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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich wäre nach Hause gegangen, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben allgemein beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß in einem harten Holzstuhl hinten im Laden mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich sagte mir immer wieder, dass ich überreagiere, dass ich wahrscheinlich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod wirklich keine Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Menschen um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv war, aus Angst, ich würde es in mich hineinfressen und irgendwann explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und die Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich hatte es nie bemerkt, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die eisgekühlte Passionsfrucht-Tee-Limonade, die auf dem kleinen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft,“ sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es 'dein Getränk', oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich,“ sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Was macht Amy wahrscheinlich als Nächstes?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Sich setzen und ihre eisgekühlte Passionsfrucht-Tee-Limonade trinken.
C. Gehen.
D. Einen Lebkuchen-Latte bestellen.
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B
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben im Allgemeinen beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß auf einem harten Holzstuhl hinten im Café mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, gedämpfte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich wahrscheinlich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod wirklich keine Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Menschen um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, dass ich es in mich hineinfrisst und eines Tages explodieren würde. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich bemerkte es nie, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei Uhr zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die mir gegenüber auf dem kleinen runden Tisch stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft“, sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es 'dein Getränk', oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die machen den wahrscheinlich nicht mehr, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich“, sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Was ist wahrscheinlich wahr über den Erzähler?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie sind ein Teenager.
B. nicht genug Informationen
C. Sie sind depressiv.
D. Sie sind suizidal.
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A
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächsten Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein, und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben allgemein beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß in einem harten Holzstuhl hinten im Laden mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich sagte mir immer wieder, dass ich überreagiere, dass ich wahrscheinlich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod nicht wirklich Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlimme Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Menschen um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, dass ich es in mich hineinfriss und eines Tages explodieren würde. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt, und ich bemerkte es nie, bis es sich befreite und die Nase von dem brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die auf dem kleinen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft“, sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es ‚dein Getränk‘, richtig?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich“, sagte ich und nahm einen Schluck von meinem Lebkuchen-Latte. Wo ist der Erzähler hingegangen?
Antwortmöglichkeiten:
A. High School
B. nicht genug Informationen
C. Starbucks
D. Zuhause
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C
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben allgemein beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß in einem harten Holzstuhl hinten im Café mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich wahrscheinlich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach dem Vorfall nicht wirklich Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Menschen um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, ich würde es in mich hineinfressen und irgendwann explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich hatte es nie bemerkt, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hielt einen Zeigefinger hoch und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die auf dem winzigen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft“, sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bestellt, also ist es ‚dein Getränk‘, richtig?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die machen den wahrscheinlich nicht mehr, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich“, sagte ich und nahm einen Schluck von meinem Lebkuchen-Latte. Warum ging der Erzähler nicht nach Hause?
Antwortmöglichkeiten:
A. Weil sie Amy trafen
B. Weil ihr Vater gestorben ist
C. nicht genug Informationen
D. Weil ihre Mutter dort sein könnte
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D
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Garen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken-Bier). Ich garte das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) auf rare und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, einen vierzehn Stunden Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und garte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner erneut mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und gare es in einen Zustand von unmissverständlicher Durchgebratenheit. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen hatte. „86!“ rief ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt die Inkarnation von Samuel L. Jackson. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierkorb, eine Fritteuse bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleischs geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Chef.“ Was denkt der Autor wahrscheinlich über den Kunden?
Antwortmöglichkeiten:
A. er muss ein Koch sein
B. er ist ein guter Kenner von Steaks
C. er muss verrückt sein
D. nicht genug Informationen
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C
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und dem Verlangen nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand unmissverständlicher Durchgebratenheit. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen hatte. „86!“ rief ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kam erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt wie Samuel L. Jackson in Person. Ich nahm das Steak und warf es in einen Frittierkorb, eine Fritteuse bei 375 Grad, und ließ es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sah jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es war zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleischs geworden.
Das Küchenpersonal versammelte sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen würde.
Der Kellner kam mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Warum hat der Autor das Steak in die Fritteuse gegeben?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Um es zu kochen
C. Weil es ein frittierter Steak war
D. Um es auf die richtige Garstufe zu bringen
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D
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Garen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Vorgaben der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich garte das Filet (6 oz., mit Speck umwickelt) auf rare und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und garte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich richtig sauer. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und gare es in einen Zustand unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starre den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jegliche Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierkorb, einen Frittierofen bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem geschrumpften Stück verkohlten Fleischs geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Wer hat das Steak gekocht?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. der Koch
C. der Grillmanager
D. Der Autor
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D
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden zubereiten (von rare bis well done). Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) auf rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierkorb, einen Frittiergerät bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Wann hat der Autor ein Bier gefordert?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nachdem das Restaurant geschlossen hatte
B. Als ihm zu heiß wurde
C. nicht genug Informationen
D. Als er durstig wurde
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A
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Vorgaben der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
Nach zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich wirklich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht noch besessen hatte. „86!“ rufe ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt die Inkarnation von Samuel L. Jackson. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, in heißem Fett bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten darin. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleischs geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was hat der Kellner beim letzten Mal gesagt, als er zurückkam?
Antwortmöglichkeiten:
A. Etwas Negatives
B. Nichts
C. Nicht genug Informationen
D. Etwas Positives
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D
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) auf rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Durchgebratenheit. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht noch besessen hatte. „86!“ rief ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt wie Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, einen Frittierofen bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Kompliment an den Koch.“ Nachdem der Kellner mit einem Kompliment zurückgekehrt ist, wie fühlt sich der Erzähler wahrscheinlich?
Antwortmöglichkeiten:
A. Erleichtert
B. Wütend
C. nicht genug Informationen
D. Müde
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A
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) auf rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich wirklich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, einen Frittierofen bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem verschrumpelten Stück verkohlten Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was denkt der Erzähler wahrscheinlich über den Kunden?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Kunde ist sachkundig und verständnisvoll
B. Der Kunde ist unhöflich und ignorant
C. Der Kunde weiß, was er will
D. nicht genug Informationen
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B
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken-Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner erneut mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt wirklich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rares Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es bis zu einem unmissverständlichen Zustand von well-done. Ich schaue den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich möglicherweise besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt noch einmal zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, ein Fettbad bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist ein vertrocknetes Stück verbranntes Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Warum wollte der Erzähler das Restaurant verlassen?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Weil der Erzähler bereits vierzehn Stunden gearbeitet hatte
C. Weil der Kunde nicht wusste, wie ein rares Steak zubereitet werden sollte
D. Weil der Kellner das Steak zurückbrachte
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B
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Vorgaben der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) auf rare zu und schickte es hinaus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte nur noch aus dem Restaurant verschwinden. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt richtig verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht gehabt hätte. „86!“ rufe ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt die Inkarnation von Samuel L. Jackson. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierkorb, einen Frittierofen bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleischs geworden.
Das Küchenteam versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Wie lange hat der Autor gebraucht, um das Steak zu kochen?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Dreißig Minuten
C. Fünf Minuten
D. Zwanzig Minuten
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D
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehnstündigen Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich wirklich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Steak auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Durchgebratenheit. Ich starrte den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jegliche Vernunft verloren, die ich vielleicht noch hatte. „86!“ rufe ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich wie Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierautomaten, einen Frittierkorb bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist ein vertrocknetes Stück verbranntes Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich um mich herum, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Nach der Veranstaltung für 150 Personen, wie fühlte sich der Autor wahrscheinlich?
Antwortmöglichkeiten:
A. bereit, für eine weitere Veranstaltung zu kochen
B. müde
C. nicht genügend Informationen
D. bereit, Dessert zu backen
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B
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Ziegelwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise sehr ruhig im Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich anfing, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräusches.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab sprangen, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich ungefähr zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Was ist wahrscheinlich wahr über den Autor?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie ist ein Hundemensch
B. Sie ist ein Katzenmensch
C. Sie liebt Pferde
D. nicht genug Informationen
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C
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Ziegelwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd auf diesem Weg zurück zum Stall, nachdem ich eine längere Ausritt gemacht hatte. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof war eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und machte mich schnell aus dem Staub; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Was tat der Erzähler, als er das Paar sah?
Antwortmöglichkeiten:
A. Schloss sich dem Paar an.
B. Gab dem Pferd einen Anstoß zum Galopp und machte sich schnell aus dem Staub.
C. Beobachtete das Paar.
D. nicht genug Informationen
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B
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Hinterhöfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Ziegelwände und konnte weder über noch durch die Wände in die Hinterhöfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Anwohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Hinterhöfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof war eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Gerte, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Warum salutierte die Reiterin ihnen mit ihrer Gerte?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie wollte, dass sie wissen, dass sie zustimmte
B. nicht genug Informationen
C. Sie wollte, dass sie wissen, dass sie da war
D. Sie wusste nicht, was sie sonst tun sollte
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D
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Hinterhöfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man 2,5 Meter hohe Ziegelwände auf beiden Seiten und konnte nicht über oder durch die Wände in die Hinterhöfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Quietschen klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Hinterhöfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräusches.
