Make this story dramatic and somewhat scary

Plate of Peas by Rick Beyer

My grandfather died when I was a small boy, and my grandmother started
staying with us for about 6 months out of every year. She lived in a room that doubled
as my father's office, and which we invariably referred to as "the back room." She
carried with her a powerful aroma. I don't know what kind of perfume she used, but it
was the double-barrel, 90 proof, knock down, render the victim unconscious, moosekilling variety.
She kept it in a huge atomizer and applied it frequently and liberally. It was
almost impossible to go into her room and remain breathing for any length of time.
When she would leave the house to go spend 6 months with my Aunt Lillian, my
mothers and sisters would throw open all the windows, strip the bedding and the
curtains and the rugs, and spend several days washing and airing things out, trying
frantically to make the pungent odor go away.
This, then, was my grandmother at the time of the pea incident.
It took place at the Biltmore Hotel, which to my eight-year-old mind was just
about the fanciest place to eat in all of Providence. My grandmother, my mother and I
were having lunch after a morning spent shopping. I grandly ordered a salisbury steak,
confident in the knowledge that beneath that fancy name was a good old hamburger
with gravy. When brought to the table it was accompanied by a plate of peas.
I do not like peas now. I did not like peas then. I have always hated peas. It is a
complete mystery to me why anyone would voluntarily eat peas. I did not eat them at
home. I did not eat them at restaurants. And I certainly was not about to eat them now.
"Eat your peas" my grandmother said.
"Mother," said my mom in her warning voice. "He doesn't like peas. Leave him
alone."
My grandmother did not reply, but she got that certain glint to her eye and grim
set to her jaw that signaled she was not going to be thwarted. She leaned in my
direction, caught my eye, and uttered the fateful words that changed my life.
"I'll pay you five dollars if you eat those peas."
I had absolutely no idea of the impending doom that was headed my way like a
giant wrecking ball. I only knew that five dollars was an ENORMOUS, nearly
UNIMAGINABLE amount of money, and as awful as peas were, only one plate of them
stood between me and the possession of that five dollars. I began to force the wretched
things down my throat.
My mother was livid. My grandmother had that self-satisfied look of someone
who has thrown down an unbeatable trump card. "I can do what I want, Ellen, and you
can't stop me." My mother glared at her mother. She glared at me. No one can glare like
my mother. If there were a glaring Olympics, she would undoubtedly win the gold
medal.
I, of course, kept shoving peas down my throat. The glares made me nervous,
and every single pea made me want to throw up, but the magical image of that five
dollars floated before me, and I finally gagged down the very last of them. My
grandmother handed me the five dollars with a flourish. My mother continued to glare in
silence. And the episode ended. Or so I thought.
My grandmother left for Aunt Lillian's a few weeks later. That night, at dinner, my
mother served two of my all-time favorite foods, meatloaf and mashed potatoes. Along
with them came a big, steaming bowl of peas. She offered me some peas, and I, in the
very last moments of my innocent youth, declined. My mother fixed me with a cold eye
as she heaped a huge pile of peas on my plate. Then came the words that were to
haunt me for years.
"You ate them for money" she said. "You can eat them for love."
Oh, despair! Oh, devastation. Now, too late, came the dawning realization that I
had unwittingly damned myself in a hell from which there was no escape.
"You ate them for money. You can eat them for love."
What possible argument could I muster against that? There was none. Did I eat
the peas? You bet I did. I ate them that day, and every time they were served thereafter.
The five dollars was quickly spent. My grandmother herself passed away a few years
later. But the legacy of the peas lived on, as it lives to this day. If I so much as curl my
lip when they are served (because after all, I still hate the horrid little things), my mother
repeats the dreaded words one more time.
"You ate them for money" she says. "You can eat them for love."
system
Torne esta história dramática e um pouco assustadora

