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In seinem Leben hatte Ray eine Reihe von Dingen getan, auf die er nicht stolz war, Dinge, die er am liebsten in ein dunkles Loch gesteckt hätte. Jeder hatte Dinge, für die er sich schämte. Jeder hatte seinen Anteil an Sünden begangen, die er gerne zurücknehmen würde. Aber das hier war nicht eines davon, und er ärgerte sich über die Unterstellung, dass es so sei – die Unterstellung, dass jemand es wagen würde, ihn für etwas zu verurteilen, das er nicht vollständig verstand.
Es war eine gute Sache, eine richtige Sache, wie die Zeit, als er der Frau, die bereits seit zehn Minuten tot war, Notfall-CPR gegeben hatte, der Frau, deren Mund nach schokoladentod und Rühreiern schmeckte, nur um ihren entsetzten Kindern das Gefühl der Hilflosigkeit zu ersparen, während sie auf das Eintreffen des Krankenwagens warteten. Das war eine edle Tat gewesen, so wie diese hier sein sollte.
Vielleicht war es immer weniger schwierig, hier, bei den Lebenden, Dinge scheitern zu lassen, als bei den Toten. Die Toten hatten keine Meinungen, keine Agenden. Sie waren nicht sensibel. Die Toten taten, was man ihnen verdammtermaßen sagte, und beschwerten sich nicht. Oder?
Die Lebenden verstanden einfach nicht, dass es Regeln gab. Sie wollten etwas so Banales nicht verstehen. Jemand, der sich nicht die Zeit nahm, die Regeln zu verstehen, hatte kein Recht, über ihn zu urteilen. Nicht, dass sie ihn jemals davon abgehalten hätten.
„Ich höre, dass Sie unglücklich sind“, sagte er in das Telefon, musste dann den Hörer von seinem Ohr wegziehen, damit die Frau am anderen Ende ihn weiter anschreien konnte.
Die Technik zur Deeskalation von Konflikten Nummer eins war unweigerlich die Bestätigung. Machen Sie deutlich, dass Sie sich der Gefühle und Frustrationen des Individuums bewusst sind, dass Sie zumindest deren Seite anhören, unabhängig davon, ob Sie persönlich letztendlich die Autorität haben, diese Gefühle zu validieren oder zu lindern. Die Menschen mochten es, gehört zu werden. Die Illusion, eine Stimme zu haben, war fast so gut wie tatsächlich eine zu haben. Ist das nicht der Grund, warum die Menschen am Wahltag immer noch an die Urnen gingen und abstimmten?
Und es funktionierte bei den meisten Menschen. Diese Frau war nicht eine von ihnen. Ray führte wahrscheinlich CPR durch:
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Eine Woche
C. 5 Stunden
D. 25 Minuten
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D
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Der Parkplatz für das Zentrum für Suchtbehandlung befand sich auf der Rückseite des Gebäudes, ebenso wie die Eingangstür. Der Eingang öffnete sich zu dem einzigen Anbau des ursprünglichen Bauernhauses, einem eher kleinen Raum, in dem die Empfangsdame an einem von zwei Schreibtischen saß. Der Bereich wurde als das Sekretariats-Pod bezeichnet. Der Eingang zu Rays Büro, sowohl dem Medikamenten- als auch dem Technikerbereich, befand sich direkt hinter dem Schreibtisch der Sekretärin. Links war eine weitere Tür, die geschlossen gehalten wurde, die den Flur zu den Schlafräumen der Klienten, dem Speisesaal und der Küche führte.
Direkt hinter der Eingangstür (oder der Hintertür, je nachdem, wen man fragte) befand sich ein Telefon. Wenn Ray rauchen wollte, lehnte er sich aus der Eingangstür und hielt sie mit seinem Rücken so offen, dass er den Flur sehen konnte, wenn er auch diese Tür aufhielt, und das Telefon beantworten konnte, sollte es klingeln. Rauchen war im Gebäude verboten, eine Regelung, die sowohl bei den Mitarbeitern als auch bei den Klienten im Laufe des Jahres zunehmend unpopulär wurde. Bis Dezember musste Ray wöchentliche Feuerübungen gegen drei Uhr morgens durchführen, um seine asoziale und regelunfähige Klientel höflich daran zu erinnern, dass jedes Gebäude, das älter als ein Jahrhundert war, tatsächlich kaum mehr als gut geformtes Zunder war. Nach genügend solcher Übungen verschwanden in der Regel die Probleme, die er mit dem Rauchen im Gebäude hatte. Bei den richtigen Anreizen konnte sogar diese Klientel relativ selbstregulierend sein.
Das Telefon klingelte, bevor Ray mit seiner Zigarette auch nur halb fertig war.
„Gib es jetzt zu, Ray.“ Sie klang gereizt.
„Gut, ich gebe es zu. Bekomme ich den Trostpreis?“
„Das hängt davon ab, ob du ein doppeldeutiges Wortspiel beabsichtigt hast oder nicht.“
„Natürlich habe ich das.“
„Dann verlierst du. Bring deinen Kopf aus dem Schmutz.“
Er zog an seiner Zigarette und tat dann so, als wäre er beleidigt. „Ich bin nicht derjenige, der nackt herumsitzt und mitten in der Nacht fremde Männer anruft.“ Wo war Ray am Ende der Geschichte?
Antwortmöglichkeiten:
A. aus der Eingangstür lehnen, während er am Telefon ist
B. nicht genug Informationen
C. in seinem Büro sitzen und Papierkram erledigen
D. den Flur zu den Schlafräumen der Klienten entlang gehen
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A
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Der Parkplatz für das Zentrum für Suchtbehandlung befand sich auf der Rückseite des Gebäudes, ebenso wie die Eingangstür. Der Eingang öffnete sich zu dem einzigen Anbau des ursprünglichen Bauernhauses, einem eher kleinen Raum, in dem die Empfangsdame an einem von zwei Schreibtischen saß. Der Bereich wurde als das Sekretariats-Pod bezeichnet. Der Eingang zu Rays Büro, sowohl dem Medikamenten- als auch dem Technikbereich, befand sich direkt hinter dem Schreibtisch der Sekretärin. Links war eine weitere Tür, die geschlossen gehalten wurde, die den Flur zu den Schlafräumen der Klienten, dem Speisesaal und der Küche führte.
Direkt hinter der Eingangstür (oder der Hintertür, je nachdem, wen man fragte) befand sich ein Telefon. Wenn Ray rauchen wollte, lehnte er sich aus der Vordertür und hielt sie mit seinem Rücken offen, sodass er den Flur sehen konnte, wenn er auch diese Tür offen hielt, und das Telefon beantworten konnte, falls es klingelte. Rauchen war im Gebäude verboten, eine Regelung, die im Laufe des Jahres sowohl bei den Mitarbeitern als auch bei den Klienten zunehmend unbeliebt wurde. Bis Dezember musste Ray wöchentliche Feuerübungen gegen drei Uhr morgens durchführen, um seiner asozialen und regelwidrigen Klientel höflich zu erinnern, dass jedes Gebäude, das älter als ein Jahrhundert war, tatsächlich nicht viel mehr als gut geformtes Zündholz war. Nach genügend solcher Übungen verschwanden in der Regel die Probleme, die er mit dem Rauchen im Gebäude hatte. Bei den richtigen Anreizen konnte sogar diese Klientel relativ selbstregulierend sein.
Das Telefon klingelte, bevor Ray überhaupt mit seiner Zigarette halb fertig war.
"Gib es jetzt zu, Ray." Sie klang gereizt.
"Okay, ich gebe es zu. Bekomme ich den Trostpreis?"
"Das hängt davon ab, ob du ein Doppeldeutigkeit beabsichtigt hast oder nicht."
"Natürlich habe ich das."
"Dann verlierst du. Bring deinen Kopf aus dem Schmutz."
Er zog an seiner Zigarette und tat dann so, als wäre er beleidigt. "Ich bin nicht derjenige, der nackt herumsitzt und mitten in der Nacht fremde Männer anruft."
Wie heißt die Frau am Telefon?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nina
B. Amy
C. nicht genug Informationen
D. Missy
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C
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Wie alt ist das Gebäude des Zentrums für Suchtbehandlung?
Antwortmöglichkeiten:
A. mehr als 3 Jahre
B. mehr als 100 Jahre
C. nicht genug Informationen
D. mehr als 20 Jahre
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B
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen dem Hähnchen und dem Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind bei achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte dann sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies im Wind zurück wie die Stacheln eines Stachelschweins. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte Luna hören, wie sie sich etwas widerlich Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nasenlöcher des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss offenbar wurden. "Dieser, äh, dieser tierische Geistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Was hatte Luna ihm gesagt, womit die Box gefüllt war?