In einem der Hinterhöfe stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab sprangen, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Quietschen-quietschen-quietschen…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß und ritt schnell davon; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Wie fühlte sich der Erzähler, nachdem er das Paar gesehen hatte?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Traurig und deprimiert.
C. Eifrig, sich einzubringen.
D. Unbehaglich und peinlich.
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D
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Das hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert...
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
...Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Blockwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände wegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren...
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Was sah der Erzähler, während er sein Pferd ritt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Ein kleines Mädchen ganz allein.
B. Eine Gruppe von Schülern, die herumhängen.
C. Ein nacktes Paar
D. nicht genug Informationen
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C
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Das hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Blockwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräusches.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Wann hörte die Frau das Knarren?
Antwortmöglichkeiten:
A. Das Verlassen des Pferdestalls
B. Auf dem Rückweg zum Stall
C. nicht genug Informationen
D. Das Verlassen des Stalls
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B
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Blockwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise sehr ruhig durch die Siedlung.
An einem Nachmittag ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof war eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Wie lange hat der Erzähler mit dem Paar interagiert?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. 5-15 Minuten.
C. Weniger als 1 Minute.
D. Über eine Stunde.
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C
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Ziegelwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, die ruhiger waren als die stärker frequentierten. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich anfing, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof war eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab sprangen, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Wer hat die Leute auf dem Trampolin gesehen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Begleiter des Reiters
B. nicht genug Informationen
C. Der Reiter
D. Ein Fußgänger
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C
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Ziegelwände und konnte weder über noch durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände wegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und machte mich schnell aus dem Staub; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Welche Wege nutzte der Reiter nach dieser Geschichte?
Antwortmöglichkeiten:
A. Die gleichen Wege
B. Neue Wege irgendwo anders
C. nicht genug Informationen
D. Die stärker frequentierten Wege
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C
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man 2,5 Meter hohe Blockwände auf beiden Seiten und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände wegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu spähen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof war eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich ungefähr zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Nach dieser Geschichte hat der Erzähler höchstwahrscheinlich Folgendes getan:
Antwortmöglichkeiten:
A. Ging und erzählte es der Polizei.
B. nicht genug Informationen
C. Ging und erzählte es jedem in der Stadt.
D. Versuchte, zu vergessen, was sie gesehen hatten, und den Tag fortzusetzen.
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D
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man 2,5 Meter hohe Blockwände auf beiden Seiten und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir in der Regel in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräusches.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Wie lange ritt die Frau auf dem Weg?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Drei Stunden
C. Acht Stunden
D. Eine halbe Stunde
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B
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Gärten befand, konnte man nicht über den Zaun oder durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Blockwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Gärten sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise sehr ruhig durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Gärten zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Warum ist der Erzähler nach dem Anblick von etwas davongelaufen, was haben sie gesehen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Mann und Frau, die auf einem Trampolin eine intime Aktivität ausüben.
B. Angreifender Hund bellt
C. Männer, die im Garten arbeiten.
D. nicht genug Informationen
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A
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Gärten befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Blockwände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Gärten sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Gärten zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräusches.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab sprangen, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Gerte, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Was macht der Erzähler gerne:
Antwortmöglichkeiten:
A. Die Nachbarn ausspionieren.
B. Drinnen bleiben und fernsehen.
C. Die Natur genießen und alles, was sie zu bieten hat, in sich aufnehmen.
D. nicht genügend Informationen
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C
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man 2,5 Meter hohe Blockwände auf beiden Seiten und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, die ruhiger waren als die stärker frequentierten. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände wegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Schubs in den Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Was sah der Reiter?
Antwortmöglichkeiten:
A. Zwei Personen, die im Garten arbeiten
B. nicht genug Informationen
C. Zwei Personen, die Badminton spielen
D. Zwei Personen auf einem Trampolin
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D
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Wände und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Anwohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand schnell; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Wie fühlt sich der Autor gegenüber den Menschen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Ungläubig und verwirrt
B. Unzufrieden
C. nicht genug Informationen
D. Erstaunt
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A
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert....
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
....Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man nicht über den Zaun oder durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man 2,5 Meter hohe Blockwände auf beiden Seiten und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht allzu glücklich darüber waren, dass Pferde in der Nähe waren (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
An einem Nachmittag ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
In einem der Hinterhöfe stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Gerte, gab meinem Pferd einen Anstoß in den Galopp und verschwand schnell von dort; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Als der Erzähler begann, sein Pferd zu reiten, erwähnten sie, dass sie über die Oberkante der Wände sehen konnten. Wie hoch waren die Wände?
Antwortmöglichkeiten:
A. 12 Fuß
B. 8 Fuß
C. nicht genügend Informationen
D. 2 Fuß
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B
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Hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,4 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man 2,4 Meter hohe Blockwände auf beiden Seiten und konnte nicht über oder durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich nutzte diese Wege gerne, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht allzu glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich begann, über die Zäune in die Höfe zu schauen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich etwa zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß zum Galopp und verschwand so schnell ich konnte; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Nach dem Ende der Geschichte, reitet die Frau weiterhin?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie tut es nicht und verkauft ihr Pferd
B. Sie tut es nicht und kauft ein Motorrad
C. Sie reitet weiterhin ihr Pferd
D. nicht genug Informationen
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C
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Es hängt davon ab, wie man "öffentlich" definiert….
Die Wege rund um den Stall, in dem ich früher mein Pferd untergebracht hatte, führten durch eine sehr gehobene Wohnsiedlung. Die Hinterhöfe der Häuser grenzten an den Weg; sie hatten Ziegelwände, die gut 2,5 Meter hoch waren.
….Wenn man sich also in einem der Höfe befand, konnte man weder über den Zaun noch durch den Zaun sehen; wenn man auf dem Weg ging, hatte man auf beiden Seiten 2,5 Meter hohe Blockwände und konnte weder über noch durch die Wände in die Höfe sehen.
Aber wenn man ein Pferd ritt, konnte man über die Oberkante der Wände in die Hinterhöfe der Häuser sehen.
Einige der Wege in der Siedlung wurden von Reitern nicht sehr oft genutzt. Ich mochte es, diese Wege zu benutzen, da sie ruhiger waren als die stärker frequentierten Wege. Da viele der Bewohner der Siedlung nicht besonders glücklich darüber waren, Pferde in der Nähe zu haben (Einwände gegen Staub, Fliegen und Lärm), gingen wir normalerweise in einem sehr ruhigen Schritt durch die Siedlung.
Eines Nachmittags ritt ich mit meinem Pferd diesen Weg entlang, auf dem Rückweg zum Stall nach einem längeren Ausritt. Es war ein ruhiger Nachmittag, und als ich durch die Siedlung ritt, hörte ich ein Geräusch, das wie ein Knarren klang.
Es war ungewöhnlich genug, dass ich anfing, über die Zäune in die Höfe zu spähen, um herauszufinden, was es war.
Als ich um eine leichte Kurve des Weges kam, fand ich die Quelle des Geräuschs.
Im Hinterhof stand eines dieser großen, runden, erhöhten Trampoline. Und auf dem Trampolin waren ein nackter Mann und eine nackte Frau, die sanft auf und ab hüpften, während sie eine SEHR intime Aktivität ausübten! Knarren-knarren-knarren…
Sie sahen mich ungefähr zur gleichen Zeit, als ich sie sah. Ich salutierte ihnen mit meiner Reitpeitsche, gab meinem Pferd einen Anstoß und ritt so schnell ich konnte davon; ich habe keine Ahnung, was sie nach meinem Weggang gemacht haben! Welche Hautfarbe hatte das Paar?
Antwortmöglichkeiten:
A. Gelb
B. Weiß
C. Schwarz
D. nicht genug Informationen
|
D
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Wir wurden in einem Büro eines Richters verheiratet. In dem Moment, als wir verheiratet waren, verspürte ich Bedauern, als würde ein Vorhang fallen. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Ich hatte die innere Stimme ignoriert, die mir gesagt hatte: "Geh weg!"
Wir heirateten an einem Dienstag. Drei Tage später (Freitag) konsultierte ich einen Anwalt wegen einer Annullierung, weil ich entdeckt hatte, dass meine neue Frau keine Anziehung zu mir verspürte. Gar keine. Sie glaubte nicht an vorehelichen Sex, sodass ich nicht wusste, worauf ich mich einließ, bis wir heirateten.
Ich mache nur mich selbst für diesen Fehler verantwortlich, denn ich ignorierte das sehr starke Bauchgefühl, das mich warnte, nicht zu heiraten. Die Erfahrung lehrte mich, auf diese innere Stimme zu hören. Seit diesem Tag im Büro des Richters vor vielen Jahren höre ich auf sie. Ich mache meiner Frau überhaupt keinen Vorwurf. Es war mein Fehler, und ein Großteil unseres Unglücks war meine Schuld.