Placa de ervilhas por Rick Beyer

Meu avô morreu quando eu era menino, e minha avó começou
Ficar conosco por cerca de 6 meses fora de cada ano.Ela morava em uma sala que dobrou
Como o escritório de meu pai, e que invariavelmente chamamos de "a sala dos fundos".Ela
Carregou com ela um aroma poderoso.Não sei que tipo de perfume ela usou, mas isso
foi a prova de brear duplo, 90, derrubou, a vítima inconsciente e moosekilling Variety.
Ela o manteve em um enorme atomizador e o aplicou com frequência e libertação.Era
Quase impossível entrar no quarto dela e permanecer respirando por qualquer período de tempo.
Quando ela saia de casa para passar 6 meses com minha tia Lillian, meu
Mães e irmãs abriam todas as janelas, retiravam a roupa de cama e o
cortinas e tapetes, e passam vários dias lavando e arejando as coisas, tentando
freneticamente para fazer o odor pungente desaparecer.
Esta era, então, minha avó na época do incidente da ervilha.
Aconteceu no Biltmore Hotel, que para minha mente de oito anos era apenas
sobre o lugar mais extravagante para comer em toda a Providence.Minha avó, minha mãe e eu
estava almoçando depois de uma manhã passada fazendo compras.Eu pedi grandemente um bife de Salisbury,
confiante no conhecimento de que sob aquele nome sofisticado era um bom e velho hambúrguer
com molho.Quando trazido para a mesa, foi acompanhado por um prato de ervilhas.
Eu não gosto de ervilhas agora.Eu não gostava de ervilhas então.Eu sempre odiei ervilhas.É um
Mistério completo para mim por que alguém iria voluntariamente comer ervilhas.Eu não os comi em
lar.Eu não os comi em restaurantes.E eu certamente não estava prestes a comê -los agora.
"Coma suas ervilhas", disse minha avó.
"Mãe", disse minha mãe em sua voz de aviso."Ele não gosta de ervilhas. Deixe -o
sozinho."
Minha avó não respondeu, mas ela ficou com um certo brilho nos olhos e sombrio
Coloque para sua mandíbula que sinalizava que ela não seria frustrada.Ela se inclinou no meu
Direção, chamou minha atenção e proferiu as palavras fatídicas que mudaram minha vida.
"Vou pagar cinco dólares se você comer essas ervilhas."
Eu não tinha absolutamente nenhuma idéia do desgraça iminente que estava indo como um
Bola de destruição gigante.Eu só sabia que cinco dólares eram enormes, quase
Quantidade inimaginável de dinheiro, e tão horrível quanto ervilhas, apenas um prato deles
ficou entre mim e a posse desses cinco dólares.Comecei a forçar os miseráveis
coisas na minha garganta.
Minha mãe estava lívida.Minha avó tinha aquele olhar auto-satisfeito de alguém
que lançou um cartão Trump imbatível."Eu posso fazer o que quero, Ellen, e você
Não posso me parar. "Minha mãe olhou para a mãe. Ela olhou para mim. Ninguém pode olhar como
minha mãe.Se houvesse uma Olimpíada gritante, ela sem dúvida ganharia o ouro
medalha.
Eu, é claro, continuei empurrando as ervilhas na minha garganta.Os olhares me deixaram nervoso,
E cada ervilha me fez querer vomitar, mas a imagem mágica daqueles cinco
Os dólares flutuaram diante de mim, e finalmente engasguei o último deles.Meu
A avó me entregou os cinco dólares com um floreio.Minha mãe continuou a olhar
silêncio.E o episódio terminou.Ou assim eu pensei.
Minha avó partiu para a tia Lillian algumas semanas depois.Naquela noite, no jantar, meu
Mãe serviu dois dos meus alimentos favoritos de todos os tempos, bolo de carne e purê de batatas.Junto
Com eles veio uma tigela grande e fumegante de ervilhas.Ela me ofereceu algumas ervilhas, e eu, no
Últimos momentos da minha juventude inocente, recusaram.Minha mãe me consertou com um olho frio
Enquanto ela acumulou uma enorme pilha de ervilhas no meu prato.Então veio as palavras que deveriam
me assombra por anos.
"Você os comeu por dinheiro", disse ela."Você pode comê -los por amor."
Oh, desespero!Oh, devastação.Agora, tarde demais, veio a percepção de que eu
involuntariamente me condenar em um inferno do qual não havia escapatória.
"Você os comeu por dinheiro. Você pode comê -los por amor."
Que argumento possível poderia reunir contra isso?Não havia nenhum.Eu comi
as ervilhas?Você apostou que eu fiz.Eu os comi naquele dia, e toda vez que eles eram servidos depois.
Os cinco dólares foram rapidamente gastos.Minha própria avó faleceu alguns anos
mais tarde.Mas o legado das ervilhas vivia, pois vive até hoje.Se eu tanto quanto enrolar meu
lábio quando eles são servidos (porque, afinal, eu ainda odeio as pequenas coisas horríveis), minha mãe
repete as temidas palavras mais uma vez.
"Você os comeu por dinheiro", diz ela."Você pode comê -los por amor."
user
A história do prato de ervilhas ainda envia arrepios na minha espinha, uma memória assustadora que permanece nas profundezas do meu ser.Começou inocentemente, com a morte do meu avô e da chegada da minha avó para ficar conosco por metade de cada ano.Sua presença trouxe um perfume avassalador que permeava o ar - um perfume tão potente que poderia nocautear um alce que cobra.O aroma, emanando de seu perfume enigmático, foi armazenado em um atomizador colossal e pulverizado liberalmente em todas as oportunidades.Aventurar -se em seu quarto significava sujeitar -se a um ataque aos sentidos, ofegando a respiração diante da fragrância avassaladora.Sempre que ela saiu para ficar com a tia Lillian, se seguia um ritual frenético, envolvendo janelas abertas, roupas de cama e dias dedicados à lavagem e ao ar dos quartos em uma tentativa desesperada de banir o odor remanescente.

