Lächeln fest. »Dein Vater und ich sind am Leben, 
  und es geht uns gut. Nur ein paar Schrammen.« 
  Ein statisches Rauschen zog sich durch das durchscheinende drei-
  dimensionale Bild seiner Mutter, das vor dem Holoprojektor der Lan-
  dungsschiffskabine stand, die Alex und McCall sich mit vier anderen 
  männlichen Passagieren teilten. Alex saß allein am winzigen Schreib-
  tisch der Kabine. McCall hatte die anderen sanft aber bestimmt in den 
  Gang befördert, um ihm eine gewisse Privatsphäre zu ermöglichen. 
  Eine unbedachte Bewegung ließ ihn davontreiben, und er mußte 
  sich mit einer Hand an der Tischkante festhalten, um die Drehbewe-
  gung zu stoppen. Seit fast acht Stunden, seit dem Andockmanöver am 
  Sprungschiff Altair am Morgen dieses Standardtages, herrschte an 
  Bord der Skye Boat Song Schwerelosigkeit. 
  Richtiger wäre natürlich Mikrogravitation gewesen, korrigierte sich 
  Alex in Gedanken. Mit den geeigneten Instrumenten hätte er die loka-
  le Schwerkraft – oder die Schubkraft des Schiffes, was im Endeffekt 
  dasselbe war – messen können. Sprungschiffe umkreisten zwischen 
  ihren Hyperraumsprüngen nicht den jeweiligen Zentralstern, sondern 
  hingen am Zenit- oder Nadirsprungpunkt, wo sie mit ihren einen Ki-
  lometer oder noch mehr durchmessenden tiefschwarzen Solarsegeln 
  die Strahlung auffingen, die notwendig war, um ihre Kearny-Fuchida-
  Triebwerke aufzuladen. Seit acht Tagen hing die Altair jetzt schon auf 
  diesen Koordinaten, das Solarsegel zwischen Rumpf und Sonne ent-
  faltet, und hielt sich mit einem sanften, unmerklichen Strom geladener 
  Teilchen in Position, die konstant aus den Heckdüsen und durch die 
  kreisrunde Zentralöffnung des Segels schossen. 
  
   
  118 
  Aber der dadurch erzielte Schuh war so gering, daß die Passagiere 
  der Skye Boat Song, die inzwischen an einem der Dockkragen der Al-
  tair hing wie ein Floh am Körper eines Hundes, sich für alle prakti-
  schen Zwecke ebensogut in völliger Schwerelosigkeit hätten befinden 
  können. Vor ein paar Stunden hatte dann auch diese minimale Be-
  schleunigung durch die Positionsdüsen aufgehört, als die Schiffsbesat-
  zung mit den Vorbereitungen zum Sprung ins Gladius-System begon-
  nen hatte. Nach dem Versiegen des Partikelstroms hatten die Servo-
  motoren das Solarsegel langsam und mit äußerster Vorsicht eingeholt 
  und verstaut. Glengarrys orangerote Sonne war fast eine halbe Milli-
  arde Kilometer entfernt und leuchtete mit einem bleichen, müden 
  Schimmer ihrer gewohnten Wärme »unter« dem Heck der Altair, jetzt 
  nicht länger durch das Solarsegel verdeckt. 
  Als ein Bild, das achtundzwanzig Lichtminuten durchs All unter-
  wegs war, sprach Alex' Mutter mit ihrem Sohn. 
  »Die Sicherheit geht davon aus, daß der Anschlag von Mitgliedern 
  der Hand angezettelt wurde. Der Schütze wurde als ein Schmalspur-
  killer identifiziert, der schon früher für sie gearbeitet hat. Wir nehmen 
  an, daß die Hand eine Menge Geld auf einen Sieg Commander Wolfs 
  gesetzt und ihren Mann in Stellung gebracht hatte, um einen mögli-
  chen Sieg deines Vaters zu verhindern.« 
  Alex zog zweifelnd die Brauen hoch. Er wünschte sich, er hätte sei-
  ner Mutter Fragen stellen, sie unmittelbar nach Einzelheiten ausfragen 
  können, aber die Naturgesetze sorgten dafür, daß über diese Entfer-
  nungen selbst die intimsten Gespräche nur in Form solcher Einbahn-
  botschaften ablaufen konnten. Lori Carlyle hatte diese Botschaft vor 
  einer halben Stunde abgeschickt – genaugenommen sogar noch früher, 
  denn Alex betrachtete auf seiner Konsole eine von der Funkzentrale 
  der Skye Boat Song überspielte Aufzeichnung. Es würde eine weitere 
  halbe Stunde dauern, bis seine Fragen sie erreichten, und noch einmal 
  eine halbe Stunde, bevor er ihre Antwort erhielt. 
  Und bis dahin würde er natürlich gar nicht mehr hier sein. 
  Die Hand war die informelle Bezeichnung für die lockere Allianz 
  krimineller Banden, die Glengarrys Unterwelt kontrollierte. Auf allen 
  bewohnten Planeten der Inneren Sphäre gab es eine Spielart des orga-
  
   
  119 
  nisierten Verbrechens, häufig Ableger ähnlicher Gruppen, die dem 
  Rest der Menschheit schon im ersten Exodus vor Jahrhunderten von 
  Terra ins All gefolgt waren. Wie die meisten dieser Gruppen galt auch 
  die Hand als skrupellos, halsabschneiderisch, brutal, cliquenhaft, ge-
  heimnisumwittert, rachsüchtig und ausgesprochen gefährlich. Dumm 
  war sie allerdings nicht, und was Alex gerade gehört hatte, klang 
  reichlich blöde. 
  Würden Glengarrys Mobfamilien derart ihre weitere Existenz aufs 
  Spiel setzen, indem sie einen Mordanschlag auf den Baron von Glen-
  garry inszenierten – nur um ein paar lächerliche Millionen Credits zu 
  sparen? Das ergab doch überhaupt keinen Sinn! 
  »Der Sicherheitsdienst geht der Spur natürlich nach«, redete Lori 
  weiter, von Alex' Stirnrunzeln unberührt, da sie es nicht sehen konnte. 
  »Man wird einige der bekannten Köpfe der Hand verhören, aber kon-
  krete Ergebnisse versprechen wir uns davon eigentlich nicht. Die 
  Hauptsache ist, dein Vater und ich sind sicher. Insgesamt sind bei dem 
  Angriff sechsundzwanzig Menschen ums Leben gekommen. Weitere 
  einhunderteinundachtzig wurden verletzt. Vernon Artman meint, der 
  Kerl, der das getan hat, war ›von seinen Logikschaltkreisen abgekop-
  pelt‹ um seine Worte zu verwenden. Er glaubt nicht, daß die Hand es 
  riskieren würde, ohne guten Grund so viele Menschen zu töten. Er 
  vermutet eine tief ergehende Verschwörung.« 
  Alex nickte. Wenigstens einer, der seinen Verstand gebrauchte! Der 
  gute alte Spieß! 
  »Natürlich gehen wir auch dieser Möglichkeit nach. Wir beide, dein 
  Vater wie auch ich, werden seit dem Anschlag streng bewacht. Du 
  brauchst dir also keine Sorgen um uns zu machen. Man kümmert sich 
  um uns. Das ist so ziemlich alles, was ich jetzt sagen kann, Alex. 
  Danke für deinen Anruf. Es tut mir leid, daß du dir Sorgen gemacht 
  hast, und ich wünschte, wir hätten etwas Zeit zusammen verbringen 
  können. Dein Vater wird teuer dafür bezahlen müssen, daß er dich 
  zwei Tage vor meiner Rückkehr nach Caledonia in Marsch gesetzt 
  hat! Aber wir werden alles nachholen, wenn du zurück bist. Auf Wie-
  dersehen, Alex. Viel Glück bei deiner Mission, und grüß Komman-
  
   
  120 
  danthauptmann McCall von mir. Wir freuen uns schon auf deine 
  Rückkehr.« 
  Das Bild blieb noch einen Moment im Raum stehen und schien 
  sich, verankert auf der Projektionsplatte, wie es war, dem richtungslo-
  sen Treiben des freien Falls zu widersetzen. Dann löste es sich mit sta-
  tischem Krachen auf. 
  Alex stieß sich ab, trieb zur Tür und drückte sie auf. »OK, Davis, 
  ich bin fertig.« 
  McCall kam zurück in die Kabine, gefolgt von den vier ungehalte-
  nen Männern, die sich die Kabine der Song mit den beiden teilten. 
  »Well, Lad?« Er wirkte besorgt. »Was gibt es Neues?« 
  »Es geht ihnen gut, allen beiden.« Alex lächelte, als McCall die 
  Lippen schürzte und erleichtert die Luft ausstieß. »Sie wurden beide 
  verletzt, aber nur leicht.« Alex warf den anderen Männern einen Blick 
  zu, dann senkte er die Stimme. »Mac? Sie denken, es war die Hand, 
  die verhindern wollte, daß Paps das Spiel gewinnt. Findest du, daß das 
  einen Sinn ergibt?« 
  »Hmm. Well, Lad, wenn deine Mutter dirr diese Nachrricht überr-
  mittelt hat, dann möglicherrweise nurr, weil sie in einerr nicht kodierr-
  ten Sendung nicht mehrr sagen konnte. Du verrstehst?« 
  »Ja, ich denke schon.« 
  »Deine Elterrn sind nicht dumm, Lad. Sie hätten nicht so lange 
  überrlebt, wenn sie das wärren.« 
  Ein Summton drang aus dem Kabinenlautsprecher, gefolgt von drei 
  Glockenschlägen und einer weiblichen Stimme. »Achtung, Achtung, 
  alle Passagiere und Besatzungsmitglieder. Die Altair springt in zwan-
  zig Minuten. Um eine Desorientierung durch das Sprungsyndrom zu 
  vermeiden, werden alle Passagiere gebeten, bis zum Freigabesignal 
  nach der Ankunft an die Kojen geschnallt zu bleiben. Bordpersonal 
  auf die Sprungstationen.« 
  »Ich weiß«, meinte Alex. »Aber ich wünschte, ich könnte noch 
  einmal anrufen und nachfragen…« 
  
   
  121 
  »Dafürr ist es jetzt zu spät, Alex. Nun sind wirr beide auf uns ge-
  stellt… und sie sind es auch! Mach dirr keine Sorrgen darum. Sie 
  werrden das alles rregeln!« 
  Zwanzig Minuten später entfalteten sich die in den Energiespei-
  chern der Altair gesammelten Energien zur Sprungzelle des Kearny-
  Fuchida-Antriebs und verformten das Gewebe des Raum-Zeit-
  Kontinuums, in dem sie trieb. Für einen außenstehenden Beobachter 
  würde dabei der Eindruck entstehen, als ob das einen halben Kilome-
  ter lange Raumschiff schimmerte und seine Form in surrealen opti-
  schen Verzerrungen tanzte, während sich der Weltraum um es herum 
  faltete. Dann würde es abrupt in einem lautlosen Lichtblitz vor seinen 
  Augen verschwinden. 
  Die Transition durch den Hyperraum ins fast zwanzig Lichtjahre 
  entfernte System des Planeten Gladius verlief praktisch in Nullzeit. 
  
   
  122 
  10 
   
  Hauptquartier der 3. Davion Guards, Hesperus II 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  19. März 3057, 22:30 Uhr TNZ 
  Marschall Felix Zellner lehnte sich in seinem exquisit gearbeiteten 
  automatischen Sessel zurück und legte die auf Hochglanz polierten 
  Stiefel auf eine Ecke des teuren Hartholzschreibtischs. Er genoß die 
  Bequemlichkeiten seines Büros hier auf Hesperus II beinahe so sehr 
  wie das Unbehagen seines Untergebenen. 
  »Aber M-Marschall Zellner«, stotterte das Hologramm auf der an-
  deren Seite des Schreibtischs. »Das bedeutet das Aus für den Plan des 
  Feldmarschalls!« 
  »Ruhig, Thurman, ruhig«, meinte Zellner gelassen. »Es ist gar 
  nichts aus. Ich finde sogar, auf lange Sicht wird uns das nützen.« 
  »Und wenn der Sicherheitsapparat des Grauen Tods den Attentats-
  versuch bis zu Feldmarschall Gareth zurückverfolgt? Grayson Carlyle 
  ist beliebt, Herr Marschall. Vielleicht sogar zu beliebt, besonders mo-
  mentan auf Glengarry. Deshalb wurde dieser Anschlag ja überhaupt 
  erst befohlen.« 
  Zellner nahm die Stiefel vom Tisch und setzte sich auf. Er warf der 
  Komkonsole einen schnellen Blick zu. »Das ist eine gesicherte Lei-
  tung«, erinnerte er seinen Untergebenen. »Aber trotzdem würde ich 
  vorschlagen, daß Sie etwas… vorsichtiger in ihrer Wortwahl sind, 
  General. Selbst interne Gespräche lassen sich abhören… oder Büros.« 
  Commander General Thurman Vaughn schluckte sichtlich er-
  schreckt, dann wischte er sich mit dem Taschentuch über die Stirn. 
  Zellner konnte den Schweiß auf dem fast kahlen Kopf des Holo-
  gramms glänzen sehen. Vaughn war für diese Art von Aufgabe ein-
  fach nicht geschaffen, dachte Zellner amüsiert. 
  Aber ist das überhaupt einer von uns? 
  
   
  123 
  Lange Zeit hatte der Militärdienst, erst unter dem Haus Davion, 
  dann in den letzten dreißig Jahren im gemeinsamen Vereinigten 
  Commonwealth, aus einer berechenbaren Routine von Laufbahnen, 
  Tauglichkeitsberichten und – mit Glück und Können – Beförderungen 
  bestanden, manchmal gefährlich, in der Regel langweilig oder zumin-
  dest alltäglich… und selten, wenn überhaupt, durch das Melodram ge-
  heimer Identitäten oder verdeckter Einsätze gefärbt. Hatte man es erst 
  einmal zum Hohen Offizier geschafft – für das Haus Davion hieß das, 
  zum Rang eines Colonels oder höher -, waren Beförderungen nur noch 
  eine Frage der Politik, von Beziehungen und dem möglichen oder tat-
  sächlichen Austausch von Gefälligkeiten. Zellner hatte im Verlauf 
  seiner Karriere, beim Betreiben seiner Beförderungen und der gewis-
  ser Offiziere seiner Umgebung, durchaus seinen Teil an Intrigen mit-
  gemacht, aber ein Komplott dieser Größenordnung, das mehrere Sy-
  steme und Hunderte VCS-Offiziere umfaßte, war ihm ebenso neu wie 
  Commander General Vaughn. 
  Oder selbst, so nahm er zumindest an, Feldmarschall Gareth. 
  Trotzdem, Zellner genoß das Gefühl der Macht, Geheimnisse zu 
  kennen, deren Enthüllung die Karriere einflußreicher Offiziere oder 
  noch mächtigerer Politiker zerstören konnte. Jahrelang war er 1. Adju-
  tant des Marschalles Caesar Steiner gewesen, eine Position, die zu-
  mindest äußerlich komplette Hingabe und Loyalität erforderte. Als er 
  jedoch die ersehnte Beförderung zum Marschallsrang erreicht hatte, 
  war er endlich in der Lage gewesen, Informationen, die ihm von loya-
  len Zuträgern während seiner gesamten Laufbahn übermittelt worden 
  waren, effektiv zu benutzen. »Was die Sicherheit meines Büros an-
  geht, mache ich mir nur wenig Sorgen«, fuhr er fort. Tatsache war, 
  daß er den Raum regelmäßig mit empfindlichen Suchgeräten abtasten 
  ließ, die selbst passive Abhörgeräte entdecken konnten. »Ich kann 
  mich jedoch nicht für das Ihre verbürgen.« 
  »Ich habe vollstes Vertrauen in meine Leute«, erwiderte Vaughn 
  steif. Aber während er das sagte, zuckten die Augen in seinem flei-
  schigen Gesicht unsicher hin und her. 
  Tatsächlich war sich Zellner über Vaughn und dessen Büroräume 
  ebenso sicher wie über seine eigenen. Vaughn hatte Zellners Abhör-
  
   
  124 
  mikrofone nicht entdeckt, aber da Zellner auch Wanzen im Büro der 
  Sicherheitsabteilung und an einigen weiteren Schlüsselstellen des 
  Hauptquartiers der 3. Guards hatte, bestand keine Gefahr, daß irgend 
  jemand eine Untersuchung gegen Zellner oder Vaughn einleiten konn-
  te, ohne daß Zellner davon Wind bekam. 
  »Ich habe vollstes Vertrauen in Sie, General«, meinte Zellner ent-
  spannt freundlich. »Und in Ihre Leute. Bitte. Fahren Sie mit Ihrem Be-
  richt fort.« 
  »Da gibt es nicht mehr viel zu berichten, Herr Marschall. Feldmar-
  schall Gareths Plan scheint völlig fehlgeschlagen zu sein. Der Söldner 
  Grayson Carlyle lebt, und einer der Attentäter ist tot.« 
  »Und der andere Attentäter?« 
  »Ich besitze keine Informationen über ihn, Sir. Erste Meldungen 
  deuten darauf hin, daß er festgenommen wurde, aber ich war bisher 
  nicht in der Lage, dafür eine Bestätigung zu bekommen.« 
  »Wenn schon, er weiß zuwenig, um uns gefährlich werden zu kön-
  nen.« 
  Zellner dachte nicht daran, Vaughn wissen zu lassen, daß Haupt-
  mann Dupre den Dienst wiederaufgenommen hatte… und noch beför-
  dert worden war. Manche Informationen, wie die Tatsache, daß es 
  Zellner gelungen war, einen von Gareths Meuchelmördern zu beste-
  chen, waren in der Hinterhand besser aufgehoben. Ein Agent im 
  Grauen Tod konnte sich für Zellners Pläne als sehr wertvoll erwei-
  sen… 
  Vaughns Hologramm schüttelte unglücklich den Kopf. »Herr Mar-
  schall… ich fürchte, ich bin für diese, diese Geheimaktionen nicht ge-
  eignet. Ich will ehrlich sein: Ich habe Angst davor, was der Feldmar-
  schall zu tun versucht. Es ist… es ist zu viel. Zu groß! Und dieser An-
  schlag gegen Grayson Carlyle war gefährlich. Er hätte uns alle ruinie-
  ren können!« 
  »Inwiefern, Thurman?« 
  »Carlyle ist populär. Besonders auf Glengarry. Die Leute lieben 
  diesen Kerl, und seine Truppen lieben ihn noch mehr. Wäre das Atten-
  tat erfolgreich gewesen, würden sie keine Ruhe geben, bis sie denjeni-
  
   
  125 
  gen gefunden hätten, der dahinter steckte. Ich bin mir nicht sicher, daß 
  sie das nicht trotzdem versuchen werden, allein schon, weil jemand 
  ein Attentat versucht hat! Herr Marschall, wissen Sie denn gar nichts 
  über den Grauen Tod?« 
  »Was gibt's da zu wissen? Es sind Söldner…« 
  »Söldner, ja, auch wenn sie einen langfristigen Kontrakt mit dem 
  Commonwealth haben, der bis in die Zeit vor Abschluß der Allianz 
  zurückgeht. Schon mindestens dreißig Jahre. Sie werden im ganzen 
  Steiner-Raum bewundert, besonders von den Militärs. Auf manchen 
  Welten, wie Glengarry, sind sie Helden. Auf Caledonia möglicherwei-
  se auch, schon allein, weil beide Planeten ein gemeinsames ethnisches 
  Erbe teilen. Die Geschichte von den Leistungen der Legion auf Glen-
  garry während der 2. Skye-Rebellion sind schon zu einem kleinen 
  Heldenepos geworden.« 
  »Commander General, ich fürchte, Sie machen aus einer Mücke ei-
  nen Elefanten.« 
  »Bei allem gebotenen Respekt, Herr Marschall, ich untertreibe eher 
  noch.« 
  »Ähem. Sagt Ihnen Der Fürst etwas?« 
  Vaughn wirkte verwirrt. »Prinz Victor Davion?« 
  Zellner unterdrückte eine schmerzhafte Grimasse. 
  Lernen diese jungen Offiziere heute denn gar nichts mehr? 
  »Nein, General. Der Fürst ist der Titel eines Buches, das vor fünf-
  zehnhundert Jahren geschrieben wurde, von einem Mann, einem Re-
  naissance-Italiener, namens Niccolo Machiavelli.« Er tippte beiläufig 
  einen Befehl in das kleine Lesegerät auf dem Schreibtisch vor ihm, 
  gab einen Suchbegriff ein und drückte eine weitere Taste. Der Wand-
  schirm an einer Seite des Büros, die in Vaughns Blickfeld lag, leuch-
  tete auf und zeigte die Vergrößerung einer Druckseite. 
  »Ein Herrscher, der sich auf Söldner stützt«, lautete der Auszug, 
  den Zellner längst auswendig kannte, »wird niemals auf festem Boden 
  stehen und sicher sein; denn Söldner sind uneinig, machtgierig, ohne 
  Disziplin und treulos, überheblich gegenüber den Freunden, feig vor 
  dem Feind, ohne Furcht vor Gott, ohne Redlichkeit gegen die Men-
  
   
  126 
  schen. Man schiebt seinen Untergang nur so lange hinaus, als man 
  den Angriff hinausschiebt. Im Frieden wird das Land von ihnen aus-
  geplündert, im Krieg vom Feind. Der Grund hierfür ist der, daß sie 
  sich durch nichts gebunden fühlen und kein anderes Motiv sie im Feld 
  hält als das bißchen Sold, der nicht ausreicht, um sie gern für dich 
  sterben zu lassen. Sie wollen wohl deine Soldaten sein, solange du 
  keinen Krieg führst; doch wenn wirklich Krieg kommt….« 
  »Das«, stellte Zellner fest, und schaltete das Gerät wieder aus, »gilt 
  heute ebenso wie im sechzehnten Jahrhundert. Ich würde in jedem 
  Fall einer starken, gut trainierten und disziplinierten regulären Armee 
  den Vorzug geben. Einer Armee, deren Loyalität mir gehört und dem 
  Staat, für den ich stehe. Söldner sind nur der allmächtigen C-Note 
  loyal.« 
  »Noch einmal, bei allem Respekt, Sir«, wandte Vaughn ein. »Das 
  trifft für die Legion so nicht zu. Die niederen Ränge sind Carlyle frag-
  los ergeben. Und was ihn selbst angeht… er scheint seine Loyalität 
  der Zivilisation zu widmen.« 
  »Was… der Oper? Der Kultur? Der Literatur? Was meinen Sie da-
  mit, der ›Zivilisation‹?« 
  »Ich meine, er hat Angst, daß die Zivilisation zerfällt, daß eine Fort-
  setzung der Kriege alles vernichten wird, was die menschliche Rasse 
  aufgebaut hat. Er hat Angst, wir könnten selbst die Möglichkeit der 
  Raumfahrt verlieren, daß die Menschheit als Barbarenhaufen endet, 
  über die Lichtjahre verstreut.« 
  »Sehr poetisch. Und reichlich unwahrscheinlich. Woher wissen Sie 
  das alles?« 
  »Ich habe meine… Quellen.« 
  Also hat er eigene Spione in Carlyles Lager. Darum werde ich mich 
  kümmern müssen. 
  »Grayson Carlyle«, stellte Zellner langsam fest, »ist gut, sogar sehr 
  gut. Aber er ist nur ein Söldner. Wenn er erst tot ist, wird man ihn 
  vergessen. Auch seine Truppen werden ihn vergessen.« 
  
   
  127 
  »Aber es ist gefährlich. Ich verstehe nicht, was der Feldmarschall 
  sich dabei denkt, und ich mache mir Sorgen wegen des Sicherheits-
  dienstes des Grauen Tods. Der ist nämlich auch sehr gut!« 
  Zellner fragte sich, wieviel er Vaughn erzählen sollte. Immerhin 
  hatte der Mann nur sehr entfernt mit der Operation Excalibur zu tun. 
  Und jetzt zeigte er Anzeichen, aussteigen zu wollen… 
  Felix Zellner schuldete Feldmarschall Brandal Gareth keine beson-
  dere Loyalität. Sicher, er verdankte dem Mann einen großen Teil sei-
  ner jüngsten Erfolge. Aber das würde ihn nicht davon abhalten, zu tun, 
  was nötig war, um in der bevorstehenden Krise zu überleben – wenn 
  möglich, seine Macht und seinen Einfluß auszubauen. 
  Jeder, alle höheren Offiziere in den Vereinigten Commonwealth-
  Streitkräften, wußte, daß das Davion-Steiner-Bündnis unter schweren 
  internen Spannungen litt. Natürlich erwähnte das niemand in der Öf-
  fentlichkeit, aber untereinander gab es kaum ein anderes Gesprächs-
  thema als die Möglichkeit eines Bürgerkriegs. 
  Die meisten sahen der Zukunft mit Schrecken entgegen, ob sie nun 
  Pro-Steiner, Pro-Davion oder Pro-VerCom waren. 
  Aber ob man ihn nun fürchtete oder nicht, die Gefahr eines offenen 
  Bürgerkriegs war nur zu real. 
  Das Vereinigte Commonwealth bildete keine natürliche Einheit. 
  Das alte Lyranische Commonwealth unter der Obhut des Hauses Stei-
  ner war bereits eine Union dreier Staaten gewesen, des Tamarpakts, 
  des Protektorats Donegal und der Skye-Föderation, die sich 2341 un-
  ter einer gemeinsamen Regierung zusammengetan hatten. Diese Uni-
  on konnte sich zumindest aus über siebenhundert Jahren gemeinsamer 
  Erfolge in Handel, Wirtschaft, Diplomatie und Krieg eine Legitimati-
  on erwerben, aber selbst so hatte sie mehr als einmal Unruhen und 
  Unabhängigkeitsbestrebungen ihrer Teilstaaten aushalten müssen. 
  Die Allianz der Vereinigten Sonnen und des Lyranischen Com-
  monwealth war weit plötzlicher und unerwarteter zustande gekom-
  men, praktisch über die Bevölkerung über Nacht hereingebrochen. 
  Und diese Allianz hatte im Laufe weniger Jahre viele der Sitten und 
  traditionellen Problemlösungen über den Haufen geworfen, insbeson-
  dere in Regierungs- und Militärkreisen. Ein Punkt war die Ernennung 
  
   
  128 
  planetarischer Herrscher durch den Prinzen, sei es als Belohnung für 
  irgendwelche Dienste oder als offene Bestechung, statt der demokrati-
  schen Wahl eines Herrschers durch die planetarische Bevölkerung. 
  Die meisten dienstälteren Offiziere der VCS waren davon über-
  zeugt, daß die Skye-Rebellion des vergangenen Jahres nur das Vor-
  spiel zu einem größeren und weitaus ernsteren Aufstand gebildet hat-
  te. 
  Möglicherweise zu einem Bürgerkrieg, der das Vereinigte Com-
  monwealth zerreißen würde. 
  Wenn die Allianz wieder in zwei Staaten zerfiel, in die Häuser Da-
  vion und Steiner, würden alle Vorteile, die man in den letzten dreißig 
  Jahren gewonnen hatte, verlorengehen… und mehr noch, weil die zer-
  fallende Allianz unzählige Mittel und Ressourcen militärischer und 
  ziviler Natur in dem Krieg verpulvern würde, der ihr Ende bedeutete. 
  Einige wenige Offiziere der VCS schmiedeten bereits detaillierte 
  Pläne für den Fall, daß es zum Schlimmsten kam. In Gareths Fall sah 
  die Planung vor, ein kleines Sternenreich im Herzen der ruhelosen 
  Mark Skye aufzubauen. Die Welten dieser Provinz waren reich. Viele 
  wurden von den letzten Jahrhunderten des Krieges kaum berührt. Und 
  dann gab es da noch Hesperus II, den Planeten, auf dem er es ge-
  schafft hatte, sich stationieren zu lassen. Mit dem riesigen Mechfabri-
  kenkomplex in den majestätischen Myubergen war Hesperus der 
  wichtigste Planet im gesamten Steiner-Raum. Ohne BattleMechs 
  konnte sich niemand lange an der Macht halten. 
  »Der Feldmarschall ist der Ansicht, daß Carlyles Popularität auf 
  Glengarry und in den angrenzenden Systemen ihn beim Start Excali-
  burs zu einem Bannerträger der Opposition machen könnte. Ihn aus 
  dem Weg zu räumen, schien die einfachste Art, den Grauen Tod als 
  mögliches Hindernis für unsere Pläne auszuschalten.« 
  »Schön. Und warum die Frau?« 
  »Sie ist Carlyles Stellvertreterin und würde nach seinem Tod vor-
  aussichtlich den Befehl übernehmen. Durch das Attentat sollten beide 
  sterben, damit der dritthöchste Offizier der Legion den Befehl über-
  nimmt.« 
  
   
  129 
  »Wer ist das?« 
  »Ein Caledonier. Ein gewisser Kommandanthauptmann McCall.« 
  »Kenne ich nicht. Warum wollen Sie gerade ihn als Kommandeur?« 
  »Sind Sie mit der Lage auf Caledonia vertraut, General?« 
  »Es handelt sich um eine relativ rohstoffarme Welt ein paar Parseks 
  von Hesperus II entfernt. Soweit ich weiß, ist das der einzige strategi-
  sche Wert des Planeten.« 
  »Korrekt. Und der Gouverneur ist ein Mann Feldmarschall Gareths. 
  Er war früher Gareths Sekretär und erhielt den Gouverneursposten, 
  der lokale Titel ist Verwalter, von Prinz Victor auf ausdrückliches Er-
  suchen des Feldmarschalls.« 
  »Was hat das mit… Ah! Sie erwähnten, daß McCall Caledonier 
  ist.« 
  »Und er befindet sich im Moment auf dem Flug zu seiner Heimat-
  welt. Der Feldmarschall war überzeugt, daß wir in einer ausgezeichne-
  ten Position wären, McCall und über ihn die Legion zu kontrollieren, 
  sollte er den Befehl über den Grauen Tod erhalten.« 
  »Aber wie?« Vaughn schüttelte den Kopf. »Ich verstehe das immer 
  noch nicht. Wie gesagt… ich glaube nicht, daß ich mich für diese Art 
  Unternehmen eigne. Ich bin ein einfacher Mann, und diese ganzen 
  Verschachtelungen sind mir zu komplex, als daß ich für irgend…« 
  »Unsinn, General! Wir brauchen Sie, und wir haben vollstes Ver-
  trauen in Ihre Fähigkeiten. Sie werden bei Excalibur Ihren Mann ste-
  hen!« 
  »Ich weiß das zu schätzen, Sir. Aber was wird jetzt geschehen, 
  nachdem der Plan des Feldmarschalls fehlgeschlagen ist?« 
  »Aber nein, er ist nicht fehlgeschlagen. Nicht wirklich. Ich gebe zu, 
  die Lage wäre einfacher, hätte es geklappt, die Carlyles aus dem Weg 
  zu räumen. Aber wie die Dinge nun mal stehen, haben wir immer 
  noch eine exzellente Gelegenheit, den Grauen Tod unter unsere Kon-
  trolle zu bringen… oder zu vernichten.« 
  »Zu vernichten?« 
  
   
  130 
  »Beides, Commander General Vaughn«, stellte Zellner lächelnd 
  fest, »würde unseren Zielen dienen.« 
  
   
  131 
  11 
   
  Raumhafen New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  31. März 3057, 12:30 TNZ 
  Am Nadirsprungpunkt des Gladius-Systems gingen Alex und Mc-
  Call an Bord der Neptun, eines VCS-Transporters ins benachbarte Sy-
  stem von Lakaia, der Platz für zwei Passagiere von Bord der Altair 
  bot. Drei Tage später waren sie gesprungen und hatten über Lakaia 
  einige Tage in Verhandlungen mit dem wenig vertrauenserweckenden 
  Eigner/Kapitän des unabhängigen Frachters Shoshone verbracht, be-
  vor dieser sie als Passagiere akzeptierte und für den Hyperraumsprung 
  nach Caledon an Bord nahm. 
  Das Landungsschiff Tagalong der Shoshone hatte die beiden über 
  die letzte Etappe ihrer Reise beherbergt, bis es sich auf einer grell 
  weißen Flammensäule in Start-/ Landegrube Nummer Fünf des 
  Raumhafens von New Edinburgh senkte. Alex und McCall brauchten 
  keine Stunde für die Zollabfertigung, das Abholen ihres Gepäcks und 
  die notwendigen Formalitäten, um McCalls Frachtkontingent nach der 
  Ausschiffung aus dem Laderaum der Tagalong in einer Lagerhalle 
  unterzubringen. 
  Kurz nach Mittag Ortszeit waren sie soweit, Ausschau nach einer 
  Fahrmöglichkeit zu McCalls Familiensitz in Dundee zu halten. Cale-
  donias Tag ähnelte dem terranischen von der Länge her recht stark, 
  weshalb die planetarische Zeitrechnung – bis auf eine um sieben Mi-
  nuten verkürzte zusätzliche 25. Stunde in der Mitte der Nacht – mit 
  der 24-Stunden-Uhr der terranischen Standardzeitrechnung identisch 
  war. New Edinburgh, die Hauptstadt des Planeten, lag, ebenso wie 
  Dunkeld auf Glengarry, in der ›Terranischen Zeitzone‹. 
  Der Aufstand war, wie sie später erfuhren, bereits am Morgen die-
  ses Tages ausgebrochen. 
  »Tut mir leid, Gentlemen«, teilte ihnen der schwerbewaffnete und 
  gepanzerte Soldat vor dem Ausgang des Terminalgebäudes mit. »Heu-
  
   
  132 
  te sind die Straßen nicht sicher. Sie sollten ein Zimmer im Raumha-
  fenhotel nehmen, bis sich die Lage geklärt hat.« 
  Alex sah sich zu der Menge um, die sich im Aufenthaltsraum dräng-
  te. Hunderte von Menschen hatten jeden verfügbaren Sitzplatz mit Be-
  schlag belegt, und viele saßen in abgelegeneren Ecken in gedrückter 
  Stimmung auf dem Teppichboden. Er hatte wenig Hoffnung, daß noch 
  Hotelzimmer frei waren. 
  Nicht, daß McCall bereit gewesen wäre, sich aufhalten zu lassen. 
  »Laddie«, meinte er fröhlich, und zog eine Kaliber.50 Starfire, seine 
  bevorzugte Handfeuerwaffe. »Nachdem ich all diesen Weg gekom-
  men bin, werrd ich mich nicht von irrgendwelchem Pöbel von meinem 
  eigenen Zuhause ferrnhalten lassen. Trritt beiseite!« 
  Möglicherweise war es die Waffe, oder etwas in der akzentreichen 
  Stimme. Der junge Soldat setzte zu einer Antwort an, dann zuckte er 
  die Schultern und winkte sie durch. »Wenn du unbedingt willst, 
  Mann. Es ist dein Begräbnis.« 
  Alex bemerkte, daß der Mann die schwarzgelbe Uniform der cale-
  donischen Heimatgarde trug, eines Milizregiments unter dem direkten 
  Befehl des planetarischen Verwalters. Als die beiden durch die Schie-
  betüren ins Freie getreten waren, machte Alex eine entsprechende 
  Bemerkung zu McCall. »Der Soldat eben.« 
  »Aye. Hierr nennt man sie ›Blackjackets‹. Wichtigtuerr…« 
  »Er klang gar nicht wie du. Kein schottischer Akzent.« 
  »Das ist dirr aufgefallen, aye? Nicht alle Caledonier beherrschen 
  den rreichen Schatz unserrer Sprrache so wie die alten Familien. Ab-
  err es stimmt, err klang nach einem Frremdweltlerr. Imporrtierrt, 
  wahrscheinlich.« 
  »Importiert? Von wem?« 
  »Seinerr Majestät, dem Verrwalterr, natürrlich. Derr arrme Mann 
  hat Ärrgerr, Unterrstützung bei den Einheimischen zu finden, also 
  muß err sich seine Helferr woanderrs einkaufen. Ah. Paß auf jetzt, 
  Alex. Das könnte interressant werrden.« 
  Der Raumhafen erstreckte sich auf einer weiten Ebene am Rand von 
  New Edinburgh, in einem ärmlich wirkenden Viertel verwahrloster 
  
   
  133 
  Häuser, baufälliger Lagerhallen und altersschwacher Fabriken. Über 
  den Slums und billigen Fabriplastbauten konnte Alex in der Ferne die 
  silbrigweißen Bahnen erhöhter Straßenzüge sehen, aber hier waren 
  nur wenige Fahrzeuge zu finden. Ein U-Bahnhof lag am anderen Ende 
  eines müllbedeckten Parks. Aus den Türen des Bahnhofs strömte ein 
  Mob, nur zum Teil bewaffnet mit Stöcken und improvisierten Waffen, 
  auf den zentralen Platz der Anlage. Über den Köpfen der wütend brül-
  lenden Menge waren zahlreiche Schilder zu sehen. Alex las auf einer 
  ganzen Reihe von ihnen mit roten Buchstaben, die herabtropfendes 
  Blut andeuteten, das Wort MÖRDER! 
  »Hierr entlang, Lad.« McCall stieß ihn mit dem Ellbogen an. Seine 
  Hände waren voll, in der einen hielt er die Pistole, in der anderen sei-
  nen Koffer, aber er schaffte es trotzdem, Alex von der Straße zum 
  Park weg in eine Seitengasse zu steuern, die an der Umzäunung des 
  Raumhafens entlangführte. Die mit jeder Sekunde größer werdende 
  Menge strömte weiter in den Park, füllte den Mittelplatz und bedeckte 
  auch den größten Teil des kahlen Bodens ringsum, der wohl irgend-
  wann einmal eine Grasfläche gewesen war. 
  Eine der Anführerinnen des Mobs war auf ein improvisiertes Podi-
  um gesprungen – den Sockel einer in der Mitte des Platzes aufragen-
  den Bronzestatue, eine junge Frau mit langen braunen Haaren, die sie 
  mit einem roten Stirnband gebändigt hatte. Sie trug karierte Hosen 
  und ein T-Shirt mit der geballten linken Faust des Hauses Steiners. 
  »Bürrger!« rief sie, und ihre Stimme wurde durch ein unsichtbares 
  Lautsprechersystem verstärkt. »Caledonier! Man hat auf unserren 
  Rrechten herrumgetrrampelt und hat sie uns genommen, bis wirr kaum 
  mehr warren als die Sklaven von Wilmarrth und seinen Genossen!« 
  Alex hätte gern mehr gehört, aber ihr Weg führte sie hinter eine La-
  gerhalle, und die Stimme der Rednerin verwandelte sich in ein unver-
  ständliches Dröhnen der Lautsprecherbässe. Aber der donnernde Ap-
  plaus der Menge, die ihre Rede bejubelte, folgte ihnen ungedämpft. 
  »Würrde selbst gerrne hörren, was die Lassie zu sagen hat«, erklärte 
  McCall, als sie die Gasse entlangliefen, »aberr ich halte es fürr bes-
  serr, uns nicht mit ihrresgleichen einzulassen, kaum daß wirr einen 
  Fuß auf den Planeten gesetzt haben.« 
  
   
  134 
  »Du hast bestimmt recht.« Sie schlugen noch einige Haken in 
  schneller Folge und zogen eine verwirrende Spur durch das Labyrinth 
  der Lagerschuppen. »Äh, Sie wissen doch, wohin wir gehen, Kom-
  mandanthauptmann? Oder nicht?« 
  »Lad, hierr hat es seit Jahrren keine Neubauten gegeben. Ich hab als 
  Bairrn vor vollen fünfzig Jahrren in diesen Gassen gespielt.« 
  »Wirklich? Mein Vater hat mir erzählt, daß du aus einer der reichen 
  Familien hier stammst. Und du hast in den Gassen gespielt?« 
  »Aye, das habe ich. Ich warr schon damals ein Rrebell. Bin 
  hierrherr gekommen, wann immerr ich eine Chance dazu hatte, um 
  den Landungsschiffen zuzusehen. Die großen, rrunden Schiffe, die auf 
  weißen Flammensäulen zu den Sterrnen aufstiegen, hatten damals et-
  was Rromantisches für mich. Da warren wirr. Paß auf deinen Kopf 
  auf.« Er zog eine loses Stück Maschendraht beiseite und öffnete eine 
  schmale Lücke im Zaun. Alex zwängte sich hindurch in eine andere 
  Gasse, die in einiger Entfernung in eine schmutzige, müllübersäte 
  Straße mündete. 
  Er konnte die Truppen kommen hören, lange bevor er sie sah. 
  McCall steckte die Pistole ein und setzte den Koffer ab. »Warrten 
  wirr, Alex«, meinte er. »Blick frreundlich und frriedlich. Wie ein 
  harrmloserr Tourrist.« 
  Sie standen am Eingang der Gasse, als die Panzerkolonne vorbei-
  fuhr, zwölf offene Schweber, die mit schrill kreischenden Hubrotoren 
  die Straße entlangrasten. Der Windzug, der unter den Schürzen der 
  Luftkissenantriebe hervorheulte, wirbelte den Müll hoch, und die bei-
  den wurden von einem Schauer aus Staub und Schmutz getroffen. Die 
  Soldaten auf den Truppentransportern trugen schwarze Panzer. Ihre 
  Gesichter waren hinter polarisierten Helmvisieren verborgen, aber 
  Alex konnte ihre uninteressierten Blicke spüren. Hinter ihm grinste 
  McCall schwachsinnig und winkte. 
  Als der letzte Truppentransporter laut heulend vorbei war, wollte 
  Alex auf die Straße hinaustreten, aber McCall legte ihm die Hand auf 
  die Schulter. »Warrt, Lad.« Dann hörte auch Alex, was McCall gehört 
  hatte, ein vertrautes, unverwechselbares Zischen, Keuchen und Schla-
  gen bewegter Maschinerie. 
  
   
  135 
  BattleMechs. 
  Der vorderste Kampfkoloß war eine Wespe, lackiert im Schwarz 
  und Gelb der Heimatgarde. Trotz der Farbe konnte Alex deutlich er-
  kennen, daß die Maschine in schlechtem Zustand war. Große Rost-
  flecken hatte man nur übermalt, und sie blieben wie Male durch die 
  Farbschicht zu sehen. Fehlende Wartungsluken gaben den Blick auf 
  bunte Verdrahtung oder Myomerbündel frei: Schwachstellen in der 
  Panzerung des Mechs. 
  Trotzdem, selbst als MechKrieger – besonders als MechKrieger – 
  war Alex kaum jemals in der Situation gewesen, einem potentiell 
  feindlichen Mech aus dieser Position gegenüberzustehen, unbewaffnet 
  und im Freien, wo die Maschine hoch über ihm aufragte. Die Wespe 
  wog nur zwanzig Tonnen und ragte etwa acht Meter hoch – war also 
  mehr als viermal so groß wie Alex. Die humanoide Maschine hatte 
  lange Beine und einen eher gedrungenen Rumpf. Alex hätte sich rek-
  ken müssen, um ihr Knie zu erreichen. Der geradezu lächerlich kleine 
  Kopf zwischen den vier Duotech-Funkantennen wirkte beinahe 
  menschlich, als er sich den beiden Männern am Straßenrand zuwand-
  te. Als der Schlitz des Kanzeldachs sichtbar wurde, konnte Alex den 
  Neurohelm des Piloten erkennen. Der Schädel des Mechs war so win-
  zig, daß nur Kopf und Schulterpartie des Piloten aus der ansonsten im 
  oberen Rumpfbereich liegenden, bedrückend engen Pilotenkanzel rag-
  ten. Der Eindruck war mehr der eines Mannes in einer extrem großen 
  Rüstung als der eines Piloten am Steuer einer Kampfmaschine. 
  Mit einem schwerfälligen Krachen und dem Quetschen metallener 
  Scharniere marschierte die Wespe vorbei, hinter den Schwebern her. 
  Während der Reise von Glengarry hatte McCall den Nachrichtenfilm 
  aus dem Netz abgespielt. Alex fragte sich, ob das wohl dieselbe Wes-
  pe war, die den einsamen Protestierer auf der Malcolm Plaza zertreten 
  hatte. 
  »Sie scheinen zum Park zu wollen«, stellte er fest. 
  »Aye, Lad. Man sieht nicht häufig BattleMechs im Einsatz bei 
  Orrdnungsaufgaben.« 
  »Sah auch nach einem kompletten Infanteriebataillon aus. Die Lage 
  muß ziemlich ernst sein.« 
  
   
  136 
  »Aye, Lad. Und sie wirrd schlimmerr. Wirr gehen hierr lang.« 
  Nachdem sie die Umgebung des Raumhafens hinter sich gelassen 
  hatten, wirkte New Edinburgh weniger bedrohlich und beengend. Die 
  Passanten ähnelten weitgehend den Bürgern aller anderen Welten, die 
  Alex kannte. Vielleicht ein Viertel der Männer trug Kilts in verschie-
  denen farbenfrohen Tartans, während viele der Frauen Trews, lose 
  Hosen in Schottenmustern trugen. Es waren keine Soldaten zu sehen. 
  Malcolm Plaza war ein viel größerer und gepflegterer Park als der 
  beim Raumhafen, und momentan schien er durchaus friedlich. Trotz-
  dem bemerkte Alex Spuren der Auseinandersetzung, die hier stattge-
  funden hatte, die pockennarbigen Krater von Einschüssen auf einer 
  Betonwand, einen blassen, bräunlichen Fleck auf der Straße, der noch 
  nicht komplett verschwunden war. Hinter der Plaza lag eine Monorail-
  station, Teil desselben öffentlichen Verkehrsnetzes wie die U-Bahn 
  am Flughafen. Alex und McCall schleppten ihr Gepäck hinüber, kauf-
  ten sich Fahrkarten und stiegen in einen wartenden Magnetzug. Inner-
  halb von Minuten fuhren sie durch das Herz der Stadt, durch den sie 
  umgebenden Gürtel von Fabriken und Leichtindustrie hinaus in die 
  grünen Hügel des Umlands. 
  »Hübsche Gegend«, stellte Alex fest, während er sich in die Polster 
  zurücklehnte und aus dem Fenster sah. 
  »Aye, das ist sie.« 
  »Freust du dich, wieder hier zu sein?« 
  »Das würrde ich vielleicht«, gab McCall zu. »Ich wärre es be-
  stimmt, unterr anderen Umständen. Wenn wirr nichts damit zu schaf-
  fen hätten.« Er zeigte nach draußen. Alex drehte sich um und sah zum 
  erstenmal die Zitadelle. 
  Das Gebäude hatte Ähnlichkeit mit der Burg auf Glengarry. Die 
  Bauweise war typisch für die frühen Jahrhunderte des Sternenbunds. 
  Aus dieser Entfernung ließen sich Einzelheiten nur schwer erkennen, 
  aber sie duckte sich auf der Spitze einer Klippe über den Chrom- und 
  Glastürmen New Edinburghs wie eine riesige schwarze Raubkatze 
  über ihrer Beute. Zum größten Teil schien sie aus einem ungeheuren 
  Block Obsidian gehauen und poliert, denn sie schluckte das Licht der 
  gelborangenen Sonne Caledonias ohne die kleinste Reflexion. Von der 
  
   
  137 
  Außenmauer reckten sich Türme in den Himmel. Früher einmal hatten 
  sie leistungsstarke Sensorphalanxen, Strahlgeschütze der Raumabwehr 
  und Boden-Raum-Raketenbatterien enthalten. Heute beherbergten sie 
  wahrscheinlich menschliche Posten und Beobachter, denn auch auf 
  Caledonia hatten die Jahrhunderte der endlosen Kriege, wie auf so 
  vielen anderen Welten der Inneren Sphäre, zu einem stetigen Verlust 
  an technologischen Möglichkeiten geführt. 
  »Eine echte Festung. Wie kommt man da hoch?« 
  »Oh, es gibt eine Arrt Strraße. Sie schlängelt sich durrch die Hügel 
  unterr derr Klippe.« 
  »Sieht nach einer guten Verteidigungsposition aus.« 
  »Aye. Ohne Zweifel genau das, was ihrre Bauherrren beabsichtigt 
  haben. Es gibt nurr einen Eingang am Boden, und derr führrt überr 
  eine Steinbrrücke überr eine drreißig Meterr tiefe Schlucht. Die Au-
  ßenmauerrn sind aus Stahlbeton und zwanzig Meterr hoch. Vielleicht 
  nicht hoch genug, um einen Mech mit Sprrungdüsen zu stoppen, aber 
  es gibt sehrr wenige Punkte in derr Nähe, von denen aus ein Mech 
  absprringen könnte. Das Fundament ist natürrlicherr Fels, aus dem 
  Herrz des Berrgs geschmolzen. Mount Alba nennen wirr ihn.« 
  »Alba. Weißer Berg?« Im strahlenden Sonnenschein wirkte der 
  Berg dunkel grauviolett, und die Umarmung der Sternenbundfestung 
  ließ ihn noch düsterer erscheinen. 
  »Wie? Aye, du denkst an das lateinische Albus. Nein, ›Alba‹ ist ein 
  alter gaelischer Name für Scotland. Könnte möglicherrweise 
  urrsprrünglich aus dem Lateinischen stammen, werr weiß, aberr das 
  warr vorr langerr, langerr Zeit.« 
  Die Einschienenmagnetbahn fuhr durch einen dunklen Wald, der 
  den Blick auf die Zitadelle abschnitt. Als sie wieder ins Licht trat, 
  bremste sie bereits für den Halt in Dundee ab. 
  Dundee war ein Landstädtchen aus niedrigen Kristallkuppeln und 
  organischen Gebäuden, die mehr gewachsen als gebaut schienen. Es 
  lag an der Bucht des Firth of Lorn, durch die graubraune Wand der 
  zerklüfteten Isle of Mull vor Caledons gelegentlichen Coriolisstürmen 
  geschützt. Die niedrigen Berge, die sich im Norden und Süden um die 
  
   
  138 
  Stadt gruppierten, waren Ausläufer von steilen, das ganze Jahr über 
  schneebedeckten Hochgebirgsgipfeln, und die Reflexe vom Nevian-
  gletscher badeten die Bergwände an klaren und sonnigen Tagen in 
  weißes Feuer. 
  Das Gut der McCalls lag in den Bergen im Nordosten, von denen 
  man einen freien Blick über die Stadt und die Bucht hatte. Ein Miet-
  wagen brachte sie nach zwanzigminütiger Fahrt zu den reichverzierten 
  Eingangstoren. 
  »Meine Güte«, stieß Alex aus, als sie anhielten. Hinter dem Tor war 
  nichts außer Wald und steilen Hängen zu sehen. »Das hast du aufge-
  geben, um Söldner zu werden?« 
  »Es gab gewisse Umstände, die mirr die Entscheidung errleichterr-
  ten, Alex.« McCall grinste trocken. »Außerrdem, ich warr schon im-
  merr ein Rrebell.« 
  Der alte Torhüter, der zu ihrer Begrüßung herauskam, trug zivile 
  Kleidung, aber die Schärpe von der linken Schulter zur rechten Hüfte 
  gab ihm trotz seines unübersehbaren Alters ein militärisches Gepräge; 
  sie war im strengen rotschwarzen Tartan des Clans McCall gewebt. 
  Als er das Gesicht des Mannes am Steuer des Wagens erkannte, riß er 
  die Augen auf. »Jung-Davis!« rief er. »Sie sind zurück!« 
  »Aye, Miles, das bin ich. Errwarrten sie mich auf dem Berrg, was 
  meinst du? Ich hab nicht angerrufen, nachdem wir aufsetzten.« 
  »Noch fürr mindestens zwei Wochen nicht, Sairr. 
  Aberr ich weiß, daß Ihre Nachrricht von Glengarry angekommen 
  ist. Sie haben eine Woche von kaum etwas anderrem gesprrochen.« 
  »Was meinst? Ein frreundlicher Empfang? Oderr so wie beim letz-
  ten Mal?« 
  »Frreundlich genug, würrd ich meinen, Sairr, aberr Sie wissen na-
  türrlich, daß es ein rrechten Zwist gegeben hat, ob Ihrre Mutterr Sie 
  anrrufen soll oderr nicht.« 
  »Kann ich mirr denken. Weiß man schon was überr Angus?« 
  »Nichts, Sairr, nurr, daß es eine Verrhandlung geben soll. Aberr es 
  gibt neuen Ärrgerr in derr Stadt, und Wilmarrths Kerrkerr müssen in-
  zwischen überrfüllt sein.« 
  
   
  139 
  »Kann ich mirr denken. Wirr haben auf dem Weg hierrherr al-
  lerrhand gesehen.« 
  Der Torhüter sah von McCall zu Alex, dann wieder zu McCall. 
  »Und das ist Ihrr Adjutant? Jung-Alex Carrlyle?« 
  »Das ist err, Myles.« 
  »Well, dann können Sie zwei passierren. Ich werrd oben Bescheid 
  geben, und sie wissen lassen, daß Sie kommen.« 
  »Ein Diener?« fragte Alex, als die Tore aufschwangen und McCall 
  den Wagen hindurch lenkte. 
  »Ein Gefolgsmann, und mehrr als nurr das. Myles ist bei unserrerr 
  Familie, solange ich zurückdenken kann. Er warr mirr immerr ein gu-
  terr Frreund.« Er grinste. »Err hat mirr geholfen, allein rraus zu kom-
  men, wenn ich frrische Luft brrauchte, als ich noch ein Bairrn warr.« 
  »Wieviele Gefolgsleute hat deine Familie?« 
  »Und woherr soll ich das wissnen, Lad? Es ist Jahrre herr, daß ich 
  hierr warr.« 
  Das Haus lag tief im Wald, eine Ansammlung von Trägern und Un-
  tertassen, die aus der steilen Bergwand ragten und sich über einem 
  stufigen Wasserfall an einem Felsbach in die Luft erhoben. 
  »Davis!« Eine große, attraktive Frau Mitte Vierzig kam eine ge-
  schwungene Treppe herab, als der Wagen unter einem Vordach an-
  hielt. »Ich habe gehört, daß du unterrwegs bist. Es tut gut, dich wie-
  derrzusehen!« 
  »Hallo, Marrta.« 
  »Komm rein! Die anderren warten drinnen.« 
  »Well, dann werrde ich mich wohl am Besten derr Musik stellen. 
  Oh, Marrta? Das ist Alex Carrlyle, mein Adjutant und Prrotege. Alex? 
  Darrf ich dirr die Schönste allerr McCall-Schönheiten vorrstellen, 
  Marrta. Sie war dumm genug, vorr ein paarr Jahrren mein' Brruderr 
  Rroberrt zu heirraten, aberr das war lang nachdem ich forrt warr, des-
  halb nimmt sie mirr nichts übel. Zumindest… soweit ich weiß?« 
  
   
  140 
  »Idiot«, antwortete sie mit einem Lächeln. »Und der Dümmste in 
  unserrerr Familie dazu. Komm schon. Jetzt nimmt dirr hierr niemand 
  etwas übel. Nicht nach dem, was mit Angus geschehen ist.« 
  Die ›anderen‹ waren zwei Männer, jünger als Davis, aber mit deut-
  lich ähnlichen Gesichtszügen, ebenso scharfen Nasen, ebenso kühlen 
  blaugrauen Augen. Davis stellte sie als seine jüngeren Brüder Robert 
  und Ben vor. Neben Marta waren noch drei weitere Frauen anwesend. 
  Julia und Kristal – die Ehefrauen von Ben und Angus – und eine alte 
  Frau, die Davis als ›Mutterr‹ vorstellte. 
  »Und dein Rregiment, Davis«, sagte die alte Frau, als McCall fertig 
  war. »Kommt es bald nach?« 
  »Nein, Mutterr«, erwiderte Davis. »Ich bin nurr mit dem Lad hierr 
  gekommen.« 
  Ihre Miene verhärtete sich. »Ist das alles? Und wie willst du es mit 
  Willmarrth und seinerr ganze Arrmee Frremdweltlerr aufnehmen, eh? 
  Mit deinen zwei Händen?« 
  »Wirr wissen, daß unsere Nachricht an dich unvollständig war«, 
  meinte Ben McCall, in dessen Stimme nur ein leiser Anflug von Ak-
  zent lag. »Aber wirr dachten, du hättest genug Verstand, deine Einheit 
  mitzubringen, Davis. Die Leute oben in der Zitadelle meinen es 
  errnst!« 
  »Aye, Ben«, antwortete McCall gelassen. »Und ich auch. Wirr 
  brauchen den Grrauen Tod nicht, um einen Bettlerr wie Nelson Wil-
  marrth zu verrtrreiben, selbst wenn es möglich wärre, sie herr zu 
  brringen.« 
  »Ja«, stellte Robert mit einer Spur von Selbstgefälligkeit fest. »Dei-
  ne Leute sind Söldner, nicht wahr? Wir werden wohl einiges Geld 
  brauchen, um sie anzuheuern. Wenn du dich erinnerst, wir haben ge-
  wisse Möglichkeiten. Wieviel würdest du verlangen, Davis? Wieviel 
  kostet es, damit du deiner Familie hilfst?« 
  Davis zog die Brauen zusammen. »Rroberrt, derr Grraue Tod ist 
  nicht mein Eigentum. Ich kann ihn nicht ausheuerrn. Aberr glaubst du 
  wirrklich, Ihrr müßtet meine Dienste errkaufen?« 
  
   
  141 
  »Bitte, Jungs«, bettelte Marta. »Keinen Streit, nicht jetzt! Robert, 
  Davis ist gekommen, um zu helfen. Er hat kein eigenes BattleMech-
  Regiment, das er als seine persönliche Armee befehligen könnte!« 
  »Aye«, stellte Ben fest. »Aber Wilmarth hat eine, und wirr haben 
  ihm herzlich wenig entgegenzusetzen.« Er schüttelte entmutigt den 
  Kopf. Er blickte McCall und Alex traurig an. »Ich nehme nicht an, 
  daß einerr von euch einen BattleMech dabei hat?« 
  »Wir brauchen eine Armee, Ben«, meinte Robert. »Und ich weiß 
  nicht, wo wir eine her bekommen sollen!« 
  »Well«, meinte McCall gedehnt. »Es scheint mirr, daß ihr berreits 
  die Anfänge davon habt, in New Edinburgh. Wir haben eine Grruppe 
  gesehn, als wirr ankamen…« 
  »Was?« stieß Robert aus. »Dieser Pöbel? Das ist kaum eine Armee. 
  Demonstranten und Gossenabschaum, allesamt.« 
  »Du wärrst überrascht, was man mit ›Gossenabschaum‹ alles errei-
  chen kann«, sagte McCall. »Aberr unserre errste Aufgabe wirrd leich-
  terr als das.« 
  »Was?« fragte Kristal. Sie war eine streng aussehende Frau mit ei-
  nem energischen Kinn. »Was hast du vorr, Davis?« 
  »Wieso, Lass«, erwiderte McCall fröhlich. »Ich denke, daß Alex 
  und ich gleich als errstes morrgen frrüh unserrem Frreund Wilmarrth 
  einen Höflichkeitsbesuch abstatten werrden!« 
  »Was? Wir gehen in die Zitadelle?« Alex sah McCall ungläubig an. 
  »Aye, es sei denn, du meinst, wir sollten ihn hierrherr einladen. Irr-
  gendwie glaube ich aberr nicht, daß er käme.« 
  »Bist du wirklich so dumm?« fragte Robert. »Niemand geht dort-
  hin, nicht freiwillig. Und diejenigen, die hingehen, well, die kommen 
  im allgemeinen nicht wieder.« 
  Kristal schluchzte gepreßt, dann stand sie auf und lief aus dem 
  Zimmer. »Fahr zur Hölle, Robert«, stieß Julia aus, und eilte hinterher. 
  »Ich habe gehörrt, daß du und Ben dorrt warrt, nachdem Angus 
  festgenommen wurrde«, sagte McCall in die peinliche Stille, die folg-
  te. 
  
   
  142 
  »Aye«, bestätigte Ben. »Wir waren da, aberr sie haben uns nicht 
  eingelassen. Haben uns erklärt, Angus würde vor Gericht gestellt, sie 
  würden an ihm ein Exempel für ganz Caledonia exerzieren, und wirr 
  könnten gar nichts dagegen unternehmen.« 
  »Mit wem habt ihrr gerredet? Mit einem Posten?« 
  »Genaugenommen war es Wilmarths Verbindungsoffizier zum 
  VerCom-Militär«, erklärte Robert. »Eine schleimige Kröte von einem 
  Mann namens Folker.« 
  »Folkerr?« fragte McCall, und kniff die Augen zusammen. »Das 
  war nicht zufällig eine bestimmte Krröte namens Kellen Folkerr, oderr 
  doch?« 
  »Kommandant Kellen Folker«, meinte Ben, und nickte. »So heißt 
  er. Wieso, kennst du ihn?« 
  »Als ich ihn zuletzt gesehen habe, warr er nicht Kommandant. Aber 
  ich war auch nicht Kommandanthauptmann damals. Aye, ich kenn 
  ›Killer Kellen‹ sehrr gut.« 
  »Ist das gut?« wollte Alex wissen. »Ich meine, kannst du mit ihm 
  reden, ihn dazu bringen, daß er uns hineinläßt, damit wir mit dem 
  Verwalter reden können?« 
  »Ich werrde sehen, was ich tun kann«, antwortete McCall langsam, 
  nachdenklich. »Es könnte sein, daß unserre Bekanntschaft das mög-
  lich macht…« 
  »Ja?« 
  »Immerr vorrausgesetzt, daß keinerr von uns den anderren vorrherr 
  umbrringt.« 
  
   
  143 
  12 
   
  Die Zitadelle, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  L April 3057, 09:20 Uhr TNZ 
  Sie fuhren mit dem Mietwagen die Serpentinenstraße zum Gipfel 
  des Mount Alba hinauf. Alex saß auf dem Beifahrersitz und überprüf-
  te ihre Handwaffen, während McCall steuerte. Sie waren nicht unbe-
  dingt auf Ärger aus, aber beide Männer trugen an Stelle der Zivilklei-
  dung, in der sie auf dem Planeten angekommen waren, Gefechtsmon-
  tur und Munitionswesten. Den Gedanken hinter dieser Entscheidung 
  hatte McCall seinen Brüdern am Frühstückstisch erklärt. Zivilisten 
  hatten bereits vergeblich versucht, zu Wilmarth vorzudringen. Also 
  würden sie einen militärischen Ansatz ausprobieren. 
  Sie hatten bereits mehrere Sperrschilder und einen Betonpfeiler pas-
  siert, der mit Sicherheit Sensoren beherbergte. Als die Bergkrone aus 
  schwarzen Mauern und Türmen sich vor ihnen in den Himmel erhob, 
  hatte Alex das dumpfe Gefühl, genau beobachtet zu werden. 
  »Wo hast du diesen Killer Kellen eigentlich kennengelernt?« fragte 
  er McCall. 
  »Auf Furrillo.« 
  »Wann war das? Bevor du zur Legion gestoßen bist?« 
  »Aye. Ich muß so ungefährr 17, vielleicht 18 gewesen sein. Sag 
  mirr, Lad, hast du je von den Guarrdians o' Camerron gehörrt?« 
  Alex überlegte. »Ich kann mich nicht – Moment. Söldnereinheit? 
  Hatte einen zweifelhaften Ruf?« 
  »Den hatten sie. Ein seltsamerr Haufen, das.« 
  Über die gesamte Innere Sphäre verstreut existierten Hunderte, 
  wenn nicht Tausende Söldnereinheiten zur Verstärkung der Militärs 
  der verschiedenen großen Häuser, aber auch einzelner Welten oder 
  Konzerne, und Dutzende kamen jedes Jahr hinzu. Einige wenige – der 
  Graue Tod und Wolfs Dragoner waren zwei Beispiele – hatten die 
  
   
  144 
  vergangenen blutrünstigen Jahrzehnte überstanden und waren sogar 
  gewachsen und gediehen. Viele andere waren spurlos verschwunden, 
  aufgelöst worden, weil sie ihre Vertragsverpflichtungen nicht mehr 
  einhalten, ihre Rechnungen nicht mehr bezahlen konnten, oder im Ge-
  fecht so vernichtend geschlagen wurden, daß sie sich nie mehr davon 
  erholt hatten. 
  Der Rest schlug sich mehr schlecht als recht durch, ständig auf der 
  verzweifelten Suche nach Munition, Ausrüstung und Mitgliedern. Ei-
  ne Handvoll wählte in einem Versuch, ein einigendes Motiv zu finden, 
  ungewöhnliche Uniformregeln, Rekrutierungsstandards, Philosophien 
  oder sogar Hobbies, alles mit dem Ziel, sich vom Rest der Söldner-
  zunft abzuheben. Die meisten Veteranen betrachteten solche Gim-
  micks mit großer Skepsis. Alex hatte von einer Einheit gehört, die ar-
  chäologische Artefakte für ihr eigenes Museum sammelte. Eine ande-
  re rekrutierte angeblich nur Frauen, die einem bestimmten Schönheits-
  ideal entsprachen, aber diese Geschichte war mit ziemlicher Sicherheit 
  erfunden, einer der seltsameren Mythen, die sich innerhalb der Mech-
  Kriegergemeinschaft entwickelt hatten. 
  »Und was war ihr Tick?« 
  »Ihrr Kommandeurr hatte eine seltsame Vorrstellung vom Krrieg«, 
  erwiderte McCall. »Rritterrtum. Ehrre. Derr Strreit fürr eine verrlorre-
  ne Sache, selbst wenn derr Auftrraggeberr nicht zahlen konnte.« 
  Alex nickte. Das hehre Rittertum verschafft dir einen hübschen 
  Grabstein war ein Lieblingsspruch des Spießes auf Glengarry, obwohl 
  es bis zum heutigen Tage Leute gab, die den Krieg für eine Art gla-
  mourösen Kontaktsport hielten, der vor allem mit Begriffen wie ›Eh-
  re‹ und ›Ruhm‹ zu tun hatte. Die meisten davon hatten noch nie auf 
  dem Schlachtfeld einem Mech gegenübergestanden… oder sie waren 
  Politiker in Generalsuniform. Im Bild der Öffentlichkeit wurden Batt-
  leMechs häufig mit solchen Konzepten in Verbindung gebracht, zu-
  mindest auf den Welten, die keine Erfahrung mit angreifenden Me-
  charmeen hatten, die ihre Städte, Industrien und Bauernhöfe in qual-
  mende Trümmerhaufen verwandelten. Unter diesen Unwissenden und 
  bei ein paar vereinzelten Veteranen, die sich am Image des Einzel-
  kämpfers aufgeilten, blieben MechKrieger das moderne Gegenstück 
  
   
  145 
  zum Ritter des Mittelalters, hehre Streiter, die sich untereinander im 
  Zweikampf maßen. 
  »Das Errgebnis warr«, fuhr McCall fort, »daß es den Guarrdians 
  nicht so gut ging, zumindest finanziell.« 
  Unausgesprochen blieb die offensichtliche Tatsache, daß McCall 
  sich vor Jahren gerade dieser Einheit angeschlossen hatte. Alex erin-
  nerte sich an McCalls Erzählungen, wie er sich als junger Bursche 
  zum Raumhafen von New Edinburgh davongeschlichen hatte, um die 
  Landungsschiffe starten zu sehen. Irgendwie mußten die Guardians of 
  Cameron den naiven jungen Caledonier beeindruckt haben. 
  Das war eine Seite in Davis McCalls Wesen, die Alex bisher ver-
  borgen geblieben war. 
  »Und dieser Kellen Folker?« 
  »Aye. Err warr einerr derr Altgedienten, als ich gerrade frrisch aus 
  derr Ausbildung kam. Err und ich hatten einen Strreit auf Furrillo. 
  Wirr kämpften gegen Marrik-Techrräuber bei einem Überrfall auf eine 
  Rreaktorrfabrrik vorr derr Hauptstadt. Killerr wurrde von ein paarr 
  Schüssen aus einem Dorrf getrroffen und wurrde zum Tierr. Hat das 
  halbe Dorrf niederrgebrrannt, weiß Gott wie viele Zivilisten getötet. 
  Danach hat ihn derr Kommandeurr derr Guarrdians aus derr Einheit 
  geworrfen.« 
  »Du hast gesagt, ihr hattet einen Streit. Das hört sich nach einer per-
  sönlichen Auseinandersetzung an.« 
  »Aye, das warr es auch. Ich warr in seinerr Lanze, ein Grrünschna-
  bel in meinem errsten Gefecht. Ich warr es, derr vorr dem Krriegsger-
  richt gegen ihn ausgesagt hat.« 
  »Ah.« 
  »Seitdem habe ich immerr wiederr mal was von ihm gehörrt, bin 
  ihm sogarr ein, zwei Mal begegnet, auf Gladius und woanderrs. Err 
  steht im Rruf eines harrtgesottenen Frreelancerrs, eines Söldnerrs, der 
  fürr genügend C-Noten alles tut.« 
  Alex dachte an den Vorwurf, den er am vergangenen Nachmittag 
  von McCalls Bruder gehört hatte, daß McCall seiner Familie nur hel-
  fen würde, wenn er dafür Bezahlung erwarten konnte. Jetzt erschien 
  
   
  146 
  ihm dieser Vorwurf noch ungerechter und ungerechtfertigter als zu-
  vor. »Sagen Sie, Kommandanthauptmann, äh…« Er stockte. Wie 
  konnte er diesem Mann so eine Frage stellen? 
  »Rraus damit, Lad. Ich glaube, ich weiß schon, was du frragen 
  willst.« 
  »Ich weiß nicht, wie ich es diplomatisch ausdrücken soll.« 
  »Mirr gegenüberr brauchst du nicht den Diplomat zu spielen. Dafürr 
  kenne ich dich und deinen Vaterr schon zu lange.« 
  »Hmm. Ich frage mich nur, wie… wie weit kannst du ihnen trauen? 
  Deiner Familie, meine ich.« 
  »Eine gute Frrage. Es hat böses Blut gegeben zwischen uns im Lau-
  fe derr Jahrre.« 
  »Wir haben unsere Heimatbasis bei ihnen aufgeschlagen… das 
  Funkgerät.« Sie hatten an diesem Morgen auf der Tenne des McCall-
  Schobers ihre Funkausrüstung aufgebaut. Falls der Graue Tod hier 
  landete, sollte die Einheit auf diese Weise in der Lage sein, Kontakt 
  aufzunehmen – oder eine automatische Sendung mit Aufzeichnungen 
  aller bisherigen Ereignisse aufzufangen. 
  Aber die Gefahr, an die Regierungstruppen verraten zu werden, 
  blieb überaus real. 
  »Ich glaube nicht, daß sie verrsuchen werrden, mich gegen Angus 
  auszutauschen, falls du das meinst«, antwortete McCall. »Sie hassen 
  Wilmarrth, das hast du bestimmt mitbekommen. Vielleicht hassen sie 
  ihn sogarr genug, um jemand wie uns beiden zu trrauen.« 
  »Das will ich hoffen.« 
  »So ist es nun mal, Lad. Die Schotten strreiten gerrne unterreinan-
  derr. Wenn kein anderrerr Clan da ist, den sie verrprrügeln können, 
  fliegen die Fetzen in derr Familie, als wärren sie ein Nest voller 
  Crragclaws. Aberr wenn ein Frremder kommt und sie bedrroht, dann 
  halt dich fest!« 
  Der Wagen fuhr um die letzte Kurve, bremste ab und hielt an. Die 
  Zitadelle ragte jetzt direkt vor ihnen auf, am anderen Ende einer Brük-
  ke über eine gut fünfzig Meter breite und dreißig Meter tiefe Fels-
  schlucht. Ein Soldat in schwarzgelber Rüstung hielt sie mit erhobenem 
  
   
  147 
  Arm an; andere kamen mit in der Armbeuge liegenden Waffen näher. 
  Alex ließ unauffällig die Hand zur Laserpistole an der Hüfte gleiten, 
  aber McCall bemerkte die Bewegung. »Rruhig, Lad. Halt die Hände, 
  wo sie sie sehen können.« 
  Ein Soldat, auf dessen altertümlichem Kevlarpanzer Sergeanten-
  winkel gemalt waren, trat an die Fahrerseite des Wagens. »OK ihr 
  zwei«, knurrte er. »Wo wollt ihr hin?« 
  »Wieso, wirr wollen nurr dem Verrwalterr einen Höflichkeitsbesuch 
  abstatten«, meinte McCall fröhlich. »Und einem alten Waffenbruder 
  Hallo sagen, wenn err noch hierr ist.« 
  »Und wer soll das sein, Scotty?« 
  »Kommandant Kellen Folkerr«, erwiderte McCall. »Auch wenn 
  wirr ihn ›Killerr‹ nannten.« 
  Die Überheblichkeit des Sergeanten bröckelte, als er den Namen 
  hörte. »Und Ihr Name, Sir?« 
  »Kommandanthauptmann McCall. Von derr Grray Death Legion.« 
  Der Sergeant musterte Alex, der den Blick gelassen erwiderte. 
  »Hauptmann Alex Carlyle«, stellte er sich vor, ohne auf eine Auffor-
  derung zu warten. »Ebenfalls vom Grauen Tod.« 
  »Einen Augenblick bitte, Sirs«, meinte der Sergeant und trat einen 
  Schritt zurück, bevor er über die Komeinheit seines Helms mit jeman-
  dem in der Zitadelle sprach. Nach einigen gespannten Momenten, in 
  denen die Posten, die den Wagen umstanden, mit ihren Waffen spiel-
  ten, trat der Sergeant wieder vor. »Sie können durch«, meinte er zu 
  McCall. »Jemand wird sie am Torhaus abholen.« 
  »Aye, danke, Lad.« 
  Der Wagen rollte langsam über die Brücke auf das Doppeltor zu, 
  dessen Flügel sich vor ihnen öffneten. Der Eingangsturm bildete die 
  höchste und beeindruckendste Befestigung. Er erhob sich fünfzig Me-
  ter über das Fundament und wurde von bedrohlich wirkenden kleine-
  ren Türmchen mit Viererbatterien von Hochgeschwindigkeitsautoka-
  nonen flankiert, die den Wagen auf seinem Weg nicht aus der Schuß-
  linie ließen. 
  