Wir blieben sechs Wochen zusammen. Es war wie sechs Wochen Navy SEAL-Training in emotionalem Leiden für uns beide! Jetzt kann ich darüber lachen. Hölle, das Marine Corps Bootcamp wäre ein Kinderspiel im Vergleich zu dem, was wir an mentalem Stress durchgemacht haben.
Viele Jahre später erzählte mir ein enger Freund, dass meine Frau während dieser sechs Wochen Ehe ihn angesprochen hatte, um eine Affäre mit ihm zu beginnen. Er fragte: "Was ist mit _____?" (Hier wird mein Name eingefügt, der anonym bleiben wird.) Sie sagte: "Was ist mit ihm?"
Denke zweimal, dreimal, hundertmal nach, bevor du heiratest. Höre auf deine Intuition. Schlafe darüber. Sei besonders vorsichtig bei dem potenziellen Partner, der "perfekt" erscheint, denn das könnte ein Zeichen dafür sein, dass etwas nicht stimmt. Sei lange genug mit dem perfekten Partner zusammen, um zu sehen, wie sie sich verhalten, wenn etwas schiefgeht. Wie behandelt diese Person Kellner in einem Restaurant?
Sei einfach vorsichtig. Aber gleichzeitig bleibe offen. Du möchtest auch nicht die Liebe deines Lebens abweisen. Welche Probleme könnte er jetzt wahrscheinlich haben?
Antwortmöglichkeiten:
A. Vertrauensprobleme
B. Verlassensängste
C. Keine Probleme
D. Nicht genug Informationen
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D
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Wir wurden im Büro eines Richters verheiratet. In dem Moment, als wir verheiratet waren, verspürte ich Bedauern, als würde ein Vorhang fallen. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Ich hatte diese innere Stimme ignoriert, die mir gesagt hatte: "Geh weg!"
Wir wurden an einem Dienstag verheiratet. Drei Tage später (Freitag) konsultierte ich einen Anwalt wegen einer Annullierung, weil ich entdeckt hatte, dass meine neue Frau keine Anziehung zu mir verspürte. Überhaupt keine. Sie glaubte nicht an vorehelichen Sex, sodass ich nicht wusste, worauf ich mich einließ, bis wir geheiratet hatten.
Ich gebe nur mir selbst die Schuld für diesen Fehler, weil ich das sehr starke Bauchgefühl ignoriert habe, das mich warnte, nicht zu heiraten. Die Erfahrung lehrte mich, auf diese innere Stimme zu hören. Ich höre seit diesem Tag im Büro des Richters vor vielen Jahren auf sie. Ich mache meiner Frau überhaupt keine Vorwürfe. Es war mein Fehler, und ein großer Teil unseres Unglücks war meine Schuld.
Wir blieben insgesamt sechs Wochen zusammen. Es war wie sechs Wochen Navy SEALs-Training in emotionalem Leiden für uns beide! Jetzt kann ich darüber lachen. Hölle, das Marine Corps Bootcamp wäre ein Kinderspiel im Vergleich zu dem, was wir an mentalem Stress durchgemacht haben.
Viele Jahre später erzählte mir ein enger Freund, dass meine Frau während dieser sechs Wochen Ehe ihn angesprochen hatte, um eine Affäre mit ihm zu beginnen. Er fragte: "Was ist mit _____?" (Hier wird mein Name eingefügt, der anonym bleiben wird.) Sie sagte: "Was ist mit ihm?"
Denke zweimal, dreimal, hundertmal nach, bevor du heiratest. Höre auf deine Intuition. Schlafe darüber. Sei besonders vorsichtig bei dem potenziellen Partner, der "perfekt" erscheint, denn das könnte ein Zeichen dafür sein, dass etwas nicht stimmt. Verbringe genug Zeit mit dem perfekten Partner, um zu sehen, wie sie sich verhalten, wenn etwas schiefgeht. Wie behandelt diese Person Kellner in einem Restaurant?
Sei einfach vorsichtig. Aber gleichzeitig bleibe offen. Du möchtest auch nicht die Liebe deines Lebens abweisen. Was wünschte er, hätte er getan, um sein Problem zu verhindern?
Antwortmöglichkeiten:
A. Lass sie die Affäre haben
B. Heirate früher
C. nicht genug Informationen
D. Höre auf seine Intuition
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D
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Wir wurden in einem Büro eines Richters verheiratet. In dem Moment, als wir verheiratet waren, verspürte ich Bedauern wie einen Vorhang, der sich schließt. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Ich hatte diese innere Stimme ignoriert, die mir gesagt hatte, WEG ZU BLEIBEN!
Wir wurden an einem Dienstag verheiratet. Drei Tage später (Freitag) konsultierte ich einen Anwalt für eine Annullierung, weil ich entdeckt hatte, dass meine neue Frau keinerlei Anziehung zu mir verspürte. Überhaupt keine. Sie glaubte nicht an vorehelichen Sex, daher wusste ich nicht, worauf ich mich einließ, bis wir verheiratet waren.
Ich gebe nur mir selbst die Schuld für diesen Fehler, weil ich das sehr starke Bauchgefühl ignoriert habe, das mich warnte, nicht zu heiraten. Die Erfahrung lehrte mich, auf diese innere Stimme zu hören. Ich höre seit diesem Tag im Büro des Richters vor vielen Jahren darauf. Ich mache meiner Frau überhaupt keine Vorwürfe. Es war mein Fehler und ein Großteil unseres Unglücks war meine Schuld.
Wir blieben insgesamt sechs Wochen zusammen. Es war wie sechs Wochen Navy SEALs-Training in emotionalem Leiden für uns beide! Jetzt kann ich darüber lachen. Hölle, das Marine Corps Bootcamp wäre ein Kinderspiel im Vergleich zu dem, was wir an mentalem Stress durchgemacht haben.
Viele Jahre später erzählte mir ein enger Freund, dass meine Frau während dieser sechs Wochen Ehe ihn angesprochen hatte, um eine Affäre mit ihm zu beginnen. Er fragte: „Was ist mit _____?“ (Hier wird mein Name eingefügt, der anonym bleiben wird.) Sie sagte: „Was ist mit ihm?“
Denke zweimal, dreimal, hundertmal nach, bevor du heiratest. Höre auf deine Intuition. Schlafe darüber. Sei besonders vorsichtig bei dem potenziellen Partner, der „perfekt“ ist, denn das könnte ein Zeichen dafür sein, dass etwas nicht stimmt. Sei lange genug mit dem perfekten Partner zusammen, um zu sehen, wie sie sich verhalten, wenn etwas schiefgeht. Wie behandelt diese Person Kellner in einem Restaurant?
Sei einfach vorsichtig. Aber gleichzeitig bleibe offen. Du möchtest auch nicht die Liebe deines Lebens abweisen. Nach der Geschichte ist er wahrscheinlich:
Antwortmöglichkeiten:
A. Nicht mehr verheiratet
B. Immer noch verheiratet
C. Hoffend, die gleiche Frau wieder zu heiraten
D. Nicht genügend Informationen
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A
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Wir wurden im Büro eines Richters verheiratet. In dem Moment, als wir verheiratet waren, fühlte ich Bedauern wie einen Vorhang, der sich schließt. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Ich hatte diese innere Stimme ignoriert, die mir gesagt hatte: GEH WEG!
Wir wurden an einem Dienstag verheiratet. Drei Tage später (Freitag) konsultierte ich einen Anwalt wegen einer Annullierung, weil ich entdeckt hatte, dass meine neue Frau keine Anziehung zu mir verspürte. Gar keine. Sie glaubte nicht an vorehelichen Sex, sodass ich nicht wusste, worauf ich mich einließ, bis wir heirateten.
Ich mache nur mich selbst für den Fehler verantwortlich, weil ich das sehr starke Bauchgefühl ignoriert habe, das mich warnte, nicht zu heiraten. Die Erfahrung lehrte mich, auf diese innere Stimme zu hören. Seit diesem Tag im Büro des Richters vor vielen Jahren höre ich darauf. Ich mache meiner Frau überhaupt keinen Vorwurf. Es war mein Fehler und ein Großteil unseres Unglücks war meine Schuld.
Am Ende blieben wir sechs Wochen zusammen. Es war wie sechs Wochen Navy SEALs-Training in emotionalem Leiden für uns beide! Jetzt kann ich darüber lachen. Hölle, das Marine Corps Bootcamp wäre ein Kinderspiel im Vergleich zu dem, was wir an mentalem Stress durchgemacht haben.