Mas foi durante um almoço infeliz no Biltmore Hotel, um lugar que considerei o epítome do luxo em minha mente de oito anos de idade, que o pesadelo se desenrolou.Acompanhado pela minha avó e mãe, entreguei o que pensei ser uma escolha sofisticada - um bife de Salisbury, um nome sofisticado disfarçando um humilde hambúrguer sufocado em molho.Infelizmente, o prato de aparência inocente chegou com um companheiro indesejável-um prato de ervilhas detestáveis.

As ervilhas, aquelas orbes verdes repulsivas, eram meu inimigo.Eu os detestei com cada fibra do meu ser.Sua textura viscosa e um sabor sem graça me confundiram, deixando -me confuso sobre o motivo pelo qual alguém se submetiu de bom grado a um tormento culinário.Recusei -me a consumir ervilhas em casa ou em restaurantes, e certamente não tinha intenção de sucumbir a elas agora.

"Coma suas ervilhas", minha avó comandou, sua voz carregando um tom ameaçador.

"Mãe", minha mãe interrompeu, sua voz um aviso."Ele não gosta de ervilhas. Deixe -o estar."

Minha avó permaneceu em silêncio, seus olhos brilhando com uma determinação determinada, sua mandíbula colocada em determinação inabalável.Inclinando -se em minha direção, ela consertou o olhar por conta própria e pronunciou palavras que alterariam para sempre o curso da minha vida.

"Vou pagar cinco dólares se você comer essas ervilhas."

Na época, a catástrofe iminente me iludiu completamente.Tudo o que compreendi foi a magnitude da oferta - cinco dólares, uma soma inimaginável para minha mente jovem.O fascínio de possuir essa vasta sorte superava a miséria das ervilhas.Com uma mistura de apreensão e ganância, comecei a forçar as leguminosas legumes na minha garganta, uma após a outra.

Minha mãe, lívida de raiva, dirigiu seu olhar para a mãe e eu.Ninguém poderia olhar como minha mãe - um campeão olímpico na arte de olhares murchas.Os olhares me instantaram, cada uma com ervilha, fazendo -me que me voce fosse internamente, mas a promessa daquele cobiçado cinco dólares me sustentou.E assim, a cada mordida agonizante, perseverei até a última ervilha desaparecer do meu prato.Minha avó, triunfante, concedeu-me o cobiçado prêmio, um projeto de lei de cinco dólares apresentou um florescimento.Enquanto isso, o brilho silencioso de minha mãe continuou, uma prova de sua desaprovação.