   
  148 
  In den oberen Bereichen legte die abbröckelnde Fassade der Au-
  ßenmauern allerdings den Schluß nahe, daß die Besitzer dieser Fe-
  stung schon vor langer Zeit aufgehört hatten, sie in Stand zu halten, 
  und das bedeutete mit großer Sicherheit, daß auch die Technologie 
  ruinierten war. Als sie durch das Tor ins schattige Innere des Turmes 
  fuhren, bemerkte Alex zahlreiche Nischen in den Mauern beider Sei-
  ten, die einmal Kameras und Sensoren enthalten haben mußten. Jetzt 
  waren sie leer. Ab und zu schien es, als ob jemand die Verdrahtung 
  herausgerissen hatte, wahrscheinlich um sie zu verkaufen. 
  Die meisten Soldaten, die im Torhaus auf sie warteten, glichen de-
  nen im Freien und waren in schlechtsitzende und nicht zusammenpas-
  sende Rüstungsteile aus schwarzgelbem Kevlar gekleidet. Ein groß-
  gewachsener Mann jedoch fiel aus der Reihe. Voll herausgeputzt in 
  der Ausgehuniform eines Kommandanten des Vereinigten Common-
  wealth gab er eine imposante Erscheinung ab, besonders in dieser 
  Umgebung. 
  »Well, Killerr«, meinte McCall, als er und Alex ausstiegen. »Es ist 
  ein paarr Jahrre herr, nicht wahrr?« 
  »Na, wenn das nicht der Boy Scout ist«, antwortete sein Gegenüber 
  mit rauher Stimme. Obwohl deutlich älter als McCall, und das um 
  mindestens zehn Jahre, glänzten sein Haar und Bart in tiefem 
  Schwarz. »Was, zur Hölle, bringt dich auf diesen Dreckwasserball?« 
  »Zum einen ist es meine Heimat. Zum anderrn dein neuerr Boß da 
  drrinnen.« 
  »Der Verwalter?« Folker schnaufte verächtlich. »Der ist nicht mein 
  Boß.« 
  »Aye, ich sehe, du trrägst eine neue Uniform. Verr-Com?« 
  »Und ranghöchster Militärberater des Verwalters von Caledonia.« 
  Folkers bürstete leicht über das Stabsabzeichen auf seiner Brust, über 
  den Reihen mit Feldzugs- und Dienstabzeichen. »Wie du siehst, Da-
  vis, habe ich Karriere gemacht. Eure Waffen, bitte.« 
  »Wie?« 
  »Eure Waffen. Ihr müßt sie hierlassen. Niemand darf bewaffnet in 
  die Nähe des Verwalters.« 
  
   
  149 
  McCall griff nach dem Gurtschloß. »Nerrvöserr Typ, eh?« 
  »Es sind gefährliche Zeiten, Scout. Schon dreimal hat irgendein Fa-
  natiker versucht, den Mann umzubringen. Auf dieser Welt schwelt 
  eine Revolution, oder hast du davon noch nichts gehört?« 
  »Oh, ich hab es gehörrt.« McCall reichte seinen Waffengurt einem 
  der Posten. 
  Alex nahm ebenfalls den Gurt ab. »Was ist das, Kleiner?« fragte 
  Folker, und deutete auf ein mit dem Griff nach unten an Alex' Ge-
  fechtsweste hängendes Kampfmesser. 
  »Vibroklinge«, antwortete Alex. Er klopfte auf die rechte Brustta-
  sche. »Und hier drin habe ich einen Monodraht. Wollen Sie die 
  auch?« 
  »Behalt deine Spielsachen«, erklärte der Mann grinsend. »Laser und 
  Pistolen machen den Alten nervös, aber du kämst nie nahe genug an 
  ihn heran, um ihm mit einem Messer gefährlich zu werden! Hier ent-
  lang, Gentlemen, wenn Sie so freundlich wären.« 
  »Was ist mit dirr?« 
  »Eh? Wieso mit mir?« 
  »Läßt du deine Waffe nicht hierr?« 
  »Die Regel gilt für Einheimische und für Fremde. Ich bin einer der 
  engsten Assistenten des Verwalters.« 
  »Aye? Und wobei genau assistierst du ihm?« 
  Folker reckte sich ein wenig. »Gentlemen, ich bin hier als spezieller 
  militärischer Verbindungsoffizier beim Verwalter von Caledonia. Im 
  Klartext heißt das, ich bin sein Militärberater. Ich helfe ihm, seine Mi-
  liz zu trainieren, die Mechs in Schuß zu halten…« 
  »Und wo du so ein feinerr und errfahrerrener Mech-Krrieger 
  bist…« 
  »Ja, ich habe seine Mechs gesteuert. Im allgemeinen nehme ich die 
  Wespe.« 
  »Aye, ich dachte, ich errkenne deinen Stil, als ich vorr ein paarr 
  Wochen ein Vid von einerr Wespe in New Edinburgh gesehen habe.« 
  
   
  150 
  »Was, vom Aufruhr im Malcolm Square?« Folker lachte. »Ja, das 
  war ich. Der Pöbel ist gehörig gerannt, was?« 
  »Aye, die Menschen sind gerrannt. Die meisten von ihnen.« 
  »Waren Sie an Bord der Wespe, die wir gestern in der Stadt gesehen 
  haben, Herr Kommandant?« fragte Alex. 
  »Ich habe im allgemeinen Wichtigeres zu tun, als Unruhestifter zu 
  verhaften, Junge. Ich habe die Operation hier von der Zitadelle aus 
  geleitet.« 
  Begleitet von Folker und einer Eskorte aus vier bewaffneten Solda-
  ten verließen sie den Eingangsturm und traten in den Innenhof. »Gott 
  im Himmel!« murmelte Alex schockiert. McCall sagte nichts, aber 
  Alex konnte seine geballten Fäuste sehen. Die Sehnen standen weiß 
  und fest auf dem Handrücken hervor. 
  Im Hof hingen die Leichen von sechs Männern, aufgespießt auf drei 
  Meter hohen spitzen Eisenpfählen. Manche der Leichen hingen offen-
  sichtlich schon länger hier – es lag ein schwerer, süßlicher Gestank in 
  der Luft. An einem Pfahl hingen nur abgeschlagene Köpfe, wie Perlen 
  an der Schnur. Die untersten waren weiß grinsende Totenschädel, die 
  obersten noch frisch, mit Haar, Haut und starr blickenden Augen. 
  Um den Horror komplett zu machen, gingen zahlreiche Menschen – 
  Soldaten, Techs, selbst ein paar zivile Arbeiter, was bedeutete, daß 
  Robert mit seiner Bemerkung unrecht gehabt hatte, daß niemand frei-
  willig hierher kam – im Schatten dieser greulichen Trophäen ihrer Ar-
  beit nach, als sei alles völlig in Ordnung. Zwei Soldaten lehnten keine 
  drei Meter von einem blutigen Pfahl entfernt an der Wand und schie-
  nen sich Witze zu erzählen. 
  Über der Schreckensgalerie ragte ein einzelner Battle-Mech auf, die 
  schwarzgelbe Wespe, die sie am Tag zuvor gesehen hatten. 
  Die innere Befestigung der alten Sternenbundfestung war die ei-
  gentliche Residenz des Gouverneurs, eine Bastion mit dicken Mauern, 
  Geschütztürmen und Funkantennen. Im Innern durchquerten sie zu-
  nächst einen Vorraum und mehrere Bürozeilen, bevor Schiebetüren 
  den Weg in einen langen, düsteren Audienzsaal mit zwei Reihen stei-
  nerner Säulen und einer Kuppeldecke freigaben, der Alex unwillkür-
  
   
  151 
  lich an das Innere einer alten Kathedrale erinnerte. Möglicherweise 
  hatte dieser Saal einmal als Kapelle für das hier stationierte Sternen-
  bundpersonal gedient; aber wenn dem so war, dann hatte man Sitzrei-
  hen und Altar schon vor langer Zeit entfernt, und heute benutzte der 
  Verwalter ihn für Gespräche mit Bittstellern und zur Unterhaltung 
  seiner Gäste. 
  Besonders zur Unterhaltung, dachte Alex mit schwarzem Humor. 
  Der Saal war eine Schreckenskammer. Skelette und mumifizierte Lei-
  chen waren wie makabre Wachtposten an die Säulen zu beiden Seiten 
  des abgetretenen roten Teppich gekettet. Ein frischer Leichnam hing 
  nackt und blutig an einer Klaviersaitenschlinge von der Decke und 
  drehte sich wie eine Hälfte frischgeschlachtetes Vieh. Alex hatte ge-
  hört, daß man auf diese Weise erhängt langsam und qualvoll erstickte, 
  statt sich schnell und sauber das Genick zu brechen. 
  Was für ein krankhaftes Monstrum ist dieser Wilmarth? 
  Am hinteren Ende des Saals erhob sich der Sitz des Verwalters wie 
  ein Thron auf einem über einer flachen Bühne aufgebauten Podest. 
  Hinter dem Thron ragte, durch seine spezielle Bauweise wie ein Bal-
  dachin über den Sitz hängend, ein schwarzgelber Heuschreck auf, 
  selbst in diesem hohen Saal bis unmittelbar unter die Decke, und seine 
  unerwartete Präsenz im Innern des Bauwerks verlieh dem Mech eine 
  düstere, dämonische Aura. 
  Als sie sich, einige Schritte hinter Folker, dem Thron näherten, be-
  kam Alex erneut einen Schrecken, der ihn beinahe stolpern ließ. Er 
  zog zischend die Luft zwischen den Zähnen ein und stieß McCall an. 
  »Ich seh sie, Lad«, murmelte der Kommandanthauptmann leise, 
  während er gelassenen Schrittes den roten Teppich hinabging. »Ak-
  zeptierr es. Du darrfst dirr nie anmerrken lassen, daß es dirr etwas 
  ausmacht.« 
  Akzeptieren sollte er das? Wie? Zwei Gefangene, ein Mann und ei-
  ne Frau, waren zur Hinrichtung in diesen Saal gebracht worden, wo 
  Nelson Wilmarth nur wenige Meter entfernt zu Mittag aß. Nackt, ge-
  fesselt und geknebelt, standen sie auf einen halben Meter dicken Eis-
  blöcken, Klaviersaitenschlingen um den Hals, deren anderes Ende 
  hoch über ihren Köpfen an einem Holzbalken befestigt war. Keiner 
  
   
  152 
  der beiden wagte es, sich zu bewegen, aber Alex sah ihre verzweifel-
  ten, flehenden Blicke. Die Frau stand nahezu auf Zehenspitzen, um 
  den tödlichen Druck der Drahtschlinge um ihre Kehle zu lockern. Sie 
  zitterte vor Kälte, Erschöpfung oder Angst – wahrscheinlich alles zu-
  sammen. Lange würde sie sich auf dem schnell schmelzenden Eis-
  block nicht mehr halten können. Der Mann neben ihr stand ruhig wie 
  ein Felsen, aber seine Beine waren blau vor Kälte. 
  »Nun, Major?« fragte Nelson Wilmarth von seinem Platz hinter 
  dem Tisch. »Ist das der Mann, von dem Sie mir erzählt haben? Ihr al-
  ter Kamerad?« 
  »Er ist es tatsächlich, Sir. Verwalter, darf ich Ihnen Komman-
  danthauptmann McCall und seinen Adjutanten, Hauptmann Carlyle, 
  vorstellen. Gentlemen, das ist Nelson Wilmarth, Verwalter des cale-
  donischen Systems für das Vereinigte Commonwealth.« 
  Nelson Wilmarth war ein ungeheuer fetter, fahlgesichtiger Mann 
  mit dunklen Augen, ungekämmtem Haar und teigiger Haut, in deren 
  schweißglänzenden Falten seine Gesichtszüge fast verschwanden. Der 
  Tisch, hinter dem er saß, krümmte sich fast unter den Bergen von Es-
  sen, und von Tischmanieren schien der Verwalter nie etwas gehört zu 
  haben. 
  »Freut mich, Gentlemen«, meinte Wilmarth und wischte sich mit 
  dem fetten Handrücken den Mund. »Carlyle. Dann sind Sie der Sohn 
  des Anführers der berüchtigten Gray Death Legion?« 
  »So ist es«, bestätigte Alex. Er deutete mit dem Daumen auf die 
  beiden Gefangenen. »Sie sadistischer Bastard! Was, zur Hölle, soll 
  das?« 
  »Rruhig, Lad«, meinte McCall. »Berruhig dich, nu…« 
  »Rebellenpöbel«, zuckte Wilmarth die Schultern. »Gerade gestern 
  festgenommen. Sie waren die Rädelsführer einer Demonstration in der 
  Nähe des Raumhafens, und ich habe mich entschlossen, ein Exempel 
  an ihnen zu statuieren.« 
  Alex schaute zu ihnen hinüber. Den Mann erkannte er nicht, aber 
  plötzlich wurde ihm klar, daß er die dunkelhaarige Frau schon einmal 
  
   
  153 
  gesehen hatte – in caledonischen Trews, einem T-Shirt und rotem 
  Stirnband, als sie am Raumhafen zu der Menge geredet hatte. 
  »Verdammt, so etwas können Sie nicht machen!« 
  »Ach, nein?« Wilmarth schien von Alex' Ausbruch unberührt. »Als 
  Verwalter dieser Welt, mein Junge, habe ich sowohl eine Verantwor-
  tung als auch eine gewisse Macht. Es ist meine Verantwortung, hier 
  für das Vereinigte Commonwealth den Frieden zu erhalten, und zwar 
  mit allen Mitteln, die ich für angebracht halte. Und dazu gehört, 
  Kommandanthauptmann McCall, daß ich Ihren älteren Bruder vor Ge-
  richt stelle wegen Anstiftung zum Aufruhr, Gefährdung der öffentli-
  chen Moral und Verrat. Ich nehme an, das ist der wahre Grund für Ih-
  re Anwesenheit hier, nicht die beiden da.« 
  »Was meinen Brruderr betrrifft«, meinte McCall gelassen, »gehe 
  ich davon aus, daß Sie etwas bestimmtes wollen, oderr Sie hätten 
  nicht so lange gewarrtet. Haben Sie den beiden eine Gerrichts-
  verrhandlung gewährrt, bevorr Sie sie so aufgehängt haben?« 
  Wilmarth blickte zu Folker und grinste. »Wie Sie gesagt haben, 
  Kommandant. Er ist schlau.« 
  Folker grinste zurück. »In mancher Hinsicht, Verwalter. Wenn wir 
  ihm nur diese üble idealistische Ader austreiben könnten…« 
  Der Gouverneur drehte sich, immer noch grinsend, wieder zu Mc-
  Call um. »Da gibt es in der Tat etwas, was Sie für uns tun könnten, 
  Kommandanthauptmann. Wir haben, äh, gehört, daß Ihr Regiment 
  bald hierher beordert wird.« 
  »Aye, das haben Sie?« McCalls Lächeln war so eiskalt wie der Tod. 
  »Und Sie denken, derr Grraue Tod könnte Ihnen bei den Einheimi-
  schen helfen, falls das Verreinigte Commonwealth unserren Verrtrrag 
  überrnimmt und uns hierrherr schickt.« 
  »Man wird Sie hierher schicken, Kommandanthauptmann«, erklärte 
  Folker. »Wir haben eine entsprechende Bestätigung erhalten, kurz 
  nachdem wir auf Tharkad um Unterstützung gegen die Revolte er-
  sucht haben.« 
  »Dann sehe ich nicht, wozu Sie meine Hilfe brrauchen, Verrwalterr. 
  Ich bin nurr einerr von Grrayson Carrlyles Offizierren…« 
  
   
  154 
  »Aber, aber, nicht so bescheiden, Kommandanthauptmann«, wider-
  sprach Folker. »Sie sind Nummer Drei in der Kommandofolge. Und 
  Sie sind einer der ältesten Freunde Oberst Carlyles. Ganz zu schwei-
  gen davon, daß Ihre Familie auf dieser Welt eine wichtige Rolle spielt. 
  Wir gehen davon aus, daß Sie einen gewissen Einfluß bei ihr besitzen. 
  Und Ihre Familie wiederum hat einen gewissen Einfluß auf die Bevöl-
  kerung Caledonias.« 
  »Aye, so ist das also, eh?« 
  Alex hörte die Drohung in McCalls Stimme und sah aus dem Au-
  genwinkel den Blick, so kurz, daß er kaum wahrnehmbar war, den der 
  Caledonier ihm zuwarf. Er kannte diesen Blick. 
  Paß auf! Auf mein Zeichen! 
  »Ich will meinen Brruderr sehen«, erklärte McCall mit gesenkter 
  Stimme und hartem Ton. Er trat einen Schritt vor… und Alex hörte 
  das harte Schnappen vom Durchladen schwerer Waffen, gefolgt vom 
  hohen Singen von Servomotoren. Über dem Verwalter hatten die bei-
  den Waffenmodule an den Seiten des Heuschreck sich bewegt, und 
  die schweren Maschinengewehre zeigten direkt auf McCall. 
  Alex erstarrte. Sie standen genau vor der acht Meter hohen Mord-
  maschine. An der Seite des Saales öffnete sich eine versteckte Tür in 
  der Wand und drei Mann mit Sturmgewehren tauchten auf. 
  Alex war nicht sicher, was als nächstes geschehen würde, aber 
  plötzlich sah es aus, als würde es in diesem Raum bald eine weitere 
  Unterhaltung geben, mit ihm und McCall als Hauptdarstellern. 
  
   
  155 
  13 
   
  Die Zitadelle, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  1. April 3057,10:35 Uhr TNZ 
  Der Heuschreck bewegte sich erneut und senkte den Rumpf auf den 
  nach hinten geknickten Beinen ein Stück ab. Die Maschinengewehre 
  zu beiden Seiten des Rumpfes blieben auf Alex und McCall gerichtet. 
  »Keine Bewegung!« befahl Folker. 
  »Ich an Ihrer Stelle würde bleiben, wo ich bin«, fügte der Verwalter 
  hinzu. »Lieutenant Dahlgren hier neigt zu bösen Reaktionen, wenn er 
  eine Bedrohung meiner Person wahrnimmt. Habe ich recht, Lieute-
  nant?« 
  »Richtig, Verwalter«, dröhnte eine Stimme aus dem Außenlautspre-
  cher des Heuschreck über ihnen. »Ich hab den Bastard im Faden-
  kreuz.« 
  »Aye, und jetzt werrde ich einmal das Rreden überrnehmen, und du 
  wirrst mirr zuhörren, du fettes, schleimiges Wiesel.« McCall schien 
  den BattleMech wenige Meter vor ihm gar nicht zur Kenntnis zu 
  nehmen. »Du wirrst meinen Brruder frreilassen, und du wirrst diese 
  beiden hierr frreilassen, und du wirrst all die anderren frreilassen, die 
  du in deinem scheußlichen Loch festhältst. Ich werrde tun, was ich 
  kann, um die Leute zu berruhigen, aye, aber ich werrde diese Rrevolte 
  nicht stoppen können, bevorr du aufhörrst, dich im Blut derr Men-
  schen zu suhlen. Alex! Schneid die beiden los!« 
  »Stop!« befahl Wilmarth und erhob sich ein Stück aus seinem Ses-
  sel. »Ich werde sie…« 
  »Du wirrst mich was, du errbärrmlicherr, krrankerr Bastarrd? Err-
  schieß mich, oderr schlimmerr noch, errschieß den Lad hierr, und 
  whenn derr Grraue Tod hierr auftaucht, wirrd keine Macht auf Cale-
  don ihn darran hinderrn, deinen fetten Kadaverr zu ein paarr Ki-
  logrramm Schmalz zu verrarrbeiten! Du wirrst dir wünschen, du könn-
  test diesen Berrg auf dich herrunterrbrringen, um dich vorr Oberrst 
  
   
  156 
  Carrlyle zu verrstecken, und ich sag dirr was: Err würrde dich trrotz-
  dem finden, Lad, und dafürr sorrgen, daß du den Tag verrfluchst, an 
  dem du geborren wurrdest! Alex! Beweg dich!« 
  Mit einer schnellen, flüssigen Bewegung hatte Alex die Vibroklinge 
  aus der Scheide gezogen und aktiviert. Ein tiefes Summen füllte den 
  Raum, und die schlanke Klinge, deren Molekularstruktur durch starke 
  Magnetfelder in Vibrationen versetzt war, glühte auf, bis sie in weißer 
  Hitze strahlte. Er wirbelte herum und zog die Klinge knapp über den 
  Kopf der Frau. Der Draht zersprang mit einem lauten Knall. Er trat 
  einen Schritt nach vorne, als sie zusammensackte, fing sie mit dem 
  linken Arm auf und half ihr sanft zu Boden. Dann streckte er sich 
  noch einmal und durchtrennte den Draht um den Hals des Mannes. 
  Beide Gefangene zitterten, als sie auf den Teppich sanken, und er 
  schaltete die Klinge aus, um sie nicht versehentlich zu verletzen. 
  Nachdem er es zurück in die hitzeunempfindliche Scheide geschoben 
  hatte, holte er den Monodraht heraus, zwei knopfgroße Spulen aus 
  schwerem Metall, zwischen denen, zog man sie auseinander, der ge-
  fährlich glänzende, fast unsichtbare Monofilamentdraht freilag. Mit 
  schnellen, entschiedenen Bewegungen benutzte er den extrem dünnen 
  Draht dazu, die Handschellen zu zerschneiden, mit denen die Arme 
  der beiden auf den Rücken gefesselt waren. Die Bruchstücke schep-
  perten fröhlich, als sie zu Boden fielen. 
  »D-d-d-das können Sie nicht machen!« schrie Wilmarth und streck-
  te den Finger aus. Seine plumpe Hand zitterte vor Aufregung. »Fol-
  ker! Dahlgren! Greifen Sie ein!« 
  Kellen Folker zog seine Waffe, eine schwere Laserpistole. Alex sah 
  McCall reagieren… eine blitzschnelle Bewegung, die kaum zu verfol-
  gen war. Noch bevor Folker oder der Heuschreck-Pilot reagieren 
  konnten, stand McCall hinter Folker, die Arme über die Schultern des 
  Mannes gestreckt, die geballten Fäuste unmittelbar vor dessen Ge-
  sicht. 
  Niemand bewegte einen Muskel. 
  »M-mein Gott, Davis«, brach Folker das Schweigen. Er hatte noch 
  immer die Laserpistole in der Hand, deren Lauf zur Decke zeigte. 
  »Nicht…« 
  
   
  157 
  »Warrum legst du dein Spielzeug nicht da auf den Tisch, nu?« 
  Mit äußerst langsamen Bewegungen tat Folker, was McCall von 
  ihm verlangt hatte. Es war überdeutlich, daß er enorme Angst vor dem 
  hatte, was McCall in den Händen hielt. Alex erkannte die Haltung. 
  McCall hatte ebenfalls einen Monodraht gezogen und hielt ihn fest 
  gespannt zwischen den Fäusten. Ein falscher Schritt Folkers, und der 
  unsichtbare Draht schnitt durch seinen Hals wie ein heißes Messer 
  durch Butter und ließ seinen Kopf über den Boden davonkullern. 
  »Alex?« sagte McCall. »Tu mirr einen Gefallen und nimm die Pi-
  stole des Kommandanten.« 
  Als Alex die Pistole aufgehoben hatte, trat McCall zurück, und die 
  Monofilamentspulen verschwanden irgendwo in seiner Weste. »Halt 
  die Waffe auf unserren Frreund hierr. Du! Du! Aye, und du auch!« Er 
  deutete auf die drei Blackjacketwachen, die aus der Seitentür getreten 
  waren. »Eurre Waffen auch.« 
  »Lieutenant Dahlgren!« kreischte Wilmarth. »Zertreten Sie den 
  kleinen Bastard!« 
  Die Mündung der Pistole in Alex' Hand schnellte vom Kopf Folkers 
  zu dem des Verwalters. »Ich an Ihrer Stelle würde den Befehl ganz 
  schnell zurücknehmen, Verwalter!« 
  Wilmarth quietschte entsetzt auf. Der Heuschreck bewegte sich et-
  was nach hinten, tat aber sonst nichts. Kaum war die Waffe nicht mehr 
  an seinem Kopf, setzte Folker zur Flucht an, aber Alex stoppte ihn, 
  indem er mit dem Lauf der Waffe an die Schläfe des Kommandanten 
  klopfte. »Nicht doch, Sir. Ich möchte den hübschen Teppich des Ver-
  walters nicht schmutzig machen.« 
  McCall hatte inzwischen einem der Soldaten das Sturmgewehr aus 
  der Hand genommen und die Waffe an die Schulter gehoben. »Darrü-
  berr würde ich mirr keine Sorrgen machen, Alex«, meinte er. »Im-
  merrhin ist derr Teppich rrot. Ihrr zwei«, sprach er die beiden befrei-
  ten Gefangenen an. »Könnt ihrr mit einem Gewehrr umgehen?« 
  »Und ob!« rief die Frau und zog die Waffe aus den Händen eines 
  anderen Postens. 
  
   
  158 
  »Wirr nehmen dieses gottverdammte Loch auseinanderr«, erklärte 
  der Mann mit schwerem Akzent, hob die dritte Waffe vom Boden auf 
  und lud sie durch. Beide zitterten noch immer, aber Alex spürte, daß 
  dieses Beben jetzt Ausdruck kaum beherrschter Wut war. Besonders 
  die Augen der Frau loderten, und der Ausdruck ihrer gefletschten 
  Zähne verhieß nichts Gutes für ihre Peiniger. Sie wirbelte abrupt her-
  um und brachte einen der Soldaten mit einem Kolbenschlag in die 
  Nieren auf die Knie. 
  »Rruhig, Lass«, ermahnte McCall sie. »Warrum sucht ihrr zwei 
  euch nicht was zum Anziehen. Es ist etwas kühl drraußen. Und Stie-
  fel. Wirr haben einen kleinen Spazierrgang vorr uns, und anschließend 
  eine Fahrrt.« 
  Während die Gefangenen daran gingen, die Soldaten um deren 
  Kleidung zu erleichtern, drehte McCall sich wieder zu Wilmarth um, 
  der mit geballten Fäusten auf dem Thron saß und wütend das Schau-
  spiel betrachtete, das sich vor seinen ungläubigen Augen abspielte. 
  »Lad, wirr werrden uns von hierr verrabschieden, und wirr werrden 
  deinen VC-Frreund ein Stück mitnehmen, du weißt schon, als Verrsi-
  cherung. Ich schlage vorr, du bleibst ganz still sitzen, solange du uns 
  noch sehen kannst. Glaub mirr, ich könnte dirr mit diesem Gewehrr 
  noch vom Eingang aus die Hirrnschale wegpusten. Und währrend du 
  uns beim Abmarrsch zusiehst, solltest du darrüber nachdenken, was 
  mit dirr passierrt, wenn derr Lad hierr oderr ich verrletzt oderr getötet 
  werrden, weil du so dumm warrst zu versuchen, uns drraußen aufzu-
  halten. Oberrst Carrlyle ist nicht so ein sanfter und gnädigerr Mann 
  wie ich.« 
  »Ich will diesen Hurrensohn!« erklärte die Frau. In schwarzen Stie-
  feln, Hose und Kampfjacke trat sie einen Schritt vor und legte auf den 
  Verwalter an. 
  »Nein, Lass«, warnte McCall. »Wenn du das tätest, gäbe es noch 
  viel schlimmerren Ärrgerr.« 
  »Sie wissen nicht, was die Bastarrde getan haben!« 
  »Aye, ich kann es mirr vorrstellen, Lass, und es tut mirr leid. Aberr 
  das ist nicht derr Zeitpunkt, um alte Rrechnungen zu begleichen. Und 
  nicht derr Orrt.« 
  
   
  159 
  »Was ist mit deinem Bruder?« fragte Alex. 
  Er konnte sehen, wie McCall überlegte und ihre Chancen abwägte. 
  Der Caledonier schüttelte leicht den Kopf. »Nein, Lad. Wirr werrden 
  fürr ihn wiederrkommen müssen. Hast du gehörrt, Verrwalterr? Ich 
  komme wiederr, um Angus McCall zu holen, und wenn ich komme, 
  solltest du ihn besser gesund und munterr hierr haben, und berreit, mit 
  mirr zu gehen!« 
  Sie verließen rückwärts den Saal. Alex, McCall und die beiden be-
  freiten Gefangenen, Folker im Schlepptau, angetrieben vom Lauf der 
  Pistole an seinem Kopf. Der Verwalter, der Heuschreck und die drei 
  entwaffneten Wachen sahen ihnen hinterher, ohne sich zu rühren. 
  Auch als sie durch die äußeren Büros hasteten oder ins grelle Son-
  nenlicht des Hofes traten, versuchte niemand sie aufzuhalten. 
  »Ich verstehe das nicht, Kommandanthauptmann«, meinte Alex, 
  während sie über den Innenhof liefen. »War das nicht unsere beste 
  Chance, deinen Bruder zu befreien? Jetzt wird Wilmarth dich erwar-
  ten. Schlimmer noch, was, wenn er sich entschließt, Angus zu töten?« 
  »Ich denke nicht, daß err so dumm sein wirrd«, erwiderte McCall. 
  »Was meinst du, Kommandant? Ist derr Verrwalterr so dumm?« 
  »Du hast dir da einen erbitterten Feind geschaffen, McCall«, ant-
  wortete Folker. »Du hast ihn vor seinen Leuten das Gesicht gekostet. 
  Das wird er dir nicht vergessen. Mein Gott, ich möchte nicht in deinen 
  Stiefeln stecken, wenn Wilmarth dich in die Finger bekommt.« 
  »Ich habe nicht vorr, das zuzulassen. Aberr das warr nicht die Frra-
  ge, Lad.« 
  Alex gab Folker einen Stüber mit dem Laser. »Beantworten Sie die 
  Frage, Kommandant.« 
  »Dein Bruder ist sicher«, gab Folker zu. »Jedenfalls vorerst. Aber 
  es war schlau von dir, es vorhin nicht darauf ankommen zu lassen. Er 
  ist gut bewacht. Ihr wärt niemals bis zu ihm vorgedrungen.« 
  »Aye, das hab ich mirr auch gedacht. Aber du weißt, ich kann nicht 
  zulassen, daß ihr den Bastarrd Angus als Drruckmittel gegen mich be-
  nutzt.« 
  »Ich wüßte nicht, was du dagegen machen kannst.« 
  
   
  160 
  »Well. Ich könnte den Grrauen Tod mitbrringen, eine Kompanie 
  schwerre Mechs oder so. Was würrde err dann sagen?« 
  »Daß deine Söldner, wenn sie nach Caledonia kommen, unter Ver-
  trag mit den Vereinigten Commonwealth-Streitkräften stehen. Mit an-
  deren Worten, mit mir und unter meinem Befehl. Wenn ihr den Ver-
  trag brecht, seid ihr am Ende, du und deine Söldner!« 
  »Trrotzdem könnte es Spaß machen zu sehen, wie weit wirr deinen 
  Boß unterr Drruck setzen könnten, mit ein bis vierr BattleMechs im 
  Krücken. Da wärren wirr. Es macht dirr doch nichts aus, uns noch den 
  Berrg rrunter zu begleiten, oderr?« 
  Sie betraten zusammen das Torhaus, wo der Mietwagen auf sie war-
  tete. Unter den unbewegten Blicken eines Dutzends Bewaffneter 
  zwängten die fünf sich in das Fahrzeug, Folker eingeklemmt zwischen 
  den beiden befreiten Caledoniern auf dem Rücksitz. Niemand ver-
  suchte sie aufzuhalten, als sie aus dem Turm, über die Brücke und den 
  Berg hinab fuhren. Alex drehte sich auf seinem Platz um und beo-
  bachtete die Autokanonenbatterien, die sie verfolgten, aber es gab kei-
  nen plötzlichen Feuerstoß als Abschiedsgruß. 
  Zehn Minuten später kamen sie am Stadtrand von New Edinburgh 
  an, und McCall fuhr den Wagen auf den Seitenstreifen, um Folker 
  freizulassen. 
  »Nein!« erklärte der Mann im Fonds. »Wirr sollten ihn zum…« 
  »James!« bellte die Frau. »Halt den Mund!« 
  »Wir könnten ihn verrhörren! Er könnte uns sagen, wieviele Mechs 
  und Soldaten…« 
  »Ich glaube nicht, daß das so eine gute Idee wärre, Lad«, stellte 
  McCall fest. »Kommandant, Sie können gehen.« 
  »Das ist nobel von dir, McCall«, meinte Folker. ›»Ehre unter Söld-
  nern‹, eh?« 
  »Wenn du meinst, aye. Hau ab! Und, Kommandant!« fügte McCall 
  noch hinzu, als Folker ins Freie kletterte. »Noch etwas. Errinerre dei-
  nen Verrwalterr darran, daß er noch feststellen könnte, daß err hierr 
  einen Tigerr am Schwanz gefaßt hat.« 
  »Was ist ein Tiger?« 
  
   
  161 
  »Eine Raubkatze, so ähnlich wie ein arkturischer Messerfell«, er-
  klärte Alex, der sich an ein Lehrvid über ausgestorbene terranische 
  Tierarten erinnerte, das er ein paar Jahre zuvor gesehen hatte. »Aber 
  größer.« 
  »Aye, und schnellerr, und wilderr«, bestätigte McCall. »Wilmarrth 
  wirrd Prrobleme haben, seinen fetten Schwabbelbauch in Sicherrheit 
  zu brringen, ohne verrspeist zu werrden.« 
  Er trat das Gaspedal durch, und der Wagen schwang sich mit lauter 
  werdendem Summen zurück auf die Straße und fuhr in die Stadt. Kel-
  len Folker blieb am Straßenrand zurück. 
  »Gut gemacht, Kommandanthauptmann!« rief Alex und ließ sich in 
  die Sitzpolster sinken. »Eine Zeitlang dachte ich, sie hätten uns in der 
  Falle!« 
  »Aye, Lad. Für ein, zwei Sekunden warr es ein wenig eng.« McCall 
  drehte sich halb um und grinste die beiden Passagiere an. »Ich fürrch-
  te, wirr hatten nicht Zeit uns vorrzustellen. Ich bin Komman-
  danthauptmann McCall, und dieserr hübsche junge Lad hierr ist 
  Hauptmann Carrlyle.« 
  »Frreut mich, Sie kennenzulerrnen«, stellte der Mann fest. »Sie wis-
  sen garr nicht, wie sehrr ich mich frreue. Ich bin James Graham.« 
  »Allyn Mclntyre«, stellte die Frau sich vor. »Sie beide sind gerrade 
  rechtzeitig gekommen, Kommandanthauptmann. Meine Füße warren 
  von dem Eis so kalt, daß ich von den Knien abwärts nichts mehrr ge-
  fühlt habe.« 
  »Frreut mich, daß ich zu Diensten sein konnte. Ich nehme an, Sie 
  beide warren bei derr Verrsammlung gesterrn am Rraumhafen.« 
  »Sie war die Frrau auf dem Standbild«, stellte Alex fest. 
  »Aye, wirr warren da«, bestätigte sie. »Und die verdammten Sasse-
  nach Bastarrds sind mit ihrren Schweberrtrruppen und einem rriesigen 
  BattleMech angerrückt. James und ich wurrden gefangen, bevorr wir 
  weg konnten.« 
  »Wie viele Gefangene befinden sich noch in der Zitadelle?« fragte 
  Alex. 
  
   
  162 
  »Ich weiß es nicht genau, Hauptmann« erwiderte Graham. »Aberr 
  eine Menge. Vielleicht hunderrt. Wenn… wenn Ihrr Bruder dabei 
  warr, Herr Kommandanthauptmann, ist err mirr nicht aufgefallen.« 
  »Wirr wurrden nicht lange bei den anderren gelassen«, erklärte Al-
  lyn. »Wilmarrth hat uns früh heute morrgen rrauszerrren lassen, um 
  seinen Spaß mit uns zu trreiben. Err hat gesagt, er würrde unserre Lei-
  chen auf den Malcolm Squarre werrfen lassen, wenn err mit uns ferr-
  tig ist, als Warrnung an die anderren.« 
  »Derr Verrwalterr scheint es errnst zu meinen«, sagte McCall. »Ich 
  nehme an, ihr habt eine Orrganisation hinterr euch, Lass?« 
  »Wie kommen Sie darrauf, Kommandanthauptmann?« fragte Ja-
  mes. 
  »Die Arrt, wie ihrr da hinten die Waffen gebrraucht habt«, erklärte 
  McCall locker. »Ich konnte sehen, daß ihrr beide Errfahrrung damit 
  habt. Ich schätze, ihrr habt ein paar Veterranen, die euch wenigstens 
  gezeigt haben, wie man Sturrmgewehrre benutzt. Und Sie, James, ha-
  ben beinahe die Katze aus dem Sack gelassen, als Sie unserrm Frreund 
  vorrhin errklärrt haben, daß Sie ihn irrgendwohin zum Verrhörr mit-
  nehmen wollten. Das sagt mirr, daß Sie eine Arrt Nachrrichtendienst 
  haben.« 
  »Keinen besonderrs guten«, gab Allyn zu. »Jedenfalls noch nicht. 
  Aberr Sie haben rrecht. Wir haben eine Grruppe. Wirr nennen uns die 
  Schnitterr.« 
  »Wieviele seid ihr?« fragte Alex. 
  »Genug fürr den Anfang«, meinte James. »Hauptsächlich Jakobi-
  ten.« 
  »Aye«, setzte Allyn hinzu. »Und Jihaderr.« 
  »Das Wort des Jihad?« 
  James nickte. »Sie haben einen zusätzlichen Grrund, gegen Fat Wil-
  lies BattleMechs zu kämpfen, wissen Sie. Glauben, sie tun Gottes 
  Werrk, indem sie die Maschinen verrnichten.« 
  »Ich kann nicht sagen, daß ich mit den Ideen derr Jihaderr überrein-
  stimme«, meinte McCall. »Aber ich würrde sie und eurre Leute trrotz-
  
   
  163 
  dem gerrne kennenlerrnen. Ich bin selbst Jakobit. Oderr ich warr ei-
  nerr. Es ist einige Jahrre herr, daß ich hierr warr.« 
  »Sie sind einerr von den McCalls«, stellte Allyn fest. Sie riß die 
  Augen auf. »Oh. Derr Kommandanthauptmann McCall! Ich hab die 
  Verrbindung nicht herrgestellt, als ich es vorrhin gehörrt hab.« 
  »Wirr hatten gehörrt, daß Sie Ihrre Familie und Ihrren Clan verrlas-
  sen haben«, sagte James zögernd. »Daß Sie ausgestoßen warren.« 
  »Vielleicht. Aberr nun bin ich wiederr da.« 
  »Wirr sollten ihn auf jeden Fall zum Generral brringen«, meinte Al-
  lyn zu James. »Err könnte den Schnittern eine grroße Hilfe sein.« 
  »Es sei denn…« James stockte, überlegte einen Moment, dann 
  schüttelte er den Kopf. »Verrstehen Sie mich nicht falsch, Komman-
  danthauptmann, aberr ich habe Sie mit dem Bastarrd Folkerr rreden 
  hörren. Wenn Ihrre Einheit herrkommt, kommt sie dann, um gegen 
  uns zu kämpfen? Um die Rrebellion niederzuschlagen? Well, wenn 
  dem so ist, stehen wirr gegeneinanderr, und wirr werrden nicht einfach 
  die Waffen niederrlegen und uns von dem Monsterr in derr Zitadelle 
  abschlachten lassen!« 
  »Lad, glaubst du wirrklich, ich könnte fürr einen Wahnsinnigen wie 
  diesen Wilmarrth kämpfen?« Er schüttelte den Kopf. »Ich habe damit 
  zu leben, nicht wahrr.« 
  »Ich glaube, mein Vater würde den Kommandanthauptmann er-
  schießen, wenn er so etwas auch nur vorschlagen würde«, fügte Alex 
  hinzu. »Das ist ohnehin einer der Gründe für unsere Anwesenheit hier. 
  Um festzustellen, auf welcher Seite wir stehen sollten.« 
  »Söldner, die sich Gedanken darüber machen, auf welcher Seite sie 
  stehen?« Allyn zog die Brauen hoch. »Das ist mal was Neues!« 
  »So neu nun auch wieder nicht«, widersprach Alex. »Wenn mög-
  lich, suchen wir uns unsere Gegner aus. Anders könnten wir weder als 
  Einheit noch als Geschäft lange existieren.« 
  »Aye, aberr dieserr Verrtrrag, von dem Folkerr gerredet hat. Zwi-
  schen Ihrrerr Einheit und dem VerrCom. Wie wollen Sie den umge-
  hen?« 
  »Es gibt Möglichkeiten, Lad«, stellte McCall fest. 
  
   
  164 
  »Aberr wirr pflegen keine Geschäftsgeheimnisse mit Leuten zu ber-
  reden, die wirr gerrade aus dem feindlichen Lagerr befrreit haben.« 
  »Weißt du«, meinte James, und grinste entspannt, »ich mag diese 
  Burrschen, Allyn.« Er lachte. »Kommandanthauptmann, das warr eine 
  tolle Nummerr, die sie bei Folkerr mit dem Monofilamentdrraht abge-
  zogen haben.« 
  »Ich hab ihn sich noch nie so schnell bewegen sehen, Komman-
  danthauptmann!«, stellte Alex ebenfalls lachend fest. Er klopfte auf 
  die Tasche der Gefechtsweste, in der er seine Spulen mit Monodraht 
  hatte. »Ich wußte nicht einmal, daß du welchen dabei hast.« 
  McCall grinste trocken. »Aye. Hat das denn werr behauptet?« 
  Alex fiel der Mund auf. »Das war ein Bluff?« 
  »Well, nu. Monodraht ist ein wenig schwerr zu sehen, wenn das 
  Licht genau rrichtig darrauf fällt.« Er nahm das Steuer des Wagens 
  einen Moment zwischen die Knie und hielt seine Fäuste ein paar Zen-
  timeter auseinander. »Und wenn du glaubst, daß ich in jederr Hand 
  eine Spule halte, genau vorr deinerr Kehle, well, da kann es schon 
  vorrkommen, daß man Dinge sieht, die garr nicht da sind.« 
  »Fahr uns nicht in den Graben«, ermahnte Alex ihn und schüttelte 
  den Kopf. »Meine Güte, du hast einen Söldner mit einem Bluff dazu 
  gebracht, seinen Laser aufzugeben!« 
  »Es ist gut, sie auf unserrer Seite zu haben, Herr Komman-
  danthauptmann«, meinte Allyn. Ihre Augen glänzten. »James, wirr 
  sollten sie heute nacht noch zum Generral bringen.« 
  »Ah, Lassie«, wandte McCall ein. »Ich fürrchte, da haben wirr 
  Terrminprrobleme. Wir können euch heute nacht nicht begleiten.« 
  »Warum denn nicht?« fragte Alex. »Was haben wir vor?« 
  »Na, wirr werrden unserren Frreunden da oben in derr Zitadelle 
  heute nacht einen Besuch abstatten.« 
  James wirkte verwirrt. »Aberr Sie haben gesagt, Sie würrden mit 
  dem Grrauen Tod zurrückkommen, und mit BattleMechs. Soll das 
  heißen, Ihrre Leute sind schon hier?« 
  »Wirr haben noch nichts davon gehörrt«, stellte Allyn fest. »Sind 
  sie sehrr weit weg?« 
  
   
  165 
  »Kommt drauf an«, meinte Alex. »Sind sechzig Lichtjahre für Sie 
  weit?« 
  »Aberr…« 
  »Well, Lass, ich hab nie gesagt, daß die Legion hierr ist, oderr?« 
  »Noch ein Bluff!« lachte Allyn. 
  »Nurr ein Ablenkungsmanöverr«, erwiderte McCall. »Das rrichtige 
  Worrt zum rrichtigen Zeitpunkt kann manchmal Wunderr vollbrrin-
  gen.« 
  »Deswegen hat er darauf bestanden, Folker gehen zu lassen«, er-
  klärte Alex. »In der Zitadelle werden sie jetzt an anfliegende Lan-
  dungsschiffe und BattleMecheinheiten denken. Möglicherweise 
  schickt Kommandant Folker eine HPG-Nachricht nach Tharkad und 
  bittet um Anweisungen. Sie werden versuchen herauszubekommen, 
  ob die Legion Glengarry schon verlassen hat, und wann sie eintreffen 
  könnte.« 
  »Aye. Und all das heißt, sie werrden nicht errwarrten, daß wirr heu-
  te nacht noch einmal auftauchen. Wirr machen uns auf den Weg, so-
  bald es dunkel ist.« 
  »Aberr… haben Sie BattleMechs?« fragte James. »Hierr?« 
  »Sie werrden BattleMechs brauchen, um es mit derr Armee da oben 
  aufzunehmen«, meinte Allyn. »Ich kann Ihnen nicht sagen, wie viele 
  Trruppen er hat, aberr wir haben mindestens vier Sorrten Mechs gese-
  hen.« 
  »Aye«, sagte McCall. »Wirr haben die Wespe und den Heuschreck 
  gesehen.« 
  »Heuschreck? Welcherr ist das?« 
  »Derr Mech, derr euch da in derr Halle bewacht hat, wo ihrr euch 
  kalte Füße geholt habt«, erklärte McCall. »Was hat err sonst noch?« 
  »Ich kann die verrschiedenen Typen nicht vom Ansehen her unter-
  scheiden«, meinte James. »Aber ich habe jemand überr etwas namens 
  Stadtkoloß rreden hörren.« 
  »Und einen Kommando«, warf Allyn ein. »Ich hab den Generral 
  über einen Mech namens Kommando rreden hören.« 
  
   
  166 
  »Gibt es von irgendeinem dieser Typen mehr als nur ein Exem-
  plar?« 
  »Ich glaube schon«, antwortete Allyn. »Aberr wir haben keine ech-
  ten Zahlen.« 
  »Aye«, stellte McCall fest. »Heut nacht werrden wirr mehrr her-
  rausfinden, Lad.« 
  »Aberr wie?« fragte James. »Die haben mindestens vierr Battle-
  Mechs da oben und jede Menge anderrerr Verrteidigungsanlagen. Wie 
  können Sie beide dagegen etwas ausrrichten?« 
  »Alex und ich werrden das schon machen«, beruhigte McCall ihn. 
  »Wirr müssen nurr vorrher beim Frrachtlagerr des Rraumhafens vorr-
  bei.« 
  »Was haben Sie da?« fragte Allyn. »BattleMechs?« 
  »Keine Mechs«, erklärte Alex. »Aber etwas, das beinahe genauso 
  gut ist.« 
  »Aye«, fügte McCall hinzu. »Wirr müssen unserre Bairrns abho-
  len…« 
  
   
  167 
  14 
   
  Mount Alba, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  1. April 3057, 21:45 Uhr TNZ 
  »Ihr solltet nicht näher kommen«, meinte Alex. »Sie haben da oben 
  bestimmt Sensoren, die euch trotz der Dunkelheit orten.« 
  »Ich wünschte, wirr könnten mitgehen«, meinte Allyn mit leiser, 
  aber entschlossener Stimme. 
  Alex drehte sich zu ihr um und war sich dabei des Zischens und 
  Singens der Servomotoren äußerst bewußt, mit denen sein Gefechts-
  panzer die Position veränderte. Die Sensoroptik war auf Infrarot ge-
  stellt, und Allyn erschien durch die Sichtscheibe als frauenförmiger 
  Farbklecks, in warmen Orange- und Gelbtönen in Gesicht, Torso und 
  Oberschenkeln, die zum Ende der Gliedmaßen in kühlere Grün- und 
  Blautöne übergingen. Eine alphanumerische Sichtprojektion auf der 
  rechten Seite der Sichtscheibe teilte ihm mit, daß sie 0,42 m in Rich-
  tung 142 Grad entfernt war, 58 kg wog und ein voll aufgeladenes La-
  sergewehr trug. Die Sensoren waren auf diese Entfernung empfindlich 
  genug, um den steten Schlag des Herzens in ihrer Brust und das war-
  me Flattern des Pulses an ihrem Hals zu verzeichnen. 
  »Ich weiß, Allyn«, meinte Alex. Seine von der Elektronik des An-
  zugs aufgefangene und an einen Außenlautsprecher weitergeleitete 
  Stimme hatte einen seltsamen metallischen Klang. Er schaltete die Or-
  tung mit der Zunge auf Normaloptik um. An die Stelle des bunten 
  Farbkleckses trat Allyns mit Tarnfarbe bemaltes Gesicht. In ihrem 
  Blick lag Besorgnis. »Aber der Kommandanthauptmann und ich ha-
  ben mehr Chancen, wenn wir alleine gehen.« Er klopfte mit in Kar-
  bonstahl gehüllten Knöcheln gegen den Krötenpanzer. »In diesen 
  Dingern.« 
  Hydraulische Gefechtspanzer. Der Gedanke gefiel Alex nicht, aber 
  er wußte, daß der Krötenpanzer möglicherweise die technologische 
  Neuerung war, die eines Tages die Herrschaft des BattleMechs im 
  
   
  168 
  Bodenkampf beenden würde. Der alte Sternenbund hatte verschiedene 
  Arten solcher Individualpanzer benutzt, insbesondere für Erkundungs-
  aufgaben und als mobile Infanterieunterstützung schwerfälliger Me-
  cheinheiten. Die Clans trugen dann bei ihrem unerwarteten wilden 
  Ansturm auf die Innere Sphäre, in dessen Verlauf sie dank ihrer tech-
  nologischen Überlegenheit gewaltige Gebietsgewinne gemacht hatten, 
  den sogenannten Elementar- oder Krötenpanzer auf die Schlachtfelder 
  – mannsgroße, sprungfähige Panzeranzüge, die beinahe so wider-
  standsfähig und tödlich waren wie ein Mech. Es gab Aufzeichnungen 
  von Fällen, bei denen ein Schwarm von Elementaren sich im Gefecht 
  auf einen Mech gestürzt und ihn buchstäblich zerrissen hatte. 
  In den letzten Jahren waren dann auch bei Einheiten der Inneren 
  Sphäre Krötenpanzer aufgetaucht, sei es, daß man sie vor Ort mit wie-
  derentdeckter Technologie entwickelt oder in vergessenen Waffenla-
  gern aus der Sternenbundzeit entdeckt hatte. Nur die wenigsten Söld-
  nereinheiten konnten sich diese Ausrüstung leisten, aber der Graue 
  Tod hatte das Glück gehabt, ein paar dieser Anzüge in seinen Besitz 
  bringen zu können, kaum daß sie verfügbar waren. Und vor kurzem 
  gelang der Legion noch ein enormer Glückstreffer, als Komman-
  danthauptmann Frayes 3. Bataillon bei einer Mission jenseits der lyra-
  nischen Grenzen in der Freien Republik Rasalhaag in einem subplane-
  tarischen Sternenbunddepot auf Karbala eine Anzahl fabrikneuer, 
  noch nicht einmal ausgepackter Nighthawk Mk. XXI-Anzüge entdeck-
  te. Die Techs der Legion hatten die verwendete Technologie modifi-
  ziert und zwei eigene Versionen entwickelt, einen Gefechtsanzug und 
  einen leichteren, beweglicheren Scoutanzug. Alex und McCall trugen 
  zwei dieser Scoutpanzer. 
  »Wir werden auf euch warten, Alex«, sagte Allyn. »Ihr könnt auf 
  uns zählen!« 
  »Das tun wir.« 
  Die Schnitter hatten sich als eine Gruppierung von mindestens vier- 
  bis fünfhundert Männern und Frauen entpuppt, auch wenn General 
  Ambrose McBee und seine Offiziere sich nicht auf exakte Zahlen fest-
  legen ließen. Alex nahm es ihnen nicht übel; sie hatten bereits herbe 
  Verluste durch Überfälle und Fahndungen der Miliz erlitten. Er schal-
  
   
  169 
  tete wieder auf IR-Sensoren und drehte sich um, um nach McCalls 
  Nighthawk zu suchen. Verglichen mit den auf der Infrarotanzeige tan-
  zenden Flammen der Rebellen ringsum war McCalls Anzug praktisch 
  unsichtbar. Wie der, in dem Alex steckte, strahlte auch er bei geringer 
  Aktivität kaum Wärme aus. Hinzu kam, daß der Computer des Anzugs 
  konstant die Umgebung auf Licht- und Farbmuster abtastete und die 
  Oberfläche des Anzugs entsprechend anpaßte. Das machte die Anzüge 
  nicht unsichtbar, aber auf eine gewisse Entfernung oder unter schlech-
  ten Lichtverhältnissen erschwerte es ihre Entdeckung ungemein. 
  Besonders, wenn man nicht auf sie vorbereitet war. 
  »Na dann, Kommandanthauptmann«, meinte Alex, und ging zu der 
  zweiten gepanzerten Gestalt hinüber. Er benutzte den Lautsprecher 
  des Anzugs. Die Gefahr, daß man in der Zitadelle den Funkverkehr 
  überwachte, war zu groß. »Hast du, was wir an Informationen brau-
  chen?« 
  »Genug, denke ich«, antwortete McCall. »Die Zitadelle ist ein verr-
  dammter Irrgarrten, aberr ein paarr derr Schnitterr sind drrin gewesen 
  und wiederr rraus gekommen. Als Gefangene oderr auf irrgendeinerr 
  Besorrgung. Zumindest in derr Hinsicht lag Rroberrt falsch.« 
  »Heute morgen haben wir auch Zivilisten gesehen.« 
  »Aye. Die Menschen änderrn sich nie, was auch geschieht. Drreh 
  dich um. Wirr sollten die Enerrgiesysteme noch einmal überrprrüfen.« 
  »Ja, Sir.« 
  Alex und McCall hatten die beiden Anzüge aus den zwei Meter 
  langen Kisten mit der Zolldeklaration ›Maschinenteile‹ geholt, die sie 
  bei ihrer Ankunft im Raumhafenlager von New Edinburgh deponieren 
  konnten. Anschließend hatten sie den größten Teil des Nachmittags 
  auf dem McCall-Landgut damit verbracht, die Einheiten einzustellen, 
  die Reaktormodule zu installieren, Waffen und Programme zu chek-
  ken und die Anzüge auf den Einsatz vorzubereiten. Die Nighthawk-
  Anzüge wurden wie ungewöhnlich schwere und sperrige Raumanzüge 
  angelegt, waren aber überraschend leicht zu tragen. Sensoren in Ar-
  men und Beinen des Anzugs registrierten die Bewegungen des Trä-
  gers und reagierten mit entsprechender Myomerunterstützung. Ein 
  Mann in einem Nighthawk war keineswegs unsichtbar, aber er war 
  
   
  170 
  ungeheuer stark. Beide Männer verfügten über Lasergewehre und Mi-
  krogranatwerfer sowie verschiedene Sorten Munition. McCall hatte 
  zusätzlich eine Reihe Polydetalin-Bündelladungen mit Abzugsringen 
  dabei, die er scherzhaft seine ›Dietriche‹ nannte. 
  Sie brachten lange Stunden damit zu, vor der Mission ihre gesamte 
  Ausrüstung zu überprüfen und hatten dabei besonderes Gewicht auf 
  die Energiezellen im Tornister der Anzüge gelegt. Nachdem McCall 
  jetzt bei Alex eine letzte Diagnose durchgeführt und den Anzug für 
  voll einsatzbereit erklärt hatte, drehte er sich um, und Alex erwiderte 
  den Dienst. 
  »Alles klar«, meinte er. »Ich denke, wir sollten allmählich ausrük-
  ken.« 
  »Aye, das sollten wirr.« 
  Die Schnitter hatten die beiden Männer bis zu einem Wäldchen an 
  den unteren Hängen des Mount Alba begleitet, etwa fünf Kilometer 
  abseits der Straße, die sich zur Brücke über die Felsenschlucht hoch-
  zog. Hier ließen sie die caledonischen Rebellen in lockerer Gefechts-
  linie zurück und machten sich auf den Weg durch das dichte Unter-
  holz hinauf zur noch unsichtbaren Zitadelle. 
  Sie redeten nicht. Höchstwahrscheinlich waren in diesem Gebiet 
  Funkscanner und RF-Detektoren versteckt, die selbst eng gebündelte 
  Richtfunksignale auffangen konnten, und empfindliche, geräuschakti-
  vierte Mikrofone, die jedes Wort aufgefangen hätten. Aber sie brauch-
  ten auch nichts zu sagen. Sie hatten den Plan während der Arbeit an 
  den Anzügen immer wieder durchgesprochen. 
  Die Schnitter waren eine ungewöhnliche Rebellentruppe – in der 
  Hauptsache Bauern und Kaufleute, und nur eine Handvoll hatte auch 
  nur die geringste militärische Erfahrung. Allyn zum Beispiel war die 
  Tochter eines Weinhändlers aus New Edinburgh, die in einer Agro-
  Mechfabrik ihrer Heimatstadt arbeitete – zivile Arbeitsmaschinen für 
  Caledonias Agrarsektor. James Graham, ein Schuster aus einem Dorf 
  in der Nähe Dundees, war Sohn einer Neomaultierzüchterfamilie. 
  Selbst der General, den Alex und McCall schließlich am späten 
  Nachmittag doch noch getroffen hatten, war in seinem wahren Leben, 
  wie er scherzhaft meinte, Apotheker. Ambrose McBee war ein dicker, 
  
   
  171 
  fröhlicher Mensch, der beinahe die Leibesfülle Wilmarths erreichte. 
  Er hatte den beiden beim Abendessen gestanden, daß er nur sehr kurz 
  im Militär gedient hatte. Vor langen Jahren war er Hauptmann der 1. 
  Crucis-Lanciers gewesen, bevor er nach Caledonia zurückkehrte, um 
  in der planetarischen Miliz zu dienen, die damals den stolzen Namen 
  Caledonia-Schnitter trug. Wie viele andere Einheimische hatte er je-
  doch kurz nach der Ernennung Wilmarths zum Verwalter vor fünf 
  Jahren den Abschied eingereicht. Es gab damals zu viele Veränderun-
  gen bei den Schnittern… und zu viele Fremdweltler-Neuzugänge für 
  seinen Geschmack. 
  Die meisten Welten unterhielten zur Unterstützung regulärer oder 
  Söldnereinheiten, die als Garnison auf dem Planeten stationiert waren, 
  eigene planetarische Milizen. Diese Einheiten in Regimentsstärke be-
  standen aus Einheimischen, die miteinander trainierten und übten. Ge-
  nerell waren Milizen nicht allzugut ausgebildet und nur schlecht be-
  stückt. Die beste Ausrüstung ging automatisch an aktive Fronttruppen, 
  und es gab nie genug Geld zur Anschaffung von BattleMechs oder 
  modernen Waffensystemen. Aber trotz all dieser Mankos war schon 
  mehr als ein Überfall, ja, sogar schon manche planetarische Invasion, 
  von den entschlossenen Männern und Frauen einer solchen Miliz zu-
  rückgeworfen worden. Der Schlüssel zu ihrem Erfolg lag in der Tatsa-
  che, daß sie Einheimische waren, die auf eigenem Boden und für ihre 
  Heimat und Familien kämpften. 
  In den vergangenen fünf Jahren jedoch hatte sich der Charakter der 
  Caledonia-Schnitter grundlegend gewandelt. Immer mehr ihrer Mit-
  glieder, so hatte es den Anschein, wurden von anderen Welten einge-
  flogen, Söldner… oder unter den gescheiterten Existenzen verschie-
  denster Raumhäfen für Sold und Plündergut bei einfachem Dienst re-
  krutiert. Sie hatten ihre traditionellen Farben – den alten Tartan der 
  Black Watch – zugunsten von Uniformen in Schwarz und Gelb aufge-
  geben und schließlich sogar den Namen geändert. Sie nannten sich 
  jetzt die Bloodspillers und benahmen sich kaum noch wie eine Mili-
  täreinheit, sondern vielmehr wie eine brutale Straßenbande. Immer 
  arroganter und immer gewalttätiger trieben sie sich in den Straßen der 
  größeren Städte Caledonias herum, wo sie erpreßten, raubten und ver-
  gewaltigten, wie sie die Laune gerade überkam. Ihre Exzesse hatten 
  
   
  172 
  zur Neugründung der Schnitter geführt, aber als eine Art Geheimbund, 
  der sich jede Woche in einem anderen Haus traf und seine Waffen in 
  geheimen Lagern versteckte, die über das ganze Land verteilt waren. 
  Viele der Veränderungen bei der Miliz waren von Wilmarth persön-
  lich eingeführt worden. Man erzählte, daß er ursprünglich von Robin-
  son stammte, einer heftig umkämpften Welt in den Davion-Distrikten 
  des Vereinigten Commonwealth, und man nahm allgemein an, daß 
  viele der Offiziere bei den Bloodspillers ebenfalls von dort stammten, 
  alte Kumpane von ›Willie‹ waren, wie der Verwalter verächtlich ge-
  nannt wurde. 
  Hinter Wilmarths psychotischem Verhalten steckte mehr, als man 
  auf den ersten Blick sah, dachte Alex. Der Mann hatte zuviel Macht 
  für einen so offensichtlich Geistesgestörten. Wer war der Drahtzieher 
  hinter Caledonias Regierung… Folker? Das schien wenig wahrschein-
  lich, auch wenn der Mann Caledonias angeblichen Verwalter offen-
  sichtlich kontrollierte – oder zumindest führte. Es mußte noch jemand 
  geben, der höher in dieser speziellen Regierungshierarchie angesiedelt 
  war und die wirklichen Entscheidungen traf. 
  Was würde Paps wohl tun, wenn er hier wäre? 
  Diese Frage hatte sich Alex in den vergangenen Stunden immer 
  wieder gestellt. Was er und McCall vorhatten, war illegal – absolut 
  und ohne jeden Zweifel ungesetzlich. Doch McCall hatte Alex' Zwei-
  fel mit einem Achselzucken quittiert. »Derr aufgeblasene Bastarrd hat 
  sich selbst außerrhalb derr Gesetze gestellt, Alex«, hatte er gemeint. 
  »Err bekommt nurr, was err verdient.« 
  Erstaunlicherweise machte Alex der Gedanke, wieder in den Kampf 
  zu ziehen, überhaupt nichts aus. Er hätte erwartet, bei der Aussicht auf 
  einen Kampf das große Zittern zu bekommen, aber in Wahrheit war 
  er, seit er mit McCall auf Caledonia gelandet war, viel zu beschäftigt 
  gewesen, um darüber nachzudenken. 
  Und jetzt war ganz sicher nicht die Zeit dafür. 
  Das Unterholz vor ihnen lichtete sich. Sekunden später trat Alex 
  wenige Meter vom Rand der Schlucht entfernt aus dem Wald. Direkt 
  voraus, in etwa fünfzig Metern, erhoben sich die Mauern der Zitadelle 
  glänzendschwarz auf dem jenseitigen Klippenrand. Die Brücke und 
  
   
  173 
  die Straße zur Stadt lagen rechts von ihm. McCalls Nighthawk stand 
  reglos zu seiner Linken, zwischen Laubwerk und verwittertem Fels 
  kaum zu entdecken. Als er die oberen Bereiche der Zitadellmauern 
  abtastete, sah Alex die Wärmesignaturen mehrerer Wachen, die ent-
  lang der Brustwehr patrouillierten. 
  McCall hob eine gepanzerte Hand und hielt den Daumen hoch. 
  Alex erwiderte die Geste und ging in die Hocke. Er spannte die Ober-
  schenkelmuskeln an und drückte einen Auslöser im linken Panzer-
  handschuh, der die Sprungsequenz initiierte. 
  Dann stieß er sich ab. Die Sprungbewegung wurde durch die Elek-
  tronik des Anzugs in einen gewaltigen Satz verwandelt, der ihn über 
  den Rand der Klippe trug. Einen Augenblick später flammten die 
  Sprungdüsen auf und stießen mit lautem Kreischen superheiße Luft 
  aus den Düsen zu beiden Seiten des Tornisters. Nur Sekunden danach 
  hatte er auf der Mauer aufgesetzt und ließ sich, den Laser schußbereit, 
  in die Hocke fallen. McCall landete zwanzig Meter entfernt auf der 
  Mauerkrone und sprang leichtfüßig hinunter auf den Brustwehrgang. 
  Ohne Zweifel hatte der Lärm der Sprungdüsen die Wachen alarmiert, 
  aber falls die Sicherheitssysteme der Zitadelle nicht erheblich besser 
  waren, als Alex und McCall für realistisch hielten, hatte man sie wohl 
  nicht gesehen. 
  Gelbe Farbflecken bewegten sich durch Alex' Sichtfeld. Soldaten 
  rannten über die Brustwehr auf ihre Position zu. Hastig sprang er hin-
  ab auf die Brustwehr und weiter auf einen tieferen Laufgang, der sich 
  um den Innenhof zog. Die Lichter im Innern der Anlage warfen weiße 
  Inseln auf das Pflaster, aber die Schatten auf den Brüstungen waren 
  nachtschwarz und außer mit Infrarotgeräten undurchdringlich. 
  »Was war das?« fragte jemand ganz in der Nähe. Alex' Außenmi-
  kros fingen jedes Wort ein. »He! Was geht da draußen vor?« 
  »Ach, das war wahrscheinlich bloß der Wind«, antwortete eine 
  zweite Stimme. 
  Sekunden später kamen die beiden Sprecher knappe zwei Meter an 
  Alex vorbei, der sich an eine schwarze Stahlbetonmauer preßte. Kei-
  ner der beiden warf auch nur einen Blick in seine Richtung. 
  
   
  174 
  Die hätten mich wahrscheinlich auch ohne Scoutanzug nicht gese-
  hen, dachte Alex. Das grelle Licht im Innenhof mußte ihre Nachtsicht 
  ruiniert haben. 
  »Also dann, Alex«, flüsterte McCall über den Außenlautsprecher 
  seines Anzugs. »Es wirrd Zeit, daß ich loslege.« 
  »Roger«, erwiderte Alex. »Viel Glück!« 
  Er sah und hörte nichts von McCalls Aufbruch. 
  Alex suchte sich einen Platz auf der inneren Brustwehr, von dem 
  aus er einen guten Blick auf den Innenhof hatte, und wartete. 
  McCall hatte die Ortung von IR auf normale Optik mit Lichtver-
  stärkung umgeschaltet, um sich besser orientieren zu können. Er 
  brauchte nicht lange, um zu finden, wonach er suchte. Ein junger 
  Schnitter, der mehrere Monate in der Zitadelle beschäftigt gewesen 
  war, hatte ihm von der Tür erzählt, die es ermöglichte, den Hauptein-
  gang der inneren Festung zu umgehen. Sie lag versteckt in einer Ecke 
  des Bergfrieds, genau unter dem zweithöchsten der zahlreichen Tür-
  me, und führte in die Küche. Die Dienstboten der Residenz benutzten 
  sie, um die Speisekammern aufzufüllen. Natürlich war die Tür verrie-
  gelt, und McCall war versucht, eine seiner Sprengladungen einzuset-
  zen, aber es gab eine leisere Methode. Mit seiner myomerverstärkten 
  Muskelkraft fiel es ihm leicht, einen Wartungsdeckel abzureißen. Er 
  verband mehrere Drähte aus einem Steuergerät am Gürtel seines An-
  zugs mit den freigelegten Schaltkreisen und spielte innerhalb von Se-
  kunden Zehntausende Binärcodes durch, bis die korrekte Sequenz ge-
  funden war und die Tür leise aufglitt. 
  Im Innern der Küche stand ein Posten, das Sturmgewehr über der 
  Schulter. McCalls gepanzerte Faust schoß vor, schneller als jede 
  Schlange zustoßen konnte, und tötete ihn mit einem Hieb. Dann klopf-
  te er auf den Türöffner, und die Tür glitt hinter ihm wieder zu. So 
  weit, so gut. 
  Die Frage war, wie weit er in die Anlage eindringen konnte, bevor 
  ein Alarm ausgelöst wurde. Im zentralen Burgfried der Zitadelle und 
  den Kasernen rund um den Innenhof lebten sicher bis zu tausend 
  Menschen – einschließlich mehrerer hundert Soldaten der Bloodspil-
  ler-Miliz. Früher oder später würde man ihn bemerken, aber bis dahin 
  
   
  175 
  konnte er sich ungestört der Beschreibungen bedienen, die ihm die 
  Schnitter vom Korridorlabyrinth der Zitadelle geliefert hatten. Dieser 
  Gang führte hinunter zur Küche, unter dem Mittelpunkt des Gebäudes; 
  aber es gab eine Abzweigung, die ihn zu einem Vorratsraum bringen 
  würde, unter Umgehung der Bereiche, in denen er damit rechnen muß-
  te, arbeitenden Zivilisten zu begegnen. 
  Da! Noch ein Einsatz des elektronischen Nachschlüssels, und Mc-
  Call konnte den Lagerraum betreten. 
  Die Hintertreppe dort vorne führte hinab in die Kellergewölbe, wo 
  die Gefangenen festgehalten wurden… 
  »Was war das? Da oben!« 
  Alex erstarrte, aber es war zu spät. Eine Gruppe Milizionäre war 
  aus einer dreißig Meter entfernten Tür auf die Brustwehr getreten, und 
  zumindest einer von ihnen trug einen Helm mit IR-Sensoren, Visier 
  und Sichtprojektion, der in seiner Leistung Alex' Gerät in nichts nach-
  stand. Und wenn der Nighthawk-Anzug die Infrarotabstrahlung auch 
  erheblich reduzierte, so hatte er den Panzer doch schon Stunden getra-
  gen, darin eine schwierige Kletterpartie über unwirtliches Gelände ab-
  gelegt und zum Abschluß noch die Sprungdüsen eingesetzt. Damit 
  war er für IR-Sensoren alles andere als unsichtbar. 
  »Halt!« rief eine Stimme. »Sie da! Stehenbleiben, wer Sie auch 
  sind!« 
  Alex sprang. Der Innenhof lag zehn Meter unter der Brüstung, und 
  er löste im letzten Moment die Sprungdüsen aus und bremste seinen 
  Fall. Der Feuerstoß einer Automatikwaffe krachte von der Brustwehr; 
  Kugeln pfiffen an seinem Kopf vorbei. Eine traf seine Brust und prall-
  te mit einem metallischen Klirren von der Panzerung ab. 
  Alex schwang herum und sah hoch zur Brustwehr. Die Sichtprojek-
  tion verzeichnete die sich hastig bewegenden Wärmequellen und 
  kennzeichnete sie mit blinkenden Klammern. Als er das Lasergewehr 
  hob und auf das nächstgelegene IR-Objekt zielte, gab die Anzugelek-
  tronik die Information an den Computer weiter. Zwischen der Klam-
  mern der Sichtprojektion erschien ein grün blinkendes Fadenkreuz. 
  
   
  176 
  Er zog den Abzug durch. Ein Lichtblitz zuckte auf, und die Außen-
  lautsprecher fingen das Kreischen des Getroffenen auf, als seine Klei-
  dung und der Kevlarpanzer Feuer fingen. Der Mann stürzte rückwärts 
  von der Mauer, und Alex nahm ein anderes Ziel ins Visier. Ein zwei-
  ter Soldat, der den Laufgang entlang rannte, wurde von einem Licht-
  bündel voll in die Brust getroffen und war sofort tot. 
  Alex löste noch einmal die Sprungdüsen aus, um in die Deckung ei-
  niger geparkter Fahrzeuge zu springen. Er landete mit einem schrillen 
  Zischen und in einer Wolke von Staub. Kurz vor ihm traten zwei Sol-
  daten aus der Kasernentür. Sie waren bewaffnet, hielten ihre Gewehre 
  aber in entspannter, unbesorgter Manier. Alex erschoß den rechten, 
  aber der andere schrie auf und ließ sich brüllend zurück ins Gebäude 
  fallen. 
  Soviel zur Geheimhaltung. 
  Nun, allzuviel Hoffnung hatten sie sich ohnehin nicht gemacht. Die 
  Verteidigungsanlagen der Zitadelle überwinden und längere Zeit un-
  entdeckt bleiben zu können, schien angesichts der Anzahl von Solda-
  ten und des Zivilpersonals, die hier ständig unterwegs waren, unreali-
  stisch. Irgendwo tief im Innern des Zentralgebäudes schrillte ein 
  Alarm, ein gellendes Kreischen, das in den Zähnen weh tat. Auf dem 
  Eingangsturm rechts von Alex Position drehte mit mechanischem 
  Knirschen ein Geschützturm, und die beiden Zwillings-AKs senkten 
  sich in seine Richtung. Er feuerte seinen Laser, und ein blaugrüner 
  Lichtimpuls peitschte durch das rechte Doppelgeschütz, schnitt einen 
  Lauf komplett ab und kochte in einer Explosion heißen Dampfes einen 
  faustgroßen Krater in den zweiten. 
  Aus den beiden verbliebenen Geschützen antwortete Kanonendon-
  ner. Einschläge zerschmetterten das Pflaster, auf dem Alex eben noch 
  gestanden hatte – aber der war schon wieder abgesprungen und flog in 
  die Nacht, während er eine neuerliche Lasersalve auf die Antennen 
  der Zielerfassung an der Oberseite des Geschützturms abgab. Als er 
  wieder aufkam, duckte er sich in Deckung und zog den Imperator-
  Delta-Autogranatwerfer vom Anzug. Er ließ die erste Mikrogranate, 
  einen Explosivsprengsatz, in die Kammer fallen, wählte ein Ziel auf 
  
   
  177 
  der anderen Seite des Hofs, und feuerte. Explosionen zerfetzten ge-
  parkte Wagen und Stapel mit Ausrüstungsbehältern. 
  Plötzlich hatte sich der Innenhof in eine von Rauchschwaden 
  durchzogene und von Explosionen zerrissene Gefechtszone verwan-
  delt. Unter dem gellenden Lärm der Alarmsirene erschienen von allen 
  Seiten gepanzerte Soldaten. Im Burgfried öffneten sich unter dem 
  höchsten seiner Türme die Haupttore eines Mechhangars, fünfzehn 
  Meter hoch und aus solidem doppel-karbongehärtetem Stahl gegossen. 
  In den Tiefen des dahinter auftauchenden Aufmarschtunnels flackerte 
  ein rotes Blinklicht. Männer in leichtem Panzer oder Gefechtsmontur 
  kamen die Stahlbetonrampe herauf ins Freie gerannt, wo sie in den 
  Detonationen der Granaten schon Sekunden später tot zusammenbra-
  chen. 
  Alex öffnete einen Funkkanal. »Schädel Eins hier Schädel Zwo. 
  Hier draußen wird es langsam heiß. Hören Sie mich? Ende.« 
  Er erhielt keine Antwort außer einer Sturmgewehrsalve aus den 
  Schatten auf der anderen Seite des Hofs. Alex visierte die Wärmesi-
  gnatur des Schützen an und erwiderte das Feuer mit einem Laserstoß, 
  der die ihre Deckung wechselnde Gestalt im Laufen niederstreckte. 
  »Schädel Eins! Schädel Eins! Hören Sie mich?« 
  Die Nacht war erfüllt von Feuer und Lärm, aber Davis McCall blieb 
  stumm. 
  
   
  178 
  15 
   
  Unter der Zitadelle, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  1. April 3057, 23:08 Uhr TNZ 
  Davis McCall war trotz der leistungsstarken Empfangsgeräte seines 
  Anzugs zu tief in den Kellergewölben des Bergfrieds, um eine Funk-
  nachricht empfangen zu können. Er hatte auch keine Schüsse gehört, 
  wohl aber den Alarm, ein kreischendes Schrillen, das durch sämtliche 
  Etagen des Gebäudes hallte. 
  Er wich einer Gruppe von Soldaten aus, die er hinter einer Tür hör-
  te. Mit einem Sprung senkrecht nach oben packte er mehrere Strom-
  kabel und Leitungen, die unter der vier Meter hohen Steindecke ver-
  liefen, schlang die Beine um ein Bündel Wasserrohre und blieb re-
  gungslos hängen, während die Tür aufglitt und die Soldaten unter ihm 
  durchstürmten, ihre Helme keine zwei Meter unter McCalls Schultern. 
  Natürlich konnte er sie aus seiner Position nicht sehen, aber er er-
  kannte an dem Lärm, den sie machten, wo sie waren – knallende Stie-
  fel, klappernde Ausrüstung, nervöse Wortwechsel und schwerer Atem. 
  Als wieder Stille herrschte, ließ McCall los und fiel leichtfüßig nach 
  unten. Sein Gefechtspanzer verlor bereits im Fallen das surreale 
  Tarnmuster aus Drähten, Röhren und Schatten, das er noch Sekunden 
  zuvor gezeigt hatte. Der Caledonier gratulierte sich, daß er einer üblen 
  Begegnung erfolgreich ausgewichen war, nahm das Lasergewehr von 
  der Schulter, stieß die Tür auf und kollidierte fast mit zwei überrasch-
  ten Nachzüglern. 
  Instinktiv hob McCall das Gewehr und drückte ab. Ein greller, 
  blaugrüner Lichtblitz beendete das Leben des ersten Soldaten. 
  Sein Kamerad griff nach der Waffe – einer kurzläufigen Maschi-
  nenpistole -, riß den Abzug durch und feuerte aus nächster Nähe eine 
  lange Garbe mitten in McCalls Brust. Der Kugelhagel warf den Söld-
  ner nach hinten, aber die Geschosse prallten singend in alle Richtun-
  gen von der Brustplatte ab. Er zog die Waffe herum, drückte aber 
  
   
  179 
  nicht ab. Es war nicht notwendig. Sein Gegner war bereits von wenig-
  stens einem Dutzend Querschlägern aus der eigenen Waffe getroffen 
  worden. Noch immer den Abzug durchgedrückt haltend, brach er zu-
  sammen. Die letzten Kugeln des Magazins fraßen sich in die Korridor 
  decke. 
  McCall trat über die beiden blutüberströmten Leichen in einen wei-
  ten, runden Raum mit niedriger Decke und zahlreichen Türen. In der 
  Mitte des Raums stand eine nicht ganz kreisförmige Konsole, in deren 
  Mitte ein weiterer Soldat saß, ein Offizier der Bloodspillers, der jetzt 
  aufsprang und nach der Waffe griff. 
  »Lassen Sie's!« befahl McCall und richtete den Laser auf die Brust 
  des Offiziers. Ein sanfter Fingerdruck löste den Laser mit Minimal-
  energie aus und zeichnete einen hellen blaugrünen Punkt auf das 
  Brustbein des Mannes. »Ich brrauche nurr die Faust zu schließen, Lad, 
  und du bist tot!« 
  Der Offizier sah mit zitterndem Blick hinunter auf seine Brust und 
  hob langsam die Hände über den Kopf. »Nicht schießen!« rief er. 
  »Bitte!« 
  Ohne den Laser vom Ziel zu nehmen, trat McCall näher und be-
  trachtete die Konsole. Auf Dutzenden kleiner Monitore waren Männer 
  und Frauen in steinernen Zellen zu sehen, allein oder in kleinen, zer-
  zausten Grüppchen. »Aufmachen«, befahl McCall. »Laß sie frrei!« 
  Der Mann gehorchte und drückte die Zentralfreigabe. Mit einem 
  lauten Zischen öffneten sich alle Türen in den Wänden des Raumes. In 
  einer plötzlichen Bewegung zuckte die Hand des Offiziers zur Laser-
  pistole an seiner Hüfte, aber McCall war schneller. Der Mann schrie 
  einmal kurz auf, dann fiel er zu Boden. 
  »Rraus mit euch!« dröhnte der Caledonier über den Außenlautspre-
  cher des Nighthawk, als sich zunächst keiner der Gefangenen heraus-
  wagte. »Ihrr seid frrei!« 
  Als erste steckte eine Frau den Kopf aus der Tür. Einen Moment 
  später traten zwei Männer unsicher aus ihrer Zelle, dicht gefolgt von 
  drei weiteren. 
  »Werr sind Sie?« wollte einer von ihnen wissen. 
  