Viele Jahre später erzählte mir ein enger Freund, dass meine Frau während dieser sechs Wochen Ehe ihn angesprochen hatte, um eine Affäre mit ihm zu beginnen. Er fragte: „Was ist mit _____?“ (Hier wird mein Name eingefügt, der anonym bleiben wird.) Sie sagte: „Was ist mit ihm?“
Denke zweimal, dreimal, hundertmal nach, bevor du heiratest. Höre auf deine Intuition. Schlafe darüber. Sei besonders vorsichtig bei dem potenziellen Partner, der „perfekt“ ist, denn das könnte ein Zeichen dafür sein, dass etwas nicht stimmt. Sei lange genug mit dem perfekten Partner zusammen, um zu sehen, wie sie sich verhalten, wenn etwas schiefgeht. Wie behandelt diese Person Kellner in einem Restaurant?
Sei einfach vorsichtig. Aber gleichzeitig bleibe offen. Du möchtest auch nicht die Liebe deines Lebens abweisen. Warum fühlte er sich gestresst?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Er konnte keinen Sex haben
C. Er war verliebt
D. Er bedauerte, geheiratet zu haben
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D
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben allgemein beschissen ist, ohne dass es wie die alltäglichen Probleme eines Teenagers klingt. Ich saß auf einem harten Holzstuhl hinten im Café mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich wahrscheinlich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod nicht wirklich Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Leute um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, ich würde es in mich hineinfressen und eines Tages explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsbetrags hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich hatte es nie bemerkt, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei Uhr zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passionsfrucht-Limonade, die auf dem kleinen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft“, sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es ‚dein Getränk‘, oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die machen den wahrscheinlich nicht mehr, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich“, sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Wer ist Amy?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Die Freundin des Erzählers.
C. Die Schwester des Erzählers.
D. Die Freundin des Erzählers.
|
A
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächsten Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben im Allgemeinen beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß auf einem harten Holzstuhl hinten im Café, mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich wahrscheinlich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod nicht wirklich Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Leute um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, ich würde es in mich hineinfressen und eines Tages explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und die Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich hatte es nie bemerkt, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die auf dem kleinen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft,“ sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es ‚dein Getränk‘, oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich,“ sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Wer sagte „Wie gentlemanhaft“?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Der Erzähler des Textes.
C. Die Mutter des Erzählers.
D. Amy.
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D
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich wäre nach Hause gegangen, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben im Allgemeinen beschissen ist, ohne dass es wie banale Teenagerprobleme klingt. Ich saß in einem harten Holzstuhl hinten im Laden mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir ständig ein, dass ich überreagiere, dass ich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod wirklich keine Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Leute um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, ich würde es in mich hineinfressen und irgendwann explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und die Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich bemerkte es nie, bis es sich befreite und die Nase von dem brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hielt einen Zeigefinger hoch und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die auf dem winzigen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft“, sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es ‚dein Getränk‘, oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich“, sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Warum hat der Erzähler die Schule abgebrochen?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Teenage-Angst.
C. Weil ihr Vater gestorben ist.
D. Weil sie dachten, das Leben sei beschissen.
|
D
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben im Allgemeinen beschissen ist, ohne dass es wie banale Teenagerprobleme klingt. Ich saß auf einem harten Holzstuhl hinten im Café mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich wohl irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestiere. Ich hatte nach seinem Tod nicht wirklich Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Leute um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, ich würde es in mich hineinfrressen und eines Tages explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich bemerkte es nie, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die auf dem kleinen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt sich ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft,“ sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es ‚dein Getränk‘, oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich,“ sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Wo ist der Erzähler um 1:30 hingegangen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Zu Starbucks.
B. Zur Schule.
C. nicht genug Informationen
D. Nach Hause.
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A
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zu dem nächstgelegenen Starbucks. Ich hätte nach Hause gehen können, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben im Allgemeinen beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß in einem harten Holzstuhl hinten im Café mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestieren muss. Ich hatte nach seinem Tod wirklich keine Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen Schlimmes widerfährt. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Menschen um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, ich würde es in mich hineinfressen und eines Tages explodieren. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich bemerkte es nie, bis es sich befreite und die Nase von jemandem brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passion-Limonade, die auf dem kleinen runden Tisch vor mir stand. Sie hielt ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
"Wie gentlemanhaft," sagte sie.
"Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es 'dein Getränk', oder?" fragte ich.
"Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist."
"Wahrscheinlich," sagte ich und nahm einen Schluck von meinem Lebkuchen-Latte. Wer kam gegen 2:20?
Antwortmöglichkeiten:
A. Die Mutter des Erzählers.
B. Amy.
C. Der Vater des Erzählers.
D. nicht genügend Informationen
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B
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Es war erst halb zwei, aber ich ging direkt von der Schule zum nächstgelegenen Starbucks. Ich wäre nach Hause gegangen, aber meine Mutter könnte dort gewesen sein und ich wusste nicht, wie ich erklären sollte, dass ich mit der High School fertig war und dass das Leben allgemein beschissen ist, ohne dass es wie alltägliche Teenagerprobleme klingt. Ich saß auf einem harten Holzstuhl hinten im Café mit dem Rücken zur Wand, meine Hände drehten eine warme Tasse Espresso, aufgeschäumte Milch und aromatisierten Zucker, während mein Gehirn im Kreis lief.
Ich redete mir immer wieder ein, dass ich überreagiere, dass ich irgendwelche seltsamen Emotionen über den Tod meines Vaters manifestieren muss. Ich hatte nach seinem Tod wirklich keine Emotionen gezeigt, nie zum Himmel geschrien und Gott gefragt, warum schlechten Menschen schlechte Dinge passieren. Ich hatte einfach... damit umgegangen. Die Leute um mich herum fragten sich wahrscheinlich, warum ich so passiv damit umging, aus Angst, dass ich es in mich hineinfriss und eines Tages explodieren würde. Explodieren wie, die Luftröhre zusammenbrechen und eine Nase brechen.
Vielleicht war das der Grund. Ich hielt einfach alles in mir zurück, die massive Seltsamkeit des Lebensversicherungsgeldes hatte mich von meiner Trauer abgelenkt und ich bemerkte es nie, bis es sich befreite und die Nase von demjenigen brach, der mir am nächsten war. Vielleicht.
Amy kam gegen zwei zwanzig, früher als ich erwartet hatte. Als sie durch die Tür kam, lächelte sie mich an, hob einen Zeigefinger und stellte sich an die Theke. Ich pfiff und deutete auf die Eistee-Passionslimonade, die auf dem kleinen runden Tisch gegenüber von mir stand. Sie hielt ein Lachen zurück und kam herüber, setzte sich mir gegenüber.
„Wie gentlemanhaft“, sagte sie.
„Das hast du beim letzten Mal bekommen, also ist es ‚dein Getränk‘, oder?“ fragte ich.
„Ich schätze schon. Ich mag auch den Lebkuchen-Latte, aber die haben wahrscheinlich aufgehört, die zu machen, jetzt wo Weihnachten nur noch eine Erinnerung ist.“
„Wahrscheinlich“, sagte ich und nippte an meinem Lebkuchen-Latte. Wie ist der Vater des Erzählers gestorben?
Antwortmöglichkeiten:
A. Krebs
B. Herzinfarkt
C. Autounfall
D. nicht genug Informationen
|
D
|
Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegebett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht nutzen konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der einen jederzeit im Stich lassen kann. In diesen fünf Jahren hat der Ehemann:
Antwortmöglichkeiten:
A. hat seiner Frau moralische Unterstützung gegeben.
B. nicht genug Informationen
C. hat sein Leben in vollen Zügen genossen.
D. hat seiner Frau finanzielle Unterstützung gegeben.
|
C
|
Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, ein Liegebett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, daher konnte ich sein Geld nicht verwenden; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der dich jederzeit im Stich lassen kann. Wann musste die Frau zwei Jobs annehmen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Während sie krank war
B. nicht genug Informationen
C. Nachdem sie krank war
D. Bevor sie krank war
|
A
|
Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ins normale Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, in unserem Arztbüro ein Liegebett dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht nutzen konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigte Medizin nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der einen jederzeit enttäuschen kann. Wo ruhte der Autor zwischen den Schichten?
Antwortmöglichkeiten:
A. Zu Hause
B. Eine Couch im Pausenraum
C. nicht genug Informationen
D. Ein Bett bei der Arbeit im Arztbüro
|
D
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Ich befinde mich seit Jahren in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ins normale Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegesofa in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich immer von ihm borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Einmal gab er mir einen kleinen Betrag, nur um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Wie lange benötigte die Frau für die vollständige Behandlung?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie benötigte 5 volle Jahre Behandlung.
B. Sie benötigte nur in den ersten Monaten eine Behandlung.
C. Sie benötigte nur 2 Jahre Behandlung.
D. nicht genügend Informationen
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A
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unter unerträglichen Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, in unserem Arztbüro ein Liegesofa dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er gut wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, sage ich Ihnen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der einen jederzeit enttäuschen kann. Warum arbeitete die Frau zwei Jobs?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie versuchte, befördert zu werden
B. nicht genug Informationen
C. Sie benötigten das Geld für einen Urlaub
D. Ihr Ehemann wollte ihr nicht helfen
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D
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unter unerträglichen Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegesofa in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich immer von ihm borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden konnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, sage ich Ihnen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Wie lange ging der Ehemann angeln?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genügend Informationen
B. Ein Tag
C. Einige Tage
D. Eine Woche
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C
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ein normales Leben führen konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, in unserem Arztbüro ein Liegesofa dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, möchte ich einige Details erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er gut wusste, dass ich, wenn ich die benötigte Medizin nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Was musste die Frau tun, um die Behandlungskosten zu decken?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Sie wurde von ihren Eltern abhängig.