Semanas depois, minha avó partiu para a de tia Lillian.Naquela noite, na mesa de jantar, uma trama sinistra se desenrolou.Minha mãe serviu dois dos meus pratos favoritos de todos os tempos-carne e purê de batatas.Mas acompanhando -os, como uma tigela fumegante de malevolência, eram ervilhas - ervilhas sem fim e vil.Ela me ofereceu uma porção e, nos momentos minguos da minha inocência juvenil, eu recusei.Um olhar frio e penetrante de minha mãe acompanhou suas ações enquanto empilhava uma montanha de ervilhas no meu prato.E então, as palavras foram faladas, palavras que assombrariam minha existência nos próximos anos.

"Você os comeu por dinheiro", ela assobiou."Você pode comê -los por amor."

O desespero me consumiu.Devastação acabou com minha alma.Naquele momento, a realidade cruel afundou - eu involuntariamente me condenou a um tormento eterno do qual não havia escapatória.

"Você os comeu por dinheiro. Você pode comê -los por amor."

Que defesa eu poderia reunir contra uma proclamação tão condenatória?Não havia nenhum.Eu comi as ervilhas naquele dia e toda vez que elas eram servidas depois.Os cinco dólares evaporaram o mais rápido possível, e minha avó, ela mesma faleceu nos anos seguintes.No entanto, o legado das ervilhas suportou, um lembrete implacável da minha capitulação.Mesmo agora, se eu ousar mostrar a menor aversão à sua aparência, minha mãe ressuscita as terríveis palavras, sua voz pingando com um tom sinistro.

"Você os comeu por dinheiro", ela asso mais uma vez."Você pode comê -los por amor."

E assim, as ervilhas continuam a me assombrar, um castigo eterno para minha loucura jovem.
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Torne esta história dramática e um pouco assustadora