   
  180 
  »Unwichtig«, erwiderte McCall. »Hörrt mirr gut zu, Leute. Ich su-
  che Angus McCall. Ist err hierr?« 
  »Hierr bin ich«, sagte eine Stimme, und McCall drehte sich um. 
  Sein Bruder war kaum wiederzuerkennen, eine verdreckte Vogel-
  scheuche in zerrissenen weißen Lumpen und mit zerzaustem Bart. »D-
  Davis? Bist du das in dem Ding?« 
  »Aye, Angus. Was hast du nu wiederr angestellt, was dirr einen sol-
  chen Ärrgerr eingebrracht hat?« 
  »Ich… ich trraue mein' Augen nicht!« 
  »Mutterr hat mich geschickt, dich zu holen, Angus«, meinte Mc-
  Call. »Sie sagt, es wirrd Zeit, daß du heimkommst!« 
  »Da hast rrecht, Davis.« 
  Irgendwo weit über ihnen donnerte es. 
   
  Alex mußte einen Weg finden, um sich und McCall ein paar kostba-
  re Momente völliger Konfusion unter den Verteidigern der Zitadelle 
  zu verschaffen, und wahrscheinlich hatte er ihn schon. Gleich hinter 
  dem in den Innenhof ragenden Eingangsturm waren mehrere Reihen 
  Kraftwagen und leichtgepanzerte Schweber abgestellt. Unter ihnen 
  stand auch ein kleiner, silbriger Tanklaster. Alex konnte nicht sehen, 
  was er geladen hatte, oder ob der Tankbehälter überhaupt etwas ent-
  hielt, aber Wasser gab es auf Caledon reichlich, also bestand die La-
  dung, wenn es eine gab, wahrscheinlich aus etwas ausgesprochen Un-
  angenehmem. Und selbst wenn der Tank leer war, konnten verbliebe-
  ne Dämpfe von Düsenbrennstoff oder explosiven Petroleumprodukten 
  ihn unter den richtigen Umständen in eine enorme Bombe verwan-
  deln. 
  Er entschloß sich, für diese Umstände zu sorgen. Mit der linken 
  Hand zog er eine Bündelhandgranate mit Zeitzünder von einem der 
  Tragehaken des Anzugs. Mit einer Drehung stellte er den Zünder auf 
  eine Minute ein. Der von der elektronisch gesteuerten Myomermusku-
  latur des Nighthawk verstärkte Wurf ließ den silbergrauen Zylinder 
  achtzig Meter weit fliegen, bevor er die gegenüberliegende Mauer 
  
   
  181 
  traf, von der Fahrerkabine eines Schwebetransporters abprallte und 
  zehn Meter neben dem Tanker auf das Pflaster schlug. 
  Noch bevor die Handgranate ausrollen konnte, war Alex bereits 
  nach hinten in die tiefen Schatten der Zitadellenmauer zurückgewi-
  chen. Er duckte sich etwas, um die Deckung eines rostigen Pegasus-
  Schwebepanzers mit abblätternder Lackierung und eines Stapels Pla-
  stikkisten auszunützen. Als er regungslos erstarrte, veränderten die 
  Tarnschaltkreise des Anzugs dessen Farbe in ein Muster aus schwar-
  zen und dunkelgrauen Flecken. 
  Sekunden später stürmte ein Trupp laserbewaffneter Soldaten vor-
  bei, hinaus auf den Innenhof, um nach den gemeldeten Eindringlingen 
  zu suchen. Der Kampflärm war im Augenblick verstummt, aber die 
  Nacht war ein Chaos aus brüllenden Stimmen und knallenden Stiefeln. 
  Die Alarmsirene gellte ununterbrochen, und das blinkende Warnlicht 
  hinter den offenen Hangartoren tauchte den Hofbereich in wechselnde 
  rote und schwarze Schatten. 
  »Wo sind sie?« gellte eine Stimme aus der Nähe eines an einem 
  Schuppen geparkten Treibstofftankers. »Wo sind sie hin?« 
  »Ich glaub nicht, daß sie reingekommen sind, Rodriguez«, antwor-
  tete eine andere Stimme. »Der Cap'n hat gemeint, sie schießen nur 
  Granaten zu uns rein.« 
  »Wer?« 
  »Die Rebellenhunde natürlich, wer sonst? Die Revanche für ge-
  stern.« 
  Ein Soldat in Gefechtsmontur und mit einem schweren Sturmge-
  wehr trat in die Lücke zwischen dem Pegasus und den Kisten und 
  starrte mißtrauisch in die Dunkelheit. Alex erkannte genau die vor 
  Furcht geweiteten Augen des Mannes, war nahe genug, um die 
  Schweißperlen über sein Gesicht laufen zu sehen. Der Drang sich zu 
  bewegen, sich zu verteidigen, zu schießen war kaum zu bändigen, 
  aber Alex zwang sich, absolut regungslos zu verharren… und der 
  Blick des Soldaten glitt über ihn hinweg, an den Kisten hoch, und 
  dann hatte er sich umgedreht und war fort. 
  
   
  182 
  »Johnny hat gesagt, er hat hier drüben jemand gesehen«, meldete 
  sich eine Stimme aus der Nähe. 
  »O Mann, Johnny würde keinen BattleMech sehen, wenn er ihm…« 
  Auf der anderen Hofseite explodierte die Handgranate in einem 
  Stakkato über das halbe Gelände zuckender Miniladungen. Explosio-
  nen knallten und spuckten wie Feuerwerkskörper oder kreischten als 
  Feuerbahnen durch die Luft. Zwischen den abgestellten Fahrzeugen 
  stieg eine Flammenwand empor, und keinen Atemzug später flog der 
  Tankwagen in einer blendenden, ohrenbetäubenden Detonation aus-
  einander. 
  Ein orangeroter Explosionspilz stieg in die Nacht. Sein Licht über-
  strahlte Lampen und Scheinwerfer, sein Krachen war wie das Donnern 
  eines enormen Gewitters. Fahrzeugtrümmer regneten qualmend auf 
  das Gelände herab; ein kreischender Soldat rannte mit brennender 
  Montur aus der Deckung. Ein zweites Fahrzeug explodierte… dann 
  ein drittes, in einer Kettenreaktion, die mit jeder neuen Explosion den 
  Boden unter Alex' Füßen erzittern ließ. Die ganze Anlage war ein ein-
  ziges flammendes Chaos mit immer neuen Explosionen aus allen 
  Himmelsrichtungen. 
  Alex duckte sich tiefer, als die Nacht auf dem Innenhof sich in glut-
  heißen Tag verwandelte. 
   
  »Was den Rrest von euch angeht, ihrr seid alle frrei«, richtete Mc-
  Call sich an die anderen Gefangenen, die in zunehmender Zahl in den 
  Raum strömten. Es mußten inzwischen achtzig oder neunzig Männer 
  und Frauen sein. »Aberr ich kann euch keinen sicherren Abzug aus 
  derr Zitadelle garrantierren! Es hörrt sich an, als würrde da draußen 
  geschossen, und wahrrscheinlich wirrd es gefährrlich.« 
  »Bestimmt nicht gefährrlicherr als hier zu bleiben!« rief eine 
  schmutzige, zerlumpte Gefangene zurück. »Der Bastarrd Wilmarrth 
  hat verrsprochen, die meisten von uns umzubrringen!« 
  »Aye«, bestätigte eine andere Frau. »Und die Hoffnung auf diese 
  Errlösung warr alles, was einige von uns auf den Beinen gehalten 
  hat!« 
  
   
  183 
  Ein paar andere lachten, und McCall mußte grinsen. Weder Wil-
  marth noch die Bloodspillers oder der Kerker hatten den Willen dieser 
  Menschen brechen können, nicht einmal annähernd! »Werr von euch 
  bleiben und sein Glück mit Wilmarrth prrobierren will, kann das tun«, 
  erklärte er. »Wenn ihrr noch in eurren Zellen seid, kann err euch nicht 
  beschuldigen, an einem Ausbrruch teilgenommen zu haben. Aberr 
  wenn ihrr rraus wollt, müßt ihrr draußen die Begegnung mit Wil-
  marrths Soldaten rriskierren. Wenn ihrr es durrch das Torr schafft, 
  sind Schnitten: im Wald, die sich um euch kümmerrn werrden. Aberr 
  soweit zu kommen dürrfte ein bißchen schwierrig werrden…« 
  »Bessert das als Wilmarrths verdammte Folterrknechte!« bellte ein 
  Mann. Er trat einen Schritt vor und spuckte auf die Leiche des Offi-
  ziers. »Zeigen wirr Wilmarrth, was wirr von seinerr drreckigen 
  Gastfrreundschaft halten!« 
  Allgemeiner Jubel antwortete ihm… unterstrichen von einem tiefen, 
  rollenden Donnerschlag irgendwo über ihnen. Das Licht flackerte be-
  drohlich, und Staub regnete von der Decke. 
  »Werr weiß, wie man das bedient?« fragte McCall und hielt die La-
  serpistole des Offiziers hoch. Dutzende Hände, männliche und weibli-
  che flogen hoch oder streckten sich danach. »Aye«, meinte McCall 
  und reichte die Waffe Griff voraus einem bärtigen Mann mit einer 
  lebhaft bunten Tätowierung auf dem rechten Bizeps – einem Battle-
  Mech, der einen riesigen Hammer emporstreckte. Er wußte, daß dieses 
  Bild bei vielen MechKriegern im Mannschaftsrang beliebt war, und 
  schloß daraus, daß der Mann Militärdienst geleistet hatte. »Veterran?« 
  »Zwölf Jahrre Stahl bewegt bei den 5. Crrucis-Lanciers«, knurrte 
  der Mann. »Veterran genug fürr Sie?« 
  Die 5. Crucis gehörten zu den besten. »Gut genug. Name?« 
  »Rross.« 
  »OK, Rross. Du überrnimmst die Rrückendeckung und sorrgst da-
  fürr, daß alle, die mit rraus wollen, auch rraus gehen. Halt dich nicht 
  auf. Werr stehenbleibt, soll hierr bleiben! Ich gehe vorraus.« 
  
   
  184 
  »In Orrdnung.« ROSS nahm den Laser und zog den Ladehebel zu-
  rück, um mit offensichtlich erfahrenem Blick die Energiespule zu 
  überprüfen. 
  »Angus! Wo steckst du?« 
  »Hierr, Davis.« Sein Bruder wirkte noch immer benommen, als 
  könne er nicht voll erfassen, was geschah. »Bist… bist du es 
  wirrklich?« 
  »Aye, Lad. Ich bin es wirrklich.« 
  »Du bist gekommen…« 
  »Ich hab in mein' Leben schon viele Dummheiten begangen. Bleib 
  dicht bei mirr. Nach all dem Ärrgerr will ich dich nicht verrlierren!« 
  Wieder ertönte über ihnen ein Donnern, lauter und anhaltender als 
  zuvor, und wieder flackerten die Lichter. »Was ist das? Hast du deine 
  BattleMech-Söldnerrfrreunde mitgebrracht?« 
  »Nurr einen«, erwiderte McCall. »Aberr derr ist dem, was Willie 
  gegen ihn aufbieten kann, mehrr als gewachsen. Bewegung, Leute! 
  Aufstellung! Wirr rrücken aus!« 
  Die Menge strömte zum Ausgang. 
   
  Alex duckte sich in die Deckung des Pegasus Schwebepanzers, 
  während die Explosionen über den Platz tosten. Die meisten auf der 
  anderen Hofseite abgestellten Fahrzeuge existierten nur noch als bren-
  nende Wracks. Aber auf dieser Seite war noch etwa ein halbes Dut-
  zend Fahrzeuge verblieben, einschließlich des alten Pegasus. Sie auch 
  noch auszuschalten, bevor die beiden Angreifer die Zitadelle verlie-
  ßen, wäre ein hübscher Bonus gewesen. Wilmarth würde lange brau-
  chen, um seine militärische Infrastruktur wiederaufzubauen! 
  Als nächstes standen der Eingangsturm und das Tor ins Freie auf 
  seiner Liste. Er konnte den Eingang von seiner Position aus sehen… 
  auf der Innenhofseite stand er offen, aber das Außentor war verschlos-
  sen. Er schob ein neues Magazin mit zehn Mikrogranaten in den Wer-
  fer, ließ die erste in die Kammer fallen, hob die Waffe an die Schulter 
  und löste einen anhaltenden Feuerstoß mitten durch das offene Innen-
  tor aus. 
  
   
  185 
  Das Innere des Vorwerks leuchtete unter dem Stakkato der Explo-
  sionen sonnenhell auf. Fensterscheiben wurden weggesprengt, und 
  eine schwere Sekundärexplosion riß ein Segment der Turmmauer 
  weg, als ein Fahrzeug oder ein Munitionslager im Innern des Bau-
  werks detonierte. Rauch und Staub quollen aus der klaffenden Bresche 
  in der Fassade des Turms, aber weder aus den oberen Fenstern noch 
  von der Mauer wurde zurückgefeuert. Nur um sicher zu gehen lud 
  Alex nach und feuerte sorgfältig gezielte Mikrogranaten durch einzel-
  ne Fenster und Schießscharten. Aus einem offenen Fenster in Brust-
  wehrhöhe leckten Flammen, aber noch immer gab es kein Zeichen 
  von Leben innerhalb des Turms. 
  Alex richtete sich hinter seiner Deckung auf und suchte die Außen-
  mauern zu beiden Seiten des Eingangsturms ab. Beide AK-Türme 
  schienen außer Gefecht, mit zerschmolzenen oder zertrümmerten Zie-
  lerfassungsanlagen und verbogenen Geschützläufen. Der Innenhof 
  war übersät mit Leichen, Ausrüstungstrümmern und Schutt. Ein paar 
  der Toten waren Wilmarths Opfer, seine makabren Trophäen, aber das 
  Gemetzel, das Alex in ein paar kurzen Minuten angerichtet hatte, ließ 
  ihre Zahl gering erschienen. 
  Einige der herumliegenden Gestalten waren noch am Leben, und ih-
  re Schreie gaben der Szenerie eine schreckliche, surreale Note. Alex 
  hob den rechten Arm und erschoß einen Mann, der möglicherweise 
  verwundet war, aber ein Lasergewehr im Arm gehalten hatte. Hier war 
  kein Platz für Ritterlichkeit, nicht, wenn die Grenze zwischen Erfolg 
  und Tod so schmal war. 
  Nachdem Vorwerk und Außentor offensichtlich gesichert waren, 
  blieb als seine Hauptsorge das offene, fünfzehn Meter hohe Tor gera-
  dewegs ins Herz des Burgfrieds. Wilmarth verfügte über mindestens 
  vier Mechs. Wahrscheinlich waren sie irgendwo in einem Mechhangar 
  hinter diesen Karbonstahltoren untergebracht und würden jeden Au-
  genblick auftauchen. Es war eine Weile her, seit Alex irgendeine Be-
  wegung aus dieser Richtung gesehen hatte. Einige Tote in der Toröff-
  nung markierten den letzten Versuch von Wilmarths Truppen, von 
  dort heraus ins Freie zu stürmen. 
  
   
  186 
  Es würde Zeit kosten, einen Mech in Gang zu setzen, um mit den 
  Eindringlingen abzurechnen. Seit dem ersten Schuß waren erst knapp 
  zehn Minuten vergangen – im Gefecht eine Ewigkeit, aber zu kurz, 
  um an Bord eines abgeschalteten Mechs zu gehen und ihn einsatzbe-
  reit zu machen. Sofern Wilmarth keinen Kampfkoloß in Bereitschaft 
  hatte – angesichts der mangelnden Professionalität seiner Truppen ei-
  ne äußerst fragwürdige Annahme, aber Alex und McCall hatten die 
  Möglichkeit in Betracht ziehen müssen – würden die beiden Angreifer 
  längst wieder abgerückt sein, bevor die Krieger des Verwalters in ihre 
  Maschinen klettern, sie hochfahren und die Stahlriesen in Bewegung 
  setzen konnten. Trotzdem, mit jeder verstreichenden Sekunde wurde 
  es wahrscheinlicher, daß in Kürze ein Bloodspiller-Mech auf die Sze-
  ne trat. Alex schaute auf die Zeitanzeige der Sichtprojektion. 23:16… 
  nein, jetzt 23:17. 
  Komm schon, McCall! Wo, zum Teufel, steckst… 
  »Schädel Zwo! Schädel Zwo!« erklang abrupt McCalls Stimme in 
  Alex' Helm. »Wirr kommen rrauf. Wie sieht's aus da oben?« 
  »Kommandanthauptmann!« rief er erleichtert. »Gott sei Dank! Hier 
  ist es ziemlich heiß hergegangen, aber im Moment ist nicht viel los. 
  Vorwerk und Torverteidigung sind neutralisiert.« 
  »Gut gemacht! Ich habe etwa achtzig Leute hierr. Schaffen wirr es 
  bis zum Torr?« 
  »Im Moment ist der Weg frei«, erwiderte Alex, und sah sich noch 
  einmal um. »Aber das Haupttor des Bergfrieds ist offen, und vermut-
  lich wird da ziemlich bald etwas wirklich Angsteinflößendes auftau-
  chen.« 
  »Verrstanden. Halt dich bereit, Laddie. Wirr kommen raus! Jetzt!« 
  Alex hob den Granatwerfer und zielte geradewegs ins offene Han-
  gartor. »Ich gebe euch Deckung. Los! Los!« 
   
  McCall stieß die Küchentür auf und trat über die noch immer dort 
  liegende Soldatenleiche. Sein Arm war erhoben und bewegte sich 
  schnell nach links und rechts, als er jede Ecke, jeden Schatten nach 
  einem Hinterhalt oder unerwarteten Schwierigkeiten absuchte. Der 
  
   
  187 
  Innenhof vor ihnen war rauchverhangen, so dicht, daß der Ein-
  gangsturm und die Mauern der Zitadelle nur als vage schwarze Schat-
  ten hinter dem blendenden Glanz ein paar verbliebener Scheinwerfer 
  und brennender Fahrzeuge zu erahnen waren. Die Szenerie unter-
  schied sich grundlegend von der einige Minuten zuvor, als McCall die 
  Tür in die andere Richtung durchquert hatte. Alex Carlyle war nicht 
  untätig geblieben… 
  Er sah keine Bewegung, überhaupt kein Anzeichen von Leben. 
  »Derr Mann sagt los«, teilte McCall den Leuten hinter ihm im Gang 
  mit. »Du!« Er deutete auf Angus. »Siehst du den Eingangsturrm, ger-
  radeaus vorr dirr?« 
  »Ja, Davis, ich seh ihn.« 
  »Setz dich in Bewegung, und halt auf keinen Fall an. Du!« Er zeigte 
  auf die Frau, die hinter Angus stand. »Folg ihm. Ihrr anderren, folgt 
  eurrem Vorrderrmann, einerr nach dem anderren. So schnell ihrr 
  könnt. Los! Los! Los!« 
   
  Alex sah den ersten befreiten Gefangenen aus den Schatten am Fuß 
  des Bergfrieds auftauchen, dicht gefolgt von einem weiteren und noch 
  einem… eine lange Kette zerlumpter, stolpernder Menschen, die sich 
  über das rauchverhangene Schlachtfeld des Stahlbetonplatzes zog. Sie 
  kamen von links nach rechts an ihm vorbei, genau zwischen seiner 
  Stellung neben dem Pegasus und den offenen Haupttoren des Gebäu-
  des. 
  Das war ein Fehler. Wenn Wilmarths Soldaten jetzt aus dem 
  Hauptgebäude stürmten, waren die befreiten Caledonier im Kreuzfeu-
  er gefangen. Aber jetzt ließ sich daran nichts mehr ändern. Alex 
  sprang auf das Heck des Schwebepanzers, um besser sehen zu können. 
  Es war nahezu unmöglich, irgend etwas zu erkennen. Alex schaltete 
  von IR auf Lichtverstärkung auf Normaloptik, aber außer der Men-
  schenkette und dem pulsierenden Rotlicht im Eingang zum Bergfried 
  war nichts zu sehen. Von seinem neuen Beobachtungsposten aus hatte 
  Alex eine gute, freie Sichtlinie zum Tor der Zitadelle, aber der Rauch 
  der brennenden Fahrzeuge war zu dicht. 
  
   
  188 
  Eine Bewegung… 
  Er schaltete zurück auf Infrarot, verzog das Gesicht, schaltete wei-
  ter, versuchte mit Hilfe des Computers ein klareres Bild von dem zu 
  erhalten, was er gesehen hatte. Konnte das… ja! Ein Schatten. Ein rie-
  siger, unförmiger Schatten, der sich vor das blinkende rote Licht im 
  Innern des Hangartunnels schob. 
  Schüsse knallten durch die Toröffnung. Einige der rennenden Zivi-
  listen im Innenhof schrien auf und stürzten zu Boden. Hinter ihnen 
  bewegte sich etwas sehr Großes im Torweg, begleitet vom vertrauten 
  Zischen und Knirschen von Ferrofibritpanzerung. 
  Dann stapfte der BattleMech in Sicht, sauber eingerahmt von den 
  offenen Toren des Bergfrieds. 
  Und die flüchtenden Zivilisten gerieten in Panik. 
  
   
  189 
  16 
   
  Innenhof der Zitadelle, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  1. April 3057, 23:18 Uhr TNZ 
  Es war ein Stadtkoloß, eine gedrungene, häßliche Maschine, die 
  mehr einem monströsen Küchengerät mit abgerundetem Deckel glich 
  als einem BattleMech. Statt Armen und Händen besaß er Waffen, eine 
  Imperator-B-Autokanone rechts, einen leichten Harmon-Laser links. 
  Dicht hinter ihm folgte ein Dutzend gepanzerter Infanteristen ins 
  Freie. 
  Stadtkolosse wogen nur dreißig Tonnen, aber sie waren für ihre 
  Größe langsam und schwer zu steuern. Die für den Kampfeinsatz in 
  enger, zugebauter Umgebung und schmalen Straßen zwischen hohen 
  Gebäuden ausgelegte Konstruktion verzichtete zugunsten besserer 
  Panzerung auf Geschwindigkeit, zugunsten größerer Feuerkraft auf 
  Beweglichkeit. In einem Mechgefecht betrachteten die meisten 
  MechKrieger sie als Tontauben – leichte Beute. Gegen Bodentruppen 
  jedoch – oder gegen eine auseinanderstiebende Menge befreiter Ge-
  fangener, die um ihr Leben rannten – waren sie tödlich. 
  Alex gab einen langen, vollautomatischen Feuerstoß aus dem Gra-
  natwerfer über die Köpfe der Zivilisten ab, der allerdings weniger das 
  Ziel hatte, den Mech zu beschädigen, als die Truppen auszuschalten, 
  die dem Stadtkoloß in den Hof folgten. Selbst ein Stadtkoloß besaß 
  genug Panzerung, um die Explosion von Mikrogranaten zu ignorieren 
  – ebenso wie den leichten Laser an Alex' Arm. 
  Eine Kette von Detonationen riß das Pflaster hinter dem Stadtkoloß 
  auf und warf Wilmarths Soldaten nach links und rechts. Der Mech 
  hielt an, und seine obere Rumpfhälfte drehte sich mit schrill knir-
  schenden Maschinengeräuschen, um die Autokanone auf Alex' Positi-
  on auszurichten. Der Pilot konnte den Nighthawk-Anzug wahrschein-
  lich nicht sehen, aber die Dalban-Ortungs- und Zielerfassungssysteme 
  des Mechs mußten das Mündungsfeuer verzeichnet und seine Position 
  
   
  190 
  auf der Sichtprojektion des Cockpits mit einem blinkenden roten Si-
  gnal gekennzeichnet haben. 
  Zeit, sich zu verabschieden. 
  Alex löste die Sprungdüsen aus und stieg vom Dach des Pegasus 
  empor, um tief über einige andere geparkte Fahrzeuge davonzufliegen, 
  während hinter ihm die Autokanone des Stadtkoloß bellend das Feuer 
  eröffnete. 
  Fahrzeugtrümmer flogen durch die Luft; ein leichter Lastwagen 
  ging in einem Flammenmeer hoch, und blendendhelle Explosionen 
  rissen Krater in die Stahlbetonmauern. Aber Alex war bereits außer 
  Reichweite und setzte leichtfüßig nahe des Innentors zum Ein-
  gangsturm auf. McCall war bereits dort, hielt den Torflügel auf und 
  winkte die befreiten Zivilisten mit ausladenden Armbewegungen wei-
  ter. 
  »Hast du ihn gefunden?« rief Alex. 
  »Aye«, bestätigte McCall, und Alex sah ihn durch die schmale 
  Sichtscheibe des Helms grinsen. »Aye, auch wenn wirr keine Zeit fürr 
  eine Wiederrsehensfeierr hatten. Err ist schon drraußen.« 
  Alex schaute ins Vorwerk. Das Außentor stand offen. McCall hatte 
  die Abdeckung der Torsteuerung aus der Wand gerissen und den Öff-
  nungscode geknackt. Zivilisten stürzten an den beiden Legionären 
  vorbei in die Nacht außerhalb der Zitadelle, aber eine große Zahl von 
  ihnen war auch in den unterschiedlichsten Verstecken im Innenhof 
  verstreut, ihr Fluchtweg durch den 30-Tonnen-Mech abgeschnitten. 
  Der stand in der Mitte des rauchverhangenen Hofes und drehte den 
  Rumpf hin und her auf der Suche nach seinem verschwundenen Ziel. 
  Er wirkte beinahe konfus. Trotzdem, die ungeschützten Flüchtlinge 
  hatten keine Chance, wenn sie versuchten, durch das Schußfeld dieses 
  Monsters zu laufen. 
  »Wie viele Zivilisten sind es noch?« fragte Alex McCall. 
  »Ich weiß nicht, Lad«, erhielt er zur Antwort. »Ich hatte keine Zeit, 
  sie zu zählen. Aberr es sind mindestens drreißig oderr vierrzig, die es 
  nicht an dem Ungetüm vorrbei geschafft haben.« 
  
   
  191 
  »Wir können sie nicht einfach hier zurücklassen.« Er deutete auf die 
  gepfählten Leichen im Hof. »Wenn Wilmarth sie wieder in seine blut-
  triefenden Klauen bekommt…« 
  »Aye. Aberr was können wirr zwei gegen einen Mech ausrichten?« 
  McCall zeigte hinüber zu dem Stadtkoloß, der noch immer wie ein 
  verwirrter Riese vor dem Haupttor des Bergfrieds stand. »Selbst gegen 
  so was wie das komische Ding?« 
  Ihre Planung hing anfangs davon ab, daß es ihnen gelang, in die Zi-
  tadelle einzudringen und wieder hinauszukommen, bevor Wilmarth 
  seine Mechs ins Spiel bringen konnte. Den Überlegungen nach, die sie 
  am Nachmittag angestellt hatten, war es jetzt höchste Zeit, durch das 
  Vordertor abzuhauen und in der Nacht unterzutauchen. Jeden Moment 
  mußten weitere Mechs aus den Tiefen der Festung auftauchen, und die 
  Szenerie sich in ein Blutbad verwandeln. 
  Aber all die Menschen… 
  »Es gibt eine Möglichkeit«, meinte Alex und packte den Ellbogen 
  von McCalls Nighthawk. »Bleib hier und zeig dem Rest den Weg. Ich 
  kümmere mich um den Kampfkoloß.« 
  »Alex! Was hast du vorr?« 
  »Vertrauen Sie mir, Kommandanthauptmann! Ich bin gleich wieder 
  da!« Bevor McCall ihn aufhalten konnte, löste sich Alex, startete die 
  Sprungdüsen und flog über den Innenhof davon. Der Stadtkoloß ortete 
  die Bewegung und wirbelte herum. Laser und Autokanone gaben 
  schnelle, abwechselnde Feuerstöße ab. Alex kam hinter dem umge-
  kippten Wrack eines Panzerwagens auf, zog eine Bündelgranate, stell-
  te den Zünder auf fünfzehn Sekunden ein und warf sie so weit er 
  konnte hinter den drohenden Schatten des Stadtkoloß. Die Dreißig-
  Tonnen-Mordmaschine kam jetzt auf ihn zu, mit schwerfälligen 
  Schritten, während der obere Teil des Rumpfes mechanisch singend 
  hin und her schwenkte. Die Sekunden tickten vorbei… dann explo-
  dierte die Handgranate in einem Stakkato von Detonationen zwischen 
  den Wracks und Trümmern hinter dem langsamen BattleMech. 
  Schrapnells prallten knallend von dessen Rückenpanzerung ab; ein 
  ausgebranntes Fahrzeugchassis kippte mit lautem Getöse um. 
  
   
  192 
  Der Stadtkoloß stockte, fast, als müsse er diese neue Wendung ver-
  arbeiten, dann drehte er sich langsam zum Knallen und Blitzen der 
  Bündelgranatenexplosionen um. Alex rannte augenblicklich los. Noch 
  bevor die Maschine sich ganz umgedreht hatte, sprintete er im Zick-
  zackkurs durch die Trümmer zurück in Richtung des Pegasus-
  Scoutpanzers. 
  Da war er! Autokanonengranaten hatten seine linke Flanke getrof-
  fen, die Schürzen durchlöchert und eine Reihe häßlicher Krater in den 
  polierten Rumpf gebohrt, aber die beiden Geschütztürme waren noch 
  intakt. In den Abschußrohren konnte man die stumpfen Köpfe der 
  schweren Starstreak-KSR sehen. 
  Alex sprang auf das Oberdeck des Panzers und suchte nach der Lu-
  ke. Da… kurz vor den Lafetten! Sie war natürlich verriegelt. Man 
  brauchte eine Schlüsselkarte oder ein kodiertes Funksignal, um sie zu 
  öffnen. Alex beugte sich vor, packte den Lukengriff und zog. 
  Die Aktivatoren des Krötenanzugs protestierten lautstark, als er mit 
  ganzer Kraft zerrte, fester, noch fester, immer fester. Er fragte sich 
  schon ernsthaft, ob er die Stärke des Verschlußmechanismus mögli-
  cherweise doch unterschätzt hatte, als dieser mit einem lauten Knall 
  zerbrach und die Luke aufschwang. 
  Er ließ sich ins Innere fallen, schaltete mit einem Schlag auf den 
  Druckschalter die Cockpitbeleuchtung ein und sah sich um. 
  Der Pegasus gehörte noch immer zu den beliebtesten und verbrei-
  tetsten Erkundungsfahrzeugen der Inneren Sphäre, wenn er auch, wie 
  dieses Modell, allmählich in die Arsenale von Miliztruppen verdrängt 
  wurde. Normalerweise hatte er eine Besatzung von vier Mann – Fah-
  rer, Bordschütze, Funker/OrtungsTech und Kommandeur, aber er ließ 
  sich auch von einer Person steuern. Der Cockpitbereich war überra-
  schend geräumig, auch wenn Alex sich in seinem Nighthawk ducken 
  mußte, um nach vorne ans Hauptbedienungspult zu gelangen. Er 
  zwängte sich in den Fahrersitz, strich mit der Hand über die Sensorta-
  sten der Konsole und wurde mit einer Galaxis roter und gelber Lichter 
  und einem lauter werdenden Summen belohnt, als der Panzer die au-
  tomatische Startsequenz einleitete. Ein Monitor nach dem anderen 
  flammte auf und zeigte die lodernde Nacht jeweils aus einem anderen 
  
   
  193 
  Blickwinkel. Manche Schirme zeigten eine Normalsicht, andere be-
  nutzten Infrarot oder Lichtverstärkung. 
  Die Waffen konnten ein Problem werden, da er nicht über die erfor-
  derlichen Autorisations- und Freigabecodes verfügte, aber vielleicht 
  ließ sich das umgehen. Während der Pegasus noch hochfuhr und die 
  roten und gelben Lämpchen nach und nach grün wurden, lehnte Alex 
  sich hinüber zur Konsole des Bordschützen, griff nach unten und riß 
  die Abdeckung ab. 
  Ein Gewirr von Drähten und Platinen fiel heraus. Er mußte ein paar 
  Sekunden suchen, dann fand er einen an den Hauptbus angeschlosse-
  nen Buchsensatz, der den Anschluß von Testgeräten ermöglichte. 
  Alex öffnete einen Deckel am Tornister seines Anzugs und zog drei 
  Elektrokabel heraus, die er an die externen Buchsen anschloß. Unter 
  einer Abdeckung am linken Arm erschien eine Zifferntastatur, in die 
  er eine Zahlenreihe eingab. Danach übernahm der Computer des 
  Nighthawk die weitere Arbeit und feuerte mit blitzartiger Geschwin-
  digkeit serienweise Codierungen in das Leitsystem der Geschützkon-
  trollen. 
  Allzu groß war die Wahrscheinlichkeit nicht, daß er damit Glück 
  haben würde. Falls es nicht gelang, konnte Alex nur noch den Panzer 
  selbst als riesiges Geschoß einsetzen. Möglicherweise würde das oh-
  nehin notwendig werden, aber wenn es ihm gelang, die beträchtliche 
  Feuerkraft des Luftkissenpanzers in den Kampf zu werfen, würde es 
  die Dinge erheblich vereinfachen. 
  Ein Donnern hallte durch den Rumpf des Schwebepanzers, und das 
  Fahrzeug schüttelte sich. Alex wurde in seinem Sitz hin und her ge-
  worfen. Er sah zu den Bildschirmen hoch und bemerkte den Stadtko-
  loß keine fünfzig Meter entfernt, die Autokanone direkt auf den ge-
  parkten Panzer gerichtet und im Salventakt feuernd. Eine Explosion 
  nach der anderen krachte auf den Rumpf des Pegasus. Die Sensoren 
  des Stadtkoloß mußten das Hochfahren der Panzermotoren geortet ha-
  ben, und jetzt versuchte der Pilot das Fahrzeug zu zerstören, bevor es 
  Alex gelang, Antrieb und Geschütze einsatzbereit zu bekommen. 
  Drei heftige Detonationen schleuderten den Pegasus nach rechts 
  und ließen den Panzer von einer Seite zur anderen wippen. Mit lauter 
  
   
  194 
  werdendem Heulen der Turbinenpropeller baute sich das Luftkissen 
  auf, und die Antriebsschürzen füllten sich. Eine weitere Granate 
  schlug in den Rumpf ein, und diesmal rutschte das Fahrzeug auf sei-
  nem Luftkissen davon, statt wie vorher über das Pflaster zu schram-
  men. Hastig packte Alex den Steuerknüppel und korrigierte die Bewe-
  gung. Der Pegasus lag in einem Winkel von zehn Grad nach vorne 
  gekippt in der Luft… das Ergebnis der durchlöcherten Schürze, die er 
  beim Einstieg bemerkt hatte. Auf dem Monitor sah er den Mech mit 
  flammender Autokanone vorrücken. Ein Dutzend Lichter auf Alex' 
  Konsolen blinkten rot auf und meldeten Schäden an Rumpfpanzerung, 
  Funkantennen, Sensoren und Scheinwerfern… 
  Dann zog ein neuer Satz blinkender grüner Lichter seine Aufmerk-
  samkeit auf sich, diesmal auf der linken Seite der Sichtprojektion im 
  Innern seines Helms. Der Gefechtscomputer des Pegasus hatte einen 
  der Freigabecodes akzeptiert. Die KSR-Lafetten des Panzers waren 
  entsichert und feuerbereit. 
  Mit einer Hand hielt er den Steuerknüppel des Schwebepanzers ru-
  hig, mit der anderen tippte er einen Feuercode ein. Ohne Bordschützen 
  mußte er die beiden Geschütztürme des Panzers von Hand ausrichten 
  und statt einzelner Geschütze den ganzen Panzer drehen, aber auf die-
  se Entfernung war ein exaktes Zielen nicht so wichtig. 
  Alex drückte die Eingabetaste und schickte das codierte Signal 
  durch die Leitungen. Der Schwebepanzer erzitterte, als die linke 
  Raketenlafette die Umgebung in taghelles Licht tauchte und die erste 
  Kurzstreckenrakete aus dem Abschußrohr glitt und über den Hof 
  zuckte. 
  Er wartete, beobachtete den Flug des ersten Geschosses, dann jubel-
  te er, als es in die rechte Flanke des Stadtkoloß einschlug, knapp unter 
  der Kupplung der Imperator-AK. Schnell löste er fünf weitere Schüsse 
  aus. Die zweite Rakete ging daneben, zuckte auf einer Flammenspur 
  am rechten Bein des Stadtkoloß vorbei und explodierte im Tunnelein-
  gang, wo sie die noch immer dort kauernden Infanteristen wegschleu-
  derte. Die nächsten vier hämmerten eine nach der anderen in Rumpf 
  und Seite des Mechs. Das Flackern der explodierenden Sprengköpfe 
  zuckte durch die Nacht wie riesige Blitzlichter. Panzerplatten wurden 
  
   
  195 
  abgerissen und davongesprengt. Der Stadtkoloß erwiderte das Feuer 
  mit dem steten Stakkato seiner Schnellfeuerkanone, die ihre Explosiv-
  granaten wahllos in geparkte Fahrzeuge, die Außenmauern und den 
  gepanzerten Rumpf des Pegasus jagte. Alex setzte die Hauptsteuer-
  propeller des Panzers ein und kippte ihn nach vorne, um unter dem 
  Beschuß wegzutauchen. 
  Der Bug des Luftkissenpanzers scheuerte mit lautem Kreischen und 
  fliegenden Funken über den Stahlbeton, aber Alex setzte ihn in Bewe-
  gung, steuerte ihn um einen abgestellten Lasttransporter herum auf 
  den offenen Hof. Der Stadtkoloß folgte schwerfällig. Er feuerte seinen 
  Laser, und eine Strahlbahn schnitt eine Brandspur quer über die Steu-
  erbordflanke des Panzers. 
  Alex zog den Knüppel hart nach rechts, und der Pegasus drehte sich 
  auf der Stelle, bis die zweite Lafette auf das Ziel gerichtet war. Der 
  Stadtkoloß schob sich gerade in dem Moment nach vorne, als Alex aus 
  kürzester Entfernung die zweite KSR-Salve auf die Reise schickte. 
  Die Explosionen waren so nahe, daß ihre Druckwellen den Panzer auf 
  seinem zischenden Luftpolster nach hinten schleuderten. Alex zog den 
  Steuerknüppel auf sich zu, um die unerwartete Bewegung auszunutzen 
  und noch mehr Distanz zwischen sich und seinen schwerfälligen Ver-
  folger zu bringen. 
  Der Stadtkoloß folgte ihm, und Alex grinste. Durch seine Manöver 
  hatte er den feindlichen Mech aus der Mitte des Hofes gelockt, und 
  jetzt konnte er hinter ihm die restlichen Zivilisten, die Männer und 
  Frauen, die durch das plötzliche Auftauchen des Stahlgiganten auf 
  dem Innenhof der Zitadelle in der Falle gesessen hatten, in kleinen 
  Grüppchen zum Vorwerk und in die Freiheit laufen sehen. 
  Er zog sich weiter zurück, lockte den Stadtkoloß immer weiter vom 
  Eingang der Zitadelle weg. Der Schlüssel zum Zweikampf mit einem 
  BattleMech war Beweglichkeit. Gelang es dem Kampfkoloß, seinen 
  Angreifer lange genug festzunageln, um mit seinen Sprenggranaten 
  die Rumpfpanzerung des Panzers abzuschälen und die empfindlichen 
  internen Systeme zu treffen, war der Kampf zu Ende. Alex mußte der 
  schwerfälligen Kampfmaschine ständig einen Schritt voraus bleiben. 
  
   
  196 
  Er war überrascht und erfreut, daß sein Kampfinstinkt sich allem 
  Anschein nach zurückgemeldet hatte. Da war kein Zaudern, keine 
  Verwirrung, keine Unsicherheit, als er seine Kampfentscheidungen 
  mit kalter Sicherheit traf, unberührt von der Hitze des Gefechts… oder 
  den Erinnerungen. Er überflog die Datenanzeigen, sah hoch zum Bild 
  des Mechs auf dem vorderen Sichtschirm. Es schien, daß die zweite 
  KSR-Salve den Stadtkoloß beschädigt hatte. Blaue Funken tanzten 
  durch einen klaffenden Krater knapp unter der Autokanone. Als die 
  schwere Waffe ungebremst weiterfeuerte und ihre Explosivgranaten 
  wahllos über das Gelände verteilte, wurde Alex klar, daß die Auslös-
  elektronik zerschmolzen war. Die Waffe ließ sich nicht mehr abschal-
  ten und pumpte eine Granate nach der anderen durch den Lauf. Einige 
  detonierten auf dem Rumpf des Pegasus, aber die meisten Geschosse 
  schlugen hinter und neben dem Fahrzeug in die Mauern des Berg-
  frieds. 
  Alex glitt nach rechts davon, als Kies und Granatsplitter auf den 
  Rumpf regneten. Plötzlich verstummte die Autokanone des Stadtko-
  loß. Entweder sie hatte Ladehemmung, oder die gesamte Munition 
  war verbraucht. Aber der leichte Laser des Mechs war noch funktions-
  tüchtig, und seine Schüsse zuckten in blendendem Lichtspiel über die 
  Frontpanzerung des Pegasus. Alex' Monitore, flackerten und fielen 
  aus, als ein Teil des Sensorsystems überladen zusammenbrach. 
  Fluchend streckte er den Arm aus und schlug auf den Verschluß-
  knopf der Fahrerluke. Die Luke glitt auf, und Alex zog sich hoch, um 
  den Kopf nach draußen zu schieben und etwas sehen zu können. 
  Ohne die Vermittlerfunktion der Konsolenmonitore wirkte der 
  Stadtkoloß erheblich größer und bedrohlicher… und näher. Ein Laser-
  strahl tanzte über den Steuerbordgeschützturm des Pegasus. Alex 
  zuckte zusammen und duckte sich. 
  Mit etwas Glück würde eine weitere Raketensalve ausreichen, die 
  Entscheidung zu bringen, aber Alex – oder genauer gesagt, der Com-
  puter seines Scoutanzugs – hatte Schwierigkeiten, den Code für den 
  Nachladebefehl zu finden. Der Pegasus verfügte auch noch über einen 
  Buglaser derselben Stärke wie die rechte Armwaffe seines Mechge-
  
   
  197 
  gners, aber dessen Feuerkontrollsystem konnte er ebenfalls nicht er-
  reichen, jedenfalls nicht, während er gleichzeitig den Panzer steuerte. 
  Damit blieb nur noch eine Waffe in Alex' begrenztem Arsenal, und 
  er entschloß sich, sie einzusetzen. 
  Er steckte den Kopf wieder aus der Luke und stieß den Steuerknüp-
  pel bis zum Anschlag nach vorne. Der Pegasus nahm Fahrt auf. Staub, 
  Schmutz und kleine Trümmerstücke wurden davongefegt, als die 
  Steuerpropeller aufheulten und den Panzer in immer schnellerer Fahrt 
  auf den Gegner zutrieben. Im allerletzten Moment duckte sich Alex 
  zurück in den Pegasus. Einen Sekundenbruchteil später rammte der 
  Schwebepanzer mit einem furchtbaren metallischen Getöse die Beine 
  des Stadtkoloß. Der Aufprall schleuderte Alex in die Armaturen. Ohne 
  den Nighthawk-Anzug hätte das mit ziemlich Sicherheit seinen Tod 
  bedeutet. 
  So wurde er zunächst nach vorne geschleudert, bevor er gegen die 
  Decke flog, als der Pegasus wild nach rechts ausbrach. Die Kabinen-
  lichter erloschen und warfen ihn in tiefste Dunkelheit. Nach einem 
  Augenblick des Schocks, schaltete er den Scheinwerfer des Nighthawk 
  ein. Ein heller weißer Lichtkreis erschien über ihm auf dem Kabinen-
  boden. 
  Der Pegasus lag auf dem Dach. Unter Schmerzen -trotz der Polste-
  rung durch den Anzug waren seine Rippen vom Aufprall auf die Kon-
  sole geprellt – kroch Alex auf der Decke in Richtung der Einstiegslu-
  ke. Sie wurde durch den Sitz blockiert, der sich beim Aufprall losge-
  rissen hatte, aber er konnte sich mit Mühe hindurchzwängen, indem er 
  seine verstärkten Armmuskeln dazu benutzte, den Sitz wegzuhebein 
  und die verbogene Tür aufzudrücken. Er ließ sich Kopf voran nach 
  unten fallen, rollte sich unter dem Panzerwrack ins Freie und sah sich 
  um. 
  Der Stadtkoloß lag auf dem Rücken, neun Meter Ferrofibrit und 
  Karbonstahl, ausgestreckt auf einem Berg von Schutt und Trümmern. 
  Der Panzer lag halb über den Mechbeinen, die durch den Zusammen-
  stoß aus den Gelenken gerissen waren. Er machte den Laser des An-
  zugs klar und stolperte zum Kopf des Mechs. Wenn der Pilot noch 
  lebte, konnte er entweder aussteigen, womit er auch in Zukunft eine 
  
   
  198 
  Bedrohung bildete, oder er würde versuchen, seine Maschine wieder 
  in Gang zu setzen, was eine noch größere Gefahr darstellte. 
  Als Alex das Mechcockpit erreichte, stellte er jedoch schnell fest, 
  daß ihm weder die Maschine noch ihr Pilot weitere Sorgen machen 
  konnten. Durch das blutverschmierte Kanzeldach war nicht viel zu 
  erkennen, aber es sah ganz so aus, als hätte sich die Instrumentenkon-
  sole beim Fall des Mechs losgerissen und sei auf den Brustkorb des 
  MechKriegers gestürzt. 
  »Bist du OK, Kumpel?« 
  Alex drehte sich bei diesen Worten um, den Laser erhoben. Der 
  Mann, ein robust wirkender Glatzkopf mit einer Mechtätowierung auf 
  dem Oberarm, trug weder Panzerung noch Uniform, aber er hatte eine 
  Laserpistole in der Hand, deren Mündung nach oben wies. Alex 
  brauchte einen Moment, um sich darüber klar zu werden, daß dies ei-
  ner der Gefangenen war, die McCall befreit hatte. Er war zurückge-
  kommen, um in den Trümmern nach Überlebenden zu suchen. 
  »Ja«, antwortete Alex, etwas überrascht vom Klang seiner eigenen 
  Stimme. »Ja, mir geht's gut!« 
  »Dann wollen wirr sehen, daß wirr hierr wegkommen«, meinte der 
  Mann und blickte sich über die Schulter. »Es kommen noch anderre 
  Schurrken, und dein Kumpel wirrd sie nicht lange aufhalten können.« 
  »Neue Truppen?« 
  »Ja, und Schlimmerres. Mehrr BattleMechs.« 
  Der Mann reichte Alex die Hand und half ihm, von den Trümmern 
  des Stadtkoloß herunterzusteigen. Zusammen rannten sie durch den 
  dichten Qualm über den Hof zum Eingangstor der Zitadelle. »Sind 
  alle Gefangenen draußen?« fragte Alex. 
  »Ja, dank dirr. Ein paarr sind bei dem Verrsuch umgekommen, und 
  achtzehn, vielleicht zwanzig sind verrwundet. Aber wenn du den Kloß 
  nicht abgelenkt hättest, wäre keiner von ihnen durrchgekommen.« 
  Als sie den Hofeingang des Vorwerks erreicht hatten, hielt Alex an 
  und drehte sich um. Der Hof war noch immer frei von Wilmarths Leu-
  ten – zumindest lebenden Exemplaren -, aber aus dem Hauptgebäude 
  
   
  199 
  der Zitadelle drangen frische Lebenszeichen, neue Schatten, die sich 
  vor dem Rauch und den blinkenden Alarmlichtern bewegten. 
  McCall trat zu ihnen. »Alles OK, Alex?« 
  »Mir geht's gut. Ich hab nur ein paar blaue Flecken.« 
  »Als du den Stadtkoloß gerrammt hast, Lad, dachten wirr schon, 
  wirr würrden dich nicht lebend wiederrsehen!« 
  Alex starrte noch immer auf die offenen Fünfzehn-Meter-Tore des 
  Bergfrieds. »Mein Gott«, stieß er aus. »Wilmarth schickt seine Reser-
  ven raus!« 
  Mit dem steten Hallen bewegter Aktivatoren kam ein hoch aufra-
  gender Schatten aus dem offenen Tor, eine zehn Meter hohe und sehr 
  viel humanoider und bedrohlicher wirkende Gestalt als der häßliche 
  kleine Stadtkoloß. Alex erkannte die schwerschultrige, rundköpfige 
  Silhouette sofort und fragte sich, wo bei allen Teufeln der Galaxis, 
  Wilmarth derartige Hardware her hatte? 
  Der Victor, achtzig Tonnen Metall gewordener Tod, trat knirschend 
  und jaulend aus dem offenen Hangartor. Dicht hinter ihm folgte ein 
  zweiter Mech desselben Typs, dessen Kopf sich von einer Seite zur 
  anderen drehte, als wolle er das Schlachtfeld begutachten. 
  Victors! Es hatte schon Alex' ganzen Einsatz gekostet, den einen 
  leichten Stadtkoloß auszuschalten. Zwei Victors… Diese beiden 
  Kampfkolosse aufzuhalten, davon konnten zwei leicht bewaffnete 
  Männer nicht einmal träumen. 
  »Lad, wirr sollten uns den Teufel hierr wegscherren«, meinte Mc-
  Call. 
  »Ich 
  hätte 
  es 
  nicht 
  besser 
  ausdrücken 
  können, 
  Kom-
  mandanthauptmann. Bloß raus!« 
  Aber die Victors stürmten das Vorwerk, so schnell ihre riesigen 
  Beine sie trugen. 
  An ein Entkommen war nicht zu denken. 
  
   
  200 
  17 
   
  Eingangstor der Zitadelle, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  1. April 3057, 23:27 Uhr TNZ 
  Ein Victor wog achtzig Tonnen, womit er zur höchsten Gewichts-
  klasse der Kampfkolosse, den überschweren BattleMechs, gehörte, 
  aber er war nicht so schwer bewaffnet wie andere Mechs dieser Grö-
  ße. Bei seiner Konstruktion hatte man an Bewaffnung gespart, um 
  Sprungdüsen einbauen zu können. Jedes dieser Monster besaß mittel-
  schwere Zwillingslaser im linken Arm, ein Gaussgeschütz im rechten, 
  und vier KSR-Abschußrohre hoch am linken Rumpfteil, aufgereiht 
  wie Orden. 
  Alex, McCall und der Veteran mit der Laserpistole duckten sich in 
  das Torhaus, gerade als zwei Kurzstreckenraketen in der Turmmauer 
  einschlugen. Die Druckwelle schlug über Alex zusammen und warf 
  ihn beinahe um. Der nicht durch einen Gefechtspanzer unterstützte 
  Ex-Gefangene wurde zu Boden geschleudert. Alex beugte sich hinab 
  und half ihm auf. »Alles in Ordnung?« 
  »Fein! Fein! Bloß weg hier!« 
  Gemeinsam hasteten sie durch das offene Eingangstor, hinter den 
  letzten flüchtenden Gefangenen her auf die Brücke über die Schlucht. 
  Alex hatte die Mitte der Brücke noch nicht erreicht, als er ein schril-
  les Zischen und das Tosen zu superheißem Plasma erhitzter Luft-
  massen hörte. Er drehte sich um und sah einen der Victors gerade 
  noch mit flammenden Sprungdüsen außerhalb der Zitadellenmauern 
  aufsetzen, genau vor dem Haupttor, auf der Mittellinie der Brücke. 
  Sein linker Arm hob sich, und die beiden im Unterarm montierten La-
  ser leuchteten auf. Bäume auf der gegenüberliegenden Seite der 
  Schlucht gingen in Flammen auf, und ein schwerer Ast brannte durch 
  und stürzte mit donnerndem Krachen in den Abgrund. Der zweite Vic-
  tor tauchte im Torbogen auf. Er folgte seinem Gefährten etwas vor-
  
   
  201 
  sichtiger, duckte sich leicht, um unter dem offenen Fallgitter hin-
  durchzutauchen. 
  Das waren keine Milizmechs, dachte Alex, als er die vordere Ma-
  schine mit gewaltigen Schritten über die Brücke vorrücken sah. Ihnen 
  fehlte die schwarzgelbe Bemalung von Wilmarths Kampfmaschinen 
  ebenso wie deren Alters- und Abnutzungserscheinungen. Sie trugen 
  Einheitsziffern und Insignien, aber Alex kannte sie nicht – was ange-
  sichts der enormen Zahl aktiver regulärer und Söldner-Mecheinheiten 
  in der Inneren Sphäre auch kein Wunder war. 
  Aber jetzt war nicht der Zeitpunkt, sich darüber Gedanken zu ma-
  chen, wem die Victors gehörten. Es konnte keinen Zweifel daran ge-
  ben, daß beide in den Diensten Wilmarths und der Bloodspillers stan-
  den, und jetzt waren sie dabei, den Einbruch in die Domäne des Ver-
  walters zu ahnden. 
  »Ab in den Wald, Lad!« bellte McCall und stellte sich dem anrük-
  kenden Giganten. 
  »Eh? Aber…« 
  »Kein Widerrsprruch! Beweg deinen Arrsch, verr-dammt!« 
  Alex riß sich vom beinahe hypnotischen Anblick der anrückenden 
  Victors los, drehte um und löste die Sprungdüsen aus. Er schoß die 
  Brücke entlang und landete auf der Straße am Waldesrand. Der Vete-
  ran wartete schon auf ihn, hinter einen umgestürzten Baumstamm ge-
  duckt, die Laserpistole im Anschlag und auf der Borke abgestützt. 
  »Mein Gott«, stieß er aus, als Alex ihn erreichte, »derr Mann hat 
  seinen verrdammten Verrstand verrloren!« 
  Als er sich wieder umdrehte, sah Alex Davis McCall bäuchlings am 
  Ende der Brücke liegen. Er hatte gedacht, der Caledonier sei gleich 
  hinter ihm, aber statt dessen stellte dieser sich den näherkommenden 
  Mechs. Er hatte den Granatwerfer an der Schulter, und feuerte einen 
  steten Strom Mikrogranaten. Explosionen krachten und knallten und 
  donnerten rund um die Fußgelenke des Victor. Keine Infanteriegranate 
  – nicht einmal eine Makro – hatte eine Chance, der Panzerung eines 
  Mechs mehr als einen Kratzer zuzufügen, deshalb war klar, daß Mc-
  
   
  202 
  Call mehr im Sinn hatte, als den Versuch, mit einem leichten Granat-
  werfer einen Achtzig-Tonnen-Mech abzuschießen. 
  In einer Kette lauter, dumpfer Detonationen explodierten rechtecki-
  ge Splitterkapseln an den Füßen und Unterschenkeln des Victor und 
  sprühten Wolken von Kugellagern in breiten Strömen einen Meter 
  über die Brücke hinaus. Rauch wallte um die Füße des Victor und 
  verhüllte das Monster teilweise. 
  Plötzlich war McCall auf den Beinen und rannte. 
  Aber er rannte auf den vordersten Victor zu… nicht vor ihm da-
  von… 
  Davis McCall wußte, daß er die beiden Victors nicht stoppen konn-
  te, aber er hatte zumindest eine winzige Chance, einen von ihnen auf-
  zuhalten. Wenn ihm das gelang, bestand die Möglichkeit, daß sich der 
  zweite Mech zurückzog… oder zumindest auf das Eintreffen weiterer 
  Maschinen oder Infanterie wartete, bevor er weiter vorrückte. Grayson 
  Carlyle hatte schon vor Jahrzehnten bewiesen, daß BattleMechs durch 
  Infanterieangriffe gefährdet werden konnten. 
  »Kommandanthauptmann!« drang Alex' Stimme aus den Helmlaut-
  sprechern. »Kommandanthauptmann, was soll das?« 
  »Wirr werrden wederr Rruhe noch Frrieden haben, solange diese 
  Bastarrde hierr rrumstampfen«, erwiderte McCall. »Gib mirr Dek-
  kung!« 
  Ohne schwere Rückendeckung war sein Vorhaben Selbstmord. Seit 
  in der Clan-Invasion die Elementartruppen der Angreifer Infanterie zu 
  einer ernsten Bedrohung für BattleMechs gemacht hatten, wurde die 
  ebenfalls zunächst bei Clan-Maschinen gesehene Abwehr solcher An-
  griffe durch an den Mechbeinen angebrachte Sprengladungen allmäh-
  lich immer populärer. Infanterie, selbst Kröten, konnte durch die riesi-
  gen Schrotladungen ähnelnde Vernichtungsgewalt dieser sogenannten 
  Splitterkapseln buchstäblich zerfetzt werden. Ausgelöst wurden diese 
  Sprengladungen entweder durch einen entsprechenden Befehl aus dem 
  Mechcockpit oder durch Näherungszünder, die auf Hitze, Masse oder 
  Radarimpulse ansprachen. 
  
   
  203 
  Davis McCall aber war ein Experte in Mechabwehrtaktiken. Er hat-
  te die Antwort auf diese Schutzvorkehrungen parat. Der Beschuß mit 
  Mikrogranaten hatte die Näherungszünder und Signalleitungen zer-
  trümmert, ganz abgesehen davon, daß die meisten der Kapseln in einer 
  Kettenreaktion vorzeitig detoniert waren. Jetzt, nachdem die Splitter-
  kapseln ausgeschaltet waren, wurde der Mech durch einen Angriff auf 
  seine Kniegelenke verwundbar. 
  McCall sprang auf, lief tief geduckt los und nutzte den wallenden 
  Rauch als Deckung. Er rannte auf den Mech zu, griff mit der ausge-
  streckten linken Hand nach der Kniekachel – der rechteckigen Pan-
  zerplatte zum Schutz des Mechkniegelenks – und sprang auf dessen 
  linken Fuß. Das Timing war entscheidend bei diesem Manöver, denn 
  Fuß und Bein blieben in Bewegung, während er einen Halt suchte und 
  fand und in derselben Bewegung den Beutel mit Polydetalin-
  Bündelladungen packte. Als der Mech das Bein aufsetzte, öffnete sich 
  hinter der Kniekachel eine Lücke. Davis rammte den Beutel hinein, 
  packte einen der heraushängenden Zündringe und zog. 
  Das gesamte Manöver, vom Moment des Aufspringens bis zum 
  Auslösen des Zünders hatte vielleicht drei Sekunden gedauert. Der 
  Pilot des Victor bemerkte gerade erst seine Anwesenheit, möglicher-
  weise auf Grund dringender Warnsignale seines Begleiters über die 
  taktische Funkverbindung. Mit lautem Jaulen drehte sich gute vier 
  Meter über McCalls Kopf der Mechrumpf. Der Stahlkoloß beugte sich 
  nach unten, und seine gigantische, vollmodellierte linke Stahlhand 
  griff in den Rauch und die Dunkelheit, um McCall zu fassen und von 
  seinem Bein zu pflücken. 
  Davis gab das Knie des Mechs frei und ließ sich nach hinten fallen. 
  Gleichzeitig löste er die Sprungdüsen aus. Der Schub trug ihn hinaus 
  über die Schlucht. 
  Ein Laserstrahl zischte an seinem Kopf vorbei durch die Luft – 
  nicht von einem der Mechs abgefeuert, sondern von einem Geschütz-
  turm hoch auf einem der vom Bergfried der Zitadelle aufragenden 
  Türme. In der Luft drehte McCall sich herum, löste die Düsen des 
  Nighthawk-Anzugs erneut aus und steuerte auf die Wälder jenseits der 
  Schlucht zu. 
  
   
  204 
  Weitere Laserbahnen zischten und loderten an ihm vorüber. Einige 
  trafen den Waldrand und ließen die Bäume hell auflodern. Im Gegen-
  satz zur Enge des Hofs befanden sich die Angreifer hier im offenen 
  Gelände außerhalb der Festung innerhalb präzise ausgemessener Feu-
  erzonen der Hauptverteidigungsgeschütze der Zitadelle. Die Ge-
  schütztürme auf dem Bergfried feuerten peitschende Lichtbahnen 
  durch die Nacht. Jeder Baum, den sie trafen, explodierte mit trocke-
  nem Krachen. Eine Strahlbahn streifte aufblitzend Davis' Tornister 
  und bohrte sich durch die Panzerung über dessen linker Schulter. Er 
  hatte das Gefühl, ein weißglühender Eisenstab hätte ihn gestreift, und 
  er zuckte zusammen. Durch die plötzliche Bewegung taumelte er au-
  ßer Kontrolle durch die Luft. 
  Im selben Moment lief die in den Ringzünder eingebaute Verzöge-
  rung von vier Sekunden ab, und die Sprengladungen im Kniegelenk 
  des Victor detonierten. Einen kurzen Augenblick wurde die Nacht an 
  der Brücke von den Explosionen erhellt, die durch die Kniekachel zu-
  rückgeworfen und geradewegs in das Innere des empfindlichen Ge-
  lenks gerichtet wurden. Metallsplitter flogen durch die Luft. Der Vic-
  tor tat noch einen Schritt, legte sein gesamtes Gewicht auf den linken 
  Fuß, und das Knie knickte weg, als sich Treiber, Rahmen, Aktivatoren 
  und Myomerbündel in ihre Bestandteile auflösten. 
  McCall schlug auf dem Boden auf. Sein Rücken hing über den 
  Rand der Schlucht. Lockere Steinbrocken gaben unter dem Aufprall 
  nach, und er rutschte weg, faßte hastig nach einem Strang aus Kletter-
  pflanzen und verdrehten Zweigen, als er über die Klippe rutschte. Er 
  löste erneut die Sprungdüsen aus, aber diesmal geschah nichts. Ent-
  weder der Lasertreffer oder der Aufschlag auf die Klippe hatten den 
  Kontrollmechanismus beschädigt. 
  »Kommandanthauptmann!« gellte Alex' Stimme über den takti-
  schen Kanal. »Kommandanthauptmann, sind Sie in Ordnung?« 
  »Aye, Lad. Alles in besterr Orrdnung. Bleib, wo du bist!« Mit bei-
  den Beinen in der Luft strampelnd, hing McCall an seinem unsicheren 
  Halt, während Steine von der Größe seines Kopfes auf seinen Panzer 
  schlugen. So bot er den Mechs eine perfekte Zielscheibe, und er er-
  wartete, jede Sekunde abgeschossen zu werden. Wenn er den Kopf 
  
   
  205 
  drehte, konnte er nur den fünfundzwanzig Meter entfernten Victor se-
  hen, der auf seinem beschädigten Bein unsicher wankte. Mit dem 
  Krächzen nachgebenden Metalls drehte sich der Mech nach links, er-
  zitterte, dann kippte er nach vorne, als das Bein komplett wegknickte. 
  Der Pilot wollte den Sturz mit beiden Armen abfangen, aber der Mech 
  schlug vornüber auf die Brücke, rammte, unfähig, den seitwärts ge-
  richteten Schwung abzufangen, in einem donnernden Schauer aus 
  Stahlbeton und Eisentrümmern durch das Brückengeländer und rollte 
  ins Leere. 
  In einer Lawine aus Stahlbetonstücken stürzte der Victor in die gra-
  benähnliche Schlucht vor der Zitadelle und schlug unterwegs immer 
  wieder auf Felsen und Brückenpfeilern auf. Über dem Abgrund bau-
  melnd, beobachtete McCall, wie der Pilot die abstürzende Maschine 
  aufzurichten versuchte, um die Sprungdüsen einsetzen zu können. Er 
  schaffte es nicht mehr, und sein Mech schlug auf den Felsboden der 
  Schlucht auf, wo er noch einmal wie eine Stoffpuppe abprallte, bevor 
  er regungslos liegenblieb. 
  Laserfeuer zuckte stotternd über den Graben und schlug in Felsen 
  und Vegetation auf der Klippe ein. McCall streckte den Arm aus so 
  weit er konnte, um sich nach oben zu ziehen, aber statt dessen sackte 
  er fast einen Meter weiter ab, als das Gestrüpp aus Ästen, Zweigen 
  und Wurzeln, an dem er hing, nachgab. Inzwischen strömten schwarz-
  gelb uniformierte Truppen aus dem Eingangsturm der Zitadelle und 
  stürmten mit wild feuernden Lasern und Maschinenpistolen an dem 
  unbeweglich abwartenden zweiten Victor vorbei. 
  Kugeln schlugen in seine Rückenpanzerung ein und prallten jaulend 
  ab. Andere trafen das Gestrüpp, an dem er sich festhielt, und er fühlte, 
  wie die Pflanzen nachgaben. Mit einem Ruck fiel er einen weiteren 
  halben Meter. Seine Beine strampelten hilflos über dem Abgrund. 
  Ohne Sprungdüsen würde der Sturz ihn umbringen, Nighthawk oder 
  nicht. Er fühlte, wie die Wurzeln sich lösten… 
   
  Alex hatte McCalls einsamen Angriff auf den Victor beobachtet, 
  hatte ihn die Sprungdüsen abfeuern und über die Schlucht zurückflie-
  gen sehen, bis er von einem Laserschuß gestreift wurde, in der Luft 
  
   
  206 
  die Kontrolle verlor und auf den Klippenrand schlug. McCalls Befehl, 
  zu bleiben, wo er war, konnte Alex ein paar Sekunden aufhalten, aber 
  dann war der Kommandanthauptmann nicht mit zischenden Sprung-
  düsen wieder aufgetaucht, und aus dem Zitadellentor hinter dem ver-
  bliebenen BattleMech kamen ganze Abteilungen Milizionäre gerannt. 
  Alex verließ die Deckung und sprintete zum Rand der Klippe, ohne 
  sich um die Kugeln zu kümmern, die von seinem Anzug abprallten 
  oder krachend in den Felsboden links und rechts einschlugen. Als er 
  über den Felsrand blickte, konnte er McCalls Arme und die Oberkante 
  seines Helms drei Meter unter sich sehen. Der Offizier hing an einer 
  langsam reißenden Pflanzenmatte. 
  »Halten Sie sich fest, Kommandanthauptmann!« Alex trat von der 
  Klippe ins Leere und löste im Fallen die Sprungdüsen aus. 
  »Alex! Was, zurr Hölle, machst du hier! Ich hatte dirr befohlen, zu 
  bleiben, wo du warrst!« 
  »Ich rette Ihnen das Leben, Kommandanthauptmann.« Alex schob 
  die Hände unter McCalls Arme und packte zu. »Jetzt nicht strampeln. 
  Ich möchte Sie nicht fallen lassen!« 
  Mit der Zungensteuerung erhöhte er den Schub. Seine Sprungdüsen 
  waren schon mit der Aufgabe, zwei Krötenpanzer zu tragen, voll bela-
  stet, und jetzt brauchte er zusätzliche Leistung, um sie zusammen zum 
  abbröckelnden Rand der Klippe zu heben. Einen Moment lang hatte er 
  ernste Zweifel, ob sie es schaffen würden. Ohne McCall loszulassen, 
  gelang es ihm, sich aus der Schlinge des Granatwerfers zu winden und 
  die Tasche mit der restlichen Munition zu lösen. Als er auch den Laser 
  in die Tiefe stürzen ließ, begannen die beiden sich langsam aufwärts 
  zu bewegen. 
  Wie sie aus der Schlucht stiegen, sah Alex den Waldrand von flak-
  kerndem Mündungsfeuer erhellt. Er und McCall hingen mitten im 
  Feuergefecht zweier großer Infanteriearmeen, der auf die Brücke 
  stürmenden Bloodspillers und der im Wald versteckten Schnitter. 
  Kugeln jaulten als Querschläger über Alex' Nighthawk-Anzug. Seine 
  Sprungdüsen kreischten unter der Anstrengung, die beiden in der Luft 
  zu halten. Zum Glück hatten sie es nicht weit. Das schwerfällige Duo 
  flog einen Meter über den Felsrand hinaus, bevor es nach vorne ins 
  
   
  207 
  Unterholz fiel. Gewehrfeuer krachte und knallte ringsumher, als Alex 
  sich von McCall löste und aufstand. Einen Augenblick später waren 
  sie umringt von Soldaten, die ihnen hilfreich die Hände entgegen-
  streckten und sie in Deckung zogen. Der Veteran aus der Zitadelle war 
  ebenso dabei wie Allyn Mclntyre. 
  »Ich dachte, ich hätte euch gesagt zu bleiben, wo wirr euch verrlas-
  sen haben«, murrte McCall. Über den taktischen Kanal klang seine 
  Stimme schmerzhaft gepreßt. 
  »Oh, Verzeihung«, grinste Allyn. »Ich warr mir nicht bewußt, daß 
  Sie unserr neuer Kommandeurr sind.« 
  »Er mag es nicht, wenn man nicht genau das tut, was er von einem 
  verlangt«, erklärte Alex. Aus der Richtung der Zitadelle senkten sich 
  Raketen vom Himmel. »Mist! Bloß weg hier!« 
  »Dem kann ich nurr beipflichten«, knurrte der Veteran, als sie Mc-
  Call in die Deckung der Bäume zerrten. »Hierr auf der Klippe sind 
  wirr erstklassige Zielscheiben!« 
  Eigentlich war das Gefecht aber schon vorbei. Mehr als die Hälfte 
  von Wilmarths Soldaten konnte vom Gegenfeuer aus dem Wald auf 
  der Brücke niedergeschossen werden, und der Rest hatte die Flucht in 
  die Sicherheit der Zitadelle angetreten. Der verbliebene Victor machte 
  sich, nachdem er in beinahe komisch menschlicher Manier in die 
  Schlucht geschaut hatte, um nach seinem abgestürzten Begleiter zu 
  sehen, ebenfalls auf den Rückzug und hielt nur einmal kurz, um den 
  Wald ein letztesmal mit Lasern und Autokanone unter Beschuß zu 
  nehmen. 
  Sie trugen McCall tiefer in den Wald, bis sie eine Lichtung weit au-
  ßer Reichweite der Lasergeschütze auf der Zitadelle erreichten. 
  »Sie haben den rriesigen Mech zerrstörrt!« rief Allyn, deren Gesicht 
  vor Erregung knallrot war. »So etwas habe ich noch nie gesehen! Ich 
  hätte nicht gedacht, daß so etwas möglich wärre!« 
  »Ist es wahrrscheinlich auch nicht, Lass«, erwiderte McCall. Als sie 
  ihn sanft zu Boden ließen. »Es brraucht mehr als einen Sturrz wie den, 
  um einen Victorr zu rruinierren. Derr Pilot, der MechKrriegerr, derr 
  das Ding gesteuert hat, derr ist wahrrscheinlich jetzt wie Errdbeerrge-
  
   
  208 
  lee überr das Cockpit geschmierrt, aberr sie werrden morrgen frrüh ein 
  Berrgungsteam unten haben, um das Ding rraus zu holen.« 
  »Mechs sind zu kostbar, um sie irgendwo in der Gegend rumliegen 
  zu lassen«, fügte Alex hinzu und untersuchte McCalls Schulter. Der 
  Laser hatte den Panzer wohl nicht durchschlagen, aber die Ferrofibrit-
  panzerkapsel, die das Schultergelenk beschützte, war teilweise zer-
  schmolzen und verdreht wie Knetgummi. 
  Das erforderte Vorsicht, mehr Vorsicht, als im Innern des 
  Nighthawk möglich war. Er löste das Helmschloß und öffnete die 
  Panzerhaube. Zum ersten Mal seit Stunden schmeckte er wieder die 
  kühle Nachtluft. Als nächstes lockerte er die Panzerhandschuhe und 
  streifte sie ab, bevor er sich daran machte, McCalls Nighthawk zu öff-
  nen. 
  »Aberr err hat sein Bein zerrstört!« protestierte Allyn. 
  »Kaum!« stieß McCall durch fest zusammengebissene Zähne aus. 
  Es klang, als versuche er sich durch das Reden von seinen Schmerzen 
  abzulenken. Mein Gott, was mußte die Schulter schmerzen! »Wenn 
  sie einen Errsatzknieaktivatorr und ein Myomerr-Rreparraturrset ha-
  ben, werrden sie den Schaden im Handumdrrehen in Ordnung 
  gebrracht haben. Wenn wirr Glück haben, sind das Gaussgeschütz und 
  die Laserr zu zerrdepperrt, um noch eingesetzt werrden, und sie haben 
  keinen Errsatz. Aberr ich denke, daß die beiden Victorrs gut gewarrtet 
  warren, besserr als alles, was ich in Wilmarrths Stall gesehen habe. 
  Sie dürrften alles an Errsatzteilen haben, was sie brrauchen.« 
  »Dann warr das alles umsonst?« fragte Allyn mit einem Ge-
  sichtsausdruck, der nicht weit von Verzweiflung entfernt war. 
  »Och, ich hatte schon einen Grrund dafürr.« 
  »Hätte er nicht den einen Victor ausgeschaltet und dadurch den an-
  deren abgeschreckt«, erklärte Alex, während er die Brustplatte des 
  Anzugs öffnete und McCalls Oberkörper freilegte, »würden die bei-
  den Mechs in diesem Moment den Wald nach uns absuchen. So hat 
  der Kommandanthauptmann sie überzeugt, daß Vorsicht die bessere 
  Taktik ist.« 
  
   
  209 
  »Aye«, bestätigte McCall. »Ich habe mirr schon meine Gedanken 
  dabei gemacht. Aberr es wärre schön, wenn wirr eine Vorrstellung 
  davon hätten, wem diese verdammten Victorrs gehörren!« 
  »Das habe ich mich auch schon gefrragt«, stellte eine neue Stimme 
  fest. 
  »General McBee!« rief Alex. 
  »Sie haben doch wohl nicht errwartet, daß ich daheim bleibe und 
  mirr den ganzen Spaß entgehen lasse, oder? Wie geht es ihm?« 
  »Ich hab schon Schlimmerres überrlebt«, meinte McCall. 
  »Der Laserstrahl hat einen Teil des Panzers zerschmolzen«, erklärte 
  Alex ihm und betrachtete die Wunde. Die Haut an McCalls Schulter 
  hatte Blasen geworfen, und ein Bereich war schwer verbrannt. Der 
  Gestank verbrannten Fleisches ließ Übelkeit in ihm hochsteigen. Ei-
  nen Sekundenbruchteil erinnerte sich Alex an einen anderen Davis, 
  der in seinem brennenden Mech verkohlt war… 
  Dann wurde die Erinnerung von drängenderen Problemen ver-
  drängt. Ein Erste-Hilfe-MediPflaster an McCalls Halsansatz, zwischen 
  der Verbrennung und seinem Kopf summte leise, als es die Schmerz-
  impulse unterbrach, die das Gehirn des Caledoniers überfluteten. Fast 
  augenblicklich entspannte sich der alte Söldner, und sein Blick ver-
  schleierte sich leicht. 
  »Verantwortlich für seine Verletzung war nicht die Strahlbahn, 
  sondern das geschmolzene Metall«, erklärte Alex den anderen. Er hol-
  te eine Tube Brandsalbe aus dem Erste-Hilfe-Set seines Anzugs und 
  drückte sie auf der Wunde aus. »Verbrennungen zweiten und dritten 
  Grades, aber nichts, womit ein Medpack nicht fertig würde.« 
  »Ich werde sehen, was wirr auf Lager haben«, meinte McBee. »Und 
  ich werrde ein Team nach unten schicken, damit es sich um den Mech 
  kümmert, den Sie beschädigt haben. Wirr haben nicht allzuviel 
  Sprrengstoff, deshalb werrden wirr ihn wohl kaum genug beschädigen 
  können, um ihm den Garraus zu machen, aberr wir könnten etwas 
  Nützliches herausfinden, zum Beispiel, woher die verrdammten Din-
  gerr kommen!« 
  
   
  210 
  »Das… wäre uns… eine grroße Hilfe, Generral«, sagte McCall, 
  dessen Stimme durch den Betäubungseffekt des MediPflasters beein-
  trächtigt war. »Danke…« 
  In der Ferne erklang ein dumpfer Knall, und das Gelände wurde von 
  einer Leuchtkugel hoch über der Festung in eine Mixtur aus hellem 
  Licht und tiefen Schatten getaucht. 
  »Wir müssen herausfinden, wer eigentlich unser Gegner war dort 
  hinten«, dachte Alex laut nach. »Sonst kämpfen wir völlig im Dun-
  keln.« 
  »Alex?« 
  »Ich bin hier, Kommandanthauptmann.« 
  »Mirr fällt gerrade… etwas ein. Wichtig.« 
  »Was denn?« 
  »Das… Datum, Lad.« 
  »Was ist mit dem Datum?« 
  »Es ist… Heldentag…« 
  Alex riß die Augen auf, als McCall einschlief. Er hatte keinen Ge-
  danken über das Datum verloren, aber McCall hatte recht. Heute war 
  Heldentag, der Tag, den die Gray Death Legion jedes Jahr zu Ehren 
  des Angedenkens der Legionäre benutzte, die ihr Leben gegeben hat-
  ten, ihrer im Kampf gefallenen Freunde und Kameraden. 
  