Antwortmöglichkeiten:
A. Süßigkeiten
B. alte Fotos
C. Hundeleckerlis
D. nicht genügend Informationen
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B
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an, wie jemand, der eine Speisekarte betrachtet, aber sich nicht zwischen Hähnchen und Kalbfleisch entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies nach hinten, wie die Stacheln eines Stachelschweins.
„Hallo?“
„Hey, Luna.“
„Dingo! Bist du schon da?“
„Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt.“ Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. „Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?“
„Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten.“
„Ja, gut für ihn. Hat er die Box?“
Ich konnte hören, wie Luna sich etwas widerlich Gesundes in den Mund stopfte. „Mmm hmm.“
„Er hat sie nicht geöffnet, oder?“
Sie schluckte. „Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt.“
Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. „Hey Luna, ich habe eine Frage an dich.“
Ich sah hinüber und bemerkte, dass die Nasenlöcher des Hundes im Wind weit aufgerissen waren, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss offenbarten.
„Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?“
Antwortmöglichkeiten:
A. geht nach Hause
B. nicht genug Informationen
C. trifft sich mit Luna
D. überfällt eine Bank
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C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte betrachtet, aber sich nicht zwischen dem Hähnchen und dem Kalb entscheiden kann. Der Himmel in der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies sich nach hinten wie die Stacheln eines Stachelschweins. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, den Blackjack-Tischen fernzubleiben." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas ekelhaft Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich sah hinüber und bemerkte, wie die Nasenlöcher des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückgeblasen wurden und sein furchterregendes Gebiss sichtbar wurde. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheint der jemals, weißt du, persönlich?" Was denkt Dingo, könnte Cerberus brauchen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Ein Abendessen bei Denny's
B. nicht genug Informationen
C. Ein Tiergeistführer.
D. Eine Box mit alten Fotos
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C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte betrachtet, aber sich nicht zwischen Hähnchen und Kalbfleisch entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies sich wie die Stacheln eines Igels nach hinten. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternenlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas widerlich Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nasenlöcher des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss freilegten. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Wem gehört Cerberus?
Antwortmöglichkeiten:
A. Luna
B. Dingo
C. nicht genug Informationen
D. niemand
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C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an, als würde jemand eine Speisekarte studieren, aber sich nicht entscheiden können, ob er das Hähnchen oder das Kalbfleisch nehmen soll. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollbügel, sein Fell blies im Wind zurück, ähnlich wie die Stacheln eines Stachelschweins. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas widerlich Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nasenlöcher des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss offenbar wurden. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Wie lange fährt Dingo schon?
Antwortmöglichkeiten:
A. Einige Minuten.
B. Einige Tage.
C. nicht genug Informationen
D. Einige Stunden.
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D
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach auf dem Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen dem Hähnchen und dem Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte dann sein Kinn auf die obere Überrollbügel, sein Fell blähte sich im Wind wie die Stacheln eines Stachelschweins. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas ekelhaft Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nüstern des Hundes im Wind geweitet waren, während sich seine Lippen zurückbliesen und sein furchterregendes Gebiss offenbar wurde. "Dieser, äh, dieser tierische Geistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Wen rief der Erzähler an seinem Telefon an?
Antwortmöglichkeiten:
A. Herr Waciejowski
B. nicht genug Informationen
C. Cerberus
D. Luna
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D
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen Hähnchen und Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies zurück über seinen Kopf wie die Stacheln eines Igels.
„Hallo?“
„Hey, Luna.“
„Dingo! Bist du schon da?“
„Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt.“ Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. „Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?“
„Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, den Blackjack-Tischen fernzubleiben.“
„Ja, gut für ihn. Hat er die Box?“
Ich konnte hören, wie Luna sich etwas widerlich Gesundes in den Mund stopfte. „Mmm hmm.“
„Er hat sie nicht geöffnet, oder?“
Sie schluckte. „Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt.“
Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. „Hey Luna, ich habe eine Frage an dich.“
Ich schaute hinüber und sah, wie die Nüstern des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss offenbar wurden.
„Dieser, äh, dieser tierische Geistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheint der jemals, weißt du, persönlich?“ Wann hat Cerberus sich hinter dem Nacken gekratzt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Bevor Dingo Luna anrief.
B. Nachdem sie in Vegas angekommen sind.
C. nicht genug Informationen
D. Nachdem Dingo Luna anrief.
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D
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach auf dem Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen dem Hähnchen und dem Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte dann sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies sich hinten an seinem Kopf wie die Stacheln eines Igels. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas ekelhaft Gesundes in den Mund stopfte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nasenlöcher des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückbliesen und sein furchterregendes Gebiss sichtbar wurde. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheint der jemals, weißt du, persönlich?" Was ist wahrscheinlich wahr über Mr. Waciejowski?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. er ist übergewichtig
C. er hat ein Glücksspielproblem.
D. er lebt in Las Vegas
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C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen Hähnchen und Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies nach hinten wie die Stacheln eines Stachelschweins. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Ja, habe ich. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, den Blackjack-Tischen fernzubleiben." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte Luna hören, wie sie sich etwas ekelhaft Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus rührte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich sah hinüber und bemerkte, wie die Nasenlöcher des Hundes im Wind aufblähten, während seine Lippen zurückbliesen und sein furchterregendes Gebiss sichtbar wurde. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Wer hat gesagt, dass Mr. Waciejowski im Denny's ist?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. der Schriftsteller der Geschichte
C. Luna
D. Cerberus
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C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen Hähnchen und Kalbfleisch entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte dann sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies nach hinten wie die Stacheln eines Stachelschweins. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas ekelhaft Gesundes in den Mund stopfte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nüstern des Hundes im Wind aufblühten, während seine Lippen zurückbliesen und sein furchterregendes Gebiss enthüllten. "Dieser, äh, dieser tierische Geistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Was macht Dingo gerne?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er spricht gerne am Telefon.
B. Er fährt gerne vorsichtig.
C. Er fährt gerne schnell.
D. nicht genug Informationen
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C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach auf dem Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an, wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen Hähnchen und Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies sich wie die Stacheln eines Igels zurück. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna etwas widerlich Gesundes in ihren Mund stopfte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich sah hinüber und bemerkte, wie die Nüstern des Hundes im Wind geweitet waren, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss sichtbar wurde. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Wer ist Luna?
Antwortmöglichkeiten:
A. die Schwester des Schriftstellers
B. ein Tiergeistführer
C. nicht genug Informationen
D. die Freundin des Schriftstellers
|
C
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an, als würde jemand eine Speisekarte studieren, aber nicht entscheiden können, ob er das Hähnchen oder das Kalbfleisch nehmen soll. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder zurück und legte sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies sich wie die Stacheln eines Stachelschweins nach hinten. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas widerlich Gesundes in den Mund steckte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich schaute hinüber und sah, wie die Nüstern des Hundes im Wind geweitet waren, während seine Lippen zurückbliesen und sein furchterregendes Gebiss enthüllten. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheint der jemals, weißt du, persönlich?" Wie lange wird Dingo's Fahrt wahrscheinlich dauern?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. noch ein paar Stunden
C. noch ein paar Minuten
D. eine weitere Stunde
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D
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach im Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an wie jemand, der eine Speisekarte betrachtet, aber sich nicht zwischen dem Hähnchen und dem Kalbfleisch entscheiden kann.
Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder hinein und legte dann sein Kinn auf die obere Überrollstange, sein Fell blies nach hinten wie die Stacheln eines Stachelschweins.
„Hallo?“
„Hey, Luna.“
„Dingo! Bist du schon da?“
„Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt.“ Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. „Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?“
„Klar. Er ist im Denny's nahe dem Excalibur. Er versucht, den Blackjack-Tischen fernzubleiben.“
„Ja, gut für ihn. Hat er die Box?“
Ich konnte hören, wie Luna sich etwas ekelhaft Gesundes in den Mund schob. „Mmm hmm.“
„Er hat sie nicht geöffnet, oder?“
Sie schluckte. „Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt.“
Cerberus rührte sich im Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. „Hey Luna, ich habe eine Frage an dich.“
Ich schaute hinüber und sah, wie die Nüstern des Hundes im Wind aufblähten, während seine Lippen zurückbliesen und sein furchterregendes Gebiss offenbar wurden.
„Dieser, äh, dieser tierische Geistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?“ Was wird Mr. Waciejowski später tun?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er wird Blackjack spielen.