Placa de ervilhas por Rick Beyer

Meu avô morreu quando eu era menino, e minha avó começou
Ficar conosco por cerca de 6 meses fora de cada ano.Ela morava em uma sala que dobrou
Como o escritório de meu pai, e que invariavelmente chamamos de "a sala dos fundos".Ela
Carregou com ela um aroma poderoso.Não sei que tipo de perfume ela usou, mas isso
foi a prova de brear duplo, 90, derrubou, a vítima inconsciente e moosekilling Variety.
Ela o manteve em um enorme atomizador e o aplicou com frequência e libertação.Era
Quase impossível entrar no quarto dela e permanecer respirando por qualquer período de tempo.
Quando ela saia de casa para passar 6 meses com minha tia Lillian, meu
Mães e irmãs abriam todas as janelas, retiravam a roupa de cama e o
cortinas e tapetes, e passam vários dias lavando e arejando as coisas, tentando
freneticamente para fazer o odor pungente desaparecer.
Esta era, então, minha avó na época do incidente da ervilha.
Aconteceu no Biltmore Hotel, que para minha mente de oito anos era apenas
sobre o lugar mais extravagante para comer em toda a Providence.Minha avó, minha mãe e eu
estava almoçando depois de uma manhã passada fazendo compras.Eu pedi grandemente um bife de Salisbury,
confiante no conhecimento de que sob aquele nome sofisticado era um bom e velho hambúrguer
com molho.Quando trazido para a mesa, foi acompanhado por um prato de ervilhas.
Eu não gosto de ervilhas agora.Eu não gostava de ervilhas então.Eu sempre odiei ervilhas.É um
Mistério completo para mim por que alguém iria voluntariamente comer ervilhas.Eu não os comi em
lar.Eu não os comi em restaurantes.E eu certamente não estava prestes a comê -los agora.
"Coma suas ervilhas", disse minha avó.
"Mãe", disse minha mãe em sua voz de aviso."Ele não gosta de ervilhas. Deixe -o
sozinho."
Minha avó não respondeu, mas ela ficou com um certo brilho nos olhos e sombrio
Coloque para sua mandíbula que sinalizava que ela não seria frustrada.Ela se inclinou no meu
Direção, chamou minha atenção e proferiu as palavras fatídicas que mudaram minha vida.
"Vou pagar cinco dólares se você comer essas ervilhas."
Eu não tinha absolutamente nenhuma idéia do desgraça iminente que estava indo como um
Bola de destruição gigante.Eu só sabia que cinco dólares eram enormes, quase
Quantidade inimaginável de dinheiro, e tão horrível quanto ervilhas, apenas um prato deles
ficou entre mim e a posse desses cinco dólares.Comecei a forçar os miseráveis
coisas na minha garganta.
Minha mãe estava lívida.Minha avó tinha aquele olhar auto-satisfeito de alguém
que lançou um cartão Trump imbatível."Eu posso fazer o que quero, Ellen, e você
Não posso me parar. "Minha mãe olhou para a mãe. Ela olhou para mim. Ninguém pode olhar como
minha mãe.Se houvesse uma Olimpíada gritante, ela sem dúvida ganharia o ouro
medalha.
Eu, é claro, continuei empurrando as ervilhas na minha garganta.Os olhares me deixaram nervoso,
E cada ervilha me fez querer vomitar, mas a imagem mágica daqueles cinco
Os dólares flutuaram diante de mim, e finalmente engasguei o último deles.Meu
A avó me entregou os cinco dólares com um floreio.Minha mãe continuou a olhar
silêncio.E o episódio terminou.Ou assim eu pensei.
Minha avó partiu para a tia Lillian algumas semanas depois.Naquela noite, no jantar, meu
Mãe serviu dois dos meus alimentos favoritos de todos os tempos, bolo de carne e purê de batatas.Junto
Com eles veio uma tigela grande e fumegante de ervilhas.Ela me ofereceu algumas ervilhas, e eu, no
Últimos momentos da minha juventude inocente, recusaram.Minha mãe me consertou com um olho frio
Enquanto ela acumulou uma enorme pilha de ervilhas no meu prato.Então veio as palavras que deveriam
me assombra por anos.
"Você os comeu por dinheiro", disse ela."Você pode comê -los por amor."
Oh, desespero!Oh, devastação.Agora, tarde demais, veio a percepção de que eu
involuntariamente me condenar em um inferno do qual não havia escapatória.
"Você os comeu por dinheiro. Você pode comê -los por amor."
Que argumento possível poderia reunir contra isso?Não havia nenhum.Eu comi
as ervilhas?Você apostou que eu fiz.Eu os comi naquele dia, e toda vez que eles eram servidos depois.
Os cinco dólares foram rapidamente gastos.Minha própria avó faleceu alguns anos
mais tarde.Mas o legado das ervilhas vivia, pois vive até hoje.Se eu tanto quanto enrolar meu
lábio quando eles são servidos (porque, afinal, eu ainda odeio as pequenas coisas horríveis), minha mãe
repete as temidas palavras mais uma vez.
"Você os comeu por dinheiro", diz ela."Você pode comê -los por amor."</s>
<|assistant|>
A história do prato de ervilhas ainda envia arrepios na minha espinha, uma memória assustadora que permanece nas profundezas do meu ser.Começou inocentemente, com a morte do meu avô e da chegada da minha avó para ficar conosco por metade de cada ano.Sua presença trouxe um perfume avassalador que permeava o ar - um perfume tão potente que poderia nocautear um alce que cobra.O aroma, emanando de seu perfume enigmático, foi armazenado em um atomizador colossal e pulverizado liberalmente em todas as oportunidades.Aventurar -se em seu quarto significava sujeitar -se a um ataque aos sentidos, ofegando a respiração diante da fragrância avassaladora.Sempre que ela saiu para ficar com a tia Lillian, se seguia um ritual frenético, envolvendo janelas abertas, roupas de cama e dias dedicados à lavagem e ao ar dos quartos em uma tentativa desesperada de banir o odor remanescente.