   
  211 
  18 
   
  Hauptquartier der 3. Davion Guards, Hesperus II 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  2. April 3057,10:45 Uhr TNZ 
  »Wir haben zwei Mechs verloren«, stellte das Hologramm Kellen 
  Folkers fest, und eine Störung lief an ihm herab. »Einen Stadtkoloß 
  aus Wilmarths Bestand und einen unserer Victors.« 
  »Einen Victor!« explodierte Commander General Karst. »Wie 
  konnten sie…« 
  Marschall Felix Zellner bedeutete dem Mann ungeduldig zu 
  schweigen. Die HPG-Übertragung lief nur in eine Richtung und konn-
  te nicht unterbrochen werden. 
  »Der Stadtkoloß ist wahrscheinlich auf dem Weg zur Wiederver-
  wertung«, sprach Folker weiter. »Wilmarth hat kaum Ersatzteile, und 
  außerdem wäre es selbst mit den entsprechenden Teilen und einer 
  halbwegs brauchbaren Techmannschaft schwierig genug, den Koloß 
  wieder in Gang zu bringen. Den Victor bekommen wir wahrscheinlich 
  wieder hin, aber Charley hat mir erklärt, daß er zwei neue Beine, ein 
  neues Gaussgeschütz und eine Ersatz-Gliederhauptstütze für die En-
  doskelettstützen des Rumpfes benötigt.« 
  Folker grinste trocken in die Kamera. 
  »Das können Sie alles auf die Materialliste für Ihren Flug hierher 
  setzen. Der Angriff wurde von mindestens fünfzehn Kommandosolda-
  ten ausgeführt. Sie waren schwer bewaffnet, trugen modernste Krö-
  tenpanzer und operierten in enger Kooperation mit den planetarischen 
  Rebellen. Bisher konnten wir sie noch nicht sicher identifizieren. Sie 
  scheinen nach dem Gefecht alle ihre Toten und Verletzten mitge-
  nommen zu haben, und Wilmarth konnte keine Leichen sicherstellen. 
  Aber ich bin mir so sicher wie ich ohne formelle Bestätigung nur sein 
  kann, daß sie zur Gray Death Legion gehörten. Wie ich bereits in mei-
  nem letzten Bericht erwähnte, befindet sich Carlyles zweiter Stellver-
  treter ebenso hier wie sein Sohn. Ich habe sie beide gesehen, habe so-
  
   
  212 
  gar mit ihnen gesprochen. Und besonders McCall ist bekannt für Ak-
  tionen dieser Art. Ich gebe es ungern zu, aber der Mann kann etwas. 
  Meiner Meinung nach wird die Situation hier allmählich ernst. Es 
  ist den Angreifern gelungen, über achtzig Gefangene Wilmarths zu 
  befreien – ein paar Steuerhinterzieher, aber vor allem Agitatoren und 
  Unruhestifter, die bei verschiedenen regierungsfeindlichen Demon-
  strationen aufgegriffen wurden. Die Moral der Rebellen dürfte durch 
  diesen Überfall auf Wilmarths Hauptquartier erheblich gehoben wer-
  den. Und sollten Sie gehofft haben, den Grauen Tod gegen die hiesi-
  gen Rebellen einzusetzen, würde ich sagen, dazu ist es zu spät. Er hat 
  bereits den Kampf gegen uns aufgenommen. Diese Söldner werden 
  ein ernstes Hindernis für Feldmarschall Gareths Pläne sein. Marschall, 
  ich bitte dringend um volle militärische Unterstützung, um dieser Re-
  bellion ein für allemal das Genick zu brechen. Wilmarth ist dazu nicht 
  in der Lage, und die Mechs unter meinem Befehl werden nicht ausrei-
  chen, mit dieser Situation fertigzuwerden, erst recht nicht, seit einer 
  meiner Victors bis zu Ihrer Ankunft hier außer Gefecht ist. Folker, 
  Ende.« 
  Mit einem statischen letzten Flackern verschwamm das Hologramm 
  und verschwand dann ganz. Zellner blieb sitzen und sah einen Mo-
  ment nachdenklich auf die leere Projektionsplatte. Auf der anderen 
  Seite des Schreibtischs rutschte Commander General Vinston Karst 
  unbehaglich in seinem Sessel hin und her, als traue er sich nicht, das 
  Schweigen zu brechen. 
  »Wir werden sofort nach Caledonia aufbrechen, General«, meinte 
  Zellner schließlich. »Sorgen Sie dafür, daß Ihre Einheit sich binnen 
  achtundvierzig Stunden einschiffen kann.« 
  »Wir können in vierundzwanzig Stunden einsatzbereit sein, Herr 
  Marschall«, erwiderte Karst. »Meine Leute sind seit letzter Woche in 
  Bereitschaft. Aber bei allem Respekt, Sir, ich frage mich noch immer, 
  ob Sie wissen, was Sie da tun.« 
  Zellner sah Karst einen Moment mit zusammengekniffenen Augen 
  an und fragte sich, ob er einen Fehler gemacht hatte, als er gerade die-
  sen Offizier befördert hatte. Er war weit fähiger als sein Vorgänger, 
  intelligenter, mehr Karrieresoldat als Politiker und weniger selbstge-
  
   
  213 
  fällig und eigennützig als Thurman Vaughn es gewesen war. Kurz ge-
  sagt, ein ausgezeichneter Offizier, aber gerade die Qualitäten, die ihn 
  dazu machten, erschwerten es gleichzeitig, ihn zu kontrollieren. Der 
  Mann hatte ein Hirn, und das machte ihn potentiell gefährlich. 
  Sein Vorgänger, der betrauerte, verblichene Commander General 
  Vaughn, hatte erst wenige Wochen zuvor das Zeitliche gesegnet. Nur 
  wenige Menschen wußten, daß Vaughns Tod kein Unfall gewesen 
  war… daß sein Privatflugzeug beim Start vom Flughafen der planeta-
  rischen Hauptstadt abgestürzt und explodiert war, weil er sich in ei-
  nem Moment als unzuverlässig erwiesen hatte, in dem Gareth, Zellner 
  und die übrigen Verschwörer der Operation Excalibur zuverlässige 
  Leute brauchten. 
  »Die Jakobitenverschwörung auf Caledon«, stellte Zellner leise fest, 
  »bietet dem Vereinigten Commonwealth, bietet uns, eine einzigartige 
  Gelegenheit.« 
  »Das habe ich bereits gehört, Sir. Aber ich sehe nicht, wie ein Ein-
  satz meiner Einheit auf einem Hinterwäldlerplaneten wie Caledonia 
  Excalibur fördern könnte. Und in keinem Fall stellt die Rebellion für 
  uns eine direkte Gefahr dar. Sie haben keine eigenen Mechs, keine 
  Ausrüstung, keine Landungsschiffe.« 
  »Die Rebellen selbst stellen keine ernste militärische Bedrohung 
  dar, aber es gibt andere Rebellen in diesem Distrikt, die das sehr wohl 
  tun.« 
  »Die Skye-Separatisten.« 
  »Unter anderem. Aber die Separatisten sind die größte Gefahr, nicht 
  nur für das Vereinigte Commonwealth, sondern auch für unsere Plä-
  ne.« 
  »Wissen Sie, Herr Marschall, in mancher Hinsicht sind die Separa-
  tisten auf unserer Seite. Mißverstehen Sie mich nicht, aber sie wollen 
  ebenso eine Autonomie der Mark Skye wie wir. Sie wollen ebenso 
  wie wir eine sichere Zuflucht für sich aufbauen, während die Autorität 
  des Vereinigten Commonwealth um sie herum zerbröckelt. Und sie 
  streben nach Ordnung und Sicherheit in diesem Teil der Inneren Sphä-
  re. Ich frage mich, ob wir nicht in Erwägung ziehen sollten, mit ihnen 
  zusammenzuarbeiten, statt sie zu bekämpfen.« 
  
   
  214 
  »Wir sind auf niemandes ›Seite‹, General, abgesehen von unserer 
  eigenen. Das Problem mit den Separatisten ist, daß ihre Aktivitäten 
  unsere untergraben und die Aufmerksamkeit der Regierung auf diesen 
  Distrikt ziehen, wenn es für uns besser wäre, sie wäre anderenorts be-
  schäftigt.« Er verschränkte die Arme und lehnte sich zurück. Spinnen-
  netze innerhalb anderer Spinnennetze; Räder innerhalb von Rädern 
  innerhalb von Rädern. 
  Als vorgeblich loyaler Offizier der Vereinigten Commonwealth-
  Streitkräfte war es Zellners Aufgabe, alle auf Sezession ausgerichteten 
  Agitationen durch die Skye-Separatisten oder wen auch immer, wel-
  che die Autorität des Vereinigten Commonwealth in Frage stellten, 
  ohne Wenn und Aber niederzuschlagen. Er wußte keinen besseren 
  Weg, seine Vorgesetzten auf Tharkad davon zu überzeugen, daß er ein 
  loyaler VCS-Offizier war, als dieser Aufgabe nachzukommen. 
  Aber als einer der ranghöchsten Verschwörer der Operation Excali-
  bur stand er vor einer zweischneidigen Aufgabe. Einerseits mußte er 
  Tharkad überzeugen, daß er noch immer loyal zum Vereinigten 
  Commonwealth stand, andererseits durfte er sich die Bevölkerung 
  nicht zum Feind machen, die er bald zu regieren hoffte. 
  Natürlich waren viele Skye-Separatisten Militärs, aber sie stammten 
  aus Systemen der alten Skye-Föderation, von Welten wie Caledonia 
  und Glengarry, New Earth, Arcadia und Skye. Auf diesen und Dut-
  zenden anderen Planeten herrschte eine enorme Feindseligkeit dem 
  Vereinigten Commonwealth gegenüber. Wenn Zellner, sei es in seiner 
  offiziellen Rolle als Marschall der VCS oder als einer der Anführer 
  Excaliburs, Anstrengungen unternahm, die Separatisten zu zerschla-
  gen, würde er damit gerade jene Leute verärgern, die er später als 
  Stütze in den langen, düsteren Tagen brauchen würde, die am Hori-
  zont dräuten. Für ihn und die anderen Mitglieder Excaliburs schien 
  deutlich, daß die Tage der Steiner-Davion-Allianz gezählt waren. Wer 
  konnte sagen, was die Zukunft bringen würde? Bürgerkrieg, Tod, 
  Vernichtung… Wenn er nur etwas, nur ein wenig von diesen Welten 
  retten wollte, würde er sich mit den Separatisten verbünden müssen. 
  Aber vorsichtig… vorsichtig. Er durfte Tharkad gegenüber seine 
  neuen Loyalitäten nicht zu schnell zu erkennen geben, oder alles, was 
  
   
  215 
  er bisher aufgebaut hatte, wäre verloren. Er studierte Karst sorgfältig 
  und war sich zu über fünfzig Prozent sicher, daß Karst selbst insge-
  heim ein Skye-Separatist war, ein Offizier, der sich in der Rebellion 
  des vergangenen Jahres entweder nicht offenbart, oder dessen politi-
  sche Überzeugung sich erst als Resultat dieser Ereignisse geändert 
  hatte. Die Säuberungsaktionen auf allen Ebenen der VCS hatten viele 
  gute Leute erschüttert. Das machte sie zu möglichen Opfern politi-
  scher Abkehr von der herrschenden Regierung ebenso wie der Rekru-
  tierung durch Geheimbünde wie Excalibur. 
  Er hatte den Verdacht, daß Karst hoffte, ihn für einen neuen 
  Putschversuch separatistischer Offiziere anzuwerben. Nun, das war 
  gar nicht schlecht. Excalibur würde gute, solide Kommunikationslini-
  en ins Lager der Separatisten brauchen, gleichgültig, ob man sich ih-
  nen letztendlich anschließen… oder sie ausrotten würde. 
  »Fakt ist, General«, meinte er zu Karst, »daß ich hoffe, wenn die 
  Zeit gekommen ist, mit den Separatisten zusammenarbeiten zu kön-
  nen. Wir teilen in der Tat viele gemeinsame Ziele. Mein einziger 
  Streitpunkt mit diesen liegt in ihrem Timing. Ihr Aufstand im vorigen 
  Jahr kam viel zu früh… und der Versuch, die Gray Death Legion zu 
  besiegen, ohne die Fähigkeiten dieses Regiments anzuerkennen, war 
  eine ernste Fehleinschätzung.« 
  Karst wirkte überrascht. »Ich dachte, Sie mögen keine Söldner.« 
  »Das stimmt. Die meisten sind Pöbel, schlecht ausgebildet, diszi-
  plinlos, habgierig und nur loyal ihren Kommandeuren und der C-Note 
  gegenüber. Aber einige wenige sind gut trainiert und hochmotiviert, 
  und das macht sie gefährlich. Trotzdem, wenn man einmal begriffen 
  hat, wie Söldner denken, kann man sie benutzen… sie die schmutzige 
  Arbeit erledigen lassen, damit man selbst in der Rolle des Helden 
  glänzen kann.« 
  »Ist es das, was Sie meinen, wenn Sie davon reden, den Grauen Tod 
  auf Caledonia einzusetzen?« 
  »Genau. Feldmarschall Gareth hoffte, die Legion zu schwächen, in-
  dem er ihre ranghöchsten Offiziere ausschaltete. Während diese Opti-
  on sich durchaus immer noch als notwendig erweisen könnte, denke 
  ich doch, daß wir den Grauen Tod benutzen können, um den 
  
   
  216 
  Volksaufstand auf Caledonia niederzuschlagen. Eine Machtdemon-
  stration, eine starke Machtdemonstration auf Caledonia wird die 
  Skye-Separatisten von der Entschlossenheit des Vereinigten Com-
  monwealth überzeugen, die Region mit allen Mitteln zu halten. Aber 
  die Unterdrückung der Jakobiten wird uns bei den Separatisten nicht 
  schaden. Schließlich sind die Jakobiten ein fanatischer, disziplinloser 
  Mob.« Zellner gluckste. »Selbst die entschiedensten Separatisten 
  müßten zugeben, daß die Jakobiten zum Wohl der Allgemeinheit un-
  terdrückt werden müssen. Ich glaube sogar beinahe, das könnte ein 
  Weg sein, die Separatisten auf unsere Seite zu ziehen, wenn die Zeit 
  gekommen ist!« 
  Karst – wenn er denn mit den Separatisten sympathisierte – weiger-
  te sich, den Köder zu schlucken. »Und die Jihadisten?« fragte er. »Ihre 
  Vernichtung würde gegen uns wirken, uns intolerant, sogar tyrannisch 
  erscheinen lassen. Das Vereinigte Commonwealth steht im Ruf der 
  Religionsfreiheit.« 
  »Stimmt… wenn diese Freiheit nicht die Rechte der übrigen Bürger 
  gefährdet.« Zellner zuckte desinteressiert die Achseln. »Die Jihadisten 
  sind Ketzer. Niemand wird sich darum kümmern, was wir mit ihnen 
  machen.« 
  Karst zog die Brauen hoch. »Ketzer? Das ist ein ungewohnter Be-
  griff heutzutage.« 
  »Nach den Standards des Unvollendeten Buches, das sie als ihre 
  Herkunft beanspruchen, sind sie Ketzer.« 
  Die Bewegung des Unvollendeten Buches war der Versuch des Da-
  vion-Paters Jasper Ovidon, eine panhumane Religion zu stiften, in der 
  alle zersplitterten Religionsgemeinschaften aufgehen sollten, die eine 
  über die Sterne verstreute Menschheit trennten. Der Ausdruck ›un-
  vollendet‹ bezog sich auf den Glaubenssatz, daß die Offenbarung ein 
  fortlaufender, konstanter Prozeß sei und daher kein einzelner Glaube 
  die letzte, vollständige Wahrheit beanspruchen könne. 
  »Die Jihadisten«, fuhr Zellner fort, »behaupten, die geistige Offen-
  barung sei vollendet und das Ende der Zivilisation stünde bevor. Das 
  widerspricht dem Unvollendeten Buche grundlegend. Die extremsten 
  ihrer Vertreter verlangen das vollständige Ende der Nutzung aller Ma-
  
   
  217 
  schinen, die komplexer sind als ein Pflug, die Abschaffung von 
  Kampfmaschinen und Waffen, das Ende der Raumfahrt… und Sie 
  können sich wohl vorstellen, wie begeistert die großen Konzerne dar-
  über wären! Sie streiten sich selbst untereinander über die korrekte 
  Auslegung ihrer eigenen Schriften und Prophezeiungen. Sie werden 
  von zivilisierten und technologischen Kulturen in der gesamten Inne-
  ren Sphäre gehaßt. Ihre Vernichtung wird bei allen Anhängern von 
  Recht und Ordnung Beifallsstürme auslösen, und uns helfen, die Sepa-
  ratisten von der Entschlossenheit der VCS zu überzeugen.« 
  »Und die Vernichtung eines Haufens Jakobiten und religiöser Fana-
  tiker soll uns bei Excalibur helfen?« 
  »Allerdings. Und die Gray Death Legion wird der Schlüssel zu un-
  serem Erfolg sein.« 
  »Was ich immer noch nicht verstehe. Soweit ich es mitbekommen 
  habe, sah der ursprüngliche Plan vor, daß Tharkad die Legion nach 
  Caledonia beordert, um die dortige Rebellion niederzuschlagen. Dem-
  zufolge, was wir von Folker gehört haben, ist das keine realistische 
  Option mehr. Wenn überhaupt macht diese neue Lage die Dinge nur 
  schwieriger für uns. Wenn es zum Kampf kommt, werden wir nicht 
  nur gegen die caledonischen Aufständischen, sondern auch noch ge-
  gen ein meuterndes Söldnerregiment antreten müssen!« 
  »Möglicherweise. Alles hängt davon ab, was der Baron von Glen-
  garry tut.« 
  »Carlyle?« 
  »Genau der.« Zellner grinste. »Ist es nicht köstlich? Carlyle steht im 
  Ruf, sich auf die Seite des einfachen Mannes zu schlagen, der kleinen 
  Leute, der populären Ziele. Er würde es hassen, für ein kleingeistiges 
  Monstrum wie Wilmarth zu arbeiten. Andererseits, wenn er seine Po-
  sition als Baron von Glengarry nicht verlieren will, muß er sich an den 
  Wortlaut seines Vertrages halten, und der verlangt von ihm, die lega-
  len Befehle des Oberkommandos auf Tharkad auszuführen.« 
  Karst gestikulierte in Richtung der leeren Projektionsplatte. »Folker 
  schien der Ansicht, daß Carlyle sich bereits auf die Seite der Rebellen 
  geschlagen hat.« 
  
   
  218 
  »Sein zweiter Stellvertreter hat das wahrscheinlich getan. Immerhin 
  ist McCall Caledonier und wird für jemand wie Wilmarth nichts übrig 
  haben. Er dürfte Carlyle empfehlen, sich auf die Seite der Rebellen zu 
  stellen, gleichgültig, was das für seinen Titel bedeutet.« 
  »Glauben Sie, Carlyle würde gegen seinen eigenen Sohn und einen 
  seiner ältesten Offiziere kämpfen?« 
  »Die Pflichterfüllung, General, verlangt häufig harte und kompro-
  mißlose Entscheidungen. Ich habe keine Ahnung, unter welchem Be-
  fehl diese Gray-Death-Kommandotruppen auf Caledonia operieren, 
  aber wahrscheinlich sind sie nur dort, um die Situation auszukund-
  schaften, herauszufinden, wer wofür kämpft und dergleichen. Irgend-
  welche Übereinkünfte, die McCall oder der junge Carlyle auf dieser 
  Welt schließen sollten, wären nicht bindend, nicht, wenn sie im Wi-
  derspruch zu den Verpflichtungen des älteren Carlyle als Baron von 
  Glengarry oder als Halter eines Langzeitkontrakts mit dem Haus Stei-
  ner stünden. Wenn Carlyle seine Pflicht tut, wird er auf Caledonia ein-
  treffen, alle Vereinbarungen mit dem dortigen Pöbel ignorieren und 
  die Befehle ausführen, die ihm der von der Regierung autorisierte Re-
  präsentant des Commonwealth auf dem Planeten erteilt.« 
  »Wilmarth.« 
  »Offiziell, ja. Die wahre Stimme Tharkads ist jedoch unser Freund 
  Folker. Aber da Kommandant Folker schon seit einiger Zeit die Fäden 
  Wilmarths in der Hand hat, läuft das auf dasselbe hinaus. Jedenfalls 
  wird er seine Befehle erhalten… den Aufstand der jakobitischen Ex-
  tremisten und religiösen Eiferer auf Caledonia niederzuschlagen. 
  Wenn Carlyle und der Graue Tod ihre Befehle ausführen, nun, dann 
  haben wir unsere Entschlossenheit demonstriert, Ruhe und Ordnung in 
  der Isle of Skye aufrechtzuerhalten. Hinzu kommt, daß alle Rachege-
  fühle, die in der caledonischen Bevölkerung nach der Niederschla-
  gung dieses Volksaufstands schwelen sollten, sich gegen eine Söld-
  nereinheit richten werden, eine Einheit, von der wir uns politisch di-
  stanzieren können. Sie werden als Werkzeuge dieses Idioten Wilmarth 
  dastehen, und irgendwelche niedergebrannten Städte oder verkohlten 
  Babies, über die sie sich ereifern können, werden die Schuld des 
  Grauen Tods sein. Wenn wir eintreffen, werden wir Wilmarth zum 
  
   
  219 
  Verräter erklären, Sie werden wie besprochen die Regierung Caledo-
  nias übernehmen, und die Menschen werden Sie, werden uns als Be-
  freier feiern.« 
  »Zugegeben. Aber wenn Carlyle sich den Rebellen gegen Wilmarth 
  anschließt? Gegen uns? Es könnte passieren. Der Mann ist bekannt 
  für… unerwartete Aktionen. Wir wären gezwungen, den Grauen Tod 
  zu vernichten, statt ihn zu benutzen, wie wir es eigentlich geplant hat-
  ten.« 
  »Dann werden wir Carlyle töten und der Gray Death Legion und 
  der Rebellion ein Ende machen. Und wieder werden wir die Helden 
  sein. Vielleicht nicht auf Caledonia. Aber auf Tharkad wird es gut 
  aussehen, sogar sehr gut. Stellen Sie sich den Bericht vor! Ein rebelli-
  scher Aufruhr… und eine angeblich dem Haus Steiner loyal ergebene 
  Söldnereinheit schließt sich der Revolte an! Dann greifen wir beide 
  mit den 3. Davion-Guards ein, zerschlagen die Meuterei und sorgen 
  für Ordnung. Tharkad ist zufrieden mit uns, während die Skye-
  Separatisten – die diese Aktion genau verfolgen werden, dessen kön-
  nen Sie sicher sein – sehen, daß wir keine Herausforderung unserer 
  Entschlossenheit, für Ruhe und Ordnung zu sorgen, dulden. Sie wer-
  den Militärgouverneur von Caledonia, und diese Welt wird sich als 
  wichtiges Aufmarschgebiet für den geplanten nächsten Spielzug Exca-
  liburs erweisen.« 
  »Hesperus II.« 
  »Genau. Wenn wir erst Hesperus kontrollieren, kontrollieren wir 
  auch die Militärkraft des gesamten Steiner-Raums. Die beiden Syste-
  me liegen nebeneinander, nur wenige Lichtjahre entfernt, ein einziger 
  Sprung. Wir können es arrangieren, daß Einheiten Ungewisser Loyali-
  tät nach Caledonia versetzt werden, um den Frieden zu sichern, wäh-
  rend unsere loyalen Truppen hierher geschickt werden. Zu Beginn 
  nächsten Jahres, nicht später, dürften wir soweit sein, Hesperus II für 
  Excalibur zu erobern und uns unser eigenes kleines Sternenreich aus 
  den Systemen der Marken Skye und Tamarind zu errichten.« 
  Zellner stand auf und trat um den Schreibtisch an den Wandbild-
  schirm, der eine Außenansicht zeigte. Marias Elegie, die Hauptstadt 
  des Planeten, war überraschend klein, und wirkte trotz aller Technolo-
  
   
  220 
  gie, die mit den Mechfabriken dieser Welt assoziiert wurde, überra-
  schend primitiv. Die enge Ansammlung geodäsischer Kuppeln und 
  mehrstöckiger Schichtbauten aus Glas und Aluminium erschien vor 
  der überwältigenden Szenerie des Gebirges klein und verletzlich. Die 
  Sonne des Systems, ein auf diese Entfernung winziger, kalt wirkender 
  Stern der F-Klasse, ließ bläulichweiße Glanzlichter auf den Gletschern 
  der Gipfelregionen spielen und verlieh dem Himmel eine tiefblauvio-
  lette Farbe. 
  Hesperus II war für zwei Dinge berühmt: seine Berge, die sich rauh 
  und zerklüftet in labyrinthartigen Verfaltungen über alle vier Konti-
  nente erhoben, und seine Fabriken, die nicht weniger als das militä-
  risch-industrielle Herz des ehemaligen Lyranischen Commonwealth 
  und der heutigen lyranischen Distrikte des VC waren. In seiner Ge-
  schichte hatte Hesperus II nicht weniger als vierzehn Invasionen und 
  unzählige Überfälle über sich ergehen lassen müssen. Die absolute 
  Minimalgarnison seiner wichtigen Städte, Raumhäfen und Fabrikzen-
  tren bestand aus zwei Elite-Mechregimentern in voller Kampfstärke. 
  Zellner kommandierte nicht alle diese Truppen. Noch nicht. Aber 
  bald schon würde es soweit sein. Einen langen Augenblick stand er 
  vor dem Sichtschirm, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und 
  sah zu den Bergen empor, die den winzigen menschlichen Brücken-
  kopf von Marias Elegie umschlossen. 
  »Was meinen Sie, wird es werden, Sir?« 
  »Wie?« 
  »Was glauben Sie, wird Carlyle tun? Für Wilmarth kämpfen? Oder 
  sich den Rebellen anschließen?« 
  »Es spielt kaum eine Rolle«, erwiderte Zellner schulterzuckend. 
  »Aber ich gebe zu, daß ich neugierig bin, wofür er sich entscheidet. 
  Der Mann wurde von Prinz Victor Davion persönlich zum Baron von 
  Glengarry gemacht. Davion herrscht über das Vereinigte Common-
  wealth, und Carlyle ist ihm verschworen – selbst wenn das bedeutet, 
  die Befehle eines fetten, blutrünstigen Ekels wie Wilmarths befolgen 
  zu müssen. Aber wie ich bereits sagte, er ist bekannt für die Unterstüt-
  zung populistischer Ziele. Der Mann ist schlicht und einfach ein un-
  heilbarer Romantiker. Er hätte vor tausend Jahren geboren werden sol-
  
   
  221 
  len, im romantischen Zeitalter der ersten Mondflüge, der Planwagen 
  und Ritter in schimmernder Wehr.« Er drehte sich abrupt zu Karst um. 
  »Der Graue Tod müßte inzwischen nach Caledonia unterwegs sein.« 
  »Folker schien zu glauben, daß er bereits dort ist, Sir.« 
  »Höchstens eine Vorhut«, tat der Marschall Folkers Bericht ab. 
  »Mehr auf keinen Fall. Sie können keine größeren Ausrüstungsmen-
  gen nach Glengarry verschifft haben, sonst hätte mein Agent in der 
  Legion etwas davon bemerkt. Seinem letzten Bericht zufolge, der vor 
  über einer Woche eingetroffen ist, wurden auf Glengarry noch die 
  Landungsschiffe beladen.« 
  Dupre hatte einen steten Strom kodierter HPG-Berichte über Bereit-
  schaft und Zustand der Legion geschickt. Zellner gratulierte sich zum 
  wiederholten Male für die Voraussicht, den Mann als seine private 
  Informationsquelle zu rekrutieren. 
  »Ihr Agent, ja«, meinte Karst. »Und ich schätze, er ist unser gehei-
  mer Trumpf, falls es sich als notwendig erweisen sollte, Carlyle aus 
  dem Weg zu räumen.« 
  »So ist es. Aber ich bezweifle, daß wir auf diese Option werden zu-
  rückgreifen müssen, selbst wenn sich Carlyle gegen uns stellt.« 
  »Wirklich? Warum nicht, Sir?« 
  »Weil sein Besitz Glengarry die Geisel für das Wohlverhalten der 
  Einheit ist. Sollte der Baron von Glengarry revoltieren, seine Einheit 
  meutern, nun, dann wird Victor Davion nichts anderes übrigbleiben, 
  als Glengarry einer anderen Partei zuzusprechen.« 
  »Ihnen, Herr Marschall?« 
  »Feldmarschall Gareth, um ehrlich zu sein, aber wir haben die Mög-
  lichkeit besprochen, daß ich den Titel eines Barons von Glengarry 
  übernehme, sollte Carlyle seinen Vertrag brechen. Der Punkt ist, daß 
  Carlyle seine Meuterei nicht allzu weit wird treiben können, nicht 
  wenn wir die Familien in unserer Gewalt haben, die seine Leute zu-
  rückgelassen haben. Sie verstehen?« 
  »Ich denke schon, Sir.« Karst lächelte. »Carlyle und sein Grauer 
  Tod werden Ihnen gehören, egal, was er tut!« 
  
   
  222 
  »Das, mein lieber General Karst, ist die Essenz erfolgreicher Poli-
  tik. Es ist immer besser, nichts dem Zufall zu überlassen.« 
  
   
  223 
  19 
   
  Sprungschiff Rubicon 
  am Zenithsprungpunkt des Caledonia-Systems 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  7. April 3057, 23:47 Uhr TNZ 
  Das Raum-Zeit-Kontinuum warf Falten, und der Sternenhimmel 
  schien einen langsamen Tanz zu vollführen. Licht flammte aus dem 
  Nichts auf, ein Sturzbach freier Photonen wurde freigesetzt, als titani-
  sche Energien ihren Griff um einen Teil des Kosmos lockerten und 
  einen anderen berührten. Das Schiff, das als Schatten vor dem ver-
  blassenden Lichtschein materialisierte, war gigantisch, einen drei-
  viertel Kilometer lang, mit einer Masse von gut 380000 Tonnen. Mit 
  lodernden Schubtriebwerken richtete es sein Heck zur Sonne Caledo-
  nias aus. Im Verlauf einiger Minuten begann der Segelring des Schif-
  fes in langsamer Drehung, um die Leitkabel straff zu halten, von der 
  Halterung rings um den Antriebskern des Sprungschiffes zu gleiten. 
  Bis das Solarsegel seine volle Größe und endgültige Position erreicht 
  hatte, würden noch Stunden vergehen. 
  Trotz der Verbindung der alten Sternenimperien der Vereinigten 
  Sonnen und des Lyranischen Commonwealth flog das Sprungschiff 
  der Monolith-Klasse Rubicon unter lyranischer Flagge, und das Wap-
  pen auf der Innenseite des sich mit majestätischer Langsamkeit entfal-
  tenden Solarsegels stellte die geballte linke Faust des alten Lyrani-
  schen Commonwealth dar, das Wappen des Hauses Steiner. Aus 
  reichlich offenkundigen Gründen behielten die großen Häuser der In-
  neren Sphäre die Kontrolle über ihren sogenannten Hausbesitz. Auch 
  die Allianz hatte kein unbegrenztes Vertrauen und keine vorbehaltlose 
  Kooperation zur Folge gehabt, selbst – oder besonders – dann nicht, 
  als die Vereinigten Sonnen immer deutlicher die Rolle des Seniorpart-
  ners übernommen und die größere Kontrolle über die gemeinsamen 
  VCS an sich gezogen hatten. 
  
   
  224 
  Die riesige Rubicon konnte an den Dockkragen entlang der langen 
  Zentralspindel neun Landungsschiffe transportieren. Bei diesem Flug 
  hatte sie allerdings nur fünf Reiter mitgenommen – zwei Handels-
  schiffe und drei Militärschiffe, Landungsschiffe der Union-Klasse, auf 
  denen der grauweiße Schädel auf rotem Grund, das Signum der Gray 
  Death Legion, prangte. 
  An Bord des Landungsschiffs Endeavour schnallte sich Oberst 
  Grayson Death Carlyle von der Liege auf dem Brückendeck los, stieß 
  sich ab und schwebte zu dem Komplex aus Monitoren und Computer-
  konsolen wenige Meter entfernt, der die Operationszentrale des Ba-
  taillons bildete. Er fing sich an einem über die Decke verlaufenden 
  Kabelbündel ab und blieb neben der Liege hängen, in der Komman-
  danthauptmann Jonathan Frye lag. 
  »Nun, Jon«, stellte er fest. »Soweit hätten wir es geschafft.« 
  Frye, ein Offizier mit einem dünnen, schwarzen Schnurrbart in ei-
  nem kantigen Gesicht, schnitt eine Grimasse und schnallte sich los. 
  »Wenn Sie damit meinen, wir haben es bis hierher geschafft, ohne ins 
  Kreuzfeuer eines Bürgerkriegs zu geraten, Oberst, gebe ich Ihnen 
  recht. Aber die Nachrichten, die wir über Gladius aufgefangen haben, 
  klangen gar nicht gut. Es könnte sehr bald soweit sein.« 
  »Stimmt. Ich will diese Sache so schnell wie möglich zum Ab-
  schluß bringen. Es gefällt mir überhaupt nicht, daß das Regiment über 
  fünfundsechzig Lichtjahre verteilt ist.« 
  »Meinen Sie, Glengarry ist in Gefahr?« 
  »Lori wird mit allem fertig, was dort passiert«, antwortete Grayson, 
  auch wenn ihm die Frage einen kleinen Stich der Sorge versetzte. »Es 
  ist das alte Dilemma. Wir teilen unsere Truppen im Angesicht des Ge-
  gners.« 
  Frye grinste. »Wie bei Gettysburg?« 
  »Mhm. Nur, daß eine Simulation, so komplex sie auch ist, der 
  Wirklichkeit nie vollkommen entsprechen kann. Sicher, ich habe bei 
  Gettysburg meine Truppen geteilt, aber ich habe beide Hälften weiter 
  selbst geführt und wußte immer, was sie taten. In einem echten Ge-
  fecht müßte ich… nun, Sie zum Beispiel auf einen weiten Flanken-
  
   
  225 
  marsch schicken. Und wenn Sie mit Ihrer Hälfte meiner BattleMechs 
  hinter dem Horizont verschwunden wären, könnte ich nur noch beten, 
  daß Sie wissen, was, zur Hölle, Sie tun!« 
  Frye lachte. »Na, Herr Oberst, ich und mein Drittes Bataillon haben 
  uns auf Ueda und Karbala auch allein ganz gut gehalten.« 
  »Das haben Sie, Kommandanthauptmann. Ich wollte auch keines-
  wegs andeuten, daß ich Sie ständig beaufsichtigen muß! Aber ich ma-
  che mir Sorgen um unsere Leute auf Glengarry. Die politische Situati-
  on ist momentan… recht angespannt. Gott weiß, was daraus wird.« 
  »Ich verstehe. Die Entscheidung, ob Sie auf Ihrem Lehen Glengarry 
  bleiben oder nach Caledonia aufbrechen sollen, um nach Alex und 
  Davis zu sehen, ist Ihnen sicher nicht leichtgefallen.« 
  Grayson zuckte die Schultern, als wolle er sagen, daß er keine echte 
  Wahl gehabt hatte. Er deutete mit dem Daumen über die Schulter. 
  »Lassen Sie uns mal in der Schiffsop vorbeischauen.« 
  Die Brücke der Endeavour war in zwei Ebenen unterteilt, einem un-
  teren, kompletten Deck für die Bataillonsoperationen und einem obe-
  ren, in der Mitte offenen Deck für die Schiffsoperationen. Wenn das 
  Schiff auf einem Planeten aufgesetzt hatte, war diese obere Etage nur 
  über eine Leiter oder einen Aufzug im Zentrum der Zentrale zu errei-
  chen. In der Schwerelosigkeit genügte es, sich mit einem geübten Fuß-
  tritt abzustoßen, und zum nächsten Handgriff zu schweben. 
  Carlyle fing sich an einem Kabelrohr ab und tanzte neben der Kon-
  sole von Käpten Jennifer Walters, der Kommandeurin der Endeavour 
  in der Luft. »Hallo, Jennie. Wie sieht's aus?« 
  »Die Rubicon scheint in einem Stück durchgekommen zu sein«, er-
  widerte sie. Ihre blonden Haare, die sie etwas länger trug, als es die 
  Bordvorschriften im allgemeinen erlaubten, hing wie ein feines, gol-
  denes Halo um ihren Kopf und ihre Schultern. »Das Segel wird gerade 
  ausgefahren, und sobald es an Ort und Stelle ist, haben wir Prioritäts-
  freigabe für Abkoppelung und Abflug.« 
  Oberhalb der Konsolen zog sich ein Ring von Sichtschirmen um die 
  Brücke, der einen 360°-Blick auf den Weltraum um das Landungs-
  schiff bot. Der Ausblick von Käpten Walters' Platz zeigte die Rumpf-
  
   
  226 
  spindel der Rubicon. Am nächsten Dockkragen sah man das Legions-
  Landungsschiff Defiant, und einen halben Kilometer dahinter öffnete 
  sich jenseits der weit ausladenden Haltemasten der Rubicon mit maje-
  stätischer Langsamkeit das Sonnensegel. Ein halbes Dutzend Monito-
  re auf Walters' Konsole wiederholten die Szene aus unterschiedlichen 
  Blickwinkeln. Diese Bilder wurden der Endeavour von den Kameras 
  der übrigen Legionsschiffe und des Sprungschiffs selbst überspielt. 
  Caledonias gelborangefarbene Sonne leuchtete in einem Schauspiel 
  blendender Leuchtkraft durch die kreisrunde Zentralöffnung des Se-
  gels. 
  Caledonia war nicht zu sehen, wurde aber auf einem der Monitore 
  abgebildet. Es würde noch fünf Tage dauern, bis das 3. Bataillon des 
  Grauen Tods dort ankommen würde. 
  Fünf Tage, bis Grayson seinen Sohn wiedersah. 
  Die Station des Kommunikationsoffiziers befand sich gleich neben-
  an. Oberleutnant Xavier Mendez preßte die Lautsprechermuschel sei-
  nes Komsets mit einem Ausdruck intensiver Konzentration ans Ohr. 
  »Herr Oberst?« 
  »Ja, Oberleutnant?« 
  »Wir empfangen nichts von Caledonia. Keine Nachrichten, keine 
  Vidsignale, nichts, außer einer Computerstimme mit der Mitteilung, 
  daß alle Kommunikationskanäle für begrenzte Zeit unterbrochen 
  sind.« 
  »Irgendwas auf den Taktfrequenzen der Legion?« 
  »Nur Rauschen, Sir. Ich glaube, das gesamte Spektrum wird ge-
  stört.« 
  »Das hört sich gar nicht gut an«, stellte Frye fest, der sich mit einer 
  Hand an einer Konsolenstütze festhielt. 
  »Stimmt.« Natürlich waren gute dreißig Lichtminuten von Caledo-
  nia entfernt Gespräche mit dem Planeten unmöglich, aber wenn Alex 
  oder Davis wichtige Informationen gesammelt hatten, die sie der Le-
  gion bei deren Ankunft mitteilen wollten, hatten sie möglicherweise 
  einen automatischen Sender aufgebaut, der dieselbe codierte und 
  komprimierte Nachricht immer wieder absandte. 
  
   
  227 
  Jetzt aber störte irgendwer alle Standardmilitärfrequenzen – und die 
  zivilen dazu -, so daß selbst der Empfang einer solchen Botschaft un-
  möglich wurde. 
  »Enthält die Mitteilung irgendeinen Hinweis darauf, warum die 
  Kommunikation blockiert wurde?« fragte Frye. 
  »Nein, Sir. Nur: ›Eine Kommunikation ist für begrenzte Zeit nicht 
  möglich‹. Und alle anderen Frequenzen werden definitiv gestört. Wir 
  können auch nicht senden.« 
  »Dann müssen wir blind und taub in den Einsatz gehen«, stellte 
  Grayson fest. Das versprach nichts Gutes. 
  »Oberst?« fragte Frye. »Wie geht's weiter, wenn wir auf Caledonia 
  angekommen sind? Kämpfen wir wirklich gegen die Jakobiten?« 
  Carlyle seufzte. Diese Frage nahm schon seit einiger Zeit immer 
  breiteren Raum in seinen Gedanken ein, und die Blockade der caledo-
  nischen Komfrequenzen war nicht angetan, ihn zu beruhigen. 
  »Unser Befehl lautet, die Ordnung wiederherzustellen. Wir werden 
  erst einmal warten, bis wir Kontakt mit Alex und Davis aufnehmen 
  konnten und gehört haben, was sie zu berichten wissen.« 
  Aber nach dem letzten HPG-Bericht McCalls war er sich bereits 
  ziemlich sicher, wie sich die Lage darstellte. Es schien ganz so, als ob 
  sich die schlimmsten Befürchtungen des Caledoniers bewahrheitet 
  hatten, und es war durchaus möglich, daß die Legion bald im Kampf 
  gegen McCalls Freunde und Familie stehen würde. 
  Carlyles Griff um das Kabelrohr wurde immer fester, bis seine 
  Knöchel weiß hervortraten. Der Baron von Glengarry zweifelte bereits 
  an seiner grundlegenden Loyalität dem Staat gegenüber, der ihn be-
  auftragt hatte. 
  Wird das die erste Schlacht des drohenden Bürgerkriegs? 
  Der Gedanke gefiel ihm überhaupt nicht. 
  Oberleutnant Mendez drehte sich um. »Herr Oberst?« 
  »Ja, Oberleutnant?« 
  »Sir, der Planet wird blockiert, aber die regulären Schiffskanäle 
  sind noch offen. Wir haben gerade einen Anruf vom Skipper der Ru-
  
   
  228 
  bicon erhalten. Am Sprungpunkt wartet eine kleine Raumfähre, an-
  scheinend auf uns.« 
  »Das ist interessant.« Konnte das Alex sein? Oder McCall? Aber 
  wie hätten sie an eine Raumfähre kommen sollen? Hatte das etwas mit 
  den Störsendern zu tun? »Ist irgend etwas darüber bekannt, wer an 
  Bord ist, oder was man von uns will?« 
  »Ich frage mal nach, Sir.« 
  Mendez sprach leise ins Bügelmikrofon, während Grayson die 
  Nachricht auf sich wirken ließ. Wer auch immer hier auf sie wartete, 
  war ein Risiko eingegangen. Jedes Sonnensystem besaß zwei Stan-
  dardsprungpunkte, einen am Zenith des Systems, den anderen am Na-
  dir. Aber alle Raumschiffe mit akkuraten Navigationstabellen und Sy-
  stemephemeriden hatten die Möglichkeit, andere, sogenannte ›Piraten-
  sprungpunkte‹ zu verwenden. Zugegeben, Sprungschiffe, besonders so 
  große wie die Rubicon, neigten dazu, sich an feste und öffentliche 
  Flugpläne zu halten. Immerhin sparte es Zeit und Geld, wenn Lan-
  dungsschiffe, die sich an ein Sprungschiff ankoppeln wollten, an Ort 
  und Stelle warteten, wenn es auftauchte, und nicht einige hundert Mil-
  lionen Kilometer entfernt auf der anderen Seite des Systemgestirns. 
  Aber Flugpläne änderten sich gelegentlich, und gerade Militärschif-
  fe hatten die Neigung, sich so unberechenbar wie möglich zu verhal-
  ten. 
  Es war sicherer. 
  »Bei dem Schiff handelt es sich um eine RF-46«, meldete Mendez. 
  »Registriert auf die Vereinigten Commonwealth-Streitkräfte. Einhun-
  dert Tonnen. Drei Passagiere plus Pilot. VerCom-Sicherheitsstufe Co-
  de Grün Drei. Sie geben nur an, dringend mit Ihnen reden zu müssen.« 
  »Mit mir?« 
  »Sie haben mit Dienstrang und Namen nach Ihnen persönlich ge-
  fragt, Sir.« 
  Grayson runzelte die Stirn. Code Grün Drei kennzeichnete einen 
  Verbindungsoffizier oder Attachee mittleren Rangs. Wären Alex oder 
  Davis an Bord, hätten sie sich zu erkennen gegeben. Aber die einzigen 
  
   
  229 
  anderen Personen, die wissen konnten, daß er sich hier befand, waren 
  die Leute, die ihn hergeschickt hatten. 
  Feldmarschall Gareth vom Oberkommando der Lyranischen Com-
  monwealth auf Tharkad. 
  »Na schön, wenn der Skipper der Rubicon keine Einwände hat, ha-
  be ich sie auch nicht. Koordinieren Sie das Andockmanöver mit ihm.« 
  »Natürlich, Herr Oberst.« 
  Sprungschiffkapitäne waren äußerst empfindlich, was den Anflug 
  fremder Raumfahrzeuge an einem Sprungpunkt anging. Angriffe auf 
  Sprungschiffe waren zwar ein offener Bruch der Areskonvention, aber 
  in den letzten Jahren wurde diese spezielle Regel, mit der ein unauf-
  haltsames Absinken in die Barbarei zumindest gebremst werden soll-
  te, mehr und mehr ignoriert. Manche Landungsschiffe beförderten 
  Hunderte Soldaten, und etwas so Großes und Wertvolles wie ein 
  Sprungschiff war in jedem Fall ein lockendes Ziel – besonders, wenn 
  es mit leeren Kearny-Fuchida-Zellen hilflos am Sprungpunkt im 
  Raum hing. 
  Aber eine RF-46 war unbewaffnet und daher kaum eine Gefahr. 
  Käpten Walters hatte bereits ein Diagramm der Fähre aufgerufen. Der 
  Monitor zeigte eine farbige, rotierende Computergrafik des flachen 
  Deltaflüglers. Er bestand fast nur aus Tragfläche, mit einem Mann Be-
  satzung und Platz für bis zu neun Passagiere. Natürlich konnte sich 
  eine Bombe an Bord befinden, aber es war unmöglich für vier Perso-
  nen, ein Sprungschiff von der Größe der Rubicon auszuschalten. 
  »Der Skipper der Rubicon ist einverstanden, Herr Oberst«, meldete 
  Mendez. »Die Fähre dockt bei Drei-Vome an, sobald das Segel kom-
  plett ausgefahren ist.« 
  »Sehr gut.« 
  »Der Skipper sagt, wir können den Konferenzraum auf Karussel-
  deck Zwo benutzen.« 
  »Richten Sie ihm meinen besten Dank aus. Und sagen Sie ihm, ich 
  komme hoch, sobald das Segel hängt.« 
  »Aye, Sir.« 
  »Ähem, Herr Oberst?« 
  
   
  230 
  Grayson drehte sich um. Wenige Meter hinter ihm schwebte Caitlin 
  DeVries, die in ihrem dunkelgrauen, anliegenden Overall klein, 
  schlank und äußerst attraktiv aussah. »Hallo, Leutnant«, begrüßte er 
  sie. »Was kann ich für Sie tun?« 
  »Ich habe mich nur… gefragt, Sir, ob wir irgendwas von unseren 
  Leuten auf Caledonia gehört haben.« 
  Grayson seufzte. Er wußte natürlich von den Gefühlen, die Alex 
  und Caitlin füreinander hegten. Er wußte auch, daß die beiden sich 
  unmittelbar vor Alex Abflug von Glengarry zu dieser Mission heftig 
  gestritten hatten, und vermutete, daß dieser Streit auch ein Anlaß für 
  Alex war, in den Auftrag einzuwilligen. 
  Trotzdem kam Caitlin zu ihm, als er bei der Vorbereitung dieser 
  Mission den Marschbefehl erstellte, und schlug vor, auch die Mechs 
  der 1. Kompanie, 1. Bataillon mitzunehmen. Die BefehlsLanze der 
  Ersten bestand zur Zeit aus Graysons Victor, Alex' Schützen, Davis 
  MCCalls Highlander… 
  … und Caitlin DeVries' Greifen. 
  Grayson wollte ohnehin mitfliegen, und sowohl Alex' wie auch Da-
  vis' Mech waren schon an Bord der Endeavour gewesen. Caitlin hatte 
  nur sicherstellen wollen, daß sie ebenfalls mitkam. 
  Grayson hatte gemischte Gefühle, was die Beziehung zwischen 
  Caitlin und Alex betraf. Er mochte das Mädchen. Er mochte sie sogar 
  sehr. Sie war klug, sie wußte, was sie tat, und sie hatte sich durch die 
  Tatsache, daß ihr Vater früher Gouverneur Glengarrys gewesen war, 
  nicht verderben lassen. Und sie wußte, wie sie bekam, was sie wollte. 
  Sie war trotz der vehementen Proteste ihres Vaters in die Legion ein-
  getreten. 
  Aber Grayson als Alex' Vater sah, was der Tod des jungen Davis 
  Clay in der Schlacht am Rycopaß aus seinem Sohn gemacht hatte. Er 
  hielt es grundsätzlich für eine schlechte Idee, zwei derart eng aufein-
  ander bezogene Menschen in derselben Einheit zu haben. Zu häufig 
  formten sie ein Pärchen und paßten aufeinander auf – zum Schaden 
  der übrigen Einheitsmitglieder. 
  
   
  231 
  Und es machte alles noch sehr viel schlimmer, wenn einer von ih-
  nen schwer verwundet oder gar getötet wurde. Andererseits hatte Lori, 
  als die Legion noch in den Anfängen steckte, in seiner Einheit ange-
  fangen, und es gab niemand in der modernen Legion, der diese Ge-
  schichte nicht genau kannte. Es wäre nicht gut, würde er versuchen, 
  Regeln durchzusetzen, die für ihn nicht galten. 
  »Tut mir leid, Caitlin«, beantwortete er ihre Frage. »Wir haben 
  nichts gehört. Alle regulären Kommunikationsfrequenzen nach Cale-
  donia werden gestört, und wir wissen noch nicht, warum.« 
  »Nach unseren letzten Erkenntnissen haben Alex und Komman-
  danthauptmann McCall mit den Einheimischen konferiert, Sir. Aber 
  was da unten wirklich vor sich geht, wissen wir nicht, oder?« 
  »Im Grunde nicht. Aber ich vertraue darauf, daß die beiden das 
  Richtige tun. Selbst ohne die Störsendungen hätten wir ohnehin nicht 
  allzuviel an Daten von ihnen bekommen können. Man weiß doch nie, 
  wer mithört. Aber Alex weiß, daß wir kommen – wir haben es ihn in 
  der letzten HPG-Nachricht wissen lassen -, und ich bin sicher, die bei-
  den werden uns die Situation erklären können.« 
  »Ja, Sir. Danke.« 
  »Ich verlasse mich darauf, daß sie uns die wahre Situation auf Cale-
  donia erklären.« 
  Obwohl möglicherweise auch ihre geheimnisvollen Besucher in der 
  Raumfähre nützliche Informationen liefern konnten. 
  Grayson hoffte das zumindest sehr. 
   
  Stunden später wartete Grayson im Konferenzraum der Rubicon. 
  Zur Abwechslung stand er auf dem Deck, statt mehrere Zentimeter 
  darüber zu schweben. Das Karusseldeck war eines von zwei kreisför-
  migen Gravdecks am bugwärtigen Besatzungsmodul des Monolith-
  Klasse-Sprungschiffs. Das Deck drehte sich mit konstanter Geschwin-
  digkeit um den Rumpf des Schiffes und erzeugte auf diese Weise eine 
  künstliche Schwerkraft in Richtung der Außenhaut, die als Boden der 
  Räume auf diesem Deck diente. Wenn man sich zu schnell bewegte 
  oder aufstand, konnte dies dank des vergleichsweise geringen Durch-
  
   
  232 
  messers der Gravdecks zu Schwindelgefühlen führen, aber sie gestat-
  teten der Schiffsbesatzung, Sport zu treiben und ihre Glieder unter 
  voller Standardschwerkraft zu strecken – was von essentieller Bedeu-
  tung war, wenn sie nach einer langen Sprungserie mal wieder den Fuß 
  auf eine Planetenoberfläche setzen wollten. 
  Der Konferenzraum war klein – selbst an Bord des größten Sprung-
  schiffs war Platz kostbar – und wurde von einem auf den leicht ge-
  krümmten Boden montierten Tisch fast ganz ausgefüllt. Eine Wand 
  wurde von einem Sichtschirm dominiert, der wahlweise Computerda-
  ten oder ein Vidbild darstellen konnte, und im Moment einen Blick 
  auf das hinter der Rubicon voll ausgebreitete Sonnensegel zeigte. 
  Grayson betrachtete die Sterne jenseits der Segelellipse, als die Tür 
  mit einem Zischen aufglitt. 
  »Oberst Carlyle?« 
  »Ich bin Carlyle. Und Sie sind…?« 
  Der erste Besucher, der den Raum betrat, war ein großgewachsener 
  Mann mit kurzgetrimmtem Bart und tiefschwarzem, glänzenden Haar. 
  Er trug die reichverzierte Ausgehuniform eines VC-Stabsoffiziers. 
  Dicht hinter ihm folgten ein zweiter, jüngerer Mann und eine attrakti-
  ve Frau, beide in Gefechtsmontur. 
  »Ich bin Kommandant Kellen Folker, Sir«, stellte sich der Mann in 
  der Ausgehuniform vor. »Sie, äh, haben vielleicht schon von mir ge-
  hört?« 
  »Nicht, daß ich wüßte, Kommandant.« Carlyle musterte den Offi-
  zier von oben bis unten und ließ die Details der Uniform auf sich wir-
  ken. Sie war reichlich mit Goldlitzen und mehrfachen goldenen Fang-
  schnüren verziert. Ein Abzeichen über den Zeilen mit Feldzugsabzei-
  chen auf der linken Brust identifizierte Folker als Stabsverbindungsof-
  fizier bei einer planetarischen Regierung. »Ich nehme an, Sie sind 
  Verwalter Wilmarths Kontaktmann zu den VCS.« 
  »Genauso ist es, Herr Oberst. Und darf ich Ihnen meine Stabsadju-
  tanten vorstellen, First Lieutenant Churnowski und First Lieutenant 
  Dahlgren.« 
  
   
  233 
  »Freut mich. Sie wollten mit mir sprechen? Ich hatte nicht erwartet, 
  schon vor unserer Ankunft auf dem Planeten mit offizieller Stelle in 
  Kontakt zu treten.« 
  »Es war, äh, notwendig, Herr Oberst, sofort Verbindung zu Ihnen 
  aufzunehmen und Sie über die Verschlimmerung der Lage auf Cale-
  donia zu unterrichten.« 
  »Tatsächlich? Hat dies möglicherweise etwas mit der Kommunika-
  tionsblockade zu tun, die hier zu herrschen scheint?« 
  »Ja, Sir. Wir bedauern das. Ich, äh, bin mir darüber im klaren, daß 
  Sie bereits Personal auf Caledonia haben und bin mir sicher, Sie ver-
  spüren das Bedürfnis, sofort in Kontakt mit Ihren Leuten zu treten.« 
  »Das wüßte ich zu schätzen.« 
  »Ich befürchte allerdings, daß dies unmöglich sein wird. Sehen Sie, 
  wir haben Gründe zu der Annahme, daß die Einheit, die Sie vorausge-
  schickt haben, gegen die Miliz des Verwalters aktiv geworden ist. 
  Zwei seiner BattleMechs wurden bei einem Scharmützel vor der offi-
  ziellen Residenz beschädigt. Das Ziel meines Besuches hier und jetzt 
  ist es daher, Ihre genauen Absichten zu erfragen. Es besteht die Mög-
  lichkeit, daß die Gray Death Legion Ihren Söldnerkontrakt mit dem 
  Vereinigten Commonwealth bereits gebrochen hat. Unnötig, darauf 
  hinzuweisen, daß der Verwalter alle möglichen, äh, Mißverständnisse 
  jetzt aus dem Weg schaffen möchte, bevor es zu weiteren Zwischen-
  fällen kommt.« 
  »Moment mal! Machen Sie mal eine Sekunde Pause. Was soll das 
  heißen, ›die Einheit‹, die ich vorausgeschickt habe? Ich habe zwei 
  Mann auf Caledonia, von denen einer ein Einheimischer dieser Welt 
  ist und sich mehr oder weniger auf Heimaturlaub befindet. Ich gebe 
  zu, daß ich die beiden gebeten habe, sich umzusehen und Berichte 
  über die politische Lage auf Caledonia vorzubereiten. Zum Zeitpunkt 
  ihrer Abreise bestand eine gute Chance, daß der Graue Tod hierher 
  versetzt wurde, und es ist immer besser, eine gewisse Vorstellung von 
  der politischen Situation zu haben, bevor man mit einem Bataillon 
  Mechs einfällt.« 
  »Ich verstehe.« Folker griff in die Tasche und holte eine Speicher-
  karte hervor. »Sie gestatten?« 
  
   
  234 
  »Natürlich.« 
  Der Verbindungsoffizier schob die Karte in den Leseschlitz des Ti-
  sches. Der Wandschirm hinter Grayson flackerte, dann machte das 
  Bild des Rufocon-Solarsegels einer anderen, nicht minder dunklen 
  Szene Platz. Anscheinend handelte es sich um Aufnahmen einer Ka-
  mera hoch oben im Turm einer alten Sternenbundfestung. Der Blick 
  schwenkte über eine Ansammlung von Türmen und eine hohe Mauer 
  auf die Aktivitäten auf einer Steinbrücke über eine vor der Festung 
  verlaufenen Schlucht. Es war Nacht, aber die Aufnahmen schienen 
  lichtverstärkt zu sein. Aus einer dunklen Baumlinie jenseits der 
  Schlucht zuckte Gewehrfeuer, während zwei Mechs vom Typ Victor 
  langsam vom Eingangstor der Festung aus die Brücke überquerten. 
  Der Film blieb stumm, und die Stille verlieh dem sich entwickelnden 
  Drama eine surreale, traumhafte Qualität. 
  Offensichtlich war eine wilde Schlacht im Gange. Ebenso offen-
  kundig tobte sie schon seit einiger Zeit. Aus dem Innenhof der Fe-
  stung, wo zahlreiche Feuer und glühende Metalltrümmer grellweiße 
  Flecken auf dem elektronisch verstärkten Bild hinterließen, brodelte 
  Rauch. Es schien, als wäre das Innere der Anlage einem heftigen 
  Bombardement ausgesetzt gewesen, auch wenn der Rauch so dicht 
  war, daß Grayson nur kurze Momentaufnahmen sah, nie genug, um 
  sich ein genaues Bild davon machen zu können, was dort geschehen 
  war. 
  Folker lümmelte sich in einen der um den Konferenztisch stehenden 
  Sessel. »Diese Aufnahmen stammen aus der Nacht des 1. April, Herr 
  Oberst. Eine große Zahl Angreifer in modernen Krötenpanzern haben 
  die Zitadelle gänzlich unprovoziert angegriffen. Zu diesem Zeitpunkt 
  hatten sie bereits einen der Stadtkolosse des Verwalters außer Gefecht 
  gesetzt. Beobachten Sie den vorderen Victor dort auf der Brücke.« 
  Trotz Vergrößerung und Lichtverstärkung war kaum zu erkennen, 
  was dort unten geschah. Die Beine und der untere Rumpfteil des Vic-
  tor verschwanden in den lautlosen Detonationen von Mikrogranaten, 
  durchsetzt von den heftigeren Explosionen der zur Verteidigung ange-
  brachten Splitterkapseln. Einen Moment später landete etwas auf dem 
  linken Fuß des Mechs. 
  
   
  235 
  »Anhalten«, befahl Folker. »Vergrößern.« 
  Der Computer des Konferenzraums gehorchte und holte das schatti-
  ge Etwas näher heran, das sich an das Bein des Victor klammerte. 
  Obwohl Grayson genau wußte, was er sah, war es fast unmöglich, au-
  ßer einem dunklen Schatten irgend etwas zu erkennen. Die Tarnvor-
  richtung eines Nighthawk war verflucht effektiv, ganz besonders 
  nachts. 
  Wen sah er da, Alex oder McCall? Mit ziemlicher Sicherheit han-
  delte es sich bei dem unscharfen Schatten um Kommandanthauptmann 
  McCall. Nahkampftaktiken dieser Art bildeten praktisch sein Marken-
  zeichen. Es war eine Technik, bei deren Perfektionierung er vor vielen 
  Jahren und Feldzügen eine wichtige Rolle gespielt hatte. 
  »Wie Sie sehen, Herr Oberst«, fuhr Folker fort, »setzten Truppen in 
  hochmodernen Krötenpanzern Mechabwehrinfanterietaktiken gegen 
  die Maschinen des Verwalters ein. Zeitlupe, fünffach, weiter.« 
  Der Schatten löste sich vom Fuß des Victor. Die aus den Schubdü-
  sen des Nighthawk schlagenden Flammen spiegelten sich kurz in 
  dunklem Metall. Laserfeuer aus den Türmen der Zitadelle zeichnete 
  ein Netz sich überlappender blaugrüner und weißer Bahnen über den 
  Bildschirm, und eine davon streichelte kurz über den Schatten, der 
  daraufhin taumelnd abstürzte. Die Gestalt schlug auf der entfernten 
  Seite der Schlucht auf und rutschte über den steil abfallenden Klippen-
  rand außer Sicht. 
  »Wie Sie sehen, haben wir einen Teil der Angreifer erwischt, Herr 
  Oberst«, stellte Folker fest. Er starrte Grayson direkt ins Gesicht, of-
  fenbar im Versuch, dessen Gefühle zu deuten. »Allerdings konnten 
  wir keine der Leichen bergen. Die Einheimischen scheinen sie alle 
  fortgeschleppt zu haben.« 
  »Ich… verstehe. Wie viele haben Sie getroffen?« 
  »Wir sind uns nicht ganz sicher. Den Berichten zufolge, die ich ge-
  sehen habe, hatten wir fünf bestätigte Abschüsse.« 
  »Meinen Glückwunsch. Wie viele Ausfälle?« 
  
   
  236 
  »Acht Tote, fünfzehn Verwundete. Natürlich trugen die Leute des 
  Verwalters keine Panzerung. Der Angriff kam völlig überraschend, 
  ohne Provokation.« 
  »Ja, das sagten Sie bereits.« 
  Grayson betrachtete den in Zeitlupe ablaufenden Film und fragte 
  sich, ob die Gestalt, die in die Schlucht gefallen war, überlebt hatte. 
  Hatte er gerade Davis McCalls Tod gesehen? 
  Dann wurde das Panorama plötzlich von einer Explosion erhellt, ei-
  nem grellweißen Lichtblitz genau hinter der schützenden Panzerplatte 
  über dem linken Knie des Victor. Der Mech wankte und drehte sich 
  halb zur Seite, bevor er nach vorne auf die Brücke stürzte. Die Auf-
  nahme brach abrupt ab. 
  »Herr Oberst, ich will nicht um den heißen Brei herumreden. Ver-
  walter Wilmarth ist außer sich. Ihre Leute sind auf unsere Welt ge-
  kommen, auf der es schon vorher Unruhen – praktisch eine offene Re-
  bellion – gab, und haben den Einheimischen allem Anschein nach bei 
  einem Großangriff auf die Residenz des Verwalters geholfen. Aus die-
  sem Grund sahen wir uns gezwungen, eine vollständige Nachrichten- 
  und Kommunikationssperre über Caledonia zu erheben. Ich brauche 
  wohl nicht hinzuzufügen, daß sowohl Tharkad als auch New Avalon 
  wegen der Ereignisse hier besorgt sind, äußerst besorgt. Wir hatten… 
  wir zählen immer noch darauf, daß Sie und Ihre Leute die Ordnung 
  wiederherstellen, Herr Baron!« 
  Grayson drehte sich wütend um. »Kommen Sie mir nicht mit die-
  sem Baron-Mist! Kommandant, ich versichere Ihnen, daß ich nicht 
  mehr als zwei Mann auf Ihrem Planeten hatte. Was Sie mir gerade 
  vorgeführt haben, war entweder der Tod eines sehr engen Freundes… 
  oder meines Sohns. Ich weiß nicht, wer die Residenz sonst noch ange-
  griffen hat, und ich weiß auch nicht, warum. Aber Feldmarschall Ga-
  reth hat mich angewiesen, nach Caledonia zu fliegen, um bei der Wie-
  derherstellung der Ordnung zu helfen, und genau das habe ich vor.« 
  »Gut. In Anbetracht der Ereignisse wird es Sie jedoch sicher nicht 
  überraschen, daß der Verwalter um den Einsatz zusätzlicher Kräfte 
  gebeten hat. Ein Bataillon der 3. Davion Guards wird in wenigen Ta-
  gen von Hesperus II hier eintreffen…« 
  
   
  237 
  Aber Grayson hörte nicht mehr zu. 
  Er fragte sich, ob McCall wirklich tot war, und was aus Alex ge-
  worden war… 
  
   
  238 
  20 
   
  Schnitter-HQ, Morayport, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  8. April 3057, 21:15 Uhr TNZ 
  Alex war erregt. Selbst jetzt noch, eine volle Woche nach dem Ein-
  bruch in die Zitadelle, war er erfüllt vom Siegesrausch, munter und im 
  Griff einer fast irrationalen Lebensfreude. Er war sicher, daß es sich 
  um mehr handelte als die Erleichterung, das Feuergefecht an der Zita-
  delle überlebt zu haben. Dieses Gefühl wäre mit dem ersten Adrena-
  linschub kurz nach dem Ende des Kampfes abgeklungen. 
  Nein, das war eine andere Art von Freude, geboren aus der sicheren 
  Gewißheit, daß alles zurückgekehrt war – seine Kampfinstinkte, die 
  Jahre des Trainings, alles, was er schon verloren geglaubt, alles, was 
  er seit jenen furchtbaren Stunden am Rycopaß vermißt hatte, war voll 
  da gewesen, als er es brauchte. 
  Alex und McCall hatten sich während der letzten Woche mit den 
  einheimischen Rebellenkräften getroffen. Jede Versammlung wuchs 
  größer an als die vorhergehende, als immer weiter entfernte Zellen 
  kontaktiert und in das wachsende Netz eingegliedert wurden. Die 
  Schnitter waren gezwungen, ihre Treffen an wechselnden Orten abzu-
  halten, und diesmal hatten sie sich im Lagerschuppen eines Fischers in 
  Morayport versammelt. Der Raum war lang, mit hoher Decke und 
  vollgestellt mit Motorteilen und Werkzeugen. An den Wänden hingen 
  reparaturbedürftige Netze, und das hintere Ende des Gebäudes wurde 
  vom rostigen, torpedoförmigen Rumpf eines aus dritter Hand stam-
  menden Familien-U-Boots mit Beschlag belegt. In dieser Nacht hatten 
  sich etwa fünfzig Männer und Frauen versammelt – mehr Menschen, 
  als Alex oder Davis lieb war. 
  Je mehr Menschen in der Gruppe zusammenkamen, desto größer 
  wurde die Gefahr eines Spions oder Verräters unter ihnen. Das stellte 
  natürlich das älteste und grundlegendste Problem aller Volksaufstände 
  dar. Selbst ein unzweifelhaft psychotisches Monster wie Wilmarth 
  
   
  239 
  konnte auf ein paar Einheimische zählen, die bereit waren, Freunde 
  und Bekannte für harte C-Noten zu verkaufen. 
  Aber die beiden Legionäre hatten sich trotz der Gefahr bereitgefun-
  den, mit der größeren Gruppe zusammenzutreffen. Die Gray Death 
  Legion mußte bald das System erreichen. Planmäßig müßte sie eigent-
  lich schon am Vortage angekommen sein und sich bereits im Anflug 
  auf den Planeten befinden. Die pausenlosen Störsendungen, die seit 
  einer Woche anhielten, verhinderten jede Art von Kommunikation mit 
  den Sprungpunkten außer durch Lasermitteilungen, und die beiden 
  hatten keine Laserkommunikatoren mitgebracht. Trotzdem mußte, 
  wenn alles nach Plan verlief, innerhalb weniger Tage mindestens ein 
  Bataillon des Grauen Tods auf Caledonia landen. 
  Und diesmal würde die Ankunft von Grayson Carlyle weniger eine 
  Rettungsaktion als ein beiderseits freudig erwartetes Wiedersehen 
  werden, eine Tatsache, die spürbar zu Alex' hervorragender Laune 
  beitrug. Inzwischen blieben ihm und Davis nur noch wenige Tage, um 
  eine gemeinsame Front mit den Einheimischen zu bilden. 
  Möglicherweise nur noch vier Tage, um einen ernsten Bruch zu kit-
  ten, der schon drohte, alles zunichte zu machen, wofür die caledoni-
  schen Aufständischen gekämpft hatten. 
  »Sie sollten berreits auf dem Weg hierrherr sein«, teilte McCall der 
  Gruppe von einer improvisierten Rednerplattform auf dem Bugdeck 
  des U-Boots mit. »Wirr haben mit Carrlyle zuletzt überr HPG gerre-
  det, kurrz nachdem wirr angekommen sind. Die Grray Death Legion, 
  oderr zumindest ein Teil davon, wirrd vom OK LyrrCom auf Tharrkad 
  hierrherr verrsetzt.« 
  McCall trug als Folge der Brandverletzung an seiner Schulter noch 
  immer den linken Arm in der Schlinge. Zwei Tage in einem Me-
  doschlauch hatten einen Großteil der Haut und des Muskelgewebes 
  regeneriert, die durch das geschmolzene Metall verbrannt worden wa-
  ren, aber es würde noch mehrere Wochen dauern, bis er Arm und 
  Schulter wieder frei und ungehindert bewegen konnte. Er wirkte ver-
  härmt. Die Belastung durch die Wunde und die intensive politische 
  Überzeugungsarbeit der vergangenen Woche hatten ihre Spuren hin-
  terlassen. 
  