C. Sie startete eine Spendenaktion.
D. Sie arbeitete zwei Jobs.
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unter unerträglichen Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, ein Liegesofa in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht nutzen konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich immer von ihm borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Wie hat der Ehemann die Frau nach ihrer Krankheit behandelt?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. das Gleiche
C. nicht so nett
D. viel netter
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B
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ein normales Leben führen konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, ein Liegebett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich mir immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, nur um mir am nächsten Tag Vorwürfe zu machen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden konnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der dich jederzeit im Stich lassen kann. Was ist wahrscheinlich über den Ehemann wahr?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er ist egoistisch und auf sich selbst fokussiert.
B. nicht genug Informationen
C. Er ist ein wenig geistig behindert.
D. Er ist ein älterer Mann.
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A
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Ich befand mich und befinde mich immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ein normales Leben führen konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unter unerträglichen Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegesofa in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft benutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht nutzen konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich immer von ihm borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Warum behandelte der Ehemann die Ehefrau so, wie er es tat?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er hatte zu viel Verantwortung
B. Er war ein egoistischer Trottel
C. nicht genug Informationen
D. Er war müde
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B
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Ich befand mich und befinde mich immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren erhielt ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann. Während ich unerträgliche Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegenbett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der dich jederzeit im Stich lassen kann. Warum vertraute die Frau ihrem Partner nicht?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er hat sie verlassen.
B. Er hat ihr keine Hilfe geleistet.
C. nicht genug Informationen
D. Er hat sie betrogen.
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B
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegesofa in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich gezwungen, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden konnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der dich jederzeit im Stich lassen kann. Wer wurde krank?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Bruder des Ehemanns wurde krank
B. nicht genug Informationen
C. Der Ehemann wurde krank
D. Die Autorin wurde krank
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich in ein normales Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten meiner Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, ein Liegebett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft benutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur geliehen habe und regelmäßig zurückgab, jedoch nur zweimal in all diesen Jahren. Einmal gab er mir einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden konnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der dich jederzeit enttäuschen kann. Was ist mit dem Autor nach der Geschichte passiert?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie ging zu einem Eheberater
B. Sie hatte eine glückliche Ehe
C. Sie ließ sich von ihrem Mann scheiden
D. nicht genug Informationen
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich in ein normales Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, ein Liegebett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich mir immer von ihm lieh und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der dich jederzeit enttäuschen kann. Was hält der Ehemann für wichtig im Leben?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Seine Frau und ihr Wohlbefinden.
C. Seine Hauptfamilie.
D. Sein eigenes Zeit- und Lebensgenuss.
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Ich befinde mich seit einiger Zeit in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 erkrankte ich schwer, und es dauerte fünf Jahre, bis ich zu einem normalen Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren erhielt ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann. Während ich unerträgliche Schmerzen litt, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegesofa in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber Partner“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, möchte ich einige Details erläutern. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Einmal gab er mir einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Wie fühlt sich der Ehemann gegenüber seiner Frau?
Antwortmöglichkeiten:
A. Wie er jeden Grund hat, sie so zu behandeln, wie er es tut
B. Dass er sie viel besser behandeln sollte
C. Er kümmert sich um sie
D. nicht genug Informationen
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ein normales Leben führen konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück gab mir mein ehemaliger Chef die Erlaubnis, in unserem Arztbüro ein Liegesofa dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich verpflichtet, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht nutzen konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur geliehen habe und regelmäßig zurückgezahlt habe, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag Vorwürfe zu machen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden könnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter zu leben, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Wer war schwer krank?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Ehemann.
B. nicht genug Informationen
C. Das Kind.
D. Die Frau.
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ein normales Leben führen konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich weder finanzielle noch moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegenbett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit bringen und abholen zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, möchte ich einige Details erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht verwenden konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich immer von ihm borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er gut genug wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden konnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Welche Art von Krankheit hatte die Frau?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie hatte Krebs.
B. nicht genug Informationen
C. Sie litt an Leukämie.
D. Sie wurde mit einer schweren Erkältung diagnostiziert.
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Ich war und bin immer noch in dieser Situation in meinem Familienleben. Im Jahr 2013 wurde ich schwer krank, und es hat fünf Jahre gedauert, bis ich wieder ins normale Leben zurückkehren konnte. In all diesen fünf Jahren habe ich keine finanzielle oder moralische Unterstützung von meinem Ehemann erhalten. Während ich unerträgliche Schmerzen hatte, genoss er sein Leben in vollen Zügen und gab Geld für seine Hobbys wie Angeln aus. Ich musste zwei Jobs annehmen, um meine Arztrechnungen zu bezahlen, da meine Krankenversicherung die Kosten für meine Behandlung nicht deckte. Ich musste zwei Stunden Pausen zwischen meinen Arbeitsschichten einlegen (zum Glück erlaubte mir mein ehemaliger Chef, ein Liegenbett in der Arztpraxis dafür zu nutzen), und mein „lieber anderer Teil“ beschwerte sich darüber, mich zur Arbeit hin und zurück fahren zu müssen, da sein Auto zu oft genutzt wurde. Für diejenigen, die in den USA leben, fühle ich mich gezwungen, einige Details zu erklären. In Russland haben wir normalerweise kein gemeinsames Familienbankkonto, sodass ich sein Geld nicht nutzen konnte; ich musste mit dem auskommen, was ich verdiente. Ich bat ihn um Geld, das ich ihm immer nur borgte und regelmäßig zurückzahlte, nur zweimal in all diesen Jahren. Er gab mir einmal einen kleinen Betrag, um mir am nächsten Tag vorzuwerfen, dass ich gefragt hatte. Er weigerte sich, mir einen mageren Betrag für drei Tage zu leihen, obwohl er genau wusste, dass ich, wenn ich die benötigten Medikamente nicht bekam, jederzeit und überall ohnmächtig werden konnte. Jetzt vertraue ich ihm nicht mehr und fühle mich sehr unsicher. Wenn Sie mich fragen, wie es sich anfühlt, so zu leben, werde ich Ihnen sagen, dass es verheerend ist. Viele Menschen fühlen sich betrogen, wenn sie betrogen werden. Ich lächle nur, wenn ich ihre Geschichten lese. Sie wissen nicht, was Verrat ist und was es bedeutet, mit einem Verräter leben zu müssen, der einen jederzeit im Stich lassen kann. Wie fühlte sich die Frau am Ende ihrer Behandlung gegenüber ihrem Ehemann?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. glücklich und begünstigt.
C. zufrieden und erleichtert.
D. wütend und misstrauisch.
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Vorgaben der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken-Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jegliche Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen hatte. „86!“ rief ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kam erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt die Inkarnation von Samuel L. Jackson. Ich nahm das Steak und warf es in einen Frittierkorb, einen Frittierofen bei 375 Grad, und ließ es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sah jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es war ein vertrocknetes Stück verbranntes Fleisch geworden.
Das Küchenteam versammelte sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen würde.
Der Kellner kam mit einem breiten Lächeln zurück. „Kompliment an den Koch.“ Wie viel Zeit benötigte der Erzähler insgesamt, um das Steak zu kochen?
Antwortmöglichkeiten:
A. 4 Stunden
B. nicht genügend Informationen
C. 45 Minuten
D. 10 Minuten
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C
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Vorgaben der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es bis zu einem unmissverständlichen Zustand von well done. Ich schaue den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich vielleicht noch besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich die Inkarnation von Samuel L. Jackson. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, einen Frittierkorb bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verbrannten Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was ist wahrscheinlich wahr über den Erzähler?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Erzähler kocht die Steaks nicht
B. nicht genug Informationen
C. Der Erzähler kocht viele Steaks
D. Der Erzähler weigert sich, die Steaks nach den Vorgaben der Kunden zu kochen
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C
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken-Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich richtig sauer. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand unmissverständlicher Durchgebratenheit. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht gehabt hatte. „86!“ rufe ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierkorb, einen Frittiergerät bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verbranntem Fleisch geworden.
Das Küchenteam versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was wird der Autor nach dieser Geschichte beruflich machen?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Autoverkäufer werden
C. Butler werden
D. Weiter in der Gastronomie arbeiten
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A
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es hinaus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war ein wenig gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Steak auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starre den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt wie Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in einen Frittierkorb, einen Frittierapparat bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist ein eingetrocknetes Stück verbranntes Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Kompliment an den Koch.“ Wie heiß war die Küche?