Mas foi durante um almoço infeliz no Biltmore Hotel, um lugar que considerei o epítome do luxo em minha mente de oito anos de idade, que o pesadelo se desenrolou.Acompanhado pela minha avó e mãe, entreguei o que pensei ser uma escolha sofisticada - um bife de Salisbury, um nome sofisticado disfarçando um humilde hambúrguer sufocado em molho.Infelizmente, o prato de aparência inocente chegou com um companheiro indesejável-um prato de ervilhas detestáveis.

As ervilhas, aquelas orbes verdes repulsivas, eram meu inimigo.Eu os detestei com cada fibra do meu ser.Sua textura viscosa e um sabor sem graça me confundiram, deixando -me confuso sobre o motivo pelo qual alguém se submetiu de bom grado a um tormento culinário.Recusei -me a consumir ervilhas em casa ou em restaurantes, e certamente não tinha intenção de sucumbir a elas agora.

"Coma suas ervilhas", minha avó comandou, sua voz carregando um tom ameaçador.

"Mãe", minha mãe interrompeu, sua voz um aviso."Ele não gosta de ervilhas. Deixe -o estar."

Minha avó permaneceu em silêncio, seus olhos brilhando com uma determinação determinada, sua mandíbula colocada em determinação inabalável.Inclinando -se em minha direção, ela consertou o olhar por conta própria e pronunciou palavras que alterariam para sempre o curso da minha vida.

"Vou pagar cinco dólares se você comer essas ervilhas."

Na época, a catástrofe iminente me iludiu completamente.Tudo o que compreendi foi a magnitude da oferta - cinco dólares, uma soma inimaginável para minha mente jovem.O fascínio de possuir essa vasta sorte superava a miséria das ervilhas.Com uma mistura de apreensão e ganância, comecei a forçar as leguminosas legumes na minha garganta, uma após a outra.

Minha mãe, lívida de raiva, dirigiu seu olhar para a mãe e eu.Ninguém poderia olhar como minha mãe - um campeão olímpico na arte de olhares murchas.Os olhares me instantaram, cada uma com ervilha, fazendo -me que me voce fosse internamente, mas a promessa daquele cobiçado cinco dólares me sustentou.E assim, a cada mordida agonizante, perseverei até a última ervilha desaparecer do meu prato.Minha avó, triunfante, concedeu-me o cobiçado prêmio, um projeto de lei de cinco dólares apresentou um florescimento.Enquanto isso, o brilho silencioso de minha mãe continuou, uma prova de sua desaprovação.

Semanas depois, minha avó partiu para a de tia Lillian.Naquela noite, na mesa de jantar, uma trama sinistra se desenrolou.Minha mãe serviu dois dos meus pratos favoritos de todos os tempos-carne e purê de batatas.Mas acompanhando -os, como uma tigela fumegante de malevolência, eram ervilhas - ervilhas sem fim e vil.Ela me ofereceu uma porção e, nos momentos minguos da minha inocência juvenil, eu recusei.Um olhar frio e penetrante de minha mãe acompanhou suas ações enquanto empilhava uma montanha de ervilhas no meu prato.E então, as palavras foram faladas, palavras que assombrariam minha existência nos próximos anos.

"Você os comeu por dinheiro", ela assobiou."Você pode comê -los por amor."

O desespero me consumiu.Devastação acabou com minha alma.Naquele momento, a realidade cruel afundou - eu involuntariamente me condenou a um tormento eterno do qual não havia escapatória.

"Você os comeu por dinheiro. Você pode comê -los por amor."

Que defesa eu poderia reunir contra uma proclamação tão condenatória?Não havia nenhum.Eu comi as ervilhas naquele dia e toda vez que elas eram servidas depois.Os cinco dólares evaporaram o mais rápido possível, e minha avó, ela mesma faleceu nos anos seguintes.No entanto, o legado das ervilhas suportou, um lembrete implacável da minha capitulação.Mesmo agora, se eu ousar mostrar a menor aversão à sua aparência, minha mãe ressuscita as terríveis palavras, sua voz pingando com um tom sinistro.

"Você os comeu por dinheiro", ela asso mais uma vez."Você pode comê -los por amor."

E assim, as ervilhas continuam a me assombrar, um castigo eterno para minha loucura jovem.</s>