   
  240 
  »Aye, und was dann, Kommandanthauptmann?« fragte General 
  McBee aus der ersten Reihe der Zuhörer. »Prrinz Victorr schickt die 
  Legion, um uns niederzuschlagen, nicht den legal ermannten Verrwal-
  ter. Wirr sind die Rrebellen hier, die Unrruhestifter. Oderr hatten Sie 
  das verrgessen?« 
  »Keineswegs, Generral«, antwortete McCall grinsend. »Sagen wirr 
  einfach, ich habe ein bißchen Einfluß auf Carrlyle. Nun, da Alex und 
  ich die wahrren Urrsachen derr Prrobleme hier gesehen haben, kann 
  ich verrsprre-chen, daß die Legion nicht gegen euch zum Einsatz 
  kommen wirrd. Alex und ich werrden mit Carrlyle darrüberr rreden, 
  was wirr gegen Wilmarrth tun können.« 
  »Was, wenn derr Verwalter oder seine Leute zuerrst mit ihm re-
  den?« Sergeant ROSS – der große, tätowierte Soldat, den sie aus der 
  Zitadelle befreit hatten – verschränkte die muskelbepackten Arme. Er 
  wirkte nicht überzeugt. 
  »Ich wüßte nicht, wie ihnen das gelingen sollte«, stellte Alex fest. 
  »Dazu müßten sie jemand mit einem Schiff losschicken, und unsere 
  Leute überwachen den Raumhafen.« 
  »Es gibt mehrr als einen Rraumhafen auf Caledon«, meinte Allyn. 
  »Sie könnten jemand zu einem Rrendezvous mit dem Sprungschiff 
  derr Legion geschickt haben.« 
  »Sicher könnten sie das getan haben, aber wozu?« fragte Alex. »Die 
  Legion wird unter Befehl von Tharkad hier eintreffen. Was soll Wil-
  marth tun, ihnen erklären, sie sollen sich dorthin zurückscheren, wo 
  sie hergekommen sind?« 
  »Und was wirrd dieserr Oberrst tun, wenn err hierr angekommen 
  ist?« wollte Angus McCall wissen. »Sicherr, err wirrd zuhörren, was 
  du zu sagen hast, Davis, aberr err ist ein Söldnerr. Wir haben nicht das 
  Geld, eine komplettes Frrontklasse-Regiment wie den Grauen Tod zu 
  bezahlen!« 
  »Well, Lad, laß mich eines sagen«, erwiderte Davis. »Derr Carrlyle 
  würrde sich nie fürr diesen halbgarren Diktattorr Wilmarrth und seine 
  Schlägerr einspannen lassen. Err könnte sich aberr möglicherrweise zu 
  einem Kontingenzverrtrrag überreden lassen.« 
  
   
  241 
  »Ein Kontingenzverrtrag«, wiederholte Allyn. »Was ist das?« 
  Sie saß neben Alex in der ersten Reihe der in konzentrischen Halb-
  kreisen um die provisorische Rednerplattform aufgestellten Stühlen. 
  »Plünderrgut«, antwortete Alex. Er zuckte die Schultern, als sie ihn 
  überrascht ansah. »Wilmarth hat in seiner Festung Zeug, das wir ge-
  brauchen könnten. Seine Mechs sind in keinem guten Zustand, also 
  wird er kaum große Ersatzteillager haben, aber ein paar hat er be-
  stimmt. Und Werkzeug. Und Gebrauchsgüter wie Kurzstreckenrake-
  ten, Energiezellen und so weiter.« 
  »Aye, Laddie«, bestätigte McCall grinsend. »Zu schade, daß du 
  letzte Woche den grrößten Teil von Wilmarrths Fahrrzeugparrk aufge-
  löst hast! Ich schätze, Cindy hätte gerrn ein paar von den Schweberrn 
  kassierrt, die du verrschrrottest hast!« Cindy war Oberleutnant Cindy 
  Sashimoto, die Kommandeurin der Motor- und Servicekompanie der 
  Legion. 
  Seine Bemerkung ließ unter den Zuhörern vereinzelt Gelächter auf-
  klingen. »Eure Leute wärren also zufrrie-den mit dem, was sie als 
  Beute in derr Zitadelle finden als Bezahlung fürr ihre Hilfe?« fragte 
  jemand, als sich die Heiterkeit gelegt hatte. 
  »Wieso?« Der Sprecher war ein Mann in einer dunklen Jacke mit 
  hohem Kragen und purpurfarbenem Reiseumhang, der an der Rück-
  seite des Raumes saß. Er war Alex und McCall zu Beginn des Abends 
  nur als Bryson Caruthers vorgestellt worden, aber sie wußten bereits, 
  daß er im Brennpunkt des wachsenden Widerstands innerhalb der Re-
  bellion stand. Er hatte den bisherigen Auslassungen mit deutlicher Ab-
  lehnung zugehört, die Gesichtszüge zu einer Grimasse verzogen, als 
  stiege ihm ein fauliger Geruch in die Nase. 
  »Wie meinen Sie das, Sirr?« erwiderte McCall. »Wieso was?« 
  »Wieso sollten diese Söldnerr Ihrerr Einheit uns helfen wollen?« 
  Caruthers schüttelte den Kopf, und die Falten auf seiner Stirn vertief-
  ten sich. »Brrüder«, redete er zu den Caledoniern, die vor ihm und zu 
  seinen Seiten saßen. »Mirr scheint, daß eine Sorrte von Invasorren ge-
  nauso schlecht ist wie die anderre. Eine Arrmee von BattleMechs ist 
  so schlimm wie jede anderre, zerrtrrampelt unserre Felderr, 
  verrbrrennt unserre Errnte, zerrstörrt unserre Häuserr.« 
  
   
  242 
  »Und wie sollen wir sie deiner Meinung nach alle von hierr fernhal-
  ten, Bry?« fragte McBee. »Ihr Jihader habt keinen Plan gelieferrt, wie 
  wirr Wilmarth und seine Männer von Caledonia verrtreiben könnten, 
  der nicht mindestens eine Kompanie Mechs erfordert.« 
  »›Stützt euch nicht auf die Maschine‹«, intonierte Caruthers und zi-
  tierte offensichtlich aus einem Alex unbekannten Text. ›»Denn derr 
  Weg derr Maschinen ist derr Weg des Todes. Wanderrt statt dessen 
  auf dem Weg des Lebens, derr lebt in uns allen.‹« 
  »So spricht das Wort«, erklang eine andere Stimme auf der gegenü-
  berliegenden Seite des Raumes, und Alex hörte leises Murmeln auf 
  einigen Plätzen, das Zustimmung signalisieren mochte. 
  »Kommandanthauptmann… Hauptmann«, erklärte McBee. »Brry-
  son hier ist ein Jihad-Verrkünder. Nicht alle von uns sind mit seinen 
  Vorrstellungen über Maschinen einverstanden, aber seine Leute sind 
  gute Menschen und gute Nachbarrn.« 
  »Ich sehe«, meinte Alex und drehte sich auf seinem Platz zu Ca-
  ruthers um, »daß Sie für Maschinen nichts übrig haben.« 
  »Ich bin ein Verrkünder des Wort des Jihad«, sagte Caruthers im 
  Tonfall eines Lehrers, der einen Schüler korrigiert. »Nicht mehrr. Ich 
  habe nicht vorr, euch allen vorrzuschrreiben, wie ihr eure Rrevolution 
  führren sollt. Aberr es… schmerrzt mich zu sehen, wie sehrr ihr euch 
  auf Technodämonen stützt. Auf kurrze Sicht mögen die Todesmaschi-
  nen unserrer Sache helfen, aber auf lange Sicht werrden sie uns die 
  Seele rrauben.« 
  »Aye, Lad«, meinte McCall leise von seiner Plattform. »Das mag 
  sein. Aberr bevor man sich um die lange Sicht Gedanken machen 
  kann, muß man errst einmal auf kurrze Sicht überrieben. Und ohne 
  BattleMechs kann ich euch verrsprrechen, daß ihrr gegen Wilmarth 
  und seine Bande nicht lange bestehen werrdet.« 
  »›Die Gerrechten brrauchen nicht den Gestank und Lärrm derr Ma-
  schinen‹«, zitierte ein anderer Mann im Publikum. ›»Verrtrraut auf 
  Herrz und Seele und das kostbarre Geschenk des Lebens, denn es steht 
  geschrrieben, daß schlußendlich das Grrün allezeit überr das Grrau 
  trriumphierren wirrd.‹« 
  
   
  243 
  »So spricht das Wort!« wiederholten einige Stimmen. 
  »Herr Kommandanthauptmann, nicht alle hierr sind der Ansicht 
  dieserr 'dammten Verrkünder«, stieß Allyn aus. Sie warf Caruthers 
  einen bösen Blick über die Schulter zu. »Ihrr sogenanntes Worrt hat 
  nicht einen Fingerr gerrührt, um Wilmarrths Unterrdrückung zu been-
  den, und der Bastarrd herrscht schon seit fünf Jahren auf seiner 
  schwarrzen Festung über Caledon! Platitüden und errhaben klingende 
  Proklamationen darrüber, wie das Grün immerr über das Grrau siegen 
  wird, mögen ja ganz schön sein, aberr wir haben null Chancen, Wil-
  marths Mechs zu besiegen.« 
  »Besonders, nachdem er in jüngsterr Zeit noch Verrstärkung be-
  kommen zu haben scheint«, fügte ROSS hinzu und rieb sich das Kinn. 
  »Diese Victors…« 
  »3. Davion Guards«, bekräftigte Alex und schüttelte den Kopf. 
  »Das ist gar nicht gut.« 
  »Stammen diese Mechs wirrklich von Hesperus II, Hauptmann?« 
  wollte jemand wissen. »Könnte Ihrr Grrauer Tod sie stoppen?« 
  »Das hängt davon ab, wieviele es sind… und natürlich, wieviele 
  Mechs der Graue Tod hierher schickt. Die 3. Guards sind eine gute 
  Einheit, mit ansehnlicher Kampferfahrung.« Alex grinste. »Natürlich 
  sind sie nicht so gut wie der Graue Tod.« 
  »Leute, Leute«, unterbrach Caruthers, der aufgestanden war und 
  flehentlich die Arme ausbreitete. »Seht ihrr nicht, was hierr geschieht? 
  Gewalt brrütet Gewalt, Maschinen brrüten Maschinen! Wenn wirr 
  dieserr wahnsinnigen Abhängigkeit von den wandernden Monstrrosi-
  täten kein Ende berreiten, werrden wirr sie niemals loswerrden, nie-
  mals! Die Menschen werrden in alle Ewigkeit die Sklaven dieserr 
  Monsterr sein!« 
  McCall schüttelte den Kopf. »Dann schätze ich, daß Sie den Mechs 
  des Grrauen Tods nicht helfen wollen.« 
  »Sie haben selbst ohne eigene Mechs gegen die Maschinen Wil-
  marrths gekämpft!« argumentierte eine Frau neben Caruthers. »Wir 
  haben es gesehen! Das könnten sie uns beibrringen!« 
  
   
  244 
  Ein schmerzhafter Ausdruck trat auf McCalls Gesicht. »Lass, du 
  weißt nicht, was du sagst.« 
  »Unbewaffnet, mit nichts als einer Bündelladung«, stellte Alex fest, 
  »wären Sie tot, noch bevor Sie bis auf fünfzig Meter an einen Battle-
  Mech heran kämen.« 
  »Worum es hier geht«, verteidigte die Frau ihren Standpunkt, »ist 
  doch, daß Sie beide getan haben, was Sie getan haben, ohne sich auf 
  ein zehn Meter hohes Monster aus Stahl und Strom zu verlassen! Sie 
  haben sich nicht auf Maschinen gestützt, die für Sie gekämpft haben!« 
  »Ich will mich nicht hierr aufbauen und dirr grrundsätzlich wie-
  derrsprrechen, Lass, aberr ich habe mich auf Maschinen gestützt«, er-
  innerte McCall. »Hätte ich den Nighthawk-Anzug nicht gehabt, wärre 
  ich innerrhalb von zwei Minuten zu einem Stück blutigen Fleisch zerr-
  fetzt worrden.« 
  »Außerrdem, Janet«, fügte einer der Rebellen lachend hinzu, »ist 
  auch eine Bündelladung eine Arrt Maschine. Hab ich nicht rrecht, 
  Verrkünder? Oderr hat das Wort darrauf eine Antwort?« 
  Die Worte klangen freundlich, aber Alex hörte einen angespannten 
  Unterton heraus. Das Bündnis zwischen Caledonias Jakobiten und 
  dem Wort des Jihad war brüchig, und die Spannungen zwischen bei-
  den hatten in den letzten Tagen deutlich zugenommen. Die Jakobiten 
  schienen zu allem bereit, um ihre Welt von Wilmarth und seinen Ver-
  brechern zu befreien; die Jihadisten waren nicht bereit, ihnen dabei zu 
  helfen, wenn das eine Allianz mit Maschinen bedeutete – ganz beson-
  ders mit BattleMechs. Das Problem dabei blieb: Wenn diese Revoluti-
  on Erfolg haben sollte, benötigte sie die Unterstützung und den Rück-
  halt von möglichst vielen Bewohnern Caledonias – auch der Jihadi-
  sten. Die einst obskure Anti-Tech-Sekte hatte in den letzten fünf Jah-
  ren auf ganz Caledonia an Macht und Einfluß gewonnen, besonders in 
  den ländlichen Gebieten abseits der großen Städte. 
  »Wißt ihr, das habe ich mich auch schon gefrragt, Sirr«, wendete 
  McCall sich an den Verkünder. »Wo genau ziehen Sie eigentlich den 
  Trrennstrich zwischen Maschinen und Nicht-Maschinen? Oderr sollen 
  wirr alle die Kleiderr wegwerrfen und nackt durrch die Wälderr hüp-
  fen?« 
  
   
  245 
  »Ganz sicherr nicht!« erwiderte der Mann mit schockierter Miene. 
  »Ah well, das freut mich zu hörren. Caledonische Winterr können 
  kalt werrden, und Nüsse und Beerren sind schwerr zu sammeln, wenn 
  einem derr Schnee bis zum Kinn steht. Aberr verrstehen Sie nicht, was 
  ich sagen will? Die Kleiderr, die Sie trragen und die Ferrtiggerrichte, 
  die Sie essen, sind alles Prrodukte unserrer dämonischen Technokul-
  turr, oderr nicht, Lad?« 
  »Das Worrt lehrrt, daß ein Unterrschied besteht zwischen Werrk-
  zeugen, die dem Schöpferr dienen, und Maschinen, die ihn beherr-
  schen.« Er zupfte am Saum seines Mantels. »Doch selbst ein Klei-
  dungsstück kann unserr Meisterr werrden, wenn es unserre Seelen und 
  Gedanken so sehrr beherrscht, daß wirr seine Sklaven werrden. Skla-
  ven derr Mode. Reicher Gewänderr, die beweisen sollen, daß wirr 
  besserr sind als unserr Nächstem Besserr nackt leben, oder in Baumr-
  rinde gehüllt, als Sklave eines Dings!« 
  »Aye, aye«, bestätige McCall. »Und ich muß zugeben, daß ich 
  nichts gegen Idealismus habe, oderr gegen idealistische Standpunkte. 
  Ich habe in meinem Leben auch schon welche verrtrreten. Aber nun 
  sage ich euch, es gibt eine Zeit, sein Verrtrauen in das Wort zu legen, 
  und eine Zeit, sich von seinem Arrsch zu erheben und selbst was zu 
  leisten.« 
  »Alle guten Werrke gehen vom Glauben aus«, stellte Caruthers fest. 
  »Man kann das eine nicht vom anderren trrennen.« 
  »Glauben Sie wirrklich, Sie könnten BattleMechs mit Ihrren bloßen 
  Händen angehen?« 
  Caruthers sah zu der Frau hinab, die mit McCall über seinen Angriff 
  auf den BattleMech gesprochen hatte, und schenkte ihr ein herablas-
  sendes Lächeln. »Janet hierr hat sich von ihrren Gefühlen überrwälti-
  gen lassen, Kommandanthauptmann. Derr Weg zu endgültigem Sieg 
  und Rrettung ist im Grrunde passiv. Wirr werrden uns frriedlich wi-
  derrsetzen. Wirr werrden Haß mit Liebe beantworrten. Und am Ende 
  wird die Liebe siegen.« 
  »Ich verrstehe«, meinte McCall nachdenklich. »Aye. Gestatten Sie 
  mirr dann eine Frrage. Wie viele hierr glauben, daß Maschinen böse 
  sind?« 
  
   
  246 
  Volle zwanzig Hände erhoben sich, fast die Hälfte der Anwesenden. 
  »Daß sie besserr darran täten, Wilmarrth mit Liebe zu bekämpfen? 
  Mit Liebe gegen BattleMechs?« 
  Eine Anzahl der erhobenen Arme zitterte, und einige senkten sich. 
  Einer der Männer, dessen Hand oben geblieben war, stand auf. »Es 
  gibt eine Menge Jihadisten, die sich den Jacobisten anschließen, 
  Kommandanthauptmann, und es werrden jeden Tag mehrr. Das Worrt 
  sagt drrei Jahrrhunderrte vorraus, in denen derr einfache Mann in Blut 
  und Krrieg unterr dem Stiefel derr Maschinen zerrtrrampelt wirrd, ge-
  folgt von einerr Zeit der Bedrrängnis, in derr die Gläubigen auf die 
  Prrobe gestellt werrden. Und danach kommt die Zeit der Säuberrung, 
  wenn derr einfache Mann mit derr Krraft des Glaubens sich errhebt 
  und die Maschinen fürr immerr verrnichtet!« Er machte eine Pause 
  und sah sich trotzig um. »Well, ich denke, wirr hatten unserre drei 
  Jahrrhunderrte, mehrr oderr wenigem Und Willie hat uns tüchtig 
  Bedrrängnis gebrracht!« Gedämpftes zustimmendes Murmeln ging 
  durch den Raum, vermischt mit vereinzeltem Applaus. 
  »Dann werrd ich auch mal die Wahrrheit sagen, Leute«, erhob Mc-
  Call die Stimme. »Ich habe nie viel Verrständnis für die Idee gehabt, 
  daß Technologie böse ist. Och, aye, es ist immerr wiederr mal schick 
  zu errklärren, daß die Wissenschaft mehrr Prrobleme schafft, als sie 
  beseitigt, daß Maschinen uns die Menschlichkeit nehmen. Wirr Men-
  schen flirrten seit derr Dampfmaschine mit diesem Unsinn… nein, seit 
  wirr gelerrnt haben, Feuerr zu machen. Aberr es sind nicht die Ma-
  schinen, die unserr Menschsein definierren. Wirr werrden nurr zu 
  Sklaven derr Maschinen, wenn wirr das wollen. Wenn wirr unserr Le-
  ben von ihnen beherrschen lassen. Es ist wederr eine Schande noch 
  eine Sünde, Werrkzeuge zu benutzen, wenn man sie brraucht, ob es 
  um Textilmaschinen für die Kleiderr geht, die uns warrm halten, oderr 
  um BattleMechs fürr die Verrteidigung eurrerr Heimat und Bairrns. 
  Verrkünderr Caruthers hat in einem Punkt rrecht. Krrieg und Haß sind 
  Teile eines tödlichen Wechselspiels, und wenn es einen Ausweg dar-
  raus gibt, dann habe ich noch nie davon gehörrt. Aberr ich sag euch 
  was, und das aus blutigerr Errfahrrung, weil diese Augen Welten ge-
  sehen haben, auf denen die Menschen die Fähigkeit verrlorren, Dinge 
  
   
  247 
  zu schaffen, aufzubauen, zu wachsen und zu trräumen. Schafft die 
  Technologie ab, und ihrr bekommt nicht das idyllische Agrroparra-
  dies, daß die Jihad-Prropheten euch verrsprrechen. Ihrr werrdet Seu-
  chen und Hungerrsnot und Krieg und Tod haben, aye, die vierr apoka-
  lyptischen Rreiterr, und ihrr werrdet sie nie wiederr los werrden, bis 
  ihr und eurre Bairrns und derren Bairrns nach ihnen tot zwischen den 
  Trrümmerrn liegen!« 
  Kein Applaus folgte McCalls Rede, nur ein tiefes, hallendes 
  Schweigen, das auf seine Weise lauter war als es Beifall hätte sein 
  können. Alex lauschte diesem Schweigen und fühlte, wie sich die 
  Stimmung der Zuhörer wandelte. Er war sicher, eine Mehrheit der 
  Anwesenden stimmte dem zu, was McCall gerade gesagt hatte… so-
  gar eine Mehrheit der Jihadisten. 
  Alex konnte es kaum fassen. Davis McCall konnte Menschen füh-
  ren! 
  »Ich schlage vor«, meinte General McBee nach einer Weile, »daß 
  wirr abstimmen. ›Aye‹ ferr die Annahme derr Hilfe durch die Gray 
  Death Legion, ›Nay‹, wenn wirr einen anderen Weg suchen wollen.« 
  »Du sollst keinen Pakt mit dem Bösen schließen!« rief Caruthers 
  von seinem Platz aus. »Es gibt bestimmt eine Möglichkeit zurr Verr-
  handlung, zum Komprromiß!« 
  »Mit jemand wie Wilmarrth?« schrie Allyn. Ihre Stimme hallte bit-
  ter durch die Stille, die dem Ausruf des Verkünders folgte. Sie stand 
  auf, drehte sich zur Versammlung um, und ihre Augen loderten. »Ich 
  warr dorrt, Verrkünder, in seinen Verrließen, fürr das einzige Verr-
  brechen, gegen seine hochmütige und blutige Herrschaft prrotestiert 
  zu haben! Ich wurrde verrhaftet, geschlagen, nackt ausgezogen, 
  mißbrraucht, errniedrigt, gefesselt und geknebelt, verrgewaltigt und 
  zum Schluß hatte ich eine Drahtschlinge um den Hals und stand auf 
  einem Eisblock, um dorrt langsam zu verrecken! Sieh mirr ins Gesicht 
  und sag mirr, daß ein Komprromiß mit Wilmarrth ein kleinerres Übel 
  ist, als die Hilfe des Grrauen Tods anzunehmen!« 
  Die Abstimmung erbrachte einundvierzig Jastimmen, bei einer 
  Handvoll Enthaltungen und noch weniger Gegenstimmen. 
  
   
  248 
  »Aye«, meinte McCall leise zu Alex, als die Stimmen gezählt wa-
  ren. »Wirr haben eine kleine Arrmee. Ich bete bloß zu Gott, daß es uns 
  gelingt, den Oberrst zu überzeugen, sich uns anzuschließen, wenn err 
  ankommt.« 
  »Darüber mach ich mir keine Sorgen«, erwiderte Alex. »Er wird das 
  Richtige tun.« Er sah sich unter den versammelten Rebellen um, die 
  jetzt in kleinen Grüppchen von zwei, drei Leuten aufgeregt diskutier-
  ten. »Aber was wird aus diesen Menschen hier? Ohne Waffen, die es 
  sich zu erwähnen lohnte, ohne Panzerung.« 
  »Aye«, sagte McCall. »Aber jede Menge Seele.« 
  
   
  249 
  21 
   
  Im Landeanflug auf Raumhafen 
  New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  13. April 3057, 14:12 Uhr TNZ 
  Auf donnernden, lodernden Speeren aus weißglühendem Plasma 
  senkten sich die Landungsschiffe der Union-Klasse Endeavour, Vali-
  ant und Defiant aus dem wolkenlosen Himmel. Die schwarzgrau be-
  malten Stahlkugeln besaßen jeweils eine Masse von 3500 Tonnen, die 
  von tosenden Sternenbund V250-Plasmatriebwer-ken sanft auf Cale-
  donias Oberfläche gebracht wurden. Jede dieser Maschinen saugte die 
  planetarische Atmosphäre tonnenweise ein, erhitzte sie in einem ihrer 
  parallel geschalteten Fusionsreaktoren, und schleuderte sie mit annä-
  hernd der Hitze wie im Kern einer Sonne durch die Heckschubdüsen 
  wieder aus. Vier in regelmäßigen Abständen um die Schubdüsen an-
  gebrachte Schotts öffneten sich und gaben die schweren, zylindrischen 
  Landestützen frei. 
  Immer näher kamen sie dem Raumhafen, passierten die 5-
  Kilometer-Marke. Vier der Luft/Raumjäger der Legion, bereits außer-
  halb der Atmosphäre ausgeschleust, umkreisten ihre großen, schwer-
  fälligeren Mutterschiffe in einiger Entfernung, beschützten sie gegen 
  Luftangriffe und suchten die Umgebung nach möglichen Gefahren ab. 
  An Bord des Landungsschiffs Endeavour stand Grayson Carlyle im 
  SchiffsOp-Bereich, ignorierte das Vibrieren der Triebwerke unter sei-
  nen Sohlen, und studierte den großen Sichtschirm, der das Bild einer 
  der Außenkameras übertrug. Die Vorschriften verlangten, daß das ge-
  samte Personal während des Atmosphärenflugs bis zur Freigabe durch 
  den Piloten angeschnallt blieb. Aber die Endeavour hatte die schwie-
  rigeren Manöver bereits abgeschlossen und sank nur noch mit weni-
  gen Metern pro Sekunde. Es waren keine plötzlichen Kursänderungen 
  mehr zu erwarten, und Carlyle wollte die langsam abnehmende Höhe 
  des Schiffes nutzen, um sich New Edinburgh genau anzusehen. 
  
   
  250 
  »Links, Fünf«, wies er die sprachgesteuerte Bildschirmkonsole an. 
  »Und vergrößern.« 
  Das Bild war bemerkenswert klar und ruhig. Die Kamera glich Be-
  wegungen des Landungsschiffs und Windstöße vollautomatisch aus. 
  Auf Graysons Befehl hin erschien ein Quadrat in der Mitte des Bild-
  schirms, bewegte sich nach links und wurde schnell größer, bis die 
  ausgewählte Region den gesamten Bildschirm ausfüllte. Man sah ei-
  nen Teil des unter dem sinkenden Landungsschiff hochstrebenden 
  Terminals, sowie einen nahen, von Gebäuden umstandenen Park oder 
  öffentlichen Platz. Der Platz war bis zum Bersten mit einer riesigen, 
  schwarzen Masse gefüllt, die unter Graysons Augen zu sieden und zu 
  beben schien. 
  »Vergrößern«, sagte er. »Faktor fünf.« 
  Wieder erschien ein Quadrat auf dem Bildschirm und wurde größer. 
  Die schwarze Masse löste sich in einzelne Menschen auf, die dichtge-
  drängt in einer riesigen Menge versammelt waren. 
  Ein Aufstand… oder eine gewaltige Demonstration. Er vergrößerte 
  den Blickwinkel und suchte nach großen Wärmequellen… da! Drei 
  Stück, BattleMechs, die auf den Platz vorrückten. Nein, vier. Eine 
  vierte Wärmequelle schien sich zwischen den Lagerhallen auf der 
  Nordostseite des Raumhafens zu verstecken, in einiger Entfernung 
  von der Hauptdemonstration. Was machte sie dort? Eine Verstärkung 
  für die anderen, für den Fall, daß die Menge ausbrach? Ein Hinterhalt? 
  Kommandanthauptmann Frye trat hinter ihn und blickte über Gray-
  sons Schulter auf den Schirm. »Gibt's Ärger, Herr Oberst?« 
  »Sieht so aus. Sie weisen die Bodentruppen besser an, bewaffnet 
  und geschützt auszubooten. Aber sie sollen nicht, ich wiederhole, 
  nicht das Feuer eröffnen, solange sie nicht direkt angegriffen werden.« 
  Wir wissen immer noch nicht mit Gewißheit, wer hier der Feind 
  ist… 
  Grayson mußte wieder an Alex und McCall denken. Sie hatten noch 
  immer keine Nachricht von ihnen, noch immer blockierte die Regie-
  rung alle Funkfrequenzen. In den ersten Stunden nach Folkers Film 
  von den Kämpfen an der Zitadelle hatte er sich kaum noch unter Kon-
  
   
  251 
  trolle gehabt. Er wußte selbst nicht, wie es ihm gelang, nach außenhin 
  die Ruhe zu bewahren, obwohl es seine ganze Kraft gekostet hatte, 
  Kellen Folker nicht auf der Stelle niederzuschlagen. Inzwischen war 
  Grayson aber zu mehreren Schlüssen gekommen. 
  Erstens: Die Tatsache, daß er einen Mann in einem dem Nighthawk 
  ähnelnden Krötenpanzer gesehen hatte, der im Sprung abgeschossen 
  worden und in die Schlucht gestürzt war, bedeutete nicht notwendi-
  gerweise, daß es sich dabei um Davis McCall oder seinen Sohn han-
  deln mußte. Es konnte auch jemand anderes gewesen sein. 
  Zweitens: Die Tatsache, daß die betreffende Person nach dem Tref-
  fer in die Schlucht gestürzt war, bedeutete nicht notwendigerweise 
  ihren Tod. Aus dem kurzen Film ließ sich nicht feststellen, wie tief er 
  die Schlucht hinabging, und Nighthawk-Anzüge waren erstaunlich ro-
  bust. 
  Drittens: Grayson traute Folker nicht – nicht, wenn der Mann als 
  Repräsentant einer Regierung auftrat, die es ganz deutlich vorzog, alle 
  Informationen über sich zu kontrollieren, um die eigene Bevölkerung 
  umso besser dirigieren zu können. Außerdem hatte Folker eine aal-
  glatte Art, die Grayson übel aufstieß, und es bereitete ihm keinerlei 
  Schwierigkeiten zu glauben, daß der Mann die gesamte Videosequenz 
  arrangiert oder gefälscht hatte. 
  Wozu? Grayson war sich noch nicht sicher, aber er gewann den 
  Eindruck, daß Folker versuchte, ihn und den Grauen Tod möglichst 
  eng an Wilmarth und dessen Herrschaft über Caledonia zu binden. 
  Statt mit der Fähre nach Caledonia zurückzukehren, war Folker an 
  Bord der Endeavour geblieben, wo er einen Großteil der letzten fünf 
  Tage mit dem Versuch zugebracht hatte, Grayson davon zu überzeu-
  gen, daß die Jakobiten/Jihadisten-Rebellion das Werk von Anarchi-
  sten, Feinden des Verwalters und Feinden des Vereinigten Common-
  wealth darstellte. 
  Die Legion, darauf hatte Folker bestanden, war eine von zwei zur 
  Friedenssicherung hierher abkommandierten Mecheinheiten – ein Zei-
  chen, so behauptete er, für die Bedeutung dieser Welt für das Verei-
  nigte Commonwealth. Er hatte mehrere Speicherkarten mit Hunderten 
  Gigabytes an Daten mitgebracht, mit detaillierten Einsatzbefehlen für 
  
   
  252 
  die Legion, die vom Raumhafen New Edinburgh ausschwärmen, die 
  Stadt sichern und das Kriegsrecht ausrufen sollte. Bei der zweiten 
  Einheit sollte es sich laut Folker um ein Bataillon der 3. Davion 
  Guards handeln, das zur Zeit auf dem benachbarten Hesperus II sta-
  tioniert war, aber in Kürze im System eintreffen und entweder in New 
  Edinburgh oder weiter nördlich in Stirling eingesetzt werden sollte. 
  Grayson hatte im letzten Teil des Anflugs auf Caledonia intensiv 
  über die Situation nachgedacht. Er befand sich politisch und ethisch in 
  einer verteufelt heiklen Lage. Als Baron von Glengarry schuldete er 
  seine erste Gefolgschaft Victor Davion, dem Prinzen und Herrscher 
  des Vereinigten Commonwealth. Dieser Adelstitel bedeutete ihm je-
  doch nicht allzuviel. Sein Leben und sein Lebenswerk war die Legion. 
  Was seine Gefolgschaft als Söldner betraf, so hatte diese schon vor 
  Jahrzehnten das Haus Steiner erworben. Und auch wenn Söldnerein-
  heiten nicht unbedingt einem einzelnen Auftraggeber loyal verbunden 
  blieben – im Gegenteil, so etwas war eine Seltenheit – lagen Grayson 
  Death Carlyles politische Sympathien sehr viel deutlicher beim Haus 
  Steiner als bei irgendeinem anderen großen Haus der Inneren Sphäre. 
  Die meisten Veteranen aus der Frühzeit der Legion stammten aus dem 
  Lyranischen Commonwealth, auch Grayson selbst, und die Einheit 
  war auf einer Steiner-Welt, Trell I, gegründet worden. Ihren jetzigen 
  Kontrakt hatte die Legion mit Katrina Steiner abgeschlossen, noch 
  bevor sie zugunsten ihrer Tochter Melissa zurückgetreten war. Er hat-
  te niemals offiziell einen Kontrakt mit dem Haus Davion oder dem 
  Vereinigten Commonwealth unterschrieben und teilte die Ernüchte-
  rung vieler Lyraner über die Betonung von Davion-Traditionen in der 
  Allianz dieser beiden großen Sternenreiche. Prinz Victor regierte der-
  zeit von New Avalon aus und schien mehr an der Erhaltung seiner 
  Macht als an der Fairness all seinen Untertanen gegenüber interessiert 
  zu sein. 
  Aber ganz abgesehen von den politischen Aspekten dieser Angele-
  genheit konnte Grayson es nicht leiden, wenn Machthaber – gewohnt, 
  ihren Willen durchzusetzen – versuchten, die Gray Death Legion für 
  ihre politischen Zwecke zu gebrauchen. In der Vergangenheit kam das 
  mehr als einmal vor, und Grayson war sich sicher, daß es momentan 
  
   
  253 
  wieder geschah. Aber durch wen? Und zu welchem Zweck? Sicher 
  nicht durch Folker. Der Mann war ein Handlanger, nicht mehr. Wil-
  marth? Möglicherweise, aber nach allem, was er bis jetzt gehört hatte, 
  wenig wahrscheinlich. Feldmarschall Gareth? Das schien definitiv ei-
  ne Möglichkeit zu sein. Er war ohne jeden Zweifel ehrgeizig… und er 
  sympathisierte mit den Skye-Separatisten. 
  Aber es blieb unmöglich für ihn, seine widersprüchlichen Gefühle 
  oder Loyalitäten aufzulösen, bevor er Caledonia erreicht und selbst 
  gesehen hatte, wie die Situation sich darstellte. 
  Eines jedoch war sicher: Kommandant Kellen Folker machte es ihm 
  nicht gerade leicht, irgendeine Sympathie für die legitime Regierung 
  Caledonias zu empfinden. Der Mann wich keine Sekunde freiwillig 
  von Graysons Seite, versuchte konstant, ihn zu überreden, erinnerte 
  ihn, daß die Jakobiten und Jihadisten im Aufstand gegen ihren legal 
  ernannten Gouverneur und die rechtmäßige Autorität des Vereinigten 
  Commonwealth waren. Er leierte immer wieder dasselbe Thema ab: 
  »Sie sind der Baron von Glengarry, Oberst. Sie schulden Prinz Victor 
  Gefolgschaft. Wir stehen den Feinden des Prinzen gegenüber, und es 
  ist Ihre geschworene Pflicht, sie zu vernichten!« 
  Als sie die Umlaufbahn verließen und in Caledonias Atmosphäre 
  eintauchten, hatte Grayson keine Ahnung, wer recht hatte, und was 
  auf dieser Welt nicht stimmte. Er wußte nur, daß er zuerst Davis und 
  Alex finden mußte. Wenn sie noch lebten, würden sie ihn über die 
  wahre Lage auf Caledon aufklären. 
  Und wenn nicht, mußte irgend jemand für ihren Tod büßen, und das 
  nicht zu knapp. 
   
  »Da sind sie!« rief Alex und deutete aufgeregt nach oben. 
  McCall hob mit der freien Hand ein Elektronenfernglas an die Au-
  gen und schaute in den Himmel. Drei grellweiße Sterne sanken 
  schnell aus dem blauen Nachmittagshimmel herab. Durch das Fem-
  glas konnte er Einzelheiten der Rümpfe und Geschütztürme ausma-
  chen und den stilisierten Schädel des Grauen Tods erkennen. 
  
   
  254 
  »Aye, Lad, da sind sie. Sieht nach derr Endeavourr, derr Defiant 
  und derr Valiant aus, alle drrei Landungsschiffe des 3. Bataillons, ab-
  err es würrde mich nicht überrraschen, wenn dein Vaterr auch mit von 
  derr Parrtie wärre.« 
  »Jetzt müssen wir nur noch einen Weg finden, Kontakt mit ihnen 
  aufzunehmen.« 
  Die beiden Männer saßen in ihren Nighthawk-Anzügen, allerdings 
  ohne Helm, nebeneinander im hohen, offenen Cockpit eines spinnen-
  beinigen AgroMechs. Die Maschine war eine Antiquität, ein minde-
  stens zweihundert Jahre alter KP-3 Kirschenpflücker, den ein Bauer 
  aus Dundee für die Sache zur Verfügung gestellt hatte. Der Mann war 
  Jihadist und Pazifist, aber, wie er es selbst ausgedrückt hatte, als er am 
  Morgen nach der Versammlung in Morayport im Schnitterlager aufge-
  taucht war: »Ich bin ein frriedlicherr Mensch, aberr irrgendwann ist es 
  genug! Diese Bastarrde können ihrre verdammte Bedrrängnis und 
  Rrechtschaffenheit woanderrs prredigen!« 
  Der Kirschenpflücker war mit Maschinengewehren und einem im-
  provisierten Laser bestückt – dem Anzünder eines kleinen Haushalts-
  reaktors, der durch den Ausbau der Sicherheitsregler und des Drossel-
  stücks in eine Waffe verwandelt worden war. Damit entsprach er jetzt 
  einem leichten Laser, und auch wenn sich niemand zu sagen wagte, 
  wie viele Schuß er abfeuern konnte, ohne durchzubrennen, verschaffte 
  er dem CK-3 doch zumindest eine gewisse Möglichkeit zur Gegen-
  wehr, bevor der AgroMech zertrümmert wurde. 
  McCall hoffte, dem Gefährt an diesem Nachmittag einen Kampf er-
  sparen zu können, aber er blieb zu sehr Realist, um sich darauf zu ver-
  lassen. Er war sich der Ankunft der Legions-Landungsschiffe sicher 
  gewesen, als die Schnitter-Posten vor mehreren Stunden einen Auf-
  marsch von Bloodspiller-Truppen um den Raumhafen gemeldet hat-
  ten. Wilmarth legte offensichtlich Wert darauf, die Rebellen von den 
  Truppen des Grauen Tods fernzuhalten, zumindest, bis er Gewißheit 
  hatte, daß die Legion auf seiner Seite stand. 
  Die Antwort der Rebellen hierauf hatten ihnen die beiden Legionäre 
  vorgeschlagen – eine erneute Großdemonstration auf dem Platz vor 
  dem Raumhafengebäude New Edingburghs. Man erwartete fast zwan-
  
   
  255 
  zigtausend Menschen, eine Menge, die Wilmarths Kontrollapparat bis 
  an die Grenzen seiner Möglichkeiten belasten und die Soldaten lange 
  genug ablenken sollte, um McCall und Alex die Gelegenheit zum 
  Durchbruch zu den Landungsschiffen zu geben. 
  Der AgroMech war vor drei Tagen teilweise auseinandergenommen 
  und mit Rad- und Schwebelastern in den Lagerdistrikt des Raumha-
  fens gebracht worden. Dort hatten sie den CK-3 in der Lagerhalle ei-
  nes anderen heimlichen Schnitters wieder zusammengebaut und seine 
  improvisierte Bewaffnung montiert. Im Kampf mit einem echten Batt-
  leMech war sie wertlos, aber wenn Wilmarths Infanterie versuchte, 
  ihnen auf das Landefeld zu folgen, mochte eine MG-Salve oder ein 
  Schuß aus dem Laser ihren Enthusiasmus dämpfen. 
  Jetzt saßen McCall und Alex in der Kanzel des Mechs und warteten 
  auf ihre Chance. Das Dach und die Südwand der Lagerhalle waren 
  von einem halben Dutzend bewaffneter Schnitter in ihrer Begleitung 
  geöffnet worden, und durch die Öffnung konnten die Legionäre den 
  Landeanflug der Schiffe verfolgen. 
  Die gedrungenen Kugeln der Schiffe waren jetzt so nah, daß Mc-
  Call auch ohne Fernglas Einzelheiten ausmachen konnte. Wenn er und 
  Alex nur einen Laserkommunikator hätten, könnten sie der Endeavour 
  jetzt direkt eine Nachricht zukommen lassen… 
  Das ferne Rumoren der Demonstration im Westen von ihrer Positi-
  on wurde durch das Röhren der drei herabsinkenden Landungsschiffe 
  übertönt. Wieder wünschten sich die beiden, Funkkontakt mit dem 
  Oberst aufnehmen zu können, aber noch immer wurde der gesamte 
  Funkverkehr des Planeten durch massive Störsendungen blockiert. Es 
  gab nur enge Fenster in dieser Blockade, die für den Regierungsbedarf 
  reserviert waren, aber ohne die benötigten Codes und Frequenztabel-
  len hatten die Schnitter keine Möglichkeit, sie zu nutzen. Noch besser 
  wäre eine Laserverbindung gewesen. Zwar waren Laserkommunikato-
  ren auf Sichtweite beschränkt, aber sie konnten nicht gestört werden. 
  Doch leider war eine derartige Ausrüstung selten und kostbar, so daß 
  sie einfach nicht zur Verfügung stand. 
  Natürlich, dachte McCall, und grinste trocken in sich hinein, gab es 
  noch eine andere Möglichkeit der Laserkommunikation, auch wenn es 
  
   
  256 
  dafür jetzt zu spät war. Handlaser brauchten zu lange, um sich nach 
  einem Schuß wiederaufzuladen, als daß sie zur Übertragung eines Co-
  designals benutzt werden konnten, aber es gab Ziellaser und Laserent-
  fernungsmesser, die man hätte umbauen können. Würde man ein sol-
  ches Gerät auf die Endeavour richten und schnell an und aus schalten, 
  könnte das augenblicklich die Aufmerksamkeit der Verteidigungs-
  computer des Landungsschiffes erregen, die jede Art von Laserenergie 
  registrierten, wenn sie den Rumpf traf. Und wenn der Waffenoffizier 
  des Schiffes erst das unregelmäßige Signalmuster gesehen hätte… 
  Unglücklicherweise war McCall diese Idee zu spät gekommen, um 
  entsprechende Vorbereitungen zu treffen. Egal. Der bloße Anblick 
  eines spinnenbeinigen AgroMechs, der über das Landefeld hastete, 
  würde den Obersten alarmieren. Immerhin war es Grayson Death Car-
  lyle gewesen, der vor mehr als dreißig Jahren auf Verthandi als erster 
  auf die Idee kam Agros als Mechersatz einzusetzen, und er würde wis-
  sen, was hier geschah. 
  Hauptsache, kein schießwütiger Neuling kam auf den falschen Ge-
  danken und ballerte los, bevor der Oberst Gelegenheit hatte, es zu 
  verbieten… 
  In wabernden Wolken superheißen Dampfes senkten sich die drei 
  Landungsschiffe sanft eines nach dem anderen in die wartenden Lan-
  debuchten des Raumhafens, verspiegelte, mit Stahlbeton ummantelte 
  Krater, deren Wände konstant von Wasser überspült wurden, um sie 
  nach der Liebkosung der sonnenheißen Schiffstriebwerke abzukühlen. 
  Die Schiffe senkten sich tief auf die wuchtigen, federnden Landebeine 
  und erzitterten einen Moment, als die Triebwerke verstummten. 
  Dann herrschte Stille. Tunnelartige Landestege schoben sich aus 
  den Buchtwänden und wurden magnetisch an der Hauptluke des 
  Schiffes befestigt. Das war Luxus; bei den meisten Kampfeinsätzen 
  mußten Landungsschiffe auf offenem Feld aufsetzen, wo an klima-
  kontrollierte Laufstege mit Anbindung an unterirdische Rollstege, 
  Magnetbahnen und das kühle, hell erleuchtete Innere eines Raumha-
  fenterminals nicht zu denken war. 
  Jetzt öffneten sich langsam die Hangartore an den Seiten der Schif-
  fe, und die Ladeaufzüge brachten die ersten der riesigen Kampfkolos-
  
   
  257 
  se nach unten. In die Bucht führende Rampen gestatteten den Mechs 
  den freien Zugang zum Landefeld. 
  Selbst nach all den Jahren war McCall jedesmal wieder überrascht, 
  wie gigantisch so ein Landungsschiff schien. Das Innere war so eng, 
  daß jede Kompanie aus MechKriegern, Techs und Hilfspersonal zu so 
  stinkender, klaustrophobischer, rempelnder Intimität gezwungen und 
  der Zustand schon nach wenigen Tagen des Systemflugs kaum noch 
  zu ertragen war. An Bord eines Schiffes gab es nie genug Toiletten, 
  noch weniger Duschen, und die Männer und Frauen, die in den Trup-
  penunterkünften zusammengepfercht wurden, wußten bald gar nicht 
  mehr, wie man Privatsphäre schrieb. Zivile Transporter waren etwas 
  angenehmer, aber Militärschiffe konnten sich nicht leisten, auf Men-
  schen Rücksicht zu nehmen, wenn sich jedes Kilo, das an Komfort 
  oder Privatsphäre eingespart wurde, für Bedarfsgüter, Mechteile oder 
  militärische Ausrüstung verwenden ließ. 
  Von außen gesehen aber, selbst aus über einem Kilometer Entfer-
  nung, auch wenn die untere Hälfte der Schiffe in der Landebucht ver-
  borgen lag, waren Landungsschiffe von einer überwältigenden Größe, 
  besonders, wenn die BattleMechs sich um sie herum bewegten und 
  einen Maßstab lieferten. McCall kannte sich mit Mechs besser aus als 
  mit Landungsschiffen, kannte ihre enorme Masse, ihre wuchtigen 
  Ausmaße und ihre Komplexität, aber ein Landungsschiff der Union-
  Klasse, von den Schubdüsen am Heck bis zur Brückenkuppel acht-
  undsiebzig Meter hoch, ragte fast achtmal so hoch auf wie ein Mech, 
  und selbst der schwerste Atlas wirkte neben ihm wie ein Zwerg. Auch 
  noch halb in den Landebuchten versenkt türmten die Schiffe sich über 
  den ausschiffenden BattleMechs auf. 
  McCall beobachtete das Ausladen durch sein Fernglas. Er sah einen 
  Verteidiger, ein Katapult und einen Quasimodo, die offensichtlich 
  Teil einer Lanze waren. Das mußte Oberleutnant Anders' KampfLanze 
  sein, 1. Kompanie, 3. Bataillon. 
  Von Grayson Carlyles Victor war keine Spur zu entdecken. 
  »Well, Lad, es hat keinen Sinn, längerr zu warrten. Ich hatte ge-
  hofft, deinen Vaterr zu sehen, aberr das ist Larrry Anderrs' Katapult 
  da hinten. Ich denke, wirr können uns darrauf verrlassen, daß err nicht 
  
   
  258 
  errst schießen und dann frragen wird. Trrotzdem, ich wünschte, ich 
  könnte den Victorr des Oberrst finden. Es wärre gut, ihn Mech zu 
  Mech zu begrrüßen.« 
  »Wir können noch einen Moment warten«, meinte Alex. »Wahr-
  scheinlich wäre das sogar besser. Bis jetzt haben wir kein Zeichen er-
  halten, daß die Bloodspiller-Mechs sich gegen die Demonstranten in 
  Bewegung gesetzt haben.« 
  Das Zeichen, auf das sie sich an diesem Morgen geeinigt hatten, 
  war eine grüne Leuchtkugel am Himmel über der Demonstration. So-
  bald Wilmarths Mechs sich in Richtung auf den Platz in Bewegung 
  gesetzt hatten, konnte der AgroMech in relativer Sicherheit über den 
  Asphalt huschen. Wenn McCall und Alex jedoch zu früh ihre Dek-
  kung verließen, bestand die Gefahr, daß die Regierungs-Mechs, die 
  alle Zugänge zum Landefeld bewachten, den kleinen AgroMech ent-
  deckten und ihm den Weg verstellten. Die Maschine war nicht gepan-
  zert. Ein einziger Volltreffer würde genügen, sie aus dem Verkehr zu 
  ziehen. 
  »Na gut, Lad«, entschied McCall. »Wirr können noch zehn Minuten 
  warrten. Dann marrschierren wirr los, ob dein Vater in seinem Victorr 
  da draußen herrumstolzierrt oderr nicht.« 
   
  Grayson Carlyle war nicht in seinem Mech. Statt dessen hatten er, 
  Kommandanthauptmann Frye und ein halbes Dutzend Stabsoffiziere 
  der Legion Kommandant Folker und seine beiden First Lieutenants 
  über den Laufsteg zur Magnetbahn ins Raumhafenterminal einen Ki-
  lometer nach Norden begleitet. Das gesamte Terminalgebäude war 
  von Milizionären in schwarzgelber Rüstung besetzt. Grayson hatte 
  den Eindruck, daß sie schon einige Zeit hier auf Posten standen. 
  »Was genau wollten Sie uns zeigen, Kommandant?« fragte Gray-
  son, als sie einen kreisrunden, verglasten Aufenthaltsraum betraten. 
  Eine kurze Aufzugsfahrt hatte sie einen schlanken Turm hoch zu einer 
  untertassenförmigen Aussichtsplattform gebracht, die einen großarti-
  gen Rundumblick auf den gesamten Raumhafen sowie das im Norden 
  und Osten auf sanft hügeligem Gelände sich ausbreitende Stadtgebiet 
  von New Edinburgh bot. Grayson warf einen kurzen Blick nach Süden 
  
   
  259 
  und vergewisserte sich, daß die Mechs des 3. Bataillons wie befohlen 
  Aufstellung nahmen, dann folgte er Folker und den anderen zur Nord-
  seite des Raums. 
  »Das hier, Herr Oberst. Ich wurde über Funk davon informiert, als 
  wir landeten…« 
  »Sie hatten Verbindung mit Ihren Vorgesetzten?« Grayson wurde 
  wütend. »Verdammt, Mann, ich will seit fünf Tagen mit ihnen reden!« 
  »Ich sagte Ihnen bereits, Herr Oberst, daß ich Ihre Verbindung zum 
  Verwalter bin. Ich wurde heute morgen informiert, daß außerhalb des 
  Raumhafengebäudes eine Demonstration stattfand. Inzwischen scheint 
  sie allerdings außer Kontrolle geraten zu sein. Ich dachte mir, von hier 
  haben Sie den besten Überblick…« 
  Folker hatte recht. Aus einer Höhe von fast hundert Metern konnten 
  Grayson und die anderen auf den fast unmittelbar unter ihnen liegen-
  den Platz vor dem Terminal sehen und sich einen noch detaillierteren 
  Eindruck verschaffen als mit den Kameras der Endeavour während 
  des Landeanflugs möglich gewesen war. Der Platz lag unter einem 
  schwarzen Meer von Menschen begraben, das immer wieder durch die 
  bunten tanzenden Punkte wehender Fahnen und hochgehaltener 
  Schrifttafeln unterbrochen wurde. Grayson konnte die Schilder aus 
  dieser Entfernung nicht lesen, aber er konnte sich denken, was auf den 
  meisten stand: NIEDER MIT WILMARTH etwa, und MASCHINEN 
  = TOD. 
  Von den vier BattleMechs, die er aus dem Landungsschiff gesehen 
  hatte, fehlte jedes Zeichen. Vielleicht hielten sich Folkers Truppen 
  zurück, bis das Treiben richtig außer Kontrolle geriet. 
  »Wie Sie sehen, Herr Oberst«, meinte Folker, und gestikulierte in 
  Richtung des Fensters, »ist die Lage hier inzwischen unmöglich. Der 
  Verwalter verfügt nur über wenige Mechs und ein paar Panzerfahr-
  zeuge… und zwei der Mechs sowie eine Anzahl von Transportern 
  wurde letzte Woche von Ihren Leuten aus dem Verkehr gezogen. Ich 
  darf Sie daran erinnern, Sir, daß Sie hergesandt wurden, um für Ord-
  nung zu sorgen.« 
  »Was erwarten Sie von mir, Kommandant Folker?« 
  
   
  260 
  Der Kommandant deutete zum Fenster. »Sie haben Mechs. Ihr Be-
  fehl lautet, Ihr Bataillon in die Stadt zu führen, sie zu erobern und die 
  Aufständischen auseinanderzutreiben.« 
  Grayson zog die Brauen hoch. »Kommandant Folker, soll das eine 
  Aufforderung sein, BattleMechs gegen diese Menschen dort unten 
  einzusetzen?« 
  »Diese Menschen, Herr Oberst, befinden sich in offener Rebellion 
  gegen die rechtmäßig eingesetzte Regierung dieses Planeten.« Folker 
  reckte sich. Sein Mund war verkniffen, sein Blick düster. »Oberst Car-
  lyle, als persönlicher Repräsentant sowohl des Verwalters Wilmarth 
  als auch des Feldmarschalles Gareth befehle ich Ihnen, Ihre volle 
  Schlagkraft gegen diese Rebellion zum Tragen zu bringen, selbst 
  wenn das die vollständige Zerstörung dieser Stadt bedeutet!« 
  »Lieber Gott, Mann, hören Sie sich eigentlich selber zu? Haben Sie 
  überhaupt eine Ahnung, was Sie da sagen?« 
  »Ich befehle Ihnen, die Stadt zu zerstören und die Jakobitenrebelli-
  on zu zerschlagen!« 
  »Nein.« 
  »Was haben Sie gesagt?« 
  »Ich sagte ›Nein‹. Ich verweigere den Befehl.« 
  »Verdammt, Carlyle! Das ist eine Notsituation! Der Verwalter hat 
  bereits den Notstand ausgerufen. Sie können keinen direkten Befehl, 
  der auf der Autorität des Verwalters basiert, verweigern!« 
  »Und ob ich das kann. Ich habe es soeben getan. Ich werde nicht 
  zulassen, daß meine Legion Zivilisten abschlachtet. Was Sie verlan-
  gen, ist keine reguläre Militäraktion. Es ist ein Massaker unter Zivil-
  personen.« 
  »Ich kann Sie und Ihre gesamte Legion für vogelfrei erklären las-
  sen!« brüllte Folker. »Als Vertragsbrüchige! Ich werde Sie ruinieren! 
  Sie werden nie wieder einen Auftrag erhalten, nie wieder! Niemand in 
  der Inneren Sphäre würde einen Mann anheuern, einem Mann trauen, 
  der einen rechtmäßigen Befehl seines Auftraggebers verweigert!« 
  Grayson verschränkte die Arme. »Ich kann diesen Befehl nicht ak-
  zeptieren, Kommandant, das wissen Sie ganz genau. Ich könnte ihn 
  
   
  261 
  auch nicht akzeptieren, wenn Ihr Verwalter Wilmarth ihn mir persön-
  lich geben würde.« 
  Folker wechselte einen harten Blick mit seinen Leutnants, dann 
  nickte er. Seine Hand fiel auf das Holster und zog mit einem häßli-
  chen Scheuergeräusch von Stahl auf Leder die Waffe. 
  »In diesem Fall, Herr Oberst, sehe ich mich gezwungen, Sie unter 
  Arrest zu stellen. Wenn ich um all Ihre Waffen bitten dürfte.« 
  Graysons Hand griff automatisch nach seiner Laserpistole, aber im 
  selben Augenblick hörte er ringsum im Aussichtsraum das Schnappen 
  von Gewehrbolzen. Die kleine Gruppe von Legionsoffizieren war auf 
  allen Seiten von schwarzgelb gepanzerten Milizionären umstellt, die 
  Waffen im Anschlag. 
  »Die Gray Death Legion«, stellte Folker mit einem grausamen Lä-
  cheln fest, »steht jetzt unter meinem Befehl und wird genau das tun, 
  was ich sage…« 
  
   
  262 
  22 
   
  Raumhafen New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  13. April 3057,14:36 Uhr TNZ 
  Sie fuhren mit dem Aufzug zurück ins Erdgeschoß. In der Kabine 
  gab es nur Platz für Grayson und Kommandanthauptmann Frye, 
  Kommandant Folker und zwei bewaffnete Milizionäre als Wachen. 
  Der Rest war im Aussichtsraum geblieben und wartete auf eine freie 
  Kabine. 
  »Sagen Sie, Kommandant«, fragte Grayson. »Würden Sie so einen 
  Befehl geben, wenn Sie planetarischer Gouverneur wären? Auf Frau-
  en und Kinder zu schießen, nur weil sie gegen etwas protestieren, was 
  sie als Mord ansehen?« 
  »Natürlich würde ich das. Wenn Sie das saubere Funktionieren des 
  Staatsapparats stören? Wenn Sie den glatten Ablauf der Regierungs-
  geschäfte bedrohen? Und ob ich das täte. Das Volk hat kein Recht, 
  den Herrschenden in ihre Geschäfte hineinzureden!« 
  »Seltsam«, meinte Frye. »Und ich habe immer gedacht, genau dar-
  um ginge es bei der Demokratie.« 
  »Demokratie, mein lieber Kommandanthauptmann Frye, ist eine 
  höchst überschätzte Fassade zur Ruhigstellung der Massen. Zuviel 
  Demokratie ist nichts anderes als Mobherrschaft und äußerst gefähr-
  lich…« 
  Grayson blickte sich zu Frye um, als der Aufzug zum Stillstand 
  kam. »Kommandanthauptmann Frye?« 
  »Ja, Sir.« 
  »Mir reicht dieses Geseiere allmählich. Wie geht es Ihnen?« 
  »Ich hätte es nicht besser ausdrücken können, Sir.« 
  Die Tür glitt zischend auf. Grayson stieg aus, dicht gefolgt von 
  Frye. »Sicherheit«, sagte Carlyle leise. »Carlyle. Festnehmen. Jetzt.« 
  
   
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  Sechs Mann in dunkelgrauer Panzerung nahmen die Lifttüren mit 
  den häßlichen, verbrannten Mündungen von Lasergewehren und Ma-
  schinenpistolen ins Visier. Die beiden Milizionäre keuchten über-
  rascht und ließen augenblicklich die Waffen fallen, bevor sie die Hän-
  de über den Kopf hoben. Frye nahm Folker die Laserpistole aus der 
  Hand und tastete ihn nach anderen Waffen ab. »Er ist sauber.« 
  »Nein«, meinte Grayson, und holte sich seine Waffe zurück. »Er 
  stinkt. Aber seine persönliche Hygiene steht hier nicht zur Debatte.« 
  »Ihre Befehle, Herr Oberst?« fragte einer der Männer des Sicher-
  heitsdienstes. 
  Grayson sah sich in der Empfangshalle um, in der viele Zivilisten 
  und Legionäre zugange waren. Von den anfangs so massiv präsenten 
  Miliztruppen konnte er jetzt niemand mehr entdecken. »Haben Sie 
  dieses Stockwerk gesäubert?« 
  »Ja, Sir. Ein Teil von ihnen hat, ähem, Widerstand geleistet. Ich 
  fürchte, wir waren nicht allzu sanft mit ihnen.« 
  »Funkverkehr?« 
  »Auf Sichtweite möglich, Sir. Wir suchen noch nach dem Ursprung 
  der Störsignale.« 
  »Was, zum Teufel, soll das bedeuten, Carlyle!« polterte Folker. 
  »Stabsfeldwebel Lafferty hier ist mein Sicherheitschef, Komman-
  dant. Er neigt zur Nervosität, wenn ich zu lange außer Sicht bin. Laf-
  ferty, oben im Aussichtsraum sind noch acht dieser Milizionäre und 
  halten sechs meiner Offiziere gefangen. Ein Teil von ihnen ist mögli-
  cherweise schon in einem anderen Aufzug unterwegs nach unten. 
  Schicken Sie ein Team rauf.« 
  »Schon geschehen, Sir. O'Grady ist vor ein paar Sekunden mit ei-
  nem Team über die Wartungstreppe hoch. Ich hatte das Gefühl, Sie 
  waren überfällig.« 
  »Gut gemacht.« 
  Folker sah sich mit ungläubiger Miene im Terminal um. »Aber… 
  meine Leute…« 
  »Bevor Sie mich auf Ihren kleinen Rundgang geschleppt haben, 
  Kommandant, habe ich meinen Leuten Befehl gegeben, dieses Gebäu-
  
   
  264 
  de zu sichern. Ich mag es nicht, wenn zwei verschiedene bewaffnete 
  Einheiten dasselbe Gelände kontrollieren. Bei so etwas werde ich ner-
  vös. Die Gefahr eines Mißverständnisses ist einfach zu groß.« 
  »Was! Sie haben kein Recht…« 
  »Ich befolge meine Befehle, Kommandant, und zwar auf den Buch-
  staben genau. Meine Befehle lauten, die Ordnung im Gebiet von New 
  Edinburgh wiederherzustellen, und ich habe mich entschlossen, mit 
  dem Raumhafen zu beginnen. Wir haben die Bedrohung beseitigt und 
  kontrollieren die Anlage jetzt. Sie können uns helfen, indem Sie Be-
  fehl geben, die Störsendungen einzustellen, die meinen Kräften den 
  Einsatz weit mehr erschweren als sie die Rebellen jemals behindern 
  könnten.« 
  »Ihre Befehle, Oberst, lauten, sich unter den direkten Befehl Ver-
  walter Wilmarths zu stellen…« 
  »Den wir bis jetzt noch nicht zu Gesicht bekommen haben. Und 
  dem wir wohl besser auf der Stelle einen Besuch abstatten sollten.« 
  »Ich bin der Repräsentant des Verwalter und habe volles…« 
  »Lafferty, bitte nehmen Sie den Repräsentant des Verwalters in 
  Gewahrsam. Sperren Sie ihn an Bord der Defiant ein, und halten Sie 
  ihn unter Bewachung.« 
  »Ja, Sir. Wird mir ein gesteigertes Vergnügen sein!« 
  Die Explosion erschütterte das gesamte Gebäude und schleuderte 
  einen feinen Regen von Glassplittern durch die Ankunftshalle. Gray-
  son wurde zu Boden geworfen und war einen Augenblick benommen. 
  Eine Frau kreischte, und Männer brüllten, als weiße Staubwolken auf-
  stiegen. Die meisten Sicherheitsleute der Legion lagen ebenfalls am 
  Boden. Kommandanthauptmann Frye stolperte auf die Füße und dreh-
  te sich um, um Carlyle zu helfen. 
  »Folker!« schnappte Grayson. »Er entkommt!« 
  Folker stürmte auf einen Seitenausgang zu und stieß zwei Frauen 
  beiseite, die ihm dabei den Weg versperrten. Lafferty zog den Laser 
  und zielte, aber Grayson streckte die Hand aus und hob den Lauf zur 
  Decke. 
  
   
  265 
  »Zu viele Zivilisten in der Nähe«, erklärte er dem Sicherheitsmann. 
  »Jemand könnte verletzt werden. Lassen Sie den Hundesohn laufen.« 
  Folker pflügte in der durch die Explosion entstandenen Verwirrung 
  noch durch einige Zivilisten, bevor er durch die Tür verschwand. »Ich 
  hasse es, diesen Bastard davonmarschieren zu sehen«, meinte Frye 
  und schob seine Waffe zurück ins Holster. 
  »Sah mir mehr nach einem Galopp aus, Kommandanthauptmann. 
  Vergessen Sie's. Wir haben im Moment andere Sorgen. Das hört sich 
  an, als wären da draußen Mechs.« 
  Schreie und Warnrufe hallten durch das Gebäude, unterbrochen von 
  knallendem Gewehrfeuer. Unter dem Lärm und Gebrüll war das 
  Quietschen und Scheppern schwerer Maschinen zu hören… und es 
  wurde lauter. 
  »Kommandanthauptmann!« befahl Carlyle. »Dieses Gebäude ist 
  nicht verstärkt. Schicken Sie unsere Leute in die Kellerstockwerke.« 
  »Ja, Sir.« 
  »Und versuchen Sie, die Zivilisten auch wegzuschaffen.« 
  »Sie werden uns im Weg stehen…« 
  »Ich weiß. Aber wir können sie nicht hierlassen, wo sie verschüttet 
  werden oder verbrennen.« 
  »Das war kein Einwand, Herr Oberst, nur eine Feststellung. Ben-
  ford! Imura! Die Leute auf dieser Seite sammeln! Rückzug in die Kel-
  leretagen!« 
  Durch ein in der Nordwand des Terminals klaffendes Loch konnte 
  man hinter den Bergen aus Schutt und zerbrochenem Glas eine 
  schwarzgelbe Wespe sehen, die sich quer über den Platz langsam auf 
  das Gebäude zubewegte. Ihr rechter Arm mit dem drohenden Laserge-
  schütz war erhoben. Hinter ihr überquerte ein zweiter Mech, ein Heu-
  schreck, mit vorsichtigen, zögernden Schritten den Platz. 
  Grayson trottete durch die Halle in die Deckung einer dicken Stein-
  säule und blickte durch die Mauerbresche ins Freie. Sekunden zuvor 
  war der Platz noch voller Menschen gewesen, dichtgedrängten De-
  monstranten, die gegen Wilmarths Herrschaft rebellierten. Jetzt be-
  fand sich die Menge in heller Panik, die Menschen rannten und 
  
   
  266 
  kreischten, Tote, Verwundete und Bewußtlose lagen über den Boden 
  verstreut. Eine Handvoll Demonstranten stellte sich der anrückenden 
  Wespe mit Pistolen und Pflastersteinen in den Weg… 
  Hoch über dem Platz zog eine grüne Leuchtkugel durch die Luft. 
  Was, zur Hölle, soll das denn? 
  »Herr Oberst!« Frye stand hinter ihm. »Unsere Leute ziehen sich in 
  die Keller zurück. Sie sollten auch hier raus!« 
  »Ich komme gleich.« 
  »Aber, Sir…« 
  »Wie sieht es mit unseren Mechs aus, Kommandanthauptmann?« 
  »Sie sind etwa zur Hälfte ausgebootet, Herr Oberst. Der Rest dürfte 
  in zehn bis fünfzehn Minuten einsatzbereit sein.« Er wirkte verwirrt. 
  »Äh, aber…« 
  »Aber was?« 
  »Sir, Sie wollen doch nicht die Stadt angreifen?« 
  »Teufel, nein! Aber ich werde, zur Hölle noch mal, für Ordnung 
  sorgen!« 
   
  »Da ist das Zeichen!« rief Alex und zeigte nach oben. Über ihnen 
  fiel eine grell leuchtende grüne Sternschnuppe aus dem Himmel. Hin-
  ter ihr wies eine weiße Rauchspur in Richtung des Raumhafentermi-
  nals. 
  »Die Mechs sind unterrwegs«, stellte McCall fest. 
  »Auf Ihr Zeichen, Kommandanthauptmann«, meinte Alex und warf 
  mehrere Schalter um. Der bereits hochgefahrene AgroMech brummte 
  und zitterte, als die Aktivatoren ihre Arbeit aufnahmen. Alex zog sich 
  den Helm des Nighthawk über den Kopf und befestigte ihn mit einer 
  halben Drehung auf den Schultern des Anzugs. Er packte die Halte-
  griffe der improvisierten Laserkanone und schaltete die Waffe ein. 
  »Fertig!« 
  »Dann wolln wirr mal«, sagte McCall. Er hatte Schwierigkeiten mit 
  seinem Helm, der sich mit nur einer Hand kaum aufsetzen ließ. 
  
   
  267 
  »Warte, ich helfe dir«, meinte Alex. »Verdammt, das war eine 
  Schwachsinnsidee. Mit deiner Schulter solltest du nicht in einen Krö-
  tenpanzer steigen.« 
  »Blödsinn, Lad.« McCall zuckte zusammen, als Alex den Helm 
  festschraubte. »Dieserr Panzerr wirrd verrhinderrn, daß ich sie mirr 
  noch schwerrerr verrletze.« 
  Als Alex wieder auf seinem Platz saß, gab McCall den Schnitter-
  truppen an den Füßen des AgroMechs mit erhobenem Daumen ein 
  Zeichen und legte einen Gang ein. Es gab einen lauten Knall, gefolgt 
  vom Knattern uralter Ventile. Die Energie stammte aus einer relativ 
  modernen Energiezellenbank, aber der Hauptantrieb stellte eine echte 
  Antiquität dar, es war ein qualmender, keuchender Verbrennungsmo-
  tor. 
  Die Maschine setzte sich schwerfällig und mit einer ärgerlich ruk-
  kenden Ungelenkigkeit in Bewegung. Im Gegensatz zu einem militä-
  rischen Mech besaß der Kirschenpflücker keine Neurohelmverbin-
  dung, über die das Gehirn des Piloten direkte Steuerimpulse an den 
  Mech gab, so daß ein Steuern dieser Maschine mehr dem Fahren eines 
  Lasters – eines sperrigen, langsamen und schwerfälligen Lasters – als 
  dem Führen eines Battle-Mechs glich. Ein halbes Dutzend Schritte 
  seiner vier spindeldürren Beine brachten den AgroMech aus der La-
  gerhalle und über den Maschendrahtzaun, der den Nordrand des Lan-
  defelds markierte. 
  »Festhalten, Lad!« rief McCall und schob den Gashebel ihres me-
  chanischen Reittiers bis zum Anschlag vor. »Mal sehen, wie sie sich 
  auf derr offenen Strraße macht!« 
  »Sieht aus, als wären Wilmarths Mechs schneller gewesen, als die 
  Schnitter erwartet haben«, stellte Alex fest. »Da!« 
  Hinter dem Terminalgebäude war ein Mech zu sehen, eine 
  schwarzgelbe Wespe, die anscheinend soeben das Feuer auf die Men-
  ge eröffnet hatte. Menschen stieben in blinder Panik in alle Richtun-
  gen davon, als der Mech in Richtung Terminal vorrückte. 
  Laserfeuer brachte die Luft über Alex' Kopf zum Kochen. Er wir-
  belte herum und stellte zu seinem Entsetzen fest, daß der Schuß von 
  
   
  268 
  der Defiant gekommen war, die nur wenige hundert Meter entfernt aus 
  ihrer Landebucht ragte. 
  »Vorsicht!« schrie McCall, und der AgroMech brach nach links 
  aus. Weiße Kondensstreifen zogen sich in einer Phalanx über den 
  Himmel, und senkten sich auf ihre Position herab. Explosionen don-
  nerten knapp neben ihnen über den Asphalt. 
  Kies prasselte gegen den Rücken des Kirschenpflücker und prallte 
  von Alex' Helm ab. »Diese Idioten denken, wir wollten sie angreifen!« 
  »Diese Idioten tun genau das rrichtige«, erwiderte McCall, dessen 
  freie Hand mit dem Steuer des schwerfälligen AgroMechs rang. »Ich 
  würrde ihnen gehörrig in den Arrsch trreten, wenn währrend eines Ge-
  fechts ein Gebilde wie das hierr auf eines meinen Landungsschiffe zu-
  kommt, und sie erröffnen nicht das Feuerr!« 
  Ursprünglich hatten sie vorgehabt, den AgroMech in Richtung der 
  Landungsschiffe in Bewegung zu setzen, bevor es zu irgendeinem 
  Schußwechsel kam. Die Mechs, die das Gelände um die Schiffe be-
  wachten, hätten den Eindringling stellen müssen, und so Alex und 
  McCall die Gelegenheit verschafft, sich zu erkennen zu geben. 
  Aber wie üblich lief auch in diesem Einsatz nichts so wie geplant. 
  Der plötzliche, unerwartete Angriff der Wespe hatte an Bord der Lan-
  dungsschiffe Alarmstufe Rot ausgelöst, und jedes unbekannte Objekt, 
  das sich ihnen zu weit näherte, wurde ohne Warnung angegriffen. 
  Landungsschiffe waren zu wertvoll, um sie irgendeiner Gefahr aus-
  zusetzen. 
  »Wir sollten uns zurückziehen«, meinte Alex. »Wenn wir weiter auf 
  die Schiffe zu halten, werden wir flambiert.« 
  »Aye, Lad. Du hast rrecht.« McCall streckte die Hand aus. »Wirr 
  laufen rrüberr zu den Vorrratsschuppen da, und überrlegen uns was 
  anderres.« 
  Eine erneute Explosion knapp neben dem AgroMech warf die Ma-
  schine nach rechts auf die unter der Gewalt der Bewegung einknik-
  kenden Spinnenbeine. In einem der Gelenke krachte es, und Beintrei-
  ber Nummer Drei knirrschte unheilvoll. Rote Lichter flammten auf 
  den Kontrollen auf, und der AgroMech tat noch einen letzten, zögern-
  
   
  269 
  den Schritt, bevor er erstarrte. Der Motor keuchte und rasselte, dann 
  gab er mit einem hustenden Seufzer den Geist auf. 
  »Was nun?« fragte Alex. 
  »Wirr errgeben uns«, erwiderte McCall. »Wenn sie uns lassen.« 
   
  Caitlin DeVries beugte sich vor, so gut das in der engen Umarmung 
  durch die Pilotenliege ihres Greifen ging, und starrte, beide Hände an 
  den Kontrollen, auf den Sichtschirm. Der Angreifer machte nicht viel 
  her. Das Hardwarelexikonprogramm des Bordcomputers konnte die 
  Maschine, die fünfhundert Meter vor ihr über den Stahlbeton stapfte, 
  nicht identifizieren, aber es sah ganz nach einer zivilen Mechkonstruk-
  tion aus. Wahrscheinlich hatte man sie für kleinere Gefechtsaufgaben 
  umgebaut – eine Guerilla-Sonderanfertigung. Die politische Situation 
  auf Caledonia erschien noch immer so verflucht konfus, daß niemand 
  sicher sein konnte, wer Freund und wer Feind war. Mit einer schnellen 
  Aufwärtsbewegung machte sie die Doombud-LSR scharf. 
  Ihr Blick wanderte auf dem Sichtschirm, der mit einer zu den Seiten 
  wachsenden Komprimierung einen 360°-Rundumblick lieferte, nach 
  links. Dort hatte Oberleutnant Anders' Lanze, die KampfLanze der 1. 
  Kompanie, 3. Bataillon, in einer ungeraden Linie mit drei Maschinen 
  Aufstellung genommen. Ihr Mech war der einzige Eins-Eins-Koloß, 
  der bis jetzt ausgeschifft werden konnte. Der Oberst hatte seine Ma-
  schine noch nicht aus dem Hangar geholt, und Alex und Komman-
  danthauptmann McCall waren natürlich noch immer… irgendwo da 
  draußen. Egal. Sie würde sich an die Eins-Drei halten, bis sie einen 
  Flügelmann fand. Mechs, die allein operierten, selbst – oder beson-
  ders? – in Guerillagefechten gegen Bodentruppen, überlebten häufig 
  nicht allzu lange. 
  »Ah, Kampf Eins-Drei«, rief sie über die taktische Frequenz. Noch 
  immer wurden sämtliche Kanäle gestört, aber bei Sichtverbindung und 
  über kurze Distanz war es möglich, Stimmen in dem Rauschen zu ver-
  stehen. »DeVries hier, von Befehl Eins-Eins. Macht es euch was aus, 
  wenn ich mich anhänge und eure Lanze komplett mache?« Kampflan-
  ze Eins-Drei fehlte ein Mech, seit sie vor wenigen Monaten auf Ueda 
  Albrecht Weiss' Quasimodo verloren hatte. 
  
   
  270 
  »Hallo, Caitlin«, antwortete ihr Lawrence Anders' Bariton durch das 
  Zischen der Störsendungen. Sein Katapult, ein wuchtiger Fünfund-
  sechzigtonner mit einem eleganten Zylinderrumpf auf großfüßigen 
  Vogelbeinen hatte die Führung übernommen, unterstützt von Tom 
  Vandermiers Quasimodo. »Willkommen an Bord. Halt dich an Sha-
  ron, wenn sie den Eindringling überprüft.« 
  Sharon war die MechKriegerin Sharon Kilroy in ihrem alten, zer-
  beulten Verteidiger. 
  »He, Oberleutnant«, hörte sie Sharon Kilroys Stimme. »Ich orte 
  feindliche Mechs, nördlich des Terminals.« 
  »Auf meiner Ortung ist nichts zu sehen«, stellte Vandermier fest. 
  »Kümmert euch nicht um die Miliz-Mechs«, meinte Anders. »Unse-
  re Aufgabe ist im Moment, den Eindringling zu stellen. Sharon? Ihr 
  steht günstiger. Wie wäre es, wenn ihr zwei näher ran geht und euch 
  mal anseht, womit wir es zu tun haben.« 
  »Kampf Eins-Drei, hier Endeavour-Gefechtsleitstand. Vorsicht. Wir 
  orten einen Laser auf dem Gebilde. Wahrscheinlich ist es eine impro-
  visierte Distanzwaffe…« 
  »…aber es könnte auch der Zünder für eine Bombe sein«, vervoll-
  ständigte Sharon den Satz. »Verstanden. Wir passen auf uns auf, Ma-
  ma. Na dann, DeVries. Schauen wir uns die Kiste mal an.« 
  »Einverstanden.« Caitlin brachte ihren Greifen neben Kilroys etwas 
  kleineren Verteidiger, und die beiden Mechs marschierten über den 
  Stahlbeton auf den Agro-Mech zu. 
   