Antwortmöglichkeiten:
A. 86 Grad Fahrenheit
B. nicht genug Informationen
C. 100 Grad Fahrenheit
D. 150 Grad Fahrenheit
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B
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich wirklich verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen habe. „86!“ rufe ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, einen Frittierofen bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist ein vertrocknetes Stück verbranntes Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Wann kam die Bestellung für ein rare Filet Mignon rein?
Antwortmöglichkeiten:
A. Zehn Minuten nach dem Schließen der Küche
B. Genau als die Küche schloss
C. Zehn Minuten bevor die Küche schloss
D. Nicht genügend Informationen
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A
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Kochen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte einfach nur aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und kochte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt echt sauer. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht gehabt hatte. „86!“ rief ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kam erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt wie Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, einen Frittiergerät bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohltem Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was hat der Erzähler in die Fritteuse geworfen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Das heiße Fett
B. Das Bier
C. Das Steak
D. nicht genug Informationen
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C
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Garen von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Wünschen der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken-Bier). Ich garte das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) auf rare und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehn Stunden Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder an und garte das Steak widerwillig auf medium – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Ich war jetzt verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und gare es in einen Zustand unmissverständlicher Well-Doneness. Ich starrte den Kellner an. Es war nicht seine Schuld, aber ich hatte jede Vernunft verloren, die ich vielleicht noch besessen hatte. „86!“ rief ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kam noch einmal zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, einen Frittierofen bei 190 Grad Celsius, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist ein vertrocknetes Stück verbranntes Fleisch geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich um mich herum, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was wahrscheinlich für den Autor zutrifft.
Antwortmöglichkeiten:
A. er ist auch ein Kellner
B. Er ist ein guter Koch
C. nicht genug Informationen
D. er ist eine freundliche Person
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B
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Es war ein Samstagabend und ich arbeitete an der Grillstation, verantwortlich für das Zubereiten von Steaks und Koteletts. An einem geschäftigen Abend musste ich hundert oder mehr Steaks nach den Vorgaben der Kunden (von rare bis well done) zubereiten. Die Küche schloss um 22:00 Uhr und um 22:10 Uhr kam eine Bestellung für ein Filet Mignon, rare. Das führte zu Flüchen, Beschwerden und der Forderung nach einem kalten „Heinie“ (Heineken Bier). Ich bereitete das Filet (6 oz., in Speck gewickelt) rare zu und schickte es raus. Ich setzte meine Reinigungsarbeiten fort; ich wollte endlich aus dem Restaurant raus. Es hatte eine Veranstaltung für 150 Personen gegeben und ich hatte seit 8:00 Uhr morgens gearbeitet, also einen vierzehnstündigen Tag. Ich war etwas gereizt.
Der Kellner kam mit dem Steak zurück. Es war zu rare.
„M***** F*****.“ Ich stellte den Grill wieder ein und bereitete das Steak widerwillig auf medium zu – nur ein wenig rosa in der Mitte.
In zwei oder drei Minuten kam der Kellner mit dem Steak zurück. Immer noch zu rare. Jetzt bin ich richtig verärgert. Offensichtlich hat dieser Yahoo keine Ahnung, wie ein rare Steak aussieht. Ich schneide das Ding auf und koche es in einen Zustand von unmissverständlicher Durchgebratenheit. Ich starre den Kellner an. Es ist nicht seine Schuld, aber ich habe jede Vernunft verloren, die ich vielleicht besessen habe. „86!“ schreie ich. Schließt die Küche.
Der Kellner kommt erneut zurück. Immer noch zu rare. Ich bin jetzt Samuel L. Jackson in Person. Ich nehme das Steak und werfe es in eine Fritteuse, ein Frittiergerät bei 375 Grad, und lasse es fünf Minuten im heißen Fett. Das Steak sieht jetzt aus wie ein deformierter Hockey-Puck, es ist zu einem vertrockneten Stück verkohlten Fleischs geworden.
Das Küchenpersonal versammelt sich, gespannt darauf, wie dieser letzte Schritt ausgehen wird.
Der Kellner kommt mit einem breiten Lächeln zurück. „Komplimente an den Koch.“ Was hat der Autor getan?
Antwortmöglichkeiten:
A. er war ein Kellner
B. nicht genug Informationen
C. er war ein Geschirrspüler
D. er war ein Koch
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D
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als der Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartgesotten wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. „Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen“, sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. „Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf klar machen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während die Scheune vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen.“ Orson beugte seine Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: „Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach eine süße Küstenfahrt. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln.“
„Ich kenne ein paar Süße“, hatte Miranda gesagt.
„Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpressen genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben.“
„Ruf sie an und hol ihn dir zurück“, sagte Orson.
„Das ist, was sie will, dass du tust.“ Miranda war das Beste an Orson.
„Ich habe noch einen.“
„Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpressen gefunden?“ Orson war beeindruckt.
„Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial.“
„Oh.“
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wann hat Charlie Woody Allen zitiert?
Antwortmöglichkeiten:
A. vor medizinischen Untersuchungen
B. Wenn in Maine
C. nicht genug Informationen
D. nach Besuchen bei seinem Bruder, Orson
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A
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Der Frühling kommt spät in Maine. Der Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf klären, Charlie, gerade nach unten, zählend, während ein Scheunendach vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft herausziehen." Orson beugte seine Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerhimmel, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpressen genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn sich geliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das ist genau das, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe noch einen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpressen gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange sein, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Warum denkt Charlie an Zitate von Woody Allen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Miranda zu necken
B. Charlie an bessere Zeiten zu erinnern
C. nicht genug Informationen
D. sich selbst zu inspirieren, stark zu sein
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D
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Es unterscheidet sich nicht viel vom Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt über das Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten - vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber man kann es. Das wird deinen Kopf frei machen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während sich eine Scheune nähert - einmal, zweimal, dreimal - korrekt und schön und sanft herausziehen." Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerhimmel, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpressen genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das ist genau das, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe noch einen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpressen gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, denke ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinuntergehen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wo war Margery?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. auf einer Fähre von Peaks Island
C. mit Miranda
D. mit Orson
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B
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen. Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. „Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen“, sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson. Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. „Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während ein Scheunendach vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft herausziehen.“ Orson beugte seine Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: „Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln.“ „Ich kenne ein paar Süße“, hatte Miranda gesagt. „Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpresser genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn sich ausgeliehen und nie zurückgegeben.“ „Ruf sie an und hol ihn dir zurück“, sagte Orson. „Das will sie, dass du es tust.“ Miranda war das Beste an Orson. „Ich habe einen anderen.“ „Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpresser gefunden?“ Orson war beeindruckt. „Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial.“ „Oh.“ Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinuntergehen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde am Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden hinaufschaute und nach ihm suchte. Unmittelbar nach dem Ende dieser Geschichte
Antwortmöglichkeiten:
A. Woody Allen wird eine Fähre nehmen
B. nicht genug Informationen
C. Miranda wird weiterhin mit Orson sprechen
D. Charlie wird Margery finden
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D
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als der Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt über das Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen. Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs ist, einfach da zu sein," sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson. Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht drehen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während sich eine Scheune nähert – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen." Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln." "Ich kenne ein paar Süße," hatte Miranda gesagt. "Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpressen mitgenommen. Nun, sie hat ihn nicht mitgenommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben." "Ruf sie an und hol ihn zurück," sagte Orson. "Das will sie, dass du es tust." Miranda war das Beste an Orson. "Ich habe einen anderen." "Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpressen gefunden?" Orson war beeindruckt. "Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial." "Oh." Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden hinaufschaute und nach ihm suchte. Warum ist Charlie in Maine?
Antwortmöglichkeiten:
A. um fliegen zu lernen
B. nicht genug Informationen
C. um segeln zu lernen
D. um seinen Bruder zu treffen
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D
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Der Frühling kommt spät in Maine. Der Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als der Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. „Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach da zu sein“, sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. „Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während eine Scheune vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft herausziehen.“ Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: „Ein solides kleines Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerhimmel, Mann, all diese Inseln.“
„Ich kenne ein paar Süße“, hatte Miranda gesagt.
„Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpresser genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben.“
„Ruf sie an und hol ihn dir zurück“, sagte Orson.
„Das ist genau das, was sie will, dass du tust.“ Miranda war das Beste an Orson.
„Ich habe einen anderen.“
„Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpresser gefunden?“ Orson war beeindruckt.
„Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial.“
„Oh.“
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinuntergehen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden hinaufblickte und nach ihm suchte. Was macht Charlie, sobald die Fähre anlegt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Kauft die Fähre mit Bargeld
B. Setzt die Fähre in Brand
C. Trifft sich mit Margery
D. nicht genug Informationen
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C
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Der Frühling kommt spät in Maine. Der Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartgesotten wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf frei machen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während die Scheune vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen." Orson beugte seine Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach eine süße Küstenfahrt. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpresser genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das ist genau das, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe einen anderen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpresser gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragend, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfend, Hunde an Leinen haltend. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wen sieht Charlie zur Inspiration?