B. Er wird die Box öffnen.
C. nicht genug Informationen
D. Er wird Pfannkuchen bestellen.
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B
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Cerberus starrte mich einfach an. Der Hund blinzelte nicht, er schnaufte nicht, er bewegte sich nicht. Er saß einfach auf dem Beifahrersitz, während ich fuhr, entspannt, mit leicht geöffnetem Maul, und sah mich an, wie jemand, der eine Speisekarte studiert, aber sich nicht zwischen dem Hähnchen und dem Kalb entscheiden kann. Der Himmel über der Wüste brannte, als die Stadt in Sicht kam. Cerberus wandte sich von mir ab und steckte seinen Kopf aus dem Seitenfenster des Jeeps, seine riesige Zunge flatterte im Wind mit achtzig Meilen pro Stunde, während ich Lunas Nummer wählte. Der Hund zog seinen Kopf wieder zurück und legte sein Kinn auf die obere Rollbar, sein Fell blies im Wind nach hinten wie die Stacheln eines Igels. "Hallo?" "Hey, Luna." "Dingo! Bist du schon da?" "Nein, noch nicht. Ich bin gerade außerhalb der Stadt." Vegas blitzte und blinkte unter dem sternlosen Himmel. "Hast du Kontakt zu Mr. Waciejowski aufgenommen?" "Klar. Er ist im Denny's in der Nähe des Excalibur. Er versucht, sich von den Blackjack-Tischen fernzuhalten." "Ja, gut für ihn. Hat er die Box?" Ich konnte hören, wie Luna sich etwas widerlich Gesundes in den Mund stopfte. "Mmm hmm." "Er hat sie nicht geöffnet, oder?" Sie schluckte. "Nein. Ich habe ihm gesagt, sie sei mit alten Fotos gefüllt." Cerberus bewegte sich auf dem Sitz und kratzte sich mit solcher Kraft hinter dem Nacken, dass der ganze Jeep wackelte; eine ziemlich beunruhigende Bewegung bei 80 Meilen pro Stunde. "Hey Luna, ich habe eine Frage an dich." Ich sah hinüber und bemerkte, wie die Nasenlöcher des Hundes sich im Wind weiteten, während seine Lippen zurückbliesen und sein erschreckendes Gebiss enthüllten. "Dieser, äh, dieser Tiergeistführer, den du mich hast suchen lassen. Erscheinen die jemals, weißt du, persönlich?" Am Ende der Geschichte, was denkt Dingo über Tiergeistführer?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. könnte an sie glauben, ist aber immer noch neugierig auf ihre Gültigkeit
C. ist weder ein Gläubiger noch ein Ungläubiger
D. glaubt wahrscheinlich nicht an sie
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D
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und eine Faust an den Nackenansatz. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der Oberschenkelsehne.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er in diesen Kerl hineinbiss.
Der Hund war ganz aus Fangzähnen und Fell, machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwang. Was war der Grund für den Kampf?
Antwortmöglichkeiten:
A. Parkplatzstreit
B. Kein Grund
C. nicht genug Informationen
D. Arbeitsbezogener Streit
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C
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verformen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und eine Faust an den Hinterkopf. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und traf mich mit diesem verdammten Brecheisen in die Oberschenkelsehne.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete am Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen geschlagen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er in diesen Typen hineinbiss.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Direkt nach dem Ende dieses Textes, Pete...
Antwortmöglichkeiten:
A. war bitten auf
B. nicht genug Informationen
C. war hungrig
D. war glücklich
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A
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sah, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, versetzte ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er sich in diesen Typen verbiss.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewalttätigen Bögen schwenkte.
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Erzähler genießt das Treffen mit seinem neuen Freund
B. Der Erzähler hat Schmerzen
C. nicht genug Informationen
D. Der Erzähler wird mit seinem Hund spazieren gehen
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B
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen meinen Kopf streifte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit auf dem Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin, brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese hulkende Masse in italienischer Eleganz schien sich nicht einmal davon beeindrucken zu lassen. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete am Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Wenn der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen hätte, hätte es der Anblick von Cerberus, der in diesen Kerl hineinbiss, sicherlich getan.
Der Hund war ganz mit Fängen und Fell bedeckt und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewalttätigen Bögen schwang. Wer ist Cerberus?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er ist der Hund der angegriffenen Person.
B. Er ist der Hund, der die angegriffenen Personen schützt.
C. nicht genug Informationen
D. Er ist der Angreifhund.
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D
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen meinen Kopf streifte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seinen Schritt, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er in diesen Typen hineinbiss.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Was ist wahrscheinlich über den Erzähler wahr?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Erzähler ist ein professioneller Killer.
B. Der Erzähler ist ein professioneller Kämpfer.
C. Der Erzähler war im Dienst.
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der hinteren Oberschenkelmuskulatur.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete auf dem Boden sehen, der mit seinem Handy hantierte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Wenn der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen hätte, hätte es der Anblick von Cerberus, der in diesen Kerl hineinbiss, sicherlich getan.
Der Hund war voller Fangzähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Was ist wahrscheinlich wahr über den Cerberus?
Antwortmöglichkeiten:
A. Cerberus ist ein starker Kämpfer
B. nicht genug Informationen
C. Cerberus hat nicht gekämpft
D. Cerberus kämpft gerne
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A
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und eine Faust an den Nackenansatz. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der hinteren Oberschenkelmuskulatur.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete am Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er sich auf diesen Typen stürzte.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Wie lange dauerte der Kampf wohl schon?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nicht lange, wenige Minuten
B. nicht genug Informationen
C. zwei Stunden
D. 45 Minuten
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A
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien den Raum-Zeit-Kontinuum im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin und brachte mein Knie in seine Leiste, gefolgt von einem schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und einer Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der hinteren Oberschenkelmuskulatur.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box fiel aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete am Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen geschlagen, hätte es mich sicher erschüttert zu sehen, wie Cerberus in diesen Kerl hineinbiss.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor seinem Gesicht und Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Wer machte Geräusche wie eine Baumaschine?
Antwortmöglichkeiten:
A. Der Erzähler
B. Der Hund
C. Mr. Waciejowski
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu und Herr Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Sturz mir nicht die Luft aus den Lungen geschlagen, hätte es mich sicherlich der Anblick von Cerberus, der sich in diesen Typen verbiss, getan.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Wer ist der Erzähler?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Cerberus.
C. Ein Passant.
D. Ein Auftragskiller.
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A
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der hinteren Oberschenkelmuskulatur.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne absplitterte. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete am Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Wenn der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen hätte, hätte es der Anblick von Cerberus, der sich in diesen Typen verbiss, sicherlich getan.
Der Hund war voller Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor Gesicht und Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Was geschah, nachdem der Erzähler gefallen war?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er schlug sich einen seiner Zähne ab
B. nicht genug Informationen
C. Sein Gegner fiel wie ein Sack Zement
D. Cerberus warf seinen Kopf
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A
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sah, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Sturz mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte mich der Anblick von Cerberus, der in diesen Typen hineinbiss, sicherlich umgehauen.
Der Hund war ganz aus Fangzähnen und Fell, machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Warum war der Hund ganz aus Fangzähnen und Fell?
Antwortmöglichkeiten:
A. Weil es hungrig war
B. nicht genug Informationen
C. Wegen des Kampfes
D. Weil es Pete getroffen hat
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C
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien den Raum-Zeit-Kontinuum im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zustürmte. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin und brachte mein Knie in seinen Schritt, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Typ der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der Oberschenkelsehne.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy hantierte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Wenn der Sturz mir nicht die Luft aus den Lungen genommen hätte, hätte es der Anblick von Cerberus, der in diesen Kerl hineinbiss, sicherlich getan.
Der Hund war ganz aus Fangzähnen und Fell, machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewalttätigen Bögen schwenkte. Wo waren die Leute, die kämpften?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie kämpften nicht
B. nicht genug Informationen
C. Sie kämpften draußen.
D. Sie kämpften an der Bar
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C
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeistrich. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne absplitterte. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete auf dem Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zu beobachten, wie er sich in diesen Kerl verbiss.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerhand Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Warum denkt der Erzähler, dass er gut im Kämpfen ist?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er hatte viele Kämpfe zuvor
B. Er sagt, er sei sich bewusst, wie viel Schaden er einem anderen Menschen zufügen könnte.
C. nicht genug Informationen
D. Mr. Waciejowski hat ihm das gesagt
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B
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen meinen Kopf streifte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit auf dem Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich stellte mich aufrecht hin und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen geschlagen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er in diesen Kerl hineinriss.
Der Hund war ganz aus Fangzähnen und Fell, machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schüttelte. Wie lange war der Hund schon im Kampf?
Antwortmöglichkeiten:
A. Einige Minuten
B. 40 Minuten
C. nicht genug Informationen
D. mehrere Stunden
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A
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen meinen Kopf streifte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linebacker. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der Oberschenkelsehne.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne absplitterte. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich erschüttert, Cerberus dabei zuzusehen, wie er sich auf diesen Typen stürzte.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor seinem Gesicht und Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Als Mr. Waciejowski schrie?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nachdem das Tier seinen Kopf geschüttelt hatte
B. Nachdem der Kampf begann.
C. Nachdem der Erzähler gefallen ist
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an den Nacken. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Typen verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel sah ich Pete am Boden, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfleischte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Sturz mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich schockiert, Cerberus zu sehen, wie er sich in diesen Typen verbiss.