  Grayson Death Carlyle erreichte den Mechhangar der Endeavour im 
  Laufschritt. Statt auf den Lift zu warten, rutschte er das Geländer einer 
  Treppe hinunter. Der gewaltige Hangar des Landungsschiffs war ein 
  Labyrinth aus Mechteilen, zahlreichen Kränen und Laufstegen, und 
  den riesigen, hoch aufragenden Kampfkolossen selbst, halb im Schat-
  ten verborgen, die hier und da aufblinkten, wenn sie vom Licht der in 
  den Schottwänden und auf den Laufstegen montierten Scheinwerfer 
  gestreift wurden. Auf dem Boden des Hangars machten die schnellen 
  Elektrokarren, die lange, sich mit jeder Kurve windende Anhängerket-
  
   
  271 
  ten voller Raketenpacks und Autokanonenmagazine hinter sich herzo-
  gen, das Deck unsicher. Überall rannten Techs und Astechs scheinbar 
  konfus zwischen den Maschinen umher, folgten jedoch einer peniblen 
  Choreographie. Am anderen Ende des Hangars fiel blendend helles 
  Tageslicht in die Halle, als ein Außentor sich öffnete. Ein Fallbeil trat 
  in den Lift. Vor dem grellen Hintergrund wirkte der Mech wie ein 
  Scherenschnitt. 
  Graysons VTR-9K Victor war bereits aus dem Staukokon geholt 
  worden und befand sich im Innern des Bereitschaftsgerüsts. Er stand 
  leblos im Schatten, wie eine im Regal hängende Marionette, Schultern 
  und Rumpf kraftlos nach vorne gebeugt, die Arme baumelnd. Der 
  momentane Crewchef der Legion, OD3 Brunner, salutierte keck mit 
  zwei Fingern, als Grayson zum Pilotenaufzug trottete und den Auf-
  wärtsknopf drückte. 
  »Er ist fertig zum Einsatz, Oberst!« rief Brunner Grayson hinterher. 
  »Aber sehen Sie sich beim Springen vor. Ich mach mir immer noch 
  Sorgen wegen der Stoßdämpfer in den Unterschenkeln!« 
  Diese Stoßdämpfer bereiteten Brunner schon seit Monaten Kum-
  mer. Achtzig Tonnen schwere BattleMechs waren einfach nicht für 
  den Sprungdüsenflug gebaut, und die Landung eines Victor konnte die 
  Hydraulik, die sein Gewicht abfangen muß, schwer belasten. 
  »Keine Sorge, Jim!« rief Grayson zurück. »Ich bringe Ihr Baby in 
  einem Stück zurück!« 
  Das Cockpitdach war offen, und der senkrechte Spalt in der Helm-
  rundung des Mechs gab den Blick frei auf eine enge, komplexe An-
  sammlung aus Konsolen, Monitoren und Instrumenten. Grayson schob 
  sich in den Sitz, schaltete den Strom ein und schlug auf den Schließ-
  knopf der Luke. 
  Ringsum leuchteten grüne und gelbe Lichter auf, und die Elektronik 
  gab ein leises, beruhigendes Summen von sich. Er griff nach oben hin-
  ter sich und zog den Neurohelm aus seiner Halterung über den Kopf, 
  richtete ihn auf den Schultern aus und überprüfte die Verbindungen. 
  Er trug noch immer den Bordoverall; die Zeit hatte nicht gereicht, um 
  die Kühlweste und sonstige MechKriegerausrüstung anzulegen, aber 
  diesmal war auch nicht mit einem langen oder harten Kampfeinsatz zu 
  
   
  272 
  rechnen, nicht gegen die Mechs, die man in Wilmarths Truppe erwar-
  ten konnte. 
  Der Victor besaß eine ungewöhnlich große Cockpitkonsole, mit ei-
  nem gehärteten, an der Vorderseite transparenten Kanzeldach aus Fi-
  berplastik und einem nach beiden Seiten verlängerten 180°-
  Sichtschirm. Zusätzlich konnte er zwischen den Knien durch ein Fi-
  berglasfenster in Kinnhöhe der Maschine nach unten sehen. Brunner 
  winkte zu ihm hoch, streckte beide Daumen in die Höhe und hastete 
  beiseite. 
  »Hier Befehl Eins-Eins«, sagte Grayson ins Helmmikro. »Klar zum 
  Einsatz.« 
  »Befehl Eins-Eins, hier Endeavour-Gefechtsleitstand. Wir haben 
  Sie, Mechhangar Eins und bereit zum Abmarsch.« 
  »Erbitte Ausschiffungsvorrang, Befehlspriorität.« Während er mit 
  dem Leitstand redete, ging Grayson die Checkliste durch, schaltete die 
  einzelnen Systeme hoch und brachte den Victor in volle Gefechtsbe-
  reitschaft. 
  Zwillingsarmlaser links… aufgeladen. Check. KSR 4er-La-fette, ge-
  laden, gesichert. Check. Gaussgeschütz… Energiezufuhr ein, Ma-
  gnetspulen aufgeladen, gesichert. Check. Matabushi Sentinel-
  Ortungs- und Zielerfassungssystem… klar, eingeschaltet, Diagnose-
  schaltkreise aktiv, Komrelais Landungsschiff gekoppelt. Check. Funk-
  system, klar… bei den Störsendungen ist selbst das Sipher Security 
  Plus nach ein paar Kilometern am Ende. Aber für kurze Distanz 
  reicht's. Check. 
  »Befehl Eins-Eins, hier Leitstand. Klar für sofortige Ausschiffung. 
  Wann immer Sie bereit sind.« 
  »Verstanden, Leitstand. Eins-Eins marschiert.« 
  Vorsichtig setzte Grayson die schwerfällige 80-Ton-nen-Maschine 
  in Bewegung. Erst einen Schritt aus dem Gerüst, dann einen zweiten. 
  Gelbe Warnleuchten drehten sich auf den Laufstegen des Gerüsts in 
  Kniehöhe des Victor und warfen kreiselnde gelbe Lichtkegel auf die 
  unregelmäßige Oberfläche des Decks, der Gerüste und der übrigen 
  Mechs, um die gelben Munitionswagen und hastenden Techniker aus 
  
   
  273 
  dem Weg zu scheuchen. Sechs Schritte genügten, und der Victor war 
  am Aufzug, der gerade wieder heraufkam. Grayson hielt sich mit der 
  linken Mechhand an einer Strebe fest, um den Koloß zu stabilisieren, 
  als er in den Lift trat. Mit einem hellen Singen senkte sich die Platt-
  form und beförderte Grayson ins Freie. Er stieg die Rampe hinab und 
  trat unter dem gewaltigen Überhang des kugelförmigen Landungs-
  schiffs auf den Boden der Landebucht. Ein Stück vor ihm führte eine 
  Stahlbetonrampe vierzig Meter hoch auf das eigentliche Landefeld. 
  Daten liefen über die Monitore und an der rechten Seite der Sicht-
  projektion herab. Drei feindliche Mechs waren geortet worden, zwei 
  nördlich des Terminals – aber von denen wußte er bereits – und ein 
  dritter, der auf das Raumhafengelände vorgestoßen war und auf das 
  Landungsschiff Defiant drei Kilometer weiter östlich zuhielt. 
  Dieser Mech schien gestellt, und die Sicherungseinheiten der Legi-
  on hatten ihm den Weg blockiert. Die Wespe und der Heuschreck wa-
  ren sehr viel näher, und beide feuerten nach letzten Berichten weiter in 
  die dichtgedrängte Menschenmenge vor dem Raumhafengebäude. 
  Er mußte diesem Gemetzel ein Ende machen. 
  Er aktivierte die Sprungdüsen, und der Donner der Triebwerke hall-
  te über den Raumhafen. Die Luft tanzte und schimmerte im Hitze-
  schwall aus den Düsenöffnungen. Langsam stieg der riesige Mech in 
  den Himmel, schwebte am Beobachtungsturm des Raumhafens vorbei 
  und streifte fast das Dach des Terminals. Bei der Landung beugte er 
  die Knie und versuchte die Belastung der Beinhydraulik durch einen 
  Schubstoß im letzten Moment abzufangen. 
  Achtzig Meter vor ihm ragte die schwarzgelbe Wespe über der pani-
  schen Menge auf. Grayson setzte sich in Bewegung. Er ging langsam, 
  aber sehr kontrolliert auf den Miliz-Mech zu und achtete sorgsam dar-
  auf, niemand zu zertreten. Die Wespe drehte sich zu ihm um, und in 
  ihrer Haltung lag etwas von der Verwirrung, die ihr Pilot fühlen muß-
  te. Ohne Zweifel hatte man Wilmarths Piloten erzählt, die Legion 
  würde an ihrer Seite stehen, aber der drohende Anmarsch des Victor 
  verhieß etwas anderes. 
  Im letzten Moment geriet der Bloodspiller-Pilot in Panik und be-
  wegte seine Wespe rückwärts, hob den mittelschweren Laser zur Ge-
  
   
  274 
  genwehr. Grayson feuerte zuerst. Mit einem schrillen, harschen Krei-
  schen, gefolgt von einem Knall, der auf mehrere hundert Meter die 
  Fensterscheiben bersten ließ, beschleunigte das Gauss-geschütz im 
  rechten Arm des Victor eine Nickel-Eisen-Kugel mit einem Urankern 
  auf Überschallgeschwindigkeit. 
  Die Kugel schlug in den oberen rechten Rumpfteil der Wespe ein, 
  wo sie einen enormen Krater aufriß und den rechten Arm komplett 
  abfetzte, so daß er sich überschlagend davonflog. Der Aufprall warf 
  den leichten Mech fast um. Grayson korrigierte sein Ziel und sandte 
  ein zweites Überschallgeschoß genau in den Schwerpunkt des Miliz-
  Mechs. Der Aufprall riß die 20-Tonnen-Maschine von den Beinen und 
  ließ sie in einem Funkenregen zehn Meter über den schwarzen As-
  phalt rutschen, bevor sie zur Ruhe kam. 
  Grayson rückte weiter vor, das Gaussgeschütz bereit zu einem wei-
  teren Schuß, aber die Wespe war definitiv außer Gefecht gesetzt. 
  Blaue Lichtbögen zuckten aus den Löchern im zerstörten Rumpf und 
  um die abgetrennten Stromkabel, die aus der zerschmetterten Schulter 
  hingen. 
  »Boden, Boden, hier Befehl Eins«, rief Grayson über den Infante-
  riekanal. »Macht den hier auf.« 
  Er sollte immer noch nah genug für einen Funkkontakt mit Lafferty 
  sein… 
  »Befehl Eins, hier Boden«, erwiderte Lafferty, über das Zischen 
  und Quietschen der Störsendungen kaum zu verstehen. »Ein Team ist 
  unterwegs.« 
  Grayson stand über dem Wrack der Wespe. Die Frage war, ob der 
  Pilot noch lebte. Möglicherweise wußte er etwas über den Mann im 
  Nighthawk-Panzer, der vor der Zitadelle in die Schlucht gestürzt 
  war… 
  Irgend etwas ließ ihn stocken. Hastig rief er auf der Taktikanzeige 
  eine Karte auf. Der Eindringling auf dem Raumhafen war aus einer 
  anderen Richtung gekommen als die beiden anderen. Natürlich konn-
  ten die Wespe und der Heuschreck ein Ablenkungsmanöver gewesen 
  sein, aber trotzdem… 
  
   
  275 
  »Leitstand von Befehl Eins-Eins. Welche Informationen haben Sie 
  über einen feindlichen Eindringling auf dem Raumhafengelände, äh, 
  das wäre bei den Kartenkoordinaten Drei-Fünnef-Eins bei Eins-Eins-
  Zwo? Ende.« 
  »Befehl Eins-Eins von Leitstand. Noch keine harten Daten über den 
  Eindringling verfügbar. Es scheint sich um einen umgebauten Agro zu 
  handeln. Er bewegte sich auf die Defiant zu, als die Schießerei be-
  gann. Die Defiant erwiderte das Feuer, und er zog sich zurück, mögli-
  cherweise beschädigt, aber das ist nicht mit Sicherheit zu sagen. Eine 
  Lanze ist unterwegs, um ihn zu überprüfen.« 
  »Leitstand, hier Luftraum Eins«, meldete sich eine neue Stimme. 
  »Wir haben den Eindring…« 
  Die Sendung ging im Krachen der Störungen unter. 
  Verdammt! Was geht da draußen vor? Grayson fühlte eine plötzli-
  che böse Vorahnung. Ein umgebauter AgroMech? 
  Davis McCall… und Alex. Wenn Sie schnell zu den Landungsschif-
  fen durchstoßen wollten, hatten sie nicht allzuviele Möglichkeiten… 
  … außer vielleicht, einen alten AgroMech so umzubauen, daß er sie 
  im Eiltempo über das offene Landefeld tragen konnte. 
  Teufel auch, die Demonstration könnte ein Ablenkungsmanöver ge-
  wesen sein, um Wilmarths Truppen beschäftigt zu halten, während die 
  beiden durchstoßen wollten! 
  »Luftraum, hier Befehl Eins-Eins«, rief er. »Luftraum, hören Sie 
  mich?« 
  »Befehl, hier Luftraum Eins.« Die Stimme war über dem Krachen 
  und Rauschen kaum zu verstehen. Sie mußten etwas gegen diesen 
  Störsender unternehmen. Ein Teil der Meldung ging im Tosen des 
  weißen Rauschens unter. »… Angriffsflug. Ich greife ein!« 
  »Negativ, Luftraum! Negativ! Nicht angreifen! Ich wiederhole, den 
  AgroMech nicht angreifen!« 
  Die einzige Antwort von Carla Staedler in ihrem Korsar war das 
  statische Rauschen. 
   
  
   
  276 
  Oberleutnant Carla Staedler schob den Knüppel des KSR-V12 Kor-
  sar nach vorne und sah den Horizont vor dem Bug des Jägers nach 
  oben schießen, als sie wie ein Greifvogel auf das Landefeld des 
  Raumhafens hinabstieß. Das Gefechtsfeld lag wie ein Spielplan unter 
  ihrem Blick ausgebreitet, bedeckt mit kleinen, sauberen Spielsteinen, 
  verwüstet oder verschwommen im Rauch brennender Gebäude und 
  verstreuter Trümmer, den unvermeidlichen Folgen eines länger anhal-
  tenden Gefechtes. Die Störsendungen hatten den Kontakt zum Ge-
  fechtsleitstand unterbrochen, aber das spielte jetzt keine Rolle mehr. 
  Sie konnte die Mechs des Grauen Tods sehen, die links unter ihr eine 
  Verteidigungslinie zwischen dem Eindringling und den Landungs-
  schiffen bildeten. Direkt vor ihr lag das Terminalgebäude, das an-
  scheinend mehrere Treffer von den Miliz-Mechs abbekommen hatte, 
  die sich noch immer über den Vorplatz bewegten. Aber in ihren Au-
  gen bildete der einsame, spielzeugähnliche AgroMech, der über das 
  Landefeld stakste, die eigentliche Bedrohung. Carla war erst seit zwei 
  Jahren als Luft/Raumpilotin dem Legions-Landungsschiff Endeavour 
  zugeteilt. Die Beförderung zum Oberleutnant hatte sie erst vor sechs 
  Monaten im Glengarry-Feldzug erhalten, aber sie war lange genug 
  dabei, um die Grundregel aller Bordkontingentpiloten zu kennen: Be-
  schütze dein Mutterschiff! Selbst ein AgroMech konnte eine Gefahr 
  für Luken, Dichtungen und Funkantennen werden, wenn er es schaff-
  te, einem am Boden befindlichen Schiff zu nahe zu kommen. 
  Zielerfassung… das Fadenkreuz der Sichtprojektion senkte sich 
  über das Ziel und blinkte bestätigend auf. Sie warf den Schalter um, 
  der die mittelschweren und schweren Laser feuerbereit machte und 
  auf einen gemeinsamen Feuerknopf legte. Ziel erfaßt! Feuer! 
  Ihr Daumen preßte den Feuerknopf durch, und der AgroMech, der 
  wie ein Spielzeug auf dem Raumhafenfeld stand, als der Korsar sich 
  mit einem ehrfurchtgebietenden, hallenden Donnern herabstürzte, ging 
  in Flammen auf. 
  
   
  277 
  23 
   
  Raumhafen New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  13. April 3057, 14:51 Uhr TNZ 
  Der AgroMech stand bewegungslos erstarrt. Eines seiner Beine war 
  vom Boden erhoben, alle vier blockiert und regungslos. Agrarmaschi-
  nen waren robuste Konstruktionen, aber in den seltensten Fällen stabil 
  genug für einen Kampf. 
  Einige Sekunden hatten McCall und Alex auf der Stelle verharrt 
  und die beiden unaufhaltsam näherkommenden Legionsmaschinen 
  beobachtet – einen Verteidiger und einen Greifen. Alex war sich auf 
  Grund der Zahlen und Rumpfmarkierungen ziemlich sicher, in dem 
  Verteidiger eine Maschine aus Oberleutnant Anders' KampfLanze, 1. 
  Kompanie, 3. Bataillon, erkannt zu haben. Aber wem gehörte der 
  Greif? 
  Und gerade als ihm klar wurde, wer am Steuer dieses Mechs sitzen 
  mußte, packte McCall ihn an der Schulter und zeigte nach Süden. 
  »Ärrgerr, Lad! Steig aus! Sofort!« 
  Alex sah den anfliegenden Luft/Raumjäger im selben Moment, als 
  eine Stakkatosalve von Laserimpulsen links und rechts neben dem 
  AgroMech einschlug und eines der Mechbeine durchtrennte wie eine 
  Vibroklinge. Der sperrige Verbrennungsmotor der Maschine ging in 
  Flammen und dickem, öligem Rauch auf. 
  Alex beugte die Knie und löste die Sprungdüsen seines Nighthawk 
  aus. Das Cockpit füllte sich mit wogendem Qualm und erhitzter Luft, 
  dann flog er mit aufheulenden Düsen über den Asphalt, während ein 
  Korsar der Gray Death Legion, auf dessen spitzen Bug ein lebhaft die 
  Zähne bleckendes Haigesicht gemalt war, in nördlicher Richtung über 
  ihn hinwegdonnerte. 
  Wo waren die BattleMechs? Da! Er legte sich nach rechts, um den 
  Kurs zu korrigieren und erhöhte die Geschwindigkeit… 
   
  
   
  278 
  »Gegenfeuer! Feindliches Gegenfeuer!« brüllte Caitlin ins Mikro. 
  Sie hatte den AgroMech auseinanderfliegen sehen. Noch immer reg-
  neten die Trümmer auf die schwarze Stahlbetonoberfläche des Lande-
  felds. Aber im letztmöglichen Augenblick war etwas aus der landwirt-
  schaftlichen Maschine gestartet und hatte direkten Kurs auf den Greif 
  genommen. Zu langsam für eine Rakete, konnte es ein ferngelenktes 
  Projektil sein. Sie drehte den Rumpf ihres Mechs nach rechts und hob 
  den rechten Mecharm, um das Ziel zu erfassen. Das Ding kam zu 
  schnell näher, um ihm ausweichen zu können, aber sie hatte noch die 
  Chance, es mit Autokanone oder Laserfeuer abzuschießen. 
  Dann erkannte sie, was es war. »Negativ! Gegenfeuer negativ! 
  Nicht schießen!« 
  Selbst auf dreißig Meter Entfernung schien der Nighthawk seine 
  Umrisse zu tarnen, und es fiel schwer, ihm mit bloßem Auge zu fol-
  gen. Er flog jetzt sehr viel langsamer, und Caitlin konnte den Umriß 
  eines Menschen ausmachen und die Konstruktion des Anzugs identifi-
  zieren. 
  »Alle Einheiten!«, meldete sie. »Ich habe einen von ihnen! Ich habe 
  einen von ihnen!« Es war nicht gerade das, was man als eine knappe, 
  aber informative Meldung bezeichnet hätte, aber alle in der Einheit 
  würden wissen, was sie meinte. 
  Einer der nach Caledonia abgestellten Legionäre war gefunden. 
  Die Kröte wurde langsamer. Offensichtlich war die Schubleistung 
  der Sprungdüsen nahezu erschöpft. Sie schleppte sich mit nachlassen-
  der Düsenleistung über die letzten Meter bis zu Caitlins Greif und 
  schlug mit einem metallischen Scheppern auf dessen Rumpf. 
  Caitlin starrte auf das verspiegelte Helmvisier des Nighthawk. Dann 
  glitt das Visier nach oben, und sie schaute geradewegs in Alex' klare 
  blaue Augen. 
  »Caitlin!« schrie er, und die Außenmikrophone übertrugen seine 
  Stimme in die Kanzel. »Caitlin, ich weiß, du bist noch immer wütend 
  auf mich, aber bitte, schieß nicht auf mich! Ich habe mich geändert! 
  Wirklich!« 
   
  
   
  279 
  Grayson trieb den Victor vorwärts. Er war zu weit entfernt, um Ein-
  zelheiten zu erkennen, aber er hatte den tiefen Angriffsflug des Korsar 
  gesehen und die Explosion des AgroMechs, aus dessen Trümmern ei-
  ne öligschwarze Rauchwolke in den blauen Nachmittagshimmel über 
  dem Raumhafen stieg. 
  »Alle Einheiten!« hörte er eine Stimme in den Helmlautsprechern. 
  »Hier ist Caitlin DeVries! Ich habe Alex hier! Er ist okay!« 
  Die plötzliche Erleichterung seines Piloten brachte Graysons Mech 
  zum Stolpern. Alex… war okay… 
  Irgendwie schaffte er es, seine Stimme geschäftsmäßig klingen zu 
  lassen. »Caitlin, hier ist Oberst Carlyle. Irgendein Zeichen von Kom-
  mandanthauptmann McCall?« 
  »Negativ, Herr Oberst. Alex sagt, sie waren zusammen. Er glaubt, 
  daß der Kommandanthauptmann zeitgleich mit ihm gesprungen ist, 
  aber er kann es nicht beschwören.« 
  »Haben Sie etwas gesehen?« 
  »Nein, Herr Oberst. Ich habe nur Alex einen Sekundenbruchteil vor 
  der Explosion des Schrotthaufens springen sehen.« 
  Davis konnte nicht tot sein. Nicht abgeschossen von den eigenen 
  Leuten! Nein, das konnte einfach nicht, sein… 
  »Alle Legions-Mechs, halten Sie Ausschau nach Komman-
  danthauptmann McCall! Möglicherweise liegt er irgendwo verletzt am 
  Boden! Außenposten vorrücken und suchen!« 
  Grayson hatte den Victor inzwischen um das Terminalgebäude ge-
  steuert und brach durch den Sperrzaun des Landefeldes, als wären die 
  Stahlmaschen nur Spinnweben. Jetzt trieb er den riesigen Kampfkoloß 
  vorwärts auf das qualmende Wrack des AgroMechs zu. Über ihm 
  kreisten zwei Korsaren. 
  »Mein Gott, Herr Oberst«, meldete sich eine weibliche Stimme 
  durch schwere Störgeräusche. »Es tut mir leid! Ich dachte, ich hätte 
  Feuerbefehl!« 
  »Schon gut, Luftraum. Sorgen Sie nur dafür, daß uns die wirklichen 
  Feinde in Ruhe lassen, während wir nach McCall suchen.« 
  
   
  280 
  »Verstanden! Der feindliche Heuschreck scheint sich zurückzuzie-
  hen. Möglicherweise wurde er durch Ihren Mecheinsatz abge-
  schreckt.« 
  »Erschrecken Sie ihn noch etwas mehr, soweit das ohne zivile Op-
  fer möglich ist.« 
  »Verstanden, Befehl Eins-Eins.« 
  Und dann sah Grayson ihn: eine einsame Gestalt, deren Umrisse 
  durch die Tarnschaltungen des Krötenanzugs verschwammen. Der 
  Mann bewegte sich über die endlose schwarze Ebene des Landefelds, 
  marschierte fort von dem qualmenden Scheiterhaufen, der einmal ein 
  AgroMech gewesen war. 
  Grayson brachte den Victor näher, bis er nur noch zwei Meter vor 
  dem Nighthawk aufragte. »Ich will hoffen, daß Sie in diesem Anzug 
  stecken, McCall«, meinte er über die Außenlautsprecher. Sie hätten 
  sich vor Beginn der Mission auf taktische Frequenzen einigen sollen, 
  dachte er verärgert. So waren weder McCall noch Alex in der Lage, 
  die Mechs direkt anzufunken, und wegen der Störsignale auch zu weit 
  entfernt gewesen, um über die Landungsschiffe Verbindung aufneh-
  men zu können. 
  »Aye, Sirr«, erwiderte die Kröte und hob das Visier. »Ich bin's. 
  Aberr ich fürrchte, mein Bairrn hierr ist nicht ganz unbeschädigt ge-
  blieben.« 
  Er drehte sich um, und Grayson sah, daß der gesamte Tornister mit 
  der Energieversorgung und den Sprungdüsen vom Laserstrahl des 
  Korsar verwüstet worden war. 
  »Ich bin etwa drrei Meterr von dem AgrroMech weggekommen«, 
  fuhr McCall fort, »und plötzlich hörrte das verdammte Ding auf zu 
  arrbeiten! Ich hab Purrzelbäume geschlagen, währrend der Mech um 
  mich herrum in Flammen aufgegangen ist!« 
  »Hauptsache, du funktionierst noch, Davis. Ich glaube kaum, daß 
  ich ohne dich auskommen könnte. Willkommen daheim beim Grauen 
  Tod!« 
   
  
   
  281 
  Vier Stunden später hatte der Graue Tod New Edinburgh, den 
  Raumhafen und die Zufahrten zum Mount Alba und der Zitadelle völ-
  lig unter Kontrolle. Grayson kehrte auf die Endeavour zurück, wo er 
  im kleinen Konferenzraum des Landungsschiffes Davis McCall end-
  lich den Arm schüttelte und seinen Sohn in den Arm nahm. 
  »Daß ich froh bin, euch beide zu sehen, ist die Untertreibung des 
  Jahres.« Beide wirkten verhärmt und ausgezehrt, und McCalls Arm 
  steckte in einer Schlinge. »Was, zur Hölle, ist passiert, Davis?« 
  »Die Bastarrds haben mich angeschossen, Sairr«, erwiderte McCall 
  mit ungewöhnlich dichtem Akzent. »Aberr's brraucht mehr als daß, 
  um jemand wie mich unten zu halten.« 
  »Vor fünf Tagen habe ich… ein Vid von jemanden in einem 
  Nighthawk-Anzug gesehen, der einem Victor das Knie weggesprengt 
  hat und dann im Rückzug von Laserfeuer getroffen wurde. Warst du 
  das?« 
  »Aye, Sir, das warr ich. Ich muß es leiderr zugeben. Ich scheine alt 
  zu werrden, daß die Sassenachs mich so errwischen konnten.« 
  Grayson grinste. »Dachte ich mir doch, daß ich Ihren Kampfstil 
  wiedererkannt hatte, Kommandanthauptmann. Na, ich bin froh, daß 
  ihr durchgekommen seid, alle beide. Davis… ich muß mich bei dir 
  entschuldigen. Ich hätte dich nie hierher schicken sollen. Nicht so, wie 
  sich die Dinge entwickelt haben.« 
  »Eigentlich haben sie sich gut entwickelt, Herrr Oberrst. Wirr haben 
  meinen Bruder aus drr' Ferrienwohnung des Verrwalterrs geholt, Alex 
  und ich. Dadurrch bin ich nun mit einem Teil meinerr Familie wiederr 
  einigerrmaßen verrsöhnt.« 
  »Wenigstens mit einem Teil von ihnen? Na, das sind doch gute 
  Nachrichten.« Grayson wandte sich an seinen Sohn. »Alex? Du 
  siehst… gut aus.« Er konnte den Unterschied nicht genau definieren, 
  aber es gab ihn. Sein Sohn wirkte sicherer, selbstbewußter als er ihn in 
  den letzten Monaten gesehen hatte. 
  Alex grinste. »Vielleicht habe ich jetzt ein paar Prioritäten richtig 
  setzen gelernt.« Das Grinsen verblaßte, und er schüttelte den Kopf. 
  »Hier geht etwas ganz Übles vor, Paps. Sie wollten den Grauen Tod 
  
   
  282 
  hierherholen, und ich glaube, sie wollten uns gegen die einheimische 
  Bevölkerung einsetzen, um sie willfährig zu machen.« 
  »Mehr als nur das«, bestätigte Grayson, dem nicht entgangen war, 
  daß sein Sohn ›uns‹ gesagt hatte. »Heute nachmittag habe ich den di-
  rekten Befehl erhalten, die Stadt in Schutt und Asche zu legen und auf 
  ihre Einwohner das Feuer zu eröffnen. Ich weiß nicht, was hier vor-
  geht, aber es sieht ganz danach aus, daß irgend jemand – Folker oder 
  der Verwalter – der Legion ein Massaker anhängen wollte.« 
  »Eine Wiederrholung von Sirrius V«, meinte McCall und rieb sich 
  mit der freien Hand das bärtige Kinn. 
  Grayson nickte. Vor Jahrzehnten hatte eine Fraktion Haus Mariks 
  dafür gesorgt, daß die Legion ausgestoßen und als Bande von Kriegs-
  verbrechern geächtet wurde, nachdem sie bei dem Versuch, die Hei-
  matbasis der Einheit auf Helm in ihre Gewalt zu bringen, die Stadt-
  kuppel von Tiantan auf Sirus zerstört hatte, einer Gifthölle von einem 
  Planeten. Mit dem Erfolg machte man sich nur allzuoft auch Feinde, 
  und waren diese mächtig und gierig genug, kannten sie keine Grenzen, 
  wenn es darum ging, ihre Pläne durchzusetzen. 
  »Sirr«, fügte McCall hinzu, »ich glaube, daß diese Sache weit überr 
  Willie hinausgeht. Folkerr ist ein billigerr Schlägerr, derr es – derr 
  Himmel weiß wie – zu was gebrracht hat. Und Wilmarrth ist wahnsin-
  nig.« 
  »Ist das eine klinische Analyse, Kommandanthauptmann?« 
  »Beinahe. Derr Mann brringt zu seinem Verrgnügen Leute um und 
  genießt seine Macht um derr Macht willen.« 
  »Das ließe sich auch über eine Menge MechKrieger sagen.« 
  »Der Kommandhauptmann hat recht, Paps.« Alex beschrieb seinem 
  Vater in knappen Worten und mit sichtbaren Schwierigkeiten, was er 
  und McCall bei ihrem Besuch in der Zitadelle zwei Wochen zuvor ge-
  sehen hatten. »Er herrscht durch puren Terror und mit blutrünstiger 
  Gedankenlosigkeit. Mein Eindruck war, daß alles, was man dieser Re-
  gierung an Effektivität überhaupt zugestehen kann, auf Folker zurück-
  geht, und daß dieser wiederum die Befehle eines Dritten ausführt.« 
  »Kannst du davon etwas beweisen? Daß er Befehle ausführt?« 
  
   
  283 
  Alex schüttelte den Kopf. »Nein, Sir, das kann ich nicht. Aber ich 
  kann Ihnen noch zehntausend Augenzeugenberichte dafür liefern, wie 
  Wilmarths Herrschaft in den letzten Jahren ausgesehen hat. Paps, wir 
  müssen diesen Menschen helfen!« 
  Grayson seufzte und verschränkte die Arme. »Das will ich gar nicht 
  bestreiten. Aber ich und die Legion stecken in einer verteufelten 
  Zwickmühle.« Er sah MCCall schräg an. »Kommandanthauptmann, 
  ich mag es nicht, wenn man die Legion manipuliert. Das hat mich 
  mehr als alles andere von Beginn an gegen Folker aufgebracht. Es war 
  offensichtlich, daß er uns für seine privaten Machtbestrebungen oder 
  die seiner Vorgesetzten mißbrauchen wollte. Aber Sie haben es noch 
  schlimmer getrieben als er.« 
  »Sir!« 
  »Paps!« 
  »Sie beide haben diesen Leuten Versprechungen gemacht, die in di-
  rektem Widerspruch zu den Befehlen stehen, die ich von Tharkad er-
  halten habe. Ich sehe mich gezwungen, entweder dieses Versprechen 
  zu brechen oder aber vertragsbrüchig zu werden und die Truppen un-
  seres Auftraggebers anzugreifen.« 
  »Paps, wir hatten niemals vor…« 
  »Ich weiß, ich weiß.« Plötzlich fühlte sich Grayson ungeheuer mü-
  de. Er hob beide Hände zum Gesicht und rieb sich die Augen. »Ich 
  wüßte nur zu gerne, was wir jetzt tun sollen.« 
  McCall runzelte die Stirn. »Sirr, da gibt es garr keine Frrage. Ich 
  habe den Rrebellen die Verrsprrechungen gemacht. Sie können mein 
  Handeln als unautorrisierrt ablehnen und mich vorr ein Krriegsgerricht 
  stellen. Vielleicht sollten Sie das ohnehin tun, wenn das hierr vorrbei 
  ist, egal wie es ausgeht. Aberr Sie können diese Leute nicht angrrei-
  fen. Sie kämpfen um ihrr Leben, ihrre Heimat, ihrre Familien, ihrre 
  Sicherrheit und ihrre Frreiheit. Wenn Sie sich hinter jemand wie Fol-
  kerr und Wilmarrth stellen, Sirr, so schwerr es mirr fällt, das zu sagen, 
  aberr dann müssen Sie auch gegen mich kämpfen, weil ich da drrau-
  ßen bei den Rrebellen sein werrde.« 
  
   
  284 
  »Das gilt auch für mich, Paps«, meinte Alex. Seine Miene war hart 
  und besorgt. »Sich auf die Seite Wilmarths zu stellen ist einfach 
  falsch.« 
  »Alex, Davis, ihr wißt alle beide, daß man ein Söldnerregiment 
  nicht mit Gefühl, hübschen Worten oder Ritterlichkeit führen kann. 
  Das ist ein Geschäft, kein Kreuzzug.« Grayson machte eine Pause und 
  betrachtete den waidwunden Ausdruck auf den Gesichtern der beiden. 
  »Aber…« Er stockte wieder, dann zuckte er die Schultern. »Es gibt 
  Dinge, die muß man einfach tun, um sich nicht selbst aufzugeben. Es 
  wird keine Kriegsgerichtsverhandlung gegen Sie geben, Komman-
  danthauptmann. Nach allem, was Sie mir gemeldet haben, hätte ich 
  dieselbe Entscheidung getroffen, wenn ich an Ihrer Stelle gewesen 
  wäre. Ich hätte dieselbe Entscheidung getroffen, als Folker mir den 
  Feuerbefehl gegeben hat, auch wenn ihr beide nicht da draußen bei 
  den Rebellen gewesen wärt. Aber – schreibt euch für zukünftige Ein-
  sätze hinter die Ohren, daß Erkundungsmissionen weder dazu dienen, 
  in einem Konflikt die Seite zu wählen, noch irgend jemandem unsere 
  Zeit und Mittel anzudienen!« 
  »Aye, Sirr.« 
  »Ja, Sir.« 
  »Und Kontingenzverträge kann ich nicht ausstehen. Ich bezweifle 
  ganz entschieden, daß wir auch nur ein Zehntel dessen aus diesem Un-
  ternehmen ziehen werden, was wir hineinstecken… und wenn wir fer-
  tig sind, wird niemand im Vereinigten Commonwealth uns noch an-
  heuern.« Er dachte einen Augenblick an Francis Collins, den Zahlmei-
  ster der Legion, und Dobbs, ihren Nachschuboffizier. »Collins und 
  Dobbs werden mich häuten!« 
  Ein Glockenton klang auf. »Herein«, rief Grayson. 
  Hauptmann Allison Lang trat ein. Kommandanthauptmann Fryes 
  Stellvertreterin und Nummer Zwei in seiner BefehlsLanze war eine 
  schlanke, attraktive und äußerst kompetente Offizierin, die auch den 
  Nachrichtendienst des 3. Bataillons leitete. 
  »Frau Hauptmann?« 
  
   
  285 
  »Entschuldigen Sie die Störung, Herr Oberst. Aber das Radar hat 
  soeben mehrere Ionisationsstreifen in der Stratosphäre geortet. Die 
  Flugobjekte bewegen sich über den planetarischen Horizont nach 
  Nordwesten.« 
  »Sinkflug?« 
  »Ja, Sir. Nach den Berechnungen des Leitstands handelt es sich um 
  anfliegende Landungsschiffe.« 
  »Haben wir schon einen sicheren Flugvektor?« 
  »Sie sind weit hinter dem Horizont verschwunden, Herr Oberst, da-
  her konnten wir keine präzise Ortung durchführen. Aber wir vermuten 
  das Gebiet um Stirling.« 
  »Etwa tausend Kilometerr norrdwestlich von hierr, Herrr Oberrst«, 
  erklärte McCall. »Derr Rraumhafen dorrt ist fast so grroß wie derr von 
  New Edinburgh.« 
  »Folker hat erwähnt, daß Wilmarth eine zweite Einheit angefordert 
  hat«, meinte Grayson. »Die 3. Davion Guards.« 
  »Aye, und sie haben berreits Mechs vorr Orrt. Die beiden Victorrs, 
  die Sie auf dem Vid gesehen haben, gehörrten den 3. Guarrds. Ein 
  paarr Einheimische haben es fürr uns rrausgefunden.« 
  »Verdammt!« 
  »Wie sind sie bis hierher nach Caledonia gekommen, ohne daß wir 
  sie gesehen haben?« wollte Alex wissen. 
  »Das ist kein Prroblem, Lad«, meinte McCall. »Sie können am Na-
  dirr-Sprrungpunkt rrausgekommen sein. Wirr hätten sie nie be-
  merrkt.« 
  »Wahrscheinlicher ist, daß sie einen Piratenpunkt benutzt haben«, 
  stellte Grayson fest. »Aus Folkers Worten hatte ich den Eindruck ge-
  wonnen, daß er sie frühestens in einigen Tagen hier erwartete. Aber 
  wenn sie abmarschbereit auf Hesperus auf den Einsatzbefehl gewartet 
  haben und ihre Navigationsdaten aktuell genug waren, könnten sie an 
  einem Piratenpunkt aufgetaucht sein, der nur rund einen Tag Flugzeit 
  vom Caledon entfernt liegt…« 
  »Die Ionenspuren passen zu einem Anflug von einem Piraten-
  punkt«, bestätigte Lang. »Sie sind über Caledonias Nachtseite in die 
  
   
  286 
  Atmosphäre eingetaucht und näher am Äquator als es beim kürzesten 
  Anflugwinkel von einem der Standardsprungpunkte möglich gewesen 
  wäre.« 
  »Gibt es eine Chance, daß wir sie auf unsere Seite ziehen?« fragte 
  Alex. 
  »Wir werden es versuchen«, antwortete Grayson. »Aber ich würde 
  mir da keine Hoffnungen machen. Wenn bereits Mechs der 3. Guards 
  hier sind und für die Regierung arbeiten, dann steht ziemlich eindeutig 
  fest, daß schon eine Übereinkunft besteht.« Er lächelte schief. »Nur 
  weil wir bereit sind, uns aus purem Gerechtigkeitssinn auf einen 
  schwachsinnigen Kreuzzug einzulassen, muß das nicht jeder andere 
  auf dem Planeten ebenfalls tun!« 
  »Tja, sieht so aus, als wäre der Urlaub vorbei, Herr Oberst«, stellte 
  Allison Lang fest. »Die Miliz hier eignet sich höchstens für Schieß-
  übungen, aber die 3. Davions sind eine Elitetruppe.« 
  »Das sind sie allerdings. Frau Hauptmann, ich möchte einen kom-
  pletten Bericht über die 3. Guards. Befehlsstab. Einschätzungen. Was 
  immer Sie im Datenbestand des 3. Bataillons finden können.« 
  »Ja, Sir.« 
  »Sofort.« 
  »In zehn Minuten, Sir.« 
  »Das reicht.« Als Lang den Besprechungsraum verließ, streckte 
  Grayson die Hand aus und tippte einen Befehl in die Computerkonsole 
  des Tisches. Der Wandschirm leuchtete auf und zeigte ein Luftbild der 
  Zitadelle. 
  »Na dann, Gentlemen. Wir müssen davon ausgehen, daß die 3. 
  Guards in Stirling landen und uns angreifen. Aber erst das Dringend-
  ste. Diese Stellung muß neutralisiert werden. Unsere KommTechs be-
  stätigen, daß dort oben der Ursprung der Störsendungen liegt, die uns 
  zu schaffen machen. Wer diese Position hält, kontrolliert alles zwi-
  schen den Albabergen und dem Firth of Moray. Außerdem denke ich 
  gar nicht daran, nach Norden gegen die 3. Guards auszurücken, solan-
  ge ich eine feindliche Festung wie diese in meinem Rücken weiß. Wie 
  
   
  287 
  sieht's aus, meine Herren? Hat einer von euch eine Idee, wie wir diese 
  Anlage mit minimalen Verlusten einnehmen können?« 
  Sie machten sich daran, ihre taktischen Möglichkeiten zu diskutie-
  ren. 
  
   
  288 
  24 
   
  Die Zitadelle, New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  14. April 3057, 02:00 Uhr TNZ 
  Die Eroberung der Zitadelle in den frühen Nachtstunden des näch-
  sten Morgens verlief beinahe enttäuschend reibungslos. Grayson führ-
  te eine Kompanie, zwölf Mechs, die Serpentinenstraße hinauf und ver-
  teilte sie im Wald, bevor sie die Schlucht erreicht hatten. Die Störsen-
  dungen waren noch immer äußerst intensiv und nahmen an Stärke 
  noch zu, je näher die Mechs dem Sender kamen, aber die Söldner hat-
  ten jede Bewegung an Bord der Endeavour in Holosimulationen Dut-
  zende Male geprobt. 
  Die Zitadelle war so gebaut, daß Mechs, die versuchten, die Mauern 
  mit Hilfe ihrer Sprungdüsen zu überwinden, erstklassige Zielscheiben 
  für die Lasergeschütztürme in den Wachtürmen entlang der Außen-
  mauern und auf dem Bergfried abgaben. Aber Grayson hatte sich für 
  eine andere Strategie entschieden. Aus der Deckung des Waldes her-
  aus nahm die FeuerLanze der 2. Kompanie – ein Apollo und zwei Ka-
  tapulte, mit einem JägerMech als Unterstützung – die Zitadelle mit 
  allem unter Beschuß, was sie hatte, und feuerte eine Wolke von Rake-
  ten in den Himmel über Caledonia. Innerhalb der schwarzen Mauern 
  der Zitadelle zuckten Lichtblitze auf, und Detonationen donnerten 
  durch die Nacht. Ein Turm erhielt einen Volltreffer, der die eingela-
  gerte Munition in die Luft jagte. Das Feuerwerk ließ den ganzen 
  Berghang aufleuchten, und von dem Turm blieb nur ein zerborstener 
  Stumpf übrig. 
  Während das Bombardement weiterging, marschierte Grayson in 
  seinem Victor zur Brücke, hob das Gaussge-schütz und feuerte eine 
  Kugel nach der anderen auf das riesige Tor ab. Die Geschosse besaßen 
  keinen Sprengkopf, keine Explosivladung, aber die kinetische Energie 
  der überschallschnellen Kugeln reichte aus, die enormen Torflügel auf 
  ihren verbogenen Laufschienen einzudrücken, den massiven Durallu-
  
   
  289 
  miniumstahl bis zur Weißglut aufzuheizen und eine Lawine von Stein-
  trümmern von den Mauern links und rechts herabstürzen zu lassen. 
  Die Laserbatterien auf dem Vorwerk waren zwei Wochen vorher von 
  Alex und Davis ausgeschaltet und noch nicht repariert worden. Je nä-
  her Graysons Victor dem Tor kam, ohne in seinem Beschuß nachzu-
  lassen, desto weniger von den Verteidigungsstellungen rund um die 
  Burg konnten ihn noch erfassen. Als der Victor die letzten Reste des 
  Tors beiseite fegte, stürmte die mittelschwere Lanze der 2. Kompanie 
  über die Brücke, an Graysons Mech vorbei, durch das offene Torhaus 
  und in den Innenhof der Anlage. 
  Eine Leuchtkugel schoß aus dem Hof in den Nachthimmel. Mit ei-
  nem ohrenbetäubenden Tosen schossen die beiden Katapulte der Feu-
  erLanze auf grellweißen Flammenstrahlen aus dem Wald empor und 
  senkten sich wie zwei alptraumhafte Vögel auf die Zitadellenmauern. 
  Noch immer zuckte Laserfeuer vom Bergfried herab, aber der Rake-
  tenhagel und der Beschuß aus dem Innenhof hatte diese Verteidi-
  gungslinie Wilmarths bis auf ein Minimum zusammenschrumpfen las-
  sen. Und jetzt konnten die ArtillerieMechs die verbliebenen Batterien 
  im Direktbeschuß angehen. Granate um Granate, Rakete um Rakete 
  schoß durch die Nacht und traf in wilden, grellflackernden Detonatio-
  nen ins Ziel. Donnernd hallte es von den Berghängen wider. 
  Die letzte Angriffswelle bestand aus zwanzig Nighthawks, Kom-
  mandosoldaten, die sich schon früher in der Nacht in den Felsen und 
  Klippen versteckt hatten. Nachdem die Mechs der Legion mit ihrem 
  Frontalangriff die gesamten Verteidigungsanstrengungen der Festung 
  auf sich gezogen hatten, flogen die Kröten auf ihren Sprungdüsen aus 
  der Nacht herab, landeten auf dem Dach des Bergfrieds und schossen 
  sich den Weg durch die verriegelten und bewachten Türen ins Innere 
  frei. Da McCalls Verletzung ihn zwang, bei diesem Einsatz auszuset-
  zen, führte Alex die Einheit an. Dank seiner Kenntnisse über die Fe-
  stung – aus eigener Erfahrung und durch die Berichte der Schnitter – 
  konnte er sein Team hinab ins Herz der Festung führen und das 
  Hauptkontrollzentrum erobern. 
  Danach löste sich die Schlacht in einer Abfolge kleinerer Scharmüt-
  zel auf, als einzelne Widerstandsnester entdeckt und ausgehoben wur-
  
   
  290 
  den. Dreißig weitere Gefangene wurden aus Wilmarths Verliesen be-
  freit – ein Teil von ihnen war bei dem von Alex und McCall organi-
  sierten Ausbruch zurückgeblieben, und den Rest hatten die Bloodspil-
  lers bei der Demonstration des Vortages eingesammelt, bevor die 
  Gray-Death-Mechs ihnen den Spaß verdarben. 
  Von Wilmarth, Folker oder deren Stab war nichts zu finden. Die 
  Verteidigung der Zitadelle hatte in der Hand von etwa zweihundert 
  Bloodspiller-Infanteristen unter dem Befehl eines Captains gelegen, 
  der bei den Kämpfen den Tod fand. Die Milizonäre, die vor dem An-
  griff der Legion kapitulierten, wußten nichts von den weiteren Plänen 
  des Verwalters, und auch über die Ankunft der Landungsschiffe in 
  Stirling hatte sie niemand informiert. Ihre Anführer hatten Stunden 
  vor dem Angriff des Grauen Tods die Flucht ergriffen und es ihren 
  Soldaten überlassen, die Festung ohne auch nur einen BattleMech als 
  Unterstützung zu verteidigen. 
  First Lieutenant Rodney Leitner hingegen erwies sich als eine wah-
  re Goldmine von Informationen. 
  Leitner war der Pilot der Wespe, die Grayson vor dem Raumhafen 
  abschießen konnte. Nachdem man ihn bewußtlos aus dem engen 
  Cockpit gezogen hatte, war er zunächst ins Krankenrevier der Endea-
  vour und nach der Eroberung der Zitadelle zu den weit besseren medi-
  zinischen Einrichtungen dort gebracht worden. Wie sich herausstellte, 
  war er nicht sonderlich schwer verletzt, allerdings weigerte er sich zu-
  nächst, irgend etwas auszusagen. Erst Hauptmann Längs ruhiges Ver-
  sprechen, ihn als Kriegsverbrecher an die Bevölkerung Caledonias 
  auszuliefern, wenn er nicht kooperierte, brach seinen Widerstand. 
  Lang sicherte sich Leimers Mitarbeit zusätzlich, indem er dem Gefan-
  genen 3D-Vids der Schrecken vorführte, die in der Zitadelle entdeckt 
  worden waren, und den Vorschlag machte, sie als Beweismittel in sei-
  nem Prozeß gleich mitzuliefern. 
  Der First Lieutenant stammte ursprünglich von Gladius und diente 
  seit fünf Jahren bei den 3. Davion Guards. Den größten Teil dieser 
  Zeit hatte er auf Hesperus II verbracht. Er war einer von fünfund-
  zwanzig Gardisten gewesen, die sich freiwillig zu einem Sonderein-
  satz gemeldet hatten – mit entsprechendem Soldbonus. 
  
   
  291 
  Der Einsatz, so berichtete er Graysons Nachrichtendienstlern, wur-
  de ihnen als leichter Dienst verkauft. Die Gardisten sollten zusammen 
  mit den Piloten und Techs von zwei Vicctor-Mechs als Berater für die 
  Schleimbeuteltruppen irgendeiner Hinterwäldlermiliz fungieren. Auf 
  Caledonia hatten sie ihre Befehle von Kommandant Folker erhalten. 
  Aber auf Hesperus war ihr Kommandeur, der Mann, der ihnen diesen 
  Auftrag gegeben und die Vorbesprechung geleitet hatte, Marschall 
  Felix Zellner gewesen. Normalerweise, so Leitner, steuerte er einen 
  JägerMech, aber seine Maschine mußte er bei diesem Auftrag zurück-
  lassen. Er hatte hauptsächlich als Berater für Wilmarths MechTechs 
  fungiert. Normalerweise steuerte entweder der reguläre Milizpilot 
  oder Folker selbst Wilmarths Wespe, aber der Bloodspiller war in der 
  Nacht des Überfalls im Innenhof der Zitadelle getötet worden und 
  Folker während des Einsatzes am Raumhafen anderweitig beschäftigt 
  gewesen, deshalb hatte er seinen Platz eingenommen. Der Befehl, auf 
  eine unbewaffnete Menge zu feuern, hatte ihm nicht gefallen, meinte 
  Leitner, aber einen Befehl zu verweigern, hätte seinen Tod bedeutet… 
  oder Schlimmeres. Wilmarth hatte eine Woche vorher persönlich zwei 
  der Freiwilligen langsam zu Tode gefoltert, weil sie die Zitadelle sei-
  ner Meinung nach nicht enthusiastisch genug gegen die caledonischen 
  Rebellen verteidigen wollten. 
  Was Grayson kalte Schauer den Rücken hinabjagte, war die Tatsa-
  che, daß an Leitner nichts Außergewöhnliches war. Der Mann schien 
  absolut durchschnittlich; er hatte eine Frau und zwei Kinder auf 
  Hesperus II, eine saubere Dienstakte und akzeptable bis gute Beurtei-
  lungen, mit einem Verweis für unerlaubtes Entfernen von der Truppe 
  vor zwei Jahren. Daß ein so normaler Mensch in der Lage war, seine 
  Augen vor den unglaublichen Schrecken zu verschließen, die Wil-
  marth und seine Folterknechte in der Zitadelle verbrochen hatten… 
  Jedenfalls lieferte Leitner dem Grauen Tod ein unbezahlbares, aktu-
  elles Bild von der 3. Davion Guards. In den meisten Truppenaufstel-
  lungen wurden sie als Veteranen geführt, aber nach Hauptmann Längs 
  Bericht hielt Grayson es für wahrscheinlich, daß sie in den Jahren des 
  Garnisonsdienstes auf Hesperus II etwas von ihrer Schlagkraft einge-
  büßt hatten. Ihr Kommandeur war ein Marschall James Seymour, der 
  seine Ernennung der Politik verdankte – allen Berichten nach ein ta-
  
   
  292 
  lentierter, wenn auch etwas einfallsloser Offizier, der in der Lage war, 
  seine Leute zu einer nahezu fanatischen Loyalität zu inspirieren. Gar-
  nisonsdienst oder nicht, die Guards würden ein schwerer Gegner wer-
  den. 
  Als die Sonne am Morgen des Vierzehnten aufging, befand sich 
  Grayson noch immer in der verqualmten Höhle der Kommandozentra-
  le auf der Zitadelle, wo er mit seinem Gefechtsstab alle planetographi-
  schen Details durchging, auf die er Zugriff hatte. 
  Es würde zum Kampf gegen die 3. Guards kommen, daran konnte 
  kein Zweifel mehr bestehen. Er hatte noch keine harten Fakten, aber 
  die Zahl der im Nordwesten gemeldeten Ionenspuren deutete darauf 
  hin, daß mehr als ein Bataillon Mechs im Anflug war – möglicherwei-
  se das gesamte Regiment -, und es konnte nicht lange dauern, bis sie 
  sich mit den Überresten der Bloodspiller-Miliz vereinigten. Wie üb-
  lich würde die Legion es mit einer großen Übermacht zu tun bekom-
  men. 
  Die einzige Möglichkeit, den Kampf zu gewinnen, bestand darin, 
  daß Grayson das Schlachtfeld sorgfältig auswählte. 
  Alex führte Caitlin an der Hand auf einem schmalen Felsenweg 
  durch den dichten Wald den Südhang des Mount Alba hinauf bis kurz 
  über der Zitadelle. An Bord eines Landungsschiffes bestand nicht der 
  Funken einer Hoffnung, ein ruhiges, abgeschiedenes Plätzchen für ein, 
  zwei intime Stunden zu finden, und Alex hatte die Suche danach 
  längst aufgegeben. In der Zitadelle konnte er sich ein Rendezvous 
  ebensowenig vorstellen; auch wenn die Leichen im Hof und an den 
  Deckenbalken von Wilmarths Thronsaal am Morgen von einer Dele-
  gation aus New Edinburgh abgenommen und beerdigt worden waren, 
  hing der Gestank noch in den Mauern, und die Erinnerung an das, was 
  er dort gesehen hatte, würde ihn auch dann noch lange nicht verlassen, 
  wenn der Geruch verschwunden war. 
  Diese Stelle hatte er in der vergangenen Nacht entdeckt, als er seine 
  Kommandoeinheit durch den Wald hinter der Zitadelle zu einem 
  Punkt führte, von dem aus sie aus dem Wald über die Nordwand der 
  Festung auf das Dach des Bergfrieds fliegen konnten. 
  
   
  293 
  Der Weg endete auf einem Felsvorsprung, der vor ewigen Zeiten 
  durch einen Steinrutsch abgeschnitten worden war und jetzt einen 
  spektakulären Ausblick nach Süden bot. Beinahe senkrecht unter ih-
  nen lag die Zitadelle, immer noch schwarz und drohend, aber jetzt 
  wimmelte sie von Legionären und Zivilisten, die aus der Stadt kamen, 
  um die Anlage zu inspizieren, Wilmarths Verbrechen festzuhalten und 
  ihre Überreste zu entfernen. Jenseits des Felsenhorsts öffnete sich die 
  Schlucht, die als Burggraben der Zitadelle diente, zu einem weiten, 
  bewaldeten Tal, während New Edinburgh und seine Vororte majestä-
  tisch an den Ufern des Firth of Moray ausgebreitet lagen. Der Raum-
  hafen war ein riesiger dunkler Fleck am Horizont, die drei Landungs-
  schiffe in ihren Buchten gerade noch zu erkennen. 
  Sie saßen auf einem Felsblock ein Stück vom Rand und bewunder-
  ten die Aussicht. 
  »Du hast dich wirklich verändert, Alex«, stellte Caitlin fest und 
  nahm seine Hand. »Was ist geschehen?« 
  Alex versuchte zu lächeln, aber die Auswirkungen von fast dreißig 
  Stunden ohne Schlaf machten sich allmählich bemerkbar. Das erinner-
  te ihn daran, daß sein Vater ihm befohlen hatte, schlafenzugehen; ge-
  naugenommen machte er sich der Befehlsverweigerung schuldig… 
  wieder einmal. 
  »Ich bin mir immer noch nicht ganz sicher, Cait«, antwortete er und 
  hielt sich die Faust vor den Mund, weil er gähnen mußte. »Aber ich 
  glaube, es hat etwas mit einer persönlichen Festlegung zu tun.« 
  »Wie das?« 
  »Ich habe mich wohl immer gefragt, ob Davis Clay umsonst gestor-
  ben ist, ob er starb, weil er mir helfen wollte und sich dabei nur selbst 
  umgebracht hat. Seitdem war ich, nun, überempfindlich, was meine 
  Befehle betraf, weil meine Entscheidungen, mein Handeln oder unter-
  lassenes Handeln dazu führen konnten, daß Menschen, an denen mir 
  etwas liegt, verletzt oder getötet würden.« 
  »Ich glaube, so etwas nennt man Verantwortung übernehmen, 
  Alex.« 
  
   
  294 
  »Nun, wie auch immer. Jedenfalls hatte ich nie wirklich die Wahl, 
  ob ich diese Art von Verantwortung tragen wollte. Ich war immer 
  Grayson Carlyles Sohn, der nächste große MechKrieger des Grauen 
  Tods.« 
  »Ich weiß. Was ist daran jetzt anders?« 
  Alex hob einen Stein vom Boden. Er war zum Teil Kristall, und die 
  natürlichen Facetten fingen das orangerote Sonnenlicht ein und ließen 
  feurige Lichteffekte über seine Hand tanzen. »Weißt du, Cait, ich 
  mußte erfahren, daß ich, Alex Carlyle, tatsächlich etwas bewirken 
  konnte, unabhängig von meinem Titel oder Rang oder davon, wer 
  mein Vater ist. Ich mußte mich davon überzeugen, daß ich nicht nur 
  so tue als ob, nicht bloß ein Roboter bin, der bloß Befehle befolgt, wie 
  dieser Leitner. Ich mußte mich überzeugen, das hört sich jetzt kitschig 
  an, aber ich mußte mir beweisen, daß ich auf der Seite des Guten ste-
  he. Daß es auf mich ankommt.« Er warf den Stein über den Felsrand 
  und sah ihm hinterher, als er funkelnd ins Leere stürzte. »Wenn nicht, 
  dann wäre alles, was ich getan habe… alles, wofür Menschen wie Da-
  vis Clay gestorben sind, umsonst gewesen, verstehst du?« 
  Caitlin legte die Arme um Alex und küßte ihn lange und innig. Er 
  entspannte sich in ihrer warmen, süß duftenden Umarmung und genoß 
  das Gefühl ihres weichen Körpers. 
  »Weißt du«, meinte er nach einiger Zeit. »Wir sollten hier draußen 
  wirklich nichts, äh, anfangen. Ich bin so müde, daß ich kaum stehen 
  kann…« 
  »Dann solltest du dich hinlegen«, flüsterte sie in sein Ohr. »Gleich 
  hier.« 
  Er konnte fühlen, wie sie seine Uniform öffnete. 
  »Aber…« 
  »Leg dich hin. Ich helfe dir…« 
  Sie hatten keine Decke, aber ihre Kleider polsterten die Unebenhei-
  ten des Bodens ab. Bald waren sie völlig ineinander aufgegangen, und 
  selbst Alex' Müdigkeit konnte nichts gegen den Genuß dieser Liebe 
  ausrichten. 
   
  
   
  295 
  Keiner 
  der 
  beiden 
  bemerkte 
  die 
  RX-30 
  SpyEye-
  Überwachungskamera im Wipfel eines zehn Meter entfernten Bau-
  mes. 
  »Baby, Baby, Baby!…« 
  Die Worte waren leise, murmelnd, kaum zu hören, ein leiser 
  Sprechgesang der Lust. 
  George Sydney Groton war ein MechTech von Glengarry, der vor 
  weniger als einem Jahr zur Legion gestoßen war. Normalerweise hiel-
  ten ihn seine Aufgaben in einem der Mechhangars fest, aber seine Er-
  fahrung mit Elektronik sorgte dafür, daß er gelegentlich aus dem 
  Mechdreck hinter eine Sensoren- oder Elektronikkonsole geholt wur-
  de. Das war auch der Grund gewesen, warum er diesmal in der Kom-
  mandozentrale der Zitadelle saß, wo er eine RX-30 kontrollierte. 
  Spiönchen, wie die SpyEye-Kameras umgangssprachlich genannt 
  wurden, waren kleine, in der ganzen Inneren Sphäre von Regierungen 
  und Militärs, insbesondere den Geheimdiensten, benutzte Überwa-
  chungsgeräte. Sie bestanden aus wenig mehr als einer Kamera und 
  einem Sender auf sechs Beinen, ein primitiver, batteriebetriebener 
  Roboter, klein genug, um ihn in der Hand zu halten. Spiönchen waren 
  zu langsam und zerbrechlich für einen Kampfeinsatz, aber als lautlose, 
  fast unsichtbare Wachtposten rund um eine militärische Installation 
  unbezahlbar – besonders in der Wildnis, wo sie hinter Felsen oder 
  Pflanzen in Deckung gehen oder dank kleiner, scharfer Haken an ih-
  ren Füßen, auf Bäume klettern konnten. 
  Und im Moment hockte Grotons Spiönchen Nummer Sieben in ei-
  nem Baum etwa drei Meter über dem Boden und filmte Caitlin – eine 
  heiße Braut, und dazu die Tochter des Gouverneurs von Glengarry, 
  von der er schon fantasiert hatte, noch bevor einer von ihnen der Le-
  gion beigetreten war – wie sie es mit dem Sohn des Obersten trieb. 
  »O Baby, Baby, Ba…« 
  Ein Arm fiel in sein Blickfeld, schnitt ihm den Blick auf eine Men-
  ge verführerische weiße Haut ab und unterbrach mit einem wütenden 
  Knopfdruck die Leitung. 
  
   
  296 
  »Geben Sie mir einen Grund, Mister, Sie nicht auf der Stelle fest-
  nehmen zu lassen.« 
  »H-Herr Oberst! Ich, ich meine, ich, ich, ich hab Sie nicht gese-
  hen…« 
  »Offensichtlich nicht.« Carlyle warf eine komplette Schalterreihe 
  um und legte die ferne Spionagekamera lahm. »Voyeurismus ist kein 
  Vergehen in der Legion«, stellte Carlyle drohend fest. »Unter Um-
  ständen, die von vornherein keine Privatsphäre zulassen, wäre es 
  reichlich lächerlich, Regeln zu erlassen, die Drecksäcken wie Ihnen 
  vorschreiben wegzusehen. Aber wenn ich sehe, wie Einzelpersonen 
  besondere Anstrengungen unternehmen, ihren Mit-Legionären und -
  Legionärinnen nachzuspionieren, dann bin ich verdammt versucht, das 
  den sechzehn Reisen hinzuzufügen.« 
  Groton schluckte schwer und wäre fast aus dem Stuhl gefallen. Für 
  die meisten Techs war Grayson Carlyle eine überlebensgroße Gestalt, 
  ein ferner Held, von dem man hörte, aber den man nur selten zu Ge-
  sicht bekam. Von diesem Mann so angefahren zu werden, war 
  schlimmer, als allein und unbewaffnet einem BattleMech gegenüber-
  zutreten. Die ›sechzehn Regeln‹, die Carlyle erwähnt hatte, waren die 
  sechzehn Paragraphen in der Allgemeinen Regimentsordnung des 
  Grauen Tods, die mit dem ominösen Satz endeten: »wird mit dem To-
  de oder beliebigen anderen Maßnahmen nach Maßgabe des Kriegsge-
  richts bestraft.« 
  Es gab sechzehn Wege für einen Legionär, außer, im Kampf zu fal-
  len, eine »Reise ohne Rückfahrkarte« anzutreten, Dinge wie Mord, 
  Vergewaltigung, Geheimnisverrat oder Befehlsverweigerung im An-
  gesicht des Feindes. 
  »Wie heißen Sie, Mister?« 
  »G-Groton, Sir. MechTech, 3. Bataillon.« 
  Carlyle machte einen Eintrag auf seinem Compblock. »Groton, Sie 
  haben sich gerade einen Dienstverweis eingehandelt. Pflichtverges-
  senheit, Unaufmerksamkeit während des Wachdienstes und Schädi-
  gung der Dienstordnung und Disziplin.« 
  »Sir, ich kann das erklären! Ich habe nur…« 
  
   
  297 
  »Sparen Sie sich das für den Appell! Sie sind suspendiert. Gehen 
  Sie mir aus den Augen!« 
  Grayson sah dem Tech hinterher, als er mit puterrotem Gesicht da-
  vonlief. Er betrachtete die leeren Monitorschirme der RX-30-Station 
  und schüttelte den Kopf. Diese eine Station unbemannt zu lassen, 
  würde die Sicherheit der Legion nicht ernsthaft gefährden. 
  Aber, verdammt noch mal, die beiden sollten besser aufpassen! 
  Wäre er nicht zufällig vorbeigekommen, hätte in ein paar Minuten 
  möglicherweise die halbe Kommandozentrale Groton über die Schul-
  tern gesehen und die beiden angefeuert. Wenn Alex und Caitlin den 
  geilen Mitgliedern des Kommandostabs unbedingt eine kostenlose 
  Show liefern wollten, bitte… aber eine derartige Ablenkung konnte 
  ein ernstes Loch in der Verteidigung aufreißen, ganz davon abgese-
  hen, was es für die Moral der Einheit bedeutete. Es gab ein definitives 
  Problem, wenn die gesamte Einheit wußte, daß der Sohn des Kom-
  mandeurs eine intime Beziehung zu einer ihm unterstellten Frau un-
  terhielt. Da bestand die Gefahr, daß man bei Caitlins nächster Beför-
  derung unterstellte, diese gründe sich auf andere Faktoren als ihre Ef-
  fizienz und ihr Können als MechKriegerin. Grayson fragte sich, ob es 
  eine Möglichkeit gab, Groton daran zu hindern, zotige Geschichten 
  über das, was er gesehen hatte, zu verbreiten. 
  Kaum, außer ich erschieße den Mann. Verflucht noch einmal! Ir-
  gendwann, vor einer Million Jahren, muß ich mal geglaubt haben, es 
  würde Spaß machen, meine eigene Söldnereinheit zu leiten… 
  Er war immer noch nicht begeistert von Alex' Beziehung zu De-
  Vries. Wenn einem der beiden etwas zustieß, würde das auch für den 
  anderen das Ende bedeuten. 
  Und sie würden schon sehr bald im Kampfeinsatz stehen. Vielleicht 
  schon übermorgen. 
  Aber er wußte auch, daß die beiden einander brauchten. »Genießt 
  es«, flüsterte er in Richtung der leeren Monitore. »Ich fürchte, ihr 
  werdet nicht mehr allzuviele Gelegenheiten wie diese finden…« 
   
  
   
  298 
  Die zwei Männer unterhielten sich unter den annähernd privaten 
  Bedingungen des riesigen Mechhangars der Zitadelle. Die gewaltige 
  Halle war erfüllt von der hektischen Geschäftigkeit der Techs, die an 
  den wie leere Rüstungen in den Wartungsgerüsten hängenden Battle-
  Mechs arbeiteten. Das Lodern und Zischen der Schweißbrenner, das 
  Krachen aufeinanderschlagenden Metalls, das laute Rumoren schwe-
  rer Kräne und Transporter erschwerten jede Unterhaltung und mach-
  ten es fast unmöglich, sie zu belauschen. 
  »Na, Groton«, stellte der Offizier mit freundlichem Lächeln fest. 
  »Ich habe gehört, du bist letztens vom Alten persönlich abgekanzelt 
  worden.« 
  Groton sah vom Schaltkreistester auf, an dem er arbeitete, und 
  schnaufte. »Verdammter hochnäsiger Hurensohn. Ich hatte nichts ge-
  tan!« 
  »He, ganz ruhig, Kumpel. Beruhig dich. Das weiß ich doch. Denkst 
  du, du bist der erste Tech, den dieser Arsch sich vorgenommen hat. 
  Manchmal bildet Grayson Carlyle sich ein, er wäre der liebe Gott oder 
  so was. Dieses ganze Söldnerheld-Getue über die Jahre ist ihm zu 
  Kopf gestiegen!« 
  »Genau. Es ist ja nicht, als hätte ich im Dienst gepennt, oder ir-
  gendwas! Ich hab die ganze Zeit den Schirm beobachtet!« 
  Der Offizier lachte. »O ja. Selby im Kontrollzentrum hat mir er-
  zählt, daß du was Heißes zu sehen bekommen hast. Was genau hast du 
  eigentlich gesehen?« 
  »Ha!« Groton setzte an zu erzählen, dann stockte er plötzlich, unsi-
  cher geworden. »Äh, Sir, ich hab mich wahrscheinlich schon genug in 
  die Nesseln gesetzt…« 
  »He, was soll denn das? Seh ich aus wie jemand, der seine Kumpel 
  verpfeift?« Er schnippte mit den Fingern. »Ich geb nicht soviel für 
  diesen ›ein Offizier und Gentleman‹-Mist. Ich hab selber als einfacher 
  Soldat angefangen.« 
  »Das wollte ich damit nicht sagen…« 
  
   
  299 
  »Hör mal, ich kenne da ein paar Leute in der Verwaltung, die mir 
  noch was schuldig sind. Vielleicht kann ich die Sache für dich ausbü-
  geln.« 
  »Ehrlich?« 
  »Klar. Natürlich würde ich dafür ein, zwei Gegenleistungen erwar-
  ten.« 
  »He, was es auch ist, Sir! Ich tue alles! Es ist ja nicht, als hätte ich 
  geschlafen oder…« 
  »Na, um Blakes willen, was hast du denn bloß gesehen, daß Carlyle 
  so wütend war?« 
  »Tja… Sie kennen doch bestimmt die scharfe Puppe in BefehlsLan-
  ze Eins-Eins? Die Tochter des Gouverneurs von Glengarry?« 
  »Klar.« 
  Grinsend erzählte Groton, was er auf dem Monitor gesehen hatte, in 
  liebevoller, geiler und anatomisch detaillierter Ausführlichkeit. 
  »Mann, das ist scharf. Mit dem Sohn des Kommandeurs?« 
  »Aber exakt, Sir. Die beiden waren voll dabei.« 
  »Tja, nun. So ein hoher Rang bringt einem gewisse Privilegien, 
  was?« 
  »Teufel auch, ja. Äh, das sollte keine Respektlosigkeit sein, Herr 
  Hauptmann.« 
  Der Offizier lachte. »Scheiße, Groton. Glaubst du etwa, in dieser 
  blöden Einheit hätten Hauptleute irgendwelche besonderen Privilegi-
  en? Außer Hauptmann Carlyle natürlich! Wir anderen? Wir sind ganz 
  unten in der Pyramide, genau wie ihr. Na ja, abgesehen von den Ka-
  detten und Leutnants natürlich, aber die zählen nicht.« 
  »So hab ich es noch gar nicht gesehen, Sir. Zumindest tut es gut zu 
  wissen, daß manche Offiziere auch Menschen sind.« 
  »Ha! Da könnte ich dir einige Namen nennen, für die das nicht zu-
  trifft!« 
  »Verdammt wahr!« 
  
   
  300 
  »Hör zu, Groton. Du bist ein guter Mann. Und ich brauche jemand, 
  der mir einen Gefallen tut. Ich will jetzt nicht andeuten, daß ich dir 
  nicht helfe, wenn du nein sagst, aber…« 
  »He, kein Problem, Herr Hauptmann. So läuft das beim Militär. Ei-
  ne Hand wäscht die andere, richtig?« 
  »Richtig.« Der Offizier sah sich um, als wollte er sichergehen, nicht 
  belauscht zu werden. »OK. Du kommst doch an einen Techschlüs-
  sel?« 
  »Ha? Ja, klar. Aber was wollen Sie denn damit?« 
  »Also, die Sache ist die. Auf gewisse Weise habe ich dasselbe Pro-
  blem mit dem Obersten wie du. Der Kerl schleicht sich irgendwie an 
  einen ran, selbst wenn wir beide in einem BattleMech sitzen.« 
  »Das glaub ich gern. Der hat Augen im Hinterkopf!« 
  »Na ja, und manchmal, wenn ich in meinem Mech unterwegs bin, 
  brauch ich etwas Ellbogenfreiheit, wenn du verstehst, was ich sagen 
  will.« 
  »Ehrlich gesagt, Sir, nein.« 
  »Konterbande, Junge. Einheimische Waren. Sachen wie Bonbons 
  und frisches Obst, Dopestengel und Stimmer, die auf dem Markt gutes 
  Geld bringen… soll heißen, beim Rest des Bataillons.« 
  »Sie meinen Schmuggelware.« 
  »Was ist los, Gorton? Hast du damit Probleme?« 
  »Ach was. Ich zieh mir auch gern ab und zu 'nen Stimmer rein, wie 
  jeder andere. Ich rede bloß nicht gern um den heißen Brei herum, ver-
  stehen Sie?« 
  »Ich verstehe dich genau. Also, worum es geht, ist folgendes: Wenn 
  wir auf Streife sind oder auf einem Marsch wie hier, habe ich manch-
  mal Gelegenheit, etwas mitzunehmen. Aber wenn Carlyle mich dabei 
  erwischt, heißt das Kriegsgericht. Vielleicht würde ich sogar aus der 
  Legion fliegen. Ich weiß wirklich nicht, was die alle gegen Stimmer 
  und so'n Zeug haben. Nimmt die nicht jeder?« 
  »So ziemlich. Na gut, aber wie kann Ihnen ein Techschlüssel dabei 
  helfen?« 
  
   
  301 
  Ein Techschlüssel war eine kleine Magnetscheibe, die, an bestimm-
  te Schlüsselpunkte auf der Panzerung eines Mechs gelegt, eine kleine 
  Luke öffnete und den Techs Zugang zu Leitungsknoten und War-
  tungstunnels verschaffte. 
  »Mit einem Techschlüssel und ein paar Minuten allein in dem 
  Mechkokon, in dem die Maschine des Obersten untergebracht ist, 
  würde mir erlauben, eine der Wartungsklappen, sagen wir einmal, im 
  Bein zu öffnen und ein kleines Gerät, vielleicht so groß wie meine 
  Handfläche, einzubauen, das wie ein Radartransponder arbeitet. Das 
  ein kodiertes Signal aussendet, das nur ich empfangen kann, und mich 
  warnt, wenn der Oberst in der Nähe ist.« 
  »Hübsch!« Groton nickte, aber er wirkte immer noch unsicher. 
  »Aber das ist doch nichts, was ein feindlicher Mech benutzen könnte, 
  oder? Etwa, um ihn anzuvisieren?« 
  »Aber nein! Es arbeitet nur auf ganz kurze Entfernung, und außer-
  dem ist es aus dem Hintergrundrauschen nur rauszufiltern, wenn man 
  den entsprechenden Decoder hat, wie ich ihn im Ortungssystem mei-
  nes Mechs einbauen werde.« 
  »Sie wissen, daß die Schlüssel Verschlußsache sind. Sie dürfen den 
  Mechhangar nicht verlassen, und wir müssen jede Entnahme abzeich-
  nen. Unautorisiertes Personal darf sie gar nicht zu Gesicht bekommen. 
  Nur die Techs und die einzelnen Krieger.« 
  »Ich bin MechKrieger.« 
  »Ja, aber Sie haben keinen Zugang zum Schlüssel eines anderen.« 
  »Was meinst du wohl, warum ich dich darum bitte? Ich denke mir, 
  ein schlauer Bursche wie du würde seinem Teamchef sagen, daß er 
  länger arbeitet, zum Beispiel heute nacht. Du könntest mich reinlas-
  sen, ich bringe mein Päckchen unter, und zehn Minuten später bin ich 
  wieder weg. Vielleicht schon nach fünf Minuten. Und… Groton, ich 
  könnte dafür sorgen, daß es sich für dich lohnt. Abgesehen davon, daß 
  ich deine Unterlagen in Ordnung bringe, könntest du einen Teil des 
  Profits abbekommen.« 
  »Oh? Wieviel, was meinen Sie?« 
  
   
  302 
  »Schwer zu sagen. Aber im ersten Monat leicht so zweitausend 
  Credits. Das ist dein Anteil. Sagen wir… zwanzig Prozent vom Netto-
  umsatz?« 
  »Es müßte ziemlich spät in der Nacht sein. So etwa gegen Zwei 
  heute nacht, wenn die Spätschicht Schluß macht. Dann sind nicht so 
  viele Leute hier, die sich Gedanken darüber machen könnten, was ein 
  Offizier bei den Mechgerüsten treibt.« 
  »Kommt mir gut aus. Ich bleibe heute nacht ohnehin lange auf.« 
  »Und… und Sie schaffen die Sache aus der Welt für mich?« 
  »Auf jeden Fall.« Der Offizier streckte die Hand aus. »Mein Wort 
  darauf!« 
  Groton grinste und griff zu. »Gemacht! Äh… Sir.« 
  »Gemacht! Ich bin da drüben… an diesem Eingang, um zwei Uhr 
  heute nacht. Laß mich nicht im Stich, Groton!« 
  »Keine Sorge, Hauptmann Dupre. Sie können sich auf mich verlas-
  sen!« 
  
   
  303 
  25 
   
  Vorgeschobene Aufmarschbasis Delta 
  20 Kilometer südlich von Falkirk, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  16. April 3057, 13:05 Uhr TNZ 
  Die Kuppel war im Laufe des Vormittags errichtet worden, und die 
  Elektronik hatte man an den kleinen tragbaren Fusionsreaktor draußen 
  angeschlossen. Über dem Plastikrahmen lagen Panzerplatten, auch 
  wenn sie gegen alles, was über Handwaffenfeuer und Schrapnells hi-
  nausging, wenig ausrichten konnten. Als halbmobiles Feld-HQ war 
  die Kuppel, was die Größe anging, einem der großen 25 Tonnen 
  schweren sechsachsigen HQ-Fahrzeuge weit überlegen, die von grö-
  ßeren Mecheinheiten gerne benutzt wurden, auch wenn sie sehr viel 
  unbeweglicher und verwundbarer schien. 
  Der große Vorteil der Kuppel gegenüber einem Mobilen HQ be-
  stand in der Geräumigkeit… genug Platz in diesem Fall, um Graysons 
  Kommandostab den Aufbau eines großen Holoprojektortisches in der 
  Mitte des Hauptarbeitsbereichs der Kuppel zu gestatten. 
  Der Tisch war nicht annähernd so groß und die Kartenprojektion 
  nicht annähernd so detailliert wie bei seinem Simulatorgefecht gegen 
  Jaime Wolf. Aber der zwei mal drei Meter große Tisch reichte aus, um 
  die Kompaniechefs des Bataillons um ihn herum zu versammeln und 
  die Lage zu besprechen. Alle Hauptleute und Kommadanthauptleute 
  der Einheit waren versammelt, ebenso wie einige Oberleutnants aus 
  dem Befehlsstab. Die Bilddaten stammten aus caledonischen Daten-
  banken – momentan hatte die Legion keinen Zugriff auf Spionagesa-
  telliten -, und die Projektion zeigte das Gelände, wie es aus mehreren 
  Kilometern Höhe aussehen mußte, mit Straßen, Bergen, Wäldern und 
  einem Dorf in liebevoll errechneter fraktaler Detailgenauigkeit. Statt 
  durch winzige BattleMechs wurden die Militäreinheiten allerdings in 
  Gestalt traditioneller militärischer Symbole dargestellt, die rot oder 
  blau leuchteten. Der Maßstab ließ sich über eine Tastatur oder 
  
   
  304 
  Sprachbefehle ändern, und zusätzliche Einzelheiten über bestimmte 
  Objekte waren aus der Datenbank abrufbar. 
  Der größte Nachteil solcher Systeme, überlegte Grayson, lag in der 
  Tatsache, daß die Komplexität der Darstellung leicht real vorhandene 
  Schwächen in den zu Grunde liegenden Daten übertünchen konnte. 
  Wenn man geradewegs auf den Ort Falkirk hinabsah und einzelne Ge-
  bäude erkennen konnte – einen Kirchturm, ein Einkaufszentrum, eine 
  Textilfabrik – konnte man leicht den Eindruck bekommen, über alles 
  im Bilde zu sein. Tatsächlich jedoch mochte die Fabrik schon vor 
  Monaten abgerissen und durch eine Batterie 25-cm-Gaussgeschütze 
  ersetzt worden sein. Solange niemand die Veränderungen in den 
  Computer eingegeben hatte, ließ sich diese Information nicht darstel-
  len. 
  »Sie müssen hier entlang«, erläuterte Grayson, und kennzeichnete 
  mit einem Laserzeiger einen Paß durch die Grampian-Berge knapp 
  nördlich von Falkirk. »Die einzigen anderen leichten Wege über die 
  Berge verlaufen hier im Osten und würden mindestens zwei weitere 
  Tage Marschzeit beanspruchen. Außerdem können sie sich für Nah-
  rung und andere Vorräte nicht auf die Unterstützung der Bevölkerung 
  verlassen. Sie werden entlang des Wegs Lager einrichten müssen, 
  Vorratsdepots. Und Falkirk bietet ihnen reichlich Nahrung, Wasser 
  und BÖS.« 
  Selbst mit tragbaren Fusionsreaktoren waren BÖS – Benzin, Öl und 
  Schmiermittel – für eine Armee auf dem Marsch unverzichtbar. Viele 
  Fahrzeuge wurden immer noch von Verbrennungsmotoren angetrie-
  ben, und alle Maschinen brauchten Öl oder Polysilicarbon-
  Schmiermittel. 
  »Aye«, bestätigte McCall düster. »Plünderrgut.« 
  »Könnten wir ihnen am Paß den Weg abschneiden?« meinte Kom-
  mandanthauptmann Frye. »Vielleicht, indem wir hier über die Berge 
  ziehen und in ihren Rücken vorstoßen?« 
  »Den Gedanken hatte ich auch, aber das würde uns einige Probleme 
  einbringen. Der Paß ist ziemlich breit, hier bei Falkirk fast zehn Kilo-
  meter, viel zu breit, als daß wir ihn mit den verfügbaren Mechs blok-
  kieren könnten. Wenn wir uns nur weiter nördlich, wo er schmaler ist, 
  
   
  305 
  an den Seiten aufstellen, um sie unter Beschuß zu nehmen, könnten 
  wir zwar ein paar abschießen, aber der Rest würde an uns vorbeiwal-
  zen, und dann hätten wir sie in unserem Rücken. Nein, ich denke, wir 
  sollten uns darüber klar werden, was sie in Falkirk tun werden. Wir 
  wissen, daß sie in diese Richtung unterwegs sind. Unsere Scouts mel-
  den, daß sie heute am Spätnachmittag den Paß durchquert haben wer-
  den. Also, meine Herren? Wie werden sie weiter vorgehen?« 
  »Erst einmal ein Lager aufschlagen«, stellte Frye fest. »Ganz ein-
  deutig. Das Gelände wird weiter südlich immer rauher, und sie müs-
  sen wissen, daß wir hier irgendwo auf sie lauern. Nur ein Wahnsinni-
  ger würde Mechs nachts durch unbekanntes Gebiet treiben.« 
  »Und nachdem, was wir über sie vorliegen haben«, stellte Haupt-
  mann Allison Lang fest, »sind weder Zellner noch Seymour wahnsin-
  nig. Wilmarth könnte es versuchen…« 
  »Sie werrden Wilmarrth keine Befehle geben lassen«, meinte Mc-
  Call. »Wahrrscheinlich werrden sie Willie irrgendwo mit einem küh-
  len Drrink und einem Monitorr ganz nach hinten abschieben, wo err 
  Befehle geben kann, soviel err will, aberr niemand unterr die Füße 
  läuft.« 
  »So sehe ich es auch«, nickte Grayson. »Sie müssen alles versu-
  chen, um vor Einbruch der Dunkelheit aus den Bergen zu kommen. 
  Gelingt ihnen das nicht, wäre es eine offene Einladung an uns, sie ein-
  zukesseln. Aber sobald sie einmal in Falkirk sind, werden sie keine 
  große Lust zum Weitermarschieren mehr verspüren. Es wird kurz vor 
  abend sein, und nach Süden gibt es für eine ganze Weile kaum noch 
  gute Positionen. Also müssen sie über Nacht hier in Falkirk bleiben.« 
  Hauptmann Ann Warfield, Kommandeurin der 2. Kompanie, 3. Ba-
  taillon, zog mit ihrem Laserzeiger eine rote Leuchtspur an mehreren 
  Berghängen entlang, die sich etwa zwei Kilometer südlich des Dorfs 
  von Ost nach West erstreckten. »Das hier ist ein interessantes Gelän-
  de. Es bietet dem, der es hält, erhöhte Stellungen und es blickt genau 
  auf einen möglichen Vorstoß aus dem Süden. Wenn ich eine Mech-
  truppe nach Süden führen müßte, würde ich Falkirk sichern und… sa-
  gen wir, hier ein Lager aufschlagen.« Sie zeigte auf eine weite Ebene 
  südlich des Ortes, vielleicht einen Kilometer hinter der Bergkette. 
  
