Certes, encore, Victor Hugo se régale de mots rares qui nous renvoient, tout penaud, au dictionnaire.
C'est l'ultime roman de Victor Hugo. Du précédent, L'homme qui rit, on avait pu dire que le grand écrivain l'avait écrit "en pleine possession de ses défauts". Avec Quatrevingt-Treize, de telles moqueries ne sont plus de mise. Certes, on y trouve d'ébouriffants morceaux de bravoure - ah, ce canon, sorti de son logis, qui tangue de bâbord en tribord et risque de faire chavirer le navire qui transporte le chef des chouans, le marquis de Lantenac. Certes, on n'échappe pas aux dissertations philosophiques sur la liberté et le prix qu'elle coûte dans les temps terribles d'une révolution. Certes, encore, Victor Hugo se régale de mots rares qui nous renvoient, tout penaud, au dictionnaire. Mais les personnages sont si forts et l'action si intensément conduite qu'il faut, là, rendre les armes : Victor Hugo n'est ni pompeux, ni sentencieux, ni cuistre, il est tout simplement, littérairement, magistral.