Der Hund war ganz aus Fangzähnen und Fell, machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Wie lange wurde diese Gruppe angegriffen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Es geschah ziemlich schnell und dauerte 10 Minuten
B. Es dauerte nur ein oder zwei Minuten
C. nicht genug Informationen
D. Es dauerte 2 Stunden
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A
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Ich duckte mich, Cerberus stürzte sich vorwärts, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen an meinem Kopf vorbeischrammte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Texas-Linemen. Seine Masse schien die Raum-Zeit im Parkplatz zu verbiegen, während er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gab ihm einen schnellen Ellenbogen in den unteren Rücken und eine Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen müssen, aber er drehte sich einfach um und verletzte mich mit diesem verdammten Brecheisen an der hinteren Oberschenkelmuskulatur.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box fiel aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete auf dem Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einem anderen Anzugträger, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen, zu Leibe rückte. Wenn der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen hätte, hätte es der Anblick von Cerberus, der sich in diesen Kerl verbiss, sicherlich getan.
Der Hund war ganz Zähne und Fell und machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Typ schrie allerlei Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor seinem Gesicht und Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewaltsamen Bögen schwenkte. Der Erzähler glaubt...
Antwortmöglichkeiten:
A. Sein Gegner ist klein
B. Sein Gegner ist schwach
C. nicht genug Informationen
D. Sein Gegner ist sehr stark
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D
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Ich duckte mich, Cerberus sprang zu, und Mr. Waciejowski schrie wie ein sterbender Frettchen – ein beruhigender und angenehmer Klang unter den meisten anderen Umständen, aber jetzt nur ablenkend. Ich spürte den Luftzug gegen mein Gesicht, als der Brecheisen meinen Kopf streifte. Der Mann, der es schwang, trug einen schwarzen Dreiteiler und war gebaut wie ein Linebacker aus Texas. Seine Masse schien die Raum-Zeit auf dem Parkplatz zu verbiegen, als er auf mich zuraste. Alles, was ich sehen konnte, war fast sieben Fuß Armani-Seide.
Ich richtete mich auf und brachte mein Knie in seine Leiste, gefolgt von einem schnellen Ellenbogenstoß in den unteren Rücken und einer Faust an die Basis seines Schädels. Nun, ich war nicht der größte Kerl der Welt, aber ich war sicherlich auch nicht der kleinste. Und ich war mir auch sehr bewusst, wie viel Schaden ich einem anderen Menschen zufügen konnte. Aber diese massige Gestalt in italienischer Eleganz schien nicht einmal beeindruckt. Die Schläge, die ich diesem Kerl verpasste, hätten ihn wie einen Sack nassen Zements zu Boden bringen sollen, aber er drehte sich einfach um und schnitt mir mit diesem verdammten Brecheisen die Sehne durch.
Ich fiel so hart, dass einer meiner Zähne abbrach. Die Box flog aus meinem Griff und landete nur wenige Fuß entfernt. Aus dem Augenwinkel konnte ich Pete am Boden sehen, der mit seinem Handy herumfummelte, während Cerberus einen anderen Anzugträger zerfetzte, der versuchte, sich von hinten anzuschleichen. Hätte der Fall mir nicht die Luft aus den Lungen genommen, hätte es mich sicherlich geschockt, Cerberus in diesen Kerl hineinbeißen zu sehen.
Der Hund war ganz aus Fangzähnen und Fell, machte Geräusche wie Baumaschinen. Dick und schwer. Der Kerl schrie allerhand Unsinn, während er seine zerfetzten Arme vor sein Gesicht und seinen Hals hielt. Blut und Stoff flogen umher, während das Tier seinen Kopf in gewalttätigen Bögen schwenkte. Aus welchem Material war der Anzug gemacht?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Seide
C. Wolle
D. Baumwolle
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B
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor in Erinnerung hatte. Sie sah genau so aus, wie sie an den meisten Tagen damals aussah – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise penibel darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorstachen und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherze reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Sable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht gerötet. "Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut darauf hindeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte. Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier? "Mama, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Wie ist der Zustand des Aschenbechers nach dem Ende des Gesprächs?
Antwortmöglichkeiten:
A. immer noch voll mit Kippen
B. gereinigt
C. halb voll mit Kippen
D. nicht genug Informationen
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A
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor in Erinnerung hatte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausfordernde Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise sehr darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorquollen und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzenhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Feh"-Creme überdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, mir ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht gerötet.
"Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut darauf hindeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits heisere Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis sie den Filter verbrannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Wer trug ein Seidentuch?
Antwortmöglichkeiten:
A. Frau Wilson
B. Chloe
C. Leah
D. nicht genug Informationen
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A
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor kannte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamour-Queen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise penibel darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Käferbrille – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorstanden und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Eichhörnchen"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht errötet. "Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und rannte zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, war aber froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis sie den Filter verbrannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Tiffany begrüßte Leahs Mutter:
Antwortmöglichkeiten:
A. Bevor Leah ins Auto stieg
B. nicht genug Informationen
C. Nachdem Leahs Mutter ihren Zigarettenfilter verbrannt hatte
D. Während sie Dior-Parfüm auftrug
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A
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor in Erinnerung hatte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise sehr darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen herausstanden und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherze reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Sable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht errötet. "Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und rannte zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen. "Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier? "Mama, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend. Mrs. Wilson hat wahrscheinlich geraucht:
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Für einen Moment, bevor sie anhielt, um Leah abzuholen
C. Den ganzen Tag
D. Seit Tiffany sie begrüßt hat
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C
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor kannte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausfordernde Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise penibel darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorstachen und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Feh"-Creme überdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht war errötet.
„Hallo, Mrs. Wilson,“ rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
„Steig ins Auto, Leah,“ sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
„Mama, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?“
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Wie viele Zigaretten waren im Aschenbecher?
Antwortmöglichkeiten:
A. 42
B. 39
C. 40
D. nicht genug Informationen
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D
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Was ist wahrscheinlich wahr über Tiffany?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie ist sorglos und jubilierend
B. Sie ist reich und verwöhnt
C. Sie ist hasserfüllt
D. nicht genug Informationen
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B
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor in Erinnerung hatte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, entschuldige, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausfordernde Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorquollen und mein Gesicht wie einen Spiegel im Irrgarten reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Feh" Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht errötet.
"Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend. Wann hatte Mutter Leah gesagt, sie solle ins Auto steigen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nachdem ich Chloes neue Kamera gesehen hatte
B. Nachdem Tiffany vorbeigekommen war
C. nicht genug Informationen
D. Nachdem ich in den Bus gestiegen war
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B
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor kannte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise sehr darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Gläsern, die wie Fliegenaugen hervorstachen und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Feh"-Creme überdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, mir ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht gerötet.
„Hallo, Mrs. Wilson,“ rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
„Steig ins Auto, Leah,“ sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als ob sie geweint hätte. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
„Mama, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?“
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis sie den Filter verbrannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend. Was glaubt Leah wahrscheinlich?
Antwortmöglichkeiten:
A. dass Mrs. Wilson großartig aussieht
B. nicht genug Informationen
C. dass sie den Bus mag
D. dass Tiffany eine gute Freundin ist
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A
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, an die ich mich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor erinnerte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausfordernde Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise sehr darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre großen Brillengläser – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen herausstanden und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Feh" Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Missgeschick hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht war gerötet. "Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und rannte zurück zu drei ihrer Freunde, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen. "Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als ob sie geweint hätte. Das machte mich nervös. Warum war sie hier? "Mama, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis sie den Filter verbrannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Wer war Tiffany?
Antwortmöglichkeiten:
A. Ein Freund
B. Eine Tochter von jemand Wichtigem
C. Ein Mobber
D. Nicht genug Informationen
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B
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, an die ich mich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor erinnerte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamour-Queen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne", hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise penibel darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorstanden und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Sable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, mir ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht errötet. "Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut darauf hindeutete, dass sie ihren Kaffee wohl mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen. "Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier? "Mama, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis sie den Filter verbrannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Wie lange hatten die Mädchen wohl schon gelacht?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. einige Tage
C. ein paar Minuten
D. einige Monate
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C
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor in Erinnerung hatte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamourqueen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, entschuldige, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausfordernde Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise penibel darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Käferbrille – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervorstanden und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzenhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen Bestellung "Waldsable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, stürmte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht gerötet.
"Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und rannte zurück zu drei ihrer Freunde, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut darauf hindeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits heisere Stimme war tief, als ob sie geweint hätte. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis sie den Filter verbrannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Warum kam Mrs. Wilson zur Schule?
Antwortmöglichkeiten:
A. Tiffany zu begrüßen
B. nicht genug Informationen
C. Leah nach Hause zu fahren
D. Chloes neue Kamera zu sehen
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C
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor in Erinnerung hatte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamour-Queen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise sehr darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen mit dicken Gläsern – riesige dunkle Dinge, deren Linsen wie Fliegenaugen hervorquollen und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherbenhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Sable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht war rot.
"Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee wohl gerne mit viel Sahne hatte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend. Welche Farbe hatte Mrs. Wilsons Schuhe?
Antwortmöglichkeiten:
A. Gelb
B. nicht genug Informationen
C. Schwarz
D. Wald-Sable
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B
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, an die ich mich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor erinnerte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamour-Queen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausfordernde Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise sehr darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre Brillen – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen hervortraten und mein Gesicht wie einen Spiegel im Scherzhaus reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Sable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht errötet. "Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und rannte zurück zu drei ihrer Freundinnen, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte. Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Was fuhr die Mutter?
Antwortmöglichkeiten:
A. Cadillac
B. nicht genug Informationen
C. Mercedes Benz
D. Porsche
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A
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An diesem Tag holte meine Mutter mich von der Schule ab, gekleidet in das gelbe Sommerkleid und den Schal, die ich von unserer Reise mit Vater im Jahr zuvor kannte. Sie sah genau so aus wie an den meisten Tagen damals – eine Glamour-Queen, ein Filmstar ("Genau wie Lena Horne," hatte meine Freundin Chloe einmal gesagt, "nur dunkler – oh, Entschuldigung, Leah!"), aber heute hatte ihre Schönheit irgendwie eine härtere, herausforderndere Note. Ich konnte das teure Dior-Parfüm riechen, sobald ich die Tür öffnete, was mich überraschte, denn meine Mutter war normalerweise penibel darauf bedacht, kein Parfüm auf ihre Kleidung zu bekommen. Sie trug ihre großen Brillengläser – riesige dunkle Dinge mit Linsen, die wie Fliegenaugen herausstanden und mein Gesicht wie einen Spiegel im Irrgarten reflektierten. Sie hatte ein gelbes Seidentuch um ihr Haar gebunden und zog tief an einer Zigarette, die sie zwischen zwei makellos manikürten Fingern hielt. Nur ich wusste von den Nikotinflecken, die sie jeden Morgen sorgfältig mit ihrer speziellen "Wald-Sable"-Creme abdeckte.
Tiffany, die dumme, aber bösartige Tochter eines Senators, mit der ich das Unglück hatte, mir ein Klassenzimmer zu teilen, rannte plötzlich aus der Schule, ihr Gesicht gerötet.
"Hallo, Mrs. Wilson," rief sie. Bevor meine Mutter antworten konnte, kicherte sie und lief zurück zu drei ihrer Freunde, die hinter der Tür warteten. Ich konnte sie lachen hören, aber ich war froh, dass ich ihre Worte nicht verstand. Sie waren alle fasziniert von meiner Mutter – der schwarzen Haushälterin, die sich wie Katharine Hepburn kleidete und einen Cadillac fuhr, deren Tochter mit ihrer "hellen Toffee"-Haut andeutete, dass sie ihren Kaffee vielleicht mit viel Sahne mochte.
Manchmal hasste ich diese Mädchen.
"Steig ins Auto, Leah," sagte meine Mutter. Ihre bereits rauchige Stimme war tief, als hätte sie geweint. Das machte mich nervös. Warum war sie hier?
"Ma, Chloe wollte mir die neue Kamera ihres Vaters zeigen. Kann ich nicht mit dem Bus nach Hause fahren?"
Meine Mutter zog an der Zigarette, bis der Filter brannte, und drückte sie dann in den Aschenbecher des Autos – der bereits mit etwa vierzig Kippen gefüllt war. Sie leerte den Aschenbecher jeden Abend aus. Wer begrüßte Mrs. Wilson?
Antwortmöglichkeiten:
A. Samantha
B. Chloe
C. Tiffany
D. nicht genug Informationen
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C
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Was denkt der Autor über Steve, als er ihn zum ersten Mal sieht?
Antwortmöglichkeiten:
A. Dass er langbeinig war.
B. Dass er winzig war.
C. Dass er lustig war.
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie seit Monaten gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden und er hüpfte herum wie ein Rehkitz – clip, clip – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er herumhüpfte, die Umgebung erkundete und leise vor sich hin jammerte.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: "Nun, Liebling? Was denkst du?" Und ich sagte zu ihr: "Ich liebe den kleinen Kerl."
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie bei Miss Tennessee, die ich anfing, nur zu necken, weil sie groß gewachsen und langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Art, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendetwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es die Männerdinge. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht hin konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in ein Geschäft ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und schaute mich an, als ob ich vielleicht schuld wäre. Wer wurde "Liebling" genannt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Steve
B. nicht genug Informationen
C. der Erzähler
D. Miss Tennessee
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C
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie monatelang gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzfußboden und er tappte wie ein Rehkitz umher – klipp, klipp – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er umherlief, die Umgebung erkundete und leise vor sich hin jammerte.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: „Nun, Liebling? Was denkst du?“ Und ich sagte zu ihr: „Ich liebe den kleinen Kerl.“
Er war nie wirklich mein Hund. Er war eher mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, die ich nur neckte, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Weise, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendetwas gewesen sein könnte. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so erscheinen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es die Männerdinge. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht mit konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in ein Geschäft ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und sah mich an, als könnte ich schuld sein. Woher hatte Miss Tennessee Steve?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Der Tierladen
C. Er war ein Streuner
D. Das Tierheim
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D
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Wie brachte der Erzähler Miss Tennessee zum Grinsen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Mit Steve spielen
B. Indem er sie neckte
C. Mit Steve im Auto warten
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, zu dem sie monatelang gesagt hatte, dass sie gehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden ab, und er hüpfte herum wie ein Rehkitz – clip, clip – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, während er umherhüpfte, die Umgebung erkundete und leise vor sich hin jammerte.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: "Na, Schatz? Was denkst du?" Und ich sagte zu ihr: "Ich liebe den kleinen Kerl."
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen so männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie bei Miss Tennessee, die ich nur neckte, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Weise, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendetwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männersachen. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, an den er nicht mit konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in ein Geschäft ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und sah mich an, als könnte ich schuld sein.
Welche Rasse ist Steve?
Antwortmöglichkeiten:
A. Dobermann
B. Boxer
C. Labrador Retriever
D. nicht genug Informationen
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D
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie seit Monaten gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden und er tappte herum wie ein Rehkitz – klipp, klipp – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er umher tappte, alles erkundete und leise vor sich hin jammert.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: „Na, Schatz? Was denkst du?“ Und ich sagte zu ihr: „Ich liebe den kleinen Kerl.“
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen so männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, die ich anfing, nur zu necken, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Art, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männerdinge. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht mit konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in einen Laden ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und schaute mich an, als könnte ich schuld sein. Welche Gefühle hatte Steve für Miss Tennessee?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Sehr positive Gefühle.
C. Sehr negative Gefühle.
D. Ambivalente Gefühle.
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B
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Wann trug Miss Tennessee Steve in einem Sweatshirt eingewickelt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nachdem er anfing, durch Türöffnungen zu schauen.
B. Bevor sie ihn auf den Holzboden setzte.
C. Nachdem sie ihn auf den Holzboden setzte.
D. nicht genug Informationen
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B
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim, an der Ecke, wo sie monatelang gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden ab, und er hüpfte wie ein Rehkitz umher - - clip, clip - - schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber er war stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide aufmerksam zu, während er umherhüpfte, alles erkundete und leise vor sich hin jammerte.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: "Na, Schatz? Was denkst du?" Und ich sagte zu ihr: "Ich liebe den kleinen Kerl."
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen so männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, die ich nur neckte, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Weise, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Der Name Steve hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männerdinge. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht hin konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in einen Laden ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und schaute mich an, als ob ich vielleicht schuld wäre. Wer wurde der kleine Mann genannt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Steve
B. Der Erzähler
C. Miss Tennessee
D. nicht genug Informationen
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A
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie seit Monaten gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden ab, und er hüpfte wie ein Rehkitz umher – clip, clip – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide aufmerksam zu, während er umherhüpfte, die Dinge erkundete und leise vor sich hin jammerte. Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: „Na, Schatz? Was denkst du?“ Und ich sagte zu ihr: „Ich liebe den kleinen Kerl.“
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen so männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, die ich nur neckte, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Art, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendetwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männerthemen. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht mitkonnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in einen Laden ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und schaute mich an, als ob ich vielleicht schuld wäre. Saß Steve mit dem Erzähler:
Antwortmöglichkeiten:
A. bevor Miss Tennessee in den Laden ging
B. nachdem er von Bienen gestochen wurde
C. nicht genug Informationen
D. nachdem er aus dem Tierheim gebracht wurde
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B
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Warum hat der Autor Miss Tennessee gesagt, dass er "den kleinen Kerl liebt"?