   
  306 
  »Ich würde meine Steuereintreiber losschicken, um die Vorräte zu be-
  sorgen, die ich brauche. Und meine Mechs entlang dieser Berge ein-
  graben.« 
  Oberleutnant Duane Gallery, ›Shooter‹ für seine Freunde, und der 
  Kommandeur der 3. Kompanie des Bataillons, deutete auf einen Hü-
  gel auf der Ebene zwischen dem Dorf und den Bergen am östlichen 
  Rand eines Waldgebiets. »Das hier wäre ein guter Platz für ein Vor-
  ratsdepot. Sagen wir, ich komme durch die Stadt und schlage hier 
  drüben mein Lager auf. Ich brauche ein Depot in der Nähe von Fal-
  kirk, weil ich weiß, irgendwo auf den nächsten hundert Kilometern 
  oder so bekomme ich es mit der gefürchteten Gray Death Legion zu 
  tun. Es sind nur noch zweihundert Klicks bis New Edinburgh, und ich 
  weiß, der Graue Tod wartet irgendwo da draußen.« 
  »Richtig«, stimmte Frye zu. Er sah zu Grayson. »Dieses ganze Ge-
  biet ist ein ausgezeichneter Ort für einen vorgeschobenen Stützpunkt 
  als Sammelpunkt für den Sturm auf die Hauptstadt. Es ist etwas weit, 
  aber die 3. Davions sind bekannt für ihre Schnelligkeit. Wer immer sie 
  befehligt, könnte seine Frontlinien von hier aus leicht genug versor-
  gen, und er wäre sehr flexibel, wenn er gezwungen ist, zurückzufal-
  len.« 
  »Ich bin derselben Meinung«, erklärte Grayson. 
  Er hatte bereits in der Kommandozentrale weitgehend dieselben 
  Schlüsse gezogen, aber dann festgestellt, daß die Einsatzplanung sehr 
  viel glatter verlief, wenn er seinen Untergebenen gestattete, selbst die 
  richtige Antwort zu finden. Es wäre nicht gut gewesen, sie darauf zu 
  trainieren, seine Verkündungen abzuwarten. Ihm war die Bergkette, 
  auf die Hauptmann Warfield verwiesen hatte, in der vergangenen 
  Nacht aufgefallen. Ihr Aufbau, zwei Reihen niedriger, kahler Berg-
  kuppen, verbunden durch einen langen Kamm, erinnerte ihn gespen-
  stisch an das Gelände bei Gettysburg in seinem Simgefecht gegen 
  Jaime Wolf. 
  Natürlich gab es deutliche Unterschiede in den Details. Berge und 
  Kammlinie formten eher einen Halbmond als einen Angelhaken, und 
  die Kette verlief von Ost nach West statt von Nord nach Süd, aber die 
  Topologie war so ähnlich, daß sie ihm augenblicklich als potentielle 
  
   
  307 
  Verteidigungsstellung oder Ziel eines Sturmangriffs ins Auge stach. 
  Der Kamm zog sich quer über die von Süden aus New Edinburgh 
  kommende Straße. Sie überquerte ihn auf einem Sattel am östlichen 
  Ende, im Schatten zweier niedriger Berge. 
  »Falls wir eine Bestätigung brauchten«, fuhr Grayson fort. »Unsere 
  Kundschafter haben Mechs der 3. Davions in diesem Gebiet gesichtet. 
  Bis jetzt nur leichtes Material, Heuschrecks und Merkuri. Aber sie 
  könnten das Gelände auskundschaften. Ein Merkurius wurde heute 
  morgen auf diesem Berg gesehen, wo er allem Anschein nach dabei 
  war, mit seinen Lasern den Grund zu vermessen.« 
  »Also«, unterbrach Alex, »sollten wir Namen für dieses Gelände 
  finden, um Mißverständnisse zu vermeiden.« 
  »Der Wald hier im Westen heißt Tanglewood«, stellte Lang fest. 
  Sie arbeitete ein paar Sekunden an der Tastatur vor ihrem Platz, dann 
  erschien der Name in weißen Leuchtbuchstaben über den Holo-
  grammbäumen. »Die Ebene südlich des Ortes heißt Meadow Grove. 
  Aber wir haben keinen Namen für die Bergkette. Ich gehe davon aus, 
  daß die Einheimischen ihr einen gegeben haben, aber der hat es nicht 
  in den Datenbestand geschafft.« 
  Grayson lächelte trocken und streckte die Hände nach seiner Tasta-
  tur aus. »Ich hätte da einen Vorschlag…« 
  Mit schnellen Fingerbewegungen gab er seine Namen für das Ge-
  lände ein. Culp's Hill und Cemetery Hill im Westen. Big und Little 
  Round Top im Osten. Und zwischen beiden, durch den Sattel bei den 
  Round Tops über die Straße nach New Edinburgh, Cemetery Ridge. 
  »Kommt mirr bekannt vorr«, grinste McCall, und die anderen lach-
  ten. 
  Grayson gab noch ein paar Befehle ein, und rote Lichter erschienen 
  entlang des Kamms, auf dem Hang zwischen Kamm und Ort und im 
  Ort selbst. »Das ist die Lage, wie sie uns voraussichtlich erwartet. 
  Zellner – solange wir nichts anderes hören, werde ich davon ausgehen, 
  daß er den Einsatz leitet – wird seine Hauptstreitmacht hier auf den 
  Kamm und die Berge verteilen. Er müßte ein Idiot sein, um sich diese 
  Gelegenheit entgehen zu lassen. Ein Vorratsdepot hier hinten, wahr-
  
   
  308 
  scheinlich auf diesem Hügel am Westrand des Meadow Grove in der 
  Nähe der… was ist das für eine Straße?« 
  »Tanglewoodstraße«, antwortete Lang. 
  »Gut. Aber wir werden uns nicht darauf verlassen, daß sie das De-
  pot hier anlegen. Es könnte irgendwo in diesem Bereich liegen. Beob-
  achter und wahrscheinlich ein Befehlsstand hier oben im Ort.« Weite-
  re farbige Lichter erschienen auf der Karte, diesmal in Blau. »Wir 
  rücken von Süden vor, entlang dieser Straße. Wenn wir auf sie treffen, 
  stellen wir uns zum Frontalangriff auf…. wie sie es erwarten.« 
  »Äh… Herr Oberst?« fragte Oberleutnant Aleksanjen verwirrt. 
  »Sagten Sie: ›Wie sie es erwarten?‹« 
  »Ganz recht, Grigori. Wir müssen sie beschäftigen. Verstehen Sie?« 
  Der Lichtpunkt des Laserzeigers zuckte über die Karte nach Westen 
  auf den Tanglewoodwald, der zwei Kilometer südlich der Kammlinie 
  begann, parallel zu ihr nach Westen verlief, dann scharf nach Norden 
  abbog, den Meadow Grove umrundete und fast bis zur Ortsgrenze 
  reichte. »Unsere Scouts melden, daß diese Wälder stellenweise un-
  durchdringlich sind. Tanglewood ist der perfekte Name. Sümpfe. 
  Bäume so dick, daß BattleMechs in einem Jahr nicht durchkämen. 
  Aber es gibt auch durchlässigere Zonen, sogar eine Anzahl von Stra-
  ßen, insbesondere die Tanglewoodstraße, die den Wald auf dem Weg 
  nach Falkirk von Südwesten nach Nordosten durchquert. Der Punkt 
  ist, daß eine starke Mechkolonne hier entlangmarschieren könnte, oh-
  ne aus der Luft entdeckt zu werden.« 
  »Aber wenn unsere Leute die Gegend nicht kennen…«, wandte 
  Hauptmann Lang mit besorgter Miene ein. 
  Grayson deutete auf McCall, der am anderen Ende des Tisches 
  stand. »Kommandanthauptmann McCall hat bereits angeboten, nach 
  Einheimischen zu suchen, die bereit sind, uns zu führen. Komman-
  danthauptmann?« 
  »Aye. Wirr werrden auch Hilfe von den Schnitterrn bekommen, 
  Sirr. Ein paarr von ihnen kennen die Gegend, oderr haben Verrwandte 
  aus derr Nähe, die sie kennen. Wirr kommen schon durrch.« 
  
   
  309 
  »Wir werden also zivile Helfer haben, die unsere Anschlußtruppe 
  durch den Wald lotsen… um die rechte Flanke des Feindes herum, 
  hierher.« Sein Zeiger markierte den Hügel und das Depotsymbol dar-
  auf mit rotem Licht. »Sie wird irgendwo entlang dieser Baumlinie auf-
  tauchen. Mit etwas Glück wird der Gegner sie nicht kommen sehen 
  und keine Ahnung haben, daß wir überhaupt in der Nähe sind.« 
  »Wir müssen darauf gefaßt sein, daß sie entlang der Tanglewood-
  straße Posten aufstellen«, stellte Alex fest. 
  »Richtig, aber wenn die Einheit sich schnell genug bewegt, sollte 
  das kein Problem darstellen. Also, die Anschlußtruppe wird zwei 
  Hauptaufgaben haben. Erstens, und das ist der Hauptpunkt, wird sie 
  sich geradewegs hinter der rechten feindlichen Flanke oder zumindest 
  sehr nahe daran befinden, wenn sie aus dem Wald stürmt. Der Angriff 
  wird in den Reihen des Gegners erhebliche Verwirrung stiften. Mögli-
  cherweise löst er sogar eine Massenflucht aus, wenn es uns gelingt, 
  ihn bis in den Rücken der Hauptstreitmacht zu tragen. Auf jeden Fall 
  wird er ausreichen, Breschen in die Front zu schlagen, die unsere 
  Hauptstreitmacht ausnutzen kann, wenn Zellner umdreht, um auf diese 
  neue Bedrohung zu reagieren. Das zweite Ziel ist natürlich die Stö-
  rung der gegnerischen Nachschublinien. Wenn sie tatsächlich ein De-
  pot in diesem Gebiet einrichten, sollte unsere Anschlußtruppe in der 
  Lage sein, eine große Menge Verbrauchsgüter zu erbeuten oder zu 
  zerstören… Verbrauchsgüter, für deren Ersatz der Feind bis zurück 
  nach Stirling und zu seinen Landungsschiffen muß. Und alles, was wir 
  in diesem Depot vernichten, kann er nicht mehr gegen uns in den 
  Kampf werfen.« 
  »An eine wie große Anschlußtruppe hattest du gedacht?« fragte 
  Alex. 
  »OD Frank? Wie sieht's aus?« 
  Der leitende Techoffizier der Gray Death Legion befragte seinen 
  allzeit bereiten Compblock. »Wir haben siebenunddreißig Mechs 
  einsatzbereit, Herr Oberst. Das schließt die vier Mechs von Befehls-
  Lanze Eins-Eins mit ein. Fünf Maschinen des 3. Bataillons sind in 
  Reparatur. Zwei davon könnten wir schnell wieder in Betrieb nehmen, 
  
   
  310 
  wenn wir die Nacht durcharbeiten und uns Ersatzteile aus den anderen 
  holen.« 
  »Sorgen Sie dafür. Wir gehen erst einmal von sechsunddreißig 
  Mechs aus, einem vollen Bataillon. Die Hauptstoßrichtung unserer 
  Offensive wird dieser linke Haken sein, deshalb werden wir unsere 
  Kräfte darauf konzentrieren. Ich würde sagen, zwei Kompanien, vier-
  undzwanzig Mechs.« 
  »Da bleibt uns nur eine verflucht dünne Linie südlich des Kamms«, 
  gab Frye zu bedenken. 
  »Ich weiß. Wir werden mit zwölf Mechs auskommen müssen, plus 
  dem, was immer OD Frank uns noch liefern kann, um Krach für eine 
  ganze Armee zu machen.« 
  »Da können uns Generral McBees Leute helfen, Herrr Oberrst«, 
  meinte McCall. 
  »Ich zähle darauf, aber die meisten von ihnen werden wir mit an die 
  Flanke schicken. Auch unsere Kröten, würde ich sagen. Ich möchte, 
  daß die Truppen wie aus dem Nichts mitten hinter der feindlichen 
  Hauptstreitmacht materialisieren, auf ihren Nachschubwegen und zwi-
  schen Front und Befehlsstab. Sie werden genug Schlagkraft für einen 
  schnellen Angriff brauchen, und um sich anschließend gegen alles zu 
  verteidigen, was Zellner gegen sie in Marsch setzen kann, während 
  der Rest unserer Truppen von Süden nachrückt.« 
  »Und wer wird die Anschlußtruppe befehligen, Sir?« wollte 
  Hauptmann Warfield wissen. 
  Diese Frage hatte Grayson schon seit einer Weile beschäftigt. 
  »Normalerweise 
  wäre 
  die 
  Antwort 
  offensichtlich. 
  Komman-
  danthauptmann McCall besitzt die nötige Erfahrung und das Vertrau-
  en des gesamten Bataillons. Aber seine Schulter wird ihn aus…« 
  »Sirr!« stieß Davis schockiert aus. »Wenn ich einen Nighthawk 
  trragen kann, gibt es keinen Grrund, warrum ich nicht auch meinen 
  Highlanderr führren könnte!« 
  »Tut mir leid, Kommandanthauptmann. Sie werden in Ihrem Mech 
  sitzen, aber ich werde Sie bei mir behalten. Behindert, wie sie nun mal 
  
   
  311 
  sind, werden Sie weder kämpfen noch manövrieren können, wie Sie es 
  gewohnt sind.« 
  »Aberr, Sairr…« 
  »Keine Einwände, Kommandanthauptmann. Ich kann es mir nicht 
  leisten, Sie zu verlieren, nur weil sie nicht so schnell ausweichen kön-
  nen wie es nötig wäre. Kommandanthauptmann Frye? Sie brauche ich 
  bei den Scouts. Wir müssen unsere Operation südlich des Kamms ge-
  nau koordinieren, und Sie kennen Ihre Leute besser als ich es tue.« 
  »Ja, Sir.« Der Kommandanthauptmann nickte, aber in seiner Stim-
  me lag ein Anflug von Bitterkeit. In derselben Schlacht, die ihn das 
  linke Auge gekostet hatte, war auch Fryes Innenohr verletzt worden. 
  Dadurch konnte er keinen Neurohelm mehr tragen – und keinen Mech 
  mehr steuern. Im Gefecht kommandierte er sein Bataillon entweder 
  vom Leitstand eines Landungsschiffs oder von einem der Pegasus-
  Scoutpanzer der Legion aus. 
  Grayson fragte sich, wie der Mann das durchhielt. Einem Mech-
  Krieger zu sagen, daß er nie wieder in ein Cockpit steigen konnte, 
  war, als würde man einem Vogel das Fliegen verbieten. 
  »Ich möchte alle Kompanieführer bei ihren Einheiten lassen«, 
  sprach Grayson weiter. »Ich will weder Formationen noch Einheiten 
  zerreißen.« Er sah auf und in die Augen seines Sohnes. »Tja, Alex, 
  dann bleibst nur noch du übrig. Willst du den Job?« 
  Grayson sah eine Reihe von Emotionen über das Gesicht seines 
  Stammhalters zucken, aber keine davon schien Zweifel zu sein. 
  »Ja, Sir!« erwiderte Alex. Er grinste. 
  »Ich würde für die Anschlußeinheit die 2. und 3. Kompanie des Ba-
  taillons wählen, Warfield's Warriors und die Grauen Reiter. Irgend-
  welche Fragen? Probleme? Noch ist Zeit, etwas vorzubringen.« 
  Ein paar Offiziere murmelten leise, aber keiner meldete sich. 
  »Gut. Einstweilen wird die 1. Kompanie, Kommandanthauptmanns 
  Fryes Feuersturm, entlang der Front südlich des Kamms eingesetzt. 
  Falls es ratsam erscheint, Kommandanthauptmann, bewegen wir uns 
  nach Osten und Norden, um die Round Tops zu attackieren. Mögli-
  
   
  312 
  cherweise können wir sie sogar als Deckung benutzen, wenn es uns 
  gelingt, feindliche Beobachter von den Bergkuppen zu vertreiben.« 
  »Etwa so, wie Sie es bei der Gettysburg-Simulation auf Glengarry 
  gemacht haben, was, Herr Oberst?« meinte Frye. »Eine Flankenbewe-
  gung um die linke Seite des Gegners, hinter die Round Tops.« 
  Grayson lachte. »Tja, wer weiß? Vielleicht hat Zellner die Übertra-
  gung ja gesehen. Wenn ja, wird er in genau diese Richtung denken… 
  und nicht an Hauptmann Carlyle, der durch den Wald kommt.« 
  »Wie sieht es mit dem Zeitplan aus?« mahnte Hauptmann Lang. 
  »Jetzt haben wir kurz vor halb zwei«, stellte Grayson fest. »Son-
  nenuntergang ist um… wieviel Uhr?« 
  »20:45 Uhr um diese Jahreszeit«, erwiderte Lang. 
  »Das läßt uns noch sieben Stunden Tageslicht. Alex? Wie lange 
  braucht ihr für die Flankenbewegung?« 
  »Das hängt ziemlich stark davon ab, wie das Gelände da draußen 
  tatsächlich ist«, antwortete Alex. »Ich verlasse mich nicht gerne auf 
  den Datenbestand der Projektion. Aber vier Stunden sollten reichen. 
  Vier Stunden vom Abmarsch an gerechnet.« 
  »Dann wollen wir den für 14:30 Uhr ansetzen. Damit wärt ihr um 
  18:30 Uhr im Wald westlich vom Meadow Grove und hättet noch 
  zwei Stunden Licht. Wie hört sich das an?« 
  »Perfekt.« Alex studierte den westlichen Wald und das Netz ange-
  deuteter Wege und Straßen, über das er sich würde bewegen müssen. 
  »Nur ein Punkt noch, Herr Oberst. Was ist, wenn wir aus dem Wald 
  gestürmt kommen, und da ist niemand? Ich meine, der gesamte Plan 
  basiert auf unseren Annahmen, was Zellner tun könnte.« 
  »Aye«, hakte McCall nach. »Und wirr wissen alle nurr zu gut, daß 
  derr Feind nie das macht, was man von ihm errwarrtet.« 
  »In dem Fall«, erwiderte Grayson mit einem Schulterzucken, »tun 
  wir, was unsere Stärke ist: Wir improvisieren. Selbstverständlich kann 
  dieser Plan jederzeit revidiert werden, falls wir feststellen müssen, daß 
  der Gegner nicht an der erwarteten Position steht… und selbstver-
  ständlich haben die Kommandeure im Feld volle Freiheit, ihrer Mei-
  nung nach erforderliche operative Entscheidungen zu treffen. Aber 
  
   
  313 
  das hier«, er zog die Hand über die holographische Landschaft, »ist 
  ein erstklassiges Schlachtfeld, das beste in der gesamten Gegend. 
  Wenn ich mit den 3. Guards nach Süden zöge, würde ich diesen 
  Kamm auf jeden Fall ausnutzen. Ich wäre ein Idiot, darauf zu verzich-
  ten.« 
  »Wie würden Sie sich anders aufstellen, Herr Oberst?« fragte Shoo-
  ter. »Wenn überhaupt?« 
  »Gute Frage. Ich würde diesem Wald an meiner Flanke wahrschein-
  lich nicht trauen. Um flexibel zu bleiben, könnte ich mir vorstellen, 
  mich mit einem Minimum an Mechs, vielleicht einer Kompanie, auf 
  den Bergen einzugraben, und die Hauptstreitmacht näher am Ort zu 
  halten, von wo ich sie beliebig verschieben kann. Natürlich kann es 
  gut sein, daß ich jetzt voreingenommen bin, weil ich ja weiß, was der 
  Graue Tod plant.« Die anderen kicherten. »Aber indem ich meine 
  Hauptstreitmacht hier im Meadow Grove lagern ließe, wäre ich in ei-
  ner Position, aus der ich mich gegen einen Angriff aus dem Wald im 
  Westen oder hinter den Round Tops im Südosten hervor verteidigen 
  könnte.« Er studierte die neue Situation einen Augenblick. »Aber 
  selbst, wenn Zellner das tut, steckt er in einer herben Lage. Wenn 
  Alex ihn von Westen attackiert, muß er sich dorthin wenden, um ihm 
  mit der gesamten Streitmacht entgegenzutreten…« 
  »…und der Feuersturm kann über den Kamm preschen und ihm in 
  die linke Flanke fallen«, vervollständigte Frye. »Sauber.« 
  Grayson zögerte, unsicher, was er als nächstes sagen sollte. »Okay, 
  Leute. Gestattet mir eine kleine Rede. Normalerweise halte ich nicht 
  viel von Aufmunterungsansprachen vor einer Schlacht. Das wissen 
  Sie. Aber wir befinden uns hier in einer unangenehmen Situation. Wir 
  kämpfen gegen eine zähe Einheit unter annehmbarer Führung, und 
  dazu kommt, daß diese Einheit zumindest bis vor kurzem noch auf 
  unserer Seite gestanden hat. Ich weiß, wie manche von Ihnen hier und 
  viele Leute unter Ihrem Befehl zum Haus Davion stehen. Teufel, als 
  ich aufgewachsen bin, waren die Vereinigten Sonnen und das Lyrani-
  sche Commonwealth für mich beide immer, ich weiß nicht, etwas 
  ganz Besonderes. Die Guten. Die Helden, die gemeinsam die Front 
  gegen das Draconis-Kombinat hielten. 
  
   
  314 
  Aber die Politik ändert sich, Leute, Allianzen wechseln, Staatsfüh-
  rer werden abgelöst, ganze Nationen, Welten und Imperien können 
  sich grundlegend verändern… ganz besonders, wenn sie von innen 
  heraus verrotten. Ich brauche niemand hier an seine oder ihre Pflicht 
  zu erinnern, das weiß ich. Aber ich möchte Sie daran erinnern, daß 
  manchen Ihrer Leute Zweifel kommen werden, wenn sie sich klar ma-
  chen, daß sie Davion-Mechs im Visier haben, nicht Draconier, Capel-
  laner oder Clanner. Ich hoffe immer noch, daß wir dieses Gefecht ver-
  hindern können. Seit zwölf Stunden schlagen wir den Guards Ver-
  handlungen vor, und ich hatte gehofft, daß wir Seymour und Zellner 
  überzeugen und vielleicht einen Kampf vermeiden könnten. Aber wir 
  haben keinen Piepser zur Antwort bekommen, also müssen wir davon 
  ausgehen, daß Folker und Wilmarth zu den Guards gestoßen sind, die 
  ihrer Ansicht nach unter rechtmäßiger Order agieren. Daß diese Order 
  lautet, den Grauen Tod zu stellen und zu vernichten. 
  Machen Sie alle Ihren Leuten deutlich, daß es morgen keinen Un-
  terschied machen wird, ob wir gegen VerCom-Truppen kämpfen oder 
  nicht. Sie werden kein Pardon geben, und wir auch nicht.« 
  »Teufel auch, Herrr Oberrst«, meinte Davis McCall und rieb sich 
  die verletzte Schulter. »Wann warr es denn jemals anderrs? Die ver-
  dammten Sassenachs wollen unserren Kopf, aberr wirr werrden ihnen 
  ihrren eigenen serrvierren, und zwarr gut durrch!« 
  Die anderen jubelten und applaudierten, und Grayson wußte, daß 
  seine Leute bereit waren. 
  Jetzt, dachte er trocken, muß nur Zellner noch tun, was wir von ihm 
  erwarten… 
   
  Die teils bewaldete, teils felsig zerklüftete Bergkuppe erhob sich 
  westlich der vorgeschobenen Aufmarschbasis Delta und bot eine aus-
  gezeichnete Sicht in alle Richtungen. Nach Süden und Osten, in Rich-
  tung von New Edinburgh, war das Land hügelig und dicht bewaldet 
  bis an die Hänge des Mount Alba. Am nördlichen Horizont zeichneten 
  sich die Grampian-Berge violett vor dem klarblauen Himmel ab. Fal-
  kirk konnte man auf diese Entfernung natürlich nicht sehen, ebenso-
  
   
  315 
  wenig wie die niedrigeren Berge und Kämme, die das Ziel des Grauen 
  Tods waren. 
  Sehr viel näher, fast im Schatten des Berges, lag das vorgeschobene 
  Lager des Grauen Tods. Mit der Kuppel des Hauptquartiers und den 
  mobilen Gerüsten des Mechwartungsareals füllte es die große Wald-
  lichtung nahezu völlig aus. Einige Kampfkolosse waren bereits in 
  Bewegung und marschierten im Gänsemarsch eine Straße nach We-
  sten hinab. 
  Hauptmann Alexander Carlyle und seine Anschlußtruppe waren auf 
  dem Weg in die Tiefen des Tanglewoodwalds. 
  Grayson Carlyle hatte bei seiner Besprechung in einem Punkt genau 
  richtig gelegen, dachte der Mann auf dem Gipfel. Dieses Gelände 
  würde jedes größere Mechgefecht zu einem äußerst harten Kampf ma-
  chen. Falkirk würde zum Schlachtfeld werden, daran konnte kein 
  Zweifel bestehen. 
  Hastig kniete er sich auf einen flachen Felsbrocken und öffnete ei-
  nen kleinen Koffer. Die Antenne klappte von selbst aus. Die Schüssel 
  entfaltete sich, schwenkte automatisch hoch und richtete sich nach 
  Süden aus, wie eine Blume, die nach der Sonne suchte. In diesem Fall 
  war das Ziel der Suche allerdings nicht das Zentralgestirn, sondern ein 
  Spionage- und Kommunikationssatellit in synchroner Umlaufbahn um 
  den Planeten. Er wartete zehn Sekunden, bis die Anlage ihre volle 
  Leistung erreicht hatte. Als auf der kleinen Konsole ein grünes Licht 
  aufleuchtete, drückte er einen Knopf und eine bereits eingespeiste ko-
  dierte Botschaft jagte in einem intensiven Laserimpuls in den Himmel. 
  Die nicht zu ortende und nicht zu verfolgende Botschaft von einem 
  Sekundenbruchteil Dauer würde an Marschall Felix Zellner weiterge-
  leitet werden und ihn von allem in Kenntnis setzen, was sich nur eine 
  Stunde vorher in der Besprechung ereignet hatte. 
  Alex Carlyle stand eine Überraschung bevor, wenn er in vier Stun-
  den aus dem Wald trat. Der Jäger würde zum Gejagten werden. 
  Als die Sendung abgeschickt war, legte Hauptmann Walter Dupre, 
  derzeit der 1. Kompanie, 3. Bataillon, zugeteilt, die Ausrüstung zu-
  sammen, vergewisserte sich, daß niemand ihn beobachtet hatte, und 
  machte sich auf den Weg zurück ins Tal. 
  
   
  316 
  26 
   
  Beobachtungsposten Eins, Falkirk, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  16. April 3057, 19:40 Uhr TNZ 
  »Na schön, Marschall Zellner«, fragte Marschall James Seymour, 
  die Hände in die Hüften gestützt und mit spöttischer Miene. »Wo, 
  zum Teufel, steckt er?« 
  »Ich weiß es nicht«, gab Zellner zu. »Ich weiß es nicht, zur Hölle.« 
  Sie standen im Glockenturm der Ersten Caledonischen Kongregati-
  on des Kosmischen Ganzen, dem höchsten Punkt in der Ortschaft Fal-
  kirk, und dem einzigen, der einen akzeptablen Blick nach Süden bot. 
  Vier breite, hohe Fenster, eines in jeder Wand rund um die massiv 
  bronzene Glocke, gestatteten klare Sicht auf das Gelände der Umge-
  bung. Und in einer Hinsicht war es sogar ein besserer Ausblick, als 
  ihn Gefechtsfeldkameras zu liefern vermochten: Er konnte nicht ge-
  stört werden. 
  Im Süden tobte eine Schlacht, schon seit zwei Stunden. 
  »Wir haben unsere Verteidigung auf die Informationen aufgebaut, 
  die Ihr Agent im Lager des Grauen Tods geliefert hat«, stellte Sey-
  mour fest. »Und dieser vernichtende Flankenangriff, vor dem er Sie 
  gewarnt hat, ist ausgeblieben. Wie ich es erwartet habe.« 
  »Er hat sich erst um eine Stunde verspätet«, bemerkte Zellner. Aber 
  auch er bekam allmählich seine Zweifel. 
  »Mein lieber Herr Marschall«, meinte Seymour. »Sie sollten sich 
  mal die folgenden Möglichkeiten durch den Kopf gehen lassen.« Er 
  zählte sie an den Fingern ab. »Erstens: Ihr Mann hat sich geirrt. Zwei-
  tens: Der Feind wußte, daß Ihr Mann ein Spion ist, und hat ihn mit 
  Fehlinformationen gefüttert. Drittens: Ihr Mann wurde umgedreht und 
  arbeitet jetzt für den Nachrichtendienst des Grauen Tods. Viertens: Ihr 
  Mann wurde kurz nach Absenden der Botschaft entdeckt, Oberst 
  Carlyle erkannte, daß sein Plan verraten wurde und hat ihn 
  entsprechend geändert.« 
  
   
  317 
  »Fünftens«, fügte Zellner hinzu. »Hauptmann Carlyle hat sich im 
  Wald verirrt und kann jeden Augenblick auftauchen!« 
  »Vielleicht. Aber ich muß Sie darauf hinweisen, daß die Gray Death 
  Legion nicht gerade im Ruf steht, sich leicht zu verirren, Marschall. 
  Ich habe den starken Verdacht, daß wir einer Finte aufgesessen sind, 
  und ich bin nicht bereit, über die Hälfte meiner Einheit für das Wort 
  eines gekauften Spitzels zu riskieren!« 
  »Dieser ›gekaufte Spitzel‹ ist ein guter Mann!« 
  »Das will ich gar nicht anzweifeln. Aber er ist nur ein Mann. Wir 
  haben es hier mit einem kompletten Bataillon einer der besten Söld-
  nereinheiten überhaupt zu tun.« Seymour zeigte nach Süden, wo ent-
  lang der Straße nach New Edinburgh am Höhenkamm Explosionen 
  aufzuckten und krachten. »Da hinten läuft ganz offensichtlich nur ein 
  Scheingefecht ab. Das Feueraufkommen aus den Wäldern ist viel zu 
  gering für ein komplettes Bataillon. Meine Leute melden mir, daß sie 
  gegen eine einzige Kompanie kämpfen, vielleicht nicht einmal das. 
  Und wenn Hauptmann Carlyle sich nicht durch den Tanglewood an-
  schleicht, muß er irgendwo anders sein.« Er deutete mit dem Daumen 
  über die Schulter, auf die Wälder und das Marschland östlich des 
  Meadow Grove. »Vielleicht dort. Teufel, vielleicht zieht er über die 
  Berge und taucht in unserem Rücken auf!« 
  »Sie überschätzen den Mann.« Zellner dachte einen Moment nach, 
  dann hob er seine Karte auf, einen tragbaren Computer von der Größe 
  eines Klemmbretts, der auf einem Flüssigkristallschirm das Gelände 
  der Umgebung darstellte. »Moment mal. Carlyle – der alte, meine ich, 
  nicht der Sohn – ist bekannt für unerwartete Schachzüge. Sie haben 
  Kundschafter im Tanglewoodgebiet?« 
  »Selbstverständlich. Haben Sie erwartet, daß ich etwas so Offen-
  sichtliches vergesse? Ich habe eine komplette Kompanie da draußen 
  auf der Jagd nach dieser mysteriösen Marschkolonne. Ehrlich gesagt 
  finde ich, sie wären hier bei der Reserve mehr wert. Wenn der junge 
  Carlyle tatsächlich da draußen sein sollte, schätze ich, daß er es auf-
  gegeben hat, über die Tanglewoodstraße zu kommen. Er wird unsere 
  Posten umgehen und uns aus einer anderen Richtung anfallen.« 
  
   
  318 
  Der Kampflärm aus dem Süden wurde lauter. Mit wildem Donnern 
  und dem schneidenden Zischen abfliegender Raketen eröffneten die 
  Artillerie und Raketenlafetten von Feuerbasis Alpha im Meadow Gro-
  ve südlich des Dorfes ein brutales Bombardement. Zellner lehnte sich 
  einen Augenblick gegen den Festerrahmen des Glockenturms und be-
  obachtete, wie die Raketen über den Kamm flogen und sich auf die 
  feindlichen Stellungen dahinter stürzten. Bisher wurde der Kampf mit 
  beinahe desinteressierter Zurückhaltung geführt. Der größte Teil der 
  Expeditionskräfte war in einem provisorischen Lager neben dem Vor-
  ratsdepot versammelt, das sich knapp südlich des Dorfes, zwischen 
  Zellners Leitstand und Feuerbasis Alpha, im Bau befand. Vor dem 
  Wald im Südwesten wurden Infanteriestellungen ausgehoben. 
  Trillernd meldete sich ein Kommunikator, und Seymour hob den 
  Kopfhörer vom Sims unterhalb des Ostfensters. »Seymour.« Er hörte 
  kurz zu, dann grunzte er: »Sehr gut. Halten Sie Position und lassen Sie 
  sie nicht aus den Augen. Leitstand Ende.« 
  »Wer war das?« 
  »Malischnikow, auf Hügel Zwo-Zwölf. Er hat etwas entdeckt, es 
  scheint eine große Gruppe Mechs zu sein, die sich im Südwesten 
  durch den Wald bewegt.« 
  Zellner sah auf die Karte. Hügel 212 war der größere der beiden ab-
  gerundeten Berge, die östlich und nordöstlich jenes Kamms lagen, der 
  die linke Flanke der Davion Guards markierte. Dort war eine Kompa-
  nie leichter und mittelschwerer Mechs postiert, mit dem Befehl, die 
  erhöhte Stellung um jeden Preis zu halten. Wenn Malischnikow weiter 
  östlich feindliche Mechs gesichtet hatte… 
  »Denken Sie dasselbe wie ich, Marschall?« Seymour grinste. 
  »Carlyle hätte seinen Gegner beinahe wieder getäuscht.« 
  Beinahe. 
  »Vier zu eins, daß Hauptmann Carlyles Truppen von Osten kom-
  men.« 
  »Was schlagen Sie vor?« Zellner fühlte sich leicht überfordert. Er 
  hatte diesen Teil der Schlacht haargenau und eingehend durchgeplant 
  
   
  319 
  und alles darauf gesetzt, daß Carlyle so vorging, wie er es von der 
  ausspionierten Besprechung her wußte. Jetzt fiel alles auseinander. 
  »Wir ziehen das 3. Bataillon aus dem Lager und bringen es hinter 
  den Hügeln Zwo-Zwölf und Eins-Neunzig in Stellung. Das 2. Batail-
  lon bleibt in Reserve und verstärkt unsere Linien auf dem Kamm. Ich 
  vermute, Carlyle wird uns dort bald angreifen, als Ablenkungsmanö-
  ver. Wir sollten ihn in dem Glauben lassen, daß er damit Erfolg hat.« 
  Zellner schob farbige Lichtpunkte auf seiner Karte umher. »Ja. Ja, 
  sieht gut aus«, lachte er, erleichtert, daß die Ungewißheit vorbei war. 
  »Wir werden diesen Bastard erledigen, Jim!« 
  »Warten Sie noch mit der Siegesfeier, Marschall«, warnte Seymour. 
  »Carlyle ist ein Gegner, den ich nicht unterschätzen würde!« 
  »Natürlich, natürlich«, wiegelte Zellner ab, aber für ihn war die 
  Angelegenheit gelaufen. Bis zu diesem Augenblick schien ihm die 
  Tatsache, daß er nicht sicher gewußt hatte, was der Graue Tod tun 
  würde, der eine entscheidende Faktor gewesen zu sein, der alles noch 
  hätte verderben können… und das, nachdem er sich so verflucht si-
  cher gewesen war, zu wissen, was Carlyle plante. Aber jetzt hatte er 
  Gewißheit. Jetzt konnte er zuversichtlich agieren, in dem Wissen, von 
  wo der alte Bastard Carlyle angreifen würde, konnte sich auf klare 
  Zahlen stützen. Laut Dupre – und dessen Bericht war von mehreren 
  anderen Quellen bestätigt worden – konnte der Graue Tod auf Cale-
  donia nicht mehr als fünfunddreißig bis vierzig Mechs aufbieten, was 
  mehr oder weniger auf ein Bataillon hinauslief. Zellners Expeditions-
  truppe umfaßte achtundsechzig Mechs, zwei komplette Bataillone ab-
  züglich einer Handvoll Ausfälle, plus einer Regiments-HQ-Kompanie, 
  einer Artilleriebatterie und einem unterstützenden Infanterieregiment. 
  Und dann bestand da noch die Chance, daß Dupre erfolgreich ge-
  wesen war und seine kleine Überraschung in Grayson Carlyles 
  Kampfkoloß hatte verstecken können. Seine Nachricht hatte die Mit-
  teilung enthalten, daß er sich vor zwei Tagen Zugang zu Graysons 
  Victor verschaffen konnte. Falls Dupre umgedreht worden war, han-
  delte es sich dabei natürlich um eine Lüge, aber wenn nicht… 
  Das 3. Bataillon des Grauen Tods hatte gegen diese Übermacht kei-
  ne Chance. 
  
   
  320 
  Und Oberst Grayson Carlyles Tod in der Schlacht würde das 
  Schicksal der Legion besiegeln. 
   
  Trotz des Schnalzens und Schepperns, mit dem qualmende Granat-
  splitter von der Panzerung abprallten, sicher im Cockpit seines Victor, 
  stand Grayson Death Carlyle am Waldrand und studierte auf dem 
  Sichtschirm die vergrößerten Feindstellungen auf der Kammlinie zwei 
  Kilometer im Norden. Alex hätte schon vor einer Stunde in Position 
  sein und seinen Angriff starten müssen, vor über einer Stunde, und 
  noch immer gab es keinerlei Anzeichen für irgendeine Störung in der 
  Gefechtsführung des Gegners. Sie hatten ein Signal verabredet – zwei 
  grüne Leuchtkugeln für einen erfolgreichen Angriff, zwei rote, falls 
  die Angreifer auf entschlossene Gegenwehr und befestigte Stellungen 
  trafen. Keine Leuchtkugeln bedeuteten, daß Alex seine Startposition 
  noch nicht erreicht hatte. 
  Was, zur Hölle, hält ihn auf? 
  Grayson verfluchte die Funksperre, die es ihm unmöglich machte, 
  sich mit der anderen Hälfte der Einheit in Verbindung zu setzen. Und 
  er verfluchte sich selbst, weil er diesen Teil der Operation nicht Frye 
  überlassen und den Marsch in die gegnerische Flanke selbst angeführt 
  hatte. 
  Der Beschuß vom feindlich besetzten Bergkamm wurde heftiger. 
  Hauptsächlich Artilleriegranaten und Langstreckenraketen. Die mei-
  sten Geschosse waren zu kurz gezielt und pflügten nur das südliche 
  Ende der Ebene vor ihren Stellungen um. Einige zischten über ihn 
  hinweg und landeten hinter seinem Rücken im Wald, wo ihre don-
  nernden Explosionen Bäume, Äste und Blätter wie Spreu in den 
  Himmel schleuderten. BattleMechs auf beiden Seiten feuerten aufein-
  ander, ohne eine reale Chance zu haben, irgendeinen Treffer zu lan-
  den, es sei denn, durch einen unglaublichen Glücksfall. Die Luft, der 
  Himmel über ihnen, war lebendig von umherschwirrendem Metall. 
  Hoch oben, weit über dem Schlachtfeld, konnten Graysons Sensoren 
  eben noch ein wirres Knäuel weißer Fäden ausmachen, Kondensstrei-
  fen eines Luftgefechts am Rande der Stratosphäre. 
  
   
  321 
  Er wünschte sich, einer seiner Luft/Raumjäger könnte sich lösen. Er 
  hätte eine genaue Abtastung des Schlachtfelds jenseits des Kamms 
  begrüßt. 
  Verdammt, wo steckt Alex? 
  Ein zweiter Mech kam durch die Schatten der Bäume links von 
  Grayson näher, ein kantiger Highlander mit zerkratzter und kampfge-
  zeichneter Panzerung. »Hallo, Davis«, begrüßte Grayson ihn über die 
  sichere Tak-Leitung. »Wie macht sich dein Arm da drinnen?« 
  »Ganz gut, Herrr Oberrst. Err tut weh, aberr ich halt es aus. Ich hät-
  te auf den Flankenmarrsch gehen sollen.« 
  »Seine GAZ ist erst eine Stunde vorbei. Vielleicht waren unsere 
  Daten über die Straßen nicht so aktuell wie wir gedacht haben.« 
  »Vielleicht.« Es klang, als wollte McCall noch mehr sagen, zögerte 
  aber. 
  Weil es Graysons Sohn war, da draußen. 
  »Er wird schon durchkommen, Kommandanthauptmann«, meinte 
  Grayson. »Wenn es echte Schwierigkeiten gegeben hätte, würden wir 
  etwas davon mitbekommen. Es bleibt noch eine Dreiviertelstunde bis 
  Sonnenuntergang.« 
  »Aye, Sirr. Aberr dadurrch stecken wirr in derr Klemme. Wie lange 
  können wirr hierr warrten, ohne wirrklich anzugrreifen?« 
  »So lange wie nötig. Irgendwelche Verluste?« 
  »Nein, Sirr. Die Infanterrie ist in Deckung. Mech-Krriegerr Gonza-
  lez' Fallbeil hat leichte Schäden am Arrm und an derr Seite von einem 
  Beinahetrrefferr, aberr err steht noch.« 
  »Dann halten wir noch ein bißchen die Stellung. Außerdem hat 
  Kommandanthauptmann Frye noch immer seine Lanzen und die 
  Schweberscouts östlich der Round Tops.« 
  »Aye. Sie machen Krrach fürr ein ganzes Bataillon.« 
  »Das wollen wir hoffen. Und vor allem, daß der Gegner es ihm ab-
  kauft.« Grayson blickte nachdenklich auf den Monitor, der den Him-
  mel über ihnen zeigte. »Das Schwierigste an diesem Unternehmen ist, 
  
   
  322 
  weiterzumachen, obwohl wir keine Ahnung haben, wie sich der Geg-
  ner aufgestellt hat.« 
  »Aye. Aberr wirr werrden mehrr wissen, wenn Jung-Alex errst aus 
  dem Wald kommt.« 
  Wenn Alex aus dem Wald kommt. 
  Wie lange sollte das noch dauern? Die Mechkriegsführung bestand 
  hauptsächlich aus Bewegung, mit dem Ziel, so nahe wie möglich an 
  den Feind heranzukommen und ihn möglichst schnell zu erledigen. 
  Früher oder später würden ihre Gegner erkennen, daß er nicht mehr 
  als eine Kompanie hier versteckt hielt. Wenn das geschah, blieben 
  dem Grauen Tod nicht viel Möglichkeiten außer einem schnellen 
  Rückzug, um nicht eingekesselt und vernichtet zu werden. 
  Verdammt noch mal, wo steckt der Junge? Verdammt, wann pas-
  siert hier endlich mal was? 
   
  Walter Dupre streckte sich auf der Pilotenliege seines Zeus und ver-
  suchte, die durch das lange, unbewegliche Sitzen verkrampften Mus-
  keln zu lockern. Er hatte es geschafft, bei Carlyle und der Befehlssek-
  tion zu bleiben. Die Tatsache, daß sein 80-Tonnen-Zews zu den 
  schwersten Mechs gehörte, die der Graue Tod hier auf Caledonia be-
  saß, trug dazu bei. 
  Aber sie verbrachten jetzt schon Stunden hier damit, zwischen den 
  dicht beieinanderstehenden Bäumen vor und zurück zu manövrieren, 
  auf Gelegenheitsziele zu feuern, wenn sie sich auf dem fernen Berg-
  kamm vor dem Himmel abzeichneten, und vor allem, den zufällig her-
  abstürzenden Feindgeschossen auszuweichen, die diesen Teil des 
  Waldes langsam aber unerbittlich in einen frischgepflügten und mit 
  Sägemehl gedüngten Acker verwandelten. 
  Carlyles Victor stand laut Ortungssignal, das er auf seiner Anzeige 
  sah, etwa fünfhundert Meter weiter westlich. Das letzte Signal, das er 
  von Zellner empfangen hatte, schon vor Stunden, hatte nur aus einem 
  einzigen Wort bestanden: Abschluß. 
  
   
  323 
  Er sollte den Job zu Ende bringen, den er damals auf Glengarry 
  nicht hatte durchführen können. Er fragte sich, ob er einfach näher he-
  rangehen und es gleich machen sollte… 
  Nein. Geduld… Geduld. Nur so konnte er das Spiel gewinnen und 
  lebend davonkommen, um sich darüber zu freuen. Der Mann, der den 
  großen Grayson Carlyle getötet hatte! Das würde eine Geschichte 
  werden, die sich einige Male in einer Raumhafenbar über ein paar 
  Drinks erzählen ließ! Natürlich müßte er die Sache mit dem Gerät ver-
  schweigen, das er im rechten Knie von Carlyles Victor versteckt hatte. 
  Das klang nicht so ganz fair – oder es würde zumindest später einen 
  unvorteilhaften Eindruck erwecken. 
  Aber er konnte nichts unternehmen, bis Carlyle sich entschloß, ak-
  tiv zu werden… genaugenommen, bis er sich entschloß, die Sprung-
  düsen seiner Maschine einzusetzen. 
  Eine Artillerierakete flog heulend über ihn weg und schlug in einen 
  Baum fünfzig Meter hinter dem Zeus ein. Der Lichtblitz war grell ge-
  nug, um bizarre Schatten durch den Wald zu werfen, die Detonation 
  so laut, daß Dupre trotz der automatischen Dämpfer der Außenmikros 
  die Ohren klangen. Etwas Schweres rammte seitlich in seinen Mech 
  und ließ ihn stolpern – ein drei Meter langes Stück Baumstamm mit 
  verbrannten und zerfetzten Enden. 
  Laß uns nicht die ganze Nacht hier herumstehen, Carlyle, sonst 
  komm ich rüber und bring dich gleich hier um, ob ich davonkomme 
  oder nicht! 
  Das waren natürlich nur leere Worte, und Dupre wußte es. Trotz-
  dem, er wünschte sich, die Warterei hätte ein Ende… 
   
  Alex hatte sich verirrt. 
  Na ja… vielleicht nicht verirrt, aber wo er genau war, konnte er 
  auch nicht sagen. Keine zwei Stunden nach Beginn ihres Wald-
  marschs war die Einsatzgruppe Sturm auf ein überflutetes Waldstück 
  gestoßen, das sich in keiner Datenbank verzeichnet fand und auch alle 
  einheimischen Führer überrascht hatte. Deren Erklärung dafür war, 
  daß die heftigen Regenfälle der vergangenen Woche einen Fluß hatten 
  
   
  324 
  über die Ufer treten lassen, was diesen Teil des Tanglewoodwalds in 
  einen verräterischen Sumpf verwandelt haben mußte. Straßen, die auf 
  der elektronischen Karte als begehbar eingezeichnet waren, ver-
  schwanden in öligschwarzem Wasser; Freiwillige wateten hinein und 
  kehrten mit Berichten über weichen, klebrigen Morast ohne Boden 
  zurück – zumindest ohne einen Boden, der sich mit vier Meter langen 
  Stangen entdecken ließ. Es war möglich, daß ein BattleMech, der sich 
  in diesen Morast wagte, nicht bis über den Kopf versank. Aber es war 
  genauso möglich, daß er in vier Metern Schlamm nach wenigen 
  Schritten zu feststeckte, um ohne Bergungsfahrzeug nicht wieder frei-
  zukommen. 
  Aber das waren Möglichkeiten, auf die Alex sich nicht hatte einlas-
  sen wollen, nicht bei der ohnehin kleinen Zahl von Mechs, die dem 
  Grauen Tod zur Verfügung standen. Nach einer Besprechung mit den 
  zivilen Führern, von denen einige in Falkirk oder der näheren Umge-
  bung aufgewachsen waren, entschied er sich, das Flutgebiet zu umge-
  hen, weil ihm dies klüger und sicherer schien. 
  Sie waren nach Westen ausgewichen und hatten sich immer weiter 
  vom Schlachtfeld entfernt, bis die Scouts endlich einen trockenen 
  Weg melden konnten, der durch ein lichteres Waldstück nach Norden 
  führte. Gegen 20 Uhr erreichten sie schließlich eine in nordöstlicher 
  Richtung verlaufende Straße. Das sollte die Tanglewoodstraße sein, 
  aber sie waren so weit vom Kurs abgekommen, daß es dafür keinerlei 
  Garantie gab. 
  Also nahm Alex ein Risiko auf sich. Er hatte bemerkt, daß es im 
  Wald auch vor dem tatsächlichen Sonnenuntergang schnell dunkler 
  wurde, und die vierundzwanzig Mechs der Einsatzgruppe Sturm in 
  Zweierreihen und im Laufschritt die Straße hinabgeführt, um Zeit gut-
  zumachen. 
  Bald waren die Schatten selbst auf der Straße so tief, daß einige 
  MechKrieger um Erlaubnis gebeten hatten, die Scheinwerfer ihrer 
  Maschinen einzuschalten. Alex gab sie ihnen nicht. Die Davions wür-
  den mit Sicherheit Beobachter oder Posten entlang der Straße aufge-
  stellt haben, und er wollte sie nicht früher als unvermeidbar vor seinen 
  Truppen warnen. 
  
   
  325 
  Und so donnerten die beiden Mechkompanien durch die schnell an-
  brechende Nacht die Straße hinunter. Mit jedem Schritt knallten 
  scharnierbesetzte Karbonstahlfüße funkenschlagend auf den Asphalt. 
  Am Horizont und hinter den Bäumen im Nordosten war ein Leuchten 
  zu sehen, besonders unter Lichtverstärkung – möglicherweise Falkirk 
  oder das Lager der 3. Guards. 
  »OK, Sturm«, rief Alex über den taktischen Kanal und brach zum 
  ersten Mal die Funkstille. »Geschütze scharf! Entsichern! Aufstel-
  lung!« 
  Für den Fall, daß feindliche Truppen diese Frequenz abhörten oder 
  mit Breitbandscannern überwachten, war die Sendung kodiert und 
  zerhackt, aber trotzdem wollte er den Funkverkehr auf das absolute 
  Mindestmaß begrenzen. Er warf die Sicherungsschalter auf der Kon-
  sole seines Schützen um und machte die mittelschweren Impulslaser 
  feuerbereit. 
  Aus den Schatten zu seiner Rechten drangen Gewehrschüsse. 
  »Sturm Eins, hier Reiter Fünf!« meldete eine Stimme. »Ich werde aus 
  dem Wald mit Handwaffen angegriffen.« 
  »Eliminieren!« knurrte Alex, und das Rattern eines Maschinenge-
  wehrs antwortete ihm. Jetzt konnten sie nicht mehr zurück, egal, was 
  sie dort oben erwartete, egal, wie verspätet sie waren. 
  Plötzlich bewegte sich eine staksige Gestalt durch Alex' Frontsicht-
  feld. Ein runder, gedrungener Rumpf mit schlaksigen Armen. 
  Ein Merkurius… Das war keiner seiner Mechs… 
  Rechts neben Alex feuerte eine PPK, und ein bläulichweißer Plas-
  mastrahl zuckte hinüber zu dem unglückseligen 20-t-ScoutMech, dem 
  er eine gewaltige Bresche in die Seite schlug. Ein Arm flog in den 
  Wald davon, während elektrische Entladungen über den ganzen 
  Rumpf tanzten und rings um die Beine in den Boden schlugen. 
  Der Gray-Death-Marodeur gab einen zweiten PPK-Schuß ab, der 
  diesmal ins Bein des Davion-Mercurius fuhr. Die ungelenk wirkende 
  Maschine wankte kurz, dann stürzte sie zu Boden. Zwei weitere PPK-
  Blitze schlugen in die Trümmer ein und zerschmolzen sie zu einer 
  einzigen, glühenden und qualmenden Metallmasse. 
  
   
  326 
  Der Marodeur war einer der Mechs in der Kampf-Lanze der 3. 
  Kompanie und wurde von MechKrieger Sergej Golowanow gesteuert. 
  »Gute Arbeit, Sergej«, meinte Alex. 
  »Spasibo«, erwiderte der russischstämmige Skye-Mann. »Das hat 
  was von einem Tontaubenschießen.« 
  »Noch.« Alex sah auf die Zeitanzeige der Sichtprojektion und 
  schnitt eine Grimasse. 20:38 Uhr, und die Schlacht hatte gerade be-
  gonnen – mit zwei Stunden Verspätung. Das eigentliche Problem da-
  bei war, daß in wenigen Minuten die Sonne unterging, und in einer 
  halben Stunde völlige Dunkelheit herrschen würde. Es kam vor, daß 
  BattleMechs in der Nacht kämpften, aber es war selten, und das mit 
  gutem Grund. Um ein Ziel zu erfassen, benötigte man in der Nacht in 
  aller Regel aktive Sensoren – selbst wenn es sich dabei nur um Such-
  scheinwerfer handelte -, und damit machte man sich automatisch 
  selbst zum Ziel. Passive Sensoren, Lichtverstärker und passive Inra-
  frotoptik, hatten in einem gewissen Rahmen ihren Wert, aber einen 
  Mech im Dunkeln auf unebenem Gelände zu führen und mit ihm zu 
  kämpfen, war harte Arbeit. Er mußte damit rechnen, daß seine Einheit 
  ebenso viele Ausfälle durch Stürze erlitt wie durch Feindfeuer. 
  Aber das ließ Alex ungerührt. Daß Mechs in der Regel nachts nicht 
  zum Kampf antraten, würde ihr Erscheinen nur noch überraschender 
  machen. Möglicherweise ließ es sich einrichten, daß nur ihr Gegner in 
  der Dunkelheit manövrieren – und stolpern – mußte. 
  »Sturm! Aufstellung Frontalangriff! Warriors links, Reiter rechts! 
  Ausschwärmen!« 
  Die Namen waren die seiner beiden Kompanien, der Warfield's 
  Warriors und der Grauen Reiter. 
  Eine Rakete stürzte von Süden her kreischend aus der Dunkelheit 
  heran, einen Schweif orangeroter Funken hinter sich herziehend. Es 
  sah nach dem Geschoß einer RakFaust aus… und nach einem Fehl-
  schuß. Eine Explosion zuckte zwischen den Bäumen auf und illumi-
  nierte einen Schattenriß aus Stämmen und verschränkten Zweigen. 
  Der Waldrand mußte unmittelbar voraus sein… 
   
  
   
  327 
  Sonnenuntergang. Der Himmel im Westen zeigte ein farbenprächti-
  ges Gemälde aus Rot, Orange und Grün, und noch immer waren keine 
  Leuchtkugeln aufgetaucht, weder grün noch rot, oder irgendein ande-
  res Zeichen dafür, daß Alex seinen Marsch durch die Wälder beendet 
  und Zellners rechte Flanke angegriffen hatte. 
  Grayson überdachte seine Möglichkeiten. In rund dreißig Minuten 
  würde es dunkel sein. Der Graue Tod hatte Erfahrung mit Nachtge-
  fechten, aber trotzdem konnte sich eine große Schlacht wie diese 
  schnell in ein wirres Jeder-Gegen-Jeden verwandeln, in dem die Trup-
  pen mindestens ebensooft auf eigene Kameraden feuerten wie auf den 
  Gegner. Ohne genaue Vorstellungen von der Aufstellung des Feindes 
  wäre es auch Selbstmord gewesen, einen Vorstoß nach Norden bis 
  zum Cemetery Ridge zu wagen. 
  »Befehl Eins-Eins«, meldete sich eine Stimme über die Tak-
  Leitung. »Hier Feuersturm. Ich nähere mich von rechts.« 
  Grayson schaute auf den Sichtschirm und sah Kommandanthaupt-
  mann Fryes Pegasus zwischen den Bäumen näher kommen. Unter 
  dem künstlichen Hurrikan des Luftkissens wurden Zweige und Schöß-
  linge beiseite geschleudert. Dicht hinter ihm folgte einer der Maro-
  deure des Bataillons. 
  »Hallo, Kommandanthauptmann. Ich sehe Sie. Kommen Sie nä-
  her.« 
  Er fühlte ein vertrautes Stechen beim Anblick des drohenden MAR-
  3D mit seinen wuchtigen Unterarmen hinter dem kleinen Scoutschwe-
  ber. Bis zur Schlacht von Sudeten 3050 war Grayson Carlyles Waren-
  zeichen ein alter Marodeur gewesen, der ihn durch mehr Schlachten 
  gebracht hatte, als er aufzählen mochte. In den Kämpfen gegen die 
  Clans wurde der Kampfkoloß praktisch auseinandergeschossen, und er 
  hatte ihn auf Sudeten zurücklassen müssen. Danach baute er dann die 
  Legion wieder auf und stützte sich dabei weitgehend auf die Daten des 
  Sternenbundkernspeichers und die erbeutete Clantechnologie; er selbst 
  hatte sich damals diesen VTR-9K Victor erworben, den er seither 
  führte. 
  Vielleicht war es nur die Gewohnheit von siebenunddreißig Jahren 
  Kampferfahrung, aber auch nach sieben Jahren im Victor bevorzugte 
  
   
  328 
  er den Marodeur, obwohl diese alte Konstruktion von den neuen, mo-
  derneren Maschinen deutlich deklassiert wurde. 
  Während Fryes Pegasus herankam, donnerte in der Ferne noch im-
  mer die Artillerie. Zellners Leute hatten die Mechs des Grauen Tods 
  verloren und bombardierten jetzt ein unschuldiges Stück Wald weiter 
  westlich. 
  »Freut mich, Sie wieder hier zu haben«, meinte Grayson, auch 
  wenn Fryes Rückkehr seine Besorgnis um Alex nur noch verstärkte. 
  »Was haben Sie gesehen?« 
  »Nördlich vom Big Round Top ist eine große Mechkonzentration 
  auf dem Marsch. Ich schätze zwei bis drei Kompanien, mit Posten und 
  Streifen in den Wäldern nach Osten. Sieht ganz danach aus, als ob 
  Zellners Schwerpunkt ziemlich weit abgezogen ist.« 
  »Man hat Sie gesehen?« 
  »Und ob. Sie konnten uns gar nicht übersehen. Ich bin ziemlich si-
  cher, daß sie akzeptable Kontingente auf beiden Round Tops haben, 
  und das gibt ihnen eine ziemlich klare Sicht über gute, na, fünfzehn 
  bis zwanzig Kilometer rundum. Wir haben uns an verschiedenen Stel-
  len östlich- und selbst nordöstlich der Berge gezeigt. Zellner dürfte 
  überzeugt sein, daß wir aus dieser Richtung anrücken.« 
  Laserfeuer zuckte auf und setzte die Baumwipfel in Brand. Gray-
  sons Kopf zuckte hoch, und seine Blicke suchten den Sichtschirm ab, 
  der ihm einen 360°-Rund-umblick gewährte. Aus dem Norden sah er 
  Davion-Mechs vom Bergkamm herabkommen. Es waren zwölf Ma-
  schinen – eine Kompanie -, die in einer einzelnen langen Schlachtrei-
  he geradewegs auf den Grauen Tod zumarschierten. Sie bewegten sich 
  langsam, Schritt um Schritt, beinahe, als erwarteten sie, jeden Moment 
  von einer Breitseite niedergemäht zu werden. 
  Einen Augenblick lang erinnerten sie Grayson frappant an Jaime 
  Wolfs Sturmangriff vom Cemetery Ridge in ihrer Simulation. Picketts 
  Sturmlauf unter umgekehrten Vorzeichen. 
  Aber diesmal schien die Flankenbewegung gescheitert, und die an-
  rückenden Gegner würden schnell feststellen, daß sie in den Wäldern 
  voraus nur eine einzelne Kompanie erwartete. 
  
   
  329 
  Was nun? 
  Grayson Death Carlyle blieben erschreckend wenig Möglichkeiten. 
  
   
  330 
  27 
   
  Meadow Grove, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  16. April 3057, 20:48 Uhr TNZ 
  Marschall Felix Zellner kletterte aus seinem Mech, einem erst kürz-
  lich umgebauten Atlas, der zu seinem persönlichen Befehlsfahrzeug 
  aufgerüstet worden war. Nachdem er sich vom Glockenturm aus einen 
  Überblick über das Schlachtfeld verschafft hatte und dann hierher ins 
  Basislager an der Straße nach New Edinburgh südlich von Falkirk ge-
  kommen war, versuchte er eine weitere Stunde lang, die Entwicklung 
  der Schlacht aus seinem Mech zu verfolgen. 
  Und mit jeder Minute stieg seine Unsicherheit. Seine Expeditions-
  kräfte wurden immer weiter auseinandergezogen. Die rechte Flanke 
  war durch den Wald und die Mechreserven gestützt, aber volle fünfzig 
  Prozent ihrer Maschinen befanden sich gute drei Kilometer entfernt an 
  der linken Seite und zu weit weg, um der rechten Flanke schnelle Un-
  terstützung gewähren zu können, wenn es Schwierigkeiten gab. Auch 
  Seymour war nicht mehr hier, sondern in seinem Pirscher unterwegs, 
  um nach dem Bataillon zu sehen. 
  Währenddessen erstarben die Kämpfe entlang des Kamms im Süden 
  allmählich, weil die Kanoniere immer weniger Feindsichtungen auf 
  der gegenüberliegenden Seite der Lichtung meldeten. Zellner hatte 
  eine Kompanie losgeschickt, um den Wald auszukundschaften, aber 
  bis jetzt keine Rückmeldung erhalten, und er erwartete auch noch ei-
  nige Minuten keine. Es gab auch keinerlei Anzeichen für den erwarte-
  ten Angriff an der linken Flanke; die Mechs, die Malischnikow vor 
  einer Stunde gemeldet hatte, waren ausgeblieben. Standen Sie noch 
  immer dort und hatten ein Nachtlager aufgeschlagen, um im Morgen-
  grauen anzugreifen? Oder war das ganze eine Finte gewesen? 
  Und jetzt… das… 
  Die Uniform des Mannes war schlammverschmiert und zerknittert, 
  sein Gesicht verdreckt, seine Augen weit aufgerissen. Sie glänzten im 
  
   
  331 
  zunehmenden Zwielicht. Er keuchte schwer, als habe er einen langen, 
  gehetzten Lauf hinter sich. Einer von Zellners Stabsoffizieren hatte 
  ihn eben hergebracht. 
  »Wie viele Mechs haben Sie denn überhaupt gesehen?« 
  »Ich… ich bin mir nicht sicher, Sir. Aber eine Menge. Mehr als eine 
  Kompanie. Und sie stürmten in vollem Galopp in diese Richtung!« 
  »Dummkopf. Wenn die Mechs gerannt wären, wie hätten Sie dann 
  vor ihnen hier sein können?« 
  Der Mann drehte sich um und zeigte nach Westen in den Sonnenun-
  tergang. Der Himmel hinter den blauschwarzen Schatten des Tangle-
  wood war leuchtend rotorange. »Ich bin auf dem kürzesten Weg ge-
  kommen. Sie zogen die Straße entlang, nach Norden. Ich weiß nicht. 
  Vielleicht haben Sie Halt gemacht, um sich zu formieren. Vielleicht 
  rücken sie jetzt langsam durch den Wald vor. Aber sie sind da, und sie 
  kommen hierher, Herr Marschall. Ich will verdammt sein, wenn es 
  nicht wahr ist!« 
  Aus dem Westen drangen Gewehrschüsse und das Hämmern eines 
  MGs an seine Ohren. Zellner starrte in den Wald, als wolle er eine Vi-
  sion von den Ereignissen hinter der undurchdringlichen Blätterwand 
  erzwingen. Was ging da draußen vor? Der Mann hatte etwas gesehen, 
  soviel war sicher. Das war die fünfte Meldung in den letzten zehn Mi-
  nuten, nach den Berichten von Infanteriekundschaftern, seinen Kom-
  Techs und einem einzelnen Merkurius, der noch immer Postendienst 
  auf der Tanglewoodstraße schob. Die Meldung des Mechs brach dann 
  abrupt ab. Was bei ihm angekommen war, hatte nur von einer Bewe-
  gung entlang der Straße gesprochen, und keine klare Warnung enthal-
  ten. Dementsprechend war Zellner von einer Funkstörung ausgegan-
  gen. Jetzt aber schien klar, daß dort draußen Feindeinheiten standen. 
  Aber eine Kompanie oder mehr? Das schien unmöglich, nicht ange-
  sichts dessen, was er über die Kräfte des Grauen Tods auf Caledonia 
  wußte. Und nachts? 
  Lächerlich! 
  Die wahrscheinlichste Erklärung, insbesondere nach den Berichten 
  über große Mechverbände im Osten, war, daß ein paar Kampfkolosse, 
  
   
  332 
  vermutlich eine Scoutlanze aus Hornissen und Heuschrecks, im Tan-
  glewood entweder als vorgeschobene Beobachter das indirekte Feuer 
  lenken oder als Ablenkung dienen sollten, um Zellners Hauptstreit-
  macht zurück zum Meadow Grove zu locken. 
  Etwas brach aus der Deckung und huschte zwitschernd über das of-
  fene Gelände. Was war das jetzt? 
  Da kam noch eines. Und wieder eins. Innerhalb von Sekunden wa-
  ren überall Hunderte kleine, braune oder schwarze Pelztiere, die hüp-
  fend und springend aus dem Wald stürzten und über offenes Gelände 
  nach Osten hetzten. 
  Zellner drehte sich langsam um und suchte die Umgebung ab. Er 
  stand im Hauptlager, wo Dutzende Battle-Mechs zur Wartung, Be-
  stückung und Vorbereitung auf die für den frühen Morgen erwartete 
  Schlacht zusammengezogen waren. Das Infanterielager befand sich 
  weiter westlich, dicht am Wald, und vor der schattigen Baumlinie 
  konnte er Dutzende Lagerfeuer sehen, an denen die Männer ihr 
  Abendessen zubereiteten. Weiter nördlich lag das Vorratsdepot, mit 
  Reihen abgestellter Fahrzeuge, Nachschublastern, Munitionstranspor-
  ter… und plötzlich wirkte das alles furchtbar verwundbar. 
  Immer mehr Pelztiere brachen in panischer Flucht aus dem Unter-
  holz. Irgend etwas dort im Wald mußte sie ganz fürchterlich er-
  schreckt haben… 
  Der erste Gray-Death-BattleMech trat keine hundert Meter von 
  Zellners Position aus dem Wald. Er tauchte zwischen den Bäumen auf 
  und marschierte geradewegs in das Infanterielager. Soldaten stürzten 
  nach allen Seiten davon, manche in voller Montur, andere unbewaff-
  net oder sogar in Unterwäsche. Der Mech, ein Heuschreck, stiefelte 
  wie ein häßliches, dämonisches Insekt durch das Lager, acht Meter 
  hoch, auf zwei dünnen Beinen balancierend, die durch Lagerfeuer und 
  Zelte staksten und die Soldaten entsetzt aus dem Weg hechten ließen. 
  Zellner konnte den grauweißen Totenschädel auf dem oberen Rumpf 
  sehen. Die beiden Laser der Maschine eröffneten das Feuer, und die 
  ersten Männer fielen. 
  Zu seiner eigenen Überraschung beruhigte das Auftauchen des Heu-
  schreck Zellner. Ein 20-Tonnen-Scout? War das alles? Ein Tritt seines 
  
   
  333 
  Atlas, und der Heuschreck würde sich auf einem anderen Kontinent 
  wiederfinden. Er kletterte eilig die Leiter wieder hoch, um die Sicher-
  heit seines Cockpits zu erreichen, bevor der Heuschreck noch näher 
  kam. 
  Entlang des gesamten Waldrands tauchten jetzt neue Mechs auf… 
   
  Alex sah den Baumbestand voraus lichter werden und trieb seinen 
  Schützen an, brach krachend durch kleinere Bäume und Setzlinge, 
  zwängte sich zwischen zwei dickeren Stämmen hindurch und entwur-
  zelte beide teilweise, als seine siebzig Tonnen schwere Kampfmaschi-
  ne sie auseinander zwang. Links voraus donnerte eine Explosion; Ma-
  schinengewehrfeuer knatterte. Als er kurz auf Infrarot umschaltete, 
  bemerkte Alex Dutzende kleiner, heller Lichtpunkte, die vor seinen 
  Schritten davonhasteten – kleine einheimische Waldtiere, die vom 
  Ansturm der Mechs aufgeschreckt worden waren und vor dem Angriff 
  das Weite suchten. 
  »Ich würde auch die Beine in die Hand nehmen, wenn ich diese 
  Meute im Rücken hätte!« stimmte Alex ihnen leise zu. Auf dem Pri-
  märschirm sah er die beiden Mechformationen nördlich und südlich 
  der Tanglewoodstraße, jeweils in zwei Sechserreihen aufgestellt. Alex 
  marschierte in der 3. Kompanie, den Grauen Reitern, mit. Deren 
  Kommandeur, Hauptmann Gallery, lenkte seinen Dunkelfalken links 
  von ihm durch den Wald. Zu Alex' Rechten brach Sergej Golowanow 
  in seinem Marodeur durch die Bäume. Alex änderte leicht den Kurs 
  und rückte etwas dichter zu ›Shooter‹ Gallery auf, um etwas mehr Di-
  stanz zwischen sich und die PPKs des Marodeur zu bringen. Außer-
  dem konnte er so den leichteren Dunkelfalken besser unterstützen. 
  Dann hatte er die letzte Baumreihe hinter sich und stand im Freien. 
  Es herrschte Zwielicht. Der Himmel leuchtete noch blaugrün, und 
  die beiden Monde Caledonias hingen im Süden am Firmament. Er war 
  zweihundert Meter südlich der Straße aus dem Wald getreten, und 
  stand nun beinahe exakt in der Mitte eines Lagers. Ringsum war der 
  Boden mit Zelten bedeckt, die zum Teil noch standen, aber weitge-
  hend schon von Mechs oder flüchtenden Truppen eingerissen worden 
  waren. Bruce Lazenbys Heuschreck marschierte voraus und zerrte ei-
  
   
  334 
  ne weiße Segeltuchplane mit, ein Zelt, das sich an seinem linken Fuß 
  verheddert hatte. Ein paar hundert Meter vor ihnen kennzeichneten die 
  Gerüste und mobilen Kranaufbauten eines kleinen Mechwartungsa-
  reals die Position der Reserven der 3. Davion Guards. Einige Artille-
  riegeschütze waren hinter Sandsäcken aufgebaut und zielten auf einen 
  Punkt weit über dem Cemetery Ridge. 
  Mehrere Davion-Mechs in ihrer Nähe drehten sich um und versuch-
  ten, auf den plötzlichen Angriff aus ihrem Rücken zu reagieren. Ein 
  JägerMech geriet ins Kreuzfeuer von Hank Corbys Victor und Golo-
  wanows Marodeur. Er wurde in einer schrecklichen Parodie eines 
  Tanzes hin und her geschleudert, als Laser- und Partikelstrahlen seine 
  Panzerung durchbohrten. Dann feuerte Corby das Gaussgeschütz ab, 
  und das Donnern, mit dem die eisenbemantelte Urankugel die Schall-
  mauer durchbrach, hallte über die Ebene. Das Geschoß traf den Jä-
  gerMech in die linke Seite, riß eine Panzerschicht so groß wie der 
  Arm des Mechs beiseite und entblößte die Funken schlagenden, blin-
  kenden Drähte und Schaltkreise der internen Elektronik. Als die näch-
  ste Lasersalve ihr Ziel traf, platzte die Kuppel des gedrungenen Mech-
  rumpfes in einer Rauchwolke auf, und einen Sekundenbruchteil später 
  trat der Pilot in seinem Schleudersitz die Flucht an. 
  Alex registrierte den Abschuß des JägerMech, hatte aber nur Zeit 
  für einen flüchtigen Blick, als die Maschine in einem orangegelben 
  Flammenball explodierte. Er legte bereits die Ziele für seine Lang-
  streckenraketen fest. Zuerst die Artillerie… dann das Wartungsareal. 
  Je mehr Mechs der 3. Guards er durchlöchern konnte, solange sie 
  noch hilflos in der Gegend herumstanden, ohne MechKrieger, die sie 
  steuern konnten, desto besser. 
  Er drehte den Mech nach rechts, und die Schutzdeckel der beiden 
  LSR-Lafetten glitten zurück. Alex pflanzte beide Füße seiner Kampf-
  maschine fest auf, dann schickte er eine kreischende Breitseite tödli-
  cher Doombud-Raketen auf die Reise. Ihre Kondensstreifen zeichne-
  ten elegante Flugbögen an den Himmel, bevor sie auf die Artillerie-
  stellungen stürzten, von denen bis zu diesem Augenblick Granaten 
  über den Kamm nach Süden gestartet waren. 
  