Antwortmöglichkeiten:
A. Orson
B. Filmstars
C. Seine Schwester
D. nicht genug Informationen
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als der Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während sich eine Scheune nähert – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen." Orson beugte seine Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein wenig herum, mach ein bisschen Küstensegeln. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpresser genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das ist, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe einen anderen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpresser gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und sah auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wer lebt wahrscheinlich in Maine?
Antwortmöglichkeiten:
A. Charlie
B. nicht genug Informationen
C. Orson
D. Margery
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C
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartgesotten wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber man kann es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während sich eine Scheune nähert – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft herausziehen." Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerhimmel, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpressen mitgenommen. Nun, sie hat ihn nicht mitgenommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das ist genau das, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe noch einen anderen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpressen gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinuntergehen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wann werden die Passagiere das Boot verlassen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Bevor der Fährenkapitän einen Drink hat
B. nicht genug Informationen
C. nachdem die Fähre von Peaks Island anlegt
D. bevor die Fähre von Peaks Island anlegt
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C
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röteln; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartgesotten wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs besteht darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf frei machen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während die Scheune vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen." Orson beugte seine Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenausflüge. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpressen genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn sich ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das ist genau das, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe noch einen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpressen gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, denke ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragend, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfend, Hunde an Leinen haltend. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Was ist besonders an Maine im Frühling?
Antwortmöglichkeiten:
A. Mehr Touristen
B. Blühende Pflanzen
C. nicht genug Informationen
D. Kaltes Wetter
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B
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartgesotten wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht spinnen, aber man kann es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während sich eine Scheune nähert – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft herausziehen." Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerhimmel, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meine silberne Knoblauchpresse genommen. Nun, sie hat sie nicht genommen; sie hat sie sich ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol sie dir zurück", sagte Orson.
"Das ist genau das, was sie will, dass du tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe eine andere."
"Wo zur Hölle hast du eine silberne Knoblauchpresse gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, denke ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und sah auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden hinaufschaute und nach ihm suchte. Wer ist Margery?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Eine Freundin von Miranda
C. Ein Freund von Orson
D. Charlies Freundin
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A
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Der Frühling kommt spät in Maine. Der Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. "Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen", sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. "Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf freimachen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während sich eine Scheune nähert – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen." Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: "Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln."
"Ich kenne ein paar Süße", hatte Miranda gesagt.
"Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpresser genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn ausgeliehen und nie zurückgegeben."
"Ruf sie an und hol ihn dir zurück", sagte Orson.
"Das will sie, dass du es tust." Miranda war das Beste an Orson.
"Ich habe einen anderen."
"Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpresser gefunden?" Orson war beeindruckt.
"Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial."
"Oh."
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie dehnte sich und sah auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinuntergehen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wie fühlt sich Orson über das Segeln?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er liebt es
B. nicht genug Informationen
C. Er ist ambivalent darüber
D. Er hasst es
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A
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Nicht viel anders als im Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt über das Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. „Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen“, sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. „Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber du kannst es. Das wird deinen Kopf frei machen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während eine Scheune vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – korrekt und schön und sanft aussteigen.“ Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: „Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerparadies, Mann, all diese Inseln.“
„Ich kenne ein paar Süße“, hatte Miranda gesagt.
„Die letzte Süße hat meine silberne Knoblauchpresse genommen. Nun, sie hat sie nicht genommen; sie hat sie ausgeliehen und nie zurückgegeben.“
„Ruf sie an und hol sie dir zurück“, sagte Orson.
„Das ist genau das, was sie will, dass du tust.“ Miranda war das Beste an Orson.
„Ich habe eine andere.“
„Wo zur Hölle hast du eine silberne Knoblauchpresse gefunden?“ Orson war beeindruckt.
„Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial.“
„Oh.“
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und schaute auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinunterkommen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden hochschaute und nach ihm suchte. Wer denkt, dass Miranda das Beste an Orson ist?
Antwortmöglichkeiten:
A. Margery
B. Charlie
C. Miranda
D. nicht genug Informationen
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B
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Der Frühling kommt spät in Maine. Schnee verwandelt sich in Regen; die Spitzen der Äste röten sich; man kann seinen Atem sehen. Es unterscheidet sich nicht viel vom Winter, bis die Narzissen, die Zieräpfel und die Forsythien blühen. Die Sonne springt vom Wasser, unmöglich hell, unmöglich blau. Man kann fast das Knacken der Samen hören, begraben und vergessen.
Charlie Garrett war so hartnäckig wie die meisten. Er machte weiter, tat, was er tun musste. „Neunzig Prozent des Erfolgs bestehen darin, einfach zu erscheinen“, sagte Woody Allen. Charlie wiederholte das in schwierigen Zeiten – vor medizinischen Untersuchungen oder Besuchen bei seinem Bruder, Orson.
Orson wusste viel über Erfolg und zögerte nie, es weiterzugeben. „Was du brauchst, Charlie, ist eine Cessna. Man soll sie nicht im Spin fliegen, aber man kann es. Das wird deinen Kopf frei machen, Charlie, gerade nach unten, zählend, während eine Scheune vorbeikommt – einmal, zweimal, dreimal – richtig und schön und sanft herausziehen.“ Orson beugte die Knie und senkte seine flache Hand. Oder ein Katboot: „Ein solider kleiner Marshall, Charlie. Fahr ein bisschen herum, mach ein paar süße Küstenfahrten. Du bist im Seglerhimmel, Mann, all diese Inseln.“
„Ich kenne ein paar Süße“, hatte Miranda gesagt.
„Die letzte Süße hat meinen silbernen Knoblauchpresser genommen. Nun, sie hat ihn nicht genommen; sie hat ihn sich geliehen und nie zurückgegeben.“
„Ruf sie an und hol ihn dir zurück“, sagte Orson.
„Das ist genau das, was sie will, dass du tust.“ Miranda war das Beste an Orson.
„Ich habe einen anderen.“
„Wo zur Hölle hast du einen silbernen Knoblauchpresser gefunden?“ Orson war beeindruckt.
„Es ist Aluminium, glaube ich, oder ein Verbundmaterial.“
„Oh.“
Es war immer so; Bewegung war Orsons Antwort auf alles. Charlie streckte sich und sah auf seine Uhr. Die Fähre um zehn Uhr von Peaks Island näherte sich dem Dock. Bald würden ein paar Dutzend Passagiere die Rampe hinuntergehen, Einkaufstaschen tragen, Tagesrucksäcke über eine oder beide Schultern schlüpfen und Hunde an Leinen halten. Margery, klein und höflich, würde gegen Ende der Schlange stehen, eine Hand am Geländer, blinzelnd, während sie zu den Stadtgebäuden aufblickte und nach ihm suchte. Wer hat einen silbernen Knoblauchpresser verloren?
Antwortmöglichkeiten:
A. Orson
B. nicht genug Informationen
C. Charlie
D. Miranda
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D
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um und schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, mein Herz, das ihr entgegen sprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie wenig sie alles andere war.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie in einer Bäckerei/Café anhalten, die zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mir der Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht mehr, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf eine Art Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, nicht das, was ich jetzt weiß, in das, was ich damals wusste, zu übertragen. Ich präsentierte das Gefieder, das ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauffuhr, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Welche Arten von Bildern hat der Schriftsteller?
Antwortmöglichkeiten:
A. Drei im Nebel, zwei in der Sonne
B. Einer im Nebel, einer in der Sonne
C. nicht genug Informationen
D. Zwei im Nebel, zwei in der Sonne
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D
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf dem Heckgeländer einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar springt, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge, durchgemischt, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich von einer Tür aus zuschaue. Ich nehme an, mein Herz, das auf sie zusprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen, sondern nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, nicht das, was ich jetzt weiß, in das zu setzen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Irgendwann konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Warum zitterten die Knie des Schriftstellers?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Jamie kam wieder in die Bäckerei/Café
C. Die Schlange kam ihm nahe
D. Der Jeep hupte ihn an
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B
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In welcher Stadt arbeitete der Schriftsteller in einem Restaurant?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er arbeitete in einer Bäckerei, nicht in einem Restaurant.
B. In einer gepflasterten Straße.
C. Nantucket.
D. nicht genug Informationen
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C
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf dem Heckgeländer einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Maul, schillernd, irideszent.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet und durchgeblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um und schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich aus einer Tür zuschaue. Ich nehme an, dass mein Herz, das in ihre Richtung sprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie in einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mir der Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf irgendeine Art von Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Was war der Kontext der Bilder?
Antwortmöglichkeiten:
A. 4 Sonne.
B. nicht genug Informationen
C. 2 Nebel, 2 Sonne.
D. 2 Regen, 2 Sonne.
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C
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf dem Heckgeländer einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange, die zurück zum Ufer eines Baches fällt, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche eindringlicher werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei am Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich von einer Tür aus zuschaue. Ich nehme an, dass mein Herz, das zu ihr hinaufsprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, nicht das, was ich jetzt weiß, in das zu integrieren, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinaufradelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wie fühlte er sich ihr gegenüber?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er war interessiert, weil sie ein cooles Auto fuhr.