Antwortmöglichkeiten:
A. Weil er den Hund mochte.
B. nicht genug Informationen
C. Weil sie in den Laden ging und Steve im Auto ließ.
D. Weil sie einen Hund mitbrachte.
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A
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie monatelang gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden ab, und er tappte wie ein Rehkitz umher – klipp, klipp – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber er war stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er umherlief, alles erkundete und leise vor sich hin jammert. Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: „Nun, Schatz? Was denkst du?“ Und ich sagte zu ihr: „Ich liebe den kleinen Kerl.“
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund so einen männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie bei Miss Tennessee, die ich nur ärgern wollte, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Weise, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er überhaupt kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz okay, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männerdinge. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht mit konnte, blieb er dort stehen, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in ein Geschäft ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und sah mich an, als ob ich vielleicht schuld wäre. Wer ist der Erzähler?
Antwortmöglichkeiten:
A. Miss Tennessees Ehemann
B. Miss Tennessees Date
C. nicht genug Informationen
D. Miss Tennessees Freund
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C
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie monatelang gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden ab, und er tappte wie ein Rehkitz umher – clip, clip – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber er war stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er umherlief, die Umgebung erkundete und leise vor sich hin jammert.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: "Nun, Schatz? Was denkst du?" Und ich sagte zu ihr: "Ich liebe den kleinen Kerl."
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund so einen Männervornamen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, die ich anfing, nur zu necken, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Weise, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er überhaupt kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männerdinge. Nachdem er kastriert wurde oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht mit konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in ein Geschäft ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und schaute mich an, als könnte ich schuld sein.
Wem glaubt der Erzähler, dass Steve näher ist?
Antwortmöglichkeiten:
A. Keinem
B. Miss Tennessee
C. nicht genug Informationen
D. Ihm selbst
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B
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Was ist das wahrscheinlichste Alter von Steve, als der Erzähler ihn zum ersten Mal traf?
Antwortmöglichkeiten:
A. 4 Jahre alt.
B. 8 Jahre alt.
C. nicht genügend Informationen
D. 12 Wochen alt.
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D
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Ich liebte den kleinen Kerl vom Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, wo sie monatelang gesagt hatte, dass sie hingehen würde. Sie stellte ihn auf den Holzboden und er tappte herum wie ein Rehkitz – klipp, klipp – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er umher tappte, die Dinge erkundete und leise vor sich hin jammert. Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: „Na, Liebling? Was denkst du?“ Und ich sagte ihr: „Ich liebe den kleinen Kerl.“
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen so männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, über die ich anfing, nur zu scherzen, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Art, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendetwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es die „Männerdinge“. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstehen würde. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, wo er nicht mit konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in ein Geschäft ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und schaute mich an, als könnte ich schuld sein.
Was ist die wahrscheinlichste Beziehung zwischen dem Autor und Miss Tennessee?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er ist ihr Lebensgefährte.
B. Er ist ihr Chef.
C. nicht genug Informationen
D. Er ist ihr Großvater.
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A
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Ich liebte den kleinen Kerl von dem Tag an, an dem sie ihn nach Hause brachte. Sie trug ihn in einem Sweatshirt vom Tierheim an der Ecke, zu dem sie monatelang gesagt hatte, dass sie gehen würde. Sie setzte ihn auf den Holzboden und er tappte wie ein Rehkitz umher – klipp, klipp – schaute durch Türöffnungen und musterte uns beide vorsichtig. Er war winzig, aber stark. Er war muskulös und schlank, wie ein Miniatur-Greyhound, und wir schauten beide gebannt zu, wie er umherlief, die Umgebung erkundete und leise vor sich hin jammerte.
Miss Tennessee sah mich an, lächelte und sagte: „Nun, Liebling? Was denkst du?“ Und ich sagte zu ihr: „Ich liebe den kleinen Kerl.“
Er war nie wirklich mein Hund. Er war mehr wie mein Stiefhund, aber zusammen gaben wir ihm den Namen Steve. Wir fanden es lustig, einem Hund einen so männlichen Namen zu geben. Aber es passte, wie Miss Tennessee, die ich anfing, nur zu necken, weil sie groß gewachsen, langbeinig und hübsch war, aber auf eine tomboyhafte Weise, die es sowohl absolut lächerlich als auch absolut plausibel machte, dass sie jemals Miss Irgendetwas gewesen war. Es brachte sie immer dazu, ein Grinsen zu unterdrücken. Steves Name hingegen ließ es so klingen, als wäre er gar kein Hund, sondern dieser kleine Mann. Miss Tennessee nannte ihn oft so: den kleinen Mann.
Steve mochte mich ganz gut, aber er liebte Miss Tennessee. Mit mir waren es Männerdinge. Nachdem er kastriert worden war oder als er von Bienen gestochen wurde, dort unten, im Gras, das bis zu seinem Kinn reichte, kam er zu mir, in der Hoffnung, dass ich es verstand. Mit ihr war es alles andere. Wenn sie ein Bad nahm, stand er mit seinen Pfoten auf der Badewanne, und wenn sie an einen Ort ging, an den er nicht mit konnte, stand er dort, wo er sie zuletzt gesehen hatte, und wartete. Wenn sie in einen Laden ging und uns zusammen im Auto ließ, stand er mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett, wartete und weinte und sah mich an, als könnte ich schuld sein. Was würde wahrscheinlich geschehen, nachdem Steve mit seinen Pfoten auf dem Armaturenbrett des Autos gestanden hatte?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Miss Tennessee würde aus dem Laden zurückkommen.
C. Der Autor schimpfte und schlug Steve.
D. Miss Tennessee würde niemals zurückkehren.
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B
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Was ist wahrscheinlich wahr über Miss Tennessee?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sie mag Fisch
B. Sie mag Katzen
C. nicht genug Informationen
D. Sie mag Hunde
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D
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Wie viele Monate hat Miss Tennessee wahrscheinlich darüber gesprochen, ins Tierheim zu gehen?
Antwortmöglichkeiten:
A. über 20
B. Mehrere
C. über 10
D. nicht genügend Informationen
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B
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Was fühlt der Erzähler am Ende der Geschichte?
Antwortmöglichkeiten:
A. Nostalgisch
B. Nervös
C. Wütend
D. nicht genug Informationen
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A
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr stark dem ähnelte, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie zwingen mich, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstelle Technologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein Stuhl, der mit braunem Cordstoff bezogen war, stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause übrig geblieben war, wenn nicht die Schlange gewesen wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und gab TELECOM SENTRAX ein. Wann steckte George seinen Kopf unter den Wasserhahn?
Antwortmöglichkeiten:
A. Bevor er auf dem Linoleum lag.
B. Nachdem er seinen Mund im Waschbecken gespült hatte.
C. nicht genug Informationen
D. Bevor er sich erbrach.
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B
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr nach dem aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, nannte die Luftwaffe Effektive Menschliche Schnittstelle Technologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit seiner Wange auf dem kalten Linoleum, stand dann auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, steckte dann seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass Sie etwas gegen diesen Incubus tun können, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was es hätte sein können, was vielleicht ein Zuhause gewesen wäre, wenn nicht die Schlange gewesen wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. George glaubt, dass...
Antwortmöglichkeiten:
A. er unbesiegbar ist
B. nicht genug Informationen
C. die Luftwaffe für die Stimmen in seinem Kopf verantwortlich ist
D. Schlangen Katzenfutter mögen
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C
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr stark dem ähnelte, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über postdischarge Probleme damit hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein Stuhl, der mit braunem Cord bezogen war, stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher war flach gegen die gegenüberliegende Wand gedrückt – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und tippte TELECOM SENTRAX ein. Warum hat George sich erbrochen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Weil er die Luftwaffe angerufen hat.
B. Wegen des Krieges in Thailand.
C. Weil er von dem Katzenfutter abgestoßen war.
D. nicht genug Informationen
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C
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr ähnlich aussah wie das, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts von etwaigen Problemen nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten im Krieg in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Ist es wahr, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er hob das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Was ist wahrscheinlich wahr über George?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er mag, was er gegessen hat.
B. Er hat keine Probleme.
C. nicht genug Informationen
D. Er war Teil eines experimentellen Programms.
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D
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr ähnlich aussah wie das, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die „das Verhalten des Krieges in Thailand“ untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: „Ist es wahr, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?“ Und wenn sie dich fragen: „Was ist dein Problem?“, sagst du „Katzenfutter“, und vielleicht sagen sie: „Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen.“
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn nicht die Schlange gewesen wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Nach dem Ende des Textes ist George:
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genügend Informationen
B. von Kongresskomitees untersucht.
C. in Thailand.
D. immer noch Probleme mit dem Ding in seinem Kopf.
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D
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie zwingen mich, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Ist es wahr, dass Sie etwas gegen diesen Inkubus tun können, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was es gab, was vielleicht ein Zuhause hätte sein können, wenn nicht die Schlange wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und tippte TELECOM SENTRAX ein. Am Ende dieser Geschichte ist George wahrscheinlich:
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. plant, für Präsident zu kandidieren
C. geht ins Kino
D. in eine Anstalt eingewiesen
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D
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand dann auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, steckte dann seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag daneben auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was es gab, was ein Zuhause hätte sein können, wenn nicht die Schlange gewesen wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Was brachte George zum Kotzen?