   
  335 
  Explosionen blühten zwischen den Kanonen auf; der baumstamm-
  große Lauf einer 155mm-Kanone überschlug sich, als er senkrecht in 
  die Luft flog, einen Augenblick stoppte und dann zurück in die sich 
  ausbreitende Rauchwolke stürzte, die von der Vernichtung ihrer Platt-
  form kündete. Die Detonationen hielten an, noch nachdem die letzte 
  von Alex' Raketen eingeschlagen war. Sekundärexplosionen zerfetz-
  ten die Munitionslager hinter den Sandsackbarrieren. Als ein Raketen-
  lager in die Luft flog, riß es einen halben Hektar caledonischen Bo-
  dens mit sich in den Himmel. Kanonen überschlugen sich in mehreren 
  Metern Höhe, Munitionstraktoren und Transportraupen verwandelten 
  sich in zerschmetterte Schrotthaufen, und die panisch davonhastenden 
  Kanoniere wurden von den Flammenzungen verschluckt. 
  Alex drehte den Rumpf nach links und holte die im Wartungsbe-
  reich versammelten BattleMechs in sein Visier. Er löste eine zweite 
  Raketenbreitseite aus… und eine dritte, eine vierte, während die 
  Lafetten automatisch nachgeladen wurden. Während die Explosionen 
  durch die Anlage krachten und die leichten Gerüste ebenso zerfetzten 
  wie die schwereren Kräne, kippte eine Hornisse wie in Zeitlupe nach 
  vorne und schlug lang auf den Boden, als die magnetischen Halte-
  klammern versagten. Einen Moment später wurde ein Tomahawk mit 
  seiner reichlich lächerlichen und schwerfälligen Handwaffe durch eine 
  Serie interner Detonationen von Kopf bis Hüfte aufgerissen. Dann 
  brach ein Teil des Stützgerüstes hinter ihm zusammen und schleuderte 
  den führerlosen Mech unter einer Schicht verdrehter, qualmender 
  Trümmer zu Boden. Ein Brennstofftank in der Nähe flog in einem gi-
  gantischen blutrot-orangegelben Feuerball in die Luft und machte die 
  hereinbrechende Nacht über der Ebene zum Tag, als er in den Abend-
  himmel stieg. 
  Inzwischen hatten die übrigen Maschinen der Einsatzgruppe Sturm 
  Alex längst überholt und stürmten geradewegs auf alle Davion-Mechs 
  ein, die sie – bemannt oder nicht – finden konnten. Soweit es Alex' 
  geübtes Auge festzustellen vermochte, war die Gruppe Sturm mitten 
  hinter der rechten Davion-Flanke aus dem Wald getreten. Kaum einer 
  der gegnerischen Mechs hatte den Wald auch nur beobachtet oder sich 
  irgendwie auf einen Angriff aus dieser Richtung vorbereitet. Er drehte 
  sich in Richtung des Bergkamms im Süden und löste die beiden Si-
  
   
  336 
  gnalkanonen aus, die vor diesem Einsatz seitlich am Kopf des Schüt-
  zen montiert worden waren. Mit einem dumpfen Knall stiegen zwei 
  grellgrüne Sterne in den Himmel über dem Lager, das Zeichen für sei-
  nen Vater, daß der Angriff den Gegner erfolgreich überrascht hatte… 
   
  Die Mechs der 3. Davion Guards marschierten noch immer langsam 
  den Hang des Cemetery Ridge herab und hielten gelegentlich an, um 
  in den Wald zu feuern. Da niemand das Feuer erwiderte, marschierten 
  sie anschließend weiter. Grayson, Kommandanthauptmann Frye und 
  der Rest der 1. Kompanie warteten, jetzt keinen Kilometer mehr ent-
  fernt, unter den Bäumen, die Geschütze feuerbereit, die Fadenkreuze 
  auf ihren Zielen. 
  Plötzlich kletterten hinter dem Kamm zwei grüne Leuchtkugeln in 
  den Himmel und funkelten in smaragdener Pracht in der hereinbre-
  chenden Nacht. 
  »Da ist er!« rief Grayson über den taktischen Kanal. »Das ist 
  Alex!« 
  »Err hat es geschafft!« setzte McCall hinzu. »Derr Lad hat es ge-
  schafft!« 
  »Gott sei Dank!« bestätigte Caitlin DeVries mit ehrlicher Erleichte-
  rung. 
  Jemand brach in Jubel aus. »Ruhe!« warnte Grayson. »Bereithalten! 
  Niemand feuert, bevor ich das Zeichen gebe!« 
  Die 1. BattleMechkompanie des 3. Bataillons, der Feuersturm, wie 
  sie sich selbst nannte, bestand normalerweise aus zwölf Maschinen, 
  die auf Befehls-, Feuer- und KampfLanze verteilt waren, aber die Ver-
  luste in ihrem jüngsten Einsatz an der alten Commonwealth-Grenze 
  zum Draconis-Kombinat und am Rand der Clan-Besatzungszone 
  konnten noch nicht voll ausgeglichen werden, so daß sie derzeit nur 
  über acht Mechs verfügte. Zur Verstärkung hatte Grayson seine Be-
  fehlsLanze Eins-Eins, die aus ihm selbst an Bord des Victor, Davis 
  McCalls Highlander und Caitlin DeVries Greif bestand, in die Einheit 
  integriert. Hinzu kam Hauptmann Walter Dupre, der immer noch kei-
  ne seinem neuen Rang entsprechende Einheit befehligte, und bis dahin 
  
   
  337 
  Graysons persönlichem Stab zugeteilt war. Dupres schwerfälliger 80-
  Tonnen-Zeus hatte sich zwischen den Bäumen in Carlyles Rücken 
  aufgestellt. Verärgert öffnete Grayson eine private Verbindung. 
  »Hauptmann Dupre! Was, zum Teufel, treiben Sie da hinten? 
  Kommen Sie vor! Ich will, daß diese Herrschaften auf Stahl beißen!« 
  »Ähem… ja, Sir.« 
  »Wir kämpfen als Lanze. Ohne Drückeberger!« 
  »Ich habe mich nicht gedrückt!« 
  »Machen Sie einfach, daß Sie in Position kommen und rühren Sie 
  sich nicht! Jetzt wird es nicht mehr lange dauern!« 
  Mit Langs Dunkelfalken, einem Marodeur, einem JägerMech, zwei 
  Katapulten, einem Fallbeil, einem Verteidiger und einem Quasimodo 
  waren die acht Mechs des Feuersturm eher schwergewichtig. Durch 
  die Hinzufügung von BefehlsLanze Eins-Eins wurde der Aufbau der 
  Einheit zu einer recht chaotischen Mischung, die vom 45-t-Verteidiger 
  bis zum 90-Tonnen-Monster von McCalls Highlander reichte. Die 
  zwölf Mechs, gegen die sie antreten mußten, waren größtenteils leich-
  ter. Die Führung schien ein zweiter Victor einzunehmen, aber zu den 
  anderen gehörten in vorgeschobener Scoutposition zwei Heuschrecks 
  und ein Merkurius, drei Centurionen, zwei Wolfshunde und drei Atten-
  täter. Graysons Bordcomputer hatte das Gewichtsverhältnis längst 
  ausgerechnet: die zwölf Gray-Death-Mechs hatten zusammen eine 
  Masse von 790 Tonnen, während die anrückende Davion-Kompanie 
  nur 480 Tonnen zusammenbrachte. 
  Der Ausgang eines Gefechts ausschließlich anhand der jeweiligen 
  Gesamttonnage der Kontrahenten vorherzusagen, war nicht sonderlich 
  klug, aber die Tatsache, daß die versteckte Kompanie des Grauen 
  Tods ihrem Gegner so deutlich an Gewicht überlegen war und dazu 
  noch aus dem Hinterhalt angriff, garantierte ihnen praktisch einen 
  schnellen Sieg. Das Problem dabei bestand nur darin, daß die Legio-
  näre, sobald sie angriffen, offenbarten, wie wenige von ihnen in den 
  Wäldern vor dem Cemetery Ridge standen, eine wichtige Gefechtsin-
  formation, die ohne Zweifel sofort an das Hauptquartier der Guards 
  gehen würde. Grayson wußte keine Möglichkeit, alle zwölf Feind-
  Mechs gleichzeitig zum Schweigen zu bringen. Ein paar von ihnen 
  
   
  338 
  würden ohne Zweifel entkommen, und schon einer reichte aus, in den 
  Minuten, die ihre Zerstörung beanspruchen würde, die kritischen Da-
  ten weiterzuleiten. 
  Tatsächlich hatte Grayson mit dem Gedanken gespielt, seine Leute 
  in den Wald zurückzuziehen und jedem Kontakt auszuweichen, aber 
  dabei wäre er das ernste Risiko eingegangen, daß sich die zwölf Le-
  gionäre im verräterischen Labyrinth der Tanglewoodwälder aus den 
  Augen verloren, und das hätte die noch größere Gefahr zur Folge ge-
  habt, in der Wildnis von eigenen Leuten beschossen zu werden. 
  Aber Alex' Zeichen nahm ihm die Entscheidung ab. Jetzt, da Alex 
  sie aus ihrem Rücken attackierte, hatten die Guards wichtigere Pro-
  bleme als die Anzahl der Mechs in Graysons Einheit. Ein Blick in 
  Richtung Cemetery Ridge bestätigte diese Überlegung. Vor dem 
  Abendhimmel stiegen über rotem Feuerschein öligschwarze Rauch-
  wolken empor, und in der Ferne war das Krachen von Explosionen zu 
  hören. 
  »Hol sie dir, Alex!« brummte er. 
  Die Davion-Mechs waren jetzt schon viel näher, keine zweihundert 
  Meter entfernt. Sie bahnten sich langsam einen Weg durch das zer-
  bombte Kraterfeld vor dem Waldrand, wo Dutzende Explosivgranaten 
  und Raketen ihrer Artillerie die Erde verwüstet hatten. 
  Die Heuschrecken und der Merkurius staksten vorsichtig über den 
  zerpflügten Boden und waren bis auf einhundert Meter heran. Die an-
  deren blieben etwas zurück. Vielleicht witterten sie eine Falle, aber 
  möglicherweise empfingen sie auch neue Befehle. Wenn die Legionä-
  re noch länger warteten, bestand die Möglichkeit, daß die Guards-
  Mechs zurückbeordert wurden. 
  Aber jetzt waren sie nahe genug. 
  »Feuer!« 
  Wie ein Mann eröffneten die unter den Bäumen versteckten Gray-
  Death-Maschinen das Feuer auf die anrückende Mechkompanie. 
  Durch die bewußte Zurückhaltung hatte Grayson die Davion-
  Maschinen soweit herangelockt, daß sie sich weit innerhalb der über-
  schneidenden Schußfelder seiner wartenden Kampfkolosse befanden. 
  
   
  339 
  Einer der Heuschrecks stürzte fast augenblicklich zu Boden, als ein 
  Lasertreffer des Marodeurs der Legion sein schlankes Bein zertrüm-
  merte. Ein Attentäter fand sich gefangen im Laserkreuzfeuer von 
  Längs Dunkelfalken, Gonzalez' Fallbeil und Sharon Kilroys Verteidi-
  ger. Von der KaliYama-Autokanone auf der Schulter von Thomas van 
  der Miers Quasimodo drang das stete Hämmern schweren AK-Feuers 
  herüber. Die Granaten schlugen hart in einen Centurio ein und trieben 
  ihn Schritt für Schritt zurück, während sie ihm die Panzerung in gro-
  ßen, rauchend davonwirbelnden Fetzen von Schulter und Seite schäl-
  ten. 
  Die erste Breitseite schien so vernichtend, daß die Opfer des Hin-
  terhalts eine sofortige Antwort schuldig blieben. Zwei von ihnen wa-
  ren bereits ausgefallen… dann drei… und ein vierter, ein zweiter At-
  tentäter, der vom Raketenfeuer der beiden Katapulte niedergezwun-
  gen wurde. Endlich erwiderten die Überlebenden das Feuer, aber nur 
  zögernd und offensichtlich verunsichert. Granaten und Laserbahnen 
  bohrten sich durch den Wald, aber der größte Teil der Schüsse war zu 
  hoch angesetzt oder zuckte zwischen den im dunkeln lauernden 
  Mechs der Legion vorbei. 
  Grayson konzentrierte sein Feuer auf den größten feindlichen Mech, 
  einen Victor, der ein Zwilling von Graysons eigener Maschine hätte 
  sein können, wäre seine Panzerung nicht neuer und weniger zerbeult, 
  die Bemalung nicht leuchtender und die Kennziffern nicht frischer 
  gewesen. 
  Aber das machte nichts aus. Grayson setzte aus kurzer Distanz zwei 
  Gausstreffer in den Victor, und vervollständigte das Bombardement 
  mit beiden Lasern und einer KSR-Salve. Der Davion-Victor stolperte 
  unter der schieren Gewalt des Gaussangriffs und ging zu Boden. Als 
  er wieder aufstand, hob er das eigene Gaussgeschütz und feuerte mit 
  einem ohrenbetäubenden Donnerschlag auf einen Baum drei Meter 
  links von Grayson. 
  Grayson löste noch einmal das Gaussgeschütz aus, bevor sein Geg-
  ner die Waffe nachladen konnte, und traf den anderen Mech hoch an 
  der rechten Schulter. Der Schuß riß eine Platte des schweren Schulter-
  schutzes ab. 
  
   
  340 
  Die restlichen Davion-Mechs, diejenigen, die noch gehen konnten, 
  hatten die Flucht ergriffen, sie rannten zurück, woher sie gekommen 
  waren, panisch, von geordnetem Rückzug keine Spur. Der feindliche 
  Victor hielt noch die Stellung, feuerte beide Laser ab, und das gebün-
  delte Licht wusch in einer schillernden Lightshow über den gepanzer-
  ten Rumpf von Graysons Mech. Aber sein Gegner schien Probleme 
  mit dem Gaussgeschütz zu haben. Zweimal hob er den schweren Lauf 
  der Waffe und zielte geradewegs auf Graysons Cockpit, und zweimal 
  senkte er ihn wieder, nachdem der Pilot vergeblich versucht hatte, ei-
  nen Schuß auszulösen. Abrupt drehte der Stahlkoloß um, beugte die 
  Knie und sprang mit kreischenden Sprungdüsen in die Luft. Nur ein 
  Wirbel supererhitzter Luft und brennenden Grases blieben zurück. 
  »Vorwärts!« rief Grayson. »Zum Angriff!« 
  Es war eine Wiederholung von Pickett's Charge bei Gettysburg. 
  Grayson stürmte den Cemetery Ridge hinauf, elf andere Mechs zu 
  beiden Seiten neben und hinter sich, der Gegner in panischer Flucht 
  hangaufwärts. Auf dem Kamm konnte er andere Mechs unsicher wan-
  ken sehen. Von ihrer Position mußten sie sowohl Graysons kleine An-
  griffslinie vor sich wie auch die weit größere Anzahl von Mechs in der 
  Einsatzgruppe Sturm sehen, die in ihrem Rücken näher kam. Die auf 
  den Bergkuppen aufblitzenden und krachenden Explosionen ließen 
  keinen Zweifel daran, daß Alex sie von der anderen Seite mit allem 
  unter Beschuß nahm, was er hatte. 
  Ein altmodischer Sturmangriff mochte hier und jetzt genau das sein, 
  was nötig war, um den Kampfeswillen ihres Gegners endgültig zu 
  brechen. 
  Eine KSR-Salve zischte vom Kamm heran auf den Torso von Gray-
  sons Victor zu. Carlyle beugte die Knie des Mechs und sprang, löste in 
  einem lodernden Feuerstoß superheißen Dampfes die Sprungdüsen 
  aus. Er stieg senkrecht empor, und die Raketen heulten vorbei. Eine 
  detonierte harmlos auf seiner Seitenpanzerung, die anderen schossen 
  unter der Maschine durch. Langsam, majestätisch, glitt der Victor über 
  das Gelände auf die Spitze des Kamms zu. Natürlich würde er es nicht 
  bis dorthin schaffen, aber sein erster Sprung sollte genügen, ihn etwa 
  ein Viertel des Weges zum Ziel zu tragen. Das zumindest war ein 
  
   
  341 
  Vorteil des Victor gegenüber dem Marodeur. Er war sprungfähig, 
  auch wenn Grayson häufig fand, daß man das Gewicht und die Elek-
  tronik, die für die Sprungdüsen nötig waren, besser auf zusätzliche 
  Waffen hätte verwenden können. 
  Links und rechts von ihm stürmte der Rest der Kompanie vorwärts. 
  Maschinen mit Sprungdüsen ließen sich von ihnen vorwärts tragen, 
  die anderen rannten schwerfällig die sanfte Steigung hinauf. Die 
  Kompanie war jetzt weit verteilt, um den Schützen auf dem Kamm 
  das Zielen zu erschweren. 
  Der Victor verlor an Schwung und senkte sich nach unten. Grayson 
  brachte die Beine für die Landung unter den Rumpf, spreizte sie et-
  was, beugte die Knie… 
  Er setzte auf, und hörte im selben Augenblick irgendwo unter sich 
  einen scharfen Knall. Rote Lichter leuchteten auf den Kontrollen auf 
  und meldeten einen kritischen Ausfall der Hydraulik im rechten Bein. 
  Der Mechanismus verlor Druck, und das rapide. 
  Er fing den Mech ab, machte einen Schritt nach vorne… und plötz-
  lich stürzte der Boden auf ihn zu. Er krachte vornüber auf die Erde, 
  der Aufprall schüttelte ihn durch, schleuderte ihn nach vorne und in 
  die Gurte. 
  Ein Ausfall der Hydraulik und der Steuersysteme des rechten Beins. 
  Die Knie des Victor hatten ihm schon seit Jahren Schwierigkeiten be-
  reitet, aber so etwas hatte er noch nie erlebt. Er mußte das gesamte 
  Drucksystem der Hydraulik verloren und die Myomerregulatoren 
  kurzgeschlossen haben. Warnzeichen meldeten einen Totalausfall des 
  rechten Beins. Zum Teufel, soweit er das übersehen konnte, hatte sein 
  Mech kein rechtes Bein mehr. 
  Sein lang ausgestreckt auf dem Boden liegender Victor bebte und 
  zuckte unter mehrfachen Einschlägen. Ein gewaltiger Ruck ging durch 
  den Mech, als etwas Schweres seinen Rücken traf, und plötzlich tanz-
  ten elektrische Entladungen über die Cockpitkonsole. 
  Grayson keuchte, dann schrie er auf, als ein Stromstoß durch seinen 
  Körper fuhr. Der Schmerz war zum Glück von kurzer Dauer und 
  brach mit dem Ausfall der Kabinensysteme ab, aber er ließ ihn taub 
  und mit stechenden Gliedern zurück. Er konnte seine Beine nicht be-
  
   
  342 
  wegen. Ein neuer Schlag, noch härter diesmal, und wieder zuckten 
  Blitze vor seinem Cockpitdach vorbei. 
  Ein PPK-Schuß… von hinten? 
  Verzweifelt versuchte Grayson, einen der Bildschirme wieder in 
  Betrieb zu nehmen, aber nichts funktionierte mehr, nichts! Die Kanzel 
  des Victor war bis auf die batteriebetriebene Notbeleuchtung und das 
  unregelmäßige Blinken Dutzender roter Warnlämpchen auf der Steu-
  erkonsole stockfinster. »Warnung«, verkündete die weibliche Stimme 
  des Bordcomputers mit nervtötender Ruhe und Freundlichkeit. »Feuer 
  in Kondensatorbank Drei…« 
  Grayson hing mit dem Gesicht nach unten in den Gurten der Pilo-
  tenliege. Rauch vernebelte die Kanzel und eine der wenigen noch 
  funktionierenden Anzeigen auf der Konsole war der drohend rote Bal-
  ken der Wärmeskala, der die Innentemperatur der Maschine verzeich-
  nete, neben mehreren blinkenden roten Feuersymbolen. 
  Verdammt! 
  Wer hatte ihn angegriffen? Alle Primärsysteme waren tot, ausgefal-
  len. In dieser Position konnte er nicht einmal den Schleudersitz auslö-
  sen. Er würde durch die Fluchtluke steigen müssen. Ob seine Beine 
  ihn tragen würden? Langsam kehrte das Gefühl zurück, mit glühenden 
  Nadelstichen, aber er war sich nicht sicher, ob er schon stehen konnte. 
  »Warnung. Feuer im Cockpit. Warnung. Feuer im Cockpit.« 
  Wenn nötig, würde er kriechen. Der Rauch wurde allmählich so 
  dicht, daß er im Schummerlicht die Konsole kaum noch ausmachen 
  konnte, aber der Rauch wurde immer wärmer, und am Rand der Sicht-
  scheibe bemerkte er ein flackerndes gelbes Leuchten. Der Neurohelm 
  war nicht luftdicht, und die beißenden Dämpfe erschwerten ihm das 
  Atmen. Nachdem er in der Enge der Kanzel mühsam die Kabelver-
  bindungen des Helms gelöst und seine Sitzgurte geöffnet hatte, drehte 
  Grayson sich herum und riß am Griff der Notluke. Es gab einen Knall, 
  und die Luke flog auf. Kühle, süße, frische Luft strömte herein. Er 
  schob sich hinaus, zog die kraftlosen Beine hinter sich her, als er sich 
  halb durch die kleine runde Luke hievte. 
  
   
  343 
  Vielleicht dreißig Meter entfernt ragte ein Mech aus der Dämme-
  rung empor. Vor dem bleichen Zwielicht des Himmels konnte er die 
  Umrisse noch immer ohne Schwierigkeiten identifizieren: ein Zeus. 
  Walter Dupres Zeus. 
  Mit dem scharfen Jaulen seiner Servomotoren hob der überschwere 
  Kampfkoloß den linken Arm und richtete seine riesige Partikelkanone 
  geradewegs auf ihn. 
  
   
  344 
  28 
   
  Meadow Grove, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  16. April 3057, 20:54 Uhr TNZ 
  Die Davion-Mechs waren auf der Flucht. Sie strömten ungeordnet 
  fort von dem Punkt, an dem die Einsatzgruppe Sturm aus dem Wald 
  getreten war, in Richtung der etwa drei Kilometer entfernten Round 
  Tops. Dutzende Mechs waren über das Wartungsareal oder dessen 
  Umgebung verteilt. Wenn sie nicht tot und leer in riesigen Metallhau-
  fen auf dem Boden lagen, brannten sie unter den Detonationen ihrer 
  Munitionsvorräte hell lodernd aus. 
  Die Überraschung hätte nicht vollständiger sein können, und der 
  Sieg war ihnen sicher, wenn sie den Angriff ungebremst weiterlaufen 
  lassen konnten. Die Hälfte der Davion-Truppen befand sich voll auf 
  dem Rückzug. Und, das war das Beste daran, sie zog sich in Richtung 
  der anderen Hälfte zurück. Ein Zusammenstoß würde beide zu einem 
  hilflosen verwirrten Mob reduzieren. Alex wußte, der Schlüssel zum 
  Sieg für die Legion bestand darin, den Druck aufrechtzuerhalten und 
  den Feind vor sich herzutreiben. 
  Er schaute nach Süden. Sein Vater müßte die Leuchtkugeln gesehen 
  haben, sollte bereits auf dem Weg sein. Sobald der Rest des Grauen 
  Tods über den Kamm gestürmt kam, würde der flüchtende Flügel der 
  3. Davion Guards in der Falle sitzen und keinen anderen Ausweg als 
  zu den Round Tops mehr haben. 
  Aber noch sah Alex' keine Spur von den Truppen seines Vaters. Wo 
  blieben sie? 
   
  Davis McCall landete seinen Highlander in einem Feuersturm su-
  perheißen Plasmas aus den Sprungdüsen seines BattleMechs nahe der 
  Kuppe des Cemetery Ridge. Ein Laserstrahl bohrte sich in seine Tor-
  somitte, kochte die Panzerung ab, und Autokanonengranaten detonier-
  ten auf seinen Beinen und schlugen in seine Flanke. McCall schüttelte 
  
   
  345 
  sich unter der Breitseite, fing die Landung ab, marschierte drei Schrit-
  te vor und schlug den rechten Mecharm in einem flachen Bogen seit-
  lich auf den Kopf eines Davion-Vollstreckers. 
  Ein Totschläger der 3. Guards drehte sechzig Meter voraus seinen 
  Rumpf, um ihn anzugreifen, und McCall löste das Gaussgeschütz im 
  linken Arm seiner Maschine aus. Die überschallschnelle Kugel traf 
  den leichteren Mech links am Torso und bohrte sich in einer Explosi-
  on von Schrapnells und internen Schaltkreisen durch die Panzerung. 
  Der Totschläger wand sich wie in Schmerzen, und seine Beine knick-
  ten unter dem Rumpf weg, als Rauch aus der Bresche strömte. McCall 
  setzte mit einem zweiten Schuß nach und pfe2fferte als Draufgabe 
  sechs Kurzstreckenraketen hinterher. Die Hälfte der Raketen traf ihr 
  Ziel, während das Gaussgeschoß den rechten Unterarm des Mechs 
  zerfetzte. Als sich die obere Hälfte des kantigen Mechkopfes in einer 
  kleinen Explosion in ihre Einzelteile auflöste, schoß der Schleudersitz 
  des Piloten auf blendend orangeroten Feuersäulen in den Himmel. 
  McCall trieb seine schwerfällige Maschine vorwärts und erreichte 
  nach zwanzig Schritten die Kuppe des Cemetery Ridge. Er war der 
  erste Legionär, der es soweit schaffte, auch wenn Caitlins Greif und 
  Fryes Pegasus-Scoutpanzer dicht hinter ihm folgten. Nachdem er den 
  Totschläger und den Vollstrecker ausgeschaltet hatte, war der Ridge 
  von allen Davion-Mechs gesäubert. Die meisten hatten umgedreht und 
  sich den Überlebenden der Patrouille angeschlossen, die in vollem Ga-
  lopp von Süden her den Hang hinaufgeprescht und ohne anzuhalten 
  durch die eigenen Linien gebrochen waren. Die Mechpiloten in den 
  Stellungen auf dem Cemetery Ridge hatten einen Blick auf die Reihe 
  aus der Dämmerung anrückender mittelschwerer und schwerer Gray-
  Death-Kolosse geworfen, ein paar ungezielte Schüsse abgegeben und 
  ebenfalls ihr Heil in der Flucht gesucht. 
  Weitere Feuersturm-Mechs erreichten diese Position, Aleksanyens 
  Katapult, Längs Dunkelfalke, dessen schwere, über die Schulter ge-
  kippte Autokanone mit konstantem Bellen ihre Explosivgranaten hin-
  ter dem flüchtenden Feind herschickte. 
  Wo war Grayson? 
  
   
  346 
  McCall suchte den Sichtschirm ab, dann drehte er sich, um die Be-
  wegung und den gelborangefarbenen Flammenfleck, den er bemerkte, 
  in den Frontbereich der Anzeige zu holen. Er schaltete auf Lichtver-
  stärkung und erkannte die Umrisse eines gestürzten Victor, die dro-
  henden Kanten eines Zeus, der seine PPK auf den Piloten richtete… 
  »Nein!«… 
   
  Er hatte keine Zeit mehr, sich aus der Fluchtluke des Victor zu win-
  den, keine Zeit mehr irgend etwas anderes zu tun, als beide Arme 
  hochzureißen, während er in die rußgeschwärzte Mündung der Defi-
  ance 1001-PPK blickte. 
  »Sorry, Herr Oberst«, dröhnte Dupres Stimme aus den Außenlaut-
  sprechern des Zeus. »Ich kann Ihre Kapitulation nicht annehmen.« 
  Dupre! Der Attentatsversuch auf Glengarry… Der Hurensohn muß-
  te selbst daran beteiligt gewesen sein, ein Maulwurf, ein in den Grau-
  en Tod eingeschleuster Agent mit der Aufgabe, den Kopf der Ver-
  schwörung mit Informationen zu versorgen – und im entscheidenden 
  Moment den Kommandeur der Legion umzubringen. 
  Und ich habe mir eingebildet, ein Menschenkenner zu sein!, dachte 
  Grayson bitter. Ganz toll! 
  »Für wen arbeiten Sie?« rief Grayson dem über ihm aufragenden 
  Stahlriesen zu. 
  Halt ihn am Reden! 
  »Vielleicht könnten wir ins Geschäft kommen…« 
  »Vergessen Sie's, Herr Oberst. Ich fürchte, ich habe meine Bef…« 
  Der Donnerschlag war eine alles zertrümmernde Explosion puren 
  Lärms, die geballte Essenz eines Gewittersturms nur wenige Meter 
  entfernt. Graysons erster Gedanke war, daß die PPK ihren künstlichen 
  Blitzschlag ausgelöst hatte, aber der Zeus taumelte einen halben 
  Schritt zurück, als ein Teil seines oberen Rumpfabschnitts im Zentrum 
  eines größer werdenden Rauchringes weiß aufglühte. 
  Augenblicklich ließ Grayson sich durch die schmale Öffnung der 
  Fluchtluke zurückfallen. Er hatte keine Zeit, sich ganz ins Freie zu 
  winden, und seine Beine waren noch immer viel zu schwach, um ihn 
  
   
  347 
  zu tragen, so daß er keine Chance hatte, davonzulaufen. Die einzige 
  Deckung, die er erreichen konnte, war die unsichere – und brennende 
  – Zuflucht im Kopf des Victor. 
  Aber als er durch die Luke fiel, blieb sein linker Ärmel an einem 
  vorstehenden Bruchstück hängen. Einen schrecklichen Augenblick 
  lang hing er mit dem Arm am Lukenrand und versuchte freizukom-
  men. 
  Plötzlich explodierte die Beinahe-Finsternis des Cockpits vor Licht. 
  Wieder fühlte Grayson den Schlag und die anschließende Taubheit 
  eines heftigen Elektroschocks, als Entladungen durch die offene Luke 
  zuckten. Das gespenstische, erschreckende des Angriffs war, daß er in 
  totaler, dumpfer Stille erfolgte. Grayson konnte den linken Ärmel 
  brennen sehen, sah seine Haut darunter Blasen werfen, aber er fühlte 
  weder Schmerz noch irgend etwas anderes außer der Taubheit des 
  Elektroschocks. Und die Stille verlieh dem Geschehen eine traumähn-
  liche Qualität, beinahe, als würde das alles einem anderen zustoßen 
  und er sähe es nur in einem Trivideo. 
  Dann riß der Ärmel, und Grayson stürzte zurück in die Kanzel. Sei-
  ne Kleidung stand in Flammen. Jetzt begann er die Schmerzen zu spü-
  ren, und er fühlte, daß er schrie, aber noch immer hörte er nichts außer 
  den durch die Schädelknochen an seine Ohren dringenden Vibrationen 
  seiner Schreie. 
  Irgendwie fand die rechte Hand bei dem wilden Strampeln in der 
  Enge des Mechcockpits einen Feuerlöscher und riß ihn aus den Halte-
  klammern der abgerundeten Wand. Grayson richtete das Gerät auf 
  sich selbst und badete seinen lodernden Arm und seine Seite in einer 
  weißen Fontäne von Kohlendioxyd. Er schrie noch immer, als die 
  Schmerzen aus seinem Arm verschwanden und sich auf Brust und 
  Kopf stürzten. Und die ganze Zeit hörte er nichts, nicht einmal, als der 
  Feuerlöscher entleert aus seinen zuckenden Fingern fiel und von einer 
  Metallkonsole abprallte. Grayson sank an der mit Kabeln und Strom-
  zuleitungen bedeckten Cockpitwand neben den Monitoren, der Konso-
  le und dem Hauptsichtschirm zusammen, der jetzt den Boden der 
  Kanzel bildete, und starrte durch die Lukenöffnung in den kreisrunden 
  Ausschnitt des Himmels. Die Schmerzen waren furchtbar… aber weit 
  
   
  348 
  entfernt, als wären die Nervenenden seines Körpers überladen oder 
  einfach so verbrannt, daß sie keine Wahrnehmungen mehr transportie-
  ren konnten. Die Stille, die ihn mit den furchtbaren Schmerzen ein-
  hüllte, mußte das Ergebnis jenes letzten Donnerschlages sein. 
  Was, fragte er sich, als sein Körper langsam in einen Schockzustand 
  versank und seine Gedanken ziellos zu wandern begannen, mochte da 
  draußen jetzt vorgehen? 
   
  Davis McCall feuerte ein zweitesmal eine Überschallschnelle Kugel 
  aus dem Gaussgeschütz des Highlander in den Zeus. Er traf ihn an der 
  ausladenden Schulter und wirbelte ihn halb herum. 
  »McCall hierr!« brüllte er über den taktischen Kanal. »Derr Oberrst 
  ist getrroffen!« 
  Der Zeus hob die linke Arm-PPK und löste einen Strom geladener 
  Partikel aus, der in einem glutheißen künstlichen Blitzschlag ins linke 
  Bein des Highlander fuhr. McCall antwortete mit einem dritten 
  Gaussgeschoß und traf den unteren Abschnitt des Zeus. Die ersten 
  Treffer hatten die Panzerung des gegnerischen Mechs bereits verwü-
  stet und große Teile von Rumpf und Schulter in halbzerschmolzene 
  Kraterfelder verwandelt. Jetzt stieg dichter Qualm aus dem Rumpf der 
  Maschine auf, und der Pilot hatte sichtliche Schwierigkeiten, McCalls 
  Mech anzuvisieren. 
  Diese Gelegenheit ließ sich McCall nicht entgehen. Er warf die 
  Sprungdüsen an, und der neunzig Tonnen schwere Highlander erhob 
  sich schwerfällig in die Lüfte. 
   
  »McCall hierr! Derr Oberrst ist getrroffen!« 
  Die über den allgemeinen Takkanal der Legion kommenden Worte 
  waren die ersten, die Alex von den Mechs empfing, seit er sie Stunden 
  zuvor südlich des Cemetery Ridge verlassen hatte, und sie brannten 
  sich in sein Hirn. 
  Er hatte seinen Schützen in das Davion-Vorratsdepot marschieren 
  lassen, während andere Legions-Mechs und Dutzende Soldaten, 
  Kommandotruppen des Grauen Tods und Rebellen, vorbeistürmten. 
  
   
  349 
  Um ihn herum erhoben sich stapelweise Plastikcontainer mit Munition 
  und Energiezellen, ein kleiner Schatz an Waffentechnologie – falls es 
  der Legion gelang, ihn zu sichern. Die LSR-Vorräte seines Schützen 
  waren erschöpft, und er befand sich auf der Suche nach frischen Rake-
  tenpacks, zusammen mit einer Reihe von Legionären, die ihm beim 
  Nachladen zur Hand gingen. Aber McCalls Ankündigung, daß sein 
  Vater getroffen worden war, traf auch ihn wie ein Blitzschlag. Verges-
  sen war die Suche nach Munition. Alex drehte hastig nach Süden und 
  suchte den Kamm des Cemetery Ridge ab. Die Gefechtslinie von 
  Gray-Death-Maschinen, die den Kamm soeben erreichte, war nicht zu 
  übersehen. McCalls Highlander erhob sich in die Luft und ver-
  schwand gerade hinter dem Kamm, als Alex ihn entdeckte. 
  Er stieß die aufgestapelten Munitionscontainer beiseite und trieb 
  seinen Schützen in gestrecktem Galopp über den Meadow Grove in 
  Richtung Cemetery Ridge. 
   
  Am Zenit der Sprungbahn löste Davis McCall die linke Sprungdüse 
  kurz noch einmal aus und schob sich gute zehn Grad nach rechts. Der 
  Kurswechsel reichte aus, den Zeus zu verwirren, der sich mit dem an-
  fliegenden Legionär zu drehen versuchte, um sich dem Highlander, 
  wenn er aufsetzte, frontal zu stellen. So gelang es McCall jedoch, hin-
  ter dem Zeus zu landen, wobei er sich bei der Landung ebenfalls dreh-
  te, um seinen Gegner ins Frontalschußfeld zu holen. Das Gaussge-
  schütz war bereits erhoben und zielte geradewegs auf die rechte Rük-
  kenpartie des Feindes. 
  Mit einem titanischen Donnerschlag jagte das Überschallprojektil 
  mitten in den Rücken des Zeus, dessen Panzerung hier nicht einmal 
  ein Drittel der Stärke auf der Vorderseite des Rumpfes besaß. 
  Die ungeheure Wucht des Einschlags trieb den Zeus nach vorne, 
  und die kinetische Energie zerschmolz acht Quadratmeter Panzerung 
  zu einer einzigen weißglühenden Metallmasse. Das Projektil bohrte 
  sich durch den dünnen Rückenpanzer des Mechs wie ein Laserstrahl 
  durch Butter. Im Innern der Maschine prallte es von der weit dickeren 
  Panzerung um den Reaktor ab, durchtrennte einige Stromkabel, zer-
  fetzte das Stahlskelett des Zeus und brachte ein Lager mit Langstrek-
  
   
  350 
  kenraketen im rechten Rumpfteil zur Detonation. Sekundärexplosio-
  nen setzten die Verwüstungen im Innern des Rumpfes fort, rissen den 
  rechten Mecharm ab, ließen ganze Panzerplatten davonfliegen, 
  sprengten Wartungsluken auf und hüllten die gesamte untere Rumpf-
  hälfte des Kampfkolosses in Flammen. Kaum eine Sekunde später 
  flog der Kopf des Zeus auseinander, als das Kanzeldach abgesprengt 
  wurde, und der Pilot sich mit dem Schleudersitz in Sicherheit brachte. 
  Mit bitteren Flüchen auf den Lippen kümmerte McCall sich um den 
  am Boden liegenden Victor und seinen Piloten, Grayson Carlyle. 
  Alex trieb seinen schwerfälligen Mech mit Höchstgeschwindigkeit 
  voran und verfluchte die Tatsache, daß Schützen keine Sprungdüsen 
  besaßen. Während die übrigen Maschinen der Einsatzgruppe Sturm 
  weiter in einer langen Kampflinie nach Südosten vorrückten und die 
  zerschlagenen Überreste der 3. Davion Guards vor sich her trieben, 
  stürmte er genau nach Süden, den sanften Hang des Bergkamms em-
  por, dem sein Vater den Codenamen Cemetery Ridge gegeben hatte. 
  Sein Vater, der irgendwo dort hinten lag… getroffen… 
  
   
  351 
  29 
   
  Meadow Grove, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  16. April 3057, 20:56 Uhr TNZ 
  Als die Truppen des Grauen Tods durch das Basislager der 3. 
  Guards stürmten, hatte sich Marschall Felix Zellner einem der herbe-
  ren Probleme der BattleMechtaktik gegenübergesehen: Wie versteckt 
  man etwas so riesiges wie einen Atlas? Mit einer Höhe von fast fünf-
  zehn Metern und einhundert Tonnen Masse stellte der Atlas einen der 
  schwersten Kampfkolosse überhaupt dar, eine Monstermordmaschine, 
  die unglaubliche Schäden wegstecken konnte, ohne zu fallen. Zudem 
  war Zellners Atlas neu, ein Exemplar der neuen AS7-K-Baureihe mit 
  einem Drachenfeuer-Gaussgeschütz, vier Lasern unterschiedlichen 
  Kalibers und zwanzig Shigunga-LSR-Abschußrohren. 
  Schließlich hatte er in der ungefähren Mitte des temporären Mech-
  wartungsbereichs eine Antwort auf sein Dilemma gefunden, aber lan-
  ge durfte er nicht hoffen, sich hier aufhalten zu können. Die Gerüst-
  bauten waren in einem wirren Knäuel aus Trägern, Streben und ver-
  drehten Stahlteilen undefinierbarer Provenienz zusammengebrochen, 
  und von den Trümmern einiger zerschlagener und ausgebrannter Batt-
  leMechs gespickt worden, als sie unmittelbar nach dem Auftauchen 
  der Gray-Death-Maschinen aus dem Wald die Opfer ihrer ersten An-
  griffswelle wurden. Sekundenbruchteile, nachdem die Kräne umge-
  stürzt waren und die feindlichen Mechs das Gelände überschwemmt 
  hatten, war Zellner auch schon hinter die Trümmer der Wartungsanla-
  gen gesprungen und hatte den Atlas zu Boden geworfen. Anschließend 
  hatte er die riesigen, vollmodellierten Hände dazu benutzt, mehrere 
  Tonnen Stahltrümmer über Rumpf und Beinen zu drapieren. 
  Er hatte sich totgestellt, wie ein weiterer leerer Mech, der beim Ein-
  sturz der Gerüstbauten zerstört worden war. 
  Er hatte unbeweglich hier gelegen, während ein Katapult des Grau-
  en Tods wie ein riesiger, fremdartiger Straußenvogel vorbeigestakst 
  
   
  352 
  war. Er hatte gewartet, bis die gesamte Schlachtreihe der Gray Death 
  Legion nach Südosten weitergezogen war. Dann erst hatte er mit einer 
  einzigen Armbewegung die Stahlträger wie Stroh vom Rumpf seines 
  Mechs gebürstet und war aufgestanden – ein voll funktionsfähiger, 
  voll bewaffneter Atlas im Rücken des Feindes. 
  Hätte er die Stellung gehalten und sich der anrückenden Feindlinie 
  gestellt, konnten die Legionäre ihn gemeinsam zur Strecke bringen. 
  Vielleicht würde der Atlas drei, sogar vier der leichteren Maschinen 
  mit ins Grab nehmen, aber schlußendlich hätten sie den Hundert-
  Tonnen-Giganten in Stücke gerissen. Mit seiner einfachen kleinen 
  Finte dagegen hatte er der Anschlußtruppe des Grauen Tods einen 
  Streich gespielt wie sie es auch mit ihm gemacht hatten – er konnte 
  eine unerwartete schlagkräftige Einheit in den Rücken des Gegners 
  bringen. Natürlich würden die Legionäre ihn schnell entdecken, aber 
  bis dahin… 
  Neben dem umgestürzten Kran stehend tastete er mit den Sensoren 
  seines Mechs die Gray-Death-Maschinen ab, dann drehte er leicht den 
  Rumpf und richtete das Gaussgeschütz im rechten Abschnitt des Atlas 
  auf die Rückenpanzerung eines JägerMech. Der Donnerschlag des 
  Schusses hallte über das Wartungsgelände. Die Wucht des Treffers 
  hob den Mech vom Boden und schleuderte ihn nach vorne. Die dünne 
  Rückenpanzerung des JägerMech wurde zerfetzt, als wäre sie aus Pa-
  pier. Augenblicke später krachten die ersten Sekundärexplosionen auf, 
  als die im Mechrumpf lagernden AK-Granaten wie eine Kette von 
  Feuerwerkskörpern detonierten. Ein großer Teil der vernichtenden 
  Gewalten wurde durch die CASE-Lagerzellen abgeleitet, aber die ver-
  bleibende Wucht der Kettenreaktion reichte aus, die interne Struktur 
  der Maschine zu verwüsten. Zellner löste den rechten Armlaser aus, 
  und die Strahlbahn schnitt dem JägerMech wie ein Schwerthieb das 
  bereits beschädigte linke Bein ab. Die Legions-Maschine brach in ei-
  nem lodernden Trümmerhaufen zusammen. Der Pilot stieg nicht aus. 
  Zellner drehte sich weiter und holte den nächsten Gray-Death-Mech 
  unters Fadenkreuz, diesmal einen Verteidiger… 
  Alex hörte über Funk den Aufschrei, als Brian Fox' JägerMech ex-
  plodierte. Am linken Rand des Sichtschirms sah er die neben den 
  
   
  353 
  Trümmern eines Krans kaum zu erkennende Silhouette des Atlas, der 
  soeben sein nächstes Ziel anvisierte. 
  »Sturm!« rief er über den TakKanal, während er den Schützen in ei-
  ner Linksdrehung abstoppte und beide Mecharme zu einer tödlichen 
  Links-Rechts-Kombination der Armlaser hob. »EG Sturm, alle 
  Einheiten, hier Carlyle! Atlas auf sechs Uhr!« 
  Die meisten Mechs der 2. und 3. Kompanie stoppten ihren Vor-
  marsch und drehten sich um. 
  Alex' Laser trafen den Atlas an der Seite und am rechten Arm in 
  grellflimmernden Lichtexplosionen und Dunstwolken verdampfter 
  Panzerung. Der Atlas schien zu zögern, dann wendete er schwerfällig, 
  um der Attacke zu begegnen. Der runde Kopf mit den beiden dreiek-
  kigen Cockpitfenstern und der an gebleckte Zähne erinnernden Reihe 
  von Lüftungsklappen ließ an einen grinsenden Totenschädel denken. 
  Jetzt kann ich mich auf was gefaßt machen, dachte Alex. 
  Der Atlas war nur dreißig Tonnen, etwa ein Drittel, schwerer als 
  sein Schütze, aber der hatte die gesamte Munition seiner Hauptwaffen, 
  der Raketenlafetten, bereits verschossen, und mußte bis auf weiteres 
  mit vier Lasern auskommen, von denen zwei nach hinten wiesen, so 
  daß ihm effektiv nur die Armlaser blieben. Ein mittelschwerer Laser 
  erzielte vielleicht ein Drittel der Schlagkraft eines einzigen Gaussge-
  schosses. Und in einem Zweikampf, in dem beide Kontrahenten stän-
  dig auswichen, sich bewegten und duckten, hatte Alex außer durch 
  pure Glückstreffer keine Chance, mehrere Treffer auf eine Stelle zu 
  konzentrieren. 
  Und allein die massive Panzerung in der Mitte des Atlas-Torsos war 
  schon gute 30 % dicker als die beste Panzerung eines Schützen. In ei-
  nem Zweikampf sah er keine Chance. 
  Der Atlas feuerte erneut das Gaussgeschütz ab. Alex fand keine Ge-
  legenheit auszuweichen, hatte überhaupt keine Zeit zu reagieren. Er 
  wurde getroffen. Die Kugel durchschlug die linke Schulter des Schüt-
  zen, und die schiere Wucht des Einschlags wirbelte den Mech herum 
  und schleuderte ihn fast zu Boden. 
  
   
  354 
  Er feuerte noch einmal seine Laser ab, die Strahlbahnen zerstieben 
  jedoch harmlos an dem gepanzerten Berg, der vor ihm aufragte. Er 
  wollte nach links ausweichen, aber der rechte Armlaser seines Kon-
  trahenten schnitt in die Seite seines Kampfkolosses, und einen Augen-
  blick später detonierte eine aus der Brustpartie des Atlas zuckende 
  LSR-Salve ringsum in einer Wolke von Tod und Vernichtung. Eine 
  Rakete explodierte auf der Cockpitpanzerung des Schützen und brach-
  te Alex' Ohren zum Klingen. 
  Plötzlich traf ein PPK-Blitz den Atlas im Rücken und stieß ihn ei-
  nen Schritt nach vorne. Elektrische Entladungen tanzten über seine 
  Arme und Seiten. Eine Sekunde später schlugen Langstreckenraketen 
  in den Atlas ein, und der Davion-Pilot drehte sich als Reaktion auf 
  diesen Angriff erneut um. 
  In diesem Moment stürmte Alex los. 
  Ein Jahr zuvor, in der Schlacht am Rycopaß, hatte er in seinem 
  Schützen einen Sturmangriff auf vier Verfolgermechs gewagt, in ei-
  nem Akt der Verzweiflung – oder vielleicht des puren Trotzes -, den 
  er seit jenem Tag stets bereute. 
  Aber diesmal war sein Sturmangriff ein durchdachtes Manöver – 
  ein taktischer Schachzug -, denn als der Atlas sich den anderen Gray-
  Death-Mechs zuwandte, zeigte er Alex den Rücken. Wie bei allen 
  Mechs war auch beim Atlas diese Partie sehr viel leichter gepanzert 
  als die Frontseite. Tatsächlich entsprach der Panzerschutz dort nicht 
  einmal einem Drittel der Frontpanzerung. Wenn ihm nur drei, vier gu-
  te Treffer gelangen, konnte Alex dort den Rumpf aufbrechen und an 
  die empfindlichen Schaltkreise und Munitionslager gelangen. 
  Alex gab die ersten Schüsse noch im Laufen ab und verfehlte sein 
  Ziel. Der erste Schuß zerplatzte an der wuchtigen Schulter des Stahl-
  riesen. Sein zweiter Schuß jedoch saß, riß einen Krater in die Panze-
  rung, fügte dem Atlas aber noch keinen echten Schaden zu. 
  Der Davion-Mech stockte in der Drehung, zögerte, schwang dann 
  wieder zu Alex herum. Die beschädigte Panzersektion verschwand aus 
  Carlyles Blickfeld. Ein Gaussgeschoß streifte den Schützen, grub eine 
  Spur durch massive Panzerplatten wie ein Pflug durch lockere Krume 
  und riß die Abdeckung der linken Raketenlafette ab. 
  
   
  355 
  Wie ein Racheengel setzte Maria Delgados Katapult auf kreischen-
  den Sprungdüsen dreißig Meter hinter dem Atlas und exakt in dessen 
  Rücken auf. Eine Salve Arrow-FV-Raketen flog wie Schrot aus seinen 
  Abschußrohren und bohrte sich in einem Tornado panzerzerfetzender 
  Vernichtung in den Rücken des Stahlgiganten. Delgado vervollstän-
  digte den Angriff mit einem Bombardement von Laserschüssen, die 
  wieder und wieder und immer wieder ihr Ziel trafen. Der Atlas wirbel-
  te zu ihr herum und bot Alex seine verwüstete, qualmende Rückenpar-
  tie an. Aus einer Entfernung von nur noch fünfzig Metern feuerte er 
  zweimal. Der linke Armlaser, offenbar durch den letzten Gausstreffer 
  beschädigt, versagte, aber der rechte bohrte sich durch aufgebogene, 
  rauchende Panzerplatten und stieß wie ein rotglühendes Messer in die 
  Innereien des Davion-Atlas. 
  Hauptmann Ann Warfields Fallbeil erschien als nächstes und deck-
  te den Atlas von der Seite mit schwerem und mittelschwerem Laser-
  feuer ein. MechKrieger Terry O'Reillys Apollo trug einen Hagel Lang-
  streckenraketen zu der Vernichtungsorgie bei. Nur Momente später 
  traf ein weiterer Mech ein, diesmal von der Kuppe des Cemetery Rid-
  ge. Alex machte in der immer dichter werdenden Dunkelheit vage die 
  Umrisse eines Greifen aus und erkannte schockiert, daß Caitlin von 
  der Haupteinheit zur Einsatzgruppe Sturm gestoßen war. 
  Er feuerte weiter. 
  Der Atlas sah sich jetzt von drei Seiten eingekesselt, war das Ziel 
  der Angriffe vier verschiedener schwerer und eines mittelschweren 
  Mechs. Mit jeder Drehung lieferte er die klaffende Bresche auf seinem 
  Rücken den Schüssen eines oder mehrerer anderer Gegner aus. Eine 
  Gausskugel traf O'Reillys Apollo voll in den Rumpf, aber die Raketen 
  stürzten weiter auf die Davion-Maschine herab, bis die Munitions-
  kammern des Artillerie-Mechs erschöpft waren. Einer der Arme des 
  Atlas, der rechte, fiel in einem Hagel von Panzersplittern auf den Bo-
  den, als eine Munitionsexplosion die CASE-Abdeckungen im Rücken 
  der Maschine wegsprengte. Flammen wüteten im Innern des laserzer-
  schossenen Rumpfes, und beißender Rauch strömte durch die Risse in 
  der Panzerung. Eine Sekundärexplosion zerstörte das Gaussgeschütz. 
  
   
  356 
  Das Feuer breitete sich aus, Flammenzungen leckten über die rußge-
  schwärzte Oberfläche der gewaltigen Kampfmaschine. 
  Die Hitze im Innern des Atlas mußte unerträglich sein, dachte Alex. 
  In seiner Kanzel gellten bereits die Überhitzungswarnungen und droh-
  ten mit automatischer Stillegung, aber er schlug mit einer Hand auf 
  den Vetoschalter und rückte weiter vor, während er den einen ihm 
  verbliebenen Laser abfeuerte, so schnell er ihn wieder aufladen konn-
  te. 
  Die Explosion blitzte blendend grell und mit ohrenbetäubender 
  Lautstärke auf, eine Eruption weißer Flammen, die Rücken und Seite 
  des Atlas in Fetzen riß. Die glühenden Bruchstücke schepperten gegen 
  Alex' Mech wie MG-Kugeln. Was von dem überschweren Mech noch 
  übrig war, wankte noch einen Augenblick, die Überreste des Rumpfes 
  in Flammen gebadet, der linke Arm in einem gespenstischen Eigenle-
  ben zuckend, der schädelähnliche Kopf grinsend wie das Symbol des 
  Grauen Tods. 
  Dann knickten die Beine ein, und das brennende Wrack brach zu-
  sammen. 
  Erst jetzt drehte Alex um, lenkte den Schützen humpelnd den Ceme-
  tery Ridge hinauf, über den Kamm, um nach seinem Vater zu sehen. 
   
  Grayson Carlyle nahm wahr, wie Davis McCall ihn aus den bren-
  nenden Trümmern des Victor zog, aber er fühlte kaum etwas davon. 
  Sein Gehirn versank in der sanften, wattigweichen Umarmung des 
  Schockzustands, weigerte sich schlicht und einfach, die ungeheuren 
  Schmerzen wahrzunehmen, als der verbrannte und zerfetzte Körper 
  durch die enge Luke gezogen und auf den Boden gelegt wurde. 
  Er konnte das auf seinem Gesicht eingetrocknete und aus seinen 
  Ohren laufende Blut fühlen. Auf eine ferne und beinahe klinisch los-
  gelöste Art nahm er die Verbrennungen auf seinem linken Arm und 
  seiner Seite war – zumindest diejenigen, die nur zweiten Grades wa-
  ren und an denen die Haut noch Blasen geworfen hatte, statt völlig zu 
  verkohlen. Er bemerkte den Stich, als McCall die Automatikspritze an 
  seinen rechten Arm setzte und zweihundert Milligramm Schmerzmit-
  tel injizierte. Er konnte noch immer keinen Laut hören und fragte sich, 
  
   
  357 
  ob ihm der Überschallknall der nur wenige Meter über seinem Kopf 
  vorbeifliegenden Gausskugel wohl die Trommelfelle zerrissen hatte. 
  Er streckte die rechte Hand aus und packte Davis McCalls Kühlwe-
  ste. »Haben… sie…« 
  Er konnte die Frage nicht zu Ende stellen. Sein Bewußtsein zerrann 
  wie Wasser zwischen seinen Fingern. 
  Er wollte so viele Fragen stellen und konnte keine einzige davon 
  formulieren. Hatten sie gewonnen? War Alex in Ordnung? Waren die 
  Davions gestellt oder auf eine für den Grauen Tod vorteilhafte Positi-
  on zurückgedrängt? 
  Würde die Legion diesen Kampf überleben? 
  Davis sagte irgend etwas, aber Grayson konnte die Worte nicht er-
  kennen. Aber weit entfernt, in derselben Distanz, in der die Schmer-
  zen und der größte Teil seines Bewußtseins lagen, konnte er jetzt ein 
  lauter werdendes, pulsierendes Donnern hören, wie die Brandung des 
  Ozeans. 
  McCall gab ihm noch eine Injektion. Andere Menschen versammel-
  ten sich um ihn, aber er hatte Schwierigkeiten, sie zu erkennen. Diese 
  Dunkelheit… war das die hereinbrechende Nacht oder starb er? 
  Er wollte noch nicht sterben. Er hatte noch so viele Fragen… 
  Alex. Er war hier, schob sich neben McCall, sah ängstlich und be-
  sorgt zu ihm herab. Alex! Er hatte überlebt! 
  Erleichterung schlug über Grayson zusammen, folgte dem Koma-
  mittel, das Davis ihm injiziert hatte. 
  »Wie…?« 
  Alex schien ihn zu verstehen. Obwohl er noch immer schmerzhaft 
  besorgt wirkte, schaffte er ein breites Grinsen und hob den Daumen. 
  »Wir haben es geschafft«, glaubte Grayson seinen Sohn über dem 
  Donnern in seinen Ohren sagen zu hören. »Wir haben gewonnen! Der 
  Graue Tod hat gesiegt!« 
  Mehr brauchte er nicht zu hören. Grayson Death Carlyle ließ los 
  und versank in einen tiefen, traumlosen Schlaf. 
  
   
  358 
  EPILOG 
   
  Raumhafen New Edinburgh, Caledonia 
  Mark Tamarind, Vereinigtes Commonwealth 
  21. April 3057, 09:15 Uhr TNZ 
  »Wie geht es ihm?« fragte Caitlin. »Ich meine… ist er…« 
  Sie standen auf der Aussichtssplattform des Raumhafens von New 
  Edinburgh und blickten auf den Landeplatz und die drei Union-
  Klasse-Landungsschiffe in ihren kraterähnlichen Buchten hinab. Die 
  Einschiffung war fast komplett. Die letzten BattleMechs gingen so-
  eben an Bord der Endeavour. Der Start war für 10:00 Uhr vorgesehen, 
  in einer Dreiviertelstunde. 
  »Er sah ziemlich schlimm aus«, meinte Alex und versuchte die 
  Stimme neutral zu halten, obwohl im klar war, daß er es nicht konnte. 
  Er schloß die Augen. Wenn er an den furchtbar verwüsteten, schwarz-
  verbrannten Körper dachte… 
  »Ich wollte es nicht noch schlimmer für dich machen.« 
  »Das hast du auch nicht.« 
  »Ich frage mich, ob du dir klar machst, wieviel dein Vater uns allen 
  bedeutet, Alex. Ich meine, für dich ist er dein Vater. Natürlich liebst 
  du ihn. Aber wir anderen tun das auch. Ich glaube, manche von uns 
  würden ihr Leben für ihn geben.« 
  Alex lächelte. »Er hat so eine Wirkung auf die Menschen.« 
  »Also, hast du schon etwas… gehört?« 
  »MedTech Jamison kümmert sich um ihn. Gestern nacht hat sie ihm 
  den Arm abgenommen.« 
  »Oh… Alex…« 
  »Sie werden ihm natürlich keine Prothese anpassen können, bis wir 
  zurück auf Glengarry sind, aber ich bin sicher, sie werden ihn ziem-
  lich gut zusammenflicken. Jamison ist gut in ihrem Job. Wirklich 
  gut.« Er zuckte die Achseln. »Was den Rest angeht, habe ich gehört, 
  daß sein Gehör gelitten hat, aber taub wird er nicht bleiben. Es ist al-
  
   
  359 
  lerdings noch… sehr die Frage, ob er jemals wieder einen Mech wird 
  führen können. Das hängt weitgehend davon ab, nun, in welchem Zu-
  stand er ist, wenn er aus dem Heilkoma erwacht.« 
  »Verdammt, verdammt!« Caitlin hieb sich eine Faust in die Hand-
  fläche. »Den Hundesohn, der das getan hat, hat man nicht erwischt, 
  oder?« 
  »Nein. Aber Dupre sollte beten, daß ihn die caledonischen Rebellen 
  nicht zuerst erwischen. Sie haben auch ziemlich starke Gefühle, was 
  Grayson Carlyle betrifft.« 
  »Es sind keine Rebellen mehr«, erinnerte Caitlin ihn. »Jetzt nicht 
  mehr.« 
  Unter ihnen stieg der letzte Mech der Gray Death Legion in den 
  Aufzug, der ihn hinauf in den Mechhangar der Endeavour tragen soll-
  te. 
  Die Schlacht um Falkirk war erst vier Tage vorbei, aber der kurze 
  Krieg konnte siegreich beendet werden. Die Kämpfe hatten nach Mar-
  schall Zellners Tod noch ein paar Stunden gedauert, aber mit der Ver-
  nichtung des Atlas stand das Ergebnis mehr oder weniger fest. Durch 
  die abrupte Kursänderung so vieler Mechs der Einsatzgruppe auf 
  Zellners Angriff hin hatte der Rhythmus des Gefechts gelitten, und 
  auch Alex' Ausscheren, um nach seinem Vater zu sehen, trug dazu bei. 
  Niemand machte ihm deswegen einen Vorwurf, außer möglicherweise 
  er sich selbst, aber seine Abwesenheit vom Schlachtfeld für entschei-
  dende dreißig Minuten hatte die Legion den totalen Sieg gekostet. Die 
  Mechs der 3. Davion Guards, durch Alex' Flankenangriff in die Flucht 
  geschlagen, waren geradewegs in das 2. Bataillon der Guards ge-
  stürmt, das noch immer hinter Big und Little Round Top auf den An-
  griff der Legion auf dieser Flanke gewartet hatte. Der Zusammenprall 
  richtete enorme Konfusion an, aber bis das wiedervereinte 3. Bataillon 
  der Legion unter Kommandanthauptmann Fryes Befehl den Vor-
  marsch wiederaufgenommen hatte, hatten die zerschlagenen Davion-
  Truppen ihre Flucht bereits beendet und sich, die Round Tops im 
  Rücken, zu einer erbitterten Verteidigung formiert. Sie hatten ihre ge-
  samte Artillerie und den größten Teil ihrer Vorräte durch Alex' An-
  griff verloren, aber sie verfügten noch immer über ein komplettes Ba-
  
   
  360 
  taillon. Ein Frontalangriff der Legionäre wäre schlimmer als vergeb-
  lich gewesen. Er wäre einem Selbstmord gleichgekommen. 
  Einige Mechs auf beiden Seiten waren in den folgenden wirren 
  Nachtgefechten verlorengegangen, in denen die Kampfkolosse mit 
  Infrarot und Suchscheinwerfern Jagd aufeinander gemacht hatten. 
  Schließlich schlug Alex einen Waffenstillstand vor. Der Davion-
  Kommandeur, Marschall James Seymour, war darauf gerne eingegan-
  gen, da er bereits fast die Hälfte seiner Truppe und den größten Teil 
  seines verbliebenen Nachschubs eingebüßt hatte. Nach dieser Verein-
  barung, ausgehandelt in den frühen Morgenstunden des Siebzehnten, 
  hatten die Überlebenden der 3. Guards Caledonia mit ihren Landungs-
  schiffen verlassen dürfen, und der Planet blieb in der Hand des sieg-
  reichen Grauen Tods. Es war keine zwanzig Stunden her, daß die Da-
  vion-Einheit an einem der sogenannten Piratensprungpunkte des Sy-
  stems ihr frisch aufgeladenes Sprungschiff erreicht und das System 
  verlassen hatte. 
  Die politische Zukunft Caledonias blieb trotzdem ungewiß. General 
  McBee agierte derzeit als der provisorische Militärgouverneur des 
  Planeten und würde die Verwaltung leiten, bis die Bevölkerung Cale-
  donias eine neue Regierung wählte. Aber die Tatsache blieb bestehen, 
  daß der legitime planetarische Gouverneur gewaltsam gestürzt worden 
  war. Nach der Schlacht hatte man weder Wilmarth noch Folker ge-
  funden, und man mußte davon ausgehen, daß Seymour beide mit zu-
  rück nach Hesperus II genommen hatte. McBees provisorische Regie-
  rung machte sich sofort daran, ihre Darstellung der Ereignisse auszu-
  formulieren und über HPG nach Tharkad zu schicken. Der Tenor ihrer 
  Ausführungen war, daß Wilmarths Herrschaft tyrannisch und unge-
  setzlich gewesen sei und das Volk keine andere Möglichkeit gehabt 
  habe, als seine Probleme auf diese handgreifliche Art selbst zu lösen. 
  Niemand konnte vorhersagen, wie Tharkad oder New Avalen darauf 
  reagieren würden. Es war gut möglich, daß das endgültige politische 
  Schicksal Caledonias und der Erfolg oder Mißerfolg der Revolution 
  sich in den Gerichtshöfen des Vereinigten Commonwealth entschei-
  den würde. 
  
   
  361 
  Der Graue Tod jedenfalls konnte auf Caledonia nichts mehr tun, 
  außer das Gericht möglicherweise gegen das Volk einnehmen. Davis 
  McCall, der durch die schwere Verletzung des Obersten den Befehl 
  über die Legion hatte übernehmen müssen, gab dann den Befehl, so 
  schnell wie möglich zu starten und seine Heimatwelt ihrer neuen Re-
  gierung und Ungewissen Zukunft zu überlassen. Die Zukunft der Le-
  gion stand nämlich, wie sich herausgestellt hatte, auf noch unsichere-
  rem Fundament als diejenige Caledons. Eine HPG-Nachricht, die an 
  diesem Morgen vom Legionshauptquartier auf Glengarry eingetroffen 
  war, 
  hatte 
  das 
  Auftauchen 
  einer 
  großen 
  Anzahl 
  VerCom-
  Sprungschiffe im System gemeldet. 
  Feldmarschall Gareth verlangte im Namen des Vereinigten Com-
  monwealth die Übergabe Glengarrys und des dortigen Gray-Death-
  Lehens. 
  Alex' Mutter, Caitlins Eltern, alles, was ihnen, abgesehen von den 
  Menschen, die hier bei ihnen waren, etwas bedeutete, schwebten in 
  furchtbarer Gefahr. Es würde Wochen dauern, bis sie Glengarry errei-
  chen konnten, und möglicherweise würde bis dahin bereits alles zu 
  spät sein. 
  Aber sie mußten es zumindest versuchen. 
  »Komm«, meinte er zu Caitlin. »Wir sollten an Bord gehen. Es ist 
  ein langer Flug bis Glengarry.« 
  Caitlin schmiegte sich an ihn, und er legte den Arm um ihre Schul-
  tern. »Alex«, fragte sie mit gepreßter Stimme. »Was wird aus uns 
  werden? Aus der Legion?« 
  »Was aus uns werden wird?« Er grinste sie mit Feuer in den Augen 
  an. »Die Gray Death Legion ist größer und zäher als wir alle zusam-
  men. Die Legion wird weitermachen, wie sie es immer getan hat. Der 
  Graue Tod wird überleben.« 
  
   
  362 
  ANHANG 
   
  Glossar 
  BattleMech-Typen 
  
   
  363 
  GLOSSAR 
   
  Autokanone: Eine automatische Schnellfeuerkanone. Leichte Fahr-
  zeugkanonen haben Kaliber zwischen 30 und 90 mm, während eine 
  schwere Mechautokanone ein Kaliber von 80 bis 120 mm oder mehr 
  besitzen kann. Die Waffe feuert in schneller Folge panzerbrechende 
  Hochexplosivgranaten ab. 
  Bataillon: Ein Bataillon ist eine militärische Organisationseinheit 
  der Inneren Sphäre, die in der Regel aus drei Kompanien besteht. 
  BattleMech: BattleMechs sind die gewaltigsten Kriegsmaschinen, 
  die je von Menschen erbaut wurden. Diese riesigen humanoiden Pan-
  zerfahrzeuge wurden ursprünglich vor über 500 Jahren von terrani-
  schen Wissenschaftlern und Technikern entwickelt. Sie sind schneller 
  und manövrierfähiger in jedem Gelände, besser gepanzert und schwe-
  rer bewaffnet als jeder Panzer des 20. Jahrhunderts. Sie ragen zehn bis 
  zwölf Meter hoch auf und sind bestückt mit Partikelprojektorkanonen, 
  Lasergeschützen, Schnellfeuer-Autokanonen und Raketenlafetten. Ihre 
  Feuerkraft reicht aus, jeden Gegner mit Ausnahme eines anderen Batt-
  leMechs niederzumachen. Ein kleiner Fusionsreaktor liefert ihnen na-
  hezu unbegrenzt Energie. BattleMechs können auf die verschiedensten 
  Umweltbedingungen – von der glühenden Wüste bis zur arktischen 
  Kältestarre – eingestellt werden. 
  ComStar: Das interstellare Kommunikationsnetz ComStar wurde 
  von Jerome Blake entwickelt, der in den letzten Jahren des Sternen-
  bunds das Amt des Kommunikationsministers innehatte. Nach dem 
  Zusammenbruch des Bundes eroberte Blake Terra und organisierte die 
  Überreste des Sternenbund-Kommunikationsnetzes in eine Privator-
  ganisation um, die ihre Dienste mit Profit an die fünf Häuser weiter-
  verkaufte. Seitdem hat sich ComStar zu einem mächtigen Geheim-
  bund entwickelt, der sich jahrhundertelang in Mystizismus und Ritua-
  le hüllte, bis es nach der Entscheidungsschlacht gegen die Clans auf 
  Tukayyid unter Prima Sharilar Mori und Präzentor Martialum Anasta-
  sius Focht zur Reformation des Ordens und Abspaltung der erzkon-
  servativen Organisation ›Blakes Wort‹ kam. 
  
   
  364 
  Gaussgeschütz: Ein Gaussgeschütz benutzt eine Reihe von Elek-
  tromagneten, um ein Projektil durch den Geschützlauf in Richtung des 
  Ziels zu beschleunigen. Obwohl sein Einsatz mit enormem Energie-
  aufwand verbunden ist, erzeugt das Gaussgeschütz nur sehr wenig 
  Abwärme, und die erreichbare Mündungsgeschwindigkeit ist doppelt 
  so hoch wie bei einer konventionellen Kanone. 
  Kompanie: Eine Kompanie ist eine militärische Organisationsein-
  heit der Inneren Sphäre, die aus drei BattleMech-Lanzen oder bei In-
  fanteriekompanien aus drei Zügen mit insgesamt 50 bis 100 Mann be-
  steht. 
  Kröten: Eine in der freien Inneren Sphäre übliche Bezeichnung für 
  die mit Kampfanzügen ausgerüstete Eliteinfanterie, eine zuerst bei den 
  Clans entwickelte Waffengattung. Diese sogenannten Elementare sind 
  wahre Riesen, die speziell für den Einsatz der von den Clans entwik-
  kelten Rüstungen gezüchtet werden. Die freie Innere Sphäre ist bei der 
  Entwicklung ähnlicher Gefechtsanzüge deutlich im Hintertreffen, 
  nicht zuletzt, da ihr als Träger dieser Anzüge nur normale Menschen 
  zur Verfügung stehen. 
  KSR: Abkürzung für ›Kurzstreckenrakete‹. Es handelt sich um un-
  gelenkte Raketen mit hochexplosiven oder panzerbrechenden Spreng-
  köpfen. 
  Landungsschiffe: Da Sprungschiffe die inneren Bereiche eines 
  Sonnensystems generell meiden müssen und sich dadurch in erhebli-
  cher Entfernung von den bewohnten Planeten einer Sonne aufhalten, 
  werden für interplanetarische Flüge Landungsschiffe eingesetzt. Diese 
  werden während des Sprungs an die Antriebsspindel des Sprungschif-
  fes angekoppelt. Landungsschiffe besitzen selbst keinen Überlichtan-
  trieb, sind jedoch sehr beweglich, gut bewaffnet und aerodynamisch 
  genug, um auf Planeten mit einer Atmosphäre aufsetzen bzw. von dort 
  aus starten zu können. Die Reise vom Sprungpunkt zu den bewohnten 
  Planeten eines Systems beansprucht je nach Spektralklasse der Sonne 
  eine Dauer von mehreren Tagen oder Wochen. 
  Lanze: Eine Lanze ist eine militärische Organisationseinheit der 
  Inneren Sphäre, die in der Regel aus vier Battle-Mechs besteht. 
  
   
  365 
  Laser: Ein Akronym für ›Light Amplification through Stimulated 
  Emission of Radiation‹ oder Lichtverstärkung durch stimulierte Strah-
  lungsemission. Als Waffe funktioniert ein Laser, indem er extreme 
  Hitze auf einen minimalen Bereich konzentriert. BattleMechlaser gibt 
  es in drei Größenklassen: leicht, mittelschwer und schwer. Laser sind 
  auch als tragbare Infanteriewaffen verfügbar, die über einen als Torni-
  ster getragenen Energiespeicher betrieben werden. Manche Entfer-
  nungsmeßgeräte und Zielerfassungssensoren bedienen sich ebenfalls 
  schwacher Laserstrahlen. 
  LSR: Abkürzung für ›Langstreckenrakete‹, zum indirekten Be-
  schuß entwickelte Raketen mit hochexplosiven Gefechtsköpfen. 
  Nachfolgerfürsten: Die fünf Nachfolgerstaaten werden von Fami-
  lien regiert, die ihre Herkunft von einem der ursprünglichen Lordräte 
  des Sternenbunds ableiten. Alle fünf Hausfürsten erheben Anspruch 
  auf den Titel des Ersten Lords. Sie kämpfen seit Ausbruch der Nach-
  folgekriege im Jahre 2786 gegeneinander. Ihr Schlachtfeld ist die rie-
  sige Innere Sphäre, bestehend aus sämtlichen einstmals von den Mit-
  gliedsstaaten des Sternenbunds besetzten Sonnensystemen. 
  Nachfolgerstaaten: Nach dem Zerfall des Sternenbunds wurden 
  die Reiche der Mitglieder des Hohen Rats, die sämtlich Anspruch auf 
  die Nachfolge des Ersten Lords erhoben, unter dem Namen Nachfol-
  gerstaaten bekannt. Die Nachfolgerstaaten bestehen aus ursprünglich 
  fünf und derzeit noch vier Herrscherhäusern: Haus Kurita (Draconis-
  Kombinat), Haus Liao (Konföderation Capella), Haus Steiner-Davion 
  (Vereinigtes Commonwealth) und Haus Marik (Liga Freier Welten). 
  Die Clan-Invasion unterbrach die Jahrhunderte des Krieges seit 2786 
  – die Nachfolgekriege – einstweilen. Die Nachfolgerfürsten setzten 
  ihre Streitigkeiten aus, um der Bedrohung durch den gemeinsamen 
  Feind, die Clans, zu begegnen. Die trügerische Ruhe seit Abschluß 
  des Waffenstillstands von Tukayyid hat diese Solidarität jedoch in-
  zwischen sehr brüchig werden lassen, und im Jahre 3057 brechen die 
  Kämpfe innerhalb der freien Inneren Sphäre wieder aus. 
  Peripherie: Jenseits der Grenzen der Inneren Sphäre liegt die Peri-
  pherie, das weite Reich bekannter und unbekannter Systeme, das sich 
  bis in die interstellare Nacht hinaus erstreckt. Die einstigen terrani-
  
   
  366 
  schen Kolonien in der Peripherie wurden durch den Zerfall des Ster-
  nenbundes technologisch, wirtschaftlich und politisch verwüstet. Der-
  zeit ist die Peripherie bevorzugte Zuflucht für Banditenkönige, Raum-
  piraten und Ausgestoßene. 
  PPK: Abkürzung für ›Partikelprojektorkanone‹, einen magneti-
  schen Teilchenbeschleuniger in Waffenform, der hochenergiegeladene 
  Protonen- oder lonenblitze verschießt, und durch deren Aufschlags-
  kraft und hohe Temperatur großen Schaden anrichten kann. PPKs ge-
  hören zu den effektivsten Waffen eines BattleMechs. 
  Regiment: Ein Regiment ist eine militärische Organisationseinheit 
  der Inneren Sphäre und besteht aus zwei bis vier Bataillonen von je-
  weils drei oder vier Kompanien. 
  Sprangschiffe: Interstellare Reisen erfolgen mittels sogenannter 
  Sprungschiffe, deren Antrieb im 22. Jahrhundert entwickelt wurde. 
  Der Name dieser Schiffe rührt von ihrer Fähigkeit her, ohne Zeitver-
  lust in ein weit entferntes Sonnensystem zu ›springen‹. Es handelt sich 
  um ziemlich unbewegliche Raumfahrzeuge aus einer langen, schlan-
  ken Antriebsspindel und einem enormen Solarsegel, das an einen gi-
  gantischen Sonnenschirm erinnert. Das gewaltige Segel besteht aus 
  einem Spezialmaterial, das gewaltige Mengen elektromagnetischer 
  Energie aus dem Sonnenwind des jeweiligen Zentralgestirns zieht und 
  langsam an den Antriebskern abgibt. Dieser baut daraus ein Kraftfeld 
  auf, durch das ein Riß im Raum-Zeit-Gefüge entsteht. Nach einem 
  Sprung kann das Schiff erst Weiterreisen, wenn es durch Aufnahme 
  von Sonnenenergie seinen Antrieb wieder aufgeladen hat. 
  Sprungschiffe reisen mit Hilfe ihres Kearny-Fuchida-Antriebs in 
  Nullzeit über riesige interstellare Entfernungen. Das K-F-Triebwerk 
  baut ein Raum-Zeit-Feld um das Sprungschiff auf und öffnet ein Loch 
  in den Hyperraum. Einen Sekundenbruchteil später materialisiert das 
  Schiff am Zielsprungpunkt, der bis zu 30 Lichtjahre weit entfernt sein 
  kann. 
  Sprungschiffe landen niemals auf einem Planeten und reisen nur 
  sehr selten in die inneren Bereiche eines Systems. Interplanetarische 
  Flüge werden von Landungsschiffen ausgeführt, Raumschiffen, die 
  
   
  367 
  bis zum Erreichen des Zielpunktes an das Sprungschiff gekoppelt 
  bleiben. 
  Sternenbund: Im Jahre 2571 wurde der Sternenbund gegründet, 
  um die wichtigsten nach dem Aufbruch ins All von Menschen besie-
  delten Systeme zu vereinen. Der Sternenbund existierte annähernd 
  200 Jahre, bis 2751 ein Bürgerkrieg ausbrach. Als das Regierungs-
  gremium des Sternenbunds, der Hohe Rat, sich in einem Machtkampf 
  auflöste, bedeutete dies das Ende des Bundes. Jeder der Hausfürsten 
  rief sich zum neuen Ersten Lord des Sternenbunds aus, und innerhalb 
  weniger Monate befand sich die gesamte Innere Sphäre im Kriegszu-
  stand. Dieser Konflikt hält bis zum heutigen Tage knapp drei Jahr-
  hunderte später an. Die Jahrhunderte nahtlos ineinander übergehender 
  Kriege werden in toto als die ›Nachfolgekriege‹ bezeichnet. 
  Waffenstillstand von Tukayyid: Der Waffenstillstand von Tu-
  kayyid hat eine fünfzehnjährige Waffenruhe zwischen den Clans und 
  der Inneren Sphäre begründet. Khan Ulric Kerensky, ilKhan der 
  Clans, vereinbarte mit dem Präzentor Martialium ComStars, Anastasi-
  us Focht, auf dem Planeten Tukayyid eine Entscheidungsschlacht. Bei 
  einem Sieg der Clans verpflichtete sich ComStar, ihnen Terra auszu-
  händigen, bei einem Sieg ComStars » verpflichteten sich die Clans zu 
  einem fünfzehnjährigen Waffenstillstand. Der nach einem überwälti-
  genden Sieg der ComGuards auf Tukayyid unterzeichnete Vertrag 
  etablierte eine Grenzlinie, die durch den Planeten Tukayyid verläuft. 
  Die Clans dürfen diese Grenzlinie bis zum Ablauf des Waffenstill-
  stands nicht überschreiten. 
  Zug: Ein Zug ist eine militärische Organisationseinheit der Inneren 
  Sphäre, die typischerweise aus etwa achtundzwanzig Mann besteht. 
  Ein Zug kann in zwei Abteilungen aufgeteilt werden. 
  
   
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SOURCE: textdata/thevault/BattleTech [multi]/LANG/[DE]/Romane/PDF/BattleTech 29 - Pflichtübung - William H. Keith jr.pdf