B. Er war verliebt.
C. Er dachte, sie sei wohlhabend.
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpfend, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, dass mein Herz, das ihr entgegen sprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie in einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das zu legen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und ich fing neu an, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Warum hat es wahrscheinlich so lange gedauert, bis er sie traf?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie war schwer fassbar.
B. Sie kreuzten selten die Wege.
C. nicht genug Informationen
D. Er war schüchtern.
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D
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, schillernd, irisierend.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich aus einer Tür zuschaue. Ich nehme an, mein Herz, das ihr entgegen sprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauffuhr, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wie fühlt sich der Schriftsteller wahrscheinlich, als er Jamie im Café sieht?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er möchte sie nie wiedersehen.
B. Er denkt, dass sie unhöflich ist.
C. Er fühlt sich zu ihr hingezogen.
D. nicht genug Informationen
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C
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf dem Heckgeländer einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blonde Haare hüpfen, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche eindringlicher werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt an dem Radfahrer vorbei, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, dass mein Herz, das zu ihr hinaufsprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie wenig alles andere sie betraf.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr gesagt habe, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Rechnung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinaufradelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Was ist Jamies Lieblingshobby?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Softball.
C. Texas Hold'em.
D. Stricken.
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A
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich aus einer Tür zuschaue. Ich nehme an, dass mein Herz, das zu ihr hin sprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie wenig sie alles andere war.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Obwohl ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Welche Art von Frauen mag der Schriftsteller wahrscheinlich?
Antwortmöglichkeiten:
A. Blonde.
B. Ältere Frauen.
C. nicht genug Informationen
D. Er ist schwul.
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A
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um und schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, dass mein Herz, das zu ihr hinaufsprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsamer Blindheit zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr gesagt habe, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das zu übertragen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinaufradelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Unmittelbar nach dem Ende dieses Textes, der Erzähler...
Antwortmöglichkeiten:
A. freut sich darauf, in Jamies Bluse zu gelangen
B. wird aus dem Restaurant gefeuert
C. hat eine Mitfahrgelegenheit bekommen und sie hat ihn mitgenommen.
D. nicht genügend Informationen
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A
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchgemischt, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, mein Herz, das zu ihr sprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf eine Art Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann von neuem, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauffuhr, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wer hielt an der Bäckerei/Café an?
Antwortmöglichkeiten:
A. Die junge Frau auf einem Fahrrad
B. Der Fahrer des Jeeps
C. nicht genug Informationen
D. Der Mann in einem Liegestuhl
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A
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf dem Heckgeländer einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei am Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um und schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, mein Herz, das ihr entgegen sprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde meine Kehle trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendeine Art von Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann von neuem, wurde mit neunzehn Jahren neu geboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wann radelte Jamie die Hauptstraße von Nantucket hinauf?
Antwortmöglichkeiten:
A. Als er 19 Jahre alt war
B. Einen Monat zuvor
C. Als er 5 Jahre alt war
D. nicht genug Informationen
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C
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche eindringlicher werden. Ein Jeep hupt zweimal, beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich aus einer Tür zuschaue. Ich nehme an, mein Herz, das ihr entgegen sprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht mehr, was ich zuerst zu ihr gesagt habe, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, nicht das, was ich jetzt weiß, in das zu legen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete.
Nach diesem Text, wie fühlt der Autor über Jamie?
Antwortmöglichkeiten:
A. gleichgültig
B. positiv
C. verächtlich
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf dem Heckgeländer einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt an dem Radfahrer vorbei, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt nicht, dass ich sie von einer Tür aus beobachte. Ich nehme an, dass mein Herz, das ihr entgegen sprang, keinen Laut von sich gab. Sie war bereits in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, die zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wie dachte der Schriftsteller, dass er die Kindheit überleben musste?
Antwortmöglichkeiten:
A. Durch Lügen, um seinen Willen zu bekommen
B. Indem er lernte, anderen zu gefallen
C. nicht genug Informationen
D. Durch Stehlen
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B
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich aus einer Tür zuschaue. Ich nehme an, dass mein Herz, das zu ihr hinübersprang, keinen Laut von sich gab. Sie war bereits in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen, sondern nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf eine Art Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinaufradelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wer ist Jamie?
Antwortmöglichkeiten:
A. Die Freundin des Schreibers
B. Die Frau des Schreibers
C. nicht genug Informationen
D. Die Ex des Schreibers
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C
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um und schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich von einer Tür aus zuschaue. Ich nehme an, dass mein Herz, das ihr entgegen sprang, keinen Laut von sich gab. Sie war bereits in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie unbedeutend alles andere war.
Nantucket ist zehn Meilen lang und hat eine zentrale Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich zuerst zu ihr sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht mit dem, was ich damals wusste, zu vermischen. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann von neuem, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählweise erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Warum war Jamie so attraktiv?
Antwortmöglichkeiten:
A. Weil sie verheiratet war
B. Sie war dabei, ihm ihren Namen zu sagen.
C. Sie war blond und hatte feste Brüste
D. nicht genug Informationen
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C
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blonde Haare hüpfen, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche eindringlicher werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt am Radfahrer vorbei, Fahrer und Beifahrer drehen sich um, um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich aus einer Tür zuschaue. Ich nehme an, mein Herz, das ihr entgegen sprang, machte keinen Laut. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie nicht sie alles andere.
Nantucket ist zehn Meilen lang mit einer zentralen Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie an einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendein Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, das, was ich jetzt weiß, nicht in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das, was ich an Gefieder hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte meine Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann neu, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wie lange ist es her, dass diese Einführung wahrscheinlich stattfinden sollte?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Gestern
C. Vor 15 Minuten
D. Vor mehreren Jahren
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D
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Ich habe diese Bilder – zwei im Nebel, zwei in der Sonne. Nebel: Ein Mann in einem Liegestuhl spielt Trompete, seine Füße auf der Heckreling einer Fähre. Nebel: Ein Telefonmast, gesehen durch eine Windschutzscheibe. Sonne: Eine junge Frau auf einem Fahrrad fährt eine gepflasterte Straße hinauf, blondes Haar hüpft, weiße Bluse, feste Brüste. Sonne: Eine Schlange fällt zurück zum Ufer eines Baches, eine Libelle im Mund, blendend, schillernd.
In einer bestimmten Reihenfolge angeordnet, durchblättert, ergeben sie einen Stummfilm – bis die Geräusche drängender werden. Ein Jeep hupt zweimal und beschleunigt vorbei an dem Radfahrer, Fahrer und Beifahrer drehen sich um zu schauen. Sie ignoriert sie. Sie bemerkt mich nicht, wie ich von einer Tür beobachte. Ich nehme an, dass mein Herz, das zu ihr hin sprang, keinen Laut von sich gab. Sie war in mein Blut und meine Knochen eingeschlossen, bevor ich irgendwelche Worte für sie kannte, sogar ihren Namen. Der Schock der Wiedererkennung ließ mich mit weit aufgerissenen Augen und seltsam blind zurück. Nichts würde für sich selbst gesehen werden, nur in Bezug auf sie – ob sie da war oder nicht, wie wahrscheinlich es war, dass sie erscheinen könnte, wie sehr alles andere nicht sie war.
Nantucket ist zehn Meilen lang und hat eine zentrale Stadt. Ich arbeitete in einem Restaurant in der Hauptstraße. Am folgenden Tag sah ich sie bei einer Bäckerei/Café anhalten, das zu meinem Treffpunkt wurde. Als sie wieder hereinkam, wurde mein Hals trocken und meine Knie zitterten. Ich erinnere mich nicht, was ich ihr zuerst sagte, aber sie reagierte auf irgendeine Art von Signal. Sie war bereit, dass ich mehr Aufmerksamkeit schenkte. Wir begannen, uns im Café zu treffen.
Es ist schwer, nicht das, was ich jetzt weiß, in das einzufügen, was ich damals wusste. Ich präsentierte das Gefieder, das ich hatte – kein Geld, aber eine kleine Währung der Integrität. Ich hatte die Kindheit überlebt, indem ich gelernt hatte, zu gefallen. Schließlich konnte ich das nicht mehr und begann von neuem, wurde mit neunzehn Jahren wiedergeboren. Während ich nach dieser Zählung erst fünf war, als Jamie (ihr Name) die Hauptstraße von Nantucket hinauf radelte, war ich unkompromittiert; ich bot mich für alles an, was in dieser weißen Bluse auf mich wartete. Wann verliebt sich der Erzähler in Jamie?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nachdem sie drei Jahre lang zusammengearbeitet haben
B. nicht genug Informationen
C. Er mag sie nicht
D. Als er sie zum ersten Mal sah
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