Antwortmöglichkeiten:
A. die Schlange
B. nicht genug Informationen
C. Telekom
D. Der Geruch des Inhalts in der Dose
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D
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – gab einen abstoßenden, fischigen Geruch von sich, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr ähnlich aussah wie das, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das geht nicht: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstelle Technologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongressausschüssen, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Ist es wahr, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein Stuhl, der mit braunem Cordstoff bezogen war, stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Für wen arbeitet George jetzt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Sich selbst.
B. Die Luftwaffe.
C. nicht genug Informationen
D. SenTrax.
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C
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr stark dem ähnelte, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das geht nicht: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über postdischarge Probleme damit hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand dann auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, steckte dann seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogener Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was es gab, was ein Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Wer brauchte Hilfe?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. SenTrax.
C. George.
D. Die Luftwaffe.
|
C
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongressausschüssen, die „das Verhalten des Krieges in Thailand“ untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: „Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Albtraum tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?“ Und wenn sie dich fragen: „Was ist dein Problem?“ sagst du „Katzenfutter“, und vielleicht sagen sie: „Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen.“
Ein mit braunem Cordstoff bez chair stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und gab TELECOM SENTRAX ein. Wie lange lag George auf dem Boden?
Antwortmöglichkeiten:
A. Zwei Wochen.
B. Mehrere Minuten.
C. Einen Tag.
D. Nicht genug Informationen.
|
B
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sage: "Stimmt es, dass Sie etwas gegen diesen Inkubus tun können, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag auf dem Boden daneben, ein Fernseher war flach gegen die gegenüberliegende Wand gedrückt – das war alles, was es gab, was ein Zuhause hätte sein können, wenn nicht die Schlange wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. John saß auf dem Küchenboden.
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. bevor er sich erbrach
C. während er sich erbrach
D. nachdem er sich erbrochen hatte
|
B
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr ähnlich aussah wie das, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie zwingen mich, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die „das Verhalten des Krieges in Thailand“ untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand dann auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, steckte dann seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: „Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Incubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?“ Und wenn sie dich fragen: „Was ist dein Problem?“ sagst du „Katzenfutter“, und vielleicht sagen sie: „Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen.“
Ein mit braunem Cordstoff bezogenener Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was es gab, was vielleicht ein Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. George hatte höchstwahrscheinlich schon lange mit psychischen Problemen zu kämpfen gehabt.
Antwortmöglichkeiten:
A. Monate oder Jahre
B. nicht genug Informationen
C. Minuten
D. Tage
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A
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr an das erinnerte, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das geht nicht: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie zwingen mich, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, wie sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit seiner Wange auf dem kalten Linoleum, stand dann auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, steckte dann seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag auf dem Boden daneben, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und gab TELECOM SENTRAX ein. Was hat Katzenfutter mit irgendetwas zu tun?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er hatte es als Füllstoffe für Chili verwendet, das er für seine Kameraden gekocht hatte
B. nicht genug Informationen
C. Er war gezwungen, es zu essen, während er in der Luftwaffe war.
D. Er hatte es als Kind gerne gegessen
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B
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein Stuhl aus braunem Cord stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was es gab, was vielleicht ein Zuhause gewesen wäre, wenn nicht die Schlange gewesen wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Mit wem lebt George?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Er lebt allein
C. in einer Kaserne mit Soldaten
D. bei seinen Eltern
|
B
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr ähnlich aussah wie das, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das geht nicht: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts von irgendwelchen Problemen nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Ist es wahr, dass ihr etwas gegen diesen Alptraum tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?", sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenes Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag daneben auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn nicht die Schlange gewesen wäre.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Wer hatte ein Monster in seinem Kopf?
Antwortmöglichkeiten:
A. George Jordan
B. nicht genug Informationen
C. Telecom Sentrax
D. Luftwaffe
|
A
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das geht nicht: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstelle Technologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand dann auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, steckte dann seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Ist es wahr, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter", und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und tippte TELECOM SENTRAX ein. George denkt, dass:
Antwortmöglichkeiten:
A. die Luftwaffe ihm helfen wird.
B. Katzenfutter gut zu essen ist.
C. nicht genug Informationen
D. das Ding in seinem Kopf seine Handlungen kontrolliert.
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D
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr viel wie das aussah, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das kann nicht sein: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste jedoch, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keine Möglichkeit, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann hielt er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Stimmt es, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein mit braunem Cordstoff bezogenem Stuhl stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag daneben auf dem Boden, ein Fernseher war flach gegen die gegenüberliegende Wand gedrückt – das war alles, was es gab, was vielleicht ein Zuhause gewesen wäre, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Worauf legte George eine Weile?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Etwas Kaltes.
C. Etwas Öliges.
D. Etwas Fischiges.
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B
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Dunkles Fleisch aus der Dose – braun, ölig und mit Schleim durchzogen – verströmte einen abstoßenden, fischigen Geruch, und der Geschmack stieg ihm in den Hals, faulig und bitter, wie etwas aus dem Magen eines toten Mannes. George Jordan saß auf dem Küchenboden und erbrach sich, dann schob er sich von der glänzenden Pfütze weg, die sehr ähnlich aussah wie das, was in der Dose übrig geblieben war.
Er dachte: Nein, das geht nicht: Ich habe Drähte in meinem Kopf, und sie bringen mich dazu, Katzenfutter zu essen. Die Schlange mag Katzenfutter.
Er benötigte Hilfe, wusste aber, dass es wenig Sinn hatte, die Luftwaffe anzurufen. Er hatte es versucht, und es gab keinen Weg, dass sie die Verantwortung für das Monster in seinem Kopf übernehmen würden. Was George die Schlange nannte, bezeichnete die Luftwaffe als Effektive Menschliche Schnittstellentechnologie und wollte nichts über irgendwelche Probleme nach der Entlassung hören. Sie hatten ihre eigenen Probleme mit den Kongresskomitees, die "das Verhalten des Krieges in Thailand" untersuchten.
Er lag eine Weile mit der Wange auf dem kalten Linoleum, stand auf und spülte seinen Mund im Waschbecken, dann steckte er seinen Kopf unter den Wasserhahn und ließ kaltes Wasser darüber laufen, während er dachte: Ruf die verdammte Multicomp an, dann ruf SenTrax an und sag: "Ist es wahr, dass ihr etwas gegen diesen Inkubus tun könnt, der meine Seele in Besitz nehmen will?" Und wenn sie dich fragen: "Was ist dein Problem?" sagst du "Katzenfutter," und vielleicht sagen sie: "Verdammtes Ding, es will nur dein Mittagessen in Besitz nehmen."
Ein Stuhl aus braunem Cord stand in der Mitte des kahlen Wohnzimmers, ein weißes Telefon lag neben ihm auf dem Boden, ein Fernseher drückte sich gegen die gegenüberliegende Wand – das war alles, was von einem Zuhause hätte sein können, wenn es nicht die Schlange gäbe.
Er nahm das Telefon, rief das Verzeichnis auf dem Bildschirm auf und wählte TELECOM SENTRAX. Warum rief George Telecom Sentrax an?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er hatte etwas aus dem Krieg in Thailand.
B. nicht genug Informationen
C. Um zu sehen, wie ihre Öffnungszeiten waren.
D. Um eine Pizza zu bestellen.
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A
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Fußende des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love". Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er schnippte den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey irgendetwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? Als in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß auf seiner glatzenden Stirn.
"Das ist doch irgendein Schwachsinn, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Schwachsinn, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem arbeiten will. Nichts für ungut."
"Mach mich nicht fertig, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du da nicht rein kommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Chance, Alter. Klopft an deine Tür." Wo wird Stan gebraucht, um zu spielen?
Antwortmöglichkeiten:
A. CSR
B. Record One
C. Sunset Sound
D. nicht genug Informationen
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A
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Fuß des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er schnippte den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey etwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf das andere Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? Als in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß, der auf seiner kahlen Stirn hochkam.
"Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Bullshit, Stanley. Sie schneidet einen Track für ein Soloalbum, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem arbeiten will. Nichts für ungut."
"Mach mir nicht die Stimmung, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du da nicht rein kommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Chance, Alter. Klopft an deine Tür." Wer hörte das Fernsehen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Steve Winwood
B. Kevin Stacy
C. Stan
D. nicht genug Informationen
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C
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, der auf MTV eingestellt war, auf einem Stuhl am Fußende des Bettes stehen. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
„Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?“
„Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig.“
„Bedeutet dir der Name Keven Stacey etwas?“
„Moment mal.“ Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. „Hast du Keven Stacey gesagt? Wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?“
„Du hast mich gehört.“ Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, mit den Füßen auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß trat auf seiner glatzenden Stirn hervor.
„Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA.“
„Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es in LA genug andere Schlagzeuger...“
„Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem Ramschstudio wie deinem rumfummeln will. Nichts für ungut.“
„Mach mich nicht fertig, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. Da wirst du sechs Monate nicht reinbekommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?“ Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. „Das ist die große Zeit, Alter. Klopft an deine Tür.“ Am Ende der Geschichte ist Stan:
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. wütend
C. enttäuscht
D. aufgeregt
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D
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Er hatte einen 12" Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Ende des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love". Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er schwang den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
„Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?“
„Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig.“
„Bedeutet dir der Name Keven Stacey irgendetwas?“
„Moment mal.“ Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. „Hast du Keven Stacey gesagt? Wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?“
„Du hast mich gehört.“ Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß trat auf seiner kahlen Stirn hervor.
„Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA.“
„Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es in LA genug andere Schlagzeuger...“
„Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem arbeiten will. Nichts für ungut.“
„Mach mich nicht fertig, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. Da kommst du für sechs Monate nicht rein. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?“ Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. „Das ist die große Chance, Alter. Klopft an deine Tür.“ Welches Studio wird Keven Staceys Album produzieren?
Antwortmöglichkeiten:
A. Keven Stacey
B. Stan
C. nicht genug Informationen
D. Darryl
|
D
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Welche Art von Schlagstöcken hat Stan?
Antwortmöglichkeiten:
A. Marschtrommelstöcke
B. Bürsten
C. nicht genügend Informationen
D. 2B
|
A
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, der auf MTV eingestellt war, auf einem Stuhl am Fußende des Bettes stehen. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love". Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey etwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? Wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, mit den Füßen auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß lief ihm über die kahle Stirn.
"Das ist irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem rumspielen will. Nichts für ungut."
"Mach mich nicht fertig, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du nicht reinkommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Zeit, Alter. Klopft an deine Tür." Was wird wahrscheinlich nach dem Anruf passieren?
Antwortmöglichkeiten:
A. Darryl findet einen anderen Schlagzeuger
B. nicht genug Informationen
C. Stan will nicht für ein kleines Studio arbeiten
D. Stan stimmt zu, an der Aufnahme zu arbeiten
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D
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Fuß des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden der Sticks hinaus bewegt. Jetzt passten die Enden der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey irgendetwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? So wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß trat auf seiner kahlen Stirn hervor.
"Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Bullshit, Stanley. Sie schneidet einen Track für ein Soloalbum, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem rumhängen will. Nichts für ungut."
"Mach mir nicht die Stimmung kaputt, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. Da kommst du in sechs Monaten nicht rein. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Chance, Alter. Klopft an deine Tür." Wer denkt, dass Keven Stacey für irgendeinen Bullshit kommt?
Antwortmöglichkeiten:
A. Keven Stacey
B. nicht genug Informationen
C. Stan
D. Darryl
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C
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Welches Instrument spielt Stan?
Antwortmöglichkeiten:
A. Schlagzeug
B. er singt
C. Gitarre
D. nicht genügend Informationen
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A
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Fußende des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey etwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? Als in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß trat auf seiner kahlen Stirn hervor.
"Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's vorstellen will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es in LA genug andere Schlagzeuger..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem zusammenarbeiten will. Nichts für ungut."
"Mach mich nicht fertig, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du nicht reinkommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Chance, Alter. Klopft an deine Tür." Keven Stacey hat zuvor aufgenommen bei:
Antwortmöglichkeiten:
A. Record Two
B. nicht genug Informationen
C. Record One
D. Sunset Sound
|
B
|
Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Ende des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast ebenso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Enden der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
„Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?“
„Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig.“
„Bedeutet dir der Name Keven Stacey etwas?“
„Warte mal.“ Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. „Hast du Keven Stacey gesagt? Wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?“
„Du hast mich gehört.“ Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß lief ihm auf die kahle Stirn.
„Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA.“
„Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es in LA genug andere Schlagzeuger...“
„Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem arbeiten will. Nichts für ungut.“
„Mach mir nicht die Stimmung, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du da nicht reinkommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?“ Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. „Das ist die große Zeit, Alter. Klopft an deine Tür.“ Was wird Stan Darryl sagen?
Antwortmöglichkeiten:
A. Er war zu beschäftigt, um zu arbeiten.
B. Er müsste darüber nachdenken.
C. nicht genug Informationen
D. Er würde im Studio Schlagzeug spielen.
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D
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Fuß des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er schnippte den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey irgendetwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? Als in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß bildete sich auf seiner glatzköpfigen Stirn.
"Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem arbeiten will. Nichts für ungut."
"Mach mir nicht die Stimmung, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du da nicht rein kommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Zeit, Alter. Klopft an deine Tür." Stan spielte mit seinen Drumsticks:
Antwortmöglichkeiten:
A. bevor das Telefon klingelte
B. nicht genug Informationen
C. nach dem Telefonat
D. während des Telefonats
|
A
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Fußende des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love". Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast genauso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
„Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?“
„Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig.“
„Sagt dir der Name Keven Stacey etwas?“
„Moment mal.“ Stan wechselte das Telefon auf sein anderes Ohr. „Hast du Keven Stacey gesagt? Wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?“
„Du hast mich gehört.“ Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, mit den Füßen auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß perlte auf seiner glatzköpfigen Stirn.
„Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt wegen eines Jingles oder einer PSA.“
„Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA...“
„Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem rumhängen will. Nichts für ungut.“
„Mach mir nicht die Stimmung, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du da nicht rein kommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?“ Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. „Das ist die große Chance, Alter. Klopft an deine Tür.“ Warum kam Keven Stacey?
Antwortmöglichkeiten:
A. nicht genug Informationen
B. Um einen Track aufzunehmen
C. Um ein Demo aufzunehmen
D. Um einen Jingle aufzunehmen
|
B
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Er hatte einen 12-Zoll Sony Schwarz-Weiß-Fernseher, auf MTV eingestellt, der auf einem Stuhl am Ende des Bettes stand. Er konnte ihn kaum über den Ventilator im Fenster hören. Er saß in der Mitte des Bettes wegen der Durchbiegung und trommelte gedankenverloren zu Steve Winwoods "Higher Love".
Die Sticks waren Regal Tip 5Bs. Sie waren dünner als 2Bs – Marschband-Sticks – aber fast ebenso lang. Im Laufe der Jahre hatte Stan sich weiter über die Enden hinaus bewegt. Jetzt passten die Griffe der Sticks in die Handflächen, etwa einen Zoll über dem Handgelenk. Er warf den rechten Stick weg, als das Telefon klingelte.
"Stan, Alter! Willst du morgen arbeiten?"
"Ja, wahrscheinlich. Was hast du, Darryl? Du klingst nicht richtig."
"Bedeutet dir der Name Keven Stacey etwas?"
"Warte mal." Stan wechselte das Telefon auf das andere Ohr. "Hast du Keven Stacey gesagt? Wie in Foolsgold, Kevin Stacey? Sie wird bei CSR aufnehmen?"
"Du hast mich gehört." Stan konnte Darryl im Kontrollraum sehen, die Füße auf der Konsole, trug Strickhosen und ein T-Shirt, Schweiß lief ihm auf die glatzende Stirn.
"Das ist doch irgendein Bullshit, oder? Sie kommt für einen Jingle oder eine PSA."
"Kein Bullshit, Stanley. Sie nimmt einen Track für ein Soloalbum auf, das sie Warner's anbieten will. Kein Demo, sondern ein echter, ehrlicher Track. Wahrscheinlich eine Single. Wenn du nicht interessiert bist, gibt es genug andere Schlagzeuger in LA..."
"Ich bin interessiert. Ich verstehe nur nicht, warum sie mit einem kleinen Studio wie deinem arbeiten will. Nichts für ungut."
"Mach mir nicht die Stimmung kaputt, Kumpel. Sie ist heiß. Sie hat einen Song und will ihn aufnehmen. Alle anderen sind ausgebucht. Versuch mal, bei Record One oder Sunset Sound reinzukommen. In den nächsten sechs Monaten wirst du da nicht reinkommen. Selbst wenn du Keven Stacey bist. Hörst du zu, Stan?" Er hörte, wie Darryl das Telefon auf die Kante der Konsole schlug. "Das ist die große Zeit, Alter. Klopft an deine Tür." Wer ist Keven Spacey?
Antwortmöglichkeiten:
A. ein Sänger
B. nicht genug Informationen
C. ein Gitarrenspieler
D. ein Trompeter
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B
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Was möchte Stan wahrscheinlich werden?
Antwortmöglichkeiten:
A. Ein Sänger
B. Ein erfolgreicher Schlagzeuger
C. Ein armer Schlagzeuger
D. nicht genug Informationen
|
B
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